L e f l o t o i r

Signes cliniques, de Christine Jeanney

 

 

Très beau récit de Christine Jeanney (édition numérique, publie.net), Signes cliniques. Elle décrit admirablement ces sensations très particulières et que je n’aurais pas aussi bien identifiées mais que j’ai parfaitement reconnues qui sont celles éprouvées dans le temps de l’attente la veille au soir et le matin d’une opération. Pour elle en plus, cancer et ablation d’un sein, ce dont il est peu question finalement mais plutôt de l’étrange dépersonnalisation qui nous prend dans ces lieux hospitaliers si peu hospitaliers. C’est très fort, et c’est remarquablement écrit. Ce n’est pas que le récit d’une expérience, c’est un livre d’écrivain.  
Mais encore une fois ce qui me semble important c’est que Christine Jeanney n’a pas écrit un énième témoignage sur un moment douloureux, particulier, décisif, elle a écrit un vrai récit, avec une vraie plume d’écrivain, sachant explorer très en détail une pelote d’émotions, de ressentis, ce qui donne à ce travail une dimension universelle (cela aussi qui fait travail d’écrivain, pas une expérience individuelle, mais une dimension où beaucoup peuvent se reconnaître). La démarche a quelque chose de proustien dans la façon dont elle analyse  des ressentis très particuliers au lieu de les laisser au bord de la route comme nous faisons tous avec ce qui est hors de notre champ habituel. Elle n’a pas « raconté » l’opération, ce que cela peut faire cette ablation...cela a souvent été dit, écrit, il n’y a pas forcément d’autres choses à en dire, directement mais en même temps elle en dit énormément par ce biais, qu’est la « représentation » par l’écriture de cette attente, de ce tournant dans une vie sans doute, etc. D’où non pas quelque chose de factuel qui suscite certes sympathie et empathie mais un texte qui s’ancre dans le lecteur et qui agrandit, par la reconnaissance de quelque chose qu’on connait mais qu’on ne savait pas connaître, le for intérieur.  
Je prends conscience d’un autre écho, avec Kafka, cet univers blanchi, dénué de tout affect, impénétrable, cette réalité à laquelle soudain on ne peut, quasi physiquement, plus ou pas adhérer. Comme si toute notre conscience en permanence avait, entre autres fonctions, celle d’adhérer un minimum à ce monde qui nous entoure et comme si un tel état d’attente, de même que certains états dépressifs, affectaient soudain ce réel en le déréalisant précisément, en le rendant incompréhensible sous ses redoutables apparences de normalité.... 
 
Christine Jeanney 
Signes cliniques 
éditions publie.net,  5,99 € (téléchargement) 
 
 

Exubérance du pouls

 

 

EXUBÉRANCE DU POULS
La mer est ouverte, comme jadis, et les entrailles, ces entrailles de roches et sables et ventres de baleine – ces cavités caverneuses et l’enfant perdu, infiniment solitaire au sein de la masse obscure, le fil de son chant, cette lampe pour lui de la voix – opposer note à note le clair de la voix aux grincements maléfiques et le poudroiement des sons des prés et des bois aux hurlements des loups et au croassement des corbeaux – l’éclair strie, fusent de partout fragments, éclats, branches et étincelles, feux de la vie et de mort si mêlés, jaillissement à se brûler, à joie et danses, allégresse des atomes, exubérance du pouls, afflux de l’eau dans le lit asséché et sang au bout des doigts gelés – s’étire la lumière sur la glace et dos rond en chat, se love pour mieux capter ce vent léger.

 

Ses cheveux brûlent

 

 

SES CHEVEUX BRÛLENT
Route ou ronde de nuit, mêmes phares balayant le noir, même regard hagard scrutant tout ce sombre, ciel et mer et nuages, pressés pressants, le grondement des eaux et le ronflement des flammes et la boue qui s’élance à l’assaut des hameaux – ses cheveux brûlent et sa bouche se remplit d’eau et de vase et ces détritus ces débris et déchets, carcasses de fer et de chair chassées par le courant, en courant il faudrait fuir mais en courant personne n’a jamais fui la mort quand elle est là – ses cheveux brûlent, sa bouche s’emplit d’eau, elle étouffe, elle s’enlise, statue de boue, statue de sel.

©florence_trocmé

 

 

Tapis de bruyères mauves

 

 

TAPIS DE BRUYÈRES MAUVES
Tapis de bruyères mauves, troué d’ajoncs – et sous la bruyère la tourbe en veines de feux, vaisseaux à l’assaut des arbres et des broussailles – dans les artères, chagrin lourd et visqueux, l’homme s’empâte, concupiscence et indifférence au cœur, mangeurs de temps – ce qui brûle, ce qui se vide, ce qui s’ensable, s’envase et s’enlise, nul ne le voit, regards détournés, accaparés comme oiseaux affolés – se précipitent bornés sur les vitres transparentes percutées assommés s’écrasent lourdement au sol, envolés des hauteurs vol ultime pour échapper aux flammes – court le feu, court sous terre, suit la tourbe, se propagent comme venin injures et haine, sous la peau lisse et mate, tirée au cordeau par artifice – artificiers incultes et vaniteux amorcent les bombes de l’embrasement prémonitoire – l’eau monte, le feu gagne, éros s’effondre, thanatos rôde

 

 

Passagères des temps enfouis

 

 

PASSAGÈRES DES TEMPS ENFOUIS 
D’une pierre éclatée, mille brisures, fragments d’étoiles mortes, lancés dans le noir d’entre elles, à tire d’ailes – longue, longue traîne du son et ses résonances – heurtant doucement les parois les tympans se lovent et se reprennent – roulent à nouveau vers l’avant l’arrière l’en dessous, dimensions d’espace multiples, accueil de l’écho, répercussions par myriades – embarquer à bord de ces sons-là, emporté par l’écho, la voix lointaine engrammée dans ce qui résonne à perte d’oreille – le labyrinthe s’éclaire par moments puis la nuit se referme – ci-gît le chant, ici enclose la voix – d’où êtes-vous, qui appelez-vous ainsi, qui êtes-vous, du fond du temps un instant levées, passagères des temps enfouis, immense cohorte des en-allés à jamais défilant sans relâche, là, juste sous terre et peau ?– cortège des disparus cousus de leur doubles, instants du présent qui s’engloutissent à chaque instant dans le néant – passez passantes du passé, passez revenants de l’hier et vous venant de l’à-venir – passées d’oiseaux en ombres chinoises sur les voiles de l’âme.  


©florence trocmé

 

pantomime

 

 

PANTOMIME 
Ce que tu traces t’entraîne, fil tendu, fragile, instable, oscillant comme corde musicale – c’est le tracé suivi par ce qui tombe sans cesse vers le fond, c’est la trace invisible ouverte dans l’air par ce caillou jeté pour sonder ce qui n’a pas de fin – chute infinie, le monde sans réponse vibre sans toi, infime point dansant pantomime avant dissipation de ce qui fut pas même un songe. 

 

Voiles sans bateau

 

 

VOILES SANS BATEAU 
Vers le fond, ouvrir une percée dans le noir, la masse compacte et hermétique – toucher lent en caresse à fleur de roche, ne rien brusquer, à l’affût posté et captant – dans l’effleurement se glisser, embarquer, le navire a surgi du sombre – et toi pied à bord, enjambée la masse noire, nuit ou mer même noirceur menace – effroi, froid, ombres effilochées affleurant, effleurant le visage – est-ce vent, est-ce souffle, est-ce caresse ou sort jeté ? – ô ces présences fantômes, ces drapés sans corps, ces voiles sans bateau, tout passe et glisse, tout n’est que fuite diaphane, aurore boréale, lambeaux de brume − paysages et visages délavés par l’érosion et le sable du temps – tout se consume à vue, seule demeure la réminiscence en draps de deuil.  

 

 

Extension du domaine des plaies

 

 

EXTENSION DU DOMAINE DES PLAIES
Eaux et feux, croix − brûlent les herbes, les forêts, déboulent les pluies-cataractes, emplissant les yeux déjà morts à la lisière du désastre – le trop de tout s’épand, sans frein, sans relâche, la mesure n’est qu’un souvenir, le tempéré ni clavier ni climat, températures et fièvres à la manœuvre – toutes barrières rompues, glissements et creusements, limons, laves, assauts de sauterelles et de vagues, extension du domaine des plaies – le feu couve et court dans la tourbe, l’eau gonfle en poches menaçantes, le désert l’aride le sec prennent aise et avalent le vert le frais la rosée, et les vents légers – propagation et prolifération de la faillite au creux des arbres et des corps – qui dira encore la nécessité du ruisseau, qui verra l’éclair de la truite fario, quelle attention pour le bruissement du vent dans les feuilles, le chant de l’oiseau à l’aube, quel accueil encore pour le rêve & la parole ?

 

Petit crabe

 

 

PETIT CRABE
Corps en cuvette, diaphragme en parapluie, comme passoire pour quelques loques encore et débris d’âme flottant sur les eaux de la dévastation – cœur détecteur de collisions mirifiques, explosantes fixes et pulsars invus, à part de la masse obtuse, compacte, grégairante – diverger, s’écarter, ni haut ni bas, ailleurs, creuser sur place comme le petit crabe, s’habiller d’eau, s’enfouir en discrétion, en absence, délier les fils agglutinés par milliers, millions, à chaque point de soi, détricoter le tissu – il faut couper, tailler dans le vif, l’acquis boursouflé, revenir boule à zéro, boulier billes alignées à gauche, rien à compter, rien à décompter, n’être plus monnaie d’échange, ni proie de marchand mais marcheur à pied, buveur d’eau et mangeur de pommes ramassées – se promener avec Walser, déambuler sans déambulateur dans les livres, à sa guise, à gué, être ailleurs, là où rien ne se joue.