L e f l o t o i r

Asthme d'âme

 

Œuvres témoignages, Müller et Antelme suite 
Avancé dans ma lecture de Renverse du souffle d’Herta Müller. En fait je pense que je fais fausse route en assimilant le livre de Müller et celui d’Antelme, car Müller n’a sans doute jamais prétendu écrire une œuvre de témoignage. Son livre n’est pas un livre de fiction, certes, mais c’est une œuvre littéraire avant tout. Le statut de l’Espèce humaine me semble beaucoup plus complexe. Müller tente sans doute de rendre par des moyens littéraires et notamment par la métaphore ce qu’elle a pu connaître et comprendre du ressenti, des sentiments, des impressions, des souffrances d’Oskar Pastior dans ce camp de travail soviétique. Il me semble qu’Antelme ne recourt pas ou très peu à la métaphore. Il serait intéressant de comparer pas à pas les descriptions de la faim chez l’un et chez l’autre.  
 
Asthme d’âme 
cela ronge insidieusement, petites plaques mauves s’étoilant en fougères fossiles, lignes de la main à même la peau du crâne – étoilement vertigineux, on s’accroche, c’est rampe de lancement, rien à faire, le coup part et c’est temps et tempe éclatés, voletant égarés dans la lumière d’automne si douce, si pâle et tendre, si seule dans ce chaos noirâtre, laves sombres, boues rouges, taches violettes et poumons anthracite, éclats de suie au cœur des bronches, asthme d’âme.  

"soupçon de littérature" ?

Herta Müller et Robert Antelme 
Beau et fort le livre de Herta Müller. Mais un tout petit soupçon, qui ici est comme le petit rien qui peut modifier complètement la donne, soupçon de littérature….. autrement dit, parfois, de faire du beau avec l’horreur...  
Confrontation en quelque sorte entre Antelme et Müller, non pas du tout dans l’idée d’une comparaison littéraire, qui serait ici de mauvaise aloi mais plutôt quant à la justesse de l’approche par rapport à ce qu’il y a à dire…. 
Müller est le témoin du témoin, puisqu’elle aurait recueilli le dire d’Oskar Pastior, qui fut ce déporté roumain-allemand dans les camps soviétiques de 45 à 49 dont parle le livre, livre qu’ils voulaient d’ailleurs, à l’origine, écrire ensemble, lui et elle. Antelme est le témoin direct.  
Cette question centrale est aussi au cœur pas tant du travail mais de l’attitude par rapport à leur travail des peintres, je pense ici à Music vs Miklós Bokor, dont je sais l’extrême réticence à dire quoi que ce soit, dans la volonté farouche de ne jamais en tirer le moindre profit personnel.  
Questions bien graves.  
 
Caspar David Friedrich  
Relevé dans un article de Fabula sur le livre Caspar David Friedrich, En contemplant une collection de peintures, édition établie et traduite par Laure Cahen-Maurel, Paris : José Corti, 2011, 
« J’ai vu beaucoup de tableaux aujourd’hui ; la plupart a un goût de fabrique, beaucoup un goût d’académie et une petite partie tout au plus peut être appelée création au sens propre. » (p. 88) » 
→ Il m’arrive de penser la même chose le dimanche matin en manipulant les livres reçus au cours de la semaine écoulée, en préparant l’article hebdomadaire Poezibao a reçu !   

Caillou-tête n° 20

 

Mémoire méandres

 

Mémoire méandres 
Curieuse expérience hier en me promenant à pied. Je cheminais, pensée vague. Soudain, vaguement toujours, je me mis à penser Camine, camine del mondo ; intriguée je cherche, vaguement encore, rien de très volontaire, dans tout cela, Dante, j’entends nel camine*, la conscience reprend la barre, non ce n’est pas del mondo, serait-ce della vita…. mais pourquoi ce camine soudain, que rien ne préparait, ne laissait attendre (puisque j’étais, dans ce vague même qui souvent les révèle, en train de scruter le sol à la recherche de cailloux-têtes). Eh bien, le secret de l’énigme ? La toile d’une petite terrasse annexe d’un restaurant portant le mot CARMINE.  
Bien sûr, de retour à la maison, il m’a fallu chercher l’incipit de l’Enfer : 
Nel mezzo del cammin di nostra vita 
mi ritrovai per una selva oscura 
ché la diritta via era smarrita. 
Au milieu du chemin de notre vie 
je me retrouvai par une forêt obscure 
car la voie droite était perdue 
(traduction de Jacqueline Risset) 
[* je ne suis pas italianisante]