L e f l o t o i r

Cave, cellier, lèvres

 

 

Cave cellier lèvres

Cave, cellier, lèvres
seul l’éclair les ouvre
amas étouffés
fente crispée sur son deuil

Béance de lumière jadis,
comblée, obstruée
maigres éclats fossiles
dans le limon

Éboulis de terre en bouche
ils jettent des poignées
avec fleurs
puis cendres au vent

Fosse, caveau, lézarde
la tombe, puits sans jour
lunes sombres
en embrasures d’abîme

boues, tourbes, sourdes
lourds étouffoirs
des voix tenues
ténues
teneramente

©florence trocmé

 

 

Une pratique de mise en écho

 

 

Conjonctions
Comme si souvent, deux lectures apparemment sans aucun rapport entrent en vibration, se répondent. Un très beau texte envoyé par Isabelle Baladine Howald sur une visite qu’elle fit à la tombe d’André du Bouchet à Truinas ("La Douleur du retour", à paraître à l'automne dans la Revue alsacienne de Littérature) et la découverte du poète espagnol Claudio Rodriguez, présenté hier dans l’anthologie permanente de Poezibao, à l’occasion de la parution de son premier livre traduit en français, Don d’ébriété (Arfuyen, traduction de Laurence Breysse-Chanet)... Le trait d’union, la marche, la marche si présente dans l’œuvre d’André du Bouchet, la marche fondatrice dans celle de Claudio Rodriguez qui enfant s’échappait des journées entières dans la campagne, qui écrivit son premier livre, ce Don d’ébriété, à 17 ans, en marchant....
Des liens de la marche et de la composition de poésie (on peut aussi évoquer Roubaud sur ce sujet et sans doute Réda, et bien d’autres...) et de fait je songe aussi à ce texte de Jean-Pierre Chambon (« le rythme auto-hypnotique de la marche »)et au montage que je fis alors dans l’anthologie permanente autour du thème de Paris et de la marche dans Paris....
Telle serait ma façon d’envisager l’hypertexte ! Non pas un tissage plus ou moins artificiel de « liens », mais plutôt une pratique mentale, intérieure, de mise en écho, d’enrichissements mutuels de textes, d’images (tableaux, films, photographies). Attitude de recueil, de glâne, de merz même parfois et travail artisanal de montage, quilt, patchwork (et ces mots-là pourraient aussi définir le travail de Patrick Beurard-Valdoye qui m’a mise sur la piste de Schwitters). Vie autre des textes, vie autre de l’archive, sortis de la solitude des livres et des registres, mis en regard, composés, montés, cousus ensemble. Faisant œuvre à nouveau, dans l’écho.

 

 

Tête de mort & promesse, foetale

 

 

Donner forme à l’absence
Georges Didi-Huberman (La Ressemblance par contact) parle à propos de l’empreinte de cette possibilité qu’elle offre « de donner forme à l’absence » (57). On pourrait dire la même chose de l’écriture, donner forme à l’absence, au creux du manque, moule dans lequel se coule la lettre.

 

Crâne de Ramad
Tête de terre tirée
enterrée déterrée tirée
de tourbe et sec
arrachée à la terre
vidée de terre, tourbe ou sec,
résidu vidé remplie
façonnée de terre d’argile emplie
façonnée manipulée
lissée, relissée, lissée du plat
et du dos, caresse épousée de paume
chair décomposée, carcasse évidée
apparence effacée
forme recomposée, remodelée
recrânée de glaise
entre tête de mort & promesse, fœtale
squelette-embryon,
passé enterré futur déterré.
crâne ajouré.

Rêvé sur le crâne, la tête vide, orbites de silence, bouche muette, nez déserté, oriels sourds – devant la tête, rêve d’il fut, habillement furtif de chair et d’os – repercé le passage éboulé d’un jadis éteint de long temps – rêvé sur le crâne des vanités, mains du philosophe : le crâne n’est pas cul-de-sac.
Prend, reprend forme, informe, déforme, reforme, réforme son intérieur de crâne, pensées idées projections (lanterne magique) – champignons d’images aux parois osseuses, fleurs de sel et de sens aux voûtes des fosses cérébrales.
(Crâne surmodelé - Ramad (Syrie) - 6000 av. J.-C. ; en lisant Georges Didi-Huberman).

 

Face & masque
La face (masque mortuaire, par empreinte) versus le masque (quant il n’est pas empreinte). Du mot masque, l’ambiguïté, parfois construction, parfois moulage.

 

Où sont passés les morts ?
Lu hier soir un chapitre difficile mais prodigieux du livre de Georges Didi-Huberman sur l’empreinte. Où il évoque de nombreuses pratiques funéraires : celle du vii^e millénaire avant J.-C. qui consiste à remodeler des crânes, déterrés après complète disparition des chairs et tissus et remplis à nouveau d’argile, têtes fascinantes dont il dit à juste titre qu’elles se tiennent « à mi-distance d’une tête de mort, puisque le crâne y transparaît, et d’une forme en promesse, fœtale, sorte d’embryon argileux au crâne proéminent » (p. 57) ; celles des Romains anciens qui moulaient le visage des morts et gardaient ces effigies à la maison (et dans tout cortège funèbre, ces effigies étaient de la partie, convoquées au même titre que les vivants à accompagner le mort jusqu’à sa sépulture.

→ Où se sont repliées – car nul doute qu’elles ont dû se replier quelque part – ces pratiques, où sont aujourd’hui les masques des morts ? Dans ces icônes indéfiniment reproduites et vidées de substance, images fétiches d’« étoiles » de toute nature ?
Et cette insistance des voix éteintes à ressurgir dans nombre d’œuvres poétiques contemporaines ne serait-elle pas le contrepoint de leur étouffement forcené (où les habits de deuil, où les dais sur les immeubles, où les faire-part, les brassards, les images bordées de noir, où le convoi funéraire dans la ville suractive ?)
A quand un tout-à-l’égout pour les morts, un aspirateur automatique, à demeure ?

 

 

Hôtes permanents, amis de passage

 

 

Hôtes permanents, amis de passage
Encore une belle soirée de lectures croisées, de celles qui me nourrissent, et en plein accord avec l’idée de la lecture permanente, plurielle, boulimique, bordélique, singulière, féconde, à l’image de la vie, que je défends. Croisements de Jean-Pascal Dubost, de la lettre d’information des Éditions de l’Amourier, de la Quinzaine littéraire, présences, oui présences outre celle de Jean-Pascal de Montaigne, Mme de Sévigné, Bernard Noël, Françoise Clédat, Leopardi, Breton, Marie Etienne, Susan Sontag ; et je sais et je dis l’immense privilège, car c’en est un, pour toutes sortes de raisons, sociales, historiques, que tous ceux-là fassent partie de mon for intérieur, m’habitent, à des titres divers, hôtes permanents, amis de passage, désirs..
Et est-ce un hasard si me revient en ce moment le désir bien particulier des listes ? Qui fut à l’origine du flotoir, qui a commencé par des listes, pour se détourner bien vite de ce qui était finalement un procédé stérilisant. Mais pour la seule journée d’hier m’est venue l’idée de faire une liste de tous les pays et langues déjà approchés dans Siècle 21, la liste de toutes les occurrences de lecture d’une journée (toutes, de la lecture presqu’inconsciente et purement informative jusqu’à la lecture volontaire, « savante » ????!!!! - tâche à mon sens strictement impossible....) ou à l’instant la liste de tous ces poètes, écrivains, musiciens qui m’habitent, qui sont des compagnons au même titre que maints vivants.

 

Je lis tout
Ces mots de Jean-Pascal Dubost (un article-entretien paru dans le Français d’Aujourd’hui, n° 160) pourraient être une réponse à la question de l’ouverture du champ de Poezibao qui parfois trouble ou dérange certains :
« Je lis tout, trouve un intérêt dans des écritures radicalement différentes, de Denis Roche à Jacques Réda, d’Eric Sautou à Sophie Loizeau, d’Andréas Zanzotto à Seamus Heaney. Chacun porte et montre une expérience de langage qui lui est propre. Ça me nourrit. Parce que j’ai faim, une faim insatiable de mots, je suis logophile. Ça creuse, une circulation intérieure.»
Et je « monte » ici, dans le fil de la réflexion et selon un procédé qui m’est cher, un autre texte croisé presque dans le même temps, texte issu de la préface donnée par Breton, en 1962, au livre cosigné avec Karel Kupka, Un art à l’état brut (texte cité dans un article de Georges Raillard, dans la Quinzaine littéraire, n° 969, p. 17) : « Aimer, d’abord. Il sera toujours temps, ensuite de s’interroger jusqu’à n’en vouloir plus rien ignorer. Avant comme après cette enquête, c’est la résonance intime qui compte : sans elle au départ on est presque irrémédiablement démuni et rien de ce qu’on aura pu apprendre n’y pourra suppléer si chemin faisant, elle est perdue [...] On n’y insistera jamais trop : il n’y que le seuil émotionnel qui puisse donner accès à la voie royale : les chemins de la connaissance, autrement, n'y mènent jamais. »

 

 

Détournement

 

 

De la lecture, aujourd’hui
Je relève dans le blog d’Hubert Guillaud, cette traduction d’une réflexion de Sara Lloyd (directrice des éditions électroniques McMillan)

 

« La lecture n’est pas une activité qui peut être définie de manière simple et elle est trop souvent décrite comme solitaire, immersive, comme quand on lit un roman pendant des heures. Il s’agit là d’un seul type de lecture, et il est important de reconnaître que la fiction narrative représente moins de 25% de l’ensemble du marché du livre[...] La lecture est beaucoup moins passive que l’activité ne le laisse supposer, et elle est liée à de nombreuses et diverses activités connexes.[...] La façon dont les livres commencent à vivre sur l’internet sera certainement la plus palpable incarnation des théories de Roland Barthes sur la mort de l’auteur, dans laquelle l’auteur n’est plus considéré comme un créatif influent, mais comme un scripteur, dont chaque travail est éternellement en cours d’écriture et de réécriture, parce que l’origine du sens repose uniquement sur le langage lui-même et son impression sur le lecteur. »

 

De ce charabia, je retiens quelques idées notamment parce que je suis de très près la question de l’édition aujourd’hui et de la mutation induite par le numérique (qu’on ne peut balayer d’un revers de main).
Parmi ces idées : la multiplicité des modes de lecture. N’est-elle pas tout simplement l’expérience de l’enfant apprenant à lire et découvrant, dévoilant petit à petit un monde écrit, du paquet de biscuit à l’affiche, de la méthode de lecture au livre de contes et aujourd’hui de l’imprimé à l’écran. On tend dans certains milieux (ceux de l’éducation sans doute en particulier) à sacraliser la lecture et cette sacralisation aura sans doute eu l’effet néfaste, comme toute sacralisation, d’exclure d’immenses cohortes de cette pratique. Il me semble que le vrai lecteur est presque par définition un lecteur boulimique (j’ajouterais volontiers et bordélique !), qu’il fait feu de tout bois. Que d’écrivains avouant, presqu’à regret, le caractère profondément hétéroclite de leurs lectures de jeunesse ! Et si cet hétéroclite-là était fondateur, si cette approche multiple, ouverte était aussi la meilleure manière de former son jugement ? Et s’il n’y avait rien de tel pour goûter la force d’un Balzac ou d’un Flaubert que de lire juste avant un petit truc mal torché, mal écrit, avec des grosses ficelles qui ont su, malgré tout, vous capter !!!! ?
L’autre idée tourne autour de la mort de l’auteur, en tant que tel. Auteur lui aussi sacralisé jusqu’à l’excès. L’auteur (on ne dit pas écrivain) devient une star, une vedette pub et paillettes, un élément du grand show (« people ») et en général il s’y brûle définitivement les ailes. Merci à Julien Gracq pour son attitude profondément juste. Merci à la poésie d’être ce qu’elle est et donc peu susceptible d’attirer les regards prédateurs des faiseurs de vaches à fric. Attention, vous qui voulez l’entraîner sur des tréteaux douteux, pour faire spectacle à cette sauce-là !
Qu’il puisse y avoir une nouvelle approche du texte écrit, une sorte d’arborescence documentaire, pourquoi pas ? Mais prenons un exemple concret, un livre de Julien Gracq par exemple : le lecteur a-t-il vraiment besoin d’un fonds documentaire ? Et là aussi n’est-on pas dans une approche stérilisante, scolaire. Quel ennui respire ces petits fascicules dédiés aux œuvres « au programme » de tel ou tel examen, quel assassinat la plupart du temps ! Alors si utiliser les ressources du numérique consiste à induire ce type de bruits ou des gadgets autour de l’œuvre, non !
Quant à la question de l’œuvre en cours, du fameux work in progress, la mutation permanente du texte, de ses avatars : à manier avec la plus grande précaution ! L’atelier peut-il supporter l’intrusion, le laboratoire de développement peut-il tolérer l’exposition à la lumière, c’est toute la question.

 

Détournement
On (se) détourne de l’œuvre et de l’expérience de l’œuvre par la glose, l’appareil, le commentaire à perte de vue.... Autre expérience, hier soir en visionnant un DVD, au programme a priori très attirant : quelques œuvres-phares de la musique du XX^e siècle, commentées par quelqu’un de grande réputation, le chef d’orchestre Simon Rattle. Las ! Un discours totalement creux, ennuyeux, stérile, des bouts d’œuvres (une pincée de Debussy, un zeste de Boulez, un chouia de Messiaen et quelques mesures de Takemitsu) et cerises sur le gâteau, à part quelques très rares plongées sur l’orchestre en train de jouer (pourtant très bien !), les dites œuvres, un flot d’images kitsch, chevaux au galop faisant gicler l’eau d’un étang, couchers de soleil, vols d’oiseaux. Mais de qui se moque-t-on ! Édulcoration, affadissement, détournement.
Il suffit de penser, par opposition, à ce que fait un Léonard Bernstein, à partir de la même visée. Il joue l’œuvre (quelle idée !), donne à voir les solos de chaque instrument, on ne quitte pas l’orchestre un instant, le montage est saisissant d’intelligence et de connaissance de la partition. Et Bernstein, ensuite, commente brièvement l’œuvre, donne son contexte et l’éclaire, vraiment, simplement, fortement.

 

 

Voile au noir

 

 

Raymond Federman
Mis en ligne à l’instant (Poezibao), un texte à l’occasion des 80 ans du poète Raymond Federman, autour de deux livres extraordinaires : La Voix dans le débarras, dont j’ai déjà parlé dans le Flotoir, et A la queue leu leu, lu hier dans le métro et hier soir, merveille typographique et métaphore puissance 10, construit sur le thème d’une queue leu leu, d’une théorie, d’une file interminable, qui se charge tour à tour de toutes les images de l’humanité, en attente, en souffrance, en partance, en errance.... Deux livres très impressionnants pour des raisons différentes et au fond similaires.

 

Voile au noir
Pince la corde,  crie le nerf,
fourmillance irradiant aux confins
en explosions fractales

Du point unique ouverture pulsatile,
en arborescence bourgeonnante
se déploie une voile au noir

et glisse la coque sur l’ombre,
sombre au puits des jours
soc étravant la source

 

 

Bruit de fond

 

 

Bruit de fond de l’univers.
Il en va de l’écriture comme il en va du piano. Souvent la même réticence à s'y coller, comme une sorte de résistance, qui se relâche dès que le premier geste, car c’est bien ici d’un geste qu’il s’agit, est posé. La main sur le clavier, les premiers sons qui sortent de l’instrument, les doigts sur l’autre clavier ou serrés autour du crayon, les premiers mots qui viennent, qui montent, venus on ne sait d’où, comme les sons, qu’il faut aller chercher un à un parfois, impression de tirer sur une lourde chaîne, de remonter un seau d’un puits, sentiment d’échec latent. Et puis l’amorce, comme dans ces contes où s’enclenche le mécanisme de la paroi invisible  : quelque chose se met en branle, une zone obscure, éteinte, froide s’anime, se met à vibrer, à émettre quelque chose de plus ou moins net, de plus ou moins ténu. Ecouter.
Il y a un bruit de fond de l’univers qui en dit long sur son histoire, il y a un bruit de fond de notre univers intérieur, fait en grande partie d’énergie fossile, de reliefs de vies antérieures, un cimetière en nous, un monde englouti mais accessible à l’archéologie, à la fouille, à l’exploration. La plupart du temps tâtonnante, incertaine de ce qu’elle découvre, peu convaincue de son intérêt ou de son utilité, pièces d’un immense puzzle dont chacun de ceux qui écrivent, tout petits et très grands, dévoilent quelques pans. Figure cachée dans le tapis, dessin dans le dessin, parties signifiantes mais masquées du tableau (comme Didi Huberman l’a démontré à propos de Fra Angelico).
Et ce bruit de fond, ancestral, qui nous lie à notre espèce s’allie au bruit émis par notre temps, bruit considérable, obnubilant, hétérogène, intrusif. Nous sommes ancrés dans notre temps, infusés de notre temps et dans le même temps nous plongeons d’immenses racines dans un substrat considérable, l’histoire de notre espèce, de notre univers.
La douleur des femmes chinoises ou birmanes nous est constitutive, elle est ancestrale et contemporaine. Nous n’en savons rien et nous en savons tout.

 

 

Siècle 21
Hier soir à l’invitation de l’association Ent’revues, dans leurs magnifiques locaux de la rue de Rivoli, avec vue plongeante sur la Comédie Française, rencontre autour de notre revue Siècle 21 et de son numéro 12. Toujours trop peu de monde à mon gré, alors que nous avions des invités passionnants et très divers, à l’image de notre numéro. Dominique Viart qui a tracé une histoire brève mais tout à fait convaincante du roman depuis le Nouveau Roman démontrant la place que tient Pierre Michon dans ce renouveau et dans l’approche de la question de l’écriture et de sa possibilité aujourd’hui. Timour Muhidine qui a dressé un portrait de Yacer Kemal et de tout ce travail de journaliste qu’il fit dans son pays, ses reportages sur la campagne turque dans les années cinquante, la mécanisation des cultures, etc. Gabrielle Althen qui a présenté au pied levé et avec brio le dossier sur le thème Le Secret. Avec autour de ce thème, un vrai kaléidoscope d’approches : les propos de Catherine Rihoit et sa lecture d'un court extrait de son très beau texte et la place du secret dans l'écriture ; ceux, très émouvants, comme une confession presque, de Pierre Jourde sur la terrible affaire qui l’a mis aux prises avec son village d’enfance pour avoir mis au jour quelques-uns de ses secrets ancestraux  (et la haine fut telle que certains allèrent jusqu’à jeter des pierres sur son bébé !), Christiane Baroche à la fois facétieuse et profonde et Dominique Dou qui a lu, très bien, un de ses poèmes.

 

 

Reliefs

 

 

Du flotoir
Je suis aux prises avec plusieurs difficultés concernant le flotoir. La première, la plus plombante sans doute : à quoi ça sert, tout ça, pourquoi cet aiguillon permanent du écrire, il faut écrire ? Pour qui, pour quoi ? Comme Borges le dit :  « pour moi, pour quelques amis et pour adoucir le cours du temps » ? Et quid de la mise en ligne de la chose et a fortiori de la contrainte qui voudrait que fut mis en ligne quelque chose chaque jour, au risque de tourner en rond ou de fabriquer de l’inutile à perte de vue. Mais dans le même temps, si la contrainte était une passe à poissons ?
Un commencement de réponse vient sans doute de la distinction à réintroduire entre le flotoir on et le flotoir off. Ce dernier, ouvert sur le bureau, présent sur soi, via le carnet, et libre, vraiment libre, d’accueillir le tout (petit peu) et le rien (du tout), notes, croquis (écrits et dessinés), Fantasiestücke, lieux communs et pitreries, collectes en tous genres, et ainsi de suite..... Que le personnel n’apparaisse que comme traces à peine. Mais ne pas l’exclure, car c’est fausser le jeu. Exercice difficile.

 

Des canyons aux étoiles ?
Film d’Olivier Mille sur Messiaen. De belles images, oui, ce qu’on appelle de belles images et la convention, partout, dans les propos de Messiaen en particulier, ces quelques poncifs servis et resservis sur le fait qu’il voit des couleurs quand il entend des sons, sur les chants d’oiseaux (et la démonstration est tellement lourde qu’on finit par se demander si l’abus du chant d’oiseau n’a pas gravement nui à la musique de Messiaen !), l’orgue, le tout appuyé par des images d’oiseaux (et on rit beaucoup moins qu’en lisant Jacques Demarcq dont l’obsession aviaire m’a paru autrement excitante), et des canyons, oui, très beaux, évidemment mais c’est tellement banal il me semble. Bref beaucoup d’esbroufe pour cacher une certaine indigence de propos, de montage, d’imagination cinématographique. C’est lisse, c’est programmé, ce serait presque soviétique, c’est ennuyeux, c’est triste. Un peu de musique par moments car il faut bien dire qu’il y a chez Messiaen des moments magiques, des nappes sonores somptueuses, mouvantes, avec des harmonies in-entendues, un usage passionnant des instruments. Bref, écouter Messiaen, essayer de se procurer des DVD d’enregistrements de concert et peut-être du St François, dans la mise en scène de Sellars, dont de fort beaux extraits sont inclus dans ce DVD tout à fait oubliable !

 

Tirant d’eau
rame dans l’eau cadence parfaite
résolution de la tension, la flèche
de la proue ouvre l’eau sans blessure

 

tirant d’eau empreinte liquide
entaille profonde dédrapée
il y eut un sillage, il y a mémoire

 

Expecto
tremblement de terre chinois, typhon birman, tornades américaines [et expecto ressurectionem mortuorum, dixit-cantat-scribit Messiaen, et je ni expecto-ni scribo-ni canto ressurectionem sed vitam et expecto mortem].

 

 

Creuser un tunnel avec un trombone

 

 

Paul Gadenne

« Toutes les heures où l'on attend ce qui ne doit pas venir, les chemins sans issue, les voyages sans but, les routes désertes, les jours de pluie, les petites rues de province où personne ne passe, les heures de panne, les journées de maladie, en un mot toutes les circonstances où il n'y a rien à faire, où il faut nécessairement s'arrêter et se croiser les bras, toutes les journées de notre vie que le sort a marquées de grands disques rouges, ces journées-là peuvent être pour nous les plus fécondes ; et je ne craindrai pas de dire que le monde appartient à qui sait se tenir immobile. (extrait d’un texte de Paul Gadenne à lire ici) »

→ Je suis toujours frappée du conservatisme d’une part du lectorat de Poezibao, non pas que les extraits de Gadenne proposés hier grâce à Sophie Balso ne soient pas très beaux, non pas que son œuvre ne soit pas importante, mais les très rares retours que j’ai sur les quatre cents envois courriels quotidiens (et je ne parle pas des centaines de personnes qui ont connaissance du choix de l’anthologie permanente, chaque jour, par le net et tous ses fils !) portent toujours sur des valeurs sûres ou des morts établis ! Ainsi de ce très courtois correspondant qui m'écrit : "Enfin du bon, merci" !
Raison de plus pour continuer à oser donner à lire autre chose avec les risques d’erreurs de jugement inhérents à cette détermination. Je maintiens que Pennequin ou Edith Azam m’en disent autant sur l’état du monde mais aussi sur la langue que bien d’autres. La poésie-prose de Pennequin me dérange, oui, elle me donne du grain à retordre et du fil à moudre, ce n’est pas toujours agréable et confortable de lire Pennequin mais Pennequin, comme Pazzottu d’ailleurs, autre lecture toute fraîche, me dit, à moi, auteur de ce flotoir mais aussi maître d’œuvre de Poezibao, engagée dans une réflexion permanente sur la poésie, l’art, la littérature et la place du sujet, etc., des choses qui comptent.

 

Pennequin justement
qui déplore que le livre écrit par Mesrine ne soit pas bon, qui dit que le style de Mesrine  n’est manifestement pas passé dans son bouquin, qu’on ne sait pas, qu’on ne saura donc pas comment Mesrine pensait : "une tombe également pour Mesrine ce roman, c'est tellement mal écrit, tellement mal écrit avec de belles phrases" (20) Et je pense à ce DVD où Bill Evans parle du self-teaching et de sa longue quête de son propre style. C’est en soi qu’il faut chercher et tant pis si il est évident que le temps sera insuffisant pour aboutir à quoi que ce soit ! C’est en soi qu’il faut chercher sa propre manière, par l’écoute, la remise en jeu, l’écoute et encore l’écoute. Musique ou écriture, même chose. Faire, essayer, écouter, reprendre, refaire, corriger, écouter. Mâcher, ressasser, par tri extraire l’infime qui est soi de l’immense masse qui est l’autrui. Il faudrait sans doute ne plus lire, ne plus écouter, ne plus ingurgiter jusqu’à l’overdose mais écrire sans but et à perte de vue, complètement off et jouer idem. Chercher, chercher soi seul, expérimenter, éprouver, recommencer. Réduire l’infinie distance entre ce qui est vaguement entrevu au loin, comme possible (qui serait ou que l’on pourrait atteindre) et ce qu’on est capable de faire. Éclaircir l’idée et commencer à saper la distance, même si les chances sont aussi réduites que celles du taulard qui creuse un tunnel d’évasion avec un trombone.

 

 

Ceci n'est pas une critique de Pennequin

 

 

Contraintes (ceci n’est pas une critique de Pennequin)
Ce soir je vais peut-être pas écrire parce que j’ai pas envie d’écrire, même s’il y a la contrainte, d’ailleurs la contrainte hier je l’ai contrainte à se taire et du coup je me suis tue aussi, pas de contrainte alors juste qu’hier j’en écrivais de la contrainte à faire la maligne la contrainte c’est fait pour qui la contrainte pour les cons tu dis pour les cons la contrainte alors pourquoi tu la suis qui donne la contrainte c’est toi non alors ce soir tu te dis non la contrainte quand même la barbe et puis si t’écris t’es sûre que tu vas écrire comme pennequin parce que de pennequin tu sors juste, juste il cause pennequin ça te frappe un coup là un coup ci, un coup ça, ring & ring à la tête et au ventre ça cogne ça pète ça crache c’est tout pennequin y en a qu’aiment pas pennequin tarkos prigent frontier manon pas de la poésie ils disent ce soir y en a un sur le journal qui dit que l’art contemporain c’étaient des trucs comme son gosse y peut en faire alors là pennequin et les prikos et les targent fastoche, je peux faire pareil et c’est peut-être ce que tu essaies de faire. Ben non justement pas si fastoche et ce que tu fais toi avec ta contrainte à la con c’est cacatoès, oui caca comme le toes tu répètes perroquet t’as le phrasé pennequin dans l’oreille bon c’est vrai t’es musicienne alors comme tu veux obéir à ta contrainte tu prends ton carnetcrayon et tu pennequines, t’as pris le pen et t’enquiquines tout le monde. Alors la contrainte, tais-toi !