L e f l o t o i r

L'étranger, le familier

 

 

L’étranger, le familier
Dans la sonorité l’étrangeté – le si familier, le tellement étranger – sons sus, sons in-ouïs – ô ces notes égrenées une à une d’aigu à grave, alliages sonores en ponts fragiles sur l’immensité du silence, édifices éphémères,  gué sur la solitude, le sans, l’absence – tâtonnements d’enfant dans le noir, pi-rouette... – se retourne, appelle tout doucement – danse dans sa peur, halo de présence – toupie, toupie folle, toupie noire tentant d’aspirer les forces du deuil – puis : papillon – volète au fil des vieilles tapisseries murales, ivre de leurs odeurs trépassées – frémissements ausculteurs : où sont les années enfuies, où ceux qui, là, où lui, seul, si – la marelle sur les cases du tapis, les rires, les chants d’oiseaux dans le jardin, les courses-poursuites, l’absolu des matins d’été – pieds de nez et hoquets moqueurs – et le soir mélancolie fugace, la montée des ombres, le train dans le lointain, les conversations des grandes personnes.

 

 

Gong & claque

 

 

le raclement obstiné – la vie percole, se déterre des racines, cherche la lumière – aperture, supplication portée par la pulsation – avancée motorique, allante ostinato – reprise, grince & pendaison, gong & claque, stridente répétition – ne pas lâcher, avancer à tout prix, prix à payer – suspens aux cordes, danse macabre un pied dans le vide – nuages sirènes mais non fêtes – appel serinant, dangereux, excessif – fausse lueur, mirage en torpeur, ensorcellement – criailleries insolentes qui jouent en appel – revenir, rejuger, rejauger, résurger – reprise, retour à l’insistante, la stridulente – rayures sur l’ombre sombre de l’infini béant – l’âpre combat sans lâcher prise : ne te crois pas quitte – crise, cris, strides, à rebrousse poil – réitération sans relâche, échelles de cordes sur vide béant – derrière les barreaux, trous noir à perte de vue, réplications, poupées russes d’infinis emboîtés – matrices de deuil, fontaines de mort, tourbillons d’eaux anciennes – étangs du temps perdu où noyer tout relent d’âme – Chute.

 

 

La ronde des folles

 

 

La ronde folle de la folle à l’aube – la vocifère – du loin vers le proche – cri là, cri ci – déchirant le répit silencieux du petit matin – folle éveille – duras – morte à Brooklyn : œil fixe des caméras, œil fixe du vigile – folles enfouies, folles hébergées à demeure, folles de sainte-anne – elle, la non-folle, la faiseuse de rondes, la non-crieuse – la chanteuse de mélopées, l’allante sans cesse, allant redondant, son chant mélopique, sa litanie ressassée – ô ronde des folles, au logis, cohorte à voix, en cercle, passantes des voix – rengaine, répétition, ostinato, passant, chantant, ostinato, s’éloignant, revenant, ostinato, jamais loin, latentes toujours – pas attendues mais revenantes : folle de l’aube, folle de calcutta, folle de brooklyn, folle de sainte-anne, non-folle du jadis – voix, voix dans la nuit – incarner, discerner, écouter, voix – prophéties de la folle de l’aube – seule, hurlante, pythie, la sachant, l’augure – sur elle déjà les vagues immenses, les vents déchaînés, les coulées de boue – dans son cri les cent petits chevaux du désastre, mulets et ânes chargés de matériel de survie, eau, couverture, feu – la folle de l’aube en tête de la troupe – personne ne les a vus.

 

 

Tenir la corde

 

 

Et l’écho enfin ! démultiplication – le silex frotté, la flamme, l’étincelle, la danse – le chant devenu danse et feu – effervescences enclenchées – tenir, tenir la corde – courir, plus vite, aller, ostinato staccato – sortir de la nuit, souffler le son par toutes les pores du silence, extraire le chant, les cloches, les mots, les cris de la mine du noir, porter au jour l’arc du rythme, sapeur des morts proliférantes, obstiné lutteur, tueur d’entropie – souffle réanimé, hoquet burlesque, éructation grotesque, gargarismes & borborygmes – mais la vie

 

Halage

 

À tâtons, le carnet. À tâtons, les mots. Mités les tissus interstitiels, seuls en surface quelques îlots. Entre eux des ponts à jeter, des chaussées à construire au crayon. Mots à tirer à cheval de halage, en cheval de retour, mots à sortir de la gravière, à essorer, à éponger. Scruter. Les regarder comme cailloux, chercher la faille et l’angle. Les tourner à la main, chercher leur sens. Pas caillou ni mot mais points d’appui pour sauter, plonger, où le visage, où l’infâme affleurant à peau, où le cri muet sur la face, où le sens, à pile ou face, frottis à étincelles, rares, pauvres, éphémères. Rien de nature à mettre le peu en foudre. Insuffisance cardiaque, souffle court, casaque tournée. Échec au bruit mat. 

 

Modulant à peine

 

 

seul, le petit homme de nuit avance dans le sombre – quelques notes pour viatique – tu cries mais nul ne t’entend – tu cries un cri de silence, inaudible – tu es seul, seul au monde à crier dans une nuit totale – tu tentes d’apprivoiser le noir, le silence, tu cherches un écho, une réponse, une répartie, tu reprends ton chant – avec ton chant, sur la corde, modulant à peine, tu oses la question, tu interroges le vide, le silence, l’ombre – muss es sein – ce chant, double de ta solitude, seul écho renvoyé par la nuit – ton chant sur la corde descendu aux limites du spectre – pour ne pas te perdre : ressasser, répéter, s’élancer – frapper, frapper aux parois de la nuit, aux murs du silence, ongles grattant la muraille, sons griffant l’insondable.

 

 

Sur écoute

plainte – en grave, en sombre, en nombre – plaintes pullulantes portées par le vent – atténuation – le cor du triste – faux accomplissement, trahison de la solitude, fausseté de l’apparence – seul, le seul perdure au fond des nuits – seul, le seul avance front à la mort – seul, le seul chante portant son ombre dans ses bras – seul, le seul – chant désolé que n’irisent pas les cuivres – chant au noir, indicible mélancolie – mais tenue, cette note ténue, tenue, droite, ferme, filante sur le noir, le sombre – trame infime avant que le noir n’avale ce sillon – au loin glaces et nuées, l’appel du pur et du ciel, insupportable mirage – l’étal est mort – seul, un seul infime, né si loin, porteur de sa fin, traverse l’espace, luit pour personne, le monde est fini depuis toujours – souffle sur les eaux du déluge, planant à fleur de flots, ostinato lourd de toutes les voix mortes noyées, englouties – sur les fonds, rauque, le râle extirpé de sa gangue de sable et boue, creptation, désenfouissement, combat terrible des masses liquides et de l’infime germination, burlesque, dérisoire, dans le couloir de la mort – le râle d’une corde, le tintement d’une cloche, un vent d’eau, goutte à goutte de silence et de vie ‑ Muss es sein ? Es muss sein ! – dans l’étirement du temps, la question - vivre, vivre encore.