Muzibao

(Lectures augmentées), André Tubeuf, Rudi, la leçon Serkin

 

Le tout dernier chapitre du livre d’André Tubeuf, Rudi, la leçon Serkin rend compte d’une promenade sur le site d’une célèbre plate-forme de vidéos où il découvre des documents qu’il ne connaissait pas. Muzibao a sélectionné un passage assez extraordinaire et l’inscrit ici dans sa rubrique « Musique augmentée », en proposant en regard du texte la vidéo dont parle André Tubeuf. L’image et le son ne sont pas excellents mais c’est secondaire !

« (...) Une autre fenêtre s’ouvrait, annonçant sans autre détail un Quatrième concerto de Beethoven avec Serkin, un de plus. Mais il l’annonçait live. Donc autre chose qu'une simple lecture d'un disque officiel, Ormandy ou Ozawa ou autre. Mais là, d'entrée de jeu, une image se montre. Le pianiste assis à son piano, son profil d'une gravité épurée : ce peut n'être qu'une photo, sous couvert de laquelle la musique sera jouée. Mais non ! L'image bouge, de qualité floue mais accusant assez la netteté des traits. Du profil elle passe aux deux mains, immobiles encore, attendant : un Serkin de quatre-vingt-cinq ans, trois ans sans doute après que je l'ai vu pour la dernière fois à Strasbourg, pendant son récital et après, enjoué, âgé déjà, mais toujours merveilleusement intact. Ce qui me saute aux yeux, ici, à l'image, ce sont ces mains immobiles et torturées, d'innombrables taches, sans doute des veinules éclatées, lui crevant la peau ; mains de vieillard trop visiblement marqué par un mal impitoyable et cruel : un grand corps à bout de forces. Mais comme il se tient, le dos droit, et ce profil toujours, sérieux, immobilisé dans l'attente, le suspens. Que va-t-il faire ? Sera-t-il à la hauteur ? Avec les mains dans cet état, ses pauvres mains d'ouvrier, et cette lassitude sur le visage, comme résignée... Pourra-t-il vraiment ? Ou bien ne verrai-je s'animer devant mes yeux, leurre cruel, non pas Serkin, mais l'ombre de Serkin ?

Ah ces grands vieillards ont encore quelque chose à nous montrer. Quelle merveille d'énergie contenue va, venue du cerveau et semblant balayer toute objection, tout obstacle possible, devenir intensité. Avec quelle force d'impact, furieuse à vrai dire, les doigts ici aussi vont fondre sur le davier, semblant s'y enfoncer avec une profondeur, une dimension de plus ; drive insensé, énergie littéralement incendiaire, qui se communique aux instrumentistes et les entraîne, les oblige à un surcroît de son et de vérité dans le son. Une âme est ici à l'ouvrage, à l'œuvre. Elle porte témoignage que l'âme peut. À peine si un sourire fronce parfois le visage qui n'est qu'attention, concentration, effort. Les doigts vont, dextérité enthousiaste, phrasant soudain comme on chante, avec une délicatesse, un tact immenses dans la façon d'annoncer ce chant, l'acheminer, le rendre soudain vrai — et lui seul vrai ! Ce chant qui vient du dedans, contraignant au chant Beethoven même !

Je ne saurais vous détailler cela. Vous vous précipiterez vous-même pour en croire vos yeux... Ce trille ici soutenu, trille d'école, qui nie son âge par la fraîcheur et l'immédiateté, l'évidence. Et cette relance attentive, comme à l'affût, pour recharger d'énergie le concerto qui se développe, comme s'il ne faisait dans son ensemble que résulter de la décharge électrique, électrisante, émanée d'un homme vieux et très seul, un homme fini... La cadence est là, les cinq insensées minutes de la grande cadence de Beethoven même, un récital en soit. Un homme de quatre-vingt-cinq ans va au bout de cela, rajeuni et comme rafraîchi, ragaillardi par l’engagement et l’effort. (...)

C'était à San Francisco, 1988. Peut-être son dernier concert ? Blomstedt dirigeait. À nous de nous ressourcer dans ce bain qui n’est pas de jouvence, mais d’énergie. D’âme. »

André Tubeuf, Rudi, la leçon Serkin, 2019, 224 p., 18€, pp. 189 à 191.

L.v. Beethoven, Piano Concerto no.4 in G major, op.58, 1. Allegro - Rudolf Serkin, piano,  Herbert Blomstedt, conductor,  San Francisco Symphony Orchestra. 1988. Lien de la vidéo
(Les autres mouvements du Concerto ne semblent pas disponibles).

(Lectures augmentées) Cinq mouvements pour quatuor à cordes opus 5 d'Anton Webern, par Marc Blanchet

 

Rappel du principe de cette rubrique "Lectures augmentées" : un passage de livre, la musique à laquelle il se réfère. Ici quelques pages du livre Les Amis secrets de Marc Blanchet, dédiées aux Cinq mouvements pour quatuor à cordes op.5 d'Anton Webern.

« Quelques coups d'archets — quelques notes dans lesquelles se coule une vision de l'humain : le début des Cinq mouvements pour quatuor à cordes opus 5 d'Anton Webern est une sorte d'entrée religieuse en solitude où chaque note voisine comme une cellule de moine avec sa suivante, où les accords bâtissent le lieu de ce retrait. Une urgence se fait cependant vite sentir, mélodie saccadée de salon viennois, comme une mode — un monde ? — à fuir ou à parfaire. Cette solitude qui trouve dans le frottement de l'archet, lent ou sec, de quoi assouvir sa nature, isole l'auditeur devant l'instant, et confie à lui seul, dans ce dénuement, la possibilité de ressentir une pensée musicale défaite de ses habitudes, et de son cortège de séduction. Jusqu'à la dernière note, cette avancée en soubresauts courbe le dos, avance, se dérobe, se donne, s'écarte — avant de s'allonger sur les dalles de la cellule et de sentir enfin le souffle du divin. Le second mouvement pourrait enseigner le don des larmes si une pudeur n'en retenait l'expression et ne cherchait à relever l'homme dans sa solitude pour des gestes purs, désintéressés de toute possession. À nouveau une voix sombre se fait entendre, comme un étirement qui cherche une autre issue, ou quelqu'un qui révélerait sa douleur à une assemblée paisible. L'instrument entraîne doucement dans cette formulation difficile ses semblables, unissant ces différents corps jusqu'à ce que l'ouïe ne puisse prétendre les distinguer, admettre comme seule réalité l'émergence d'un visage — qui n'apparaîtra pas. En l'espace de quatre-vingt-dix secondes environ, ce mouvement raconte que derrière l'aveu s'accomplit un désir de transparence, et que seule une parole survenue au-dessus d'harmoniques garantit le lien et la différence entre l'individu et la communauté. Cette rupture s'affirme dans le passage suivant, violence véritable mais hors des formes habituelles, ne déployant aucune ambiance pour amener à la blessure : seulement quarante secondes pour montrer qu'un corps impossible est un corps d'où la pensée s'échappe et où triomphe l'absence. La suite semble obéir à ce sentiment : un léger marasme s'écoule quelques instants, puis une mélodie désincarnée remue à l'intérieur comme un animal marin difficile à distinguer, avant que le temps s'égrène en pizzicati et que la nostalgie apparaisse dans une sensation d'essoufflement. L'esquisse s'emplit de couleurs puis appelle soudain la nuit. Un solo commence le dernier des mouvements : encore un solitaire qui sait convier à lui ses semblables, qui passent un habit de cordes finement tressés sur sa nudité. Quelque chose de propre à la nature de cordes se fait entendre : une tension, trop forte pour ne pas montrer la déchirure à quiconque tente de se confronter à l'écriture d'un quatuor, mais aussi ce temps révolu dont essaie d'émerger la musique d'Anton Webern, cherchant une pertinence nouvelle avec le paradoxe d'y parvenir tout de suite. Ce cinquième mouvement est le plus long : comme si son développement naissait des précédents, qu'il en poursuivait l'esprit comme en redécouvrait les traces. Il se déploie jusqu'à s'iriser, en gardant une tenue, en distinguant dans sa blancheur les moindres signes, en épurant le silence au fur et à mesure de son avancée. Les cordes dialoguent davantage, grondent parfois - d'un commun accord - puis se transforment en un déferlement d'une brièveté aussi troublante qu'intense, immédiatement ressaisie, s'écoulant à nouveau avec une majesté inconnue, jusqu'à célébrer leur évanouissement en un son continu. »

Marc Blanchet, Les Amis secrets, José Corti, 2005, pp. 175 à 177.

 

Vidéo, avec partition. Lien de la vidéo, durée : 12'34
Anton Webern (1883-1945), Cinq mouvements pour quatuor à cordes opus 5. Quatuor Julliard
1. Heftig bewegt : 0,08
2. Sehr langsam : 2.39
3. Sehr bewegt : 5.32
4. Seht langsam : 6.16
5. In zarter Bewegung : 8.09

 

(Lectures augmentées) Le troisième concerto pour piano de Prokofiev, par Marc Blanchet

 

« Le premier mouvement du Troisième concerto pour piano de Prokofiev : dès le début de l’œuvre, la machine lyrique rutile au soleil, dans des torsions soudaines, des virevoltes qui l’exposent encore et toujours plus au soleil, révélant ses couleurs vives, d’autant plus violente que le pianiste presse chaque pore de ce fruit lumineux, éclaboussant à son tour la lumière dans un échange si fécond et frénétique que le silence semble après quelques témoins jaloux imposant un pouvoir incertain. »

Marc Blanchet, Les Amis Secrets, José Corti, 2005, Page 29

Ici Martha Argerich, à Carnegie Hall, avec l’Orchestra dell'Accademia Nazionale di Santa Cecilia (Rome) sous la direction d’Antonio Pappano

Lien de la vidéo
Le troisième mouvement débute à 26’48.

 

(Lectures augmentées) "Bach-Fiction" de Philippe Beck

 

Dans son dernier livre Dictées*, le poète Philippe Beck propose une longue suite de poèmes tous liés à des œuvres de Jean-Sébastien Bach. La section s’intitule Bach-Fiction, sous-titre 68 chœurs commentés.

Voici par exemple un de ces textes

21. Cordialité

BWV 153/5

        Cordial Bouillonnant se laisse boire
        si la Pompe des Rampés
        est d'accord.
        Les Rampés, les bougies grandies,
        sont circulés dedans :
        les esprits animaux actionnent
        les membres liés, la pensée,
        un « Je regarde ceci »
        ou le désir des sables,
        l'effort de combler l'air locataire,
        pendant que les impeuplés
        grondent et forment des Non,
        des tintinno,
        loin de la mer mémorisée
        comme le mur fendu des Attirés
        et l'épée déposée à côté.

Il s’agit ici du n°5 de la cantate Schau, lieber Gott, wie meine Feind (Observe, Dieu bien-aimé, combien mes ennemis) (BWV 153), cantate religieuse de Johann Sebastian Bach composée à Leipzig en 1724.

Ce n°5 est un court choral « und ob gleich alle Teufel »


Pour accéder au n°5 directement, se porter à 4’52.

       
Lien de la vidéo

Texte du choral.
Und ob gleich alle Teufel
Et bien que tous les démons
Dir wollten widerstehn,
Voudraient se dresser contre toi,
So wird doch ohne Zweifel
Pourtant il n'y a pas de doute
Gott nicht zurücke gehn;
Que Dieu n'abandonnera pas ;
Was er ihm fürgenommen
Ce qu'il a pris en charge
Und was er haben will,
Et ce qu'il voudrait avoir,
Das muss doch endlich kommen
Cela doit finalement arriver
Zu seinem Zweck und Ziel.
Selon son objectif et son but.

On peut aussi écouter ce choral à l’orgue ici.
Et lire d'autres textes du livre de Philippe Beck ici

*Philippe Beck, Dictées, Flammarion, 2018, 246 p., 19€

 

(Lectures augmentées) Chopin, "Prélude n°2", André Gide et Edouard Ganche

 

[Rappel du principe de la rubrique « Lectures augmentées » : une citation extraite d’un livre, complétée par des exemples audio ou vidéo de la musique dont il est question]


Dans son livre Notes sur Chopin, André Gide s’attarde sur une œuvre de Chopin entre toutes, Les Préludes, op. 28.

Voici ce qu’il écrit à propos du Prélude n°2, en la mineur :

« ... considéré d’abord, paraît-il, comme une simple bizarrerie musicale ne se prêtant point à l’exécution (…) Discordant, certes, il l’est entre tous, et l’on ne peut pousser plus loin la dissonance. Il semble vraiment que Chopin tende à y aller jusqu’au bout de lui-même, jusqu’en des régions où l’être intime se désaccorde. Et ce qui rend la désharmonie de ce morceau plus saisissante, c’est qu’elle apparaît toute fatale et découler nécessairement de la donnée première. (…)  La partie supérieure (disons, pour plaire à certains : le chant), très simple, très calme, n’a rien en elle-même qui ne puisse aboutir à la paix, à l’harmonie ; mais la basse poursuit sa marche fatale, sans souci de la plainte humaine. Et de ce désaccord, disons, si vous voulez : entre l’homme et la fatalité, naît une angoisse que je ne sache pas que la musique ait jamais, auparavant ou plus tard, mieux exprimée. Cette basse fatale est composée elle-même de deux voix, qu’il importe que l’exécutant maintienne constamment très distinctes ; l’une enjambant par-dessus l’autre, par un grand écart de dixième et de onzième, l’autre hésitant sans cesse, et souvent comme tâtonnant entre le majeur et le mineur. (…) Non seulement la partie de la main gauche ne peut, ne doit pas être considérée comme un accompagnement, mais, au contraire, il semble que le haut et le bas soient en lutte. Et quand, à l’extrême fin du morceau, quelque sérénité résignée semble possible, c’est que la basse fatale, après une brève reprise, s’est définitivement retirée.
(…)
Oh ! non, certes, ce n’est pas là un morceau de concert. Il ne peut, me semble-t-il, que déplaire au public quel qu’il soit. Mais, joué à demi-voix pour soi seul, on n’en peut épuiser l’émotion indéfinissable, et cette sorte d’épouvante presque physique, comme devant un monde entrevu, d’un monde hostile à la tendresse, et d’où l’affection humaine est exclue. »

Le texte de Gide, Notes sur Chopin, qui est relativement court, est complété par une lettre et des extraits du Journal relatifs à la musique.
La dite lettre émane du musicologue Édouard Ganche*. Elle revient de manière très détaillée sur les différents points soulevés par Gide dans son analyse. Voici ce que le musicologue écrit à propos du Prélude n°2 :

« Dans le second Prélude, rien de bizarre. C’est la notation exacte d’un glas sonné par deux cloches dans le clocher d’une église de bourg. Soit par suite du désaccord des cloches, soit par suite de la modification du son sous l’action du vent, ou pour ces deux motifs, j’ai toujours entendu dans mon enfance ce glas lugubre, aussi dissonant, annonçant une mort et un enterrement prochain, tel que le reproduit Chopin avec les mêmes dissonances funèbres, et tel qu’il l’entendit certainement dans la solitude des bourgades polonaises. »

Édouard Ganche est un musicologue français (1880-1945), grand spécialiste de Chopin. Fondateur de la Société Chopin à Paris en 1911, en compagnie de Maurice Ravel et de Camille Le Senne, il dirige une édition monumentale de l'œuvre du musicien, publiée par Oxford University Press (1928-1932).
Dans cette lettre à André Gide, dont il admire l’écrit, il s’en prend à plusieurs reprises à tous les réviseurs et correcteurs qui ont dénaturé l’œuvre et montre comment s’il s’est employé dans son édition à rétablir le texte au plus près des manuscrits et de la pensée du compositeur.

Le prélude n°2 joué par Martha Argerich (2’09), partition déroulante.

Le même joué par Grigori Sokolov sur un tempo légèrement plus lent (2’44)

Le même encore joué par Evegni Kissin (2’40), partition déroulante :

lien de la vidéo

André Gide, Notes sur Chopin, avant-propos de Michael Levinas, 184 p. Gallimard, 13,90, aussi disponible au format epub ou mobi (9,99€). On peut feuilleter ici le début du livre, c'est-à-dire essentiellement l’avant-propos du pianiste et compositeur Michael Levinas.
La première parution de ce texte de Gide remonte à 1931.

Photo : un ouvrage d'Edouard Ganche

(Lectures augmentées) Chopin, "Prélude n°1", par André Gide

 

Dans son essai Le Jeu des ritournelles (1) sur lequel Muzibao reviendra, Aliocha Wald Lasowski consacre tout un chapitre à Gide. Gide et Chopin plus précisément.
Dans ce chapitre il évoque les Notes sur Chopin (2) écrites par André Gide.
Voici un extrait de ces Notes sur Chopin, extrait qui tourne autour du premier prélude de Chopin (Préludes op. 28). Dans ce passage André Gide s’en prend, non sans véhémence, aux pianistes virtuoses, qui selon lui dénaturent totalement l’œuvre.

« Est-il vraisemblable, je vous le demande, qu’au seuil de ce cahier, dans le plus limpide des tons, Chopin ait souhaité une manifestation si troublée ? Songez à la première Étude, en ut majeur également, si sereine. Songez aux deux Préludes en ut majeur du Clavecin bien tempéré ; quelle pureté, quel calme ; quelle évidente proposition tranquille. Songez aux préludes de Bach pour orgue, dans le même ton ; à leur extraordinaire caractère d’introït. Et je ne prétends nullement assimiler ce Prélude de Chopin à ceux de Bach. Mais il me plaît pourtant d’y voir, en tête du cahier, une sorte de fronton très simple, d’invitation. Comme le premier prélude du Clavecin de Bach, il offre d’abord une très pure phrase, qui ne se développera pleinement qu’après une première reprise d’haleine. Un premier élan forme une boucle parfaite, de quatre mesures dans Bach, de huit mesures dans Chopin, pour revenir au point de départ ; puis repart à neuf pour une palme plus complète dont le premier départ n’indiquait que la possibilité. Arriver à faire de cette offrande exquise quelque chose de chaotique, c’est un tour de force à quoi réussit le virtuose, et qui me plonge dans la stupeur. Ce morceau, bien au contraire, doit être joué tout aisément ; on n’y doit sentir nulle contention, nul effort. Il sied de ne pas abandonner le chant discret à la seule partie haute des deux derniers doigts de la main, qui ne font que doubler à l’unisson le chant de la partie médiane que Chopin a eu soin d’indiquer "tenu" ; indication qui, bien souvent, n’est pas observée, qui pourtant est des plus importantes. Oui, ce morceau n’est tout entier que comme une belle vague tranquille (en dépit de l’agitato que d’ordinaire on pousse jusqu’à la tempête), précédée d’une autre vague plus petite, et tout vient s’achever sur un remous tendrement exténué. »
 
L’écouter par Grigory Sokolov :

lien de la vidéo, durée : 0’46

Est-ce ainsi que l’entendait Gide ?

On peut aussi écouter l’intégrale des 24 préludes de Chopin dans une interprétation live de Raphaël Blechacz (avec partition déroulante).

1. Aliocha Wald Lasowski, Le Jeu des ritournelles, Arcades, Gallimard, 2017, 384 p.,24€



2. André Gide, Notes sur Chopin, avant-propos de Michael Levinas, 184 p. Gallimard, 13,90, aussi disponible au format epub ou mobi (9,99€). On peut feuilleter ici le début du livre, c'est-à-dire essentiellement l’avant-propos du pianiste et compositeur Michael Levinas.
La première parution de ce texte de Gide remonte à 1931.

 

 

(Lectures augmentées) "Malinconia" de Sibelius, d'après Eric Tanguy

 

Rappel : dans la rubrique "lectures augmentées", Muzibao rapproche des extraits de livres sur la musique et les œuvres évoquées.

Muzibao a rendu compte du petit livre du compositeur Eric Tanguy, écrit avec la collaboration de la journaliste Nathalie Krafft, Écouter Sibelius.
Ce livre est découpé en neuf chapitres, qui chacun s’arrête sur une œuvre de Sibelius et invite à l’écouter.

 

Le chapitre 1 est consacré à une œuvre assez peu connue, en France en tous cas, de Sibelius, Malinconia, une œuvre pour violoncelle et piano écrite en 1900 alors que la troisième fille de Sibelius, Kirsti, vient de mourir du typhus.
Eric Tanguy évoque la version de Truls Mørk et de Jean-Yves Thibaudet devenue semble-t-il quasiment introuvable. Parmi les rares versions disponibles en ligne, Muzibao propose celle-ci :

lien de la vidéo, durée 11’38
Jan-Erik Gustafsson, violoncelle & Graham Jackson, piano

« Cette pièce est un tombeau, un tombeau glaçant, et non pas glacé : on y trouve cette incandescence mélodique et mélancolique qui caractérise la musique de Sibelius, écrit Eric Tanguy qui ajoute que « dans la musique de chambre pour piano et violoncelle, cette pièce est absolument unique » et qui la rapproche toutefois pour la beauté mélodique de la Deuxième sonate pour violoncelle et piano de Fauré.

« Malinconia n’est pas une sonate dit encore Eric Tanguy. D’un seul tenant, cette partition déconcertante est constituée d’une succession de séquences. (…) Tout est en germe dès les premières mesures jouées au violoncelle, avec le chromatisme, du grave à l’aigu, très vite et soudainement interrompu par l’aigu du piano, comme un couperet. » (p.18)

Et sur la fin de l’œuvre, Eric Tanguy écrit encore : « Malinconia finit dans le grave, sur la quatrième corde du violoncelle, le do. C’est l’irréparable, la chute. (…) le ton est extrêmement sombre. Trois fois Sibelius recommence, comme s’il voulait échapper à la fin de sa fin. Mais c’est impossible. »

voici une autre version (sans images) :

Lien de la vidéo, durée 12’42
Raimo Sariola, violoncelle & Hui-Ying Liu, piano


Eric Tanguy, avec Nathalie Krafft, Écouter Sibelius, Buchet Chastel, 2017, 13€, (chapitre 1, extraits des pages 13 à 22)

Partition

*Les lecteurs de Muzibao sont chaudement invités à commenter les articles, à apporter des précisions, à donner leur point de vue, à proposer le cas échéant d’autres interprétations.  

 

 

(Lectures augmentées) "Cadence Secrète", de Paul Greveillac ou "La vie invisible d'Alfred Schnittke"

 

Parmi les projets de Muzibao pour cette nouvelle saison, un fort accent mis sur les livres ou textes sur la musique, autour de la musique, avec musique.
Il en sera fait chaque fois que possible une lecture augmentée : les passages choisis dans le livre seront complétés par des liens vidéo ou audio permettant de les enrichir ou de les expliciter.

Aujourd’hui, Muzibao se penche sur le livre Cadence Secrète (sous-titré, La vie invisible d’Alfred Schnittke).
Dans ce récit, Paul Greveillac se penche sur la destinée du compositeur soviétique Alfred Schnittke, né en 1934 et mort en 1998.

Dans la première partie du livre, il raconte comment, pour vivre, Schnittke, qui est souvent en conflit avec les instances culturelles soviétiques, est obligé de se tourner vers la musique de film. Tout un temps, il se sent enlisé dans ces compositions faciles, jusqu’au jour où….

« Tous les yeux de l'Orchestre symphonique d'État pour l'art cinématographique étaient braqués sur le joueur de thérémine. Ou plus exactement : sur ses mains. Ceux à qui il tournait le dos, malgré les consignes (tout mouvement étant proscrit dans la salle à cause des possibles effets de capacitance), se penchaient pour tenter d'apercevoir la genèse de ces rumeurs de soucoupe volante. Le chef d'orchestre derrière son pupitre, Alfred, assis dans le public derrière ses partitions, considéraient ces musiciens d'un oeil réprobateur. La main droite du joueur de thérémine semblait agiter avec frénésie une baguette de chef imaginaire, tandis que sa main gauche s'élevait et s'abaissait, comme celle d'un pantin crucifié.
Et puis, menées par le célesta, la harpe et le piano préparé fondus à l'unisson, les cordes reprirent leurs esprits. Et le thème s'éleva. Bach post-Passions. Mélodie d'un lyrisme pudique, autour de laquelle tournoyaient rapaces des nappes venteuses, longues expirations de l'un des tout premiers synthétiseurs au nom barbare : l'Ekvodin.
Projetées sur l'écran, derrière l'orchestre, des perspectives vidées à la De Chirico venaient se peupler d'une populace improbable entre Magritte, Dix, Grosz, Bruegel. La plèbe sacrifiait au Veau d'or. À la divinité de l'argent.
Des siècles et des siècles de peinture étaient invoqués, concassés, réassemblés. Et au « polystylisme » du dessin animé répondait celui de sa bande-son. À la fin de l'enregistrement, Andreï Khrjanovski, le réalisateur, était sans voix. (…)
Lorsqu'il quitta ce soir-là le cinéma « Ars », Alfred Schnittke se trouva dans une excitation bizarre. (…) Et il identifia nettement d'où provenait sa satisfaction. (…) Elle découlait simplement de ce que, pour la première fois de sa vie peut-être, il avait composé une œuvre bien à lui. »

Cette première « œuvre bien à lui », Alfred Schnittke l’a pourtant composée pour un film d’animation, à la demande du réalisateur Andreï Khrjanovski.
Il se trouve qu’aujourd’hui on peut visionner ce film, Glassharmonica (L’Harmonica de verre) et donc entendre la musique composée par Schnittke en découvrant les images très particulières de Khrjanovski.
L’expérience visuelle est aussi étonnante que l’expérience musicale.

Lien de la vidéo, durée 19’37

« En répondant au poétique collage visuel de L’harmonica de verre, Alfred Schnittke, à trente-trois ans, venait de trouver sa voix de compositeur ».

Le livre : Paul Greveillac, Cadence secrète, La vie invisible d’Alfred Schnittke, récit, Gallimard, 2017, 177 p. 16,50€. (extraits pp. 47 à 49)

La fiche Wikipédia d’Alfred Schnittke
et une autre fiche dans la base Brahms de l’Ircam

La fiche Wikipédia du réalisateur Andreï Khrjanovski