Poezibao

En hommage à Martine Broda

 

 

En hommage à Martine Broda, dont Poezibao apprend aujourd’hui la disparition.

 

enfin

jour des larmes de verre

 

(tireur fou qui visait les miroirs
de la folie de notre monde)

 

le cri a noirci bouche ouverte
le lilas a pâli sans un son

 

 

 

cette beauté brûlante – sans partage
de peu d’yeux, de peu de fois
comment la dire
si lourde ô si lourde à porter
comme le souffle terrible
silence inconsolé
sur les terres toujours seules les terres
d’îles dans la voix
comment la couvrir d’aile
l’ouvrir la partager

 

Martine Broda, Grand jour, Belin, coll. L’Extrême contemporain, 1994, p. 79 et 63

 

En exergue de ce livre, Martine Broda donnait cette citation de Walter Benjamin :

« L’ange ressemble à tout ce que j’ai dû quitter : aux êtres, et plus précisément aux choses. Il loge dans les choses que je n’ai plus. Il les rend transparentes, et derrière chacune d’elles m’apparaît celui à qui elles éteint destinées. C’est pourquoi personne ne peut me surpasser dans ce qui est d’offrir. Oui, l’ange était peut-être attiré par quelqu’un qui offre et qui repart les mains vides. »

 

Et enfin, un très court extrait d’un poème de Paul Celan, traduit par Martine Broda

 

Une larme, à demi,
lentille plus aiguë, mobile,
capte pour toi les images.

 

Die Träne, halb,
die schärfere Linse, beweglich,
holt hir die Bilder.

 

Paul Celan, Grille de parole, traduit de l’allemand par Martine Broda, édition bilingue, Points/Poésie, 2008, p. 75.

 

 

Le décès de Martine Broda

 

 

Fabienne Courtade m’informe à l’instant du décès de Martine Broda, poète et traductrice très renommée de Paul Celan.

 

Martine Broda dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2

 

 

Les trente ans des éditions Verdier (par Tristan Hordé)

 

 

Pour qui a suivi presque depuis le début les publications des éditions Verdier, c’est un bonheur de constater une inventivité intacte, bien lisible dans le catalogue édité aujourd’hui. Fondées en 1979 à Lagrasse, dans l’Aude, par Colette Olive, Michèle Planel et Gérard Bobillier, tous trois soutenus par un collectif issu de la Gauche prolétarienne1, elles sont nées d’une volonté politique rappelée dans la préface du catalogue : « Si on ne pouvait pas changer le monde on pouvait du moins contribuer à changer les consciences ».

"Changer les consciences", cela suppose que l’on présente des livres dans des domaines variés. Relevons d’abord la présence de deux riches collections, "Islam spirituel", créée par le philosophe Christian Jambet, et "Tradition hébraïque", fondée par Charles Mopsik et dirigée maintenant par René Lévy. Il s’agit, en donnant à lire de grands textes de la tradition et leurs commentaires par des spécialistes reconnus, de restituer les bases de cultures que l’on ignore bien légèrement en France. Les éditions publient également les Cahiers d’études lévinassiennes, des ouvrages de philosophie (Merleau-Ponty, Benny Lévy, Jean-Claude Milner, Jan Patocka, etc.), de sciences humaines (Meschonnic, Jean-Pierre Richard, Carlo Ginsburg, etc.), d’art, d’architecture et d’urbanisme.

Pour la littérature était très vite née la collection "Terra d’altri", ouverte par Philippe Renard et Bernard Simeone (tous deux disparus) et continuée par Martin Rueff. Ont suivi des collections allemande et anglaise (avec Jean-Yves Masson), russe (avec Hélène Chatelain), espagnole. Parcourir la liste des livres publiés, c’est reconnaître quelques-uns des auteurs essentiels à la compréhension de ces littératures, de Chalamov et Daniil Harms à Yeats, Nelly Sachs et Rilke, de Mario Luzi et Eugenio De Signoribus à Miguel Delibes.

Et la littérature française ? Rappelons le pari qu’a été, en 1991, la publication du théâtre complet du grand Armand Gatti. Rappelons la présence de prosateurs comme, notamment, Pierre Bergounioux (qui introduit le catalogue par 4 pages sur "le livre"), François Bon, Didier Daeninckx, Michèle Desbordes, Jacques Réda, Pierre Silvain, Pierre Michon dont vient d’être publié Les Onze. Pour la poésie, outre les écrivains des collections étrangères, Verdier compte les collections Farrago et Deyrolle, et des œuvres (Benjamin Fondane, Hofmannsthal) sorties directement dans la collection de poche, dernière innovation qui reprend aussi des titres épuisés.

Quelle ligne se dégage de ce travail de 30 ans ? Certainement, ce qui est trop oublié, l’idée simple et forte que le livre doit aider à comprendre ce qu’est le monde, ce que nous y faisons. Relisons Pierre Michon, cité en 4ème de couverture, en souhaitant quelques décennies d’activité de plus aux éditions Verdier :

Ce qui importe, c’est qu’avec le monde on fasse des pays et des langues, avec le chaos du sens, avec les prés des champs de bataille, avec nos actes des légendes et cette forme sophistiquée de la légende qu’est l’histoire, avec les noms communs du nom propre. Que les choses de l’été, l’amour, la foi et l’ardeur, gèlent pour finir dans l’hiver impeccable des livres. Et que pourtant dans cette glace un peu de vie reste prise, fraîche, garante de notre existence et de notre liberté.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Verdier, trente ans d’édition, Catalogue général, 1979-2009

---

1 Sur la Gauche prolétarienne, formation maoïste, et les formations politiques gauchistes avant et après 1968, on lira avec profit Jean-Claude Milner, L’arrogance du présent, 1965-1975, Grasset, 2009.

Anthologie permanente : Pierre Peuchmaurd

 

 

traité des loups

 

pour Antoine

 

La nuit les loups sont bleus, un peu phosphorescents.

 

Il y a des loups, tu sais, qui regardent aux fenêtres et qui voient la distance. Il y a des loups qui pleurent du silence de la proie.

 

Il y a des loups qui traînent des rumeurs rose et jaune, il y a des loups qui lèchent le cou des dentellières, il y a des loups furtifs, des loups à la saison. Il y a des loups jaloux dans des villes étrangères.

 

Il y a 1'hiver qui pousse.

 

Il y a des loups savants qui dorment dans les livres, des loups anachorètes et des loups synthétiques. Il y a des loups absents, très absents, très absents. Il y a des loups sans fond, ce sont les meilleurs loups.

 

Il y a des loups d'argile, des loups de papier peint. Il y a des loups arabes avec des rubans verts, des loups de temps en temps, d'autres plus absolus. Certains loups sont faciles et le vent les traverse.

 

Il y a des loups solaires. L'ombre leur veut du bien, eux regardent la mer. Il y a des loups comme ça.

 

Ils ne rêvent pas toujours, mais ils rêvent quelquefois.

 

Il y a des loups de printemps, des loups d'offres spéciales. Il y a des loups abstraits avec des bas nylon et du rouge aux babines. Il y a des loups frileux, avec des sentiments. Il y a des loups dorés.

 

Il y a des loups obliques, qui partent avec le jour, qui partent avec la nuit, des loups désespérants avec des airs de loups comme on croit qu'ont les loups.

 

Il y a des loups furieux, des loups qui pensent aux loups et qui pensent aux baleines. Il y a des romans noirs sous l'oreiller des loups.

 

Il y a la faim des loups.

 

Il y a des loups, tu sais, qui n'ont pas de mémoire. Ce sont des loups sans horde, souvent de très jeunes loups, qui ne cherchent qu'un visage où poser leur velours.

 

Et puis il y a des louves.

 

Pierre Peuchmaurd, L’Oiseau nul, Seghers, 1984,  pages 117-118)

 

 

 

 

l’eau rouge

 

Et ce monde essuya son sang
Il n’y avait pas d’autre monde
il allait falloir continuer,
tout laver dans l’eau rouge

 

Les filles d’abord
pour qu’il y ait de nouveau
des cous blancs, des dents blanches
qu’on recommence à mordre
dans la mort de demain

 

Les bêtes ensuite,
toutes les bêtes dans l’eau rouge
pour qu’il y ait de nouveau du poil
du sommeil, du plaisir
de l’or dans les clairières
et de grands cris muets

 

Laver les eaux de leur eau rouge
pour que le monde ait son miroir
pour que le monde se voie passer

 

Laver le feu des cendres rouges
de l’os planté dans la fumée,
laver le feu les yeux ouverts
Totems de tout, laver le ciel

 

Le pire n’est jamais mûr
Le pire,
c’est le dernier état de la mémoire
c’est le retour du pire,
de la  poussière hurlante
Et il faudra laver l’eau noire,
ce monde est le seul
Ce monde,
le fer noir de la nuit

 

Pierre Peuchmaurd, Parfaits dommages et autres achèvements, L’Oie de Cravan, 2007, pages 125-126)

 

contribution de Laurent Albarracin

 

bio-bibliographie de Pierre Peuchmaurd

 

voir aussi l’article rédigé par Laurent Albarracin au moment de la mort de Pierre Peuchmaurd et une sélection de poèmes par Ariane Dreyfus

 

 

 

Index de Poezibao
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Pierre Peuchmaurd

 

 

Pierre Peuchmaurd est né le 26 juillet 1948 à Paris. Il a le privilège de passer son enfance dans un appartement rempli de livres son père Jacques Peuchmaurd est journaliste littéraire et critique d’art . Très tôt il fréquente la librairie d’Éric Losfeld, Le Terrain vague, elle-même fréquentée par les surréalistes d’alors. En 1965 il est exclu du lycée Louis-Le-Grand pour activités politiques et doit continuer sa classe de Terminale à Brive, ville de ses grands-parents. Il participe activement aux événements de mai 1968, ce qu’il racontera dans son premier livre publié en 1968 chez Robert Laffont : Plus vivants que jamais. En février 1970 il participe à une émission de télévision, « L’avocat du diable », conçue par ses animateurs pour illustrer la question politique en la traitant comme un conflit de générations, piège qu’il évite en tenant un discours très dur et en s’en prenant violemment au chef de l’État. Ce coup d’éclat lui vaut d’être contacté par le groupe surréaliste parisien dirigé à ce moment-là par Jean Schuster. Il collabore aussitôt à la revue Coupure mais prend vite ses distances avec la ligne alors plutôt politisante du groupe. Avec certains des surréalistes il fonde les éditions Maintenant Annie Le Brun, Radovan Ivsic, Georges Goldfayn, Gérard Legrand, Toyen , collectif vaguement fractionnaire sur la base d’un retour à des préoccupations poétiques avant tout. Il publie là ses premières plaquettes de poésie. En 1976 il rencontre celle qui deviendra sa femme, Anne Marbrun, et quitte Paris pour s’installer en Corrèze. Se met alors en place un autre collectif, les éditions Toril Dominique Autié, Jean-Paul Chavent, Anne Marbrun, Yves Nadal . D’autres amitiés, d’autres collaborations jalonneront dès lors son parcours : celle des poètes, Jacques Abeille, Jimmy Gladiator, Esther Moïsa, Alice Massénat ; celle des peintres également tels Robert Lagarde, Jorge Camacho, Jean Terrossian, Florent Chopin, celle des revuistes ou éditeurs qui travaillent ou travailleront dans une certaine communauté de vue Jacques Josse, Véronique Loret, Benoît Chaput, Éric Benveniste  et pour qui souvent la référence au surréalisme est essentielle. On ne peut citer tous les amis qui furent les siens car s’il s’est toujours soigneusement tenu à l’écart des milieux littéraires, il cultiva toutefois grandement et abondamment l’art de l’amitié. En 1988 il consacre un livre de la collection « Poètes d’aujourd’hui » à Maurice Blanchard dont il publie le journal chez Patrice Thierry éditeur. En 1989 il rencontre Anne-Marie Beeckman, également poète, qui deviendra sa nouvelle compagne. L’année suivante il crée les éditions Myrddin où il publiera, entre beaucoup d’autres, Louis-François Delisse, Jacques Izoard, Eugène Savitzkaya, Mathieu Messagier, Michel Valprémy, Guy Cabanel, Jean-Yves Bériou, Christine Delcourt, Antonio Gamoneda. Les plaquettes ou les livres sont réalisés avec peu de moyens financiers et connaissent une diffusion forcément restreinte. Elles sont quelquefois illustrées par des peintres Jean-Pierre Paraggio, Georges-Henri Morin, Hervé Simon . De 1994 à 1998, un autre collectif existe autour de la revue Le Cerceau avec Alain Joubert, François Leperlier, François-René Simon . D’autres revues Les Cahiers de l’umbo, Le Bathyscaphe  accueilleront ses contributions régulières. Atteint d’un cancer du poumon, il meurt le 12 avril 2009.

 

Contribution de Laurent Albarracin qui a établi aussi la bibliographie détaillée à lire dans la suite de note

 

Agenda et informations

 

 

mercredi 29 avril 2009 à 19h15, Paris, Françoise Jones
vendredi 1^er mai, 21 h, Crest, Fabienne Raphoz, Emmanuel Pagano, Marc Pautrel, Nicolas Pesquès
samedi 2 mai, 15 h, Crest, Jacques Demarcq, Francis Gorgé, Dominique Meens
samedi 2 mai, 21 h, Crest, Jean-Pascal Dubost, Antoine Émaz, Jean-Louis Giovannoni, Valérie Rouzeau
samedi 2 mai, Crest, Patrick Beurard-Valdoye
dimanche 3 mai 2009, 11 h, Crest, revue Faire-Part
dimanche 3 mai, 15h,  Saint Antonin Noble Val (82), Aurelio Diaz Ronda / Pasina & cie
mardi 5 mai, 19 h, Paris, Yves Boudier, Jacques Demarcq, Daniel Pozner, Jean-Michel de Vaulchier
samedi 9 mai 2009, 19h, Paris, Jean-Pierre Balpe
du 8 au 17 mai, Paris, festival de poésie sonore #0
samedi 16 mai, Paris, Patrick Beurard Valdoye
dimanche 17 mai, 16h, Jacques Demarcq & Christian Prigent
samedi 23 mai 2009 à 15h à 18h Anne Mounic :
mercredi 27 mai, Paris, rencontre avec Leslie Kaplan
samedi 30, dimanche 31 mai et lundi 1^er juin, Les Petits Toits du Monde, 9^ème Rencontre d’écriture-s

 

Une souscription
La collection de DVD Incidences

 

(Informations développées dans la suite de note, avec le détail des manifestations (Festival de poésie sonore, salon de Crest, Petits toits du monde)

 

Anthologie permanente : Francis Thompson

 

Le chien du ciel
Je l’ai fui dévalant les nuits et les jours ;
je l’ai fui traversant les arches des ans ;
je l’ai fui le long des voies labyrinthiques
de mon esprit ; et dans la brume des larmes
je me suis caché de lui, sous des cascades de rires.
Gravissant des horizons d’espoir j’ai couru ; puis dégringolé
dans les ténèbres titanesques d’abimes de peurs,
loin de ces pas puissants qui suivaient,
toujours suivaient ; mais dans une chasse tranquille,
au rythme imperturbable,
une vitesse délibérée, instance majestueuse,
ils claquaient – et une voix battait
plus pressante que les pas –
« Toutes choses te trahissent
à toi qui m’as trahi. » (…)

 

« Vite » dis-je à l’aube, « plus vite » au soir ;
sous tes jeunes fleurs célestes dissimule-moi
à ce monstrueux amant –
Ondule ton vague voile autour de moi,
qu’il ne voie pas !
J’ai tenté tous ses serviteurs jusqu’à découvrir
ma propre traîtrise dans leur constance,
dans cette obéissance à lui leur mépris de moi,
leur sincérité lâche, leur tromperie loyale.
À toutes choses rapides je suppliai d’accélérer,
agrippé aux crinières sifflantes des vents.
Pourtant, qu’ils balaient d’effleurements fugaces
les vastes savanes du bleu,
ou qu’implosés d’orages
ils secouent son chariot contre un ciel,
giclant d’éclairs fusant à leurs ruades :
la peur n’échappait où l’amour pourchassait.
Calmes dans cette chasse tranquille, au rythme imperturbable,
vitesse délibérée, instance majestueuse,
arrivaient les pas suiveurs et la voix dessus leur rythme :
« Rien ne t’abritera s’il ne m’abrite aussi. » (…)

 

J’ai connu toutes les translations légères
dans le visage obstiné des cieux ;
j’ai su comment les nuages se formaient
écumés de fous reniflements marins ;
tout ce qui naît ou meurt
montait retombait avec eux ; je les fis modeleurs
de mes humeurs, les plaintives comme les divines ;
avec eux jouis et fus affligé.
Lourd chutai dans le soir
lorsqu’elle allumait ses bougies scintillantes
au sanctuaire du jour mort.
J’ai ri dans les yeux du matin.
Triomphais, m’attristais selon le temps,
le ciel et moi pleurions ensemble,
ses larmes sucrées, salées par mes mortelles ;
contre la rouge pulsation de son cœur couchant
j’ai posé le mien à battre,
partageant une chaleur fusionnante ;
pourtant par tout cela mon mal humain ne fut apaisé.
En vain mes larmes mouillaient la joue grise du ciel.
car ah nous ne savions pas ce que l’autre disait,
les choses et moi ; avec des sons je parle –
leur son c’est se mouvoir, elles parlent par silences.
Nature, pauvre marraine, ne peut étancher ma soif ;
si elle veut me posséder, qu’elle
enlève son bleu châle céleste et me montre
les seins de sa tendresse :
jamais son lait n’a enchanté
ma bouche desséchée.
De proche en proche revient la chasse,
au rythme imperturbable,
vitesse délibérée, instance majestueuse ;
et devançant ces pas bruyants,
une voix qui accourt :
« Ha ! Rien ne te contente s’il ne me contente. »

 

Nu j’attends le coup exhaussé de ton amour !
Pièce après pièce tu taillas mon harnais
me forçant à genoux ;
je suis livré sans défenses.
Ai dormi, je crois, m’éveillai,
lent vis qu’on m’avait dépouillé endormi.
Dans la vive vigueur de mes jeunes forces,
j’ai ébranlé les colonnes des heures
et rabattu ma vie sur moi ; souillé
suis debout dans les débris des ans amoncelés –
ma jeunesse mutilée gît morte sous la masse.
Mes jours se sont craquelés, partis en fumée,
éclatés ou brisés comme reflets solaires sur la rivière.
Même le rêve manque maintenant
au rêveur, et le luth au luthiste ;
même les visions cousues d’entrelacs floraux
où je ballotais le monde en poignées de paillettes
cèdent ; les fils en sont trop faibles
pour cette terre écrasée de chagrins.
Ah ton amour serait-il
une herbe mauvaise, celle de l’amarante,
ne souffrant aucune floraison sauf la sienne ? (…)

 

Voici que de la longue poursuite
le bruit m’a rattrapé ;
cette voix m’entoure comme une mer déchaînée :
« Ta terre est donc si dévastée,
fracassée en éclat sur éclat ?
vois, toutes choses te fuient, à toi qui me fuies !
Futile chose étrange et pitoyable !
Comment quiconque t’éviterait l’amour ?
Ne voir que moi est faire grand cas d’un rien. » (dit-il),
« l’amour humain exige un mérite humain :
as-tu mérité ? - -
toi de toute la glaise durcie de l’homme la plus terne glaise
hélas tu ne sais pas
combien peu digne tu es de tout amour !
Qui trouveras-tu pour aimer, ignoble toi,
à part moi, et moi seul ?
Tout ce que je t’ai pris je ne l’ai pas pris
pour ton mal
mais pour que tu puisses le chercher dans mes bras.
Tout ce que ton erreur d’enfant
imagine perdu, je l’ai gardé dans cette maison pour toi :
relève-toi, prends ma main, viens ! »
Ce piétinement s’arrête-t-il ?
Serait-ce mon obscurité
l’ombre de sa main, tendue pour caresser ?
« Très-naïf, très-aveugle, très-faible,
je suis ce que tu cherches !
Tu as chassé l’amour de toi qui m’as chassé. »

 

Traduction inédite (de l’anglais) de Jean-René Lassalle

 

Dans la « suite de note », on peut lire un plus large extrait de ce même poème et la version originale (cliquer sur "lire la suite... au bas de cette note)

 

Contribution et traduction de Jean René Lassalle

 

bio-bibliographie de Francis Thompson

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Francis Thompson

 

 

Francis Thompson est un poète anglais un peu oublié de la fin du xix^e siècle, ou réduit à l’intérêt de sa propre communauté catholique, minoritaire dans un environnement anglican.
Né en 1859 d’un père médecin, il est d’abord refusé à la prêtrise par son supérieur de séminaire pour rêverie, puis n’arrive pas à finir ses études de médecine à la mort de sa mère, étant dépendant de l’opium. Il devient clochard plusieurs années dans les rues de Londres. Pendant une période il est accueilli par une prostituée qui partage avec lui logis et argent. Il est finalement « sauvé » par un jeune couple d’écrivains, Alice et Wilfrid Meynell, qui publient ses poèmes et le font collaborer à leurs journaux littéraires comme critique. Son premier recueil est admiré - Paul Claudel en traduira un poème, « Corymbe de l’automne » -, puis il retombe dans l’ombre. Le deuxième recueil est confidentiel, un cycle symboliste sur les deux filles Meynell. Le troisième recueil est composé durant une retraite dans une communauté franciscaine. Il écrivit aussi des essais, sur Shelley et Loyola. Finalement sa santé minée par la drogue est emportée par la tuberculose en 1907.
Francis Thompson intéresse régulièrement des lecteurs internationaux par la richesse de sa poésie en partie mystique. En Angleterre une édition critique et en Allemagne une traduction moderne (par le poète Paul Wühr) ont récemment participé à sa redécouverte. Son poème le plus connu « The Hound of heaven » (Le chien du ciel), traduit en de nombreuses langues, peut se prêter à des interprétations contemporaines (errance, angoisse, folie, recherche de plénitude, théologie critique, ambiguïté, métaphorique baroque).

 

Bibliographie en anglais :
Poems (1893)
Sister Songs (1895)
New Poems (1897)
Collected Poems (1913) , édition posthume par son ami W. Meynell
The Poems of Francis Thompson, édition critique actuelle par Bridget Boardman (Continuum, Londres 2001)

 

Traduction en français :
Francis Thompson : Poèmes (Aubier, 1961) bilingue, traduit par Pierre Danchin, épuisé

 

Sitographie :
Une fiche biographique dans le Wikipedia anglais

 

 

Contribution de Jean-René Lassalle

 

 

Le "Mensuel littéraire et poétique", dernière

 

 

Le Mensuel littéraire et poétique baisse le rideau

 

Dans l’éditorial du Mensuel littéraire et poétique d’avril, Monique Dorsel annonce qu’il s’agit  du dernier numéro. Sans autre explication. Au moment où le Théâtre-Poème (Bruxelles) vient de faire peau neuve, non sans difficultés, on peut croire à des problèmes financiers. La perte, en tout cas, est cruelle. Et l’histoire de ce mensuel trop longue pour ne pas mériter un dernier hommage. N é en décembre 1968, au moment même où le Théâtre-Poème s’installait au 30, rue d’Écosse, cette adresse qu’il n’a plus quittée depuis, ce petit journal connut, au fil des années, des présentations diverses jusqu’en 1986 où Emile Lanc lui donna sa mise en page actuelle, reconnaissable entre toutes. S’il n’a jamais cherché à briller par des goûts de luxe, Le Mensuel littéraire et poétique a su privilégier son amour des textes littéraires, relayé en cela par l’admirable travail du Théâtre-Poème. La poésie y trouva un asile sûr, largement ouvert à tous les passionnés. Les premières pages du mensuel livraient chaque mois de multiples articles critiques ainsi que des notes de lecture consacrées aux dernières publications poétiques. Les meilleurs critiques belges et français collaboraient régulièrement au journal. Le plus étonnant, outre la périodicité mensuelle de cette publication, une gageure assurée par des bénévoles, reste ce tirage affiché de 12 600 exemplaires. Quand on sait qu’une revue de poésie dépasse rarement les 300 exemplaires, on peut être admiratif. Oui, Le Mensuel – les « habitués » abrégeaient ainsi son titre –, après plus de 40 ans de bons et généreux services à la création poétique, va laisser un grand vide. Peut-être la « retraite » annoncée de Monique Dorsel, cheville ouvrière du journal, y est-elle pour quelque chose ? Sur la couverture, son portrait apparaît, avec dans le regard cette luminosité rayonnante qui sait insuffler la vie au texte dit sur scène. Mais Le Théâtre-Poème continue de plus belle, affichant une programmation toujours aussi dense. Il propose d’ailleurs, en clôture de saison, une journée « portes ouvertes » le samedi 13 juin. À partir de 10h 30, après un colloque consacré à l’écriture à haute voix, une succession de spectacles gratuits illustrera quelques unes des « très riches heures » du théâtre. À ne pas manquer.

 

Contribution d’Alain Helissen

 

 

Anthologie permanente : Jean-Clarence Lambert

 

 

Jean-Clarence Lambert vient de publier X-Alta, continuum poétique 1991-2006, aux Editions Galilée.

Lire la note de lecture de Ronald Klapka

 

 

Troisième suite

 

Il faut réhabiliter ce qui n’existe pas.

 

Hautes vagues, celles de la gaieté océane dans la grand-voile de nos impatiences. Soyons exigeants, non coupables.

 

Plaisirs en repos, plaisirs en mouvement, et quelques paroles extérieures gravées sur le seuil d’une insistante Arcadie.

 

Dans son nid d’aventurière des comment donc et des n’est-ce pas, une voix, celle de ton énigme intérieure.

 

Orpailleur à genoux au bord de la rivière des mots, tamise pour voir !

 

La poésie se laisse prendre par surprise quand les autres recours sont épuisés. Le grand silence intersidéral est un labyrinthe analogue à celui de l’oreille interne.

 

Où il fait bon s’attarder, le soir venu, quand s’éloigne le monde.

 

N’exigez pas de moi que je calcule avec exactitude les oscillations de mon éthique ornementale.

 

Vous dirais-je que je préfère me trouver dehors, mais à portée de voix ? Que la beauté est inépuisable ? Toutes les syzygies sont bienvenues.

 

Les algues nues et brillantes, vestiges d’Ys engloutie, notre utopie océane. Les algues, chevelure de la fille du roi emportée au grand large sur son cheval d’écume. Les algues, les algues.

 

Gloire au vent qui attise le bûcher des images ! Gloire à l’énigme insoumise : elle renaîtra lumière originelle.

 

Tiens, encore une couleur tombée du ciel et cette cible pour le célèbre tir à l’arc ! Et la toupie qui vient heurter la Grande Barrière ! Tiens, le Radeau de la Méduse et une Infante un peu perdue au beau milieu du Sahara.

 

Beaucoup, beaucoup d’antimatière et l’insouciance des mots, lors des Trois Glorieuses, sur les barricades. Maintenant, rendez-vous au grand large, rendez-vous derrière l’horizon.

 

Foi d’animal : la joie intérieure a quelque secrète force pour se rendre la fortune plus favorable, disait Descartes.

 

Interroge plutôt ton chien qui dort et ne dort pas.

 

 

Jean-Clarence Lambert, X-Alta, continuum poétique 1991-2006, Galilée, 2009, p. 61.

Jean-Clarence Lambert a enregistré plusieurs extraits de ce livre, avec des images et une musique de Fred Wallich.
Extrait du DVD

 

Bio-bibliographie de Jean-Clarence Lambert

 

 

 

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