L e f l o t o i r

Percussion(s)

 

 

Alain Bancquart, collection Inactuelles de Tschann
Reçu d’alain Bancquart une merveille : un ensemble consacré à la percussion moderne et contemporaine, au travers d’un portrait du percussionniste Roland Auzet, soit 1 livre, 3 Cd, 1 DVD, le tout édité par Tschann. Je pense que j’en parlerai dans Poezibao et cela pour trois bonnes raisons : 1. Mon rêve de faire un Muzibao ; 2. Tschann qui prend l’initiative d’une telle publication ; 3. Le côté exemplaire de cette production qui fait appel à l’audio, à la vidéo, au livre (bilingue) et qui interroge un demi siècle au moins de musique par percussion interposée. Cette collection qui voit le jour avec ce premier coffret s’appelle « Inactuelles ». Elle pourrait servir aussi de modèles, à mon sens, à des productions autour de la poésie.

 

 

Amour grand terrible champ critique
Tel est le titre de l’œuvre pour percussion et électronique d’Alain Bancquart donnée ici.
Très fascinant alliage d’une sorte de continuum, une basse continue électronique, fil sonore, ruban sur lequel, comme sur un chemin de terre ou une voie d’eau, s’impriment les jeux de la percussion. Je retrouve les pianissimi extraordinaires déjà admirés dans l’œuvre pour quatuor à cordes entendue à la Maison de la Radio, Quatuor V (mars 2007). Travail sur le temps, étirement du temps dans un espace-rêve, espace temps-rêve.
Notes d’écoute :
Frappée de sons, piano (?) quarts de ton, cloches et sonneries horlogères, vibrations ténues, aiguës, dessinant comme une figure dans l’espace. Percussions graves, effets de résonance ; une résonance semble tenue en continu, à la limite de la perception. Effets percussifs électroniques en écho avec la percussion réelle, matérielle. Antithèse explosion/résonance, le bref trop vite perdu (mais réitéré) et la résonance de la percussion matérielle. La basse continue, le fil, la nappe sonore, le substrat qui sous-tend le développement. Effets de répétition sur le continuo très intéressant. Le tenu (comme un bourdon), les éclats électroniques et percussifs. Crescendo du continuo, envahit le champ, menace, obstruction menaçante, passe au premier plan puis très vite décroît, emportant tout avec soi.
Séquence 3, ce même infra monde, basse continue à peine audible, « scène » où jouent des visions lointaines, impression très forte de rêve, fluctuations temporelles et spatiales, le pianissimo en effet, des figures s’ouvrent et se défont un peu comme les bulles colorées de certains baromètres. Impression très mystérieuse d’étirement et de lenteur, avec sur cette trame les incursions percussives, comme des graffitis sonores. Spatialisation intense de la musique, certains sons semblent très lointains.
Passage à la séquence 4 en fondu enchaîné, quarts de ton, étrangeté, autre ouverture de l’espace et du temps, coups forts, danse macabre, suscitant en première vision très étrangement le dépliement intérieur d’une toile de Bosch (ou plutôt d’une chimère de toile de Bosch composée sans doute de plusieurs tableaux). Cette musique décachète des mondes fermés. Est-elle en relation avec ce que Castanet (dans son essai, voir note ci-dessous) appelle l’arrière-monde mémoriel. Sans doute. La construction est dans la tension du matériau sonore, ce continuum qui entraîne avec lui toute la pièce. La percussion à la fin renchérit et lutte contre le continuo, son discontinuo à elle tend vers le continuo, le pique, l’attaque tout en cherchant l’alliance (corpuscule et onde, une fois encore !)

 

Percussion(s), le geste et l’esprit
De quelques notes au fil de la lecture.
Retenu cette citation de Blanchot (l’auteur de l’essai, Pierre-Albert Castanet pratique un recours incessant aux citations !) : « L’œuvre attire celui qui s’y consacre vers le point où elle est l’épreuve de son impossibilité. » (p. 11, in Roland Auzet, Percussion(s), Le Geste et l’esprit, livre, 3 CD, 1 DVD, collection « Inactuelles », Tschann)
Je notais mes impressions sur le temps en écoutant l’œuvre d’Alain Bancquart donné dans ce coffret lorsque j’ai découvert cette phrase de lui : « un temps sans répétition, un temps non pulsé de manière régulière, des durées autonomes, une absence de hiérarchie entre temps forts et temps faibles… ». A.B. a écrit un essai qui s’intitule Musique, habiter le temps ! Je pense à la fois à certaines remarques d’André Tubeuf dans la pochette du disque Bach/Boulez de David Fray* et à d’autres remarques, formulées par Sophia Laine, mon professeur de piano, sur la façon d’aborder certains motifs dans le deuxième prélude de l’opus 11 de Scriabine. Un temps non régi de façon strict, mathématique mais un temps fluide, plastique, souple, infiniment naturel.
Noté aussi cette phrase à propos d’une œuvre de Xenakis, Omega, pour percussions et ensemble : « elle possède ce caractère visionnaire de ritualité profane qui puise ses racines dans l’arrière-monde mémoriel » (p. 45. Et là c’est tout l’univers d’Auxeméry qui est convoqué !)
*cette lenteur, écrit-il à propos des 11’37 de l’allemande de la 4ème partita, n’est pas un étirement, c’est très exactement un suspense [...] [David Fray] a osé s’emparer de notre sens du temps…

 

 

Fosses à requins
Et ces fosses à requins, au large de Maurice, cette danse lente tournante de la cohorte des animaux dans le ciel de la fosse, ces bleus, ces lenteurs, l’eau, le rêve, un univers pas si loin de la musique d’Alain Bancquart (documentaire sur Arte, Sauvagement vôtre (Afrique Du Sud, Ile Maurice, 2008, 43mn) ZDF : au large de l'île Maurice, le directeur d'une école de plongée et un biologiste marin ont découvert dans les récifs des fosses profondes où se pressent des bancs de requins d'une densité inhabituelle)

 

 

Je chante parce que j’ai peur
Ouvrant la plaquette du disque Signs, Games and messages de G. Kurtag, je lis cet exergue de Dickinson qui me fait immédiatement penser à certains de mes textes : I sing, as the Boy does by the Burying/Ground – because I am afraid –

 

 

Cette petite tour inversée

 

 

Du centre de la terre, les armées, les maléfiques et le bonheur, les inextricables sont en route – ils se chevauchent, se disputent le chemin, la route, ils avancent, les vois-tu ? dis, les vois-tu ? cortège funèbre, danse macabre, feux de joie, qui le sait – flonflons et musique de foire, ritournelles et manèges – s’étourdir, tourner à vive allure, ne plus entendre aux portes les coups sourds, la petite voix de l’inquiétude – quelle ressas, quel ennui, laissez-nous jouer – mais des caves, mais des souterrains, mais des puits, ces bouffées murmurantes, soupiraux et bouches sombres à ras le sol, trous du souffleur – que dit-il ? il répète, que fait-il ? il souffle le même ? pourquoi ? personne ne veut savoir – et pourtant oreille au sol on entend le grondement, le deuil en approche, la terreur qui monte, les lames de fond, les hordes barbares, les troupes enivrées, le feu, le sel, la brûlure, l’éruption – où sont les tendres, les doux, les sages ? devenus petits broyats sous les presses, herbes tentant la repousse entre les dalles – ce presque silence et le lent mouvement processionnel en appel de fond – progression, invasion, le ton monte et l’eau et le feu, la boue, le sang – implacable avancée du désert et de la nuit.

 

Cette petite tour inversée au fond de l’eau, abîme dans l’abîme, puits du temps au creux du monde, est-ce porte vers l’avant, est-ce ouverture vers l’encore insondé – combien de temps, combien de paliers, quels artifices pour pouvoir descendre là, au fond du fond, à l’encore plus fond, accéder à l’arrière-fond du fond.

 

 

Ce sont courses folles en échine, dégringolades vertigineuses, il est temps – ouvrir les écoutes et plonger, lac noir, mer immense, le sans fin et le sans fond à l’unisson, lieux de toute perte, bulle d’air pour toute embarcation – et l’immersion – boule de nuit dans la nuit d’eau, terre et feu abolis, seul le maelström, l’engrenage, nourriture de la solitude [elle ne doit pas mourir, elle perdure, nulle part où aller, rien à explorer, mais ce voyage sans fin] – surface sombre, sans reflets, sans perspective, surface de métal brillant, glaciale, renvoi d’images aplaties – ce qui fut, replié, refermé, les temps morts, paravents et parasols abandonnés – le fatras des toiles et des plis, singe la mer et y trébucher, monnaie courante – et quand le vent, gonflent cette eau et ces voiles, s’enflent, démesurées, nappes, emballements, plaquent et l’heure venue, face devant contre, nuque tenue, sable en bouche, crissant – royaumes sans roi et sans eaux, le plat, le sec, le seul aujourd’hui à lui livré, opaque et terne.

 

Echelles de corde

 

 

Échelle de corde dans le soleil
L’amorce, l’amande, une pente, une inclinaison à suivre – orienter et laisser dérouler la longue chaîne de l’ancre, bruit seul  en guide – entendre, attendre, lié à cette chaîne, à cette trame, attendre la remontée du son et des mots lancés vers les fonds, le petit dire ténu et tendre qui se propage, revenu de là-dedans, de là-bas, de peut-être – est-une chasse, est-ce une pêche, est-ce une quête ? gibier, fretin, menue monnaie – dans ce vase, le seul butin d’un jour inutile n’étaient la splendeur de la lumière et quelques éclats de voix – l’inutile au cœur pour viatique avant la fin du chemin, la bretelle de sortie

 

Le double chant, le double élan, l’infime aigu et le sourd lent et solennel – chemin de neige s’enfonçant en sous-bois, petite âme errante de Walser et toutes ces vies minuscules qui se lèvent au passage, fleurs, herbes, papillons et la lumière, voilée, intense, folle en sa danse et son jeu, nuages intermittents – retour des âcres et des scies, étrangeté du presque là qui se dérobe et laisse empreinte, empreinte seule sous la presse hydraulique – un murmure au fond de l’obscur, un petit chant minuscule, serait celui d’un enfant perdu, d’un Till parti à jamais, d’une âme oubliée dans le grand comptage universel, Walser, toi encore − les violons des ghettos,  leurs guirlandes sonores contre les gongs et les grondements guerriers, le fracas de l’acier, la terreur du plomb – et ces corolles au cœur de la nuit, ouvertes comme des bras, cœurs pulsant, corbeilles d’accueil et de douceur – entrer là, comme en un lac, oublier la fureur, la faim, la peur, l’effroi – si brève la trêve, si trompeuse la douceur – reviennent les maléfiques et les furieux, les brutaux et les violences – mais dans le sombre labyrinthe, sauts et gambades, fusent les fusées lumineuses et les fous rires – s’asseoir, entendre, oublier les trompettes, ouvrir l’orbe des corolles

 

Pas de fourmi, de coccinelle, échelle de corde dans le soleil et l’onde là, mouvante, immobile dans la lumière – quelques sons à peine pour dessiner la barque, la mer, ce paysage et ce ciel, cette éternité de ciel, l’étale de l’infini, splendeur et effroi

 

Tarissement, l’eau douce siphonnée, engloutie, séchée, absorbée par le creux, la rigole, ce trou béant, sifflement de vipère – reflets mauves acier là où bleus encore il y a si peu et vivants et primesautiers – craquelures de peaux, veines saillantes, le sec à l’œuvre, défait tranquillement les mailles une à une, durcit le tendre, éteint le lumineux, coud l’ouvert – petite arrache permanente et insidieuse

©florence trocmé

 

 

Or la voix, le timbre

 

 

Or la voix, le timbre

Ronde et sarabandes, pugilats, entrées en force – danses grotesques au-dessus des fumées-calumets – passent les roues immenses, broient le sel et le sang et remuent le bas-fond – ils s’agitent, tendent des fils sur l’abîme – urgence, urgence, leur couper la route, arcboutés, tentés de tendresse, teintés de désir, à dévaster, dégager, évacuer, plus vite et plus loin – non ! pas cette mélodie-mélopée, l’envoûtement assuré, fera perdre pied, s’appelait jadis sirènes avant sonies assourdissantes – énergies folles, elles stacattent, avancent, pulsent à fleur cutanée, charroi de déchets, de nutriments, larmes et peaux mêlées, avancée massive, terrible –  grondements sur grondements, bottes et chars, casques – et la lumière, le phare, projections de feux, langues perçantes, les mots coupent et tuent, dissection, arrachements, acculements.

 

Et puis – rien – un silence infini, mer à perte de vue, étale – rai de lumière – d’où venu ? – mouvement à peine d’une barque sur l’eau, au large de tout –  horizon d’arbres et de nuages – sur le fil tendu ostinato oscillant – rien ou presque – nuit du monde, cligne à peine, soupir rentré – passage du cobra, un glissement, presque rien, de l’ombre, à ras  – vient le bruit, envahissement du  rien, jeté encercle, bâillonne, étouffe – rien dévasté, hoquète, allaite son petit, pleure – se tait, tourne le dos et s’en va

 

Or la voix, le timbre, prend le grain, l’étire, le formule, le formate – du grain enténèbre le cœur et voile les yeux – du timbre ébranle le sang, le détourne, conduit à l’oreille – creuse en avant, souffle coupé, en avant, descelle le silence, l’entrouvre, esquisse de danse – la voix même de la nuit, voix de nuit, voilée, creuse la nuit, se fait nuit, appel nocturne à flanc de colline, escalade et dévissement – s’accroche à la paroi, chèvres efflanquées, volutes de fumée noircie à fleur de peau – travail, travail du son, sculpte l’entour, le vide, l’effroi en avant, parle à soi, parle au rien, parle au vide, le tutoie, l’escalade, le dévide, le reprend, le sonde et l’agrippe – toi, nuit, toi, obscur, toi, silence, écoute, engloutis, éteins que cesse cet impossible, cette tentation, cette illusion – heurts et lignes, s’enfoncent plus droit dans le sombre, dessins esquissés sur la paroi.

 

 

©florence trocmé, 2009

 

 

Clarice et Clara

 

 

Il y avait ronde
Il y avait ronde, il y avait danse, il y avait chaîne – longue chaîne de l’ancre au fond du puits – à tracter grain à grain le temps-cendre, fine bruine de l’enfui sur le bel aujourd’hui – cloches, cloches, grincements de poulies et de haubans – masse aveugle en branle obscur, gonfle ressac et cogne à quai – heurtoir sourd de l’engouffré éclaté sur le rocher et myriades d’infimes fusées dans l’anneau-nuit – lancés chocs et fracas, brisures et fragments – compilés, réassemblés, frottés, usés, rapiécés et recyclés, temps de ver luisant – balises dans le noir, bouées sifflantes, ressassement de la houle sur les hauts-fonds – comme noyés appelant, appelant en vain sans fin sans fin en vain – dans la nuit noire, corne de brume, lancinements et craintes – le bruit seul, respir et plainte, gonflement de la mer et de la nuit, le cœur ouvert en gouffre, sans fond, sans fin, trou noir.

 

 

Clarice et Clara

 

« Je voue donc la chose que voici à l'antique Schumann et à sa douce Clara qui ne sont aujourd'hui que poussière, malheureux que nous sommes. Je me voue au rouge aussi vermeil que mon sang d'homme en pleine force de l'âge et je me voue donc à mon sang. Je me voue surtout aux gnomes, nains, sylphides et nymphes qui hantent la vie. Je me voue au regret de ma pauvreté passée, du temps où tout était plus sobre et plus digne et où je n'avais encore jamais mangé de langouste. Je me voue à la tempête de Beethoven. À la vibration des couleurs neutres de Bach. À Chopin, qui m'amollit les os. À Stravinsky qui m'a bouleversé et enflammé. À « Mort et Transfiguration », où Richard Strauss me révèle un destin. Je me voue surtout aux veilles du jour présent et au jour présent, au voile transparent de Debussy, à Marlos Nobre, à Prokofiev, à Carl Orff, à Schoenberg, aux dodécaphoniques, aux cris discordants des compositeurs de musique électronique – à tous ceux qui ont su toucher en moi de façon alarmante des profondeurs inespérées, à tous ces prophètes du présent qui me prophétisent à un tel point qu'en cet instant je vais exploser en : moi. En ce moi, qui est vous, car je ne supporte pas de n'être que moi, car j'ai besoin d'autrui pour tenir debout, tant je suis fou, tant je divague. »

 

(Clarice Lispector, l’Heure de l’étoile, (A hora da estrela, 1977), roman, traduit du portugais par Marguerite Wünscher, relu par Sylvie Durastanti. Éditions des Femmes, 1984)
Et à titre de trace, ici, de quelques propos saisis à la volée hier soirdans l’émission le Magazine de France Musique, où était reçu François Noudelmann, auteur de Le toucher des philosophes. Sartre, Nietzsche et Barthes au piano aux éditions Gallimard.

 

 

Tohu-bohu

 

 

conjonction de coordinations
en quatre temps :
Jacques Demarcq et Eno dans son arche in Folle Genèse (récemment paru dans la collection Trait court, chez Passage d’Encres) ;
L’utopie Lilypad (Le Monde), une invention de l’architecte belge Vincent Callebaut, « ville flottante pour accueillir les réfugiés climatiques ». Il s’agirait d’une « ville-atoll amphibie, écologique et autosuffisante dérivant sur les océans au gré des vents et des courants, [...] arche de Noé futuriste pour les réfugiés climatiques à venir ».(Rappel : 250 millions de personnes pourraient être privées de leur terre du fait de la montée des eaux au XXI^e siècle ;
Le pasteur Alain Houziaux et le début de son livre Le Tohu-bohu, le serpent et le bon dieu ;
Mon propre texte dans Empreintes de la couleur :

 

Au début, au tout début sans doute le monde n’était-il que ténèbres. Opaque et silencieux, lunaire, immense marais désolé où régnaient sans partage le terne et l’obscur. Au début, au tout début peut-être, avant ce jour où quelque astre croisant au large de cette planète lâcha dans l’espace intersidéral -comme un navire son panache de fumée- une longue coulée de feu. Les eaux mortes s’embrasant émirent un rougeoiement rayonnant dans l’univers : la couleur était venue au monde, l’ombre s’en allait en fumée (Louis Paul-Dauphin, Florence Trocmé, Empreintes de la couleur, 1989)

 

 

heure de langue et d’inhumations
Heure de langue et de pot mêlés – fourbus pots pourris, ramas d’acceptés et d’entendus (bien et mal), à filtrer goutte à goutte – élixir improbable, juste une soupe et encore, pauvre, épaisse, collante

 

Dans l’entre-deux, rigole ou canal, faille et ride, pour le fluide, fuseur et se faufilant, chuintements désaxés – se rit de tout et de vous, cascades et saute-moutons

 

Alignés soir après soir en couches épaisses les corps morts du jour, décompte sans fin, sépulture intime trop petite – toujours alignés, empilés, couches d’oignons, pelures et pelisses, peaux et fourrure, empilés jetés à pleines brouettes.

 

En écho avec Jean-Pascal Dubost, Jacques Demarcq, un ruisseau de montagne, le drame palestinien & Fanny Aboulker qui aligne jour après jour les chiffres, un pour chaque juif assassiné pendant la guerre et

 

 

h.d. (hilda doolittle)
« La charpente d’os n’a pas été faite pour tant de coups mêlés de tant d’effroi » (H.D., in Walls, traduction inédite d’Auxeméry, à paraître dans la revue Siècle 21, n° 14 en avril 2008)

En pensant aux morts palestiniens et israéliens.

 

 

truites fario et rires encore

 

 

CŒUR DE CAILLOU ET DE RISEE
Lourde caillasse avalanchée, obstruction des voies, conduites et canaux en dangereuses retenues, accumulats meurtriers – telle la parole stagnante, pourrissante d’immobile, d’incirculation – pleurs non irrigués, peurs en plein jour, à vif de peau et d’yeux, dents à craie et cri, criaillements de feuilles mortes et de boues, sillons colmatés de plâtre – à retourner, sonder, attaquer continûment – eux béton|nous rivières et eaux, truites fario et rires encore et malgré |eux, murs impénétrables, obscures manipulations, exclusions, s’arc-boutent là-contre – et toi, torrent, cours d’eau jusqu’au cou mais en fluide, cœur de caillou et de risée.

 

 

Feu, froid, feu

 

 

Feu, froid, feu

Tombent et tombes à ciel ouvert, canardent et roquettes, tout tombe et retombe à tombeaux ouverts, fosses à charpies et massacres – tombes ouvertes à fleur de sol, passées et retours, ça revient toujours – si sûr le feu à tombeau ouvert – fonce sur le monde, tombe et referme la tombe.

 

Figures de glace et de gel, figures de froid, gelé d’eau figée, arrêtée, enrobés racines et branches – verre cassant et coulées d’eau, tapis, tissus, draps et voiles en continu – figé du glacé, arrêté du transi, coque de glace autour de l’os, froid au cœur même, aiguille et pointe

 

Feu et terre, glaise, à pétrir le cadavre abandonné, sépulture impossible, nulle antigone en ce monde – les fuites, les cohortes, réfugiées sans refuge, corps déjà rendus à la terre, gaines de glaise et de boue.

 

 

Claude Royet-Journoud
Il fait l’objet du dossier dédié de la dernière livraison du CCP, Cahier critique de Poésie du cipM.

Entretien avec Eric Pesty :
« Il y a toujours un jeu entre la représentation et l’irreprésentable. D’où l’idée de scène. Tu es dans la représentation du vivant et en même temps tu es dans son… pas dans son fantasme, mais dans son impossibilité à être représenté. Oui, l’irreprésentable, il y a toujours cette limite du langage. Cette impossibilité à être à la fois devant et derrière. On est toujours dans le langage, on n’arrive pas à s’en dépêtrer, c’est impossible. Donc comment fait-on pour longer ce mur, sans jamais réussir à le contourner ? On en revient effectivement à cette limite » (CCP n° 16, automne 2008,  p. 5)

Je retiens deux choses particulièrement ici et en premier lieu la notion de scène. Le poète se servirait des mots, des phrases comme d’acteurs sur une scène imaginaire (la forme ?) qu’il va déployer et où vont s’affronter ces entités pour tenter de susciter une représentation, précisément, au sens théâtral du mot, donner une représentation de quelque chose qui restera informulable mais dont la présence, en arrière-plan, dans la coulisse, va informer ce qui est représenté. Et chez lui, il le dit un peu plus loin, en particulier dans Théorie des Prépositions, « tout le projet du livre est de transformer l’articulation en récit », c’est bien une forme de « mise en scène » !

Je retiens aussi l’idée de cette impossibilité qu’il y a à parler d’un outil en se servant de cet outil, cela renvoie aussi aux constatations de la physique disant qu’il est impossible d’observer sans altérer ce qu’on observe. Mais il semble aussi qu’une part du travail de la poésie contemporaine consiste à pousser le langage dans ses retranchements, à lui faire rendre gorge, peut-être à recueillir ses derniers mots, tant le contexte est délétère, sombre et âpre.

 

 

au-dessus du torrent

 

Douleur, immensité sans fond

 

 

Douleur, immensité sans fond – accumulats exponentiels, montant de tous les horizons, ce sont arrois de chevaux affolés, hennissements muets, visages écorchés, bouches ouvertes en cris éteints – immensité désertique de la douleur, paysage d’assèchement et de solitude infinis : passent les corneilles, hurlent les mouettes et les corbeaux, affamés d’une main tendue, d’autre impossible – chenille processionnelle des solitaires, des abandonnés, des perdus, des en-pleurs – ils parlent sans voix, lèvres mobiles, dialogues mimés, mains vides à creuser la terre pour ensevelir leur espoir.