Anthologie permanente : Jean-Baptiste Para

écrit à la craie

Quand la rive froide du fleuve rendra silencieux
les hommes qui remontent à l'intérieur des terres,
quand sur leur front coulera l'huile sainte
et qu'ils frotteront leurs mains
au pollen doré des stigmates du safran,
quand le visage d'une mère dans l'ombre
criera aux enfants qu'il est l'heure de se coucher,
quand l'autorail immobile au milieu des blés
surprendra dans la lumière de ses phares
le ferronnier qui est triste et ne peut le dire,
quand les grenouilles rousses et les iris fétides
laisseront le vent remuer la cendre de leur voix,
quand la flamme se lèvera dans l'herbe sèche
en accueil à l'étranger venu par le flot de la nuit,
quand dans la plaine des tulipes renversées
chaque abeille sera l'orgasme du calice,
quand le lièvre perdra ses entrailles
et sentira s'ouvrir une voie d'eau dans le néant,
quand l'ami connaîtra l'aimé cheveu par cheveu, veine par veine,
et mènera ses troupeaux sur l'autre rive du fleuve
guidé par la lumière du sel et la grammaire du détachement,
nous contemplerons la lune à travers les branches du poirier
et nous serons nus à cause d'un tel secret.

Jean-Baptiste Para, La Faim des Ombres, Obsidiane, 2006, p. 61.

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[Rédigé par : gmc]

PARFUM D'EPONGE Nu, tu l'es et tu l'as toujours été, l'ami; seuls les délires de l'onirisme, pas le manikè de la Pythie, non, ces choses sombres qui obscurcissent ton coeur, t'ont fait croire que la réalité était autre que cette virginité sereine et douce dont les vagues amères bercent maintenant tes langes d'azur comme elles le font de toute éternité. L'amertume n'est liée qu'à tes rêves de fou qui t'entraînent sur des chemins de poussière à la conquête de virtualités chimériques; alors même que ce monde est pure perfection, tu t'es arrogé des droits et pouvoirs dont tu ne disposes pas, privilèges qui sont autant de chaînes qui asservissent la créature illusoire dont tu as revêtu les oripeaux d'or et d'argent, métaux vulgaires qui fondront comme l'avidité tienne fondra sous les lasers iconoclastes de la conscience le jour où la purge impériale adviendra. Ce n'est pas à la craie qu'il faut écrire tes mots, l'ami, c'est à l'encre d'éther sur fond de lumière avec des trémas pourpres au fond des yeux que doivent s'inscrire les lettres de braise dans leur berceau de cendres, c'est là le seul langage des irradiés.