Poezibao

Anthologie permanente : Philippe Beck

 

 

Philippe Beck a publié tout récemment Lyre Dure, aux éditions Nous.


Lyre d’&   XXVI

E Villon
démédaille les faits
de corde et de grille.
Les faits n’illuminent pas.
Des normes en sont les fleurs,
dit Herzog sans les fleurs.
Mais la vérité éclaire.
Le plaisir non petit
de décrire ce paysage
décontracturé,
je le villonne.
Plaisir de tact, « le plus sûr de tous les sens »
(Diderot), sillonne
les 6.500 langues de la terre.
Des rhumains apprendront
d’erreurs non commises.
Ils sont plus frêles
que des éponges
ou des léopards des neiges.
Malgré les sacs d’or.
Chacun, sans rictus, attend
l’accordeur d’eau
ou le sculpteur sur bois
en l’air.
Il faut un Lac de Trasimène ?
Un Temporisateur Préservant ?
Une rampe de Planica ?
Déjà, il y a le Dessinateur
sur place. Cela est en ceci.
Hermès-Villon,
la bouche d’esprit,
poseur de briques,
message les ordres
en haut en voletant autour
du Digne Objet.
Comme je fais.
Des coins sont laissés.
L’appartement illuminé
partout
serait un enfer.
Elle est comme Île Sonnante,
et justifie les chants
infatigués, et tables d’orientation
dans l’agglomération.
Il faut vocaliser
comme un géant aux cent mains ?
Et courir les quatre fleuves
de paradis ?
Faire un livret de cordelier
avec pronostications
pour trouver la phrase
même de l’ange
d’antan, courbe récente
à Neige-Lumière ?

Phrases font des pieds et des mains.
Fougère se grave de talon
à cheville, bois ou tissu
de lampe de chevet.
Mais pouce n’est pas cabaretier flamand ?
Index, la mariée du Flamand ?
Majeur, soldat ou brasseur ? 
Doigt Docteur, Zerline à dentelles,
doigt sans nom ?
Doigt d’oreille, enfant dans la peur ?
Main est giroflée de haut en bas.
Fleur de roc dans l’unité du pré abattu.
Fleur diverse, mur ou dune,
reprend dans le vent –
Conférence à Hauteur
Ou bien « Conférence de la hauteur »
(Marot) ?


Philippe Beck, Lyre Dure, Éditions Nous, 2009, p. 138 à 140 (le livre comporte un CD.

Présentation de ce livre

 

Anthologie permanente : Saint-John Perse

 

 

L’oiseau, de tous nos consanguins le plus ardent à vivre, mène aux confins du jour un singulier destin. Migrateur, et hanté d’inflation solaire, il voyage de nuit, les jours étant trop courts pour son activité. Par temps de lune grise couleur du gui des Gaules, il peuple de son spectre la prophétie des nuits. Et son cri dans la nuit est cri de l’aube elle-même : cri de guerre sainte à l’arme blanche.

Au défaut de son aile l’immense libration d’une double saison ; et sous la courbe du vol, la courbure même de la terre… L’alternance est sa loi, l’ambiguïté son règne. Dans l’espace et le temps qu’il couve d’un même vol, son hérésie est celle d’une seule estivation. C’est le scandale aussi du peintre et du poète, assembleurs de saisons aux plus hauts lieux d’intersection.

Ascétisme du vol !.... L’oiseau, de tous nos commensaux le plus avide d’être, est celui-là qui, pour nourrir sa passion, porte en lui la plus haute fièvre du sang. Sa grâce est dans la combustion. Rien là de symbolique : simple fait biologique. Et si légère pour nous est la matière oiseau, qu’elle semble, à contre-feu du jour, portée jusqu’à l’incandescence. Un homme en mer, flairant midi, lève la tête à cet esclandre : une mouette blanche ouverte sur le ciel, comme une main de femme contre la flamme d’une lampe, élève dans le jour la rose transparente d’une blancheur d’hostie…

Aile falquée du songe, vous nous retrouverez ce soir sur d’autres rives !


Saint-John Perse, Oiseaux, I, Gallimard, 1963, p. ; Œuvres complètes,  Bibliothèque de la Pléiade, 1972, p. 410.


Contribution de Tristan Hordé

NDLR : libration

Anthologie permanente : Georg Trakl

 

 

Les Éditions Héros-limite font paraître Rêve et Folie & Autres poèmes, suivi d’un choix de lettres. Édition bilingue (pour les poèmes). Traduction Henri Stierlin (poèmes) et Monique Silberstein (lettres). Le livre comporte en outre deux essais, le premier d’Henri Stierlin, « Georg Trakl ou le temps du déclin » (la traduction des poèmes et cet essai ont fait l’objet d’une première édition, chez GLM, en 1956) et le second de Jil Silberstein, « Crépuscule et anéantissement. » Éditions Héros-Limite, 2009, 18 €.



Au bord du marais

Promeneur dans le vent noir, les roseaux secs chuchotent doucement
Dans le calme du marécage. Au ciel gris
passe un vol d’oiseaux sauvages ;
Diagonale sur les eaux sombres.

Tumulte. Au fond d’une cabane délabrée,
La pourriture aux ailes noires prend son envol ;
Des bouleaux rabougris gémissent dans le vent.

Soirée dans une auberge abandonnée : sur le chemin du retour
S’attarde la douce mélancolie des troupeaux qui paissent.
Apparition nocturne : des crapauds sortent des eaux argentées.

Georg Trakl, Rêve et Folie & Autres poèmes, suivi d’un choix de lettres. Édition bilingue (pour les poèmes). Traduction Henri Stierlin (poèmes) et Monique Silberstein (lettres). Éditions Héros-Limite, 2009, 18 €.

Am Moor
Wanderer in schwarzen Wind; leise flüstert das dürre Rohr
In der Stille des Moors. Am grauen Himmel
Ein Zug von wilden Vögeln folgt;
Quere über finsteren Wassern.

Aufruhr. In verfallener Hütte
Aufflattert mit schwarzen Flügeln die Fäulnis;
Verkrüppelte Birken seufzen im Wind.

Abend in verlassener Schenke. Den Heimweg umwittert
Die sanfte Schwermut grasender Herden,
Erscheinung der Nacht : Kröten tauchen aus silbernen Wassern.


et voici une autre traduction du même texte

Voyageur dans le vent noir ; doucement murmure le roseau mort
Dans le silence du marécage. Dans le ciel gris
Suit un passage d’oiseaux sauvage ;
Diagonale au-dessus d’eaux obscures.

Tumulte. Dans la hutte en ruine
Bat de ses ailes noires la pourriture :
Des bouleaux atrophiés soupirent au vent.

Soir dans la taverne abandonnée. La douce mélancolie des troupeaux en pâture
Imprègne le chemin du retour,
Apparition de la nuit : des crapauds émergent d’eaux argentés


Georg Trakl, Oeuvres complètes, Traduction de Marc Petit et de Jean-Claude Schneider Gallimard 1972. p. 91


Georg Trakl dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4

 

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Anthologie permanente : George Oppen

 

 

Yves di Manno publie Objets d’Amérique, aux éditions Corti, livre dans lequel il propose plusieurs traductions de poètes américains, parmi lesquels George Oppen dont il donnera prochainement une traduction complète de l’œuvre poétique, également chez José Corti, dans la collection La série Américaine.


Désastres

des guerres ô vent
de l’ouest et tornade

de la politique je suis las de la vanité
des poètes       légistes

d’un monde

inavoué  il est      triste d’avoir
une ascendance

et d’être un étranger comment
pourrions-nous avoir une ascendance

étant devenus étrangers dans ce vent qui

se lève comme un don
dans le désordre     les tempêtes

de la vanité poétique si notre histoire doit prendre fin
sans avoir été dite de qui et

de quoi avons-nous hérité nous voulions savoir

si nous étions bons à quelque chose

ici-bas      le chant
tourne le vent a balayé le sable
et nous sommes seuls la mer se lève
dans le verset du soleil le rude

cristal de la plage les sables aux

confins éblouissant sous la proche et non moins
brutale empreinte des pas parcours
dans la lumière

le vent
le feu l’eau l’air les cinq

éléments lumineux
merveille

de l’évidence merveille
du caché cela fait-il du reste

la moindre différence danse
des ailes de la guêpe comme
des langues mères mais peuvent-elles

lourdes de tous leurs sens

        danser ?         O


O je vois mon amour je la vois s’avancer

seule sur la glace je me

vois      Sarah      Sarah         je vois la tente
dans le désert de ma vie

s’amoindrit ma vie
est autre je le
vois dans le désert je le
regarde il est malhabile
et seul mon jeune
frère ma sœur
perdue sa voix

infime au sein du peuple les terribles
collines de sel que les armées

ont traversées et les cavernes
du peuple
caché.

George Oppen, in Yves di Manno, Objets d’Amérique, traduction d’Yves di Manno, José Corti, 2009, p. 120.

Bio-bibliographie de George Oppen

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Anthologie permanente : Denise Desautels

 

 

Poezibao l’avait signalé et le rappelle ici, Denise Desautels vient de recevoir le plus important prix artistique du Québec, le prix Athanase-David.


La disparition et la voix

Ce qui s’accrocherait au corps, s’il n’était pas atteint par la rage muette qui réduit tout être au silence, ce qui resterait soudé à lui quand il a l’impression qu’il ne lui reste plus rien, ni ailes ni horizon où poser son regard, ce serait encore sa voix, quoique flouée sa voix, écorchée sa vie durant par une accumulation de détails, apparemment sans importance, de légers chocs, certaines ruptures, certains os éclatés, habilement remis en état, certaines cicatrices aussi qui lui balafrent jusqu’à l’âme, tout ceci confondu et responsable à la longue, au quotidien, d’une disharmonie des sons,


d’une blessure dans sa voix. Sans ailes et sans horizon, le corps continuerait de lutter, de faire semblant d’être vivant, malgré la menace, et ce, jusqu’à ce qu’il croie vraiment qu’il est vivant, grâce à la plainte, puis au hurlement, puis à l’incantation. Dissonante les premiers temps, mais toujours magique, l’incantation dimorphe de la plainte et du hurlement, et volontairement suivie d’un silence. Le silence de tous ceux qui croient vraiment qu’ils sont vivants, à cause de cet essoufflement qui suit, chaque fois, l’incantation et les ramène vers eux-mêmes, vers ce cœur


encore musclé et si vivant, malgré l’usure. Enfin le corps humain apparaîtrait, non plus gisant mais debout, devant la nécessité de son silence. En fait, les pleurs et les cris ont souvent délesté le corps vieilli, le corps molesté, le corps divisé, le corps quitté, le corps orphelin, poursuivi jusque dans son crâne par des images de scories, de cailloux, de pieux, de fosses et de pierres tombales. Le corps qui aura été effrayé, une seule fois peut-être, par l’approche – à l’évidence l’odeur, sous sa carapace, du bois qu’on finira bien par brûler un jour – de la fin, ce corps aura besoin des ces pleurs et


de ces cris, et le silence qui s’ensuivra fera de la place, permettant ainsi la réinsertion de l’horizon dans le champ du regard. Car la pensée qui se faufile derrière ce nouveau regard, la pensée surgissant dans la solitude du corps délité, aiguillonnée par un silence de fond, redonne vie à la voix. « Non, ce n’est pas encore la fin du monde ni le déroulement apocalyptique des visions de Jean », se dit la voix, ravivée par le regard, la pensée. Car les douleurs qu’on croyait mortelles n’auront pas suffi à détruire les fulgurances d’une voix qui, un jour pourtant, avait commencé de s’érailler.


Denise Desautels, Cimetières : la rage muette, avec des photographies de Monique Bertrand, éditions Dazibao, 1995, pp. 52 à 55


Denise Desautels dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture à Paris nov. 07, Le cœur et autres mélancolies (parution), L’œil au ralenti (parution)


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Anthologie permanente : Robert Desnos

 

 

Chanson de chasse


La chasseresse sans chance
de son sein choie son sang sur ses chasselas
chasuble sur ce chaud si chaud sol
chat sauvage
chat chat sauvage qui vaut sage
Laissez sécher les chasses léchées
chasse ces chars sans chevaux et cette échine
sans châle
si sûre chasseresse
son sort qu'un chancre sigille
chose sans chagrin
chanson sans chair chanson chiche.


Robert Desnos, Corps et biens, dans Œuvres, éditions établie et présentée par Marie-Claire Dumas, Quarto Gallimard, 1999, p. 530.



Paris

Pas encore endormi,
J'entends vos pas dans la rue, hommes qui vous levez tôt,
Je distingue vos pas de ceux de l'homme attardé, aussi sûrement que
l'aube du crépuscule.
Sans cesse il est des hommes éveillés dans la ville.
À toute heure du jour des hommes qui s'éveillent,
Et d'autres qui s'endorment.
Il est, pendant le jour, d'invisibles étoiles dans le ciel.
Les routes de la terre où nous ne passerons jamais.
Le jour va paraître.
J'entends vos pas dans l'aube,
Courageux travailleurs matinaux.

Le soleil se pressent déjà derrière la brume.
Le fleuve coule plus nonchalamment.
Le trottoir sonne sec sous le pas.
Le son des horloges est plus clair.
Vienne l'indécis mois de mars et les langueurs du printemps
Tu te lèves, tu t'éclaires, tu éclates,
Figure de pavé et de cambouis,
Ville, ville où je vis,
Paris

Robert Desnos, Les Portes battantes, dans Œuvres, édition établie et présentée par Marie-Claire Dumas, Quarto Gallimard, 1999, p. 815.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Anthologie permanente : Giovanni Merloni

 

 

Le train comme une première hirondelle

Le train comme une première hirondelle
porte le justaucorps bleu de la nuit
dans l'air épuré, sans odeurs
de l'hiver.
Je me vois
sautiller suivant le croassant
ou aigu ou sifflant ou aveugle
grondement des paroles emprisonnées
dans le porte-monnaie de ma gorge.
Le temps et moi nous nous faisons des infidélités
parce que si cette constance est fille de la paresse
si cette paresse est soeur de la douleur
si cette douleur...
Le train se déplace comme une spirale
dans un colimaçon de stuc
le graffiti est comme une petite fumée
on dirait vraiment qu'il ne reste rien.
Tandis qu'ils deviennent
ces mondes dont on se souvient
ces milliers de situations perdues
des lueurs ténues, des visions désordonnées
avec leurs couleurs
leurs misères, leurs enthousiasmes
je revis la chronique, le mythe
le scénario fragmentaire, haletant
de mon passé.
Et je ris étonné, excité
devant le temps déchiré
la solitude recherchée
comme un costume élégant
ou refoulée comme un cauchemar qui t'obsède.
Le train avance, taillant sans effort
avec l'allure d'un ivrogne
le ballon de caoutchouc et d'eau
du futur.

Giovanni Merloni, Il treno della mente, traduction inédite d'Olivier Favier, Edizioni dell'Oleandro, Rome, 2000.


Il treno come una rondine capofila

Il treno come una rondine capofila
sta portando la calzamaglia blu della notte
dentro l'aria diradata, senza profumi
dell'inverno.
Io mi immagino
di saltellare assecondando il gracchiante
o acuto o sibilante o cieco
rimbombo delle parole imprigionate
nel borsellino della mia gola.
Io e il tempo ci inganniamo
perchè se questa costanza è figlia della pigrizia
se questa pigrizia è sorella del dolore
se questo dolore...
Il treno si sposta come una spirale
dentro una chiocciola di stucco
il graffito è come un piccolo fumo
sembra proprio che niente resti.
Mentre diventano
tenui bagliori, disordinate visioni
i mondi ricordati
le migliaia di situazioni perdute
con i loro colori
con i loro squallori, i loro entusiasmi
rivivo la cronaca, il mito
la sceneggiatura frammentaria, affannosa
del mio passato.
E rido stupito, eccitato
davanti al tempo squarciato
alla solitudine cercata
come un elegante vestito
o rimossa come un incubo ossessivo.
Il treno cammina, tagliando senza fatica
con andatura da ubriaco
il pallone di gomma ed acqua
del futuro.

Contribution (choix, présentation et traduction) d’Olivier Favier

Bio-bibliographie de Giovanni Merloni

 

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Anthologie permanente : Keith Waldrop

 

 

hasard potentiel (extrait)

Il s’avance dans l’obscur, s’assied dans l’obscur, demeure. L’obscur tombe, voile, recouvre.

         Ou des nuages d’insectes.

         Ou éteignant une lampe.

         Après tant d’années, cela devrait être infini, mais ça ne l’est jamais et les phares des voitures glissent si facilement à travers son plafond.

         Ni moissons ni vignes bien tenues, mais…

Il ne peut décider s’il est mieux de considérer l’âme comme endormie ou de prendre ce qui semble un rêve pour le monde qui s’éveille.

         Les objets éparpillés ont certainement quelque chose à dire. Entre les étoiles, entre les particules positives, on dit qu’il y a « rien » - peut-il soutenir cela ?

         Des bras délicats, nus, un geste sans espoir.

         Il ne peut décider si le feu cosmique crée l’univers ou embrase comme un exécuteur. La ligne happée est brisée, évoquant un éclair dans un ciel médiocre.

         Il ne peut décider si c’est un ami en rêve qui lui parle de danger, ou un rêve dangereux l’instruisant d’agir dans l’intérêt de l’hypnotiseur.

         Son visage s’obscurcit, de l’obscur du radieux.

         Il rêve un rêve costumé. Quelles sont les couleurs latentes dans son obscurité ?

         Il sait bien qu’il y a d’autres ombres – incertitudes, phares, feux sur la plage à Nice, l’horreur d’être choisi.

À certains moments la vie est si transparente que chaque chose semble réelle, semble familière en tout cas, dans une distance, comme le visage vieillissant de quelqu’un qu’il a vu jeune la dernière fois.

Il ne peut dire si son rêve – si vite oublié – a déclenché cette tempête dans son âme, ou si l’anxiété provient de son éveil, aux aguets, sans rêves.

… pâle troupe près de lac ténébreux…

Un toit très haut, concave. Il ne peut décider où la raison s’arrête, associant comme il le fait l’obscur à la création.

Entre maintenant et maintenant, le temps fut-il – le temps sera-t-il – vide ?

Qu’est-ce qui court dans l’obscur ou dans la lumière du jour, de pierre en pierre, soudain comme un spasme, une strie de sang ?

Keith Waldrop, extrait de Potential Random, Paradigm Press, Providence 1992, traduction inédite de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


potential random

He walks in darkness, sits in darkness, dwells. Darkness falls, clouds, covers.

Or clouds of insects.

Or extinguishing a lamp.

After so many years, it ought to be infinite, but it never is and car lights glide so easily across his ceiling.

Neither cornlands, nor welt-kept vineyards, only...

He cannot decide whether it's better to regard the soul as asleep or to take what seems like dream to be the waking world.

Scattered objects must have something to tell. Between the stars, between the positive particles, there is said to be "nothing"—can he hold this?

Delicate arms, bare, a hopeless gesture.

He cannot decide if cosmic fire creates the universe or ignites as executioner. The bitten line is broken, resembling lightning in a mediocre sky.

He cannot decide whether it is a friend in a dream speaking to him of danger, or a dangerous dream instructing him to act for the sake of the hypnotist.

His face darkens, with the darkness of delight.

He dreams a costume dream. What colors are latent in his darkness?

He does know that there are other shadows —uncertain­ties, headlights, fires on the beach at Nice, the horror of being chosen.

At moments life is so transparent that everything seems real, seems anyway familiar, distantly, like the aging face of someone he last saw young.

He cannot tell if his dream — so quickly forgotten — roused this storm in his soul, or if anxiety springs from his being awake, alert, dreamless.

...sallow throng beside dismal pool...

A very high and concave roof. He cannot decide where reason ends, associating as he does darkness with creation.

Between now and now, was time — will time be — empty?

What runs in the dark, or in daylight from stone to stone, sudden as spasm, a streak of blood?


Keith Waldrop, Potential Random, Paradigm Press, Providence 1992.


Contribution (choix et traduction) de Jean-René Lassalle

Bio-bibliographie de Keith Waldrop



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Anthologie permanente : Kenneth White

 

 

et aussi
                l’effort
          de saisir et de dire
                 cela 
tout le foisonnant univers
             que l’homme quelquefois
        si peu 
            rassemble

Kenneth White, le Grand Rivage, Le nouveau commerce, 1980, p. 107

°

certaines – voici le tournesol
             obsédées de soleil
     d’autres s’ouvrant au soir
                        comme le cereus
        la fleur de minuit
          ou le convolvulus
   qui déploie
                ses pétales de lune
           au soleil couchant
qui sait si la simple
          anémone des bois
                          sa sérénité
                 son accès direct
      à la force du soleil
                        aux richesses de la terre
                n’aurait pu faire plus ample cerveau
                       plus calme
que le tohu-bohu des vies animales
             d’où nous venons

Kenneth White, le Grand Rivage, Le nouveau commerce, 1980, p. 115

°

oui
                      tel Kandinsky
de retour à son atelier au crépuscule
                       posant les yeux sur une toile
                           « d’une beauté indicible
                                  incandescente »
         souvent
             l’ordinaire de ma vie
effacé par l’oubli
             par l’habitude
         tout à coup s’illumine
                                    materia poetica
d’une réalité nouvelle 
               toujours plus riche
                               et j’avance

Kenneth White, le Grand Rivage, Le nouveau commerce, 1980, p. 69

 

 

Anthologie permanente : Benjamin Fondane

 

 

d'autres humains (du moins je le présume)
ont regardé la vie par leurs carreaux
couler avec ses barques dans la brume.

D'autres que nous (flâneurs, grammairiens
mûris au miel intime du poème,
philatélistes d'éternels riens)

ont fait leur lent voyage de tortue
le long des côtes maigres du connu,
sans épuiser leur feuille de laitue.

la traversée sans doute avait si bien
mimé le temps, coulé avec les choses
du même rythme et imité le train

de cette vie — si pleine de mesure! —
qu'elle coula sans bruit dans un portrait
pendu au mur — de Sage — à l'embouchure

du Songe. Nulle houle de ces mers
ne vint, de son écume, sous la lampe,
emplir leurs têtes vides d'univers

quand — de leur plume d'oie, bouleversée —
ils écrivirent sans pâté, d'un trait :

« d'autres que nous ont fait la traversée...»


Benjamin Fondane, Le Mal des Fantômes, précédé de Paysages, traduit du roumain par Odile Serre, présentation de Patrice Beray, éditions Paris-Méditerranée, L'Ether Vague-Patrice Thierry, 1996, p. 189.


Contribution de Tristan Hordé