L e f l o t o i r

ciel qui est aussi une lumière (53)

Dix neuf heures quarante quatre :
ciel comme le cœur.
A l’horizon, mais loin, si loin, de la lumière, beaucoup de lumière, fraîche, jaillissante alors même qu’elle est couchante, avec une cohorte de délicieux nuages moutonnants comme des empressés vers un festin.
Et puis, plus près, des bandes, des strates, marasme, ni gris ni noir, plates bandes d’attente, sans fleur d’espoir, lignes tirées, lignes alignées, tirez à la ligne tirez sur le pianiste, cœur dévasté chagrin tissé ligne à ligne heure par heure
Et puis plus proche encore une sale grosse nuée noire, méchante, boursouflée, violente, agitée, qui vous veut du mal, qui dit "pas de quartier, pas de répit, le dos au mur, ça va tomber dru, sec, les coups, ça va pleuvoir".
Où est la vérité de ce ciel ?
Est-ce qu’il y a une vérité du ciel ?
Qu’en pensent les hirondelles (il paraît qu’il n’y en a plus, alors ce sont sans doute des martinets, - c’est moins doux comme mot, ça fouette ça encore -) qui le sillonnent aux trois étages, le lumineux, le no man’s land et le boursouflé noirâtre et méchant ? 
Peu leur chaut semble-t-il.
Elles ne font pas la différence.
Ce qui compte sans doute pour elles, ce sont les courants.
Swallow’s lesson ?
©florence trocmé

Lumière 52, son 19 et quelques nombres

Urgences. De nuit. Lumière blafarde, glauque, verte, des néons, à la fois diffus et brutaux. Qui accentuent la pâleur et le creusement des visages, la nudité des chairs. Et le bruit, les bips des appareils qui contrôlent les pouls, les tensions, les cœurs, les voix, les murmures des accompagnants, les râles de ceux qui ont mal, les vociférations des solitaires furieux qui cherchent en vain puisque ce n’est pas le lieu (mais il n’y a pas de lieu) une oreille où déverser leur détresse, les cris des furieux alcoolisés, camés, shootés. Cette fois pas de gardé à vue avec cohorte de gardiens de la paix (cinq pour un seul bonhomme la dernière fois).

Je pense aux jardins de ce même hôpital, il y a peu de temps, le plein jour, le soleil de printemps dans les vitraux de la chapelle aux huit nefs, les couleurs éclatantes des pavots, les tulipes et les arbres fruitiers tout frais éclos.

Savoir que c’est le même lieu, la même vie. Qu’il n’y a pas dualité.

Et puis je pense à  mon m-pêcheur à moi qui est plus une pomme, qui est là, qui vit. Je compte les 2675 jours qui sont des jours avec et je pense à lui, BC et à son petit m-pêcheur et à ses 3240^e jours sans (Bernard Chambaz, Été,séquence 150, p. 87)
©florence trocmé

Portrait de lecteur

Mardi, 16 heures, ligne 4, entre Alésia et Odéon,
veste grise en tweed (il doit avoir chaud), chemise grise, la soixantaine, serviette en cuir clair, alliance, mains courtes un peu tâchées, visage rond et grosses lunettes mais à monture fine. Il lit Le musée des pillards de Philippe Flandrin et n’en décolle pas. Il est à mi-chemin de sa lecture. En toile de fond, une drôle de nuque, casquette rouge vif, étonnant casque audio arceau noir et très gros écouteurs chromés. Les pillards descendent, avalés par la serviette, à Vavin
J’ai cru à un polar mais j’ai aussi pensé, presque obscurément sans doute à cause de quelque chose entrevu sur la couverture aux bouddhas de Bamyan, en Afghanistan
j’avais raison

Réflexion annexe
Piller, détruire, démolir, casser, démonter, salir, cracher sur (liste non exhaustive)
versus
célébrer, partager, passer, propager, ouvrir, chanter, donner (liste non exhaustive).

Scènes de la vie parisienne, 2

Ta ta ton ton dom dom tic tic tic
devant le portique électronique
de Pimkie
et tandis
que natalia et lisa minettes
flippent à gogo sur les fringuettes
couleur bonbons sucreries flashy

devant chez H & M
chez qui je les emmène
une asiatique aux tresses
descendant jusqu’aux fesses
une africaine bébé
collé ratatiné
accroché à son dos
tête roulant à gogo

des indécis piétinants
des déambulants souffrants
d’overdose de conso
un homme chic à figaro
avec tous ses suppléments
des copines papotant
en arrimages rieurs
des cheveux saules pleureurs
des solitaires consternés

et zut ça vaut pas un clou

tu peux laisser tomber le vigile vigilant
agrafant les sacs béants
les tatanes vertes, les baskets, les tongues
les talons aiguilles, les boots, les bateaux, les croquenots
les treillis et les jupes virevoltant sur derrières charmants

à cause des jeans
les jeans, les jeans, les jeans, les jeans, les jeans
à cause des têtes pieds jeans
tristes, fatiguées, délavés, blasées, lassées, troués, stressées, dégouttées

choisissez un pantalon de la couleur que vous voulez
pourvu qu’il soit en jean
©florence trocmé

Lumière 51

Lumière 50 : trous noirs

Étoiles tu les regardes
tu crois les voir

Étoiles phares illusoires
de lumière hagarde

Étoiles lumière de corps mort
brillante péremptoire

vieilles images du temps mort
paradant loin là-haut

vieilles images juste mot
feux éteints au fond du temps

effacés du tableau noir
dans la nuit du temps

dans la nuit du temps
implosées trous noirs

trous noirs tu les regardes
tu regardes les étoiles la nuit

tu regardes
les laisses de la nuit

la mort en face
la mort d’une étoile

tu regardes
les laisses de la vie

la mort de dos
le trou noir d’un amour

©florence trocmé

Portrait(s) de lecteur(s)

métro, vendredi soir, vingt heures, La Motte Picquet
Il est sur le point de descendre de la rame
Il a le bras négligemment appuyé sur le montant de la porte
Dans sa main un vieux polar défraîchi
couverture apparente CHASE
en vieux rose
exactement assorti à sa CHEMISE

Scènes de la vie parisienne 1

métro vendredi 20 mai 2005, 19h45

Daumesnil Félix Éboué
à défaut de m’ébrouer
dans vin bière whisky kir
vieux souvenirs

je me shoote aux mots
et comme jadis jamais trop
no overdose
pour mots et choses

et tous les breuvages together
mix bilinguisme bonheur
gardens windows Le Nôtre
ekphrasis poetry mais pas de patenôtres

de Cole à Constantin
soudain entre les mains
tauto, mots, typos, dans le métro
de Swensen à Kaïtéris salto

©florence trocmé

Histoire de K

Sur Poezibao, je rends compte d’un très étonnant livre que vient de publier K Éditions, A/Z de Constantin Kaïtéris…..

Ici, dans ce Flotoir, un peu plus libre de ton peut-être, laissons flotter notre rêverie.

Parce que ce texte de Kaïtéris, je le vois, je le vois objet d’une performance, je l’entends dit, proféré, mis en scène.

Il y aurait…..

- un rapeur qui n’aurait mangé que des cailloux pendant au moins dix jours pour débiter les ribambelles kaïtérisiennes de mots en A, de mots en B, de mots en C, de mots en K à toute berzingue

- un Alain Rey qui en contrepoint les énoncerait un à un, les tournant en bouche comme un œnologue le fait d’un vin précieux, pour en extraire toutes les notes

- un Giacinto Scelsi (on le ressusciterait brièvement ou on irait l’interroger là où il est peut-être) qui écrirait pour chaque lettre une musique, composée sur une seule note, explorée comme lui savait le faire. Oui, je concède qu’il n’y a pas 26 notes dans la gamme occidentale mais en comptant pour chacune des 7 notes ses trois états, naturel, dièse et bémol et en ajoutant pour faire l’affaire quelques doubles dièses ou doubles bémols on devrait arriver à quelque chose : oui je sais un do dièse et un ré bémol, sur un piano, c’est la même chose, mais ailleurs ? Mais manipulé par un électronicien acousticien informaticien, vous ne croyez pas qu’on pourrait faire des variations qui épouseraient celles de Kaïtéris sur les mots, sur les typos.

- et puis un Godard (je ne suis pas très up to date question cinéma) qui concocterait un salmigondis d’images "échoppe, en écrou et éden, en église" avec "Hölderlin hantant Heidelberg",  un "lièvre luxurieux" et un "loir lyrique", etc.

Allez, "fini Florence, fuite fortifiante, Fortissimo !"

©florence trocmé

Caillou-tête n° 11

La réflexion s’émerveille à juste titre de constater que la nature, qui ne peut ni dessiner ni peindre la ressemblance d’aucun objet, donne parfois l’illusion d’y être parvenue, alors que l’art, qui toujours s’y est essayé avec succès, renonce à cette vocation traditionnelle et comme inévitable, comme naturelle pour lui, au profit précisément de la création de formes muettes, spontanées et sans modèle, comme celles dont la nature foisonne.

Roger Caillois, L’écriture des pierres, Skira/Les Sentiers de la Création 1970, Champs Flammarion 1981,  p. 19.