L e f l o t o i r

Le vent, la vague, les voix

Le vent, la vague, les voix, vous
âmes en perdition dans la houle la
tornade les en-allées les errantes
les égarées les cendrées les perdues
vous dans le vent vous dans la vague
vous vent, vous vague, vous vents
et vagues
votre plainte vague et vent
houle sans fin de vos appels cathédrales
englouties toutes nuits appelant
du fond de la houle de l’horizon
déferlant à nos pieds insensibles
vous dans les vagues dans les vents
vous dans la houle des vagues et des vents
ressassant dans l’inécoute vos sanglots
votre plainte errante infiniment
sur l’infini gonflement de l’océan
votre plainte ressassante déferlante
errante en écume à la crête de la houle
Dans le vent, dans la vague, vous, voix.

©florence trocmé, 2007

Voix de chair, voix de pluie

Montent, montent du sol mental, de la terre intérieure, montent les images. L’étrange ciel électrique, l’assombrissement de la lumière enfin, lumière insupportable, trop de lumière, battue éteinte opacifiée. Les voix de la pluie, millions de voix ténues infimes murmurantes se mêlant aux voix engrangées du jour, danse des voix du jour et voix par milliers de la pluie comme voix revenant gouttes redisant reprenant le fil interrompu, lien nuages et terre, traits continus, la machine pluie. Son bruit, entretien avec les voix. Pistons de la pluie, voix dans l’oreille, cochlée, labyrinthe, voix des proches, voix du poète lisant (Jacques Dupin), voix amies, voix et paroles, voix ou paroles, voix sur la parole. Voix comme le regard de la parole qui te cherche qui recrée a posteriori la présence. Les voix, signaux de vie sur la toile sombre de l’orage, de l’angoisse, du temps altéré, de l’incompréhensible dans la marche usuelle des choses. Tant qu’il y aura des voix, des voix de chair.

©florence trocmé, 2007

Fredon / Frelon

Fredon ce qui ressasse, remonte sans fin de la nuit du temps, de l’enfance, rythme délétère imprimé à toutes choses, folie et amour inextriqués, échos en abyme. Frelon, bourdonnement obscur, sombre, sourd et lourd du monde (songez au grondement de l’essaim sous la gouttière) ; fredon de l’autisme, frelon de l’océanique, quelle voie entre le répétitif stérile (mais qui sait imprimer le staccato – parfois – à l’écriture, qui la fait – parfois – fredonner) et le bourdon envahissant des frelons qui diluent le battement de ton cœur dans l’immensité de son brouhaha repris à l’infini, d’insecte en insecte ? Du fredon proche du don, la musique. Du bourdon, s’éloigner pour mieux l’entendre et ne pas s’y prendre. De la ruche, retenir le ru, ce qui s’écoule, se dit, primesautier, de la marche du monde, son industrieuse vie. Et que le fredon-cigale entraîne parfois les butineuses, les fourmis affairées et conditionnées, à la danse, au pour rien, si ce n’est chanter, fredonner

©florence trocmé, 2007

Décomposition lente d'une feuille morte dans une flaque

 

là
dans
flaques
eau pourris-
sante feuille tom-
bée d’arbre tombée mor-
te perdue tombée de l’arbre
tombée morte éteintes passées les cou-
leurs aux joues pourriture émergente amor-
ce décomposition effrangement des matières
travail obscur sape sape gloutonne végétal ruminé
pourrissement lent diffusion délit de fuite perte des frontiè-
res s’estompent lignes d’eau feuille saumâtre feuille pourrissante
limites floues limites diffuses fusent dans l’eau grise le peu de
couleurs fusent s’étalent complaisantes en eau pourrisse-
ment par les bords gagnent le pourri le dissolu le dé-
formé gagne l’entropie la décomposition gagnent
effrangement latent de matière en eau
dissolution moléculaire comme
blessure qui suppure eau
vorace boit goulue
le si peu de cou-
leurs fin li-
quéfiée,
fuite
là

 

décomposition lente d’une feuille morte dans une flaque

La houleuse abondance des mondes

La houleuse abondance des mondes
(une traversée de Paris en autobus)

 

on voudrait conserver cet instant, on ne conserve que son oubli

 

Ciel bleu – total – pâle – incongru ferraillement de la T. Eiffel.­
Volent les feuilles, percée de l’ocre dans le bleu – Je lis les Chutes de Jacques Ancet. Percée d’une rue dans le bleu. Terre bille dans l’univers. Et la lune – boule orange hier sur l’horizon nord – pâlichonne ce matin – fondue au bleu – l’arbre aux feuilles mourant. Percée d’une rue dans le bleu – dérision des petites ouatures agglutinées. Strie de buée d’un avion.
Vide tissé, filé, danse sur le rien.
Petits hommes affairés – percée du gris – sacs cartables cravates – rues ternes d’ici-(bas), ciel oublié là-(haut) – Qui goûte déguste boit lampe la lumière inouïe de ce matin ?

[Lire pour voir ? ]

Poteries rouge brique – cheminées alignées – boivent le bleu
Rythme binaire – obscurité terne de la rue / trouées violentes du bleu. Lanterneau rouge bordeaux de Saint-Augustin / croix d’or aveuglante. Et le bleu à l’infini qui fond dans l’infini qui fonce vide ouvert béant vers l’infini finitude affairée infini à sidérer.  50, 100, 300 mètres et quelque (bergère, ô…)  – et au-dessus ? Infime pellicule d’air avant le vide. O zone.
Rue de Rome, Arioso contrebasses clarinettes

[mais on tourne avant la musique]

Voies ferrées – partance / arrivée –  sapins avions potences chaque infime tiré des limbes par la lumière. Je cherche la lumière vers le haut l’échappée lumineuse au-dessus des toits dans les fentes urbaines. Le ciel n’est pas un couvercle ce matin. Boire le bleu. Le Florence, le Venezia et Atac. Chiffres, noms, mots – Infinis – le bleu du ciel.
Boris Vian, Bernard Chambaz, Bernard Noël – Clichy. Cimetière – arbres fauve et la lune  – courbe Clignancourt, flanc de butte.
Neuf heures trente,  terminus. Ingrid Bettencourt sur la mairie du XVIII^e. Café – Méphisto crâne rasé  – touffes oblongues cheveux crépus frisés, ses cornes – barbiche en pique. Elle, belle
Lisant encore : J’écris dans l’oubli systématique de ce qui précède et de ce qui va suivre. Voix de Méphisto –  château des Carpates ?  Je quitte Jacques Ancet pour Henri Droguet. Exergue : je n’objecte rien à ce qui me tombe sous les yeux  (Nicolas de Staël)
Corps poreux – sensations perceptions sur bruit de fond de la mémoire (mémoire de l’eau) – surabondance de la vie sa prolixité sa prolifération.

[Ramasser feuilles plumes
bribes de textes – pluralité des mondes (de Lewis ?)]

Méphisto visage d’ange et elle s’embrassent.
Lisant Henri Droguet : la houleuse abondance des mondes

[L’ai-je fait exprès ?]

L’abominable douceur quelquefois du bleu

[L’as-tu fait exprès ?]

Elle pleure : ce n’est pas la fille du Père Noël, c’est la femme de Méphisto. Valse.
La poudre et les os des anciens/nous les tenons au profond de nos caves/et nous voilà dans le bleu pur et simple

[L’ai-je fait exprès ?] [L’as-tu fait exprès ?]

Elle va faire pipi – Méphisto baille – il a un seul gant main droite – Méphisto sort  – je rencontre le regard d’Ingrid sur la mairie.
Un homme triste fait des mots croisés – je préfère croiser les mots de Jacques Ancet et d’Henri Droguet.

(voilà. C’est fini.)

                                    Comment désormais se défendre
                                    du froid qui arrive ?

 

©Florence Trocmé, 2006

Ta main

Je regarde ma main, ma main gauche, vision d’effroi. Ces tavelures, ces craquelures, ces ravines et ces traces de soc, ces fleurs de sang épaissi, enkysté, cette terre craquelée par la sècheresse, ces teintes de viande en avariement, ces taches de mauvaise aloi, ces pliures. Écriture du temps, écriture du froid, écriture engrammée du défi d’enfance. Marques indélébiles, irréversibles. Dans ce mot, âge, tout d’un allant sans tambour ni trompette mais incessant qui, aussi sûr que le filet d’eau creusant la vallée, progresse dans le vif de la chair, laboure la peau, jadis lisse et vierge, sème ses indices. Ta main, ce soir, ta main gauche, vaut Bacon, vaut la toile de Dorian Gray, vaut ta vie.

21 avril 2007

Les figures

Ce que tu dois interroger, ce sont les figures, les figures qui passent dans ta nuit, dans ton ciel, incessant cortèges d’ombres, figures réelles fugitivement croisées mais engrammées en toi, figures rêvées, figures étranges qui sont sans doute émanation d’êtres ayant vécu, disparu et qui semblent appeler. Non pas revenants ou fantômes mais substance dont seraient faits l’arrière-plan du monde, sa toile de fond. Sujets du bruit de fond de l’univers, identiques à la lumière des étoiles, myriades passées, en allées, cohortes de ceux qui furent et dont il est sans doute faux de croire que rien ne reste. Comme l’eau a sa mémoire, le temps a une mémoire et dans cette mémoire perdurent des traces indécelables mais agissantes. Écrire serait scruter ces traces dont une toute petite part s’est inscrite dans la chair des mots.