Poezibao

Qualunque sia il nome / Quel que soit son nom, de Pierre Lepori (par Antoine Emaz)

 

 

Pierre Lepori, né en 1968, vit à Lausanne et écrit en italien. Il est poète, traducteur et romancier. Ce volume reprend deux livres, ainsi qu’il l’explique dans une note finale : Quel que soit le nom et Frères. Le livre propose la version originale italienne et sa traduction française par Mathilde Vischer. Celle-ci est fluide, nette, au point de ne nécessiter aucune note explicative en bas de page ou fin de volume. C’est un indice de transparence, tant pour  la langue de départ que pour celle d’arrivée. Dans un même souci d’exactitude, je note que la traductrice indique avec humilité que la version française «  a été entièrement relue et approuvée par l’auteur » (p.193). Politesse rare, et avantage de travailler sur des auteurs vivants, et polyglottes. 
 
Dans sa préface au livre, le poète Fabio Pusterla définit le registre de Lepori : « une langue simple, des accents lyriques modérés, des élans métaphoriques et parfois une veine précieuse, mais qui reste ténue, accessible, soutenue par un rythme contrôlé » (p.7). C’est tout à fait juste : on est bien dans un chant, mais comme à bouche fermée. Et cela tient à l’enjeu du premier ensemble, Quel que soit le nom : liquider autant que possible, mais sans aucune impudeur, ce que l’auteur nomme un « nœud familial » (p.192) autant personnel que générationnel. Aucune confession, aucune mise en récit dans ces pages, seulement quelques mots qui affleurent et signalent la gravité des traumatismes tus par nécessité sociale, honneur de la famille, bienséance… : « inceste » (p.141), « suicide » (p.53), « viol » (p.39), fuite du père (p.27)… La poésie de Lepori s’articule à partir de ce blanc familial : « le secret bien connu, le péché / indicible. Comment le dire aux enfants / comment le dire aux enfants des enfants ? Neige, silence.//Mais le taire/est fatigué par le vouloir taire. » (p.49) 
 
Les poèmes de Lepori portent la souffrance et la peur de l’enfant détenteur d’un secret trop grand pour lui, et qui d’une certaine façon ne le regarde pas, mais pèse. C’est toute la séparation entre l’ordre personnel et l’ordre familial, qui ne peut se faire que difficilement, enfant. D’où les cauchemars et la peur, très présente tout au long du livre : « la croisée des chemins et un enfant assis, qui pleure.// De là commence une nouvelle latitude de la douleur. » (p.171)
Mais le mouvement du livre n’est pas dans le creusement du « hiatus entre exister et savoir » (p.45) ; il s’agit de le dépasser, d’ouvrir une vie autre, débarrassée, en sorte de pouvoir affirmer qu’avec les mots « il y a moyen/de se tenir debout à tout prix  sous / la dense grêle des souvenirs. » (p.67) 
 
Cette poésie, on l’aura compris, est enracinée dans l’intime d’une vie, mais elle tout entière autant dans l’effort de dépassement que fait l’adulte par rapport à l’enfant qu’il a été : « Mais ton temps/ton temps/et non le leur/compte désormais./Derrière toi/toute la boue-rancœur,/celui qui crie/reste !/ et celui qui crie/bâtard !/ Tu n’auras plus de remords, plus/peur. » (p.157) De même, il n’est pas innocent qu’au détour d’un poème, l’auteur signale le passage possible de l’intime au commun : « comme le visage d’un enfant, n’importe lequel » (p.107) Et le dernier poème du livre est encore plus explicite, presque un appel à la libération d’une société corsetée par ses non-dits, ses interdits moraux et sociaux ou religieux, ses secrets lourds. A la fin de Frères, à partir d’un « je » déchiré, blessé, il s’agit bien de créer un « nous » sans honte : on repense à l’ « hypocrite lecteur » de Baudelaire… « On ne s’exile que de soi-même/et une douleur personnelle est peu de chose./Crier au dedans n’est pourtant pas / crier pour tous.//Mais si vivre est tel/défiler avec fureur sous les fenêtres/du mépris passé/nous permettra de dire/ »nous », « nous tous ». » (p.191) 
 
par Antoine A.Emaz 
 

Pierre Lepori
Qualunque sia il nome / Quel que soit son nom 
Traduit de l’italien par Mathilde Vischer 
Editions d’en bas, Lausanne – 200 pages, prix non indiqué 

 

 

Agenda Poezibao

 

 

dimanche 19 septembre, 18h, Sommières, Patrick Hutchinson, Crozada d'Uei 
mercredi 22 septembre, 15h, Paris, Claudine Bohi 
vendredi 24 septembre, 19h30, Rentilly, Résidence d'écrivain de Françoise Ascal : Soirée de clôture 
 
 
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

Anthologie permanente : Jean-Paul Michel

 

 

« Dignement vêtir qui nous peignons... »

 

 

Enviés bonnets rouges – vénitiens, mantouanes toques 
labyrinthes d’or plafonds écrits chausse de trois couleurs 
de valets peints en 
                          Princes (d’Uccello chasses chiens lances) 
Pareils à des flammes ils donnent 
contenance hiératique épaisseur humaine poids 
à des visages 
                sans grâce – sauvent élèvent sacrent lors 
que tant nous manquons d’attributs colorés pour 
dignement vêtir qui 
                            nous peignons 
(rechignent par trop nos arts maigres à la couleur la 
fresque – tout juste s’ils ne rêvent 
                                             peindre l’or avec 
du noir). 
 
Enviées Chances des Temps de naïve 
                                                   Gloire 
(Allaient les arts à l’éclat sans craindre!) ô 
puissions-nous colorier sans peur ce qui 
demande le sang la pourpre les vi 
olets d’Église – jaunes de flammes bleus 
royaux – vous dussé-je border – beautés défuntes – d’un 
large cerne de deuil – ô 
boucher nos oreilles aux cris des Aveugles qui 
ratiocinent quand 
seulement il faut 
d’un juste vers sauver 
un éclat juste 
 
                                                       Mantoue, Août 1993 
 
Jean-Paul Michel, Le plus réel est ce hasard, et ce feu, poèmes 1976 – 1996, Flammarion, Flammarion, 1997, édition de 2006, p. 179. 
 
Rappel : Matthieu Gosztola vient de publier sur le site une étude sur la poétique de Jean-Paul Michel 
 
Jean-Paul Michel dans Poezibao :
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 9, extrait 1, extrait 2, notes sur la poésie 1, in notes sur la poésie, ext. 3, Je ne voudrais rien qui mente dans un livre, de Jean-Paul Michel (par P.Vinclair) 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao

 

 

 

Météo des plages, de Christian Prigent (par Anne Malaprade)

 

 

Vingt-quatre heures de la vie d'un homme, dilatées sur quelques décennies, selon l'échelle d'une vie sans cesse réactivée par l'histoire collective d'un Occident épris des arts et des lettres, mais également pris au piège du profit, de la guerre, des désastres écologiques - « Amoco Cadiz Ô maudit caca ! » - et des disparitions singulières.  
Ce décor, la plage, fonctionne d'emblée comme une scène mentale et physique, le lieu d'un théâtre tragique et farcesque au sein duquel quiproquo, coups de théâtre et rebondissements alternent. Rentrer dans Météo des plages, c'est accepter les imprévus et les bévues d'un sujet (mal ?)mené par les intempéries verbales, y faire face, trouver un ordre pour mieux s'y perdre, voir se dérouler l'intrigue d'une vie.  Existence resserrée sur une journée éclairée par des rendez-vous divers et variés. La mémoire collectionne des séries de souvenirs aménagés en esquisses verbales saisies sur le vif par une langue aux aguets dont l'étendue sonore et sensuelle est remarquable. L'unité page se découvre successivement herbier, cahier photographique, cliché, tableau, saynète, scénario, dialogue, collection, repérage, brève, nouvelle. Ce roman polyphonique ne cesse de réinventer sa forme, comme si chaque chapitre constituait une nouvelle entrée dans les langues (français, anglais, allemand, latin), une nouvelle saisie du temps et de l'espace : très souvent la mention d'un lieu et d'une date circonscrit l'aventure balnéaire, elle-même déclinée, listée, ouverte à tous les vents, tempête comprise, pourvu qu'ils fassent rêver, penser et jubiler, et rebondir sur les « trous du temps ».

Le « roman en vers » – le sous-titre le dit – s'organise en trois ensembles : prologue, logue, épilogue. Trois actes, trois découpes pour dire la conscience du temps, la saisie de l'autre, et la fusion avec une matière verbale toute en tourbillons et en courants. La section centrale décline quelques moments d'une journée sur la plage, riche de rencontres, d'interrogations, de flâneries, une journée dont le tempo refuse toute rengaine monotone. La mélodie n'est plus de saison, plus de ce monde-ci. Le temps de discuter, de draguer, d'observer (coquillages et crustacés, faune et flore, piafs, jeunes et vieux, déesses et bimbos), de rêver, de théoriser, de se moquer (voir le poème « Suite critique » dans la section Footing en soirée) mais aussi celui de courir, d'aimer, de se baigner, de se souvenir. Et si rencontre sensuelle il y a au cours de ce concentré d'expériences, ce n'est pas tant entre un corps, le soleil, le vent et l'océan, qu'entre un sujet et ses langues. La conscience se trouve entièrement plongée dans une liquidité verbale, tour à tour fraîche et glaçante, accueillante ou surprenante, langues contre lesquelles, sur lesquelles auprès desquelles il fait bon accueillir toute la gamme des sensations, des sons et des sens. Prigent surfe à grande vitesse sur les syllabes, qu'il agence, emboîte, déconstruit, contourne et scinde au gré d'un mètre impair toujours alerte. Rarement l'expression de « flot verbal » aura autant convenu que dans ce cadre maritime, tant la syntaxe est entraînée à avancer à la fois avec et contre elle-même, dans un élan discontinu que le quatrain parvient, pourtant, à endiguer. Chaque strophe relance une parole qui regorge de trouvailles et d'inventions, un dire effronté qui suit son cours, aussi inexorablement qu'une marée qui n'obéirait qu'à la nécessité du rythme, du plein et du creux, de l'ici et de là-bas, marée qui rapporte, déporte, emporte, et dont on ne saura vraiment jamais quel monstre marin, quelle baleine elle cache, ou crache. Parole dopée par une ponctuation modulatoire qui enrichit de nuances vibrées les signes, drapeaux claquant sous un vent malicieux. 

On pense à Queneau pour la forme, et à tous ces irréguliers du langage (Verheggen, Artaud, Jarry) célébrés par l'écrivain dans ses essais critiques pour leur inventivité verbale, tant les bruits de langue, de bouche, de souffle coexistent avec ceux des ressacs imprévus que Prigent se plaît à multiplier au sein de vers recadrés parmi l'étendue des possibles. On rit, on s'étonne, on court-circuite, on accélère, on relit, on comprend sans comprendre : il est vrai que le sable pique, coule, brûle, et que l'horizon d'attente est infini, à la mesure de cet océan dont la ligne ne clôt aucune rêverie. Le lecteur a d'ailleurs le choix entre plusieurs chemins de traverse : il peut nager, courir, marcher, s'endormir, et se réveiller encore plus perdu qu'il ne l'était avant son premier bain. Lecture verticale des poèmes les uns après les autres, selon une chronologie diurne, sous le soleil exactement, puis lecture horizontale des titres et des sous-titres, des chapitres et des parties, des citations et des exergues, des variations et des traductions, l’ensemble révélant une économie d'écriture fermement maîtrisée par les références, le Réel, les clins d'œil littéraires et géographiques. Justement, du cadre, parlons-en : la plage fonctionne comme un prétexte sur le sable duquel se dessinent les allusions aux maîtres, écrivains (Homère, Lucrèce, Mallarmé, Joyce, Melville, Proust, Céline, Keats, Kleist, Shelley), peintres (Rubens, Seurat, Nolde, Chirico), aux figures mythologiques (Persée, Andromède, Didon, Nausicaa, Poséidon, Ulysse), aux ombres incarnées des femmes désirées ou moquées, séductrices fatales ou proies prétendument faciles, dont la beauté excite la langue plus que jamais dressée, à l'affût de promesses susurrées et d'interdits à transgresser.

L'humour, la blague, les glissements des sons jusqu'au sens, l'à-peu-près coexistent avec une fermeté théorique qui n'exclut ni la malice ni le dialogue. Pour preuve, le chapitre « A fond la forme ! » qui joue du double sens pour mieux affirmer le choix d'une méthode et d'un parti pris, celui des choses, bien évidemment, et de la matière, de toutes les matières : « toujours un pied traînera dans ces/Gadoues viandes & boues et les glai/Res des pontes et l'action des pissats ». Matières d'ailleurs saluées dans un autre poème pour leur densité de sensations exubérantes : « Garcouillis de chloro, xanthe, cérule ou céruse d'H2/O avec même les millions d'êtres en suspension », matières molles et dures, liquides et compactes que l'enfant-poète malaxe, triture, assemble, écrase, pénètre, explore jusqu'à l'explosion ! En témoigne l'éclat d'un « Boum Boum ! », onomatopée décrivant l'alchimie par laquelle il revient à la boue et au sable mouillé de « fixer l'infixe ». Art poétique coloré par le soleil et ses bienfaits réputés pour la peau et le moral : le poème comme « sublimateur d'éclat » donne un teint hâlé à la langue enfin dépoussiérée, grisée, rendue à l'exigence de toutes ses nuances. « Aéraction ! » : cette proposition finale dit le tremblé et l'action, la turbulence et la nécessité d'agir au sein même du verbe, pour aussi bien exprimer la fureur que la mélancolie. L'explosion revendiquée n'étant bien entendu que l'envers d'une série d'implosions mélancoliques, regroupées dans les sections « Nocturne rétro » et « Une élégie »: « Sept Voiles, on a dansé comme corps là-/Dedans – puis plus : tout a roulé dans la dissolution ».
Météo des plages : un roman pour la plage, donc, mais pas seulement. Plages au pluriel nous indique le titre, à imaginer aussi comme des étendues de temps, et comme les surfaces sur lesquelles certains arrière-mondes chaotiques issus de la « matière du noir » s'intensifient au contact d'une langue toujours en avant des mots.

Christian Prigent, Météo des plages, P.O.L, 2010, 138 pages, 13 euros.
 
 
par Anne Malaprade 
 
 
Lire trois extraits de ce livre 
 
 
 

 

Agenda Poezibao

 

 

du samedi 4 septembre au vendredi 9 octobre, Strasbourg, Pierre Alechinsky 
mercredi 15 septembre, 13h, Paris, Claro en conversation 
lundi 20 septembre, 19h, Paris, Vanessa Place et Claude Closky 
mardi 28 septembre, 19h, Paris, Jérôme Mauche reçoit Philippe Rahm et Philippe Vasset  
du mardi 18 au dimanche 24 octobre, Lyon, Villeurbanne, Vénissieux et Grigny, 15e édition du festival Parole Ambulante 
mercredi 20 octobre, 13h, Paris, Claude Louis-Combet en conversation 
 
 
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

Anthologie permanente : Joë Bousquet

 

 

Livre II 
 
L’hirondelle de cendres. 
 
I 
 
L’esprit ne parle qu’à regret. Pour se charger de mots, la pensée la plus claire doit refuser d’abord de se transformer en images, s’arracher à ce qu’elle serait dans notre sommeil ; et peut-être l’effort de la traduire par des mots fraude-t-il le sommeil où nous enfoncerait son développement en images. 
La pensée m’endort, c’est elle qui m’éveille. 
Toute pensée à des ailes de songe. 
Et on soutient que la pensée est mortelle. Les ailes de songe sont-elles des ailes de cendre ? 
Mais les mots chargés d’une pensée continuent à porter l’hypothèque de l’imagination ; et même s’ils subissent des transformations purement verbales, purement poétiques ; ils soulèvent des voiles dans notre esprit. La beauté des mots réside dans leurs 
 
« les phénomènes engendrés 
par la chute deviendront les
moyens du rachat. » (Baude-
laire.) 
Ma parole est la pensée de
ma pensée. 
 
changements dont nul ne se produit que nous ne lui fournissions une âme.  
[...] 
 
Or, tout le temps que ma méditation se poursuit, j’entends en moi la rumeur du style que je veux créer. La clarté de la pensée y fera plus chantante la vibration du mot et lui donnera tant de profondeur qu’on le verra revêtir les propriétés d’un miroir. 
Puisque la pensée se reflète dans le miroir du langage.... 
 
III  
 
[...] 
Il n’y a qu’une définition de la poésie : elle est l’accueil que l’homme fait à la vie.  
 
Joë Bousquet, Mystique, Gallimard, 1973, p. 119 et svt.  
 
Joë Bousquet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extraits 1,notes sur la poésie 
 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

 

La poésie de Jean-Paul Michel : une parole de joie débordant l’être, une étude de Matthieu Gosztola

 

 

La poésie de Jean-Paul Michel : une parole de joie débordant l’être 

(À propos de Je ne voudrais rien qui mente, dans un livre, suivi de « Défends-toi, Beauté violente ! » et de « Le plus réel est ce hasard, et ce feu… », Cérémonie et Sacrifices, poèmes 1976-1996.) 

 

À la fin de son précédent opus, Le plus réel est ce hasard, et ce feu…, Jean-Paul Michel interrogeait, merveilleusement, son amour des livres : « Plusieurs fois j’ai porté à mes lèvres un livre l’ai / baisé dans cette façon enfantine comme / on ferait du visage d’un bienfaiteur et / mû de quelque reconnaissance obscure ou lumineuse / remercié / tant la lecture arrache si / passionnée et pure elle enlève à ce qui pèse / ou / au contraire aggrave de vigoureuse présence ce qui / demande pour être exactement senti d’être / ainsi avivé. » Mais nous sommes loin ici du roman de Huysmans, À rebours, où « des Esseintes ôt[e] » tel « incomparable livre de ses rayons et (…) le palp[e] dévotement », car, en interrogeant son amour des livres, qui s’exprime tout aussi charnellement que chez Huysmans, c’est son amour de la lecture que Michel interroge.  
Si la lecture est ainsi sanctifiée, par le geste presque amoureux du lecteur s’attardant sur le réceptacle qu’est le livre, c’est bien parce qu’elle « aggrave de vigoureuse présence ce qui / demande pour être exactement senti d’être / ainsi avivé. » Faire que soit senti exactement…, et pour cela aviver, c’est-à-dire tenir, saisir justement par l’écriture (en ne laissant pas choir de la chose nommée sa vigoureuse présence, en approchant dans le même geste de l’écriture la chose et son énergie), là est toute la volonté qui porte, de façon sous-jacente, l’écriture de Jean-Paul Michel, et qui s’exprime singulièrement dans son dernier livre.  
[...] 

Lire la suite de cette étude de Matthieu Gosztola en  téléchargeant ce fichier pdf

 

Ovaine, de Tristan Felix (par Maurice Mourier)

 

 

Kidnappez Ovaine, serrez-la bien fort dans vos bras, emmenez-la sur l’île déserte de vos plus secrètes lectures ! Elle fera      tout pour vous, elle vous séduira de son charme unique, vous dorlotera si vous êtes triste, si vous tombez malade elle tombera avec vous et ses cabrioles vous guériront illico, ric-rac, elle vous enchantera de ses vocalises, vous parlera dans toutes les langues, et la magicienne surtout vous fera     rire à pleine gorge ou bien pleurer de tendresse, au choix, et cela d’une seconde, d’une ligne à l’autre, c’est féerique ! 
Enfin ! si vous pouvez l’attraper, car il y a un hic. La créature, une gamine perverse, une fille dessalée, une dame pas du tout comme il faut, bref une ogresse, dès qu’elle vous est devenue indispensable, autant dire dès sa première aventure écrite, là, noir sur blanc, eh bien ! la voilà qui saute comme un cabri, court et vous échappe, vole (elle est toute espèce d’oiseau), plonge au fond de la mer (elle s’est alliée au bigorneau mais aussi à la seiche, à l’holothurie), brûle (un feu follet), gonfle (un nuage), s’aplatit jusqu’à n’être plus rien, même pas une feuille de papier, et vous fuit et vous grise et vous saoule de ses métamorphoses improbables, de ses déguisements saugrenus. De compagne plus joyeuse (et parfois grave), de plus inventive en jeux et facéties (et souvent salutaire), de plus magistralement conduite vers des enchaînements d’histoires faussement vécues et de rêves vraiment éveillés vraiment éveilleurs, jamais vous n’aviez imaginé, ou alors vous êtes diablement fort (diablement, c’est le mot !) 
Le recueil où s’ébat cette donzelle pour le plus grand bonheur de ses lecteurs est machiné comme une boîte à malices à l’apparence désinvolte, en fait très savante – mais rassurez-vous, ça ne se voit pas – en trois séries (« Vies », Malheurs », « Ires ») de trente-six « contelets » (ou poèmes en prose) chacune. La moindre pièce de cet ensemble de cent huit bijoux est sertie en quelques séquences ultra-courtes (comme jadis les mini récits parfaits d’Aloÿsius Bertrand, l’inventeur du poème en prose, mais il n’y a là nulle imitation d’un modèle, l’invention comme l’écriture sont « absolument moderne(s) » . 
Tenez, rien ne vaut l’exemple (c’est dans « Les Ires d’Ovaine » et il faut citer intégralement, sinon ça perd tout son sel) : 
« Les araignées du soir s’élancent des poutres pour emporter Ovaine dans un hamac de colle. 
Elles la suspendent entre deux toiles pour la bercer au ras du ciel. 
Mais elle ne s’aperçoit de rien et rêve qu’elle fait du trapèze volant. 
Sur la piste, tout en bas, une grosse guêpe accrochée au fesson d’un cheval, s’époumone : c’est un piège, file ! 
Ovaine, éveillée en sursaut par la douleur de la piqûre, hennit si fort que les araignées lâchent leur proie. 
Hiiiiiiiiii…Ovaine, les quatre fers en l’air dans la sciure, commence son règne. » 
Hein ! Avez-vous lu quelque chose d’aussi enlevé, d’aussi cocasse et – osons le mot – d’aussi poignant (derrière le masque) depuis Max Jacob, maître du court, et son Cornet à dés ? Moi pas, et je m’y connais (un peu). 
Il faut mériter Ovaine. Elle se commande chez l’éditeur : william.guyot@hermaphrodite.fr, 56 rue des Fabriques 54000 Nancy, 03830551. Faites vite, elle ne vous décevra pas, c’est un événement littéraire et on en causera forcément, sous peu. 
 
 
par Maurice Mourier 
 
Tristan Felix, Ovaine, Editions Hermaphrodite, 145 pages, 15 euros 

 

Anthologie permanente : Edith Azam

 

 

Edith Azam publie chez Al Dante Le mot il est sorti, avec des photos, de Jacques Guyomar (Serres) 
 
 
Je l’ai installé dans le corps le mot que : « je  
suis là » et qui dit « je ne bougerai pas ». C’est le 
premier mot qui l’a dit, c’est le premier mot 
qui décide ; que je fabrique avec la volonté 
du corps de ne pas bouger : pour faire l’avance.  
Je bougerai pas et je sais, c’est la casse si on 
fait pas respect aux lignes : si je suis pas la 
trajectoire ça cassera : le thorax. Je ne bou- 
gerai pas je ne bougerai pas, je la vois ta 
ligne : brisée jusque dans moi, elle fait mon 
insolence, me ligne l’éclair : dans le sang. 
Je ne bougerai pas je ne bougerai pas, je 
ferai pas thorax-vermine : et me boulonne : 
à mon désir. Dans le fer ma parole elle dit 
« je suis là ». 
  
••• 
 
Je ferme les yeux longtemps, je réfléchis 
pour comment faire. Puis je pars ramasser les 
carreaux, les petites vitraux, pour que les 
mots, plus tard, trouvent les bons reflets. Je 
me penche ramasse, ça me prend des heures 
et des tonnes à m’assembler la mosaïque. Les 
fractures ouvertes, je les installe sur le sol, et 
les petits carreaux scintillent, et ma vitraux dé- 
lice, et les cent mille lèvres ne s’en finissent 
pas : et de chanter et de me boire 
 
••• 
 
Et maintenant me dit : tu ne sais rien des  
choses qui creusent, et les racines, dans leur 
tracturation du sol, comment elles repoussent 
la terre, l’empêchent de remplir ta bouche 
et te font pousser vers le ciel, toi et les mille 
autres à l’intérieur de toi. Et maintenant 
me dit : avec le cœur cracher : cracher, les 
morceaux de fer. Maintenant tout désosse : 
et dans l’air libre, avec langage : déboucler : 
la lumière 
 
Edith Azam, le mot il est sorti, Jacques Guyomar, Serres, éditions Al Dante, 2010, 18 €, pp.11, 26 et 44.  
 
 
Edith Azam dans Poezibao :  
bio-bibliographie, note de lecture de Un objet silencieux, extrait 1, extrait 2, à propos d’Al Dante, à la soirée Polyphonix (dec. 06), extrait 3, extrait 4, Tiphasme est phasme (parution), Amor barricade amor (note de lecture), extrait 5, Rupture 
 
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

"Les entretiens infinis", avec Jean-Pascal Dubost, 6

 

 

Entretien infini n° 6 avec Jean Pascal Dubost  
La question du « compost »

 

 

Poezibao : Le compost ? Dis-moi, je sais que tu le pratiques dans ton jardin et je pense que c’est aussi une part de ton fonctionnement intérieur, si ça t’inspire, j’aimerais t’entendre là-dessus. Et peut-être de ce fait, parler de l’indispensable arrière monde que tu évoquais au début de nos entretiens, l’arrière-monde de lectures et de confrontations aux œuvres, Rabelais, Villon, Montaigne, Rutebeuf, Du Bartas, et les modernes, etc. J’aime bien le pot-pourri aussi… voir le composite des sources et des influences, des nourritures. Et aussi, mais c’est sans doute une autre question, sur laquelle on a déjà travaillé, ton travail avec les mots : comment tu les collectes, comment tu les serres, comment tu les utilises (parle nous de tes carnets, encore). 
 
Jean-Pascal Dubost : tout ce que je fabrique en poésie est directement lié à l’expérience de vivre. La forme du poème en bloc est née à la suite de ma fréquentation d’une fonderie d’art en friche, qui a donnée Fondrie. Un tournant. Mais le poème n’est pas que bloc formel, il y a la fabrication intra-formelle, pour ce, j’utilise effectivement la technique du compost, en jardinier fabriquant lui-même son compost. Fabriquer son compost, c’est faire pousser de la terre, et la chose me réjouit grandement dans le sentiment de me placer minusculement dans le cours de la chaîne cosmologique, et si créer du poème participait de la même intention et du même geste ? Car depuis le commencement de la terre, végétaux et animaux meurent puis se désagrègent puis se décomposent puis se transforment en sels minéraux (les végétaux) et en éléments simples (les animaux). Ces avant-derniers forment l’humus, qui enrichissent et nourrissent la terre et la renouvellent, chaque cycle de terre s’enrichit du cycle précédent, c’est pour cela que compostant, je me sens infimement grand. Composter, ça n’est pas balancer ses déchets sur un tas et attendre que ça se décompose tout seul, ça se pense, ça s’élabore avec patience, ça se travaille, parfois même ça préoccupe, ça réveille la nuit, comme l’écriture d’un poème. Presque tout se recycle dans le compost, ce qu’on appelle les déchets organiques (déchets végétaux et déchets animaux - en faible quantité cependant ces derniers). Il y a deux techniques de compostage, le compostage à chaud et le compostage à froid, chacun a ses avantages et inconvénients, je pratique le second, moins accaparant en temps de fabrication, mais plus long à faire mûrir. Alors, il s’agit d’élaborer des couches avec les feuilles de chêne (longues à se décomposer si on ne les broie pas), les feuilles de fruitiers, les tontes de pelouse, la paille, le foin, du fumier, les déchets du jardin (tiges coupées, plants arrachés etc.), déchets de table (épluchures, restes de repas, coquilles d’œufs…), la liste serait longue, et tout bon jardinier sait bien ça. Il s’agit surtout dans la pratique des couches de bien alterner les déchets produisant de l’azote (fanes de légumineuses, orties jeunes, tontes de pelouse, fientes, fumier de bovin décomposé, voire le grand pipi sur le compost etc.) et les déchets produisant du carbone (feuilles de chêne, d’érable, paille de blé…), il faut travailler à un bon équilibre ; certains déchets présentant un taux équilibré de carbone et d’azote (C/N) (le fumier de cheval, les pseudo mauvaises herbes, le marc de café, les orties âgées). Voilà, il faut élaborer des couches et ensuite régulièrement retourner tout ça quand le tas de compost a atteint sa température maximale pour mélanger, brasser, aérer, favoriser l’aérobie (le compost a besoin d’air pour se décomposer). Le principe est de susciter la création d’une infinie quantité de micro-organismes décomposeurs (levure, champignons, vers rouges, bactéries, larves…) qui vont créer un humus fertilisant. Personnellement, j’arrose mon compost de purin d’orties pour activer la fabrication du compost ou l’azoter si nécessaire.
  
C’est une complexe élaboration qui m’a donné bien des idées sur la fabrication du poème, que je pense en couches successives : de niveaux de langue, de registres de langues, de passé et de présent de langue, de citations, tantôt exposées, tantôt camouflées, etc., mélangeant tout ça à l’écriture, et brassant au travail de récriture. Car c’est ainsi que je fabrique l’intérieur de mes blocs (l’intra-formel), récupérant tout, ne jetant rien, tout étant possible (certaines choses en petites quantités), je récupère dans mes divers carnets les diverses choses dont j’ai besoin pour faire chauffer le poème, ou l’aérer, espérant qu’il donnera quelque fertilisante matière. J’ai mon alignée de carnets devant moi, et selon que j’ai besoin d’azote ou de carbone, d’une expression populaire, d’un mot ancien, d’un terme entendu à la radio etc. je prends celui-ci ou celui-là. Il y a une part d’instinct. J’aurais par moments tendance à dire que presque rien n’est de moi, dans mes poèmes, mais, a contrario de ceux qui écrivent sans avoir rien écrit (les cut-upeurs, les sampleurs…), il me semble, que dans le même temps tout est de moi au sens où j’interviens personnellement dans le processus, et que chaque poème est un petit « je » en constant renouvellement. Je voudrais que mes poèmes soient des petits tas de monde, je voudrais, j’entends bien, car ne suis pas sûr d’y parvenir. Je m’y efforce en tout cas dans le manuscrit que je travaille actuellement (« Et leçons et coutures »). Que le poème soit un petit tas vivant dans lequel des micro-significations travaillent lentement afin d’élaborer du sens, que le poème soit un petit tas vivant. 
 
©Florence Trocmé et Jean-Pascal Dubost

 

 

Agenda Poezibao

 

 

vendredi 10 septembre, 19h, Nice, Cécile Mainardi, Katy Rémy et Pierre Parlant 
samedi 11 et dimanche 12 septembre, Angoulême, Databaz - Workshop Pure Data - spécial capteurs et arts sensitifs 
mardi 14 septembre, 18h30, Laragne-Montéglin, Brigitte Palaggi et Olivier Domerg  
mercredi 15 septembre, 21h, Laragne-Montéglin, Laure Ballester, Olivier Domerg et Christophe Roque 
samedi 18 septembre, Auxerre, Jacques Lacarrière 
 
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 

L'envers de tous les endroits, de Lambert Schlechter (par Jean-Pascal Dubost)

 

 

 Immédiatement le lecteur pense au Testament de Villon ; laquelle pensée n’est point incongrue si on sait que Lambert Schlechter est de la catégorie des grands lecteurs, avides et gourmands et passionnés (il suffit de lire ses précédents ouvrages en prose, dans lesquels la littérature chinoise et Montaigne, notamment, et entre autres, soufflent leur verve) ; il n’est nullement étonnant que le coquillard mystérieux des Lettres françaises figure dans son panthéon personnel. Sauf que, cet « envers » est un non-testament, un principe actif de non-mourir (le « testament » dudit Villon, si caustique, si ironique, si vivifiant, n’est-il pas de cette farine également, finalement ?) Dès le poème liminaire on s’en doute, en effet, rappelant Du Bellay (le « Ceulx qui » des Regrets), le poème « celui qui » va sur le tempo de l’anaphore et se joue quelque peu de la mémoire du poète de Liré en impulsant autre chose que de la mélancolie dans le filtre anaphorique, regrettant non pas le lieu natal mais le lieu qu’est la vie passée vite, l’envers de tous les endroits est la mort, attirante, conjurée et moquée, approchée sans véritable philosophie pour apprendre à mourir ; arrivé en âge certain, le poète médite avec un désespoir tourné en humour. L’inquiétude est combattue par la joie d’écrire, et dans cette joie se trouve un peu d’apaisement (pas de sagesse). Pour ce faire, pour résister à la dépression de l’âge avançant, il faut « goûter sombrement à la volupté absolue du néant », et ce néant, chez Lambert Schlechter, tourne autour de l’érotisme (plusieurs livres de Lambert Schlechter tiennent de l’érotisme, La robe de nudité par exemple). Le corps féminin est incitation à la plongée céleste, si on peut dire, à l’élévation et à l’alliance du corps et de l’esprit, l’érotisme est vécu comme activité humaine totalement vivante (« De l’érotisme, il est possible de dire qu’il est l’approbation de la vie jusque dans la mort », Georges Bataille), au creux et au cœur de la femme, à l’approche du néant, le poète « prend un bain de femellitude ». 
 
 
par Jean-Pascal Dubost 
 
Lambert Schlechter 
L’envers de tous les endroits 
éditions Phi, 2010

 

Anthologie permanente : Lambert Schlechter

 

 

celui qui 
(en guise d’autoportrait) 
 
 
   celui qui dit je qui dit vous 
qui vous interpelle il n’a aucun nord à offrir 
aucun sud à mettre à la place 
il crucifie des pronoms de hasard sur la rose des vents 
 
   celui qui demande quel jour sommes-nous ? 
vous lui dites c’est toujours c’est jamais 
vous lui dites c’est le moment 
et vous frappez juste 
 
   celui qui dit à l’odalisque : 
celui qui me fait l’amour c’est moi 
 
   celui qui te regarde 
te veut t’en veut ti vuole bene 
en veut tant et tant te dévêt te défait te défonce 
celui qui te regarde 
et prend ton nom en écharpe et avale tes parfums 
 
   celui qui va & vient chevauchant les marées 
enfourche la balance lunatique 
guette & craint tes menstrues 
vole ton linge sec qui claque aux bourrasques de juillet 
 
   celui qui momie dédale icare 
nage comme poisson dans les laves 
se faufile dans les pile ou face du calendrier 
est tellement là où c’est sans doute nulle part 
 
   celui qui brode fignole dans l’incertain 
prévoit le temps et ignore la tempête 
trébuche sur la moindre pierre qui roule 
 
   celui qui sous l’amas de ses cravates 
tout blanc tout nu aurait au gré de l’anecdote 
pu clamecer à clamecy hôtel de la poste chambre 9 
 
   celui qui dit je 
n’est jamais en français dans le texte 
 
(p.6) 
 
* 
 
soudain envie de changer d’endroit 
parce qu’on se dit : 
à l’endroit suivant j’irai mieux 
à l’endroit suivant tout sera plus simple plus léger 
et l’endroit suivant c’est la pièce voisine 
la chambre d’à côté, c’est une autre maison 
une autre rue, une autre ville 
l’endroit suivant c’est un autre pays, un autre continent,  
l’endroit suivant c’est une autre vie 
l’endroit suivant 
soudain tu le sais comme si tu l’avais toujours su : 
c’est le repos à jamais 
le sommeil dans nulle part 
le néant qui est l’envers de tous les endroits 
 
(p.12) 
 
* 
 
on ne sait plus où se réfugier 
peut-être baisser les stores 
descendre les jalousies, condamner les fenêtres 
sceller les portes 
organiser l’absence le temps que ça passe 
le temps que le temps passe 
rien d’autre ne peut passer que le temps 
et ce que le temps ramène en passant 
c’est encore du temps 
qui à son tout devra passer 
et ce temps qui n’arrête pas de passer 
qui passe sans répit 
ça donne un insurmontable épuisement 
 
(p.55) 
 
* 
 
comme si  
comme si les mots étaient disponibles 
comme si les syllabes 
que l’on assemble pour former 
les mots de la conversation 
comme si ces syllabes formaient des mots 
qui s’aligneraient pour un poème 
les mots parlés ne servent à rien 
faut juste les parler 
celui qui veut écrire 
pendant des jours & des jours 
n’a pas accès aux mots 
les parleurs ne comprendront jamais cela 
ils pensent que les mots ça va de soi 
ils disent : fais comme nous, cause cause… 
 
(p.92) 
 
* 
 
vous a-t-on raconté l’étrange romance 
de ces troubadours, doux dingues 
d’Andalousie & de Provence 
qui s’exaspéraient à faire 
l’éloge de l’inassouvissement 
 
luxurieux dans leur tête 
libidineux dans leurs vers 
mais timides, lents & tendres 
dans leurs gestes en la chambre 
sur la couche de leur princesse demi-nue 
 
qui permettait la sieste mais pas la nuit 
qui concédait la vulve mais pas le vagin 
 
poussant le désir à incandescence 
mais jamais ni feu ni flamme ni incendie 
 
qui n’auraient laissé que cendres… 
 
(p.100) 
 
Lambert Schlechter, L’envers de tous les endroits, éditions Phi, 2010. 
 
Bio-bibliographie de Lambert Schlechter 
 
Par Jean-Pascal Dubost 
  
 
S’abonner à Poezibao
 
Une de Poezibao 

 

Lambert Schlechter

 

 

Lambert Schlechter est né en 1941 à Luxembourg et vit dans les Ardennes luxembourgeoises. Il est auteur d’une œuvre éditée au Luxembourg, en Belgique, au Québec et en France qui comprend des proses sous diverses formes et des livres de poèmes, entre autres : 
 
Bibliographie 
La muse démuselée, poèmes, avec des dessins d'Anne Weyer, éditions Phi (Luxembourg), 1982 
Angle mort, le livret de la cambuse, récit, éditions Phi, 1988, réédition en 2005 aux éditions L’Escampette (France) 
Pieds de mouche, petites proses, éditions Phi, 1990  
Le silence inutile, roman, éditions Phi, 1991, deuxième tirage 1992, réédition La Table Ronde, 1996 
Ruine de parole, roman, éditions Phi (Luxembourg)/Écrits des Forges (Québec)/Arbre à paroles (Belgique), 1993 
Honda rouge et cent pigeons, poème, avec des dessins de Jean-Marie Biwer, éditions Phi, coll. Graphiti/Écrits des Forges /Arbre à paroles, 1994  
Partances, nouvelles, L’Escampette, 2003 
Smoky, chroniques, Le Temps qu’il fait, collection « Lettres du Cabardès », 2003  
Le papillon de Solutré, quatrains, avec des dessins de Claire Lesbros, éditions phi, coll. Graphiti/Écrits des Forges, 2003  
Le murmure du monde, fragments, Le Castor Astral (France), 2006, 
Petits travaux dans la maison, proses, avec des dessins de Vincent Crépin, Éditions phi, coll. Graphiti/Ecrits des Forges, 2008  
Pourquoi le merle de Breughel n’est peut-être qu’un corbeau, proses, Éditions Estuaires, (Luxembourg), 2008  
La robe de nudité, éditions des Vanneaux, Collection Amorosa, 2008 
L’envers de tous les endroits, éditions Phi coll. Graphiti, 2010 
 
 
par Jean-Pascal Dubost 
 
Sur L’envers de tous les endroits, chronique de Jacques Josse chez remue.net 
Une fiche très complète chez Wikipédia et une autre sur le site du Centre national du livre du Luxembourg 
Sur le site de l’éditeur Phi avec un extrait de  Honda rouge et cent pigeons 

 

des roms, par Pierre Le Pillouër

 

 

des roms 
un poème inédit de Pierre Le Pillouër  

 

Nous hommes ne 
sommes-nous  
pas tous des Roms ? 
 
Sous hommes en devenir 
hommes saouls de tout 
et d’abord des chemins qui mènent à Rome 
hommes avant tout 
fous d’arums et de rhums 
hommes en dessous  
de tout et surtout de tous  
ceux qui mènent Rome 
de ceux qui l’ont menée et la mèneront 
en dessous des ronds 
en dessous même des roues 
nous sommes sous les nouilles 
et les poux 
nous sommes les dessous du monde 
 
Venus reçus  
de nulle part et d’autre 
 
nous sommes des flous  
et des rimes inutiles 
nous sommes des coupes des tomes 
des vers et des souillures 
 
nous dormons du somme  
du faible et du rat 
nous sommes les pommes 
du jardin sans un sou 
 
nous sommes la promenade 
qui fuit les coups 
le vent qui joint les bouts 
avaleurs de boue et d’étoiles 
 
hommes sans home ni dôme 
chair à pogroms 
 
on nous gomme 
par tous les trous 
on nous dégomme 
de tout égoût 
nous les Roms nous les hommes 
 
qui s’en fout ? 
 
Pierre Le Pillouër, poème inédit
 
Pierre Le Pillouër  dans Poezibao : 
ajouts contre jour (parution), ajouts contre jour (note de lecture), Trouver Hortense, Trouver Hortense (par J. Demarcq), Trouver Hortense (journal de lecture de F. Trocmé) 
 
Pierre Le Pillouër est aussi créateur et animateur du site sitaudis.fr 

 

Un poème par jour, ailleurs, aussi (France Culture)

 

 

Poezibao découvre que France Culture fait son « anthologie permanente » en proposant une poésie par jour. Ce serait mieux si ce n’était pas à 6h19 du matin mais on suivra l’expérience avec intérêt.  
Chaque jour, une poésie française interprétée par les Sociétaires de la Comédie-Française, coordonnée par la Fiction de France Culture. 
Poème du jour avec la Comédie Française 
Aujourd'hui Blaise Cendrars, 1887

 

 

Le décès de Robert Momeux

 

 

Poezibao apprend, via Eric Dubois et la revue Décharges, la disparition du poète Robert Momeux.  
 
quelques liens :
sur le site de la Maison de la poésie de St Quentin en Yvelines 
sur le site des Éditions Potentille

 

 

Comme si rien ne pressait, de Jean-Luc Sarré (par Antoine Emaz)

 

 

 En parallèle à son écriture de poèmes, Sarré pratique depuis longtemps l’écriture de notes. Ce volume se propose de reprendre deux livres épuisés, publiés en 1991 pour Rurales, urbaines, et autres, et 1999 pour Au crayon, aux excellentes et défuntes éditions Farrago. S’y ajoute un fort ensemble inédit, la moitié du livre, Comme si rien ne pressait. Ce projet est tout à fait cohérent tant l’unité d’écriture des trois livres est évidente : il s’agit de faire la somme actuelle de Sarré côté notes. 
 
J’aime ce travail pour cinq raisons au moins : sa modestie, son humour, son humanité, sa culture et son écriture. 
La modestie : comme dans le journal, le « je » est au centre, mais l’image que Sarré donne de lui-même n’est pas plus narcissique que complaisamment négative : il dit aussi bien son goût pour le whisky que sa maladie ou vieillir. Aucune sacralisation de l’écriture, il s’agit plutôt d’une opération de « tri sélectif ». Lorsqu’il évoque le drame de son départ d’Algérie, cela donne : « On me demande, parfois encore, si mon départ de la terre algérienne, fut une déchirure. « Pas trop » est ma réponse la moins hypocrite. En fait il a suffi de quelques sourires pour que la métropole se fasse France. » Quand on a lu « Comme un récit », on mesure l’estompe d’une telle note. 
L’humour : il est extrêmement présent et jubilatoire, comme chez Jules Renard, et peut passer du mot d’esprit à la blague ordinaire, selon le tout venant de vivre. Cette façon de rire, ou sourire, alors qu’il y a bien un fond très sombre de vivre, est vraiment plaisante à lire. 
L’humanité : Sarré reste très proche, très attentif au quotidien ; le sien, mais aussi celui des gens. Ce qu’il observe de son balcon, par exemple : « Balcon. La voisine du dessous sort de l’immeuble avec, dans son cabas, une botte de poireaux. Je trouverais moins surprenant qu’elle y entre ». De même il note une discussion sur l’évolution de Cannes avec une vieille passante, ou bien le regard qu’il porte sur sa ville, Marseille, et ses changements. Il peut être moqueur (le portrait du touriste retraité en short) ou tout à fait bienveillant (le jardinier de l’immeuble qui vient travailler après quelques pastis de trop)… On sent une sorte d’affût du réel, depuis la météo du jour jusqu’au regard suspicieux de ce patron de bar corse qui le voit entrer pour la première fois dans l’établissement. Les notes ont de multiples facettes, mais il y a bien ce désir de retenir l’instant, la sensation ou l’émotion ou la surprise, même minimes. 
La culture : elle n’est jamais étalée, mais très présente, ou bien au départ de la note, ou bien en appui. Et on retrouve des signatures aussi diverses que Fontenelle, Jules Renard, Montaigne, le Cardinal de Retz, Chateaubriand, Chamfort, Musil, La Bruyère, Mme de Sévigné, Jouhandeau… De façon moins récurrente mais très présente aussi, la musique classique, le jazz, la peinture… 
L’écriture : Quignard écrivait que l’intérêt de la note tient à la « variété de l’attaque ». Sarré joue très bien de cela : alternance de réflexion et d’observation prosaïque, variation entre le pathétique du corps et le drôle d’une situation, mouvement entre présent et mémoire, passage de l’aphorisme à un paragraphe ou une page… La phrase reste toujours nette, sèche, sans faux pli, mais d’une note l’autre, Sarré est extrêmement  souple et mobile. 
 
Un excellent livre donc même si la couleur lie-de-vin choisie pour la couverture est un peu fade, même si la tranche est peu lisible et la mise en page un peu compactée. L’essentiel  est de pouvoir lire cette somme émiettée d’une vie, que l’on complétera avec bonheur par le numéro spécial d’Il particolare consacré à Sarré et le gros dossier du Matricule des anges dont il a fait la couverture il y a peu. 
 
par Antoine Emaz 
 
Jean-Luc Sarré 
Comme si rien ne pressait – (Carnets 1990-2005)  
La dogana 
224 pages – 22 € 

 

Anthologie permanente : Novalis

 

 

Laurent Margantin publie aux éditions publie.net une traduction nouvelle, accompagnée de notes des Grains de Pollen de Novalis.  
 
7 
Certaines interruptions ressemblent aux gestes d’un joueur de flûte qui, pour produire différents sons, bouche cette ouverture-ci ou celle-là, et semble enchaîner des ouvertures sourdes et sonores de manière arbitraire. 
 
7 
Gewisse Hemmungen gleichen den Griffen eines Flötenspielers, der um verschiedene Töne hervorzubringen, bald diese bald jene Öffnung zuhält, und willkürliche Verkettungen stummer und tönender Öffnungen zu machen scheint. 
• 
18 
Comment un homme peut-il avoir du sens pour quelque chose s’il n’en n’a pas le germe en lui ? Ce que je dois comprendre doit se développer organiquement en moi ; et ce que j’ai l’air d’apprendre n’est que nourriture, incitation de l’organisme. 
 
18 
Wie kann ein Mensch Sinn für etwas haben, wenn er nicht den Keim davon in sich hat? Was ich verstehen soll, muß sich in mir organisch entwickeln; und was ich zu lernen scheine, ist nur Nahrung, Inzitament des Organismus. 
• 
37 
L’esprit n’apparaît jamais que sous une forme étrangère et aérienne. 
 
37 
Der Geist erscheint immer nur in fremder, luftiger Gestalt. 
• 
47 
Là où domine un véritable penchant à la réflexion, et pas simplement à penser telle ou telle pensée, il y a progressivité. Beaucoup de savants ne possèdent pas ce penchant. Ils ont appris à conclure et à déduire, comme un cordonnier a appris à fabriquer des chaussures, sans jamais faire la découverte d’une idée, ou sans faire l’effort de trouver le fondement des pensées. Le salut ne se trouve pourtant pas sur un autre chemin. Chez beaucoup, ce penchant ne dure qu’un temps. Il augmente et puis décroît, très souvent avec les années, souvent avec la découverte d’un système qu’ils ne cherchaient que pour se libérer un peu plus du labeur de la réflexion. 
 
47 
Wo echter Hang zum Nachdenken, nicht bloß zum Denken dieses oder jenes Gedankens, herrschend ist, da ist auch Progreßivität. Sehr viele Gelehrte besitzen diesen Hang nicht. Sie haben schließen und folgern gelernt, wie ein Schuster das Schuhmachen, ohne je auf den Einfall zu geraten, oder sich zu bemühen, den Grund der Gedanken zu finden. Dennoch liegt das Heil auf keinem andern Wege. Bei vielen währt dieser Hang nur eine Zeitlang. Er wächst und nimmt ab, sehr oft mit den Jahren, oft mit dem Fund eines Systems, das sie nur suchten, um der Mühe des Nachdenkens ferner überhoben zu sein. 
• 
51 
Tout objet aimé est le centre d’un paradis. 
 
51 
Jeder geliebte Gegenstand ist der Mittelpunkt eines Paradieses. 
 
 
Novalis, Les Grains de Pollen, éditions publie.net, 5, 99 € (téléchargement), traduction nouvelle et notes de Laurent Margantin 
On peut lire en ligne, en accès libre, la préface de Laurent Margantin. 
Version originale (Blütenstaub) 

 

Poezibao a reçu n° 138, dimanche 29 août 2010

 

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
 
 
°Yves Bonnefoy et Patrick Née, Poésie, arts pensée, Hermann 
°Jacques Guyomar, serres, Edith Azam, le mot il est sorti, Al Dante 
°Angèle Paoli, Carnets de marche, Les Éditions du Petit pois 
°Joumana Haddad, Miroirs des passantes dans le songe, Al Dante 
°Novalis, Grains de Pollen, publie.net 
°François Lallier, Vita Poetica, L’Arbre à Paroles 
°Cyrille Martinez, Chansons de France, Al Dante 
°Benoît Ritt, Nation, Al Dante 
°Gaëlle Guyot, Bruissant, Amandier 
°Josep M. Sala-Valldaura, Bouleversements, L’Arbre à Paroles 
°Ysabel Lorans, Corail de patience, Jacques Renou, Atelier de Groutel 
°Jonas Ekhr, Résidence, L’Arbre à Paroles 
°Myriam Boisaubert, Les Mordicantes, Al Dante 
°Françoise Lison-Leroy, On s’appelle, Rougerie 
      et la revue 
°Il Particolare, n° 21&22, cahier Christian Prigent
 
 
notices détaillées de ces ouvrages en cliquant sur « lire la suite... »