Poezibao

"Poezibao Hebdo" n° 47

 

 

Semaine du samedi 21 au samedi 28 février 2009

 

Cette lettre revient sur les principales publications de la semaine sur le site.

 

 

•Cette semaine, Poezibao a reçu des contributions de Claude Ber, Monique Pétillon, Tristan Hordé, Sabine Bourgois, Jean Bollack, Nathalie Riera, Ariane Dreyfus.

 

 

•à signaler particulièrement :
Un article de Claude Ber sur le spectacle Ode maritime de Pessoa
Un article de Monique Pétillon sur Philippe Jaccottet et la traduction

 

•Notes de lecture :
NRF, 100 ans (par Tristan Hordé)
La nuit d’un seul, de Mathieu Brosseau (par Nathalie Riera)
Triling, de Jean-René Lassalle (par Florence Trocmé)
Un petit viol, de Ludovic Degroote (par Ariane Dreyfus)

 

•Anthologie permanente :
Franck Venaille
Fabienne Swiatly (par Sabine Bourgois)
Jean Daive
Dominique Fourcade
Claude Dourguin( par Tristan Hordé)

 

•Fiches bio-bibliographiques de :
Fabienne Swiatly

 

 

•Parmi les livres récemment reçus par Poezibao et présentés ici
Jacques Ancet, L’Identité obscure, Lettres vives
Bernard Noël & Claude Margat, Questions de mot, Éditions Libertaires
Françoise Hàn, Un été sans fin, Jacques Bremond
Nathaniel Tarn, Ins and outs of the forest rivers, New Directions
Albane Gellé, bougé(e), Le Seuil
Isabelle Zribi, tous les soirs de ma vie, Verticales
Georges Perec, beaux présents belles absentes, Points/Poésie
Lise N., faire cailler le lait avec du sang de caille, un CD Cluricaun
Matthieu Gosztola, Recueil des caresses échangées entre Camille Claudel et Auguste Rodin, Éditions de l’Atlantique
Guillaume Belhomme, Morton Feldman/For Bunita Marcus, Le Mot et la chose
Un siècle de poésie mexicaine, anthologie, Points/Poésie
Bulletin des Amis de Saint-Pol-Roux, n° 1 et 2
Christine Bloyet, Étreinte, Éditions Henry/Les Écrits du Nord
Alain Germoz, Le Contraire de la chose, Archipel Édition

 

 

et aussi :
•Toutes les informations, expositions et manifestations annoncées dans l’agenda
•Un nouvel X de Jean Bollack

 

•Navigation dans le site
Je rappelle que le site est doté d’un index ainsi que d’une petite case de recherche qui permet d’explorer ses 4187 articles.

 

 

Cette lettre d’information hebdomadaire peut vous être adressée par le mail chaque samedi, sur simple demande à [email protected]

 

 

"Un petit viol", de Ludovic Degroote (une lecture d'Ariane Dreyfus)

 

 

Idéalement, il faudrait qu’écrire un livre, ce soit quand on ne peut plus faire autrement. C’est le cas ici, où il ne s’agit pas de raconter un viol pour s’en délivrer, et les pages seraient réceptacles de ce déballage ; non, le livre est vraiment espéré pour ce qu’il offre, lui : un espace-temps où faire se réfléchir ce qui a été fait et surtout, ce qui a été dit, un espace d’écoute aussi.

Voilà comment cela commence :

 

« mon salaud tu bandes

 

il me dit mon salaud tu bandes

 

il me dit viens on va s’asseoir sur le canapé et dans le canapé il me demande si j’ai des poils

 

je ne comprends pas la question elle est si simple qu’il n’y a rien à redire comment deviner qu’une question se cache sous la question des poils

 

des couillus me demande si j’ai des poils il glisse la main dans mon pantalon et il me dit mon salaud tu bandes

 

comment pouvais –je prévoir qu’on est un salaud quand on bande

 

d’ailleurs il n’y avait rien de prévu

 

donc je ne pouvais pas savoir

 

non ça impensable cette sale ouverture du corps »

 

Quand je dis « voilà comment cela commence », le « cela » est autant le viol que le livre, car je viens d’en citer les premières lignes. Écrire, donc, pour réécouter l’inouï, c’est-à-dire cette phrase inaugurale, puis celle-ci, un peu plus loin : « la bouche tu verras c'est comme un vagin ». De ces deux phrases, le livre recensera les répercussions tournoyantes ; un peu à la façon de Sarraute, sauf qu’ici, on n’arrive à rien : pas de résolution à la façon de « Ah oui, c’est cela, ça ne pouvait être que cela », on ne va jamais jusqu’à la lumière de l’esprit qui saisit enfin, on ne sort pas de ce trou où on est tombé. La dernière phrase, qui est bien l’aboutissement du livre, est tout aussi désespérante que la première, et elle est dite d’une voix ventriloque, preuve que les mots ne peuvent donner ce qu’on n’a pas : « le petit ludovic attend ses parents à la cave ». J’aime infiniment cette phrase qui préfère dire la vérité que consoler.

 

Cette vérité : « j’ai quand même toujours été petit », n’en demeure pas moins problématique. Elle est affirmée à la fin du livre, et infirme la phrase première : « mon salaud tu bandes ». Alors quoi ? La réponse est une métaphore inoubliable : « il y a du temps qui passe et du temps qui s’arrête nous sommes jonglés ». Cette image, la dernière du texte, le figure parfaitement, totalement, constitué qu’il est de fragments sans ordre apparent, éperdus ; chacun étant une tentative renouvelée - balle relancée – pour réfléchir à ce que ce viol a dit et décidé de soi. Mais c’est impossible : comment réfléchir à ce qui justement vous a ôté la capacité de réfléchir ? A ce qui fait que la tête depuis est partie dans tous les sens, et le corps on ne sait où ?

 

Cette interrogation n’est pas sans rappeler les livres précédents de Ludovic Degroote, qui explorent tous l’espace mental qu’est finalement un corps, sans rien d’autre à sa portée ; de même que Ponge a dit : « On ne sort pas des arbres par des moyens d'arbres », ce poète mesure notre finitude, qui n’est pas tant le fait d’être mortel (Ludovic Degroote sait vivre avec les morts) que le fait de sentir tout le temps son corps [1]. Et qu’il faut malgré tout penser du communicable.
Or « le petit viol » non seulement l’a plongé dans l’incommunicable (36 ans à en avoir le ventre « plombé », et ce terme se dit aussi d’un silence), mais a détaché de lui son corps, plus précisément ce qui en est le centre :

 

« jamais une caresse ailleurs pas un baiser pas un geste au fond qui exprime une forme de tendresse ou d’attachement

 

(…) peut-être pour un adolescent est-ce une expérience cruelle que celle du pur détachement à l’endroit même où nous chercherions à nous attacher

 

or ce détachement-là ligote le corps par la privation qu’il lui impose »

 

Effectivement gommé pour les autres parce que gommé une fois par un :

 

« je comprends qu’on commence par violer une fille si on veut en faire une pute l’essentiel est d’isoler le corps

 

tout corps isolé se supprime aisément »

 

Comme ces lignes l’indiquent, le propos du livre excède le seul souvenir individuel. Est abordée ici l’horreur de la trahison par excellence, celle qui consiste à instrumentaliser un être humain et, au moment même où il espère autrui, à lui fermer la porte de l’humanité. Dès la deuxième page en effet nous connaissons la seule lumière que l’approche de cet homme a produite dans l’esprit de l’adolescent, lumière qui s’est révélée mirage : « enfin quelqu’un qui s’intéresse à moi me prend me disais-je en considération pour ce que je suis amitié pure et simple ».

 

Maintenant je me demande si l'empathie avec les morts que Ludovic Degroote a su dire dans le très beau Pensées des morts [2] ne vient pas de son désir de trouver enfin une expérience commune sûre, irréfutable. Mais ce livre-ci, comme on l’a vu, n’est sûr de rien, puisqu’il doute de l’essentiel : qui a commencé ? Celui qui dit « tu bandes » ou celui qui bande ? « j’ignore si ce que je suis est la cause ou la conséquence ». D’ailleurs le surnom donné au violeur, « des couillus », relève de cet indécidable : certes, dans « des » on peut entendre le préfixe privatif car « dévisser le nom dévisse la personne », mais tout de même, comment ne pas y voir aussi un pluriel, parce qu’il y a au moins deux « couillus » dans cette histoire.
Car tout le livre titube sous l’effet d’un dédoublement cauchemardesque en lieu et place du rêve de la rencontre avec l’autre. Dédoublement qui prend parfois la forme d’un emmêlement, comme dans ce passage où on ne sait pas si ce sont les pronoms qui sont ambigus ou les voix plusieurs :

 

« tu es vraiment un salaud tu te rends compte si sa femme et ses enfants apprennent de qui il s’agit tu fous une famille en l’air

 

tu n’as pas le droit de faire ça

 

tu me fais honte j’ai honte pour toi

 

tu me fais honte j’ai honte pour moi »

 

Dédoublement que de très fortes images gravent aussi, par exemple : « quand il baise sa femme est-ce que ma queue dans sa tête dresse la sienne ». Par de telles visions l’incommunicable est partagé. Toutes celles aussi qui inscrivent la cave réelle (celle où le viol a parfois eu lieu) dans la série mythologique des espaces auxquels manquent des issues : souterrains, labyrinthes. Mais là où le désarroi trouve vraiment sa voix, et la met au centre de chaque lecteur, devenu tout autant ventriloque que l’auteur, c’est quand ce lieu rappelle la forêt, et nous projette dans les contes où nous sommes tous allés au moins une fois, avec effroi et attirance : Le petit chaperon rouge, Le petit poucet, Les fées, auxquels il faut ajouter Barbe-Bleue, pour la pièce où il ne fallait pas entrer. Ces moments de réécriture de contes sont proprement hallucinants, car l’allégresse de l’écriture est telle qu’on ne sait si elle est fuite en avant ou retour dans la gueule du loup, si elle est plaie où l’on fourrage ou éclats de rire de l’enfant qui malgré tout joue, mais ce n’est pas mieux car il vaudrait mieux qu’il grandisse.

 

Le principe de réversibilité gouverne aussi le livre en tant qu’objet, puisqu’il n’y a pas de 4ème de couverture mais deux couvertures, lesquelles, tant dans la disposition des éléments que dans les couleurs de l’illustration, sont symétriques l’une de l’autre. Par contre, en ce qui concerne les textes eux-mêmes, le second, intitulé Un autre petit viol, n’est pas le premier inversé. Si nous y retrouvons tous les fragments, c’est dans un ordre nouveau, celui du classement alphabétique en fonction des premières lettres de chaque unité. Y voir une trouvaille formaliste serait oublier ce qui est en jeu. Je considère qu’il s’agit là d’une demande extrêmement modeste faite au langage : que le désordre, ce tournoiement aspirant l’être, se calme, un peu, même si bien sûr on ne peut compter sur l’alphabet pour donner du sens. Je ne chercherai pas à deviner si la main du poète a parfois aidé ce hasard-là (le premier fragment devient « à chaque ordre son sens » et le dernier s’achève sur « sauvons le silence », cela « tombe bien », effectivement) car il n’est pas sûr que la poésie ne console pas du tout. Je préfère être touchée par la pudeur d’attendre que ce soit l’ordre alphabétique qui fasse surgir les anaphores et leur pathétique. Je préfère être touchée par le courage qui consiste, dans un tel livre, à ne pas espérer trouver une issue,  avoir le dernier mot, qu’il soit victorieux ou effondré.
De toute façon, quelque chose a été accompli, donné au lecteur : ce besoin du livre que l’auteur a su alimenter en lui, cette façon de  mettre une expérience en œuvre, au sens propre, c’est-à-dire dans une forme née d'un acte continué et peu importe alors qu’il ne sache toujours pas où il va. C’est ainsi qu’il est comme nous.

 

 

Contribution d’Ariane Dreyfus

 

 

Ludovic Degroote
Un petit viol
Editions Champ Vallon (2009)
Présentation de ce livre dans Poezibao

 

 

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[1] Dans La digue notamment, l’espace éponyme prend forme par le corps qui y va et y revient, ce qui lui permet en retour  de donner accès à l’espace mental du poète, de dire ce qu’il est : à la fois bloc noué et vide ouvert, préfigurant ainsi ce qu’Un petit viol dira. Ce livre de 1995 (éditions Unes) est un des plus remarquables exemples de lyrisme spatial que je connaisse.
[2] aux éditions Tarabuste (2003)

"Triling", de Jean-René Lassalle (une lecture de Florence Trocmé)

 

 

Le titre, ce Triling qui sonne à l’oreille comme une interrogation, un appel à déchiffrer, pourrait faire songer à la couverture de ce disque des Pink Floyd^[1], où l’on voit un prisme diffractant un rai de lumière, lumière entrante blanche, lumière sortante, multicolore et comme mobile.

Cette évocation permet d’ancrer l’approche du travail très singulier de Jean-René Lassalle à la fois dans l’univers de l’écrit, mais aussi dans ceux de la musique et  de l’art cinétique. Musique^[2], langage, forme.

 

Le livre, très bien réalisé par l’éditeur Cynthia 3000 est de format haut et étroit et se présente comme un portfolio. Il se déplie en trois volets et abrite une série de 9 ″Triling″ et une ″coda″. Chaque ″Triling″ se présente comme un feuillet 21 x 29,7 cm, plié en trois dans le sens de la hauteur, révélant trois textes, le premier en français, le second en anglais, le troisième en allemand.

 

S’agit-il donc d’une banale édition trilingue ? On en est très loin ! Car si trois langues sont bien en présence, les trois textes sont dus au même auteur, Jean-René Lassalle, qui ne pratique pas une traduction simultanée d’un premier texte écrit dans la langue 1 et transcrit tel quel dans les langues 2 et 3. Il y a un jeu intense de circulation, de boucles, de rétroactions. L’auteur, dans son existence comme dans son histoire, est pris dans le réseau de trois langues : « speaking english while learning German in Berlin, later writing again in French while thinking in German. Les trois langues flottent dans la tête et la langue maternelle devient étrangère : ent/verfremdetemutter sprache (no speaker is perfect)^[3]. Situation éminemment contemporaine, sort partagé pour le meilleur et le pire par tant et tant de migrants et dont il est heureux que la poésie rende compte.

 

« Chaque poème ″trilingue″ existe sous une forme à trois facettes, reliées entre elles par des processus d’autotraduction qui recherchent la métamorphose poétique. [...] Un modèle du poème ″Triling″ pourrait être un hologramme mouvant en trois dimensions dont la forme évolue dans le temps ou selon qu’on le regarde d’une facette à l’autre ». L’auteur explique que « parlant modérément trois langues » il a pris la décision de s’autotraduire et d’augmenter consciemment à chaque passage de traduction, les transformations morphologiques, syntaxiques, sémantiques, rythmiques ». Un travail qui se situe à la croisée de « la traduction expérimentale, de l’autotraduction et du multilinguisme ». Passionnant aussi en ce sens qu’il s’inscrit dans divers courants poétiques, historiques ou contemporains dont Jean-René Lassalle est bien au fait (lire la très intéressante postface qu’il a choisi de publier sur le site de l’éditeur et non pas dans le livre pour laisser plus de place à une forme de mystère dans sa démarche).

 

Ce processus de composition, labile, mouvant, hologrammatique, aboutit à un beau questionnement à la fois sur les langues et sur la langue, sur ce qui la/les fait bouger, les engendre, les pollue ou les contamine, les squattérise ou les parasite, les enrichit ou les déforme. Méditation sur certaines recherches à la fois formelles mais surtout de sens dans une forme d’exploration presqu’aléatoire de la langue qui renouvelle les dispositifs souvent éculés de la métaphore. C’est aussi une réflexion sur la forme, qui acquière ici, vraie gageure, un caractère mobile. Il y a quelque chose de cinétique dans ces poèmes. Leur processus de composition, en feed-back et en cycle générateur, induit un mouvement panoramique zoomé. Il y a circulation. Matériellement. L’œil lit différemment, en va et vient, d’un panneau l’autre (comme dans un triptyque peint…), confronte, balaie, compare, s’interroge, cherche le même et le variant, tente le repérage, ausculte la page qui devient ainsi une autre scène. On imagine une possible lecture à hautes voix, en trio, très légèrement décalées ou au contraire totalement superposées, brouillant en apparence le sens et les sens.

 

Le sens, mis à mal mais pas nié. Ce qui est nié c’est le sens unique, l’autisme, le protectionnisme, au profit de la libre circulation (espace Schengen des langues ?), sans radar ni contrôles. Circulez, il y a beaucoup à voir. Il est préférable bien sûr d’avoir une notion des trois langues en question, mais ce n’est pas une condition sine qua non.
Il ne s’agit pas ici de savoir si le texte est « beau » ou pas, mais bien de percevoir les enjeux de ce travail-là. Non pas un tour de Babel mais plutôt une façon inédite, novatrice, excitante de prendre à bras le corps maintes questions sur ce qu’est la langue, ce qu’elle fait, ce qu’elle nous fait, ce que l’on peut en faire, ce qu’on peut lui faire.

Cette poésie a la qualité des meilleures poésies expérimentales, de subsumer et de préfigurer de nombreuses composantes des arts poétiques.

 

 

Contribution de Florence Trocmé

 

 

Jean-René Lassalle
Triling
cynthia 3000
9 €

 

 

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[1] The Dark Side of the moon (1973),
[2] « La musique, ce serait la pensée-musique dans les mots de la poésie. Le groupe berlinois auquel je participais, Das Synthetische Mischgewebe, construisait ses instruments et distordait les sons, cela a influencé mon idée de la musique. Je n’étais pas aussi musicien qu’eux, et je me consacrais aux textes mais je les écrivais comme eux composaient leur musique, en expérimentant. Aussi dans la musique m’intéressent l’idéal de consolation abstraite qu’elle peut atteindre, ou sa participation au rythme du monde : les pulsions rythmiques ou harmoniques de base permettant le départ, l’exploration et le retour des lignes musicales de solo : chez Ravi Shankar, John Coltrane, Captain Beefheart, ou chez certains improvisateurs actuels. Ensuite, bien que je ne puisse lire les partitions, des constructions complexes m’influencent instinctivement, comme les structures de fugues chez Bach, l’atonalité lyrique d’Alban Berg ou l’expressivité déconstruite et reconstruite chez Sofia Goubaïdoulina. Dans Triling par exemple, il y a au départ d’un côté la musicalité de chacune des 3 langues français, anglais, allemand (avec leurs sons et intonations spécifiques), et les rythmes différents de leurs syntaxes. Il y a aussi les processus de transformation par traduction métamorphosante qui éloignent les 3 facettes au sein d’une matrice invisible. En plus des sortes de ponts comme les 3 italiques marquent des refrains qui rapprochent les facettes. Pour terminer ce cycle dans lequel les 3 facettes unilingues de chaque poème ne se mélangent pas et restent en relations de son et sens, la coda finale mêle les 3 langues dans le même texte et la typographie s’inverse (les refrains perdent leur italique, qui passe au corps du texte). » (Courriel du 8 février 2009)
[3] « Pendant que j’apprenais l’allemand à Berlin, je parlais et écrivais en anglais pour un groupe d’artistes underground. Ensuite j’ai essayé d’écrire en allemand pendant que je parlais allemand. Puis insatisfait j’ai recommencé à écrire en français, et après 20 ans en Allemagne je me suis aperçu qu’à certains moments j’avais l’impression de parler français comme si c’était une langue étrangère. C’était à la fois déstabilisant (perte, parfois, de la langue « maternelle » liée à la perception et l’installation équilibrée dans un milieu) et intéressant (possibilité d’observer la langue du dehors, de la manipuler plus facilement, de changer de bases culturelles) » (courriel du 8 février 2009)

 

 

"La nuit d'un seul", de Mathieu Brosseau (une lecture de Nathalie Riera)

 

 

(IV )
Ici, disparaître. Circonscrire ce rien, cet ajout de soi, ce dérèglement du regard. Dans le sort d’être et le déroulement de la formule. Se dénouer dans l’équation. Sa valeur sacrilège dans le ventre de l’Initiale s’exécute, ici, sur le passage des mondes…, ici, by its very absence.
(p.32)

 

 

Rêve et chair cherchent alliance. Ils sont vie, sont mouvement, sont ce qui se perpétue sur le sol natal, c’est-à-dire disposés à toutes les métamorphoses.

 

*

 

En soi ne cesse de se conjuguer or et mort, prairie de l’abîme ou « mélodie du labyrinthe ». Rien de mortifère, mais seulement ici, disparaître. Ou en finir, mais en finir avec quoi précisément ? Ce temps humain tout fait de fictions.  Chimères, inventions, narrations de ce que nous sommes, de ce que nous vivons, et de tout ce qui nous vit, nous happe, nous possède.

 

                                     Savez-vous
                                            ce qu’il faut de
                                            chimères
                                     pour faire du continu… ?

 

*

 

Il n’y a pas de double de soi, mais le témoin de soi, ou témoin de votre mort, tout contre vous depuis le commencement de votre histoire, Toujours présent comme un astre jumeau. Et puis, il n’y a pas seulement ce qui avance à l’endroit, le chemin pris est toujours un retour. L’essentiel retour, comme essentiel est ce qui meurt, est ce qui ne peut périr... il nous faudra/nous mourir pour nous redevenir il nous faudra/aller en sens inverse.

 

Énigme et dualité de ce qui nous anime et nous divise. Tristesse et lumière. La nuit d’un seul est une invitation à ce qui est chair, sel, éther, à la parole qui ne bavarde pas, aux lèvres qui se veulent libres, ne pas se dessécher, et puis, à ce que l’on peut encore atteindre par le langage à chaque pas, un retour à soi par l’expérience poétique, sans se retourner, c’est-à-dire repartir.

 

Le songe de vivre et le fruit du rêve sont ce rien et ce tout, sont ce qui nous font tourment, mais pour Mathieu Brosseau il faut tristesse pour se redresser, et puis, Le feu pour sortir de l’autofiction. Le feu comme seule issue à la nuit.

 

*

 

Nous sommes ce qui cherche autre chose. Nous sommes ce qui nous lie au temps sans couleur. Nous sommes ce que nous voyons, ce qui est su et qui est inconnu de nous. Ce que je vois et ce que je suis, ce que je m’apparais et ce que je disparais totalement. Ce que j’ai aussi les yeux blancs d’un aveugle.

 

Ce qui nous lie nous mène à la source, hors du centre. Ce qui nous lie : volatil, aérien, coagulation.

 

Il y a être poète pour encore écrire, ne pas écrire, encore dire, ne pas dire. Pour être perméable comme tulle au vent (…) perméable comme gaze au soleil. Comme il y a de rêver pour son âme qu’elle retrouve l’aurore des merveilles. Comme il y a être cet enfant qui pleure de revenir au monde, et qui dit ce refus de vivre, ce cri de vie.

 

A la page 63 : « L’automne est notre fin, aussi. Légèreté déconcertante des feuilles, moutons de poussière volants entre les édifices, spectacle sans souffle, vision aveugle. Étouffé, le monde se tait. Cet octobre en lieu et place du linéaire, l’arrêt du cœur et de la sève montante. Tissu du continu en dehors des cycles qui ponctuent notre corps de corde. Chambrée de comètes vives, ces enfants sont nos parents, notre arrière en place des astres dormants. Ils ont le rire du fracas et la langue qui devine le dessous des pierres, ce sol, ce tapis de terre. »

 

*

 

Ce recueil, nous dit son auteur, recouvre plus de cinq années d’écriture/étude, dans le tourment et l’absorption de « la question de l’Autre insondable et la volonté de casser l’incassable relation sujet-objet ».
Où se situe la poésie de Mathieu Brosseau ? Lui-même répond, au sujet de ce recueil précisément : « combien je suis livré à interroger la parole comme instance sous-jacente au langage, comme puissance évocatrice non (encore) verbalisée. Et du mouvement qui amène cette parole à s’accoucher d’elle-même, naît une écriture non narrative, structurée comme un au-delà prescient. Là se situe ma poésie. »

 

A la manière d’un Jean Tardieu, Mathieu Brosseau ne se veut-il pas « désert et transparent afin de devenir un piège pour les mots » ? ou, à la manière d’un Georges-Emmanuel Clancier, se demander : « Mais qui dira si je vis ou meurs ? »

 

La poésie est là où le chant se courbe et se recourbe, où l’horizon s’éprouve, là où le poète marche, où lui-même est aventure éperdue. Poésie sous le signe de la chair.

 

 

Contribution de Nathalie Riera

 

 

Mathieu Brosseau
la nuit d’un seul
La Rivière Echappée, mars 2009

 

 

Anthologie permanente : Claude Dourguin

 

 

Terre voisine, l’île des chants épiques, justement, un autre bel été où le temps a suspendu toute séparation entre les moments, long bloc immobile comme un navire à la panne sans l’ennui, pour n’être plus qu’une saison, compacte, singulière, la succession des jours dépourvue de sens, vaste continuum clair, dense et lumineux, journées tissées tout entières dans le même fil, raccordées sans traces les unes aux autres, vingt- quatre heures par vingt-quatre heures, et les heures nocturnes ne sont que valeurs plus sombres.
J’habite une côte rêche qui, à l’approche, semblait ingrate. Gris de cendre elle place entre les champs et la mer une large plate-forme rocheuse irrégulière, terne, sans relief. Mais, à bien observer, de fines dentelures, par myriades couraient sur la dalle plate. Je m’arrêtais.
Quelle étrangeté, en effet ! L’érosion a malmené le calcaire d’artiste façon. Percé, entaillé, découpé d’alvéoles de toutes formes, de toutes tailles, il se convulsionne parfois, série de frémissements, de vagues ou vaguelettes figées, pétrifiées, pour le coup, se replie, se fronce. C’est, cousin du montagnard sur un massif familier, un lapiaz¹ marin : voici pourquoi l’endroit m’a plu.

 

•

 

[La nuit] régnait, véritablement, très noire, dense, vaste continuum qui isolait la forêt, la constituait en Pays des Arbres, territoire nocturne. Un froissement d’ailes, soudain, troubla cette solennité un peu inquiétante, envol lourd et bref − une bécasse des bois sans doute. Puis, voisin, un trottinement menu, irrégulier sur les feuilles sèches et les copeaux qui recouvraient le sol, un campagnol, un mulot devait aller se ravitailler. Le signal avait été donné, les bruits, errants, se levèrent un peu partout, démentirent le silence de la journée. Parfois, craquements, sortes de râles, petits cris aigus, bruits de pas, ils se superposaient, une confusion sonore, lente, hétéroclite habitait la forêt, ou bien un grognement, un trot vite interrompu, la chute d’une branche morte, la note flûtée d’un nocturne occupait le silence et prenait une intensité élevée, démesurée. Je tentais d’identifier les auteurs − martre en chasse à travers les branches entre terre et ciel, fouine, renard sorti de son terrier, blaireau noctambule − c’est lui qui doit faire ce tapage sur le bois mort −, promenade de chevreuil en quête de provende. Mais des cerfs également, je le savais, peuplaient le site et j’étais moins tranquille. Avec les heures montait en moi la sensation de surprendre ce dont j’étais exclue, je ne participais à rien, interdite cette vie, j’étais témoin de ses seules traces sonores, l’homme n’avait pas sa place ici. La forêt était hantée, riche d’une vie sourde, proliférante qui se méfiait du grand jour, elle était une alchimie de la nuit et la nuit trouvait à accomplir en elle ses forces originelles.

 

 

Claude Dourguin, Les Nuits vagabondes, éditions Isolato, 2008, p. 15 & 52-53.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Claude Dourguin dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1

 

¹Forme mineure la plus caractéristique du karst, rainure plus ou moins profonde résultant de la dissolution du calcaire en surface et se présentant en groupements denses (GEORGE 1970). [...] Ils avaient dû, pour venir jusque-là, traverser toute une étendue de lapiés, qui sont des roches qui ont été anciennement travaillées par l'eau des pluies, et elles ressemblent à une mer arrêtée, ayant encore sa succession de crêtes, de replis, de surplombs, étant toutes percées de trous ronds (là où l'eau faisait des remous) (RAMUZ, Derborence, 1934, p. 42).
source

 

 

Index de Poezibao
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Poezibao infos

 

 

 

•du 1^er février au 15 mars, Paris, La Trafiquante
•jeudi 26 février, Nantes, Antoine Dufeu, Jérôme Gontier et Étienne Faure
•vendredi 27 février, Rennes, Tanguy Viel et Jean-Pascal Dubost
•mardi 3 mars, Caen, Christophe Tarkos par Charles Pennequin
•du 4 au 29 mars, Paris, Duetto⁵ – toute ma vie j’ai été une femme
•jeudi 5 mars, Marseille, Lucien Suel
•samedi 7 mars, Lille, Lucien Suel
•samedi 7 mars, Rennes, Nathalie Quintane
•mardi 10 mars, 19h, Paris, Les mots de l’espace
•10 et 11 mars, colloque international Hélène Dorion
•jeudi 12 mars, Rennes, Tanguy Viel et Jean-Christophe Bailly
•vendredi 13 mars, Toulouse, Lucien Suel
•samedi 14 mars, Valence, Christiane Veschambre
•lundi 16 mars, 19h, Paris, Leslie Kaplan et les Lucioles
•mardi 17 mars, Paris, Christian Prigent

 

 

toutes ces informations développées dans la suite de note

 

 

ailleurs sur le net :
•un bel article sur l’actualité éditoriale autour de Pierre Jean Jouve
•des traductions inédites de Amelia Rosselli par Marie Fabre

Anthologie permanente : Dominique Fourcade

 

 

Dominique Fourcade a donné le mercredi 18 février 2009 une très impressionnante conférence sur la poésie dans le cadre des Mercredis Littéraires, rencontres et lectures organisées par La Maison des Écrivains au Petit Palais à Paris. Cette conférence-entretien avec Jean Michel Maulpoix est en ligne sur le site de Jean-Michel Maulpoix. Lors de cette rencontre, Dominique Fourcade a notamment évoqué ses relations, très fortes et complexes, avec René Char.

 

 

8.

 

sur un air de Nina Simone :
Char prends-le dans tes bras Saskia
il en a tant besoin, son corps est atrocement meurtri cette année, atrocement menti
berce-le dans ce saccage, il te supplie
give me more than one caress

 

passe-lui
une robe de Praxitèle
sans couture
ou le modèle de Jean-Paul Gaultier d’une allégresse
ô essayage fortitude
passe-lui cet adagio de Schubert qui chasse pendant la nuit il t’implore de faire de lui quelqu’un de ton temps

 

et pour qui, ce short en Velpeau ?

 

mon aîné est ce jumeau
qui dort en moi dans un angle de douleur et de maestria
en réclamant de s’arracher dans le terminal de mythiques abeilles
poésie est identification et séparation et dislocation systémiques

 

Dominique Fourcade, « Chansons et systèmes pour Saskia », in Citizen Do, P.O.L., 2008, p. 58

 

photo ©florence trocmé, Dominique Fourcade au Petit Palais, le 18 février 2009.

 

 

Dominique Fourcade dans Poezibao :
bio-bibliographie, présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie,

 

 

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Poezibao infos

 

 

•vendredi 27 février, 20 h, Paris, Guy Goffette, Florence Pazzottu,
•dimanche 1^er mars 2009, Drancy, Hommage à Max Jacob
•mardi 3 mars 2009, Paris, Palabres centre-européennes
•mardi 3 mars, 20h30, Tarbes, Alain Helissen
•du 4 au 8 mars 2009, Foire du livre off à Bruxelles
•Mercredi 4 mars 2009, Paris, Traduire le Poème
•jeudi 5 mars, Les Lilas, Georges-Emmanuel et Sylvestre Clancier, Azadée Nichapour
•6 et 7 mars 2009, La Roche sur Yon, Fête des éditeurs de création -
autour du Dé Bleu
•du 5 au 7 mars 2009, Toulouse, festival Les Perforeilles
•vendredi 6 mars 2900, Creuse, Michèle Métail
•samedi 7 mars 2009, Paris, 20^e anniversaire des éditions Tétras Lyre.
•jeudi 12 mars 2009, Namur, « poésie en ligne », avec bon-à-tirer, cyber-web.de et Poezibao

 

 

Et aussi
•Pierre Bergounioux,  lauréat du prix Roger Caillois 2009

 

 

Ces informations sont développées dans la suite de note

  

Anthologie permanente : Jean Daive

 

 

Jean Daive a publié récemment Une femme de quelques vies aux éditions Flammarion (présentation du livre).

Extraits :

 

 

Sans doute
en premier
les mots.

 

Les mots de la rivière.

 

Les mots
piqués
par l’air − propres
comme l’air.

 

Humides.

 

Plein
d’humidité.

 

Très.

 

•

 

Peut-elle
la nuit remonter
une dernière fois
le chemin du chaos ?

 

Les barrières blanches
font des séparations
arbitraires.

 

Bois et prairies
géométrisées
selon −

 

Le rêve
se met à
bégayer.

 

•

 

Épingles
pour fixer
les couleurs de la vie
À une couverture

 

celle de l’enfant
qui coud avec aiguille
héros et plantes

 

toujours plus près du
sommeil.

 

Quand
il faut
distraire
ses propres mains
fiévreuses.

 

 

Jean Daive, Une femme de quelques vies, Flammarion, 2009, pp. 40, 78, 89.

 

Jean Daive dans Poezibao :
Bio-bibliographie (mise à jour le mercredi 25 février 2009)
Anne-Marie Albiach, l’exact réel (recension Olivier Goujat),
extraits 1,
autour du Cahier Critique de Poésie,

 

 

 

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"X 2464" de Jean Bollack

 

 

X 2464, (28. 12. 08)

 

Paul Valéry intègre dans ses Pièces sur l’art, publiées en 1934, une lettre qu’il a adressée au linguiste Léon Clédat, choisissant, pour titre “Les droits du poète sur la langue” (p. 45-50). À propos d’une liberté prosodique (une diérèse), il insiste sur la différence radicale qui sépare la langue ordinaire du langage poétique. Le second s’inscrit dans un système propre, tout comme la langue de la communication qu’il emploie pour le dire, a le sien, réglé par l’élaboration d’un sens. Comme souvent, peut-être comme toujours, il rattache une observation particulière à une réflexion d’ordre général ; mais c’est comme si celle-ci n’était invoquée que pour être appliquée à ce cas et y trouver sa confirmation. Ainsi la matière verbale conserve en poésie une “valeur propre” : elle conserve cette identité linguistique, comme en dehors des interventions de l’intellect, comme ultérieures. « L’acte de l’intelligence [...] lui trouve ou lui donne un sens ».

On doit admettre ce que Valéry dit sur cette différenciation des langages qui s’est faite au cours de l’histoire, encore que l’on doive se demander, et que l’on se soit demandé en fait, si la disponibilité des moyens, plus inventive et plus autonome, pour avoir été extraite secondairement de la langue, ne remonte pas à un usage originel et commun de la parole. Il s’agit en tout cas d’une coupure dont il importe d’étudier solidement le principe. En fait Valéry confronte deux langages ; il tire simultanément de leur mise en relation une deuxième coupure, qui, dans cette logique, apparaît clairement comme la conséquence de la première. L’intelligence ne domine pas la composition poétique comme elle le fait pour la constitution d’un sens dans le langage ordinaire. La fixation d’un sens oriente le parler et l’instrumentalise, dans le cadre d’une sémantisation globale, s’imposant comme une finalité de l’entendement ; elle se trouve comme reléguée en poésie en raison de la liberté qui est accordée aux éléments du langage. Libérée d’une emprise sémantique, la matière verbale dispose ainsi d’un pouvoir propre. Il n’est pas contestable que ce transfert et l’élargissement des ressources expressives s’expliquent largement par l’harmonie phonique. D’où l’importance accordée aux réalisations sonores, d’après l’analogie de la musique. C’est comme si la poésie entrait en concurrence avec elle.

La distinction de ces domaines est primordiale, mais, du fait même que cette différence est faite, le rôle qui revient à l’intellect est remis en question. Il fait effectivement problème. La matière agit-elle par elle-même ou l’intellect opère-t-il souverainement en la maniant ? Valéry restituait au langage sa pureté, et un en soi ; il lui reconnaissait une puissance propre. Ne serait-ce pas que l’idée, se cherchant et se transformant en instance organisatrice, reste bien externe, mais se mêle en même temps à la matière expressive et cela avec d’autant plus de force qu’elle reconnaît les moyens dont elle dispose et dont elle s’empare ? Les mots ne parlent pas ; on les rencontre ; on les fait parler en découvrant ce qu’ils apportent, selon le dessein que l’on suit, si bien que la poésie se distinguerait surtout du fait que les mots y sont comme recréés. À un certain niveau de la réussite, c’est comme si ce qui s’exprime n’avait jamais été dit. Il fallait savoir remonter à cette “origine”, où le parler s’est formé.
La raison conduit Valéry à délimiter la part d’irrationnel dans la création poétique, ou plus largement artistique, mais ce faisant il réduit la souveraineté possible, la maîtrise accordée à une instance plus purement réflexive. Aussi ne défend-il pas le sens qui se construit, et se défend d’avance contre les lectures qui ne le saisissent pas. Il se limite quant à lui à faire du beau. Le but dans ce cas est plus esthétique et contemplatif que combatif ou militant. Le lecteur reste libre. Quant à l’auteur, son travail aspire en créant au “vide” ou à « l’événement pur, qui est la contemplation de l’absolue pointe de la genèse de l’oeuvre, qui sera ou ne sera pas » (Gustave Cohen, évoque une séance d’explication du Cimetière marin à la Sorbonne, en présence du poète, dans "Valéry vivant", Cahiers du Sud, 1946, p. 143).

 

©Jean Bollack

Contribution de Tristan Hordé

 

Sur les X de Jean Bollack, lire ici

 

Ensemble des X de Jean Bollack