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La Maison de la Poésie de Saint Quentin en Yvelines a
désormais son propre espace internet sur le site de la Communauté
d'Agglomération de Saint-Quentin-en-Yvelines.
On peut y découvrir le programme de la saison, la
présentation des activités, les travaux faits avec les écoles, collèges et
lycées, la revue Ici & Là et beaucoup d'autres choses encore....
En ces temps où la peine de mort
et plus précisément encore, son application révoltante aux États-Unis, fait une
fois encore la Une des journaux, cette protestation de la poète Edna Saint
Vincent Millay, publiée dans le New York Times, le jour même de l’exécution des
anarchistes Sacco et Vanzetti, le 22 Août 1927
Déni de justice au Massachusetts
Allons, abandonnons notre jardin et rentrons
Nous asseoir au salon.
Le delphinium fleurira-t-il, le maïs poussera-t-il sous cette nuée ?
Hostile à la graine fertile
Est la terre froide sous cette nuée.
Elle produit le chiendent, l’herbe folle que nous avons foulés sans en venir à
bout.
Nous avons tordu les lames de nos houes contre leurs tiges.
Rentrons chez nous nous asseoir au salon.
Ce n’est pas au cours de nos vies
Que la nuée s’éloignera, que le soleil se lèvera comme avant
Nous inondant de ses rayons
Jaillis de la baie étincelante,
Que les vents tièdes souffleront de la mer,
Agitant les épis de maïs
Avec un bruissement paisible.
Abandonnée, abandonnée
La botte de foin bleu près de la moisson vide.
Et les pétales gisent à terre,
Laissant l’arbre infécond.
Le soleil qui chauffait nos échines courbées et desséchait l’herbe arrachée,
Nous ne le sentirons plus.
Nous mourrons dans le noir et serons enterrés sous la pluie.
Ce que, des morts splendides,
Nous avons hérité
– Des sillons accueillant la graine et l’herbe folle éliminée –
Voici que maintenant la limace et le mildiou les pillent.
Le mal s’est emparé
Du delphinium et du maïs.
Nous les avons vus disparaître sous terre.
Restons ici assis sans bouger,
Ici, dans le salon, jusqu’à ce que mort s’ensuive.
Au pas de la Mort sur l’allée, levons-nous et partons.
Nous laisserons aux enfants de nos enfants cette belle entrée
Et cet orme,
Et une terre dévastée à cultiver
Avec une houe ébréchée
Edna Saint Vincent Millay, in Europe, n° 914-915, juin / juillet 2005, p. 216, traduction
de Claude Dandréa.
Cette traduction est publiée dans un bel ensemble dédié à Edna Saint Vincent
Millay par la revue Europe.
Edna Saint Vincent Millay dans Poezibao :
Note
bio-bibliographique, extrait
1,
index
de Poezibao
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Depuis quelques semaines, le site internet de la Maison de la Poésie de
Nantes a ouvert une nouvelle porte pour accueillir Le Titan / la gazette fugitive qui assure la liaison entre la Maison
de la Poésie de Nantes et le public, les lecteurs, les abonnés, les absents et
les passants…
Après trois éditions papier du Titan, celui-ci s’ouvre dans l’espace et aux réactions de ceux et
celles qui voudront compléter les informations, poèmes, humeurs, notes de
lectures, entretiens, rumeurs,… collectés par le gazetier Dubost (Jean-Pascal
de son prénom), mais aussi les poètes d’ici et d’ailleurs, acteurs du livre,
éditeurs, lecteurs, initiés comme non initiés à la Poésie.
Un chroniqueur par département des Pays-de-la-Loire est
associé au Titan pour apporter
régulièrement sa contribution à sa manière : Louis Dubost, éditeur de l’Idée
Bleue (Vendée) ; Olivier Bourdelier, poète et conservateur de la bibliothèque
de Laval (Mayenne) ; Roger Lahu, poète et membre du Chant des Mots
(Maine-et-Loire) ; Bernard Bretonnière, poète, membre de la Maison de la Poésie
et bibliothécaire (fonds théâtre) à la médiathèque Hermeland (St Herblain/
Loire Atlantique)
Plusieurs autres et vous-mêmes sont attendus…
www.maisondelapoesie-nantes.com
Le
Gibet
Ah ! ce que j’entends, serait-ce la bise nocturne qui glapit ou le pendu
qui pousse un soupir sur la fourche patibulaire ?
Serait-ce quelque grillon qui chante tapi dans la mousse et le lierre stérile dont par pitié se chausse le
bois
Serait-ce quelque mouche en chasse sonnant du cor autour de ces oreilles
sourdes à la fanfare des hallali ?
Serait-ce quelque escarbot qui ceuille en son vol inégal un cheveu sanglant à
son crâne chauve ?
Ou bien serait-ce quelque araignée qui brode une demi-aune de mousseline pour
cravate à ce col étranglé ?
C’est la cloche qui tinte aux murs d’une ville sous l’horizon, et la carcasse d’un
pendu que rougit le soleil couchant
Poezibao a reçu cette information de l’Association pour la mémoire d'Aloysius Bertrand.
« La tombe du poète Louis, dit Aloysius,
Bertrand, auteur de Gaspard de la Nuit, a
été reprise administrativement par la ville de Paris en raison de sa vétusté et
elle est retombée dans le domaine public. Elle sera détruite et les
restes mis en ossuaire si des travaux de restauration n'ont pas lieu. Nous
collectons donc des fonds dans ce but, et sommes en contact régulier avec la Conservatrice
du cimetière Montparnasse, ce qui laisse un sursis.
Les nouvelles concernant l'Association pour la mémoire d'Aloysius Bertrand sont en ligne sur ce site. »
Marion Pécher est professeur de piano et elle diffuse
cette information notamment dans les milieux musicaux (rappelons le Gaspard de la Nuit de Maurice Ravel,
inspiré par le texte d’Aloysus Bertrand).
« Que l'agencement des mots
parle, certes. Mais aussi qu'il laisse parler, qu'il laisse monter la rumeur,
biologique, géologique, sève et lave et bruit de fond. L'accord ne doit pas
seulement être juste, il doit résonner, livrer le passage à un son très
lointain, qu'il nous rend soudain proche. Et il y a de la violence dans cette
soudaineté, cette éruption, cette irruption. »
Je reprends cette note d’un
échange récent avec Pierre Maubé parce que ces mots me semblent s’appliquer
parfaitement au recueil qu’il vient de faire paraître, Nulle Part (Prix Troubadours
2006) et dont je propose ici deux extraits.
les morts oublient les vivants
Aride vérité que celle du silence,
inaccompli sommeil que celui de l’oubli.
Notre marche est muette,
notre langage est immobile
notre effort,
notre lent, notre lourd, notre indistinct effort
est inutile
****
Nos bouches sont des puits,
nos bouches sont des failles.
Y coule une rivière
de silence épaissi.
Nous apprenons à taire une voix souterraine,
à sceller de nos mains la blessure têtue,
l’aube de notre nuit se recouvre d’écailles
et la mue de nos yeux a des reflets de boue,
nous apprenons à voir la splendeur de l’abîme
et du corridor nu aux échos oubliés.
Une sueur épaisse a recouvert nos rêves,
lisière grêle où fermente le temps.
un paysage nouveau se dessine,
à perte de vue
Pierre Maubé, Nulle Part, Cahiers de poésie verte, supplément au numéro
94 de la revue Friches, automne 2006, p. 31 et 20
Sur Pierre Maubé, voir la fiche bio-bibliographique mais je rappelle qu’il
anime le site de poésie
contemporaine Poesiemaintenant
Pierre Maubé dans Poezibao :
Note
bio-bibliographique
extrait
1, extrait
2
comment
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index
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Conque hélix lobe étrier marteau fenêtre ovale
ou ronde
Trompe d’Eustache valvule d’Eustachi grande
et petite circulation
Feuilles pour recueillir quelques notes lambeaux
ravis aux partitions aux fantaisies du sens du son
pour
les Phones[i]
bien entendu
quel voisin vieux vieux garçon ils étaient quatre
et dans le vent de Liverpool chez nos parents
Était-ce à cause des sillons des quarante-
cinq tours ?
Une ancienne histoire de labour ?
Ou ciel bleu et sous-marin jaune se rencontraient
dans le temps vert ?
Valérie Rouzeau, Kékszakállú (ovale ou ronde), Les Faunes, 2004, p. 7 et
19.
Valérie Rouzeau a lu des extraits de ce livre et notamment le second donné ici
lors de sa lecture aux Parvis Poétiques de Marc Delouze, hier dimanche 17
décembre 2006. Elle a alors donné les précisions concernant les Faunes / Phones
et les Beatles que je me suis permis de reproduire ici.
Pour davantage de détails sur ce livre, voir la note de lecture de Poezibao
note
bio-bibliographique
fiche
de lecture Récipients d’air,
fiche
lecture de Kekzakkalu,
extrait
1, extrait
2, extrait
3,
fiche
de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable
La preuve par 9
Pour Jude Stéfan
Neuf dont on suit le lien continu
dès le titre.
Aimants : taquins garnements. Tout nus.
Quels pitres.
Particules élémentaires d'un protocole
aux motifs semble-t-il chamarrés.
Caracolent, çà et là en chemin perdus,
en chemin retrouvés.
Tout est dit de la méthode employée.
Sous l'effet de ces esquisses,
ne guère se souvenir du
mais ne pas oublier le
et tout bien paisiblement plier et déplier.
"Ho, hisse !"
Phrases et phrases enfin déphasées
et puis de nouveau ensemble ajointées.
La manœuvre est à l'évidence
connue, praticable. Drôle de danse !
Mais un œil est bien écarquillé
et l'autre à dessein fermé.
Copeaux copains étonnés ?
Oui, nouveau-nés acoquinés.
"Toutes saisons confondues,
le temps n'existe plus."
Aliments naturellement roboratifs,
avec un bel entrain transitifs.
Ils ouvrent et recadrent.
Bref : sédiments, surrections
et plissements à foison.
Note de synthèse
: il était une fois,
non, bêtise que dis-je ?
ERRATA CORRIGE :
il était deux fois [2 x foi] :
Une scène déserte baignée de violence lumineuse
pour nous éloigner un peu + du,
un peu, un plus,
un peu du plus...
Oui. Encore une fois, ça remue
Ca éternue !
"Innocents les
mains pleines
les artistes sont bien
sympathiques"
Philippe Di Meo, poème inédit.
note bio-bibliographique de Philippe Di Meo
index de Poezibao
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Traducteur
et poète, Philippe Di Meo est titulaire d’une maîtrise de Lettres modernes, d’une
licence de philosophie et d’un D.E.A. d’esthétique.
Fondateur
de la revue Vocativo, il est
l'auteur d'un essai sur Gadda, de nombreux articles publiés en revue et
dans la presse, ainsi que de poèmes. Il a traduit un grand nombre d'auteurs
italiens dont Giorgio Caproni, Gabriella Drudi, Alberto Episcopi, Carmo Emilio
Gadda, Giorgio Manganelli, Pier Paolo Pasolini, Andrea Zanzotto.
Il
enseigne à l'Institut Supérieur de Traduction et d'Interprétariat de Bruxelles et anime des éminaires sur Carlo Emilio
Gadda à l’Université de Bologneou à la Scuola Normale de Pise. Il est membre
de la Fondazione Schlesinger gérant un important legs manuscrit d’Eugenio Montale. Il collabore régulièrement aux
revues Le Magazine littéraire, La Quinzaine littéraire, Art press, NRF, Europe,
Po&sie, Action poétique, Critique, L'infini, Recueil, FMR, Théâtre public,
Paragone, Nuovi argomenti, Il Verri, Prétexte, Présages, METAΦPAΣI, etc.
- Poésie
Hypnagogiques, Editions Rencontres,
1998
- Essai
Carlo Emilio Gadda ou l'espalier
généalogique, Java, 1994
A partir de la Une de Poezibao, pour lire la suite de la bibliographie (et en particulier la liste des traductions de Philippe Di Meo), cliquer sur le lien ci-dessous
Je publie ici le texte de
la présentation que j’ai faite du travail de la poète Mireille Fargier-Caruso,
dans le cadre de l’Association Arts et Jalons, le samedi 16 décembre 2006, à
Saint Mandé.
Ma présentation avait été
précédée d’une intervention du peintre Christos Makridadis avec qui Mireille
Fargier-Caruso a réalisé des livres de bibliophilie. Il avait apporté de
nombreux livres et collages et a donné un aperçu très intéressant sur la façon
dont il abordait le texte poétique, avec cette difficulté que connaît bien Poezibao, ne pas illustrer ce texte mais trouver des
échos, des résonances.
Mireille Fargier-Caruso ou la courbure des voix
Nous qui préférons la courbure des voix
à la force des choses
Contre ciel, 1991
Plutôt que d’inviter à un parcours chronologique,
j’ai choisi une promenade au fil de quelques thèmes qui me paraissent importants.
Et pour donner d’emblée toute la place aux textes, j’ai illustré ma courte
analyse de nombreuses citations extraites des livres de Mireille et de quelques
brèves lectures de poèmes.
Revivre cet abrupt du
corps
les heures au bord du ruisseau
à ramasser des pierres jamais pareilles
pour le plaisir de leurs surfaces dures
fraîcheur de l’eau sur les chevilles
les après-midi de chaleur
et cette joie violente quand on attrapait
d’un mouvement brusque des têtards
qu’on rapportait le soir
dans une boîte en fer à la maison
le long du sentier aux buis
où nos rires défroissaient
la peur de l’ombre
dans nos épaules
ces refuges nous escortent
(Rendez-vous Septembre)
Dans
ce poème, l’enfance convoquée au moyen de quelques moments, quelques images
emblématiques qui disent déjà aussi l’importance des sensations et de la
nature. La chaleur, l’eau des ruisseaux, les sentiments latents de peur.
L’importance de ce bagage dans la vie et l’écriture d’aujourd’hui. Mais aussi
la tension, au sein même de l’évocation, du bonheur et du deuil. A peine dit,
mais sous-jacent, ce sentiment de perte qui est comme la musique de fond de cet
univers.
une presqu’île un Sud
où la peau prendrait source
traversée d’une soif inépuisable
lent voyage
où le corps épouse la terre
ses élans ses mouches ses promesses
tous les contes des hommes pour frontières
sans date ni épave
une accalmie une chanson d’enfance
au-delà des pourquoi des troubles
on resterait de ce côté
de l’évidence
Ici « la peau prend source » et
« le corps épouse la terre ». Il semblerait que l’adulte ait conservé
le rapport d’immersion dans la nature qui est celui de l’enfant, qu’elle n’ait
pas pris, pas accepté de distance. C’est une des grandes beautés de sa poésie,
faire resurgir pour chacun ces sensations si particulières de l’enfance, avant
que la conscience de soi n’impose la séparation d’avec le monde. Il s’agit
selon ses mots de « croire encore à l’immensité »
Persiennes closes pour la
sieste
une échancrure où se dénouent nos soifs
passage à gué entre songe et éveil
on suit le fil d’un cerf-volant
dans un pays qui nous échappe
on met à nu nos visages
à l’écoute des commencements
accord solaire dans la ferveur des mains
sans crier gare
la trame de nos gestes a signé l’invisible
(rendez vous septembre)
La lumière, le feu, la cendre, l’ombre, il y a
toute une pulsation entre les pôles du lumineux et de l’obscur, dans le domaine
physique comme dans le domaine mental. Aveuglement et éblouissement de la
splendeur et certitude du transitoire et de de la fin. Sans cesse la parole
poétique passe de l’un à l’autre, et la persienne déjà évoquée devient comme l’emblème
de ce « strié » de l’expérience du monde. Fait de la splendeur méridionale
de la lumière, mais aussi de la cendre de ce qui est perdu. Dans le livre Heures d’été ou l’envers de l’ombre, ces
deux vers, terribles : « Tant de lumière / et le verglas / des
âmes » (71)
des chiens sifflants
surveillent l’herbe tondue
la vie en flaque
dans les trous des parkings
des mémoires
l’air poisseux des trottoirs
le vent sec des klaxons
plus aucun signe de transparence
à cisailler les liens
les semaines s’écaillent
parmi les passagers
à la voix de silex
(contre-ciel)
Pour finir avec les thèmes, je voudrais attirer l’attention sur l’étonnant
bestiaire que j’ai découvert au fil des pages. Celui des insectes, dont la présence fait songer aux caractères d’imprimerie.
Ils pullulent, fourmis, araignées, abeilles, criquets, guêpes et le scarabée
qui ouvre ce poème :
Tu suis du doigt le
scarabée
cueilles le rire arrêté sur l’églantine
peu de bruit peu de place
tu vis dans un espace las
où resplendit l’humble force de croire
entre distance et fécondité tu oscilles
où irons après nous
tous nos trésors d’argile ?
sur quels cadastres
à jamais inscrits ?
Demeureront le livre
et ses métamorphoses
(silence à vif)
En conclusion de cette courte présentation, je
voudrais attirer l’attention sur le couplage, dans toute l’œuvre, de l’abstrait
et du concret. Il s’agit d’ « être à vif », i.e. réceptive totalement
à l’expérience, au monde, à sa douceur et sa violence, mais aussi se décaler
légèrement de cet à vif pour le penser, et le dire. Dans les premiers livres,
cela donne lieu à un mélange de ce qu’on pourrait appeler des tableaux, donnés
à voir, presque concrètement et mis en regard avec de courts aphorismes. Dans
les derniers livres, l’abstrait et le concret sont tressés en permanence l’un
avec l’autre, le vocabulaire nomme et pense dans le même mouvement. Et au sein
même de ce travail de réflexion qui œuvre dans cette poésie, on retrouve la
polarité entre le sentiment de perte, d’inéluctable, de fuite du temps, de
présence de la mort dont nous avons parlé, mais aussi cette autre donnée, ce
qui peut être son antidote : la
révolte, le refus. En parfaite cohérence avec le parcours de Mireille Fargier-Caruso
qui a finalement opté pour « la courbure des voix » (ce qui peut
passer pour une belle définition du travail artisanal de la poésie), plutôt que
pour la la force des choses.
Dans la petit plaquette De l’horizon éditée par Paupières de Terre, Mireille Fargier-Caruso
a placé en exergue cette remarque de Gilles Deleuze « croire au monde,
c’est ce qui nous manque le plus ». Elle lui répond par « Il faut bien
survivre aux cendres des rêves ». Et ailleurs aussi, ce sera mon dernier
mot, qu’il faut « préserver le regard sans lisière /de l’attirance de
l’enclos ».
© Florence Trocmé, Paris, décembre 2006
Photos :
Photo 1, quelques livres de Mireille Fargier-Caruso et oeuvres de Christos Makridakis
Photo 2, le peintre Christos Makridakis
Photo 3, de gauche à droite, Florence Trocmé, Mireille Fargier-Caruso
Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette
proposition
Ils ont pourtant bien poussé leurs doigts et leurs orteils,
Leur petit front bombé par la concentration. S’il ne leur a pas été donné d’aller
et venir comme des humains
Ce ne fut pas du tout faute d’amour maternel.
Ô je ne peux comprendre ce qui leur est arrivé !
Rien ne leur manque, ils sont correctement constitués.
Ils se tiennent si sagement dans le liquide formique !
Ils sourient, sourient, sourient, sourient de moi.
Et pourtant les poumons ne veulent pas se remplir ni le cœur s’animer.
Ils ne sont pas des porcs, ils ne sont pas même des poissons,
Bien qu’ils aient un air de porc et de poisson —
Ce serait mieux s’ils étaient vivants, et ils l’étaient.
Mais ils sont morts, et leur mère presque morte d’affolement,
Et ils écarquillent bêtement les yeux , et ne parlent pas d’elle.
Stillborn
These
poems do not live : it’s a sad diagnosis.
They grew their toes and fingers well enough,
Their little foreheads bulged with concentration.
If they missed out on walking about like people
It wasn’t for any lack of mother-love.
O I cannot understand what happened to them !
They are proper in shape and number and every part.
They sit so nicely in the pickling fluid !
They smile and smile and smile and smile at me.
And still the lungs won’t fill and the heat won’t start.
They are not pigs, they are not even fish,
Though they have a piggy and a fishy air —
It would be better if they were alive, and that’s what they were.
But they are dead, and their mother near dead with distraction.
And their stupidly stare, and do not speak of her.
Note bio-bibliographique,
extrait
1, extrait
2,
fiche
de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia
Plath, un galop infatigable,
index
de Poezibao
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