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jeudi 4 mars.
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Du 3 mars au 4 avril 2010, Paris, la Tête de l'Homme* de Florence Pazzottu,
mise en scène François Rodinson A 20h du mercredi au samedi, à 16h le dimanche
Maison de la Poésie, passage Molière, 157 rue Saint-Martin, réservation au
01.44.54.53.00 Le samedi 6 mars, rencontre avec Bernard Noël, Alain Badiou,
François Rodinson, Florence Pazzottu, après la représentation.
*éd. du Seuil, coll. Déplacements
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samedi 27 février 2010
vendredi 26 février 2010
Une Baie au loin (Turnermonpère), de Françoise Clédat (lecture de Florence Trocmé)
Dès le titre du livre de Françoise Clédat, on est confronté à
la question du déplacement qui va
agir en permanence sur la lecture.
De quoi ne s’agit-il pas ici, serait-on tenté d’écrire ! Il y aurait
Turner, il y aurait un père (père de qui ou pour qui ?), mais aussi l’écrivain
Kathy Acker. Il y aurait poème et biographie, réflexions sur la peinture et
cette méditation sur la mort qui hante la vie et l’œuvre de Françoise Clédat.
On pourrait aussi placer en-tête d’une tentative d’approche de ce livre, les deux
mots qui ferment le premier texte : « résiste »,
« décompose ». En quoi il y a bel et bien ici travail de poésie, puisqu’il
s’agit de tenter de dire quelque chose d’un réel profondément composite et
composé à l’aide des ressources d’une langue.
Alors, Turner ? Oui, Turner, indéniablement. Il est présent tout au long du
texte par le biais d’une mince colonne, à gauche de chaque page, où revient
constamment le mot Turnermonpère, en
gras, dans une sorte de répétition et d’approche qui font penser aux Bien-aimé(e)s de Liliane Giraudon, dont
Françoise Clédat dit dans ses remerciements à quel point ils la
« stimulèrent » dans son « approche biographique » :
« les mains de / Turnermonpère / mélangeant
les / jaunes de chrome / dans un seau ».
Turner est là et bien là au travers d’une collection de faits composant un
récit biographique éclaté. Une recherche historique véritable préside
incontestablement à cette évocation dans laquelle les noms des tableaux du
peintre jouent un grand rôle.
Mais si Turner est là, il n’est pas tout seul et c’est sans doute une des clés
de ce livre. Qui dirait tout autant notre façon d’être au monde et de vivre
notre vie. Un vécu qui traverse en permanence, parfois dans le même moment, des
champs hétérogènes. Turner, oui, mais Turner et la vie de tous les jours,
Turner et la vie du monde d’aujourd’hui avec ses drames qui affleurent par
moments, Turner et le père. Père de qui, et pour qui, là aussi rien d’univoque,
le père est à la fois le père de l’auteur, déjà très présent dans son précédent
livre EtnaXios, mais aussi le père d’Evelina et Giorgiana
Turner. Françoise Clédat nous parle dans le même mouvement de son propre père,
creuse une possible identification de son père réel et de Turner, lui-même père
d’Evelina et Giorgiana, les oppose et les superpose, incessamment dans une
sorte de réversibilité troublante et féconde que dit le livre, que disent les
mots et les dispositifs typographiques
(monpère ↔Turner)
de ce qu’il n’ont pas été
à partir
de ce qu’ils furent
l’amoureux
apparentement
quadrature du même son contraire
voie (ou voix)
l’inatteint
en soi plus vaste que soi
(Turner ↔ mon père)
Tous les mots font signe et sens ici. Accomplissement ou non-accomplissement,
réalisations et empêchements d’une destinée (celle de Turner ne fut pas simple jusqu’en
son retrait total des dernières années de sa vie), voies empruntées ou refusées,
voix entendues et plus que tout cet « en soi plus vaste que soi » qui
peut parfaitement constituer une clé pour lire ce livre. Le moi s’efface, les
identités se fondent les unes dans les autres, le seul fil d’Ariane dans ce
labyrinthe serait Turner, Turner comme un fil, Turner comme une lampe, Turner
tissé à la trame des jours qu’il occupe, le temps d’un livre et d’une recherche
de plusieurs années, temps traversé par ce qui advient, dans la vie de
l’auteur, mais à peine évoqué. Comme disait Antoine Emaz récemment : « effacement
de ce qui renvoie à du particulier, travail de funambule entre le pas assez
s’effacer et le trop effacer qui fait alors perdre le vivant, le vif, le
sensible du poème. » (voir ici)
Autre lecture possible : Françoise Clédat donne à comprendre, par ce texte
exigeant, à quel point les artistes -peintres surtout pour elle depuis
toujours, musiciens, écrivains- font partie intégrante de la vie de certains
d’entre nous, en quoi ils sont présences et frères ou sœurs, éclairant le
chemin, se mêlant à nos jours, susceptibles d’aider à supporter mais aussi à
comprendre le temps présent. Elle donne aussi à pressentir comment se priver de
ces présences intérieures essentielles, comme le font tant de contemporains,
est s’amputer d’une chance.
La conscience humaine est un flux permanent et charrie des matériaux
profondément hétéroclites, hétérogènes. Trier serait gauchir. Françoise Clédat
montre ici comment tout se répond, comment ce désordre apparent est porteur
d’une fécondité. Comment notre langue nous permet de faire entrer ces éléments
disparates en résonance. Nous autorise en quelque sorte à associer Turner à
notre père, à devenir Kathy Acker, à jouer de tous ces « amoureux
apparentements » avec les œuvres et les êtres que nous rencontrons, qui
nous sont échus.
Une Baie au loin est un ouvrage à la
construction complexe, qui ne se donne pas en une seule lecture, il s’en faut
de beaucoup, mais qu’on peut aussi ouvrir au hasard, sûr d’y trouver dans une
seule page de quoi nourrir la pensée, la réflexion, un livre qui pratique en
permanence le déplacement entre les époques, entre les identités, entre les
lieux, entre le réel et le fictif, entre le réel de la vie quotidienne et les
paysages peints, entre l’actualité et l’art.
Livre qui donne le sentiment d’accueillir sans opérer un tri frustrant et aliénant
la vérité d’une conscience, dans cette part que l’on peut tenter d’exprimer
avec les ressources des mots, de la syntaxe, de la composition typographique.
Par Florence Trocmé
Françoise Clédat
Une Baie au loin
(Turnermonpère)
Tarabuste, 2009
13 €
jeudi 25 février 2010
Visages de poésie, de Jacques Basse (note de lecture de Georges Cathalo)
Depuis quelques années, l’artiste Jacques Basse s’est lancé
dans une folle et utopique entreprise qui consiste à dessiner au crayon le
visage de centaines de personnes à partir de photos. Après avoir réalisé le
portrait de célébrités de tous les domaines, il s’est focalisé sur l’univers
des poètes et leur fréquentation poussée a fait que désormais il s’en tient
presque exclusivement à cette catégorie. C’est ainsi qu’il a regroupé en deux
tomes deux cents dessins au crayon. Ici, pas de mesure prioritaire puisque
chaque poète a droit au même
traitement : il doit dédicacer au dessinateur
l’un des deux portraits effectués (en conservant le second signé par
l’artiste), puis il doit fournir un poème dédicacé, inédit de préférence, poème
accompagné d’une bio-bibliographie. Ainsi, pour ces «Visages de poésie »,
les poètes sont présentés de façon équitable dans l’ordre alphabétique de leur
patronyme. Ce choix a l’immense mérite de niveler les égos et de respecter les
différences. Le résultat est impitoyable car la mise en parallèle des
contributions révèle des aspects inattendus de certains
poètes. Cette lecture
peut même se révéler accablante pour certains qui se sont contentés d’une plate
dédicace ou d’un vieux poème impersonnel, quand ce n’est pas un étalage
intempestif de récompenses honorifiques depuis la médaille vermeil glanée au concours
poétique de Trifouilly jusqu’au livre impérissable publié aux éditions de la
Postérité !
La passion qui anime Jacques Basse n’a d’égale que sa générosité et le résultat
de cette initiative dépasse les espérances du concepteur. Chacun de ces tomes
peut se lire comme une ouverture à l’univers complexe de la poésie vivante,
bien plus instructive que certaines anthologies ou panoramas
prétentieux. On y devine les vrais orgueilleux et on y repère les faux
modestes. On y découvre les vrais lyriques et l’on y démasque les faux
sincères.
Maintenant, il faut évoquer ici la maîtrise technique de l’artiste qui, à
partir d’une simple photo, parvient à donner une image très réaliste des
poètes. Le crayon-scalpel de Jacques Basse agit comme un véritable révélateur
qui met à nu la personnalité de chacun. Les graphologues et les visagistes vont
trouver là un riche terrain d’observation. Enfin, cette anthologie va permettre
à chacun de découvrir des dizaines de poètes inconnus, de renouer avec des
auteurs que l’on sait trop discrets et de relire certains autres que l’on avait
eu tort d’aborder trop rapidement.
Le tome 1 s’ouvre sur les préfaces avisées de Florence Trocmé et du regretté
Jean-Max Tixier et se referme sur une sobre 4ème de couverture de
Jean Joubert. Pour le tome 2, les préfaces sont de Michel Cosem, Guy Allix et
de Jean Billaud et la 4ème de couverture de Jean-Luc Pouliquen.
Autant de références qui sont là pour encourager l’artiste dans sa folle
entreprise. Ce qu’il faut dire enfin c’est que ces deux ouvrages sont
superbement imprimés sur papier ocre par les Presses de Mondial Livre à Nîmes
et que les reproductions sont impeccables.
Le site de Jacques Basse (très
nombreuses reproductions de portraits)
Rafael de Surtis éditions – 7 rue Saint-Michel – 81170 Cordes
Ici, portraits de Yves Bonnefoy, Nicole Brossard, Michel Butor, Pierre Oster et Edith Azam
Contribution
de Georges Cathalo
Jacques Basse :
Visages de poésie
anthologie, « Portraits crayon et Poèmes dédicacés ». Tome 1, 414
pages, 25 euros et tome 2, 418 pages, 25 euros, Rafael de Surtis éd., 2009
mercredi 24 février 2010
Roman bref de Michel Robic (lecture d'Anne Malaprade)
Le roman tel
que le conçoit Michel Robic est un espace fictionnel cadré-cadrant où se pense
et se réalise une possibilité romanesque d’une exigence extrême. Le titre de ce
récit ne renvoie ni aux personnages, ni aux décors, ni à un thème, ni à la diégésis :
il déplace l’attention du lecteur vers le nom d’un genre qui, caractérisé par
son rapport au temps, affirme qu’il doit dire et raconter dans un devenir
temporel mesuré s’apparentant à ces contes allemands qu’on appelle Märchen. Roman bref, donc, désigne
la forme par laquelle le récit construit la fiction de cette fiction qu’est la
réalité : celle que le songe dessine et fait advenir. Réalité toute
nervalienne, puisque le centre de suspens du réel, sa force d’aimantation et la
fascination qu’il exerce tiennent à sa capacité hallucinatoire troublant les
repères binaires auxquels la rationalité voue le sujet. Mais cette aura magique
est rompue — il y a en effet quelque chose d’abrupt dans ce Roman non déterminé par un article —
et démultipliée par la fragmentation que la langue impose au récit de cette expérience :
la brièveté se révèle cassante, et éparpille en mille morceaux ce miroir que
Stendhal disait promener le long d’un chemin. La fiction réinventée par Michel
Robic est la trace, le reste, le lambeau d’un récit incomplet qui a pris acte
d’un réel lui-même fractionné, et par là identifié comme impossible : « La
nuit venait. On hésitait, saisi d’appréhension, menace de l’obscurité, ne
sachant trop sur quelle image clore. Pupilles agrandies de
nouvelles taches portées ombres sensibles distorsions
de lignes abandon ». Le crépuscule qui noie le
paysage peut être assimilé, métaphoriquement, aux ténèbres qui enveloppent désormais
tout écrivain de fiction. À quelles conditions écrire aujourd’hui ?
Comment faire acte de notre cécité ? Quelles mises au point, au sens
presque photographique du terme, sont encore possibles ? La nyctalopie découvre-t-elle
une imposture ? Ce nom, Roman,
recherche alors avec passion ce qu’il peut encore refléter d’un réel déchiré
qui maintient malgré tout une exigence et un devenir littéraires :
l’espace d’une exposition (roman), le temps d’un récit (bref), le croisement de
ces deux données dans un espace-temps finalement indéterminé. « En ce
temps-là, les monstres, on ne les voyait plus brouter. Il y avait même des garçons
pour soutenir qu’ils avaient disparu » (partie I) ; « Du jour où
j’avais basculé dans ce monde, je revoyais des passés qui n’étaient pas
toujours le mien mais paraissaient le prolonger si miraculeusement par delà les
contradictions et tous les démentis de faits qu’il y avait certes là plus
qu’une série d’étonnantes coïncidences […] » (partie II) ; « La
nuit se prolonge. Nulle splendeur en cela. À grand’peine voit-on quelques
points de lumière et entend-on des pas, qui ne seront jamais comptés. Aucune
splendeur, mais peut-être des tours magiques. Notre dernier espace parcouru de
caprices — d’un autre âge : ils nous feront douter de ce
temps » (partie III).
Le roman ne se dérobe donc pas
à l’histoire, au mythe, à la légende, au passé et aux figures mythiques qui
l’ont consolidé comme forme imprenable. Mais il invente un dispositif « de
peu de durée », transitoire donc, éphémère, momentané, également tranchant
et sec : trois parties, trois fragments, qui organisent une matière
verbale livrée, peut-être, à elle-même dans un premier travail remontant à plus
de quarante ans. Le texte s’achève en effet sur la mention de deux dates couplées, avril 1963-mars 1964, juin-août
2008 : l’écrivain a dû laisser du temps au temps pour qu’advienne la juste
brièveté, la coupure tranchante qui démonte le palimpseste du souvenir.
Accepter que le texte soit un tissu déchiré, agrandir et déformer ces entailles,
ajourer le verbe pour qu’il laisse passer non pas la lumière, mais une obscurité
scintillante, concevoir une syntaxe dont la respiration s’articule aux blancs,
positionner les énoncés dans l’interlude des vides. Alors ce récit d’initiation
peut reconstruire un topos romanesque, celui de l’amour fou (la rencontre
amoureuse, la séparation par la mort, la recollection du souvenir par un sujet
livré à ses propres fantômes), dans une langue précise et brusque, descriptive
et sèche : une syntaxe qui dirige son rêve plutôt qu’elle ne le subit. Roman bref, autrement dit roman tissé
des fils de l’absence, du manque, de l’impossibilité de dire ; roman
s’autorisant fidélité à ces blessures ; roman jusque dans l’accord au
silence momentané, auquel place est faite par le recours aux espaces, aux
blancs et aux vides qui circonscrivent toutes les pauses dont la parole se
nourrit. Silence qui est, sans doute, encadré, à défaut d’être comblé, par la
musique, ainsi que le souligne la dédicace au compositeur néerlandais d’origine
allemande Konrad Boehmer.
Roman, certes. Roman conté,
conte romanesque et pictural dans la première partie du texte, puisque la géographie
est magique, la nature fastueuse, les personnages entreprenant une quête dont
les motifs restent inconnus. Roman d’analyse et d’aventure statique ensuite,
centré sur un narrateur artiste qui (se) voit, observe, et recompose sous
l’influence d’une Muse disparue : un narrateur à jamais dépendant d’une
Ophélie/Aurélia/Nadja qu’il ne peut arracher à la mort, narrateur voyageur qui
voit s’éloigner la possibilité du récit, du rêve et de l’amour incarné,
narrateur subitement distancié qui se perçoit comme un personnage extérieur
pour lequel s’impose le « il ». « Il s’aventure dans les roseaux
du marécage qu’il accepte, à ce point de son récit. Je le crois. J’ai reconnu
cela, le jardin de plaisance, le cœur du petit bois, les variations. J’avais
imaginé un espace ». Roman élégiaque enfin dans sa dernière partie, mais
qui décape la plainte et maintient la vérité comme une exigence intériorisée,
tendue, ravivée par la conscience de la supercherie probable, menaçante : « Tapotement
transmis le long des tuyauteries, repris à chaque éloignement, se répètent en
boucle sans fin des répertoires de mots d’angoisse : sang, absorbe, même morte, pupilles, visage, suspens, yeux, pénétrés, dans, ou, pour, mon, moi,
que, de, massacre, élargir, toi, tu, tout, vagues, souffle et
quelques autres. Tout se ferme, l’artère, et la porte réapparue s’abat. Terre.
Les insectes s’envolent, laissant à d’autres le soin de nettoyer la place ».
Roman bref tranche dans le vif de la
conscience de la langue et de l’histoire de la littérature. Il donne à entendre
une histoire morcelée qui, entre la vie et le rêve, le songe et le réel, rend
compte de la dimension fictive du je, et, parallèlement, de l’authenticité du
il romanesque. Chimère parmi tant d’autres, le roman travaille à libérer tous
ces captifs anonymes sur lesquels s’achève ce texte hanté.
Contribution d’Anne Malaprade
Michel Robic, Roman bref, Albertine,
2010, 46 p., 10 €
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