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dimanche 29 janvier 2012
samedi 28 janvier 2012
vendredi 27 janvier 2012
L'Autobiographie de Gertrude Stein de Martin Richet (par Anne Malaprade)
Le livre s’ouvre sur une règle du jeu prononcée par un locuteur anonyme, le maître d’œuvre sans doute, qui délivre sous forme quasi oraculaire les lois auxquelles obéissent Ulysse et Pénélope, dont les rôles sont désormais tenus par Martin Richet et Gertrude Stein. Grèce, États-Unis et France constituent les trois angles d’un triangle spatio- temporel qui surjoue la relation à l’autre, médiatisée par l’histoire et le territoire, exacerbée par la question d’un sexe qui ne dit pas, ou plus, son nom.
La littérature est un périple qui conduit l’écrivain voyageur à traverser un certain nombre d’épreuves : l’écoulement du temps, les intempéries, les séductions diverses, les monstres, les fées, l’impatience des subordonnés, la colère des Dieux, les prétendants, la jalousie. Autant d’obstacles que l’écriture affronte en perdant toujours plus de chair et de sens. Certes, la langue survit, mais blessée, amputée, astreinte à dire, avec des moyens toujours plats et neutres, la liaison dans la liberté. Ulysse et Martin reviennent au palais du Livre, et ce retour implique une conscience avivée, un savoir excédé, qui (se) refusent tout sentimentalisme, toute spontanéité. Les retrouvailles avec le passé exigent un déploiement technique qui assèche la langue et la dépose en propositions fines, acérées et écourtées. Cette dernière délivre des énoncés, des propositions, des invitations qui déchargent le sens jusque-là confisqué. Le souvenir devient souvenir du mot. L’émotion est filtrée par la forme vers. Pénélope et Gertrude ont conclu un accord tacite dont aucune fiction ne pourrait révéler l’intrigue. Dans le silence d’une familiarité longtemps entretenue, Martin a traduit Gertrude, comme Pénélope avait (trans)porté l’absence d’Ulysse. L’une écrit, l’autre conçoit un voile qui chaque nuit se défait. L’une lit, détruit, compose à nouveau, connaît des blocages de toutes sortes. L’autre attend avec ses mains, et tisse une matière sur laquelle l’absence et le manque conditionnent la teneur d’une fidélité entêtée, expression absolue d’un soi en miroir de l’autre.
Martin donc, porte à la fois le masque d’Ulysse, de Pénélope et de Gertrude. Cette défiguration, à la manière des objets antiques utilisés par les acteurs grecs, amplifie une voix tout en la contraignant. Une voix qui commence par le Livre et s’achève avec lui. Une voix dans les voix, une voix dont les timbres colorent la contemporanéité d’un passé en constante réactualisation. Voix s’emparant d’un « je » à la croisée du féminin et du masculin, voix constamment dédoublée, qui parle depuis l’ombre, et en laquelle repose le partage d’une émotion originelle commune à l’écrivain et au traducteur. Quelque chose a eu lieu pour lequel on ne trouve pas de mot même si une mesure, d’emblée, s’impose. « Au commencement il y a émerveillement. /Émerveillement en mesurant ». Merveille déclinée en « trésor » et « plaisir », deux termes qui disent la jouissance d’un secret, la nécessité d’une volonté mettant en avant un « je » lui-même insaisissable : « J’ai décidé hier ».
Lire, donc, c’est entrer dans la décision de l’Autre, c’est imaginer un aveu qui n’a jamais eu lieu, et qui n’aura plus lieu : la faute c’est de croire que l’on ne joue pas celui que l’on est. C’est circonscrire un tremblement qui doit en passer par les mots pour faire le point et défaire tous les points. En tant que lecteur, chacun d’entre nous reproduit la décision de Martin, qui prolonge elle aussi celle de Gertrude. Nous sommes tous des décideurs, nous sommes tous responsables du texte de l’autre, de celui que nous nous résolvons à écrire, de celui qui n’aura jamais atteint la vie que dans sa fragmentation : traces, restes, surgissements par lesquels nous vivons entre le monde d’une vie et la vie d’une écriture. Stein et Richet sont des écrivains résolus qui attendent de leurs lecteurs qu’ils écrivent à leur tour leur lecture.
L’Autobiographie de Gertrude Stein met ainsi en place une chaîne de cristallisations : le scripteur cristallise sa lecture, et, en écho, toute lecture recristallise une écriture. Ce Livre est un miroir scénique que le lecteur tend à l’écrivain, l’écrivain offrant une image des mots à partir desquels le travestissement modèle-modère un autoportrait syntaxique. La forme des phrases en dit long sur l’individu qui les construit et sur celui qui les inspire. Et de même que Picasso affirme que le modèle finira par ressembler à son portrait, l’autobiographie d’un écrivain ressemble à l’histoire d’une langue inscrite dans des usages étranges, étrangers : cela donne, in fine, « Un troisième écrivain », spectre nourri de « nombres » et de « noms », variation biographique qui improvise le je depuis l’autre, et poursuit le « tu » de tout un chacun.
(Cette lecture n’est vouée qu’à constituer le début d’une autre lecture — qui l’effacera.)
[Anne Malaprade]
Martin Richet, L'Autobiographie de Gertrude Stein, Éric Pesty éditeur, 2011.
jeudi 26 janvier 2012
mercredi 25 janvier 2012
mardi 24 janvier 2012
Sauf d'Antoine Emaz (par Jean-Pascal Dubost)
Dans la nouvelle collection « Reprises » des éditions Tarabuste, Sauf reprend plusieurs titres publiés à la même enseigne, épuisés aujourd’hui, ainsi que des poèmes publiés en d’autres livres et lieux ou en livres d’artiste (Antoine Emaz a signé de nombreux livres d’artistes). Comme l’ensemble démarre à la première publication du poète, en 1986, à Tarabuste déjà (on notera le fidèle compagnonnage), et suit le parcourt, Sauf présente l’intérêt non négligeable d’une vue d’ensemble sur un travail toujours en cours, un travail du vivant posé sur de l’écrivant, une vue sur le mouvement imperceptible mais indéniable que celui-ci connaît, imperceptible en cela qu’Antoine Emaz n’est pas poète de l’éclat ni de la démonstration ni du bouleversement, mais de la discrétion et de la main qui bouge autour d’un axe maintenu ferme, l’axe de la régularité, du syntaxico-sémantique dépouillé, pour produire un léger jeu, une articulation autour de la régularité d’être (vivant) au monde, des irrégularités non langagières mais légères dudit être, irrégularités manifestées par l’étonnement non interrogatif. « On est là » est une tournure emblématique d’Antoine Emaz, laquelle est l’expression d’un constat étonné, l’adverbe « toujours », en ellipse, résonne dans toute sa poésie, lancé dans le vide silencieux pour faire injonctif écho. Une tournure qui, au fil des livres, s’est affinée pour jouer, justement, discrètement, avec l’homonymie de l’adverbe « là » : on est las ; mais sauf ; « Se maintenir est épuisant ». Il y a chez Antoine Emaz l’obstination de la même chose. C’est cela, entre autres, que permet de regarder une telle somme, « comme un travail sans fin/un remuement incessant/de mots ». Son travail fait écho à un autre, qu’on évoque peu lorsqu’on évoque ses sources littéraires, à celui de Cesare Pavese, aux réflexions de son Métier de vivre (« Devant la mort, ne persiste plus que la conscience brutale d’être encore vivant » écrivait ce dernier). Où chez l’écrivain italien, la puissance d’écrire s’alimente dans la fatigue et la souffrance de vivre, puissance transformée en énergie chez Antoine Emaz ; le souci de la mort se regarde chez lui dans celui du corps, le poids de sa fatigue (« corps écrasé » ; « on se demande ce qui porte encore/le corps/au bout du compte du jour sauf/l’erre »). Si on veut considérer encore l’avancée de l’écriture d’Antoine Emaz, on remarquera de même un poème qui, imperceptiblement toujours, prend de la vitesse, et plus particulièrement dans les poèmes prosimétriques, où les blocs de prose perdent peu à peu en chemin les signes de ponctuation et à l’intérieur desquels les phrases sont agglutinées les unes aux autres, vitesse qui relève moins de l’urgence que de l’énergie acquise. Pauvreté, dépouillement, répétition et monotonie sont les particularités et forces de cette poésie-là, qui jamais n’ennuie, au contraire, étonne sans lassitude, pour ce que les étonnements personnels subrepticement s’élèvent sur des questionnements ; la poésie d’Antoine Emaz est ontologique.
[Jean-Pascal Dubost]
Antoine Emaz
Sauf
Tarabuste
340 p., 13€
lundi 23 janvier 2012
Consolatio d'Yves Boudier (par Pierre Drogi)
Se lancer dans la lecture de Consolatio, car c’est à cela que nous invite ce texte, à voix haute, depuis son premier mot jusqu’à son dernier, revient à se lancer dans une aventure étrange, entre veille et sommeil, une traversée des états de la voix affrontant sa perte, en déséquilibre à partir de mots-appuis basculant un à un vers le silence, de toute leur gravité, de tout leur poids acquis par leur diction, de mots gravides.
C’est dire que le silence, ou ce que le texte désigne aussi comme “ vide ”, perçu à travers la chute des mots qu’un à un on y lâche, réverbère chacun, fait entendre chacun d’entre eux comme on ne l’a peut-être jamais entendu, en fait retentir l’écho vivace, livre d’une certaine façon le secret de ce qu’est un poème, s’en fait, sous nos yeux, sous les doigts gourds de notre voix qui l’accompagne, l’exemplaire “ phénoménologie ”. On dira que c’est le propre de tout poème ; Consolatio s’en fait, délibérément, l’exemplaire.
Lire Consolatio, revient ainsi à éprouver paradoxalement comment dans un poème chaque mot pèse avant de sombrer, emportant le secret de celui qui dit, qui lit, mais en en laissant persister la trace, trace d’un “ cœur qui veille ” même quand il dort, que nous reconnaissons à cette persistance, à la fois comme fantôme et comme noyau ou cœur justement de ce dont il s’agit avec un poème.
Lire Consolatio revient en somme à éprouver, dans l’arrachement même de chaque parole, la voix prenant (mot après mot, en l’assumant, de tout cœur) congé d’elle-même.
Faut-il préciser que le mot consolatio désigne ici surtout le sommeil comme compensation de la veille ?
Consolatio n’est donc pas un désert, frappé de toute part de vanité et de silence. C’est plutôt l’expérience inverse d’un souffle. Souffle qui, d’une part, circule et anime, qui éclaire entre les mots, de toute sa capacité de veille - de conscience persistant au-delà des frontières indécises du je et de l’autre, de la vie et de la mort, de l’illusion et d’un “ réel ” plusieurs fois pointé. Et qui, d’autre part, retraverse comme un Styx les perceptions et les images, et les textes d’ailleurs nombreux de la tradition antique, médiévale ou moderne qu’il emmène avec lui et revisite ; quelques auteurs sont explicitement mentionnés dans une note finale, d’autres relevés dans la postface de Martin Rueff. C’est l’expérience d’un espace chaleureux, celui propre à la voix, où l’on circule, accompagné d’un guide et d’un souffle.
Tombeau du Je à sa façon (on serait là proche de Mallarmé), tombeau qui serait aussi celui d’Orphée, ce texte fait néanmoins signe de tout lui-même vers son lecteur, depuis une mortalité assumée, déjà inscrite au centre du livre précédent Vanités Carré misère. L’adresse, à soi et à l’autre, y est déterminante. Consolatio s’apparente ainsi plutôt à une Consolation à la Boèce (quand Philosophie console le prisonnier, en seconde personne) ou à un Congé, à la Jean Bodel ou Adam de la Halle. Le poème nous confie la voix comme la confidence même, son articulation confiante comme le secret de la “ consolation ”.
“ Dans la nuit du Tombeau ”, Consolatio est donc l’épreuve même de la voix, suscitée, presque fantôme, enjambant les frontières imprécises interrogées par Nerval au début d’Aurélia, mais assurée qu’elle répond, qu’elle répond à une écoute. Lisez, écoutez.
[Pierre Drogi]
Yves Boudier, Consolatio, postface de Martin Rueff, éd. Argol, janvier 2012 - lire des extraits de ce livre
dimanche 22 janvier 2012
samedi 21 janvier 2012
vendredi 20 janvier 2012
jeudi 19 janvier 2012
Leçons de choses, d'Hervé Brunaux (par Alain Helissen)
Curieuses leçons de choses qui mêlent fruits et légumes − représentés seulement par des dessins − à des blocs de texte de structures uniformes, l’ensemble étant divisé en sept chapitres. Chacun de ces petits blocs érigés en leitmotiv commence par « une semaine comme une autre » et se termine par « une semaine comme une autre est une autre semaine. » Entre les deux Hervé Brunaux livre quelques faits et gestes anodins de ses occupations jardinières. Et ce petit livre sombrerait vite dans la banalité sans l’intrusion inattendue d’actualités internationales trempées de violence, tels les actes de piraterie sur l’Océan Indien, les exactions de la Mosquée rouge, l’hécatombe par le virus du sida de la population du Swaziland, les cyberattaques… Les semaines se suivent et se ressemblent, teintées de vie ordinaire au calme de son jardin tandis que les médias déversent quotidiennement leurs flots d’actualités ensanglantées. Leçons de choses s’abstient de tout commentaire. Ce n’était pas des détonations de kalachnikov qui ont réveillé Hervé Brunaux la nuit dernière, mais deux blaireaux en train de croquer des noisettes sous le noisetier au jardin.
[Alain Helissen]
Hervé Brunaux, Leçons de choses, Dernier Télégramme, 48 pages ; 9€. dernier.telegramme@free.fr
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