L e f l o t o i r

Villanelle-thrène pour trente-deux petits garçons

chocolats ballons bonbons
dansaient autour des soldats
trente-deux petits garçons

autour du Humvee là sont
Houssam Sattar et Hamza
chocolats ballons bonbons

tous sortis de leurs maisons
à Bagdad soudain appâts
trente-deux petits garçons

leurs mères ne les reverront
le piège se noue déjà
chocolats ballons bonbons

bombe en guise de bonbons
tout explose en un éclat
trente-deux petits garçons

voiture piégée fuse à fond
en un terrifiant fracas
chocolats ballons bonbons

déchiquetés tous ils sont
Abbas Karrar Alaa
trente-deux petits garçons

Qui pourra donner pardon
aux fauteurs de cet effroi
trente-deux petits garçons
chocolats ballons BOMBE

©florence trocmé

Lumière 54

SOLEIL NOIR
10 juillet 2005

soudain le soleil perce
                et pourtant
tout est noir

Inatteignable l’enchevêtrement
                               du jasmin
derrière la vitre

Étrange le damier régulier
                   du carrelage
ombres      et lumières

Le livre sur le bureau
 soudain
jette ce voile noir

Plus d’envol plus d’élan
                          rien qui berce
Sais-tu même si tu existes

©florence trocmé

Son 24

2 marteaux piqueurs à 10 mètres d’intervalle
EN                                              STEREO
une ambulance à la quinte hoquetant
le défilé aérien du 14 juillet qui pré défile
grondant dans le ciel bleu bleu bleu
le métro aérien qui ébranle la structure
métallique de ses enjanbements

et pourtant

le vent
le bruit du vent dans les feuilles des arbres
percée    clairière      dans le bruit ambiant

et le dôme
là-bas
éclatant bloc de silence
©florence trocmé

Les pavés de la mémoire 2 : Historical fog

Pour faire suite à la note d'hier, cet extrait d'un poème de Marilyn Hacker

Il y a soixante ans
des gamins juifs en pantalons golf jouaient
au ballon Place des Vosges,

fils de socialistes
réfugiés de la Galice, s'efforçant
de perdre leur accent.

l'histoire, de son brouillard
occulte une absence corporelle : celle
d'une génération.

In la Rue Palimpseste, traduction de Claire Malroux, édition bilingue,  Editions de la Différence, 2004, p. 107

Sixty years ago
knickered Jewish boys played ball
in the Place des Vosges,

sons of socialists
from Galicia, intent on
losing their accents.

Historical fog
shrouds corporeal absence :
a generation's.

Les pavés de la mémoire

En ce jour, où l'on se souvient de la rafle du Vel d'Hiv, je reviens de Cologne, en Allemagne où j'ai trouvé, avant-hier, à deux pas de l'hôtel, ces pavés. J'avais entendu une fois parler de ces marques  plantées dans la chaussée devant certaines maisons. Là où avaient habité des juifs déportés et exterminés. En l'occurence, la maison était moderne mais il était bouleversant de passer là en se disant que de cet endroit, d'une seule et même maison, étaient sorties douze personnes raflées puis conduites dans les camps de la solution finale.

Ces photos sont libres de droit et je mets à la disposition de qui le désire des fichiers haute définition.

Béatrice Douvre

    Je reconstitue le chemin qui m’a conduite vers elle. Après la publication d’un compte rendu de lecture sur Gabrielle Althen, Pierre Kobel m’écrit pour me parler d’elle et d’une jeune poète qu’elle a très bien connue, Béatrice Douvre, morte en 1994 à 27 ans après une vie douloureuse (anorexie dès l’âge de 13 ans) en laissant derrière elle près de trois cents poèmes de très haute qualité.

    Extrait d’un article de Jean-Yves Masson, dans un très beau dossier de la revue Linea que Gabrielle Althen vient de m’envoyer :
    « Au lieu de réfléchir toujours à ce qu’est la poésie, on devrait peut-être se demander ce qu’est un poète : poète, celui ou celle par qui, une fois au moins, est advenu quelque chose d’inouï.
    Etre poète : avoir été cette conscience où, dans les mots, s’est jouée une aventure qui touche à l’essence même du langage. La poésie est peut-être cela aussi : parler comme si on était déjà mort, écrire dans une langue qu’un jour plus personne ne parlera » (p. 6)
    En fait, dans la foulée, j’ai fait la fiche de Béatrice Douvre et je l’ai introduite dans l’anthologie de Poezibao. Je sens d’ores et déjà dans les quelques textes lus, effleurés devrais-je dire plutôt, quelque chose de fulgurant parce que enté en même temps sur le néant et sur l’absolu en une terrible tension. Ce qui me fait penser soudain que l’anorexie est une quête de l’impossible, néant et absolu, vider le corps de sa substance, de sa chair pour atteindre à un état surréel. Échapper à sa matérialité. Mais il ne s’agit pas de réduire Béatrice Douvre à cette anorexie, même si je pense qu’il doit y avoir un lien très étroit entre cette histoire-là de ce corps et le corps de son écriture.
FT

Londres

Adieux au roman, adieux au poème

Montage de citations et de quelques réflexions personnelles à partir d’un dialogue entre François Bon et Jean-Michel Maulpoix dans le dernier numéro de Le Nouveau Recueil. L’article s’intitule Adieux au roman en contrepoint du titre du dernier livre de Jean Michel Maulpoix, Adieux au poème

        « il faut ce déplacement de soi-même là où le réel n’est pas encore advenu tel, opaque, énigme. Il n’y aura pas les mots si on se tient à distance, si on ne met pas les mains. Et que ce soit pourtant sans garantie, sans promesse »
        « La langue comme lieu principal d’appel »
        « Peut-être que le mot principal, et pour tous en partage, est celui de présence »
(François. Bon in Le nouveau recueil, n° 75, p. 83)

 

        Et si précisément ECRIRE n’était pas toujours partir en quête de la présence, la présence indéfiniment manquante, le corps d’autrui (et le sien propre souvent) ontologiquement manquant, absent, un trou dans l’air ambiant, comme un silhouette découpée dans un papier, comme les maquillages de photos des régimes autoritaires, et que seul un corps de mots peut – momentanément fragilement, fugitivement, instablement - mettre au jour

   
         « en mobilisant toutes les ressources de la langue, le poète donne de la présence à ce qui s’absente inexorablement : ce qui n’existe pas, ou que le temps emporte, ce qui n’est déjà plus ou ne sera jamais »
(Jean-Michel Maulpoix in Le nouveau recueil, n° 75 p. 85)

        « Quel est en vérité cet insu, si ce n’est le sens de notre condition, cette finitude, la nôtre, dont l’appréhension nous demeure à tout jamais dérobée. Cela à quoi, jadis, mythes et religions se chargeaient d’apporter leurs lots d’images et de réponses, il importe plus que jamais au poète d’en poser vivement la question. Non pas rationnellement comme le philosophe, mais sur le mode d’une expérience commune et singulière, celle de quiconque et de chacun. Articuler le quotidien à la question, tel est le devoir du poète
(Jean-Michel Maulpoix, Le nouveau recueil, n° 75 p. 86/87)


        « [cette frontière] dont chacun déplace le curseur dans l’intérieur même de son propre travail, comme si lorsqu'on trouvait cet endroit précis, il y avait une mise en tremble, une amplification, où l’interrogation cesse parce qu’on obéit »
(François Bon in Le nouveau recueil, n° 75, p. 87)
FT