Rencontre/lecture avec Philippe Denis à Marseille le 27 mai

Rencontre/Lecture avec le résident du cipM 
Philippe Denis
Le vendredi 27 mai 2005, à 19h00

Philippe Denis est poète, essayiste, traducteur (japonais, anglais)
Le cipM l’accueille en résidence d'avril à juillet 2005

Bibliographie

Cahier d'ombres suivi de Terre simple (accompagné de trois lithograpies originales de Joan Miro), Maeght, 1974
Les cendres de la voix (accompagné de deux gravures de Gisèle Celan-Lestrange), Commune Mesure, 1975Cahier d'ombres, Mercure de France, 1974
Malgré la bouche (eaux-fortes de Miklos Bokor), Clivages, 1975
Revif (aquatines de Pierre Tal Coat pour l'édition d'en-tête), Maeght, 1977
La teinte du jour, Thierry Bouchard, 1978
Carnet d'un aveuglement, Flammarion, 1980
Surface d'écueil (gravure de Pierre Tal Coat pour l'édition d'en-tête), Clivages, 1980
Souci de nuage (avec une aquarelle de Lucie Ducel), ed° M.D., 1984
Bruissements (avec une gravure de Gilles du Bouchet), Thierry Bouchard, 1984
Entre la fenêtre et la table, Le Voleur de talan, 1984
Matière du jour (tirage de tête comportant des gouaches de Jean Capdeville), Thierry Bouchard, 1985
La Disparition, Passage, 1985
Églogues, Mercure de France, 1986
La Digitale, Brandes, 1988
Nugae (accompagné de trois peintures tantriques de l'atelier Shashi de Jaipur), Festina Lente, 1989
Autour d'une absence (Peinture de Frédérique Lucien), Brandes, 1989
Divertimenti, Mercure de France, 1991
Trois cuillerées de poivre, Brandes, 1991
Mushrooms (Gravures et pointes sèches de Jean-Paul Héraud), Étant Donnés, 1991
Chemin battu (Gravures de Jean-Paul Héraud), G & g, 1992
Notes lentes, La Dogana, 1996
Nugae (avec préface d’Yves Bonnefoy), La Dogana, 2003

Recueil de la vaine adresse (Extraits)
Le malheur c’est, en tout état de cause, savoir répondre à une question telle que celle-ci : « De quelle couleur est le soleil lorsqu’il fait nuit ? » Ailleurs, à la périphérie, c’est l’idiotie qui a son mot à dire…

Légère brise
sur le dos d’une chenille –
s’émerveiller de l’à rebrousse-poil.

On travaille. Oui – on travaille !
On lèche l’impérative méprise…
On fait du mortier.

La mort est un luxe que je ne peux plus m’offrir…

Frasques autour d’un foyer de brumes
et – l’amitié d’un rien tenu sous le coude.

On se tait moins qu’on le croit.

Me voyez-vous aimer autre chose que l’anonymat des mouches qui – dans un
rayon de lumière – signent ce ballet ?

J’en suis réduit à ce que j’aurais pu dire – écrire – il y a cent ans, mille ans.

Si – somme toute – ce n’était qu’une histoire de fines lingeries qui – le chlore
aidant – disputeraient une tâche de serpillière.

« Bénissons nos serpents !
« Bénissions nos eunuques !

Bénissons les langues dans lesquelles nous aurions été heureux de rêver !

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