L e f l o t o i r

Le rien en tutelle

 

 

Le rien en tutelle
Ouverture hier en fin d’après-midi d’un nouveau carnet. Noté comme toujours la date sur le dessus : 8 /30 mars 2008 [pourquoi 8, si je sais où sont 1 à 7, qu’y avait-il avant, de toute évidence pas rien, mais où et quoi ?]
Et la soirée allant passant et je lisant une revue [ne pas chercher d’indice, elle n’est pas récente, seule chose que je peux dire pour brouiller [[brûler a tenté avec insistance de s’imposer pour rendre les armes devant le légitime brouillé]] les pistes] et s’ennuyant lamentablement à cette lecture [et s’interrogeant sans cesse sur cet ennui, pourquoi rien ici, maintenant [[rôle de ce maintenant ?]] ne me parle sauf peut-être, dans cette masse indigeste, un poème d’un illustre étranger et d’autres, d’un jeune poète] me vient progressivement insidieusement d’abord puis plus clairement en tête l’idée que dans ce nouveau carnet [apparemment un carnet dure autour de trois mois] je n’aurai rien à écrire. C’est soir de terne, soir où le moindre tressaillement, clignotement, petit bond de cœur en poitrine, est exclu.
Tentative de réanimation du rien. Échec. Et la peur de ce rien en tutelle du carnet ouvert.

 

Noter
Ouvrir le flotoir le matin et le laisser ouvert sur le bureau, pour y jeter à la volée ce qui vient ce qui passe !
(flotoir, 31 mars 2005)

 

Permanence
« Prends le chemin que t'indiqua le suspens de ton cœur,
tourne avec la lumière, persévère avec les eaux,
passe avec le passage irrésistible des oiseaux,
éloigne-toi : il n'est de fin qu'en l'immobile peur. »
(Philippe Jaccottet, flotoir, 31 mars 2002)

 

 

La double hélice

 

 

La Rivière échappée
Belle après-midi de lectures (hier samedi 29 mars) dans une toute nouvelle bibliothèque du 3^ème arrondissement, la bibliothèque Marguerite Audoux. Autour de la collection la Rivière échappée, jadis chez Apogée et aujourd’hui distribuée et soutenue par Henri Poncet mais toujours dirigée par François Rannou. Une grande assemblée de poètes et affiliés poètes ! Marie Etienne, Anne de Staël, Esther Tellermann, Fabienne Courtade, Jean Pierre Chevais et Hélène Durdilly (de la revue Rehauts), Jean-Claude Schneider, Yves di Manno, Patrick Beurard-Valdoye, Elke de Rijcke, Jean-Luc Steinmetz, Sébastien Rongier et Sereine Berlottier de remue.net, Françoise Ascal, Monique Pétillon, Olivier Goujat qui publiera enfin son livre en principe à l’automne, Thomas Augais, Dominique Quélen (à la fois pour son livre Comme quoi tout juste paru et pour une traduction très attendue du poète Cid Corman), etc. J’ai fait de nombreuses photos et vais sans doute faire un reportage pour Poezibao.

 

Double hélice
Double hélice de la pensée, celle qui se déroule claire, manifeste & celle, obscure, compliquée, aux fragments brisés, incomplets et souvent mutants, qui s’accroche à la première & que sans cesse les systèmes immunitaires bien dressés tentent d’avaler. C’est cette pensée seconde qu’il faut suivre.

 

Inculte, fin
Dernière plongée dans le dossier Poésie contemporaine d’Inculte avec l’article consacré par Maylis de Kerangal à Outrance Utterance de Dominique Fourcade. Je note chez tous ces auteurs qui sont (ou se disent) peu familiers de la poésie contemporaine une pertinence dans l’analyse (qui suscite une certaine jalousie !) comme si d’aborder ces livres d’un œil neuf, de considérer des écritures qui travaillent différemment de la leur, leur permettaient de détecter bien des choses. Ils ont cette sensibilité particulière de ceux qui écrivent donc qui savent (un peu) mais ils ne sont pas accoutumés au langage poétique et en découvrent les ressources, la force. L’idée de la revue se révèle donc très féconde.

 

 

La maladie du sens

 

 

Inculte encore et « la maladie du sens »
Toujours dans Inculte et selon le même principe, un romancier parle d’un livre de poésie, voici Oliver Rohe sur Jean Louis Giovannoni (L’Élection). Il y est question d’une lecture qui « guérit le lecteur de cette maladie du recouvrement d’un texte par le sens. Que veut me dire ce texte ? Que me dit l’auteur ? Quelle est la signification de ces phrases. Voilà le genre de plis que le livre nous force à suspendre au profit d’une expérience nouvelle, autre, de la lecture » (49)
→ La maladie du sens, du « comprendre », les "je n’ai rien compris", "je n’y comprends rien", qui me sont souvent opposés en ce qui concerne les choix de l’anthologie permanente de Poezibao (opposition honteuse ou agressive, ce qui recouvre la même gêne).
→ mais plus je lis de poésie, plus le mystère s’épaissit [de même plus j’ai « connu » la musique, plus j’ai cherché à comprendre un peu de ses règles techniques, de son fonctionnement et mieux sans doute que je ne l’ai fait à ce jour pour la linguistique, plus l’énigme de ce qu’elle est m’est apparue impénétrable. Plus je « connais » de poésie (et c’est bien peu, j’en suis totalement consciente), plus elle me semble hors de ma préhension, de ma compréhension, de mon appréhension. Ma seule ressource, l’écoute la plus intense, la plus présente qui [me] soit possible. Sans jugement, sans préjugés, sans a priori, sans goûts préétablis. Où seul demeure – car de lui je ne peux me défaire – l’espoir d’une jouissance, espoir souvent déçu mais puissant moteur.

 

Écrire pour rien
Si je sais pourquoi je lis, si je sais pourquoi j’écoute [et joue] de la musique, je ne sais pas pourquoi j’écris, pourquoi parfois je dessine, pourquoi il m’arrive de prendre des photographies. Graphies en effet que tout cela, lutte contre la mort, contre le vide, contre le rien, le rien à dire, le rien à faire, le toujours trop tard, le pas assez, le dépassé. Cela seul, écrire, petits tas de mots, cailloux de Poucet pour soi-même et un hypothétique et néanmoins indispensable autre, écrire pour presque rien. Le minuscule interstice du presque.

 

Identité
La constitution de l’identité propre est sans doute un des défis majeurs pour tout homme. Si fragile, toujours menacée de l’intérieur et de l’extérieur, elle l’est d’un degré supplémentaire aujourd’hui par l’irruption de l’identité virtuelle, le règne des pseudonymes (qui ne sont pas, il s’en faut de beaucoup les hétéronymes de Pessoa ou  de Ivar Ch’Vavar...) et des avatars.

 

 

Le fil d'alerte

 

 

« Ce que peut un homme seul »
« On avait fini par oublier combien les rouages du temps peuvent être perturbés par des grains de sables, de petits bonshommes isolés, imprévus, obstinés. Au départ sans soutien, sans crédibilité, sans argent. Pourvu seulement d’une manière singulière de penser et d’agir tout ensemble, ils s’activent conformément à leurs idées [...] L’essentiel, qu’ils ne lâchent pas. Qu’ils suivent leur chemin, lequel ne figure sur aucune carte avant qu’ils ne le tracent »
Roger-Pol Droit, Le Monde, vendredi 28 mars 2008, p. 30
→Article important autour de l’action du Père Patrick Desbois qui a été le premier à faire reconnaître la « Shoah par balles », le massacre d’un million et demi de juifs, en Ukraine et Europe de l’Est, tués au fusil ou à la mitraillette par les nazis, aux lisières des villages.
Double mouvement intérieur à la lecture de ce texte : l’horreur devant ce qu’il décrit, ces charniers partout sur lesquels les gens aujourd’hui « pique-niquent », ces ossements qui affleurent un peu partout, ces centaines de milliers de morts sans nom et sans sépulture, « [ces] maraudeurs qui] emportent une tête s’il reste une dent en or ». Et la mise en évidence que l’action d’un seul, déterminé, différent, allant contre, peut quelque chose contre l’enfouissement (dans tous les sens du mot). Roger-Pol Droit termine son article en disant que P. Desbois lance un appel à l’aide, car il ne peut seul assumer cette tâche immense et que les témoins disparaissent désormais très vite. « Si aucune jeune âme du Vieux Continent ne pouvait plus se lever, frappée par l’évidence qu’il faut y aller, alors il n’y aurait plus rien à attendre ». Il dit aussi de Patrick Desbois : « l’important ce n’est pas ce qu’il éprouve. La seule chose qui compte : établir les faits, recueillir les derniers souvenirs, localiser les fosses - empêcher l’oubli, et réparer l’avenir ».
Et cela encore : « ce que peut un homme seul ? Ramer à contre-courant, découvrir de l’insoupçonnable, défaire des pesanteurs, créer dans le monde d’infimes bifurcations qui peuvent, de proche en proche, en modifier de grandes parties »

 

inculte et le fil d’alerte
J’avais pris avec moi, pour lecture du soir, trois revues récemment arrivées au courrier : Inculte, Fusées, Rehauts. Mais j’ai été happée par la première et j’ai donc laissé de côté, pour l’instant, les deux autres.
De quoi s’agit-il dans cet Inculte : d’un dossier consacré à la poésie contemporaine, raison pour laquelle Arno Bertina m’a proposé de me l’envoyer. Pas tout à fait un dossier de plus, car la très belle idée a consisté ici à demander à plusieurs romanciers, pas forcément familiers de l’univers de la poésie contemporaine, de lire, chacun, un livre de poésie (et pas tout à fait n’importe lesquels : JC Bailly, B. Heidsieck, A. Portugal, mais aussi Tarkos et d’autres, j’y reviendrai sûrement dans Poezibao). La « rencontre » Jean-Christophe Bailly / Arno Bertina est passionnante. Ce dernier lit Basse Continue et fait part, honnêtement, de ses difficultés et bonheurs de lecture. Je cite Bertina citant Bailly : « l’araignée quand elle n’est pas au centre de sa toile, est reliée à elle par un fil d’alerte – D’où cette incroyable conclusion "le fil d’alerte de l’homme, c’est le langage" »
→ce qui me renvoie à ce projet actuel de loi sur les "témoins d’alerte"(ne suis pas très sûre de la formulation), loi destinée à protéger les individus isolés qui prennent conscience avant tout le monde et souvent contre tous les pouvoirs en place, d’un danger potentiel lié à une technologie, un produit, etc. et qui tentent de donner l’alerte, souvent au détriment de leur carrière et même parfois de leur vie. Et comment lancent-ils leurs alertes, si ce n’est par la parole, le langage.
Et si la poésie, chambre de condensation du langage, était le lieu clé de l’alerte ? Poésie, fil d’alerte, élastique, souple, réactif, encaissant et détectant les menaces, les ondes dangereuses.
Dans ce texte, Bertina ressasse :  « Bailly m’apprend », « Bailly m’apprend » et que lui apprend Bailly ? « à ne pas avoir peur » ou « la souplesse, l’art du décentrement, du débordement ».
Où l’on constate que la poésie est aussi un lieu d’apprentissage pour les écrivains même qui ne la pratiquent pas.
Le parti pris de ce dossier est plus que malin. Suit une contribution de Joy Sorman sur Bernard Heidsieck, véritable petit roman de sa découverte de Le Carrefour de la Chaussée d’Antin, avec ses aléas de lecture, ses emballements, ses questions. On se voit (ou se revoit) aux prises avec ces livres de poésie qui résistent (et dieu sait !).
A suivre…..

 

 

Est mais rien

 

 

Lire, le soir
« Parfois il me semble que je pourrais vivre une vie entière dans le cercle de lumière de ma lampe de chevet » (du blog d’Eric Chevillard)
Le meilleur moment de la journée sans doute. Mais pour moi souvent prolongé, une fois éteinte la lampe, par une écoute de musique ou de podcasts, dans le noir, yeux fermés. J’ai souvent dit la magie de ces heures, depuis la prime adolescence, les « voix dans la nuit ». Tout ce que je dois à ces moments-là, d’écoute en immersion dans les voix, les sons, la musique, les textes.

 

Avec les mots
« Avec les mots, nous ne faisons que tâter le fond [...] Les mots entraînent, comme des rimes, particulièrement moi qui connais leur vie propre. Nous nous égarons dans les mots – ce sont de profondes ténèbres et parfois d’effroyables blancs de sable ; quelquefois j’ai la bouche desséchée par les mots, comme si j’avais avalé le Sahara «  (Marina Tsvetaeva, Lettres de la Montagne et & Lettres de la fin, trad. N. Struve, Clémence Hiver, 2007, p. 74.
→ Les mots… me sont mondes et atomes. Chaque mot. Le sens, tel que je l’entends et tel que ne l’entend pas autrui, pas ou même parfois pas du tout de la même façon, même si arbre, table, ciel, le sens est le noyau et les innombrables strates associatives sont les électrons qui tournent sans fin, impossibles à localiser précisément mais agissant, autour du noyau. Et le son serait la force interactive qui assure la cohésion de l’atome-mot.
Mais, sur le je-chemin, il serait bon que j’apprenne enfin et aussi à me méfier des mots.

 

Si près, si loin
Téléphone - une voix, connue mais rarement entendue au téléphone.
– un fragment de seconde, le hors-temps, l’illusion que me parle M, morte il y a deux ans.
– Puis un nom ‑ renseignement pratique donné par l’interlocutrice réelle pour que je le note et le transmette : c’est celui de M.

 

Est mais rien
À frange de conscience, la trace. Déformation locale de l’espace-temps. Précipité éperdu en vrille dialectique : présence irrémédiable absence à jamais. Jamais plus mais souvent, effractif, le toucher de l’avoir été, là ici où passe le pas. Aporie d’une présence impossible et néanmoins réelle. Le jamais-plus lié [&] au toujours-là, le creux dans le temps, l’empreinte dans la substance élastique de l’espace, le moule, l’avoir habité rémanent, le gant vide qui garde forme, scène déserte mais peuplée, marqueurs au plus haut. Atteste. Fut & plus. A été & hiver. Voix & silence. Expressions & cendres. Est mais rien.

 

 

si guerre lasse

 

 

Guerre lasse
je chemin | ténu ténissime |à scruter |hors œil |à mains | à mots| à bras | le corps | sans cesse | aucune cesse | sans céder | à cesse | s’enliser | en cesse | cesse mortelle | de lasse | cesse aller | mourir [ ] |en champs | d’obus | courir bouger | pas pris | pas vu | pas su | là, | parti sous | de Polaroïd / Coolidge travaillés | échos liaisons | dangereuses mèches | courtes ni | cesse ni | lasse | guerre sans | relâche feu | de tout | bois

 

Balance
En lisant, en écrivant, l'image soudain de la balance. Écrire, lire, tu peux le faire en chimiste, en dosant très subtilement chaque mot, chaque soupir. Mais tu préfères la plupart du temps la vitesse, de lecture, d'écriture, quitte à revenir ensuite creuser le sillon.
1 janvier 2006

 

 

Voix

 

 

Repartir
Après pause nécessaire à l’hygiène mentale, redémarrage général. Le goût revient, des livres, des contacts avec les uns et les autres, des échanges et correspondances. Des relevés en tous genres, collectes et merz, photos et mots, phrases et pensées. Et les siens, propres. L’envie d’écrire ici, d’expérimenter, de donner à lire aussi, puisque c’est le nouveau chantier ouvert il y a quelques semaines.

 

Le feu, ses cryptes
Le feu, ses cryptes, portes ouvertes sur le noir, le feu, ses éboulements, ses consumations, ses milliers de drames ultimes simultanés, le « petit » feu dans la cheminée et l’impensable feu stellaire, la violence inouïe des fusions de trous noirs, les énergies que l’esprit est incapable d’appréhender (chiffres sans sens, chiffres astronomiques). Le feu, théâtre d’ombres, représentation à toutes les échelles, de l’atome aux galaxies mais aussi le champ social ? ça brûle, ça s’éboule, ça se remanie, s’étouffe, « tourbillons qui [...] saboulent le cerveau »

« Tout cest homme icy n’est que du vent qui va, qui vient, qui tourne, qui retourne, du vent certes, qui s’eslance en tourbillons qui luy saboulent le cerveau, qui l’emportent, qui le transportent. » [Jean de Sponde, cité par Jean Rousset dans la préface de son Anthologie de la poésie baroque française, tome 1, José Corti 1988, p. 7]

 

du jugement
L’intérêt que l’on attribue (ou plus souvent que l’on dénie) à ce que l’on écrit ou aux œuvres des contemporains ne semble pas un critère très pertinent. En tous cas en ce qui concerne le contenu apparent de l’œuvre ou même la façon dont ce contenu est mis en œuvre. L’ « intérêt » est sans doute une des valeurs les plus conditionnées par le contexte. Le contemporain ne peut se décoller du contenu, il a le nez dessus, les mains dedans. En soi les affaires du monde social exploré par Proust ont-elles un « intérêt » autre que « local »
→ pensée tâtonnante [comme presque toujours] - transitoire, en chemin sur l’omniprésente question du sens et de l’œuvre d’art.

 

Voix
Très belle émission de Contresens hier soir, Contresens, l’émission de poésie d’Alain Veinstein (dans Surpris par la nuit, sur France Culture). Écouté dans le noir, avec le casque…. toujours cette même magie des voix qui passent dans la nuit, voix auxquelles on est alors complètement perméable, dans une disponibilité absolue, d’autant que parfois, comme il est tard, la conscience vacille et que les voix seules alors demeurent, courbes, inflexions, sens suspendu. Écoute, écoute totale, écoute d’au-delà les mots. Hier soir, comme un concert de voix, celles d’Eric Pesty, lisant ce très étonnant travail de Clark Coolidge, Polaroïd, celles du lettriste Jacques Spacagna, celle si prenante de Gherasim Luca [en écho de mes conversations avec Patrick Beurard-Valdoye, voix entendue et voix en écho, l’autre voix, née d’une association, d’une réminiscence, d’un souvenir, jeux des voix, réelles dans l'ouïe ou fantômes dans la conscience & la mémoire]. Et puis les voix si différentes de Jean-Pierre Verheggen, chaude, ronde, joyeuse, celle de Virginie Poitrasson, intelligente, cultivée mais qui laisse sans doute moins deviner l’émotion, la présence, non pas une voix contrainte, elle sonne juste mais une voix qui ne serait pas, ou pas encore, entièrement propre, voix de Fabienne Courtade, nue, la voix de Fabienne Courtade, totalement elle, dans la lecture, dans les réponses, non pas une voix blanche, il s’en faut de beaucoup, mais une voix qui a quelque chose à voir avec une voix blanche, une voix blanche avec chair, qui se tient au bord du vide, tangiblement. Et pour finir, une voix que je ne connaissais pas encore celle de Jean-Jacques Viton dont j’ai beaucoup aimé le livre paru récemment chez P.O.L., encore un de ces livres dont je voudrais rendre compte. Une voix qui dit ce que dit le titre Je voulais m’en aller mais je n’ai pas bougé.
Et quittant l’émission, au bord du sommeil, toutes ces voix soudain devenues image, lacs de couleurs,  comme un théâtre en un lent glissement de plans, prenant forme et se superposant à mes photos récentes de feu. Même théâtre d’ombres et de murmures, mêmes enjeux, la floraison juste avant la mort comme certains arbres, la flamme avant l’effondrement.

 

 

Arithmonymes

Arithmonymie
En écho à ma lecture enthousiaste et passionnée du Jardin Ouvrier, expérimentation du vers arithmonyme (principe : des vers comportant tous le même nombre de mots) : « ni égaux ni proportionnels, pas plus "à l’oreille" qu' "à l’oeil", ces vers qui pour cela même ne sauraient être considérés comme métriques (fût-ce au sens large de "réguliers") n’en sont pas moins régis par un principe relevant de la plus contraignante métrique : celui, que le néologisme qui en épithète l’appellation a charge de désigner, comme leur caractéristique majeure : ils sont "arithmonymes", c’est-à-dire, constitués d’un certain nombre (déterminé) de mots. Ils relèvent donc d’une métrique sans mètre. » (Jean-Pierre Bobillot, in Ivar Ch’Vavar & Camarades, Le Jardin ouvrier, 1995-2003, Flammarion, 2008, p. 201.)
Ici règle appliquée en comptant les signes de ponctuation mais pas les apostrophes).

 

Nuit gravement en 5 mots
ouverture d’épais opaque gluantes
couches caoutchouc pressés empressés sons
seuls ouvrant la baleine nuit
étalée sauter pieds de tout
long sur sol visqueux et
pesante à l’image d’
ensilage sur la peau commerces
délétères échanges gazeux et corruptions
abandon cocon dilate le ventre
s’accouple à l’obscur
pénètre le bas-fond seul
le son l’entre déchire
en biseau son tissu putride
se referme sur bruit de
succion immense terrible mâchoires cannibales
ne font qu’une bouchée
du chuintement mineur [je
ne suis pas digne de
te recevoir] tape cogne
en veines partout bras flancs
de paumes intérieur de mollets
à portée de la suceuse
géante engloutissant par seaux le
plancton [tu es plancton
et sur ce plancton je
bâtirai ma baleine Achab]
pleur noir monte et tous
dorment [ils ne savent
pas ce qu’ils font
]]]]]

 

 

©florence trocmé

 

Résistances (paniques ?)

 

 

François Bon
extrait d’une de ses contributions en ligne :

Internet : juste une petite vitrine sur mon atelier, comme on va boire un café chez le copain luthier. Je n'aime pas le mot « œuvre » : dans celle de Kafka, il y a ses lettres, ses journaux, ses leçons de grammaire d'hébreu, ses conversations avec Max Brod et les autres. Dans la haute solitude de Beckett, il y les 3000 lettres en 5 langues qu'il a laissées : via Internet on fait la même chose, mais à vue. La littérature dans la friction du monde. Alors oui, je compose un arbre qui s'appelle site web, avec des images, de la voix, et les livres édités en sont une composante. Désormais c'est dans cet ordre.

Je me retrouve bien là-dedans !

 

Photos, dessins
n’ai plus du tout envie de les afficher en grand dans le flotoir. Mais pourtant, parfois, il peut y avoir une certaine pertinence, si je continue à travailler sur le principe de l’emboîtement et de l’association. Ai donc soudain pensé à cette possibilité de les inscrire autrement.

 

 Sens de la lecture...
...pour nous si conditionné ! Intriguée par la remarque d’une intervenante dans une journée de formation disant qu’elle n’arrivait pas à lire un texte de haut en bas sur un écran. Or il me semble que même si le texte est affiché verticalement, il continue à se lire ligne à ligne et de gauche à droite. La même personne est-elle gênée par la lecture, en sens inverse de notre habitude occidentale, des livres de mangas japonais ? 
J’ai eu un sentiment exquis à ne pas savoir comment lire, je veux dire, dans quel sens lire certains textes publiés dans l’anthologie Le Jardin ouvrier. Textes assemblés comme les carrés du jardin, cernés par des allées que l’on peut parcourir en tous sens.

 

Leurs résistances (paniques ?)
Je suis frappée de ces résistances, paniques souvent, aux nouvelles technologies et par ce raisonnement sans nuances : cela va tuer le livre (mais on ne compte plus ce qui aurait dû tuer le livre depuis cent ans !). Obligée d’insister lourdement & toujours, lorsque je parle de Poezibao et de ce que j’y fais, sur le fait que mon but n’est en aucune façon de remplacer le livre, d’y substituer l’écran mais au contraire de conduire au livre, matériellement, à son achat en librairie, à son emprunt en bibliothèque, à sa lecture.
J’ai parfois comme hier l’impression d’être une sorte de diable, soupçonnée par ailleurs de visées obscures. J’ai eu à rencontrer un éditeur très hostile à Internet, voire méprisant (mais je le soupçonne de n’en quasiment rien savoir et singulièrement pas de Poezibao !). Muré dans ses certitudes, ce que je savais tel pour avoir tenté en vain depuis des années d’obtenir des services de presse ! Méfiance légitime quand j’ai démarré le site, à partir de rien et totalement inconnue (mais ça n’avait pas empêché certains de me faire confiance dès cette époque, comme Françoise Favretto de l’Atelier de l’Agneau ou Claire d’Aurélie de Paupières de Terre et bien d’autres encore). Et si l’éditeur en question avait été près de moi lorsque je suis rentrée à la maison hier soir, il aurait pu constater qu’il y avait au courrier, pour ce seul mercredi 13 mars, très exactement 10 livres adressés à Poezibao. Oui dix livres pour une seule journée, adressés à Poezibao, pour que j’en parle bien sûr ! Preuve que certaines croient que ça sert à quelque chose, qu’il y a là peut-être un peu d’espace éditorial pour le livre de poésie.
Mais il y aura toujours chez certains la défense d’un petit pré carré. C’est sans doute ne pas comprendre que le problème n’est pas seulement de faire qu’il y ait encore des livres, mais surtout qu’il y ait des lecteurs pour les livres. Et que ces lecteurs il faut parfois aller les trouver, les "inventer". Et qu’avec Internet, on peut peut-être faire découvrir à certains l’importance du livre. Cet éditeur me fait songer à un chef d’orchestre qui déciderait de supprimer plusieurs classes d’instruments de l’orchestre, sous prétexte qu’ils ont un rôle secondaire ou qu'ils risquent de faire ombrage au premier violon !
Je l’affirme haut et fort : de même que je lis de tout et parfois n’importe quoi, je lis de toutes les manières, dans les livres bien sûr, dans les revues aussi, dans les journaux, sur les murs (requiem pour la poésie dans le métro, c’est dommage) mais sur écran d’ordinateur et même depuis peu sur écran d’Ipod touch et demain sans doute sur e-book. Tout ce que je demande c’est que les textes soient toujours là, accessibles, quelque véhicule qu'ils empruntent et je ne vois pas pourquoi les supports s'excluraient les uns les autres.

 

Emboîtements
Emboitements, associations, ascenseurs vers le temps arrière, remixages. Mémoire-labyrinthe avec pour fil l’association [voir les emboîtements de « de » de Tarkos, relevés dans le Jardin Ouvrier]. Échelles de cordes pour descendre dans le puits.

 

 

 

Mort cellulaire

Mort des cellules, 2008, 2004, 2000…..
Il existe pour une cellule non pas une mais trois façons de mourir. A côté du « suicide » cellulaire, ou apoptose et de la phagocytose dans laquelle une cellule en mange une autre, on vient de mettre en évidence l’entosis, processus par lequel la cellule va mourir au cœur d’une autre cellule.
L’article sur l’entosis fait remonter de nombreux souvenirs et en particulier une rencontre avec Jean-Claude Ameisen en 2004. Lecture alors de La Sculpture du vivant et découverte du nom de la mort cellulaire programmée, apoptose ; c’est un nom qui signifiait chute en grec ancien et qui était utilisé pour décrire la chute des feuilles d’arbre en automne ou la chute des pétales. Une bonne métaphore pour une mort à la fois naturelle, inéluctable et programmée. Il y a selon Ameisen une analogie entre le fameux Chat du Cheshire dans Alice au pays des merveilles qui s’efface progressivement et la façon dont se déroule l’apoptose :  « la cellule se détache de ses voisines, implose, puis se dissout sur place progressivement. Mais comme persiste un temps le sourire du chat, alors que le chat n’existe plus, il reste quelque chose de la cellule qui s’efface. Ce sont des signaux qu’elle libère dans son environnement, ce sont des phrases qu’elle prononce en mourant » (Jean-Claude Ameisen, La Sculpture du Vivant, p. 65) (1^er avril 2004)

Et fouillant dans l’épaisseur du flotoir, je découvre que mon intérêt pour le sujet remonte encore au-delà, à 2000 et à la découverte de cette notion d’apoptose dans Le Sens de la Mémoire de Jean-Yves et Marc Tadié (Gallimard, 1999) : une cellule ou un groupe de cellules, avais-je noté alors, devenant inactifs ou non stimulés ont la capacité de se détruire. Le terme d'apoptose qualifie cette forme de suicide à l'échelon cellulaire. Cette notion est importante pour comprendre certains phénomènes de l'oubli (2 avril 2000)

Ce que je cherche à cerner, à suivre à la trace, ce sont ces courants profonds d’intérêt, parfois pour un sujet très précis, ici la mort de la cellule, ou pour une question plus ample, tout ce qui a trait à la mémoire par exemple. Croyant m’engager sur un terrain vierge, il m’arrive souvent de découvrir que je me suis déjà aventurée des années auparavant dans ces eaux-là.

 

L’extrême difficulté
L’extrême difficulté à imaginer l’état sans dans l’état avec, l’autre état quand état-là, calme quand vent, été quand hiver, froid quand chaleur, arc-en-ciel quand gris-chape. Eprouvée impossibilité, épreuve du sens interdit, aiguilles à rebours, rebrousse poil, film rembobiné, cheveux du chauve, incisives de l’édenté, oreilles du sourd et couleurs pour l’aveugle. Or chacun dans cette impossibilité éprouvée à penser l’autre état de l’état-là est aveugle sourd muet. Et quand l’état-là cède brusquement, sans transition de phase, à l’état autre, les codes de sécurité intérieure sont désarmés, descellés .

 

Tarkos dans Le Jardin Ouvrier
Des emboîtements de « de » à perte de vue. Vertigineux. Sans système. De passage, là, par nécessité.

 

Ch’vavar

« il pleut d’une pluie fouettée de vent,
semblable à une tempête liquide »

Ivar Ch’Vavar que je lis qui décrit ce qui se vit derrière la vitre là où je lis dans le lit et le livre au sec du mouillé proxime.
Toujours le jardin o., toujours Suel et Tarkos, les Africains et le picard, et des brouillons de Bernanos (brouillon écrit, on ne montre pas la rature on la retranscrit intégralement, idée superbe). Pléthore de textes passionnants.

 

Vent encore, s’y habituer
Vent va vogue rafle et hale feuilles et mots, houles et vagues déferlent folles gouttes ivres de vent folles au vent avant vent arrière ventre de tempête tempes en feu fines gouttes goulument bues par le noir tissé de vent invisible vent ventant vent dont ne vois qu’effets vagues déviations troubles trombes et torches couchées vent éprouvé invu vent volant de hautes et basses pressions circulations effrénées ravitaillement en vol de masse en masse, cou tendu, faire lien vent liesse du vent ventre mou force de frappe drosse le cargo vers la plage, d’une voiture crêpe en poêle cul par dessus tête, d’un arbre fétu et d’eau pilon à hacher menus petits moutons, gros matous, grandes maisons. Creux du vent, chambre sourde dans l’œil, déferle haute la nuit.