Le type coincé
peau.
Tout l’angle de la tête serré. Sans une esquisse de prome-
nade au visage. En guise de relâchement, il a juste droit à
de ri-di-cu-les particules de chair collées et en instance de
décrochement.
Aucun mouvement de plaques – de joues ou de mâchoires.
Non, tout est logé chez lui dans une poche de peau en piste
à ski.
Avec de temps en temps des hommes dessus en goutes
d’huile.
Et ça ne bouge pas. Ça luit juste.
Gwenaëlle Stubbe, Salut, salut Marxus, éditions Al Dante, 2006, p. 71.
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