La mort de Jean Breton

Le Comité de rédaction de la revue Les Hommes sans épaules me faire part du décès du Poète Jean BRETON, survenu ce 16 septembre 2006

Jean Breton, né le 21 août 1930, à Avignon, est décédé le 16 septembre 2006, 5h30, à son domicile parisien, des suites d’une longue maladie. Fondateur des Hommes sans épaules, en 1953, puis de Poésie 1, en 1969, il a été éditeur, animateur et critique.

Il a découvert et encouragé les meilleurs. Il était aussi et surtout, l’un des poètes majeurs de sa génération et de la seconde moitié du XXème siècle. Nous lui devons Poésie pour vivre, le manifeste de l’homme ordinaire (1964), qui, co-écrit avec Serge Brindeau, avait fait de lui le chef de file des poètes de l’émotion. Nous lui devons également le fait d’avoir instauré la présence de l’homme ordinaire dans le poème, par un réalisme inédit, allié à une quête perpétuelle du désir, qui le place aux côtés des plus grands poètes de l’amour : Paul Eluard, Lucien Becker, Alain Borne, Marc Patin, Jean Malrieu et quelques autres. Chez lui, le poème n’est jamais sève artificielle, pirouette linguistique, verbalisme outrancier. Se méfiant du cynisme comme du décoratif culturel, le poème colle au plus près de la réalité, du vécu de l’homme ordinaire, statut que le poète a toujours réclamé pour lui-même. Chez lui, le « Je » n’est individualiste que pour mieux rejoindre le collectif, et tendre vers une aspiration idéale à propos de laquelle le poète demeure en partie sceptique, mais qu’il appelle de tous ses vœux. L’œuvre poétique de Jean Breton, couvrant la période de 1952 à

1984, a

été rassemblée en deux volumes, sous les titres Chair et soleil suivi de L’Eté des corps (1985) et Vacarme au secret et autres poèmes (1996). Il faut y ajouter l’érotisme peu commun du chant d’amour qui se dégage de Serment-tison (1990), et surtout de Nus jusqu’au cœur (1999) et de Robe-cobra (2004). Cette œuvre poétique est tout entière absorbée par la vie, guidée par l’instinct. Le poète n’omet jamais d’intégrer dans son lyrisme souvent décapant, l’homme, le langage, la sensation, l’émotion et la présence immédiate du quotidien en état d’insurrection ; le tout au service d’une lucidité déchirée. Car, il y a chez Jean Breton un ironiste douloureux, jusque dans le crédit qu’il fait à l’homme : Une douleur intense coupe mes veines : - Où sont mes vrais amis – ceux que j’avais marqués des derniers signes de mon espoir – pour mieux les reconnaître ?
Christophe DAUPHIN

CONTRE MA JOUE 

 Quand le froid laisse errer ses vitres, je me réfugie auprès des feux d’autrefois. Pas chez moi, où rien n’était intime. Dans la Drôme, chez des fermiers que nous aimions.

 Des tas de fumier hirsutes, des coqs pas bêcheurs dessus, des cochons dans la boue enthousiastes. Grâce à quoi on évita la disette sous l’Occupation.

 Deux feux de cheminées se superposent dans mon souvenir : celui d’une exploitation, à côté de l’église de Livron, qui produisait des pommes de terre, et dont j’ai mutilé les visages – pourquoi ? Et celui de madame Monnier, à l’Etoile, avec les bancs, le lait, des châtaignes.

 Le puits prenait son ombre au fond d’un haut carmel de dalles. Nous tirions l’eau secrète… pour un usage bien modeste ! Voici la maison de mère Origine, des fées, des nains, des lapins-miracle, de la poussière qui ne salit pas. Les chiens – même format, mêmes abois – se réincarnaient sans souffrance. Le Fantôme du Bengale, bague au poing, rendait la justice. Je croyais que les choses dont on faisait le tour et qu’on pouvait blottir dans un regard étaient capables de fraternité.

 Mémoire fantasque ! Je revois chaque pièce, les greniers, les trappes, les trois frères querelleurs, le cheval mort debout, la déclivité de certains champs quand nous portions les hottes. Les aînés pêchaient l’écrevisse à la lanterne, malgré la loi : nous revenions trempés, dans la peur exquise du garde. Les cerises étaient géantes, le blé hors cote comme le dollar. J’aidais. Je suis encore sur les batteuses : mon premier jazz, ce bruit. La sueur des hommes tombait dans le vin. Je revois ma maladresse pour planter un arbuste. Aucun progrès depuis.

 Quand je suis triste, je mets la ferme de l’Etoile contre ma joue et j’entends s’arrêter de cogner le temps. 

 (Je dis toujours adieu, et je reste, 1973)

Comments

[Rédigé par : ANA MARIA DEL RE]

Merci bien de votre envoie. Je regret beaucoup la mort de Samuel Bréjar, poete de grand calité , cher ami que j´ai connu avec son épouse, et revu plusieurs fois aux Rencontres Poétique de Brétagne.Il a toujours aimé la poésie et publié des importantes révues poétiques. Bien affectueusement Ana María Del Re

[Rédigé par : Alain Marc]

J'aimerais relayer ici en cette fin d'année la mort du poète et revuiste Samuel Bréjar survenue le 18 octobre 2006, relayée d'un bien seul grand silence. Il a fondé et dirigeait Rimbaud revue et y publiait quelques notoires notules au ton des plus vivifiant. Il aimait la poésie. J'aimais son côté révolté.