L e f l o t o i r

Terre en ventre

 

 

Anse
Et quand tu penses, tu panses, tu dépenses ce silence, l’anse du silence, au bras ton panier et son anse, silence. Souffrance à poser sur la balance. À l’aune finale, poids dérisoire ; que ça te déride ! Prendre l’arrosoir pour recueillir les larmes non pleurées. Compost.


Denteler
Denteler des découpes vives, entailles en chairs amollies, coup de crânif au confort meublé. Pou (caillou, chou) & pou, pique & gratte


Terre en ventre
Terre en ventre, terre d’hier, terre à venir, à jeter sur le corps, corps en terre, en argile modelé, visages en trous d’yeux, regards regardant, la tour prends garde, chacun son tour, les corbeaux viendront, silence, criaillements, vautours dansent autour, pellettent la terre, en terre tournent pots-à-vide à ramasser à la cuiller, boue, vase, glu, colmatent les veines, étouffent la langue, poids, poids de la terre, sur la langue poids, bouche pâteuse, boueuse, langue morte, étoupe, étouffe, écoute. Coupe. 

          Et, découvert quelques heures après avoir écrit le texte ci-dessus : « avec ce quelque chose d’à-jamais tu, ce quelque chose d’un fond de terre obstruant ta bouche, et dont tout ton visage s’atterre » (Siegfried Plümper-Hüttenbrink, En lettre recommandée, éditions mem/Arte facts, 1987, p. 15)

Carnet, demeure et ne meurs

 

 

Le carnet, demeure et ne meurs
carnet en main, en poche, en tête. Minuscules et opuscule, uppercut au chagrin, graine qui repousse à peine tige étêtée, tête à claque. Le carnet comme demeure et ne meurs, lignes tendues pour recueillir, accueillir plaintations et serrements d’âme, semis d’essai en ébauche aventureuse. Envergure appuyée au portail du cimetière des âmes mortes.

 

Les eux à plat
Attention aux eux à plat ou à la diable, plutôt cultiver la moelle de soi. Cellules-souches.

 

Ton moulin va trop fort

 

 

Envergure ?
La nuit dernière, à 0 heure et des poussières (pourquoi dit-on zéro heure ?), réveillée par le passage du 80. Tout armé de la cuisse du bus, ce péremptoire : « je n’ai aucune envergure ». Même si je le sais, quelque peine à me rendormir. Que faire ? Placer à contre-vent les pales du moulin sous prétexte que si peu de grain à moudre et « meunier tu dors » ? Ou bien chercher sans relâche le moindre souffle pour ce très peu de farine tout juste bonne à voler dans l’air ou à tacher un vêtement sombre ?
Mieux vaut le moulin qui va trop fort
que le moulin qui bat de l’aile
lamentablement
Meunier, la mort c’est demain.

 

 

La contredanse des chronologies et des anachronismes

 

 

Patrick Beurard-Valdoye
Je suis actuellement plongée dans le très remarquable numéro d’Il Particolare qui vient de sortir un important dossier à lui consacré. J’en ferai bien entendu une note de lecture détaillée...
Et ce matin, parcourant des notes anciennes sur une première lecture de Georges Didi Huberman, celle de Devant le temps  je relève ces mots qui me semblent tellement convenir à l’approche de P.B.-V.
"la mémoire est psychique dans son processus, anachronique dans ses effets de montage, de reconstruction ou de « décantation» du temps" (37)
et "l'histoire construit des intrigues, elle est une forme poétique, voire une rhétorique du temps exploré" (38) Il est probable, selon GDH, qu'il "n'y a d'histoire intéressante que dans le montage, le jeu rythmique, la contredanse des chronologies et des anachronismes" (39).
Continuant ma lecture de ce flotoir de 2001, je retrouve encore ces propos concernant Aby Warburg et ses travaux et ne peux, à nouveau, m’empêcher de penser comment ils éclairent, à mon sens, l’œuvre de Patrick B.V (que je n'avais pas encore lue à l'époque). Je me demande si quelqu’un y a déjà pensé et a exploré cette voie et je pense le questionner, lui, pour savoir s’il a lu Didi-Huberman et Aby Warburg.
Extraits :
Dans ce contexte, GDH a cette très belle phrase à propos de Warburg "je tenterai de décrire comment il a fondé une anthropologie historique des images en m'attachant à l'un de ses concepts fondamentaux, la «survivance» (Nachleben) qui tente de rendre justice à la complexe temporalité des images : longues durées et « crevasses du temp s», latences et symptômes, mémoires enfouissantes et mémoires surgissantes, anachronismes et seuils critiques" (50)

Les notes d’Auxeméry
Exploré aussi hier le système de notes d’Auxeméry. Qui me dit dans un mail récent qu’il aime bien qu'elles soient "complètes, absolument indiscutables et pertinentes". Et il est vrai qu’ainsi conçues (je parle de celles rédigées pour accompagner La Fin du tourment de H.D.), elles se lisent comme une histoire dans l’histoire, non seulement éclairantes, mais cause d’un grand plaisir de lecture.
Plus anecdotiquement peut-être, je relève, toujours dans ces annotations, ce beau vers de T.S. Eliot, « lorsque le vent brasse l’eau blanche et bitumeuse » qui me renvoie à ma tentative poétique du mercredi 4 juin. Intense jalousie de ce "bitumeux" !

seul au centre

 

 

Dans la maison vide

Dans la maison vide un corps
quelle posture   quelle raison   quel
silence
atomes   poussières   sa chair
à venir

seul au centre

part de lui part de lumière
particules encore assemblées
un laps
avant le grand rebrassage

le jour tombe et blesse


Jérémy Liron
Joies du Net, je lis François Bon et son excellent tierslivre où il revient ce matin sur son expérience de création d’une maison d’édition entièrement numérique. Il signale le travail d’un peintre-écrivain, Jérémy Liron, dont il donne à lire un large extrait. Je trouve ce texte prenant, un ton, une écriture, un arrière pays, un regard (ce sera d’ailleurs mon premier téléchargement payant sur publie.net)
A la volée :
« Je ne sais plus qui disait qu'une théorie à pour but ou du moins pour effet de donner à voir une réalité qui n'existe pas complètement tant qu'elle n'est pas connue et reconnue. Dans le marais primordial où on avance la conception ne précède pas l'œuvre, elle est l'œuvre se réalisant. »
« La ville en repos comme on dit du sable qui au fond de l'eau après qu'on l'ait dissipé retombe sur ses reliefs ».
« La vie a de ces intensités soudaines. Fugaces. L'action dissipe les décors, tout n'est plus que flux. »
« Levé 8h00. La chambre claire doucement baignée est un Morandi. Choses bien distinctes, toutes à plus ou moins grande distance, et tranquilles, dans le clair espace : comme on en aura vu dans la peinture toscane (…). (Jaccottet) Sois même encore mal décroché du bloc. Les esclaves de Michel-Ange. »
« Moi qui marche sans but précis, seul et silencieux. Le terrain qui développe une étendue désertée sans plus de but non plus, sans plus d'usage, sans plus de bruits. Un aspect très mélancolique qui inviterait tôt l'angoisse si le ciel ne couvrait de bleu. (Je pense à Tarkovski, Le sacrifice) Les terrains de tennis à coté, clôture éventrée délimitant des tracés à peu près effacés. Des parcs à rien. Idée de la mémoire. Traces d'un effacement. Préfabriquées sur cales de bois qu'on imagine encombrés de tables, de chaises cassées et d'autres équipements entassés dans la poussière. Tout est comme traces prises dans le temps. Des zones où vous vous rendez lorsque vous voulez sortir, partir, quitter, sans pour autant aller nulle part ni faire quoi que ce soit. Le voyage, la boucle qui nous ramènera au même point de départ et aux confins de laquelle il ne s'agissait que de se retrouver soi ou de s'apercevoir furtivement. »
« Dans cette solitude la pensée saute de sa propre considération ou d'un état d'examen de sa propre activité à de vagues objets qu'elle abandonne sitôt envisagés. Comme dans la nuit une lumière clignotante semble s'aspirer constamment par son centre en un halo décroissant inlassablement répété. »
« Dans la lumière, les pollens sont des lucioles cotonneuses absolument inconséquentes sans direction apparente. »
« Je travaille au grand papier commencé hier soir que j'envisage pour l'exposition prévue au printemps à la galerie. Grand balnéaire. Il y a toujours un peu de magie à constater des lignes que l'on trace sur le blanc une impression de volume et puis une atmosphère. Lent blow up. »
→ où je me rends compte que ce qui me retient dans ces textes, c’est l’aspect arpenteur, marcheur mélancolique qui use sa mélancolie en marchant mais en même temps investit un monde, même dépouillé de tout attrait apparent. Il y a une lecture du paysage, qui est sans doute celle d’un peintre. Mais sous-tendue par une forte expérience littéraire. j’aime aussi l’association permanente des lectures et des réminiscences à ce qui est vécu, à chaque instant. Cette façon qu’ a l’arrière-monde d’éclairer, d’habiter, d’informer le moment vécu, de le rendre acceptable aussi sans doute.

 

 

Sur toute crête

 

 

Sur toute crête
sur toute crête, Walter Benjamin, à Port-Bou
de tout pont, Celan, Luca
dans toute pierre, visage, paysage
en toute fleur, étonnement
dans toute fugue, Bach
en tout chiffre, Roubaud


Ariane Dreyfus/Stéphane Bouquet
Dans le dernier numéro de la revue Décharge, un bel article d’Ariane Dreyfus sur Stéphane Bouquet, étude suivie d’un choix anthologique. Une poésie dont elle dit qu’elle fait « le compte inlassable des contacts avec la vie vivante »
A la volée :
« j’aime cette écriture car elle fait vivre ma salive dans ma bouche »
« refusant de choisir entre le raffinement poétique et le côté brut du langage de tous les jours »
Cette très belle remarque : [...]Deleuze précisant ce que serait la puissance d’aimer, qui serait faire l’expérience de soi et des autres comme événement : "quand ils entrent dans une pièce, ce ne sont pas des personnes, des caractères ou des sujets, c’est une variation atmosphérique, un changement de teinte, une molécule imperceptible, une population discrète, un brouillard ou une nuée de gouttes" (tiré de Dialogues de Deleuze et Parnet)
« Porosité et démultiplication sont ses maîtres-mots : un corps-carrefour ouvert à tous, un langage à plusieurs niveaux et jamais prévisible (littéraire autant que scientifique, trivial autant que cultivé, qui utilise indifféremment tropes et abréviations, expressions qui traînent partout et néologismes délicats »
et cette citation de Barthes, du Plaisir du texte : « S’il faut que par une dialectique retorse il y ait dans le Texte, destructeur de tout sujet, un sujet à aimer, ce sujet est dispersé, un peu comme les cendres que l’on jette au vent après la mort [...] dont la distinction et la mobilité pourraient voyager hors de tout destin et venir toucher, à la façon des atomes épicurien, quelque corps futur, promis à la même dispersion »
in Décharge, n°138,  pp. 47 et svt.


De Rodin & Anne Kawala
G. Didi-Huberman, à propos des moulages effectués par Rodin puis réassemblés (les « abattis ») : « réunir l’hétérogène, fut-il pris "sur le vif", dans l’organisme absolument nouveau du complexe formel inventé par l’artiste. » (p.161)
A rapprocher de : « L’ambition est ici de fabriquer à partir de l’hétérogène. Et de fabriquer quoi ? sinon de la cohérence justement. Cette pratique use de techniques connues de l’art contemporain, la contrainte, le prélèvement, la kyrielle, une narration aux points de vue flottants, l’ironie, le jeu de mots, l’enchaînement de parties documentaires, la passion des noms propres, remparts aux lieux-communs. » (Extrait de la préface de Patrick Beurard-Valdoye au livre d’Anne Kawala, F.aire L.a F.eui||e (f.l.f.)).

 

Le cinéma est abusif

Pli

Oublier l’expli
chercher l’impli
coucher dans les plis
pli selon pli
parti pli
et pli c’est tout


Poème-pelote
Poème-pelote. Un grain et l’arrimage. Un mot /jardin / et suite de danses, passacailles et sarabandes, images, convocations intérieures, défilés devant l’œil-de-bœuf.


Chostakovitch
film terrible, étrange (1981, signé Semion Aranovitch et Alexandre Sokourov), Sonate pour alto, interdit en URSS jusqu’en 1986, libre variation sur la vie du compositeur, montage d’archives à la fois concernant directement Chostakovitch mais aussi sur des faits des époques traversées (1906-1975)

Le cinéma est abusif
Me vient l’idée, visionnant ce film, que le cinéma est abusif. Trop de moyens, musique, image, traitement de celle-ci par maintes techniques et surtout sa vitesse propre qui ne laisse pas à l’esprit le temps d’arrêt, les moyens d’approfondir. Il l’impressionne sans lui laisser le loisir de réagir (appropriation ou contestation), il l’obnubile, le tétanise de mille images, l’une chassant l’autre sur la rétine et dans les neurones, cours d’eau qui charrie tout et ne retient rien.

Chostakovitch

chosta petit col marin     regard
kovitch grosses lunettes      regard
chostriste, takonoir, vitchduel     regard
    comment
    comprendre ta traj     ectoire ?

ta musique, ta musique seule
à entendre
amer   doux, brut
tendre,
pompe and nuance, deuiletjoie,
rire grave (où est mon nez)

filigrane, déchirance
vrille en chair-âme
vibration de la corde, en ton
chos   ta   ko   vitch
si   la   do   si^b

pleur inaudible sous
toute vie
ligne haute tension de la douleur
        (y danse le monde)
courant coupé       tout s’éteint
tout disparaît et ta musique
chostakovitch

 

 

C'est toujours sous

 

 

Regard
« Se laisser regarder par ce qu’on regarde » (Nicole Gingras, à propos de Georges Didi-Huberman (contexte non retrouvé)
→ Se laisser lire par ce qu’on lit.

Débuts
Je commence à pressentir ce que je veux faire. Mais je ne sais pas si j’aurai le temps de faire ce que je veux faire :  = composer des poèmes, complexes et multiethniques.
Cet état qui est propre à la venue d’une écriture, qui n’est pas un poème, pas encore un poème, mais un germe. Cet état fait à la fois d’inattention globale (donc d’un amoindrissement substantiel du niveau d’attention et d’adhérence au monde usuel) et de concentration extrême, inlocalisable, dont on ne sait quelque chose que parce qu’il irradie et non par ce qui en émane.


C’est toujours sous

C’est toujours sous
que cela se joue
sous le rocher le
petit crabe
sous la terre le
caillou, le
mot oublié, le
souvenir perdu
sous le papier le
silence sous le
granit la mer
encagée, ensablée
vitrifiée
sous le verre dans l’
ambre le vivant
sous la couverture
le corps vivant
sous le
drap le cadavre
sous la peau, le
sang
et l’humeur

c’est toujours en
que ça prend
en déliant, en
liant, en coupant
en abouchant, en
faisant diverger
passant les frontières
réversiblement, sauts
de langue
à saute-temps en
creusant sous
sous le en et le de
et le par et le pour
le non dit, le non-su
le non-vu, le non-pu
sens dessous dessus
mots forets
taillent incisent
déjointent le scellé
coin dans l’opaque
désarriment le lié
rompent les soudures

de sous à en, par

 

Brève la lumière

 

 

Brève la lumière
brève la lumière, puissante l’obscurité
le phare, semis d’éclats
phosphorant, éphémères
danse dérisoire sur le dos
du léviathan pulsant sans relâche

h.d.
«On ne peut prolonger la perfection d’un moment de ferveur. Le peut-on ? »
H.D. (Hilda Doolittle), Fin du tourment, traduction d’Auxeméry, La Différence, 1992)
→ J’aimerais que les aphorismes s’ouvrent plus souvent ainsi, sur la relance de la question !

Lorsque la poix s’épaissit
Lorsque la poix s’épaissit, seule peut-être la pratique de la musique desserre son emprise gluante. Le souvenir tactile et sonore demeure, longues heures après, comme unique lumière de ce jour. Et ce son et ce geste appellent, font signe, invitent à habiter le paysage intérieur gris et sale que l’on voudrait fuir. Non pas moment de ferveur, mais présence-absence. Tout, là ; rien, là. Éclipse et occupation. Hors temps, hors sens, intense.

Le poids du sens
Imposition forcée du sens dès l’origine : sens de la marche, de la naissance à la mort ; sens du temps réputé non réversible ; sens à chercher, sans relâche, en ramas de cailloux sur le chemin. Se délester du sens obligatoire, perdre l'usage du sens, faire le chat, sens dessus dessous.

L’inconscient des mots
Chaque mot est un organisme. Doué d’un inconscient fort de tout le refoulé de son sens et de ses occurrences. D’une mémoire forte de l’empreinte de ses sens et de ses occurrences. D’une vie, fragile mais tenace. En chacun et pour tous. Certains sont les sentinelles des mots.

 

Crocs

 

 

crocs, crocs acérés

boue verte et noire, bile jaune, obscures
remontées des temps, c’est un ressac

au cœur du corps, gonflement des
chairs en charpie, sur la rive
succion obscène du reflux, clapot
insane où s’écœure le fade
eau à boire tiède et sale
la seule qui reste

les pluies ont tout emporté
les vents ont tout détruit
de faim, de peur, ils ont tous fui
comme antilopes dans la savane
coursées par les lions

crocs, crocs acérés
prédateurs en quête de proies douces
tendres, faciles à croquer vives
à plumer, à vider, à éboyauter
dont se repaître, panses et poches pleines
hoquets puants, hyènes se léchant
l’anus, ombilic de l’ignoble.

 

 

Hachoir
Le monde est une machine à hacher broyer moudre réduire en cendres poussières copeaux le monde hache menu les consciences fait un hachis de cervelle (et si le hamburger était le symbole suprême de cette civilisation et s’il fallait écrire un poème du hamburger comme essence de notre monde viande hachée d’origine douteuse engraissée de force standardisée calibrée aseptisée formatée débitée en tranches millimétrées) le monde est une machine à broyer les esprits et les corps qu’il fait voler en éclats au fil de ses bombes de ses roquettes de ses explosifs de ses poudres et de ses liquides de ses bonbonnes de gaz et de ses tankers surchargés de boue noire le monde est une machine à débiter les forêts les bois les bosquets les haies en copeaux planches rondins sciure contreplaqué lamellé-collé bûches broyats le monde est une machine à hacher menu menu le temps le travail le plaisir le désir le bonheur.
(20 Aout 2006)