L e f l o t o i r

Ciel du 28 novembre

16h03

Un soleil seul perce boule ronde sans franges soudain comme une bille sur le sable au milieu de la masse noire "convois cois" des nuages épaisse béchamel grise ouverte de boutonnières par lesquelles filtre la lumière. Deux trous une fente un visage grotesque et terrifiant mais ailleurs une autre bouche deux lèvres d'infinie tendresse. Remaniements glissements éboulements perpétuels

17h02

Rose-orange à profusion dans un chaos d'ouates grises. Jaillissant sourdant de l'horizon bandé de noir sombre la lie du couchant diffuse infuse la masse cotonneuse. Orange encore là-bas puis tirant de plus en plus vers le rose indien en attaquant le nuage par dessous de telle sorte que le rose semble former croûtes sur le gris croûtes écaillées de blessures à peine cicatrisées ou de plaies béantes. Percées vertigineuses vers le bleu infini qu'un tunnel creusé à même le flanc bosselé laisse entrevoir. Et là où le soleil a disparu comme une fontaine de plumes de voiles d'effilochements en éventail.

17h40

                                 

"Il faut que la pub qu'on fait imprègne l'esprit"

Lu dans Le Monde hier soir une intéressante et terrifiante mise au point de Patrick Le Lay. Interrogé sur les propos rapportés dans un livre début 2005 où il affirmait que son métier était de "vendre du temps de cerveau disponible" aux annonceurs, voilà ce qu'il dit aujourd'hui "je n'ai jamais dit une phrase comme ça, mais maintenant que j'y réfléchis, c'est pas complètement idiot, finalement [...] Il faut que la pub qu'on fait imprègne l'esprit"

Dont acte. Je trouve cela monstrueux, avec des relents de conditionnement, de lavage de cerveau qui évoque les pires périodes de l'histoire mondiale.

J'ai parfois la faiblesse de penser que les seuls antidotes s'appellent musique, art, littérature et plus particulièrement poésie. Ou l'on trouve souvent des révoltes très salutaires et porteuses contre cet état d'alinéation des consciences d'aujourd'hui par le commerce et l'argent.
Poezibao va fêter le 30 novembre son premier anniversaire.
Florence Trocmé

Le Monde, 26 novembre 2005, p. 18.

Portraits de Sainte-Anne

En écho au texte de Francis Giauque que j'ai choisi aujourd'hui pour l'anthologie permanente de Poezibao :

                                 

Portraits de Sainte Anne

Là,
un samedi de mars, aux urgences du centre psychiatrique parisien Sainte Anne,

Il y a
…celui qui, venu d'où, on ne sait, de quelle contrée, Caraïbes sans doute,
quelque chose d'un oiseau, petite tête sur un long corps, couleur indéfinie, marron clair, attend et déambule, calme et digne. Et voilà une jeune femme si différente de lui, une jeune française pure souche apparemment, qui l'embrasse avec un joyeux "papa !" ; un peu plus tard elle dit à une infirmière "je ne l'ai pas vu depuis six ans. Nous nous sommes vus trois fois en seize ans". Alors on se demande pourquoi elle est ici, quelle est leur histoire à tous les deux ? Est-ce lui qui l'a appelée ? Depuis cet endroit-là ? Et puis ils repartent, paisibles et heureux d'être ensemble." Il ne faut pas rater le train de 20h03 , le suivant est à minuit". Train pour où, on ne sait. On n' a pas vu cet homme à son arrivée, on n'a donc aucune idée des raisons de son passage ici.

Il y a
….celle-qui, âgée, petits cheveux courts très blancs en baguettes raides autour de la tête, -on ne la verra que de dos car on l'installe tout de suite dans une des chambres- est amenée par une équipe de six jeunes de la Croix-Rouge, dans un drôle de fauteuil jaune. Sont-ils bénévoles ? Dans l'équipe, une jeune femme toute petite et toute ronde qui parle doucement à la vieille dame. Plus tard, on entend comme un hululement, un pleur d'enfant mais différent de celui de l'enfant car il ne s'interrompt pas pour reprendre ensuite, un pleur anormalement prolongé, très aigu, qui n'est donc pas d'enfant, mais de retour en enfance… Oui, sans doute….sans doute, la vieille dame.

Il y a
…celui qui, jeune bourgeois agité, parle à tout le monde. Il est avec son père, digne et sobre, mais avec ce père, aucune communication. Le garçon raconte à voix très haute à l'infirmier qui le prend en charge de sombres histoires de dealers, de plaintes à porter. -on n'entend que des bribes, on ne veut pas trop écouter, même si on est très intéressé- . A-t-il eu une véritable histoire avec police, drogués et voyous ? Ou hypothèse qu'on se formule peu à peu et qui semble plus en rapport avec le lieu, est-il en plein délire, sans doute paranoïaque ? On aura du mal à oublier le geste que fait le père, repartant en laissant son fils là, le soir, dans une des petites chambrettes d'accueil, d'orientation, de transit, on ne sait trop comment les appeler, petite tape amicale sur l'épaule alors que le jeune maltraite les distributeurs de boissons et de friandises ; geste amical et tendre qui se force à la distance, sans doute imposée, et accompagné d'une sorte de grimace infiniment douloureuse du visage. On aura du mal à oublier, aussi, la crise du jeune homme un peu plus tard, le débarquement en force de cinq infirmiers et infirmières dans sa chambre et cette vision fugitive qu'on a eue d'une sorte de sangle, camisole sans doute avant que les médicaments apportent un peu de calme et interrompent les injures et vociférations du garçon….

Il y a
… celui qui, clochard, laissé-pour-compte, ronfle comme un sonneur sur une banquette. Quand il se réveille et se lève, on voit qu'il n'a quasiment pas de bras et des embryons de mains au bout. Il a perdu une chaussure. Elle lui aurait été chipée par un autre patient. Rapportée par l'infirmière. On est saisi par la gentillesse et la patience de tous les soignants, calmes, tolérants, apaisants, impliqués dans leur tâche. On se souvient des autres fois, c'était la même chose, exactement.

Il y a
…celle qu'on ne voit pas, elle est quelque part derrière les plantes vertes, elle parle beaucoup au téléphone, dans son portable, fort, haut, on entend des bribes, elle parle de sport, de malheur, elle est très violente dans sa parole. Est-ce d'elle qu'une infirmière parle à mi-mots au médecin en disant "c'est une fille-garçon". On se demande si on a bien entendu, ici par moments, on doute de soi-même et ce que c'est qu'une fille-garçon, transsexuel peut-être ? Et comment on peut vivre ça, oui, on se demande vraiment….

Il y a
…celui qui, jeune homme, ô très jeune homme, déambule dans toute le service avec son petit sac à dos bleu pâle et qui parle et parle et dit "pourquoi elle pleure celle-là", on se demande de qui il parle, on n'a pas vu s'il est seul ou accompagné, on imagine que c'est une mère peut-être qui ainsi pleurerait. "Pourquoi elle pleure, oui elle pleure, mais elle ne pleurera pas longtemps. Je vais mourir, oui, la mort, c'est mieux, je vais aller au ciel. Pourquoi elle pleure, au ciel, je serai bien et puis je pourrai penser à niquer les filles. Il y a longtemps que j'ai pas niqué une fille. Il y a que ça que je veux, j'y peux rien. Au ciel, je serai tranquille, je pourrais penser à niquer les filles". Discours répétitif, formé de quelques phrases presque identiques ; qu'on regrette de ne pas avoir notées, mais on se pose la question de la légitimité de noter ça et du pourquoi, pourquoi noter ça, pour en faire quoi? Comme si c'était plus problématique de noter sur le coup que de reconstituer a posteriori, comme si on savait que la reconstitution n'était pas exactement conforme à l'original, à la vérité du discours démantibulé, cassé, pitoyable. On le voit passer tout près et dire d'une toute jeune fille qui est là aussi, "dommage, elle est si charmante". Immense détresse de ce garçon, sous un discours qui se donne les apparences d'une certaine violence, de l'agressivité.

Il y a
…..cet homme, ce garçon, ni jeune ni vieux, drôle de silhouette, torse légèrement dévié dans le tiers supérieur, petit pull-over un peu court, curieuse démarche. Lui aussi parle, parle, parle. Avec l'infirmier, on entend le mot méthadone revenir, insistant. On pense à la drogue bien sûr. Il s'explique. Deux femmes avec lui, plutôt jeunes mais pas très belles, tristes, fatiguées, angoissées. On comprend plus tard que l'une est sa sœur. On entend dire la longue interruption des relations avant les retrouvailles d'aujourd'hui. L'autre femme on ne sait pas très bien qui elle est pour lui. Il téléphone à une troisième personne "on en sortira mon bébé". "Méthadone, oui j'aurais la méthadone ce soir, oui je vais à Maison-Blanche, je suis content, je connais". Il semble soulagé. Quelle lutte, quelle bagarre, quelle souffrance derrière cette flopée de mots, ce discours cohérent mais un peu trop volubile ?

Il y a
…celle qui se jette littéralement sur vous, puis sur vos proches en demandant à chacun "êtes-vous avocat ?". On imagine un internement d'office bien sûr, sans doute justifié, mais insupportable.

Il y a
…. tous les autres, ceux qui débarquent ou qu'on débarque aux urgences du centre hospitalier Sainte Anne, un quelconque week-end de mars.

©florence trocmé

Image de rêve

Je  ne savais pas qu’une image dans un rêve pouvait être sidérante de beauté. Ainsi de cette mer émeraude vue dans un rêve de l'aube. A l’origine je m’étais perdue en allant chez mon amie C. En désespoir de cause, je décidai de prendre un taxi. Celui qui se présenta était plus que louche mais j’acceptai. Je me retrouvai à Marseille sans m’en apercevoir, d’où la beauté saisissante de l’image d’eau, car je me pensais au bord d’un fleuve, Seine sans doute, et en fait j’étais au bord de la mer, une mer qui  semblait par ses couleurs avoir plus à voir avec la mer bretonne (évoquée hier à cause d’Henri Droguet) que méditerranéenne ; encore que je garde un fort souvenir du moutonnement dominical et matinal lors de ma promenade fin de colloque avec B. L’idée que cette eau vert intense avec ses lourdes vagues puisse être celle de la Seine a sans doute contribué à produire cet effet puissant.

Plaisir de recevoir des livres
Bonheur postal matinal : recevoir des livres. Ce matin encore trois ! Portrait d’une dame d’Alain Frontier, Des choses qui viennent après la douleur de Lee Seong-Bok et le numéro 112-113 de la revue Po&sie, avec des lettres inédites de Maurice Blanchot. Immense reconnaissance à ceux qui me font ainsi confiance.

Deux heures de matin

On voudrait conserver cet instant, on ne conserve que son oubli
(Jacques Ancet, une Chute inédite)

Lisant des Chutes inédites de Jacques Ancet : « l’intensité d’un poème [...] chaque élément, apparemment fortuit, y trouve sa nécessité dans sa co-présence à tous les autres, naissant d’une sorte de buée d’un temps suspendu qui est ce qu’on appelle le présent ». et aussi, « La poésie [...] événement de langage et de vie qui vous bouscule, vous secoue. Alors vous ne pouvez plus rien dire – seulement écouter en vous ce silence qui vous éveille, vous égare. » (2002)

Lisant encore ces Chutes et leur notation méthodique à la fenêtre : splendeur d’un ciel bleu total pâle qui rend presqu’ incongrue la drôle de silhouette de la Tour Eiffel, déliant ses poutrelles sculptant ses vides découpant sa flèche. Puis les arbres mi-nus mi habillés (le froid a fait son apparition ce matin). Rues trouées, percées vers, dans le bleu. Terre, minuscule bille perdue dans l’univers, y pensons-nous ? Non, jamais.

Et la lune. Elle était là hier soir énorme boule orangée posée sur l’horizon nord

[pourquoi toujours cette envie de dire que c’est d’une « beauté à crever » ?]

La lune pâle sur fond bleu l’arbre aux feuilles mourant, percée à nouveau d’une rue dans le bleu, dérision des petites ouatures agglutinées affairées sur le macadam sans bleu.

Deux étranges filins, tirants (d’eau ?) entre une cheminée et un mur. Et parallèle, la fine strie de buée d’un avion très haut. Vide tissé, filé, danse sur le vide.

Petits hommes à faire affairés gris sacs cartables cravates, grise la rue en bas, ciel oublié, qui le regarde, qui goûte déguste boit lampe la lumière inouïe de ce matin ?

[est-ce que parce que je suis en train de lire Jacques Ancet, ses textes à la fenêtre
exercice d’observation d’autant plus fort que ces notes de peintre
jouxtent de très âpres réflexions sur la société du spectacle
que je « vois » ? ]

Petites poteries rouge brique des cheminées alignées boivent le bleu

Rythme – passage de l’obscurité grise terne de la rue en bas aux trouées de bleu à droite de l’autobus. Le drôle de petit lanterneau rouge bordeaux de saint augustin sa croix d’or éclatante et le bleu à l’infini qui fond dans l’infini qui fonce tout vide ouvert béant vers l’infini. Finitude affairée infini à sidérer.

50 mètres, 100 mètres, au mieux 300 mètres et quelque (bergère, ô…) et au-dessus ? Infime frange.

Rue de rome, arioso contrebasses souvenirs de clarinette

[mais on tourne avant la musique]

gare pont de l’europe trains partance départ entrecroisés sapins avions points brillants chaque détail sculpté tiré de ses limbes par la lumière.

Je cherche la lumière vers le haut l’échappée lumineuse au-dessus des toits dans les fentes urbaines. Pas un couvercle ce matin. Boire le bleu. Le Florence le Venezia et l’Atac. Chiffres noms mots inépuisables réserves. Et le bleu.

Je pense à Vian Chambaz B. Noël Parvis poétiques

Cimetière de clichy lune encore et arbres fauve jaunes rouges rue clignancourt percée vers le bas cette fois sur la droite, nous sommes à flanc de butte.

9h30 arrivée. Ingrid Bettencourt sur la mairie du XVIII^e. Un étrange personnage dans le café sorte de mephisto crâne rasé deux petites touffes oblongues de cheveux crépus frisés en guise de cornes barbiche assortie pointue.
Elle, belle

Lisant encore : « pour ma part, plus je vais, plus je lâche ces bouées. Ou plutôt non. Dans Obéissance au vent, c’était déjà fait. Aujourd’hui je les lâche autrement. Dans le cadre rigoureux mais relativement simple d’une suite calculée de longues laisses de vers comptés, je laisse libre cours au surgissement imprévisible de ce qui me traverse. J’écris dans l’oubli systématique de ce qui précède et de ce qui va suivre »

L’expérience du monde est cela aussi. Cette extraordinaire porosité du corps via ses sensations perceptions sur bruit de fond de la mémoire (mémoire de l’eau) qui nous rend perméable à la surabondance de la vie sa prolixité sa prolifération. Que singe calque détruit la profusion du monde marchand.

« A travers le temps musical nous jouons notre temps pour que nous en jouissions sans en mourir » (Michel Imberty, cité par Jacques Ancet).

Ramasser des feuilles des cailloux des fragments
de texte pluralité-unité des mondes

Intense désir circulant entre méphisto qui a un visage d’ange et elle.

Je quitte Jacques Ancet et ouvre Henri Droguet Avis de passage. Champ du signe, exergue « je n’objecte rien à ce qui me tombe sous les yeux » (Nicolas de Staël)

Lisant Henri Droguet : bonheur d’une juste nomination osmonde calistémons mythes mer choc de l’infini et du détail « la houleuse abondance des mondes »

[L’ai-je fait exprès ?]

« et le primesaut stupéfiant du plaisir » (11)
Impossible d’ignorer le paysage de l’écriture, le vert malouin dit émeraude est partout. Et le vent. « Un m3 d’urgent définitif nuage » «  les mondes font silence » et « ta sursitaire cendre est promesse ». D’Ancet à Droguet, tant de retrouvailles.

« L’abominable douceur quelquefois du bleu

[L’as-tu fait exprès ?]

Elle la femme de méphisto a soudain des larmes plein les yeux [je pense à toi loin ailleurs] à qui me fait-elle penser elle est belle une actrice américaine peut-être ce n’est pas la fille du père noël c’est la femme de méphisto.

Extraordinaire don : donner à voir le vent. Henri Droguet, l’homme aux mots de vent ?
« la poudre et les os des anciens/nous les tenons au profond de nos caves/et nous voilà dans le bleu pur et simple » (24)

[L’ai-je fait exprès ?] [L’as-tu fait exprès ?]

Elle va faire pipi et méphisto baille il a un gant à la main droite

Art descriptif puissant de HD rarement vu/lu la mer et le vent ainsi mais jamais ou presque jamais le poème ne tombe à plat comme dans tant de tentatives d’épuisement (de l’inépuisable).
Il allie l’art du miniaturiste et le souffle de l’épopée.

Méphisto et elle écho de ce qui aurait pu/dû être maintenant
L’ange méphisto est parti vraiment drôle de dos je ris seule et rencontre le regard triste d’Ingrid sur la mairie.

Travail sonore la musique est sous-jacente « [...] la corneille/croque-charogne grince et craille/clique ses aciers bleus met bas/ jette hors sa ventrée noire (33)

[what is "béhémot"]

Parfois un fragment de chanson enfantine de comptine la dérision au coin des vers et des formules qui claquent comme un coup de vent ou de tonnerre : [...]le ciel/expulse tout à coup sa loque aléatoire » (35)

Un homme triste fait des mots croisés, je préfère croiser les mots de Jacques Ancet et d’Henri Droguet.

« (Voilà. C’est fini.)
   Comment désormais se défendre
du froid qui arrive ? » (HD, 72)

©florence trocmé

Le traité du rouge-gorge

Jésus est sur la croix. Un petit oiseau gris tout à coup descend du ciel et volette autour de la croix. Il s’approche de Jésus et essaie à l’aide de son bec d’arracher le clou qui est à la droite du Seigneur et qui perce sa main.

Le clou bouge un peu ; le sang divin coule sur sa gorge ; il recommence encore.

Jésus ouvre les yeux, tourne son visage vers le petit oiseau gris, le regarde qui s’échine. A voix très basse il lui chuchote qu’en souvenir du secours qu’il a cherché à lui porter sa poitrine restera marquée de son sang jusqu’à la fin des temps, jusqu’à l’extinction du monde, jusqu’à l’engloutissement des oiseaux dans l’espace.

Pascal Quignard, Petits traités, XXII^e traité, Tome IV, Maeght Éditeur, 1990. Les Petits traités ont été republiés en folio en deux volumes (n° 2976 et 2977) et on trouve le Traité du Rouge Gorge à la page 531 du premier volume