Ecrire Je ne veux pas décrire. Ni commenter ni fabuler. Je dis simplement écrire. Avec des nœuds, des fils d’acier
qui se seraient agglutinés au fond de ma langue. Écrire, mais d’abord guetter, œil
et main à l’affût sur la page, à proximité de la marge, avec l’intention de
saisir, de secouer et de traduire ce qui s’y hasarde. Les exaspérations de
toutes sortes, petites ou grandes, et les plus anciennes au même titre que les
plus récentes. Me tenir aux abords du soupçon, sous haute surveillance, plus
près du sombre et de la vase que de l’éclaircie. Note
bio-bibliographique, extrait
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Écrire. Quoi ? La vérité ? Mais
laquelle ? Celle qu’on a égarée dans les placards de l’enfance ?
Celle qui vient d’en haut, de la science, de la rumeur, des rêves, des signes,
des sens, du silence, du désenchantement ? Celle qui a cours au présent, à
droite ou à gauche, qui change de visage chaque matin à la une du journal,
versatile ou mutante, qui se donne des airs, qui se contredit, qui ment ? Celle
de l’horreur, de l’infamie, de la fatigue, de l’avancée ou du repli stratégique ?
Laquelle ? Quelle vérité au juste ? La leur, la nôtre ? La
mienne que je n’entrevois plus, entravée la plupart du temps par ces fils
métalliques qui se sont enchevêtrés au fond de ma langue ? Quoi écrire ?
Me taire, mentir à mon tour peut-être, à l’une ou l’autre des ses
manifestations du moment consentir, m’ajuster, en bricoler une, de toutes
pièces, une vérité ?
Non.
Alors quoi ?
Cela….je veux écrire cela…. l’impossibilité
justement, l’absence de certitude uniforme, de dogme. Ni vide ni trou.
Ambiguïté, imbroglio, faille, à tout coup blessure. Écrire ce qui souffre et
fait souffrir, de temps à autre s’en va, échappe – non seulement à mon œil et à
ma main, mais à mon humanité totale, âme comprise - ; puis revient, à
peine reconnaissable, appuie plus lourdement encore au fond de ma langue. Notre
barbare, notre précieuse humanité.
[…]
Denise Desautels, Ce désir toujours,
un abécédaire, Leméac, 2005, p. 30
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