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Anthologie permanente : Caroline Sagot-Duvauroux

 

 

Caroline Sagot Duvauroux vient de publier chez José Corti Le Vent chaule, suivi de L’Herbe écrit.

 

 

À l’estran, ce qui reste quand ailleurs c’est mermonte


Ou la neige


À jusant de mourir au présent




                                                                           ) bruit blanc
                                  saturation des fréquences avec corne de brume

 

•••

 

Retour au motif

Qu’est-ce qui manque ? Un lien ? Mais c’est sans lien ce qu’on jette au rebut. Ça pousse comme ça. Le proche est sans lien. Seul le séparé est un. Tout n’est pas signe. Tout n’est pas signe déchiffrable par soi. Tout n’est pas signe déchiffrable par le présent. Il est possible de déposer les quartiers comme ils viennent. De ne pas donner d’ordre. Ou de laisser l’irrécupérable tel qu’il est, irrécupérable, ouvert. Très vite vient le vent. Contes, bouts de roman, chansons douces, puis le départ d’un chant qui abîme les mots aux clamas d’un futur qu’il faut arracher coûte que coûte au sens pour assurer son mouvement. Pour n’assurer que ça, le mouvement. Andante. Adagio. Largo largo. Allegro a capriccio.
[...]

 

•••

 

Chanson
) prise ou surprise à ruissellement

lon lon le ruisseau-tu ?
me ruisselles-tu ? coule et mouille
pluie-tu ? rosée-tu ? lon lon la
lon lon les grands lacs et les entrelacs
m’enlalacent au ruissellement
source-tu ?
presse presse et cascade oh lala
lon la tu m’en chantes un ruissellement
et cætera éclaboussures ravissement

vent

mais avant je veux te dire
Déjà ruissela
qu’était-ce
quoi qui ce qu’
Déjà ?
couac ou moi déjà
moi-même non
à même moi
Voilà
se défaisait la ressemblance
ruisselait
Devant

j’ai pleuré même de moi

Devant

quand l’eau disparut quand l’eau quand
plutôt juste avant

fut le ruissellement
[...]

Caroline Sagot Duvauroux, Le Vent chaule, suivi de l’Herbe écrit, Corti, 2009, pp. 49, 107 et 113.

 

Caroline Sagot Duvauroux dans Poezibao
bio-bibliographie, extrait 1, AA, journal d’un poème, extrait 2, extrait 3

 

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Anthologie permanente : Pierre Chappuis

 

 

Pierre Chappuis publie Comme un léger sommeil aux Éditions José Corti. Poezibao proposera dans les jours qui viennent une note de lecture de ce livre par Antoine Emaz.


Eau parcimonieuse,
émouvante et glacée.

Qui coule clair au fond de la cluse.


Engourdie, se rêve absente

•

Maternellement

À l’aise parmi les touffes d’herbe qu’il égaie, quel besoin aurait-il de s’en éloigner ?

Moindre filet d’eau proche encore de sa naissance, il demeure (l’ignorât-il) partagé entre la nostalgie d’une origine déjà hors de portée,(l’oubli, l’arrachement intime) et l’insouciance (vivre !), le laisser-aller conjugué au présent.

Toute imprégnée de son humidité, la terre meuble, spongieuse, l’enserre maternellement.

•

Jour :
volière au grillage invisible
ou disparu.

L’assaillent, l’envahissent
fleurs, herbes sauvages,
subits pépiements d’enfants.

•

[...]
Hier. Avant-hier.
Guère plus qu’un cillement

Pierre Chappuis, Comme un léger sommeil, José Corti, 2009, pp. 9, 44, 64 et 76.


Pierre Chappuis dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, « notes sur la poésie »


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Anthologie permanente : Tôge Sankichi

 

 

Flammes

 

D'une poussée écartant les fumées
depuis la terre à demi obscurcie
par des nuages bas et lourds
suaire déployé
heurtant la voûte céleste
grinçant des dents
se soulevant dansant dans l'air
s'unifiant
noires        rouges       bleues les flammes
qui soufflent dispersent des étincelles brillantes
sur la ville entière maintenant
sont dressées.

 

Ondulant       comme des algues
des rangs de flammes avancent.
Des troupeaux de vaches qu'on menait à l'abattoir
roulent en avalanche sur les pentes de la rivière;
un pigeon couleur de cendres
ailes crispées tombe sur le pont.
Ceux qui sautillant
sortant de sous des jets de fumée rampent,
avalés dans les flammes,
sont d'innombrables humains à quatre pattes.

 

Sur un tas de braises effondrées
s'arrachant les cheveux
rigidifiée
la malédiction se consume

 

après ce temps condensé
explosé
rien que haine incandescente
se répandant palpitante.
Un silence sans rime
s'accumule dans l'espace

 

les chauds rayons d'uranium
qui ont repoussé le soleil
impriment sur la chair du dos des vierges
le motif fleuri d'une soie fine,
mettent instantanément      en feu
la robe noire d'un prêtre
1945, Aug. 6
en ce minuit en plein midi
l'homme à coup sûr a livré Dieu
aux flammes.
Cette nuit
la lumière en flammes de Hiroshima
se reflète sur le lit de l'humanité;
avant longtemps l'histoire
aura tendu une embuscade
à tout ce qui ressemble à Dieu.

 

 

Tôge Sankichi, in Poèmes de la bombe atomique, traduits du japonais par Ono Masatsugu et Claude Mouchard et présentés par Claude Mouchard, édition Laurence Teper, 2008. (Collection Bruits du temps), p. 81-82

Contribution de Sereine Berlottier

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Anthologie permanente : Henri Droguet

 

 

Retour provisoire du sujet

L’œil poché plissé violet verdelet
le narrauteur s’énonce
se décarcasse et gratte
son sanglant nombril   sa couenne
sa gidouille   brame et se bat les flancs
lyriquement s’écorche et s’harnache
il coiffe un casque Durochoc
et vole à la manif
flonflons ! rigodons !
fanfares ! baluchons !
contre la Mort le Mal et Dieu voyez-vous ça

je le verrai passer mon semblable péri-
pathétique mon frère   un rire
sismique noir et définitif me pliera
et j’irai à la bamboche
récouter pointue revenue
la brise qui nordit   réfrigère
trois mésanges un arpent deux merles

                                      24 avril 2008


Au large (note)

les émerveillants volumineux bouillons nuagiers
l’effervescence effilochée de leurs creux et bosses
où la lumière acide infuse
noirement ça s’entasse aux nords
parapet compact engourdi
carré bloc de suie soudain qui s’abat massif
à la vieille peau nourrice
qui goguenarde croise
et décroise ses houles

et le vent de la mer se lève
et nous tourmente

                                      9 août 2008


Henri Droguet, deux poèmes parus dans la revue Contre-allées, n° 23.24 (2008), pp. 4 et 13.


Henri Droguet dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, fiche de lecture de Avis de Passage, extrait 5, extrait 6, Off (parution), extrait 7, extrait 8


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Anthologie permanente : Tibor Papp

 

 

Poezibao a publié un grand entretien avec Tibor Papp par Alexandre Gherban (voir les liens ci-dessous)


hommage n° 2325781

dans la caverne de ta solitude bouge une feuille d’acacia
des anges mâles sont en train de danser avec toi
le paon fait la cour à ma flûte enchantée
la fente de ton sexe est le fossé de mon paradis
j’ai siroté tes rêves je suis devenu effréné
tout en tonnant pour ta défense je cherchais ta maison
dis-moi est-ce que tu sens où est la rive du fleuve
et si je partais définitivement est-ce que tu rêverais de moi
si tu étais transparente comme le timbre d’une pendule
alors je serais prisonnier de ton clocher carillonnant
je bénis mon sort car sous ton drap
tu m’as montré le secret des secrets
comme les anapestes tout nus
je t’apprends le rythme de mon attachement
en tenant tes mains mon sort s’adoucit
en dédrapant tes secrets mon bonheur se lève


                                         Adaptation d’atelier par l’auteur et Philippe Dôme*



phosphoresca

tristesse pétale d’oignon
mains excommuniées

les lettres s’écouleront longtemps de ton crâne 
virevoltant comme des éclats de carreau
crépitent quand la maison brûle

l’agneau s’est perdu
perdues les mains de Debrecen
ainsi que la piété dans la lumière du sel
poussière d’étoile et mailloche

il était maintenant il est mort
ô libellules de mots heureux

les assiettes des genoux brisés sont sous la pluie
sous la pluie la coupole du temple de Jérusalem


                                         Adaptation d’atelier par l’auteur et Philippe Dôme*



notre chambre

elle est bien plus haute que la marée     depuis que je l’ai appris    dans la nuit du Zuidersee la mer luttait de vitesse     les membres englués dans le limon     merde     les digues demeurent

je tente d’assécher la tourbe de mes yeux qui soufflent du vent

champs squameux     hâte mise à nu     empilement de murs     charriant sous les branches d’os ce qui s’arrache à la terre    la mort n’entame pas les mots    et rien ne peut dissoudre les digues


                                         Adaptation d’atelier par l’auteur et Philippe Dôme*

Tibor Papp, trois poèmes.


* L'adaptation d'atelier consiste en un échange rigoureux d'informations de (sur) la langue dans laquelle le poème est écrit (la langue maternelle de l'auteur, en ce qui me concerne le hongrois), vers la langue d'accueil. Cette méthode, que nous avons mise au point, Philippe Dôme et moi, il y a une cinquantaine d'années(!), permet d'approcher au plus près des compétences respectives d'au moins deux acteurs passionnés (le poète et le récepteur, poète lui aussi), et de proposer la meilleure adaptation, le meilleur transfert de contenu possible, dans l'espoir que le résultat soit une création dans la langue d'accueil autant que dans la langue d'origine. (Note de Tibor Papp)

Tibor Papp dans Poezibao : bio-bibliographie, à la soirée Polyphonix, dec. 06, entretien avec Alexandre Gherban (1, 2, 3 avec pdf), notes sur la poésie

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Anthologie permanente : Miltos Sachtouris

 

 

Deux traductions du même poème :


Transfiguration

Un beau jour je vais me réveiller
et je serai étoile
à ce qu’on dit
je laverai le sang de mes mains
et ôterai les clous de ma poitrine.
Je n’aurai plus peur du tonnerre
ni de la tête coupée d’un coq
un beau jour je vais me réveiller
je serai une étoile
à ce qu’on dit
et toi tu seras oiseau,
un paon peut-être
et moi
je ne serai plus condamné.


Miltos Sachtouris, Face au mur [1952], traduction de Xavier Bordes et Robert Longueville, in : « 27 poètes grecs contemporains », In’hui n° 44, Bruxelles, 1995.



La métamorphose

Un jour tu me l’as dit
je me réveillerai
étoile
je laverai le sang
de mes mains
j’arracherai les clous
de ma poitrine
je n’aurai plus peur de la foudre
plus peur du coq
égorgé
un jour tu me l’as dit
je me réveillerai
étoile
alors
tu seras un oiseau
peut-être même un paon
et moi je serai proclamé
innocent

Miltos Sachtouris, Face au mur, [1952], traduction de Michel Volkovitch, in : Anthologie de la poésie grecque contemporaine, 1945-2000, Gallimard, 2000.


Bio-bibliographie de Miltos Sachtouris

Contribution de Myrto Gondicas

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Anthologie permanente : Valérie Rouzeau

 

 

Quand je me deux, de Valérie Rouzeau, vient de sortir aux éditions Le Temps qu’il fait.

 

Je m’amarrache
(oxymore et pas occis mort mon cinéma)

                                      « Les arbres ne peuvent pas s’enfuir »
                                      Gilles Clément

                                      Pour Camille & Vincent
                                      Pour Ariane
                                      Pour Brigitte

Où sont les vrais édens je vais au cinéma
Voir du Caire la rose pourpre oublier
Que même les plus grands arbres n’ont nulle défense
Alors le faux héros pourra sortir de l’écran

Lâche m’amarre à mon siège m’arrache deux heures
Il y a la salle rouge il y a la salle bleue
Il y a nos yeux rouges il y a nos yeux bleus
Et puis noirs dans le noir

Ou verts ouverts immensément face à la toile
Étrange rose jamais la même jamais une autre
Woody un nom de bois
Qui rime avec Mia

Cecilia pendant la Crise
La Grande Dépression le guignon
Contrairement aux arbres elle marche
Jusqu’à préférer l’illusion

(One two tree four five jusqu’à (h)être).

 

•

 

6.
Ci gire le refrain des amants quelle bonne révolution vas prendre
On dirait qu’il a plu ta vie quitte ton ciré arrête ton char plein de canards et de pingouins
Prends-toi une année rhétorique lunatique panoramistique
Pose bonne distance pied de travers pied de la lettre et courant d’air
Mesure ta chance
Ne retiens rien.


Valérie Rouzeau, Quand je me deux, Le Temps qu’il fait, 2009 pp. 78 et 86

 

 

 

Valérie Rouzeau dans Poezibao :
bio-bibliographie, fiche de lecture Récipients d’air, fiche lecture de Kekzakkalu, extrait 1, extrait 2, extrait 3, fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable, extrait 4, extrait 5, extrait 6

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Anthologie permanente : Amal Al-Jubouri

 

 

le voile du sommeil (hidjab al-naoum)

Le sommeil est un sage que tous ne peuvent facilement visiter.
Heure après heure il attend à la porte du jour,
préparant ses instruments magiques
pour laver le visage de la ville en l’anesthésiant.
Il réunit les corps et révèle leur solitude tandis que les murs tombent.
Le sommeil se charge de recueillir sous le noir manteau l’assassin et la victime.
Le sommeil est silence, une mort en sursis.
Le sommeil est le fruit mystérieux et rare de la nuit.
Le sommeil est une errance sans entraves au royaume de l’inconscient.
Le sommeil tient dans la main un couteau pareil à un miroir
pour retirer le voile des mensonges
qui se volatilisent devant nous
comme les baisers ou les résolutions
pour une nouvelle année.

 

•

 

le voile du corps (hidjab al-djasad)

La honte est un corps,
un voyageur qui part sur les rails de l’esprit
vers un quai où des wagons furent jadis renversés,
qui mène tranquillement à la scène d’un drame.
Le corps est un chasseur différent
et la proie un prétexte.
Mais les corps ont aussi une architecture neuve
avec des toits, parois, fenêtres singuliers.
Les corps sont des métaux que dégage le mercure du temps
et de l’acte d’amour.
Ceux-ci montrent l’or faux
et dans ces moments
le corps voyage dans le train de la conscience
… dans son seul chasseur.

 

Amal Al-Jubouri, extraits de Voiles, traduction Jean-René Lassalle avec la traduction allemande et une assistance pour le texte arabe.

Contribution de Jean-René Lassalle.

Le texte arabe est reproduit sous forme d’images qui sont agrandissables par simple clic.

Amal Al-Jubouri : bio-bibliographie

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Anthologie permanente : Philippe Soupault

 

 

Souffrance

                                         à Guillaume Apollinaire

Si tu savais si tu savais
les murs se resserrent
Ma tête devient énorme
Où sont donc parties les lignes de mon papier

Je voudrais allonger mes bras pour
secouer la Tour-Eiffel et le Sacré-Cœur de Montmartre

Mes idées comme des microbes dansent sur mes méninges
au rythme de l’exaspérante pendule
Un coup de revolver serait une si douce mélodie

Dans le praxinoscope de mon crâne
les taxis
les tramways
les autobus
les bateaux-mouches cherchent en vain à se dépasser
Mes livres vont exploser
Puis six coups sonores s’abattent

Intran Liberté Presse

•

Haine

                                         à André Spire

Ils se sont assemblés
De leurs petites vies qu’entend-on
         leurs rires m’éclaboussent
Je passe
des mots poisseux s’attachent
et l’ennui m’asphyxie

On ne peut pas partir
On traîne tant de choses qu’on croit voir derrière soi
l’encrier bâille sur ma table
un bruit seul a glissé
contre le mur des espoirs rampent
Je me pétrifie

Où sauter
une crainte s’évapore
Le silence
puis une lettre s’insinue
Il faudrait arracher des nuages
S’en aller

                                   Décembre-Janvier


Philippe Soupault, Rose des vents, avec quatre dessins de Marc Chagall, réédition Lachenal & Ritter, 1981.

•

Tête baissée

Une ferme un moulin une ferme
un moulin
La terre tourne dans le silence
et quelqu’un vit
et marche
et pense
Une ferme et la fumée bleue d’une cigarette
Un moulin et des yeux qui se ferment
Toutes les routes du monde
et les fleuves qui chantent
et ce ciel bleu de ciel
bleu bleu bleu
Il n’y a qu’à tourner la tête
Un moulin la terre tourne
les grands arbres tracent des ombres
Il pleut
le soir tombe
tous les jours de la terre
et la nuit qui étrangle
la nuit noire comme l’encre
et comme le sommeil


Philippe Soupault, Georgia, nouvelle édition, Lachenal & Ritter, 1984, p. 45.

Contribution de Tristan Hordé

Bio-bibliographie de Philippe Soupault


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Anthologie permanente : Abdallah Zikra

 

Oh dis-moi. Dis-moi. Où vas-tu toi dont la tête est une fontaine rouillée. Qui partagera avec toi l’amertume du temps au crépuscule. Les poteaux électriques sont à présent tout ce qui reste debout. Une bouchée de pain ne saurait apaiser cette faim. Pas plus que la poésie dissiper les ténèbres qui avaient l’eau de tes yeux. Garde pour demain ta dernière larme car tout alors sera sec en toi. Qu’as-tu fait pour en arriver ainsi à ton propre enfer. Ne peigne pas tes cheveux afin que la mort ait de quoi s’amuser. Et n’ajoute pas un mot : le silence le dévorerait après ton départ.

 

*

 

La maison du vieux poète est au bout de l’œil. Les chiens sourds n’aboient que piqués par les mouches. La terre s’incline un peu vers l’autre côté-là où passent les rares cortèges funèbres. Nul ne sort de sa maison enterrée sur terre. Car la canicule boit l’eau des visages. Nul ne sait  que la maison du vieux poète se trouve là. Car personne ne connaît personne

 

*

 

Les gens disent que la pluie avait gonflé la porte du vieux et que c’est pourquoi il n’a pas entendu les coups de la fille en fuite devant le serpent qui avait léché une goutte du sang de ses règles tombé d’elle quand elle s’était penchée pour écarter l’escargot au bord de passer sur la file de fourmis en train de contourner l’œil d’un crâne de chien

 

*

 

Mais sait-on que l’aboiement du chien du gardien va réveiller les poètes endormis dans les champs de coton qu’assiègent les épines du silence. Et que cette vague aveugle va effacer un peu du trait de l’horizon. Et que le froid venu des os des côtes gonflera les blancs laissés par les mots dans les livres morts du vieux

 

*

 

Mais là-bas tu peux écouter la radio du matin ou le cri de la boiteuse parce que l’homme de la nuit a mordu le mamelon de sa fille ou le grignotement de la souris dans le cartable de mon neveu ou mon propre cri parce que ma tante presqu’aveugle a déchiré le cahier des poèmes afin de rallumer le brasier qu’a mouillé la pluie coulant par les trous du zinc

 

 

ou t’enfuir

 

 

 

Abdallah Zikra, extraits de Échelles de la métaphysique (trad. de l’arabe par Bernard Noël et l’auteur, L’Escampette, 2000, pp. 77, 94, 96, 97, 98.

 

 

Contribution de Jean-Pascal Dubost

 

Abdallah Zikra : bio-bibliographie