L e f l o t o i r

caillou-tête n° 13

pourquoi tête. pourquoi tout tant fait tête. tête à clac, clic-clac, tête à pinceaux, pas maquillage, tête à burin. trous d’yeux de nez de bouche pourquoi trois trous, deux trous seuls suffit. pourquoi deux trois quatre trous font tête trois petits trous et trous et puis restent. pourquoi têtes partout deux trous yeux un trou bouche trou nez pas tous. deux trous yeux. noir blanc décalé orbites pleines creuses ou vides pupilles en orbite ou dans le vide. lèvres autour corolle aspirateur à mucus. pourquoi têtes partout te regarde et l’œil était. te regarde de partout d’en haut d’en bas sol de têtes plein. cailloux-têtes te lancent appel eh suis là prends moi dans ta main je te parle suis une tête à clac prends moi je ne pose pas et toi mets-toi en pause oui j’ai trous tout trous qu’il faut yeux œil bouche ou nez je fais tête pas de doute je m’en sors bouge-moi un peu sur le côté je fais deux têtes pas besoin de choisir tu fais l’une puis l’autre tu fais tête et retête ça boume clac et clic et reclac obturation. l’autre œil s’ouvre ferme en dixièmes de seconde et hop mes trous emmagasinés enfichés encartés. ma tête de deux avec ses quatre six trous en boîte dans ta boîte en carte dans ta puce. tout fait tête à l’en perdre car partout tout tête et têtes te tètent tout le temps. têtes appellent sec stoppent net ton pas tête là oui par terre tête te parle te dit suis tête à clac prends-moi furtive ramasse-moi. mains sales poches terre et sable cailloux. comme elle pour se noyer dans l’Ouse, cailloux-têtes dans ses poches, têtes à mort.

©photo et texte florence trocmé, 2007

Approche éloignenent

Les bruits, les bruits de passage. Le temps se tricote avec les bruits de passage. Un avion à hélice. Il creuse le temps. Il ne vole pas dans le ciel bleu du matin, il l’ouvre en arrière. Le rend béant, de son grondement sourd-lent change le régime de la mémoire. Autre temps autres bruits. Loin et lent. Profond dans le temps de l’enfance. Les étés de l’enfance. Le bruit de ces avions dans l’écoulement visqueux du temps qui ne passe pas. L’avion là-haut, le train derrière la haie, transport pour l’âme enfantine esseulée, interrogative. En proie au rêve-ennui, sous l’emprise de ses lectures. Prise dans les glaces d’un chagrin qui ne se connaît pas, d’un temps qui ne se sait pas temps, d’un désir qui ne se comprend pas, d’un appel qui ne s’explique pas. L’avion, dérisoire, lent et rapide dans le ciel. Approche, présence, éloignement, le Fort-Da, l’ici et là du présent absent, survenue et départ, attente et déception. Ne fait que passer. Passe et repasse, souvent. Jamais pour toi. N’est que de passage, jamais que de passage. Toujours porteur de départ. Le moteur dans la nuit, la chambre d’enfant, le faisceau des phares strié par les persiennes. Tout cela le passage. Venu mais reparti. Attendu, entendu, perdu. Alors l’adresse, la lettre, les mots, pauvres petits fantoches de papier, cohorte minuscule et dérisoire des tracés. Enveloppes, comme avions sans bruit. Cartographie de l’absence. Approche, passage, éloignement. Pour toujours