Travaillant au jardin, je vois soudain, à deux pas, un
rouge-gorge ; on dirait qu'il veut vous parler, au moins vous tenir compagnie :
minuscule piéton, victime toute désignée des chats. Comment montrer la couleur
de sa gorge ? Couleur moins proche du rose, ou du pourpre, ou du rouge sang,
que du rouge brique ; si ce mot
n'évoquait une idée de mur, de pierre, même, un bruit de pierre cassante, qu'il
faut oublier au profit de ce qu'il évoquerait aussi de feu apprivoisé, de
reflet du feu ; couleur que l'on dirait comme amicale, sans plus rien de ce que
le rouge peut avoir de brûlant, de cruel, de guerrier ou de triomphant.
L'oiseau porte dans son plumage, qui est couleur de la terre sur laquelle il
aime tant à marcher, cette sorte de foulard couleur de feu apprivoisé, couleur
de ciel au couchant. Ce n'est presque rien, comme cet oiseau n'est presque
rien, et cet instant, et ces tâches, et ces paroles. A peine une braise qui
sautillerait, ou un petit porte-drapeau, messager sans vrai message : l'étrangeté
insondable des couleurs. Cela ne pèserait presque rien, même dans une main
d'enfant.
Philippe Jaccottet, Et néanmoins, Gallimard, 2001, p. 57.
Je propose aussi la lecture d'un
texte de Pascal Quignard sur le même rouge-gorge.
Philippe Jaccottet dans Poezibao
:
Fiche
bio-bibliographique
Fiche
de lecture De la poésie,
extrait
1, extrait
2, extrait
3, extrait
4
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