Almanach poétique : Jacques Réda

NOSTALGIE DE L’HIVER

C’est facile d’aimer les printemps, les automnes,
Et de se souvenir des lumineux étés.
Mais les hivers par rime et raison monotones,
Plus d’une fois aussi je les ai regrettés.

Les jours, les ans auront tourné comme un manège
De plus en plus rapide (il est devenu fou)
Et j’aimerais revoir, rime, tomber la neige
Sur l’heure qu’elle endort, l’espace qui se fout

Alors d’être une rue ou les plaines d’Asie,
Car il est devenu pleinement ce qu’il est,
Tandis que l’âme sous la blanche anesthésie
Rit de ne plus sentir la pointe du stylet
[…]
Jacques Réda, L’adoption du système métrique, poèmes 1999-2003, Gallimard, 2004, p. 71.

Jacques Réda est né à Lunéville en 1929. Rédacteur en chef de la NRF de 1987 à 1995, il a notamment publié
Amen (1968),
Les Ruines de Paris (1977),
L'herbe des talus (1984),
Châteaux des courants d'air (1986),
Le sens de la marche (1990).
Parmi ses plus récentes parutions, on peut citer chez Verdier, Le lit de la reine (2001) et Les Fins fonds (2002).
L’adoption du système métrique, Gallimard, 2004.
Un site qui propose un bel ensemble sur Jacques Réda (mais le site semble malheureusement en sommeil actuellement)
Un lien avec quelques poèmes :
Une bonne bibliographie et les publications récentes de Jacques Réda :
De bons commentaires de lecture sur plusieurs livres de
Un autre poème de Réda extrait de L’adoption du système métrique

Comments

[Rédigé par : Grapheus tis]

En écho autant à l'image qu'au texte C'est lui, ce ciel d'hiver illimité, fragile Où les mots ont la transparence et la délicatesse du givre, Et la peau froide enfin son ancien parfum de forêt, C'est lui qui nous contient, qui est notre exacte demeure, Et nous posons des doigts plus fins sur l'horizon, Dans la cendre bleue des villages. Jacques Réda Lente approche du ciel dans "AMEN" Jaqez qui est aussi Grapheus ti

[Rédigé par : Angèle Paoli]

« Sur la barrière de bois, une pie s’est posée, pareille à une note de musique. On n’ose imaginer qu’elle chante. Elle réchauffe son plumage au faible soleil d’hiver. Son ombre sur le sol blanc semble un pas sur la neige. Le paysage immobilisé dans l’hiver paraît attendre la peinture. Il se fige, fait silence, et devient à son tour pareil à une toile blanche sur laquelle se découpent quelques formes. L’œil n’est pas diverti : il suit des lignes simples. La neige échappe à l’anecdote. Sur la toile vide, la peinture fait tomber sa neige, lentement, à travers de successifs rideaux de couleurs, une touche après l’autre, jusqu’à ce que le temps trouve à s’établir là, ou se laisse prendre par cette espèce de piège tranquille qu’on appelle un tableau. De la neige indistincte du commencement, la peinture fait une autre neige, autrement épaisse, profonde et souple, où résonne le silence du monde, tout comme de la page blanche le poème fait transparaître le secret filigrane à travers les mots mêmes qu’il y dépose. L’homme a des mains pour l’invisible.» Jean-Michel Maulpoix, Pas sur la neige, Mercure de France (2004), pp 49-50.