L e f l o t o i r

de la tête d'Henri IV

 

La tête de Henri IV 
Énorme surprise en regardant les statistiques du Flotoir, un afflux soudain de visites, une multiplication par un facteur 10 totalement incompréhensible avec quelque 400 pages vues en quelques heures. La liste des mots clés révèle une récurrence très marquée du groupe de mot « tête de Henri IV ». Laquelle vient d’être retrouvée et authentifiée, certes mais je n’ai jamais parlé sur le flotoir de la tête d’Henri IV (c’est désormais chose faite !). La poursuite de l’enquête me permet de comprendre que les visiteurs sont arrivés par le biais de la recherche image de Google. Je tape donc « tête d’Henri IV » dans la dite recherche image et en effet sur la première page de résultats, je vois apparaître quelque chose qui m’appartient ! Pas la tête de Henri IV, mais une de ces photos de cailloux têtes, dont j’ai publié quelques exemplaires dans le Flotoir en avril 2005. Et le plus extraordinaire est qu’il y a bel et bien une ressemblance possible entre la tête retrouvée d’Henri IV et mon caillou-tête. La seule explication possible est que Google a trouvé ses résultats en utilisant une fonction de reconnaissance des visages, puisque pas un mot dans ma publication de 2005 n’a trait à Henri IV.... Troublant, très troublant, voire très inquiétant.  
 
Perros, piano 
découvre avec délectation que Perros était un « pianiste amateur passionné » (Lüthi, 194) 
  
Fièvre noteuse 
Fièvre noteuse tarie (momentanément !) par excès de notes sur la note. Overnote !  
 
et tous les minuscules 
lasse de lassitude et de laisses à ramasser ou se mettre au cou, filer la métaphore, ventre à terre, le chemin de craie l’emprunter puis l’effacer derrière soi, s’enfoncer sous le couvert non mis – adieu ambitions, dos tourné à petite foule servile, conversations avec les fourmis les éphémères les libellules, et tous les minuscules, frères et sœurs à soi par taille – le ras de terre, oreille collée contre sol, écouter les pas qui s’en vont à jamais, le lent doux irrémédiable effondrement de la poussière du temps – cales pleines de moutons, retourner au port d’origine, coque estampillée n.o.n, réversible voyage, hors irréversible enlisement du n.o.m  
 

le chemin désert, trait de craie

 

Perros et Hohl 
Cherchant le livre des Papiers Collés dans ma bibliothèque (je sais en avoir au moins un tome), je le trouve et non loin, le magnifique Notes de Ludwig Hohl, que l’on pourrait ajouter me semble-t-il à la liste des grands noteurs. 
« À retenir, à propos du piano : si, sans le toucher, on produit un son près de lui, il résonne. L’universel – vu de bas en haut – représente une organisation musicale, comparable. Si tu fais les bons mouvements, grands ou petits, peu importe, l’univers vibrera » (Ludwig Hohl, Notes, L’Age d’homme, 1989, p. 122) 
Que je rapproche de la remarque de Perros sur la note qui doit sonner et résonner, si elle est juste. 
 
Une anthologie d’échos 
...dont j’ai toujours rêvé, qui tel un marabout géant, sauterait de citations en citations, toutes époques, lieux et personnes confondus, fondée seulement sur les échos, les résonances, les analogies.... 
Elle est peut être latente dans le flotoir ?   
 
Perros et la biographie 
« Vouloir en savoir plus long qu’il n’est permis sur un écrivain [...] c’est le goût du meurtre qui l’explique. » (Pc 1 48, cité par Ariane Lüthi, p. 148) 
→ il n’y va pas doucement sur ce sujet... Doit-on lui donner entièrement raison, de toutes les façons ? Je crois qu’en effet c’est la façon qui compte, la démarche, ce qui anime le chercheur ! Simple instinct de voyeur, déjà répréhensible, fouilleur de merde, beaucoup plus contestable ou bien l’idée sans doute fausse que la vie explique l’œuvre. Sujet mille fois rebattu mais qui reste intéressant. J’ai du mal à délier mon intérêt pour une personne de celui pour une œuvre quand j’ai la chance de connaître l’auteur, un tout petit peu ou mieux. Mais c’est au fond ne pas faire tout à fait confiance à l’œuvre que de chercher à savoir en dehors d’elle, peut-être ?
 
Perros et la venue de l’écriture 
Chez cet homme totalement dépourvu, il me semble, du romantisme de l’écrivain, celui-là même que je vois trop souvent à l’œuvre, de façon caricaturale et imbécile, cette curieuse assertion que les « moment d’écriture » correspondent à un « état de transe » où l’auteur est comme « expulsé de lui-même » (cf. ce que dit aussi Auxeméry, avec insistance, ces derniers temps, à ce sujet), assertion qui devient peut-être plus compréhensible si on la complète de cette autre remarque « c’est bien l’écriture qui travaille le poète, et non pas l’inverse. » 
→ Variation sur le thème « je ne travaille pas, je suis travaillé ». L’idée mallarméenne évoquée juste avant par Ariane Lüthi du poète qui « cède l’initiative aux mots » les laissant « s’allumer de reflets réciproques » (cité p. 152 et 153) 
 
Penser... noter 
(me fait penser à l’exergue valéryen du flotoir : « Retenir, noter, comprendre, combiner, prolonger, préciser. » !  
Valéry qui dit « penser c’est perdre le fil », à rapprocher de l’idée de Perros que la note est liée aux pensées involontaires. Et que nous sommes responsables de ces idées et que nous devons les assumer « dussent-elles ruiner un patient édifice » (cité p. 131). Celles dont je dis qu’elles se manifestent précisément quand le fil (à plomb ! de plomb et d’aplomb !) n’est plus conducteur, qu’il se rompt et que la pensée sort des rails, peut divaguer et devenir plus vraie, plus neuve, moins conditionnée, moins dictée par (ici liste très nombreuse... !) 
 
Perros et Walser 
Walser n’a pas été évoqué par A. Lüthi, le sera-t-il ? Mais lisant que Perros écrivait sur n’importe quoi, des bouts de papier, des tickets de métro, des boites d’allumettes, de papier hygiénique, qu’il en « était couvert » de ces petits papiers, je pense aux microgrammes de Walser, à ses tickets de caisse, morceaux de papier journal arraché, etc.  
 
De l’intelligence (Perros) 
« Je n’ai pas une intelligence de normalien [...] mais une intelligence oxygène. Je m’en sors toujours grâce à elle. » (Pc1 87, 155) 
 
le chemin désert, trait de craie 
le chemin désert, trait de craie, filant solitaire vers le couvert – les résineux, leurs verts gris, leurs pointes, invite à concerter avec elfes et sorcières, pensées fugitives – feux de bois crépitant, feux de joie, brûler ses papiers vieilles lettres et textes avariés – se laisser embarquer et dériver à demi-asphyxié, se changer en sirène, inviter les elfes dans la cathédrale engloutie – [entends-tu les cloches, à minuit, sur la mer ?] – appel lancinant des bouées hurlantes, figures de la détresse, détricotant les trajectoires, coupant l’échappatoire, sonnant la fin de partie et la marée montante.  

Le livre-brouillard

 

Une étrange superposition 
Sur Arte, le concerto de Grieg avec en soliste Elisabeth Leonskaja – visage très beau, impressionnant, émouvant, une sorte d’à nu, de joie grave – et en arrière-plan, insistant, le visage d’Arlette Albert-Birot, peut-être en raison d’une toute petite ressemblance – double étrangeté, d’imaginer Arlette jouant du piano  – et de la croire vivante et présente. 
  
Perros parle de la note 
Non seulement il en écrit et sans doute il n’écrit presque que ça, mais il en parle.  
Il en dit notamment deux choses magnifiques :
Elle est naïve, parce que confiante. 
Elle préfère sonner, résonner. 
→ Cette naïveté, oui, qu’il ne faut pas craindre. On est à nu, parfois très bête, manifestement inculte lorsqu’on note (puisqu’on note aussi pour « travailler »). (Mais aujourd’hui la puissance d’Internet permet de vérifier ses approximations et de les corriger – ceci est un aveu !!!!) 
Cette naïveté qui doit être l’épouvantail des auteurs de livres de ou à thèse. 
→ de nouveau l’analogie note et son (deux lettres en commun dans ces mots) 
Si elle sonne juste, pour moi en tous cas, je l’entends et le m’accorde à elle. 
Elle résonne, je capte cette résonnance, souvent en la notant à mon tour, en la glosant parfois, en y repensant (façon de la faire sonner de nouveau), la ruminant comme ce « je ne travaille pas, je suis travaillé ».  
 
Perros et les noteurs 
Pascal, Leopardi, Lichtenberg, Nietzsche, Valéry, Simone Weil. 
Je retrouve deux de mes grands « fascinants » : l’auteur du Zibaldone et celui des Cahiers. Valéry, le noteur par excellence. 
 
Lichtenberg et le livre-brouillard 
Je ne connais le sens du titre Sudelbücher de Lichtenberg. 
Recherche :  
1. Lichtenberg n’a jamais employé le mot d’aphorisme, pour désigner son travail d’écriture, dont il parle davantage comme d’un Sudelbuch, « livre brouillard », une allusion aux registres comptables et de gestion.- source Wikipédia) 
2. livre-brouillard, main-courante, mémorial (terme ancien). Registres comptables d'emploi facultatif, sur lesquels on note les événements intéressant l'entreprise, dans l'ordre où ils surviennent, en langage naturel, et sans formalisme particulier, donc sans ouvrir de comptes. Servent de brouillon et de mémoire-tampon, permettant l'inscription au Journal, sans blancs ni altérations, comme l'exige la loi.
→ pour une fois que la comptabilité a quelque chose de poétique ! quel terme superbe que ce livre-brouillard, étonnant qu’aucun écrivain français ne s’en soit emparé (en tous cas à ma connaissance) 
  
De la note et de l’aphorisme 
Ariane Lüthi développe ensuite très longuement le parallèle entre la note et l’aphorisme et cherche toujours à faire rentrer la note dans un genre littéraire ou à démontrer qu’elle n’appartient à aucun genre, voire qu’elle en constitue un. 
La note montre le processus de la pensée, dans son cheminement. 
L’aphorisme donne le résultat.  
Et Perros : «  sous forme de pensée-phrase, le germe du fragment vous vient n’importe où » (cité p. 133) 
→ n’importe où, parfois n’importe quand, souvent en raison d’un défaut de la cuirasse, un abaissement des défenses (lesquelles adorent le prêt-à-penser ou l’obsession mentale) : moments de fatigue, de laisser-aller, d’endormissement, d’éveil après le sommeil ou au cours du sommeil... 
 
Perros et l’aphorisme 
Perros a beaucoup recherché l’aphorisme, l’a beaucoup pratiqué et là je sens que je m’éloigne et que ma compréhension adhésive ( !) ou adhérente ( !) se retire, se voile, se décolle. J’ai même du mal à comprendre. Toutefois grande admiration quand il écrit:« l’œuf est le plus bel aphorisme qui soit » !  
Car ce qui apparaît à propos de l’aphorisme, c’est son côté fermé, clos « l’aphorisme se passe de l’homme » (cité p. 134). Alors que la note témoignent d’une « pensée intuitive, empirique et indépendante, volontiers paradoxale, ouverte à tous les possibles, à tous les combinaisons [j’ajouterais à toutes les associations]. Formée de pensées qui suggèrent des pensées : art exploratoire, créateur [...] qui met en œuvre les tensions du langage et de l’expérience. (Ariane Lüthi, p. 139, exemple même de ces très belles analyses dont je parlais plus haut).  
  
Liquidité et solidification (Perros) 
Merveilleux Perros : « ce que je cherche, ce n’est pas la justice de mes pensées, mais la justesse, le tremblement, la solidification de leur "liquidité naturelle" (Pc1, 147, cité 144) 
→ ajouter cependant que là où tant solidifient compact, pâteux, pesant, lui solidifie aérien, aéré. On a l’impression qu’il matérialise et donc pérennise, comme d’un trait de crayon, le trajet, le tracé de la flèche.  
Et Lüthi, maligne, propose aussi que le lecteur soit incité à reliquéfier ce qui a été cristallisé. 
 
Cioran et ses « petites crises d’épilepsie » 
À propos de ses aphorismes, réfutant l’idée qu’ils en soient : « chacun d’eux est la conclusion de toute une page, le point final d’une petite crise d’épilepsie. Je laisse tout tomber et je ne donne que la conclusion » (cité p. 145) 
  
Cixous et les larmes de Saint-Simon 
Elle démarre fort, Cixous (Double oubli de l’orang-outang, Galilée, 2010). Sur l’évocation de sa découverte à la BNF d’une étrange ligne dans un manuscrit de Saint Simon, des tout petits dessins censés représenter les larmes de l’auteur, en proie au deuil de sa femme. « je me souviens de la douleur manuscrite de Saint-Simon pleurant terriblement sa femme comme ceci [ici deux lignes de petits dessins, reproduits dans le livre], ligne de larmes, « jet de larmes dessinées » « une ceinture de larmes en file ». 
  
Le carton, l’oubli (Cixoux) 
Paradoxe du carton (qui n’est pas le fameux carton de 1996 qui contenait les lettres perdues du père), il n’est « ni oublié ni non oublié ». Il va donc obliger à « repenser le subtil si subtil concept d’oubli ». Le programme du livre, sans doute et de nouveau cette autre réflexion sur le temps perdu, retrouvé, l’oubli, par quoi souvent Cixous fait penser à Proust.  
 
Échelle 
paysage de ville nocturne, regardé ce hérissement d’habitation comme une simple couche d’atomes – infime, infimité à l’échelle des astres – et pourtant les lumières, la multitude proliférante, millions de respirations synchronisées, milliards de combinaisons génétiques – infiniment moins encore qu’une couche d’atomes sous le balayage du microscope. 

de l'impulsion

 

Ariane Lüthi et la note 
J’en ai fini avec la longue introduction générale, parfois un peu répétitive et je me réjouis d’entrer dans le vif de l’un des deux sujets du livre, la note chez Perros.  
 
De l’impulsion 
Un système inerte – il semble impossible de le mettre en branle ou qu’il y faudrait un effort démesuré – et pourtant une impulsion minime peut y suffire, une décision minuscule, un microscopique passage à l’acte – si formés, premier mot, première note, amorce et déclenchement, l’écriture, le travail musical.  
 
Note écrite et note de musique (Perros) 
Perros qui compare la note (L. souligne qu’il n’a pratiquement publié que des notes hors ses deux livres de poèmes) avec la note de musique : «  la note doit être écrite dans une espèce de vitesse, c’est pourquoi je peux parler de la musique, évidemment, ça a un rapport avec la musique, ce sont des notes, des notes de musique. » (L. 109).
L. attire aussi l’attention à l’orée de cette partie – et cela évidemment m’intéresse – sur le fait que « notes et vers se trouvent rapprochés tout au long des Papiers collés. » (110) 
Dans les « tonalités » relevées par Jude Stefan : « humour, générosité, consternation, misère ». À proximité souvent du langage parlé dans un grand art de la rupture et de la coupe.  
 
Perros, la note, l’aphorisme 
la note – d’essence féminine 
l’aphorisme – un « caillou »  
et cela, cruel portrait (de Perros ou de ...moi ?) : « Faiseur de notes invétéré sur quelle marge puis-je les prendre, sinon sur celle de l’immense livre ouvert qu’est la vie. Et qu’est cette vie, sinon le texte de l’Autre, follement sollicité. » 
→ je peux traduire les choses ainsi : faire de sa vie un livre, pour la sauver peut-être mais comme on en est incapable, manger l’autre, son texte, sa vie, ses œuvres, pour faire un livre qui serait une vie. Noter le caractère vicieux du cercle...et de l’acte.  
 
Notes = déchets ? (Perros) 
Perros parle de ses notes comme de déchets (moi de certains textes que je voudrais écrire comme de ballots compactés à partir du contenu de la poubelle du jour !). 
 
Roudaut/Perros 
Trois caractéristiques relevées par Roudaut chez Perros et qui toutes me parlent !  
- goût musical de la phrase (musique a-rythmique) 
- amour des coulisses plus que de la scène 
- recours constant aux essais de voix 
→ Trois fois, je ne peux éviter de le noter, que je me dis que ce Perros (dont j’aime La vie ordinaire mais n’ai pas lu les Papiers Collés ((ce qui ne saurait maintenant tarder)) est... un frère.) 
 
De l’impulsion, bis 
tracteur ou pousseur ? l’inertie, masse-plomb, poids-atlas, quelle impulsion pur l’ébranler ? – labourer, creuser, pelleter, cela remplira-t-il la brouette (rouge, of course) ? – appuyer, ébranler, pousser, peut-on compter sur le dit effet papillon ? – inertie, entropie, sœurs non jumelles mais liguées, comment déjouer leur puissance ?  
 
Gregory Crewdson et Chantal Akerman 
Cette très curieuse et immédiate superposition de photos de Gregory Crewdson présentées dans une exposition à Baden-Baden (reportage Arte) et des scènes du film « Jeanne Dielman » de Chantal Akerman. Une scène presqu’identique, une femme et son fils autour d’une table dans une pièce baignée d’une lumière bleue – cette scène du film où Delphine Seyrig et son fils sont dans la pénombre de la pièce à vivre, ponctuée incessamment par le balayage d’une enseigne lumineuse clignotante toute proche... De même une photo de chambre à fait resurgir celle de la scène du « crime » à la fin du film, la banalité proprement atroce de la chambre, le poids de ce qui s’y passe (la mère qui se prostitue pour subvenir à leurs besoins à elle et à son fils puis le meurtre du client.) Dans le film de Chantal Akerman comme dans la photo de Gregory Crewdson cette impression que le temps est pris dans le formol ou la gélatine. 

lumière comme celle de l'artère

 

Isabelle Baladine Howald 
lu deux fois son livre Mouvement d’adieu, constamment empêché, qui me touche profondément. Je voudrais faire une note pour Poezibao, mais j’ai le sentiment curieux d’une fragilité de ce livre, qui n’exclut pas une forme de puissance et qu’un commentaire lourd ou maladroit pourrait mettre à mal. Il y a le scintillement (pp. 9, 16, 19), il y a le tremblé aussi, celui du nervermore, du jamais plus, celui qui atteste d’un changement. Trois mois, trois temps, un passage, un changement de lieu qui est aussi un changement de temps. Autour de l’empreinte, du souvenir, de ce qui a été.  
  
La note, entre la perception et la pensée (A. Lüthi) 
Idée très intéressante chez Lüthi que la note serait entre la pensée et la perception 
→ j’ajouterai qu’elle serait une sorte de précipité, pas encore purifié (tout cela au sens chimique des termes) entre la sensation et la pensée, précipité sous forme de mots, car quoi d’autres ? Pour l’écrivain en tous cas. Pour le peintre, peut-être un croquis spontané, rapide, un jeté de traits ? Pour le musicien, je pense que ce processus-là n’existe pas, mais il se peut que je me trompe complètement.  
→ sentiment de tomber tout le temps sur cette notion d’entre deux, la chimère des psychanalystes, l’image chez Coccia entre l’objet et le sujet et ici la note entre la sensation et la pensée.  
Mais comme le dit du Bouchet cité par A.L., on est toujours « en retard sur la réalité ». (Je pense que ce retard est aussi ce qu’exprime à sa manière Nicolas Pesquès).  
 
hammerklavier 
L’immense mouvement lent de la hammerklavier de Beethoven, plus de 16 minutes, je sais que j’en ai déjà parlé dans ce flotoir. Il vous reprend l’âme et la main à chaque instant. Adagio sostenuto : appassionato e con molto sentimente, 16’33 mn.  
 
Le journal poétique de Peter Handke (A. Lüthi) 
Très intéressante référence au « journal poétique » de Peter Handke (4 vol. parus – est-ce que Mon année dans la Baie de Personne en fait partie ? – après consultation de la bibliographie d’A.L., il semble qu’un seul des volumes ait été traduit en français sous le titre Le Poids du monde, un journal, novembre 75 - mars 77, traduction Georges Arthur Goldschmidt) 
Peter Handke y décrit « minutieusement » la manière dont il a commencé à traduire immédiatement en langage [curieuse mais très intéressante formulation] ce qui lui est arrivé. Il emploie le terme de Zeitsprung, saut du temps et écrit « ce vocabulaire qui me traversait nuit et jour devint palpable et objectif – quelles que pussent être les choses dont je faisais l’expérience, elles paraissaient dans "cet instant de la langue" libérées de tout caractère privé et devenues générales. » (cité p. 81) 
→ Il y a une nécessité de saisir immédiatement (voir tout ce que dit Cixous à ce propos, que j’ai noté à plusieurs reprises dans ce flotoir), saisir avant que jouent les réflexes conditionnés (en terme de physique, quelques millisecondes entre l’excitation et le réflexe, s’insérer dans ce minuscule intervalle de temps), la mise en langage ordinaire, l’aplatissement, l’écrasement que nous imposons en permanence à l’expérience. Handke dit qu’il faut tenter de saisir les « Momente der Sprachlebendigkeit », les moments de langage vivant et que le livre n’est pas « le récit d’une conscience mais qu’il en est le reportage simultané et immédiat.  ». (cité p. 82) 
→ serait-ce de cela dont il est question quand j’écris (ce 9 décembre) : « sortir sous forme de ballot mal fichu le contenu compacté de la poubelle du jour. » ?  
→ ces deux pages sur Handke me paraissent très importantes et surtout très proches de ce que je crois chercher et tenter. Mais l’enchifrènement nuit à clarté de pensée, et il faudra que je revienne à ces pages !   
 
lumière comme celle de l’artère 
regard non penché mais renversé, cet autre abîme, ce bleu sans raison sans fond, ce rougeoiement des braises d’un feu éteint d’éternité, le basculé scrutateur s’évidant en centre même, conduit de lumière seule – détecteur de particules infimes, neutrinos de sens partout cherché et reperdu – éclat si bref, intense mais fuyant, seule un fin sillage sur les cellules polarisées par attention extrême, tous détecteurs et antennes orientés, tendu comme arc entre infra et ultra, vecteur, lumière comme celle de l’artère.  

"Je ne travaille pas, je suis travaillé"

 

les citations d’Ariane Lüthi 
Je ressens la cohérence, ou du moins une certaine cohérence (par rapport à quoi, il faudrait le préciser) dans le corpus de citations d’Ariane Lüthi, un peu comme je l’avais sentie dans le livre de Jean-Claude Mathieu sur les inscriptions : autrement dit on tourne autour des mêmes soleils. Il faut juste espérer que ce n’est pas au détriment de l’ouverture sur la poésie en train de se faire. Chez Lüthi, les « revenants » sont Chappuis, Valéry, du Bouchet, par exemple... 
 
Perros, via Lüthi 
« Faire exprès de ne pas faire attention » (L. 74) 
et cela aussi, magistral : 
« Je ne travaille pas, je suis travaillé. Et ce travail ne débouche sur rien. Ne me rapporte rien » (in Papiers collés II, cité p. 75) 
→ Magnifique notion que ce « travaillé » : comme si le champ intérieur était sans cesse labouré, semé, récolté parfois, envahi aussi par les mauvaises herbes, du fait de quoi : soleil, eau, lumière, nutriments divers. Pour le champ intérieur, ces nutriments sont à la fois l’expérience (ce que certains appellent le réel, notion pour moi très floue) et les nourritures spirituelles, les livres, la musique. Ce qui suscite la réflexion.  
 
figure de corruption 
étale de l’eau, étale de la neige, l’immense et le minuscule, la flache, le rebut sale, foulé, pétri de pas – lente décomposition de l’immaculé en coton grisâtre, figure de corruption – de la simplicité parfaite au cadavre gangrené, le corrompu d’impuissance, le découragement entropique en cul-de-sac, chaos et saccage pour un instant de hors temps, hors lieu, un paysage de neige.

 

la pensée alinéaire

Lüthi, la pensée alinéaire 
« la pensée linéaire, continue, diachronique, est dès lors (à partir des années 60) opposée à la pensée alinéaire, intuitive, analogique. » (19) = celle-là même dont je parlais hier ! 
épisodique vs diachronique 
discontinue vs continue 
(me renvoie au continuum discontinu dont parlaient Marie-Claire et Alain Bancquart, pour leurs approches respectives du poème et de la musique). 
« Le discontinu n’est pas l’exception mais la norme (cf. Barthes, Deleuze, Foucault, Lévi-Strauss, Michaux ». 
 
Lüthi, le ralentissement 
« Selon Wittgenstein les pensées ralentissent, voire se paralysent au moment où l’on veut les canaliser et les ordonner en les unifiant ». (30) 
→ dans la note comme dans le poème, l’important est de se « laisser faire » et par quoi d’autre que par le « jeu » de ce qui se formule dans les mots qui se cherchent selon des processus quasi magnétiques, qui s’entrechoquent, s’appellent ou se repoussent, se laissent attirer ou se font résistants (force faible, force forte, gravité, électromagnétisme.) On sent très bien, écrivant, qu’il y a des appels et des points, des nœuds de résistance, il y a des flux et comme dans le cours d’une rivière, des obstacles au bon écoulement, lesquels obstacles sont parfois les nœuds cruciaux, sous lesquels grouille un monde.  
 
Ouverture de la note 
Ce texte de la note, dit Ariane Lüthi, reste ouvert, sujet à plusieurs interprétations. Il « place le lecteur dans une situation comparable à celle du noteur. » 
→ cela ressenti si fortement, depuis 2000 et les premières lectures des Cahiers de Valéry, cette envie de « gloser » les notes des Cahiers qui fut en grande partie à la source de ce flotoir. 
→ le livre de notes, comme le livre de poèmes ou l’essai appellent le carnet, autrement dit suscite l’action du lecteur, l’invite à s’impliquer concrètement dans sa lecture, pour un en-plus du seul livre, dans un réfléchir/réagir actifs et... noteur ! Rare de lire un roman carnet en main. Tout au plus souligne-t-on tel passage et il y a fort à parier que c’est parce que ce passage est de l’ordre d’une description ou d’une réflexion. Les livres relevant des autres genres, ceux que j’ai cités, sont mieux lus avec carnet et crayon. Il s’agit à la fois d’approfondir la pensée exprimée, de l’ouvrir pour compléments, contradictions, diffractions, associations – souvent aussi de s’en servir comme tremplin ou plaque tournante pour diverger vers une autre direction, à soi propre – il s’agit aussi de la mémoriser, de l’extraire de la masse des livres lus et à lire, de toutes les choses lues pour lui donner un abri 
→ le lecteur de notes serait comparable au lecteur de partition : il doit interpréter, il est en face de « l’expression plurielle d’un sens ». D’un jeu de possibles.
→ la note laisse entrer le lecteur, lui donne liberté : d’aller et venir, de se « servir » à sa guise, de laisser de côté, de développer très largement un point.  
À rapprocher de ma difficulté grandissante à aller au bout des grands massifs, de mon goût pour le « peu à la fois », de sorte que je puisse garder à chaque texte lu toute sa puissance motrice et dynamique, ébranlement des capacités de pensée, de rêver, d’écrire, d’imaginer (selon les cas – parfois tout cela en même temps). 
 
L’ambivalence des noteurs envers la note 
Lüthi note que de nombreux auteurs ont des sentiments ambivalents (tiens donc !) à l’égard de leurs notes et que cette dépréciation vient généralement ex post, après coup. 
 
Du discontinu, Bernard Noël (via Lüthi) 
« la fausse continuité du récit, de l’essai, du roman, endort, le discontinu du fragment éveille. Et il éveille au-delà de la littérature, il vous attaque, il vous oblige à vivre sa question. » (Bernard Noël, in Correspondance Bernard Noël, Georges Perros, cité par A. Lüthi, 49) 
→ finalement avec ma manie de lire 2 ou 3 livres en même temps le soir, dans mon temps de lecture, je fragmente le continu ! Je refuse la pente du flux continu qui « endort » pour recréer même dans ce qui n’en est pas un « esprit de note », qui « arrache aux habitudes et aux mécanismes automatiques, sensibilise aux aveuglements. » (50) 

Grey cake

 

De la note 
Alertée (positivement) par un article du site « Fabula », je sors de la file d’attente Pratique et poétique de la note chez Georges Perros et Philippe Jaccottet, d’Ariane Lüthi (Éditions du Sandre). Livre donc sur la pratique de la note, sujet éminemment sensible pour moi. 
D’emblée l’auteur parle de « poétique des marges » et je me dis que cette belle formule entre en résonance avec ma question sur la nature (et l’intérêt pour autrui) du flotoir.
 
Tentative écriture, le grey cake 
Écrire comme je le fais dans mes ébauches de poème une sorte de condensé de l’amalgame de pensées et sensations et émotions du moment et du jour. Est-ce cela que tente et fait Bernard Collin ? Rendre compte de l’imbrication et de l’étrangeté de ce grey cake (je pense au yellow cake, ce concentré d’uranium, qui présente une étape intermédiaire avant l’obtention du combustible nucléaire et que j’ai vu hier dans des sortes de machines à tambour, dans un reportage sur le nucléaire iranien). 
Pas tant pour dissimuler le réel d’une vie sans intérêt pour autrui que pour être le plus collé possible au mode de fonctionnement d’une conscience, à l’insertion d’un être lambda dans le monde à un moment T, pour être aussi en phase avec les recherches valéryennes, comment tout cela fonctionne-t-il, perceptions, sensations, mémoire ?  
Comme si être λ + T = grey cake, résultant d’une sorte de précipitation partielle des flux. Une part infime en partie élucidée/énoncée, une autre juste sous la ligne de flottaison (parfois repêchée par le flotoir !), et la plus grande part soit déjà détruite, soit enfouie dans les abysses, soit ayant commencé à filtrer → nappes phréatiques, ou ayant commencé à être filtrée en futurs minerais, minéraux, roches, etc.  
 
Ariane Lüthi, la note : texte autonome 
« Examiner comment la publication de livres de notes tend à transformer celles-ci en textes "autonomes", que l’on pourra qualifier de notes poétiques. 
→ même si je suis méfiante devant l’usage, ici, du mot poétique, force m’est de constater que c’est au fond la question que je me pose vis-à-vis du flotoir, lorsque je me demande s’il fait œuvre ! 
Je pense aussi à Antoine Emaz et à Lichen, lichen ou Cambouis.... 
 
Perros, poète celui qui 
[les citations de Perros pendant quelques temps seront bien sûr empruntées au livre d’Ariane Lüthi] 
« poète celui qui accepte d’être esclave attentif de ce qui le dépasse. » (Papiers collés III, Lüthi, 16) 
 
Coccia 
Un simple petit crobar ce soir, pour tenter de ne pas perdre l’objet de vue/  
 
               OBJET↔image/miroir/photo↔SUJET 
 
Ce dont il parle, ce qu’il appelle le monde sensible, c’est l’entre-deux, autour de la notion d’image, précisée par l’image dans le miroir, dont pour se faire bien comprendre, il a détaillé des caractéristiques très paradoxales dans le début du livre.  
 
Neuron firing 
Y aura-t-il flamboiement à la surface du lac, neuron firing ou seulement étale dépressif, noyage d’étincelles – non pas corrompre le matériau, l’enrichir comme uranium, hétérotopes en grand nombre, source de saveurs – comme quarks, cake de gluons et ta sauce alliée à l’autre sauce et à la pâte pour cette onctuosité – quelle consistance les cellules gliales, visqueuses, gélatine, limaces, gummi ? quelles propriétés et dans cette poisse les poissons électriques, neuron firing, s’allument, crépitent au passage de l’excitation – mirifique théâtre, splendides représentations dans la caverne crânienne – gestes aussi beaux que gestes des ringers avec leurs cloches de bronze – un alliage le bronze, chercher alliages et attelages, fusion d’hétérotopes et bouillie d’hétérogènes, mes gliales et neurones.  
 
Écrire la pensée pensante comme elle va 
Le but serait d’écrire la pensée. Non pas la pensée propre (philosophes), non, la pensée sale, hétéroclite, hétérogène, exquisément (oui !) éclectique, mal venue, ignorante et amalgamante, impersonnelle et calquée, la pensée pensante comme elle va à hue et dia beaucoup plus que limpidement, droitement, bellement, respectueusement – la pensée qui merdre, la pensée râlante, l’ergotante, la bébête, la pensée singe (et savant celui-là), la pensée qu’on a, la pensée qu’on est, pincées de poivre, de sel, de sucre – non d’arsenic, trop fort pour soi, plutôt dentelles et maladroites, à l’aiguille, zéro pointé, on tire quand même – la pensée associative, encline à l’embranchement, la divergence, la digression, la divagation, incapable d’aller droit, impuissante à logique et déduction – pensée sale, scories, rebuts, matériaux recyclés à foison, pur et original taux minime – la pensée sautant, vivante, allant, jouissant d’elle-même en dépit de son peu de reluisant – une pensée propre, à soi, quelconque, brouillon général, zibaldone, potage, brouet trop clair (beaucoup d’eau, pas de viande et quelques croutons goûteux).  
 

faisant buée pour un peu de chaleur

 

Coccia encore 
J’avance très lentement, car le livre est très dense et la notion centrale, sans doute très neuve, passablement fuyante. Mais le livre procède par courts chapitres, ce qui facilite beaucoup la lecture, comme si l’auteur taillait petit à petit les facettes de ce que sa thèse engendre.  
Affirmation troublante mais qui me donne le sentiment de devoir être examinée de très près et sans doute discutée :  
« Au fond de toute expérience imaginaire, cognitive ou psychologique se trouve un élément dont la nature n’est ni psychique, ni mentale, l’image » (75) 
→ cela m’évoque fortement dans un premier temps l’idée de l’introjection, ce processus par lequel nous formons une image de l’être qui s’absente (introjection première, notre mère), qui nous manque, et ce recours que nous trouvons en nous, la faculté de créer une image, une sorte de double sans matérialité, sans épaisseur (mais ce procès n’est-il pas éminemment psychique ?  – donc je pense que ce n’est pas ce dont il s’agit) 
→ il s’agit sans doute plutôt d’une expérience.  
 
Coccia, le sensible et le langage 
« Nous vivons suspendus au sensible, non au langage » 
→ cela, oui, on le conçoit bien, avec cette idée déjà notée que nous vivons dans un bain infini de sensible. Le chaud, le froid (de saison ces notions !), la lumière, les couleurs, la pression. La lumière à elle seule et son incessante modulation, un champ infini et magnifique du sensible ! Et ce bain de sensible déborde infiniment la capacité du langage, même chez le plus entraîné, le plus brillant, le plus virtuose d’entre nous à en dire même une infime partie. Même per se, dans l’état intermédiaire d’un langage qui n’a pas besoin de se formuler complètement pour devenir parole ou texte. 
 
Coccia et les petits êtres spectraux 
Et puis le voilà qui énonce cette idée tellement étrange (mais qui curieusement et sans doute par ignorance évoque pour moi les esprits animaux de Descartes ! : « connaître, percevoir, c’est s’approprier ces petits êtres qui conduisent une existence spectrale » (75). 
→ cette citation m’évoque aussi le beau titre d’Ariane Dreyfus, Les Compagnies silencieuses. 
→ Belle notion, cela dit, qui fonctionne un peu comme une consolation sur le champ infini de la solitude !  
 
faisant buée pour un peu de chaleur 
et le rideau de fer sur la glace, au nord, au si grand nord, le gelé sans paroles, le glacé sans feu, la plainte gesualdo – l’âme inquiète, perdue dans cette gare, jouant quelques notes, faisant buée pour un peu de chaleur – tous transports suspendus, toute silhouette en magritte devant la fenêtre, toute âme en chalamov dans le camp, tout espoir en walser dans la neige : survivre, attendre hier depuis jadis et toujours – métaphysique de pacotille, usure de tous les rouages : grince-t-elle encore la machine à parler, poulies et tracteurs capables d’extraire un tout petit quelque rien ?  

âmes en peine, et la tienne

 

  
âmes en peine et la tienne 
âmes en peine et la tienne, frileuses et pâles, transparentes, on ne voit même pas nos veines à la lumière, que faites-vous à errer, de jour et de nuit ? petits moutons à tondre, menés au pacage pour le gras, avenir de dévorés, où vous-mêmes, quand pour vous, par qui ou quoi vous, vidés, volés, éviscérés, grégaires, mangeant à la mangeoire commune et corrompue – bulles de savon 
flottant, dérisoires, au gré des courants et des vents fétides, ballotées de désirs en peurs, sans balises, sans repères, sans havre.  
 
Emanuele Coccia 
« Est donc vivant non seulement celui qui est capable de rapporter les choses du monde à l’intérieur de lui mais surtout celui qui et capable de donner une existence sensible à ce qui l’habite » 
→ sommes-nous capable de le faire, la plupart d’entre nous ? toi ?  
→ n’est-ce pas, ce don travaillé, le ressort d’une possible création artistique ou littéraire : « la vie est avant toute chose cette sensification de l’esprit, une transformation médiale de ce qui existe dans l’âme » (71) 
→ dans le monde tel qu’il va, rôle toujours plus fondamental de l’art (mais par l’art commercial, autrement dit l’art fabriqué, pour toutes sortes de motifs, souvent mercantiles), celui de faire que cette capacité de sensification de l’esprit demeure possible. 
Car l’hyper matérialisme paradoxalement vide l’objet, le monde, les choses, les rendent « jetables », éphémères et surtout sans présence (Bonnefoy semble croiser par ici !) et le manufacturé de basse qualité produit à échelle inhumaine éteint le sensible, l’assèche, le vitrifie.  
 
Emanuele Coccia et ce « monde supplémentaire » 
« Dans ce règne intermédiaire, dans cet inconscient objectif ou conscience apsychique, une vie supplémentaire semble s’ouvrir pour les formes : une vie posée au-delà des choses, mais qui se tient comme face aux âmes, comme devant les sujets. Un medium est précisément ce monde supplémentaire qui vient après la nature des choses est des objets, mais qui reste antérieur à chaque âme, à chaque psychisme, comme s’il s’arrêtait sur le seuil de l’histoire et de la culture après être sorti du règne naturel. L’existence du sensible, la vie des images excède la nature et l’identité d’une chose, parce qu’elle représente l’exode des formes de leur existence matérielle, mais elle n’offre pas nécessairement accès à l’histoire. L’existence médiale (dans le médium) de l’image est une forme de survie, qui n’implique ni la mort ni une forme de vérité, parce qu’elle n’appartient pas encore à l’esprit, à la conscience des vivants... » (74) 
  
Écho à Emanuele Coccia, avec Matthieu Gosztola 
En écho à Coccia, des extraits d’une grande méditation sur la poésie proposée par  Matthieu Gosztola et je viens de publier sur Poezibao :  
« Barbarant écrit ailleurs dans ce même Temps mort : "je n’existe qu’en fonction de ce qui m’atteint." 
Matthieu Gosztola cite Gide aussi, qu’il faudrait lire ou relire, peut-être, pour ces mots-là : « Gide nous l’enseigne : "que chaque attente, en toi, ne soit même pas un désir, mais simplement une disposition à l’accueil. Attends tout ce qui vient à toi ; mais ne désire que ce qui vient à toi. " Ou encore : "Saisis de chaque instant la nouveauté irressemblable et ne prépare pas tes joies, ou sache qu’en son lieu préparé te surprendra une joie autre." Ou encore : "Le rêve de demain est une joie, mais la joie de demain en est une autre, et rien heureusement ne ressemble au rêve qu’on s’en était fait ; car c’est différemment que vaut chaque chose." » 
Il poursuit :  « comme l’écrit Cécile Guilbert : "le temps n’élit jamais personne : il gâte les élus – ses alliés – ceux qui amoureux de lui en sont aimés en retour, pour rien, sinon leur pure dépense d’être. Qui de nos jours se sent vraiment enveloppé, caressé, aimé par le temps ? Qui sait l’éprouver, non comme le véhicule d’une perte, mais l’inépuisable gisement d’un don ? " Cela aussi qui fait la saveur de la création, toutes les filiations secrètes que tissent inlassablement tous ceux qui se penchent de ce côté-là de la vision vive perdurant dans une forme, c'est-à-dire de la vision vive qui donne traces sans jamais y trouver assise, juste tremplin pour continuer, aller plus avant encore, plus avant. » 
(Matthieu Gosztola, « L’amour la poésie », Poezibao, le samedi 4 décembre 2010)