Poezibao

Le décès de Jacques Gasc

 

 

Poezibao reçoit à l’instant ce courriel de Françoise Hàn :
 
 
La poésie connaît beaucoup de deuils ces temps-ci. Pour le cas où vous n'auriez pas déjà été informée, je vous transmets la triste nouvelle, reçue ce jour des éditions Jacques Brémond, de la disparition de Jacques Gasc. J'avais rendu compte de Oaxaca désormais hors d'atteinte la parole dans Les Lettres Françaises de septembre 2006. 
Hormis les 2 titres parus chez Jacques Brémond, Procédure des lieux d'appel, Prix Voronca 1987 et Oaxaca désormais hors d'atteinte la parole, 2006, J. Gasc avait publié : Mythologies pour un exil, prix Froissart 1980, Les diseurs d'oubli, prix Casterman 1981, Camions, 1985, L'Empreinte, 1993, Edens, 1997, La traversée du jardin, 2002, Éléments d'une tentative terroriste, 2005. 
Bien amicalement. - Françoise Hàn 

A noter également : L'Arrière-Pays a édité de lui Petite suite pour Amparos, Edens et Eléments d'une tentative terroriste ; un poème inédit de Jacques Gasc sera bientôt publié dans la revue Friches dirigée par Jean-Pierre Thuillat
Jacques Gasc était membre du jury du Prix biennal Troubadours/Trobadors dont la 14^e édition vient de couronner Jean-Louis Clarac pour "Passages au jardin". Le recueil sera publié en septembre prochain aux Cahiers de Poésie Verte. Ce sera le 27^e recueil de la collection Trobar. Il avait lui-même reçu le Prix Troubadours en 1986 pour son recueil "Le lieu des bêtes" (réédité en 1994).

 

 

Festins de lumière, de Maria Desmée (lecture d'Alain Helissen)

 

 

 Depuis longtemps, la plasticienne Maria Desmée œuvre dans la proximité des poètes, une proximité qui a donné lieu déjà à plusieurs ouvrages réalisés en compagnie, pour n’en citer que quelques uns, des poètes Werner Lambersy, Vénus Khoury-Ghata, Bernard Noël, Jean-Pierre Verheggen ou Parviz Khazraï. Festins de lumière apparaît comme le premier livre où l’artiste opère une fusion entre peinture et poésie, proposant ses propres poèmes en résonance à son travail plastique, présent ici par six reproductions couleur. L’entreprise est osée. Elle balaie cependant cette frustration que peut ressentir quiconque regarde un tableau abstrait, cherchant à le revêtir de mots. Qui, mieux que le peintre lui-même, est à même de commenter son œuvre, fusse poétiquement ? Festins de lumière réussit pleinement cette symbiose. Langue et pinceau participent d’un même désir de lumière, à travers le travail continu de métamorphose des éléments. Le foyer ici, c’est celui de la création, qui mêle braises, sève, rayons solaires à l’éruption des sens. « Tout est là », écrit Maria Desmée. Tout prend corps du désir, comme dans ces mélanges de couleurs commandés par des gestes pulsionnels qu’on sent libératoires. Il y a là la chaleur d’une forge insufflant la vie aux formes. Curieusement, les vers de Maria Desmée sont très descriptifs, porteurs d’images figuratives venues étayer ses peintures abstraites : «  Le jour s’incline en révérence / un crépuscule s’affirme souverain / il embrase le ciel / d’un ballet de couleurs. » Festins de lumière distille un lyrisme communicatif. Tenant le livre en main, il s’en dégage une chaleur productrice d’énergie. Et c’est revigorant. 
 
par Alain Helissen 
 
Maria Desmée, Festins de lumière, avant-propos de Jean-Louis Rambour. Postface de Werner Lambersy. Ed. Corps-Puce ; 56 pages, 14 €. 
 
 

Anthologie permanente : Jorge Luis Borges

 

 

SHINTO 
 
Quand le malheur nous accable,  
voici que, l’espace d’une seconde, nous sauvent 
les aventures infimes 
de l’attention ou de la mémoire : 
le goût d’un fruit, le goût de l’eau, 
ce visage que nous rend un rêve, 
les premiers jasmins de novembre, 
l’attirance infinie de la boussole, 
un livre que nous pensions avoir perdu, 
le battement d’un hexamètre, 
cette petite clef qui nous ouvre une maison, 
l’odeur du santal ou d’une bibliothèque, 
le nom ancien d’une rue, 
la couleur d’une mappemonde, 
une étymologie insolite, 
le poli d’un ongle qu’on a limé, 
la date que nous cherchions, 
compter les douze coups de l’obscur, 
une brusque douleur physique.
Huit millions, les divinités du Shinto 
qui voyagent, secrètement, sur la terre. 
Ces dieux modestes nous frôlent,  
nous frôlent puis s’éloigne 
 
Jorge Luis Borges, Les Conjurés, précédé de Le Chiffre, traduit de l’espagnol par Claude Esteban, Gallimard, 1988, p. 69 
 
 
 
POÈME 
 
ENVERS 
 
Tu dormais. Je te réveille. 
Le grand matin nous offre l’illusion d’un commencement. 
Tu avais oublié Virgile. Voici les hexamètres. 
Je t’apporte beaucoup de choses. 
Les quatre racines du grec : la terre, l’eau, l’air et le feu. 
Un seul nom de femme. 
L’amitié de la lune. 
Les couleurs claires de l’atlas. 
L’oubli, qui purifie. 
La mémoire, qui distingue et qui redécouvre. 
L’habitude, qui nous aider à sentir que nous sommes immortels. 
La sphère et les aiguilles qui morcellent le temps insaisissable. 
Le parfum du santal. 
Les doutes, que, non sans vanité, nous appelons métaphysique. 
La courbe de ce bâton que ta main attend.  
le goût des raisins et du miel 
 
 
REVERS 
 
Éveiller celui qui dort 
est un acte ordinaire et quotidien 
qui pourrait nous faire frémir. 
Éveiller celui qui dort, 
c’est imposer à l’autre 
l’interminable prison de l’univers, 
de son temps sans déclin ni aurore, 
lui révéler qu’il est quelqu’un ou quelque chose, 
soumis au nom qui le dévoile 
et à l’amoncellement des hiers. 
C’est enfreindre son éternité. 
C’est l’accabler de siècles et d’étoiles. 
C’est rendre au temps un autre Lazare 
chargé de souvenirs. 
C’est faire injure à l’eau du Léthé.  
 
Jorge Luis Borges, Les Conjurés, précédé de Le Chiffre, traduit de l’espagnol par Claude Esteban, Gallimard, 1988, p. 51 et 52.  
 
 
Jorge Luis Borges dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ex. 1, in notes sur la poésie 
 
 
 
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Agenda Poezibao

 

 

mardi 30 mars, 20h, Strasbourg, Jean-Claude Pirotte 
mercredi 31 Mars, 18h00, Rennes, Hommage à Jean-Paul Hameury 
mercredi 31 mars, 15h, Lyon, Séminaire "Méthodes Poétiques" 
du mercredi 31 mars au vendredi 9 avril, Guitar Poetry Tour 
vendredi 2 avril et samedi 3 avril, 19h, Toulouse, Rencontres Gruppen 
du 6 au 12 avril, Paris, Festival Textes et Voix (Bernard Noël, Hédi Kaddour,  René Char...) 
mardi 6 avril, 19h30, Paris, Norman Fischer et Sabine Macher 
mardi 6 avril, 19h, Paris, Robert Glück, Marcel Cohen et David Lespiau 
mercredi 7 avril, 17h, Paris, Patricia Izquierdo 
jeudi 8 avril, 20h, Saumur, Camille Loivier 
samedi 10 avril, 15h00, Paris, Yves di Manno, Auxemery, Christophe Lamiot Enos
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

Intermédiaires irlandais, de Jean-Pascal Dubost (lecture d'Antoine Emaz)

 

 

 « J’étais venu perdre je ne sais quoi en route au fur et à mesure de la route et peu importe quoi c’est, sinon qu’on s’approche merveilleusement de rien par petites unités intermédiaires sans aucun sens, ça allait, et ça va comme une phrase qu’on ne peut pas finir comme on voudrait et qu’on ne veut non plus finir et qui se poursuit et se termine à notre insu. » (p. 78) 
Étrange livre que celui-ci, entre journal de voyage et quête intérieure, récit objectif et expérience intime, fragmentation en notes et trajet pourtant, avec l’accompagnement énigmatique de « Fata » qui nous quitte à la dernière page sur un sourire « émerveilleusement triste ». 
Œuvre « intermédiaire » donc, et pas seulement dans le sens explicité par le texte liminaire emprunté à Flann O’Brien. L’Irlande intermédie, elle se met entre et remédie : une cure de silence, de marche, de paysages, de rencontres. On ne saura pas ce que l’auteur veut soigner, mais il insiste sur le déplacement nécessaire pour se débarrasser de soi par l’expérience de l’errance, de la marche dans les tourbières et la pluie sans fin. « Je passe mon temps à ne plus savoir. » (p. 67) 
La marche est certes moyen de faire le vide en soi, d’atteindre une sorte d’apesanteur d’être, mais elle est aussi occasion de rencontres ou d’illuminations brusques : ainsi dans ce moment de fatigue face à une « rivière bordée de fuschias et de crocosmias » (p. 25),  devant l’Errigal dans la brume  (p. 52), ou à côté de la tombe de Yeats (p 63)… Moments décisifs où l’on parvient à « stopper le temps » (p. 41) dans un état assez proche finalement de celui de Rousseau dans les Rêveries : « j’écoutais les vaguelettes du lac et le bruissement du bosquet, j’entendais sonner à mon oreille tout ce qui m’environnait, quel calme, quel calme,  un accord fugitif avec l’instant,  avec tout,  conscience de rien, on se sent pénétré d’un vide total, porté au bord des larmes d’une incroyable tristesse heureuse… » (p. 82). 
En contrepoint de cette expérience intérieure, le livre s’ancre aussi dans la réalité quotidienne irlandaise (bus, pub, moutons, musique…) tout aussi bien que dans un univers littéraire : Dhôtel (p. 25), Kérouac (p75), le Mabinogi (p. 53), Yeats (p. 62)… « Fata, Joyce et Lancelot sont mes exceptionnels, et réels, compagnons. » (p. 85) Autant qu’une réalité irlandaise, sans aucun tourisme ni voyage en commun, c’est un imaginaire gaëlique tout en fantômes, mythes, comportements étranges, qui est présenté. Et si l’auteur se sent à l’aise comme chez lui dans cet univers, c’est qu’il lui est familier depuis Carnet celtique publié en 1990. Certains passages de cette plaquette sont repris, réécrits, dans Intermédiaires irlandais : pp. 21//38, 20//76, 91//42… Cela donne une autre dimension au livre, comme une profondeur de mémoire, un étonnant jeu de strates, d’échos internes qui n’ont rien d’une construction intellectuelle froide, mais simplement le jeu du vivant, du temps, de l’écriture. 
Car on retrouve dans ce livre tout ce que la prose de Jean-Pascal Dubost a gagné en complexité et diversité depuis les années 90 : une phrase longue par sauts et gambades, jouant autant de l’archaïsme que du néologisme, surfant sur les registres de langue… et pourtant consciente des limites du possible : « je traversais le village sur un tapis de silence, en étrange monde, en direction de Keel, et j’avais beau réfléchir aux mots que je pourrais coller à cette foutue réalité, ceux qui s’imposaient l’appauvrissaient, contentons-nous de la traverser ; avec son barda d’impossibilités. » (p.  69) 
Au bout du livre, on ne sait quel statut lui donner, quelle étiquette lui coller : journal de voyage, notes, proses poétiques… ? L’auteur, en 4^e de couverture, semble vouloir opter pour « récit ». Soit. Mais récit lacunaire plus que linéaire, n’intégrant pas de fiction, dans une prose tout autant travaillée pour elle-même que purement informative… Alors va pour « récit », à condition de le définir a minima : un bâti de mots. Comme un poème. 
 
 
par Antoine Emaz 
  

Jean-Pascal Dubost
Intermédiaires irlandais – 
Edition Apogée – 95 pages – 14€  
 
 

Anthologie permanente : Lorand Gaspar

 

 

Lorand Gaspar publie Derrière le dos de Dieu, aux éditions Gallimard. Présentation de ce livre, ici. 
 
 
Trois cailloux dans ma poche, ramassés près de la mer 
deux noirs, un ocre jaune, plats et lisses, très lisses 
je pense en les touchant au chemin et au temps parcourus 
je pense en les touchant au désir d’aller dans l’inconnu 
à la force interne qui soude leurs particules, à celle 
des vents, des sables et des eaux 
dont le jeu me permet je ne sais pourquoi, 
de toucher quelque chose comme 
un dur noyau d’être dans l’ouvert –  
 
• 
 
ô impatience du voyage 
tu cherches une couleur, une brume, un regard 
où tu liras peut-être ce qui te pousse sur ces chemins, 
ce visage peut-être un jour qui t’a souri dans une gare 
a emporté dans la bousculade la fumée 
ce qu’il savait du labour odorant 
où tu allais sans but lisible un soir 
dans la lumière dorée des maisons 
d’argile et de paille, de vents peut-être 
et l’eau d’une mare où une femme 
se penchait pour puiser, drapée de noir, 
figure de la nuit brodée de rouge et de jaune, 
les flots boueux de l’Euphrate du fond 
des millénaires venus, le grand scarabée noir 
marchant seul entre les colonnes de Palmyre, 
l’homme qui cherchait un coin de calme 
et un peu plus d’air pour mourir en paix 
au désert de tant de savoir abstrait 
et le vacarme des machines à respirer 
ô impatience du voyage sans rives qui croît 
inexorable dans nos entrailles 
solitude éternelle, voyage immobile 
sans mémoire 
 
 
Lorand Gaspar, Derrière le dos de Dieu¹, Gallimard, 2010 
 
 
 
1. « ″Derrière le dos de Dieu″ : nom donné à cette région de la Transylvanie orientale où se situent les rudes villages des hauts plateaux des Carpates dont mes grands-parents étaient originaires » (Lorand Gaspar)  
 
Lorand Gaspar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5(parution Europe), note de lecture du numéro spécial d’Europe (oct. 2005), extrait 6, extrait 7, le Poètes d’Aujourd’hui de Jean-Yves Debreuille (parution), in notes sur la poésie 
 
 
 
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Dossier Ingeborg Bachmann (par Françoise Rétif), 5 et fin

 

 

Poezibao termine ici la publication du dossier Ingeborg Bachmann conçu par Françoise Rétif. A propos de ce dossier, lire l’introduction et la présentation, lire aussi une première série de quatre poèmes, ainsi que la séquence « Chants en fuite » et une nouvelle série de poèmes.

 

APRÈS CE DÉLUGE 
 
Après ce déluge 
j’aimerais voir la colombe 
et rien que la colombe 
encore une fois sauvée. 
 
Je sombrerais sans doute dans cette mer ! 
si elle ne s’envolait  
si elle n’apportait pas 
à la dernière heure la feuille. 
 
Publié dans le numéro XIX de Botteghe Oscure, p. 445. Puis dans Akzente. Zeitschrift für Dichtung, München, Jg. 4, Heft 6, Dezember 1957, p. 491. Repris Werke, I, p. 154. 
Lu en juin 1957 à la radio SDR Stuttgart.
Traduction Françoise Rétif 
 
• 
 
MYRIAM 
 
Où as-tu pris ta sombre chevelure, 
le nom si doux au son d’amende mûre ? 
Ce n’est pas ta jeunesse, cet éclat de levant— 
ton pays est levant, depuis plus de mille ans. 
 
Promets-nous Jéricho, au psautier donne vie, 
que de ta main coule la source du Jourdain, 
fais que les meurtriers soient pétrifiés soudain 
et un instant aussi ta seconde patrie ! 
 
Effleure les poitrines de pierre et produis le miracle, 
que les larmes enfin submergent aussi la pierre. 
Et fais-toi baptiser avec l’eau brûlante. 
Ne nous reste étrangère que le temps d’être plus étrangers à nous-mêmes.  
 
Une neige tombera souvent sur ton berceau. 
Sous les patins ce sera son de glace. 
Mais dors à poings fermés, et le monde est dompté. 
De la Mer rouge se retirent les eaux ! 
 
 
Publié  dans le numéro XIX de Botteghe Oscure, p. 448. Repris dans Werke I, p. 155. 
Lu également comme le précédent à la radio de Stuttgart. 
Traduction Françoise Rétif 
 
• 
 
ARIA 1 
 
Où que nous allions sous l’orage de roses 
la nuit est éclairée d’épines, et le tonnerre 
du feuillage, naguère si doux dans les buissons, 
est maintenant sur nos talons. 
 
Où toujours on éteint ce qu’enflamment les roses 
la pluie au fleuve nous emporte. Ô nuit plus lointaine ! 
Une feuille pourtant, qui nous toucha, sur les ondes dérive 
derrière nous jusqu’à l’embouchure.  


Wohin wir uns wenden im Gewitter der Rosen,
ist die Nacht von Dornen erhellt, und der Donner
des Laubs, das so leise war in den Büschen,
folgt uns jetzt auf dem Fuß. 
 
Wo immer gelöscht wird, was die Rosen entzünden,
schwemmt Regen uns in den Fluß. O fernere Nacht!
Doch ein Blatt, das uns traf, treibt auf den Wellen
bis zur Mündung uns nach. 
 
 
La première strophe, publiée en 1953, sous le titre « Sous l’orage de roses » est un écho du poème Stille de Celan ; la deuxième fut écrite à la demande de Henze ; le tout fut envoyé à Celan dans une lettre de 1958. Les deux strophes du poème, ainsi que le poème suivant, Freies Geleit (Sauf-conduit), furent mis en musique par Hans Werner Henze sous le titre Nachtstücke und Arien (Première le 20 octobre 1957). 
Traduction Françoise Rétif 
 
 
 
En conclusion de ce dossier, lire Le Poème au lecteur.  Manuscrit inachevé, publié dans la version originale pour la première fois en 1978 (cf. Werke, IV, p. 307), mais dont la date de rédaction est inconnue (probablement aux alentours de 1960). Certains mots (en particulier les mots de la fin Getier et Geäst en particulier) sont incertains. Première traduction de Françoise Rétif dans le numéro d’Europe, août-septembre 2003.  

 
Le Poème au lecteur (esquisse)¹  
 
Qu'est-ce qui nous a éloignés l'un de l'autre? Si je me regarde dans le miroir et m'interroge, je me vois à l'envers, une écriture solitaire, et je ne me comprends plus. Dans ce grand froid qui règne, nous nous serions froidement détournés l'un de l'autre, malgré cet amour insatiable entre nous? Je t'ai certes jeté des mots fumants, brûlés, au mauvais arrière-goût, des phrases tranchantes ou bien émoussées, sans éclat. Comme si je voulais accroître ta détresse et avec mon entendement t'exclure de mes contrées. Tu venais à moi si confiant, parfois même balourd, tu exigeais un mot qui embellît la vérité; tu voulais aussi être consolé, et je ne connaissais pas de consolation pour toi. La réflexion non plus ne relève pas de mes fonctions.  
 
Mais un amour insatiable pour toi ne m'a jamais quitté et je cherche à présent dans les ruines et les airs, dans le vent glacé et sous le soleil, les mots pour toi qui me jetteraient de nouveau dans tes bras. Car je languis loin de toi.  
 
Je ne suis pas un tissu, pas une étoffe pour couvrir ta nudité, mais j’ai l’éclat de toutes les étoffes, et je veux éclater dans tes sens et dans ton esprit comme les veines d'or dans la terre, et de ma lumière, de mon lustre, je veux te transpercer, te transporter, lorsque se déclare en toi le noir incendie, ton être mortel.  
 
Je ne sais pas ce que tu attends de moi. Pour le chant que tu pourrais entonner pour gagner une bataille, je ne vaux rien. Devant les autels, je me retire. Je ne suis pas un conciliateur. Toutes tes affaires me laissent froid. Mais pas toi, non pas toi. Rien que toi. 
 
Tu es tout pour moi. Que ne voudrais-je être pour toi! Je voudrais te suivre, lorsque tu seras mort, me retourner vers toi, au risque d’être pétrifié, je voudrais résonner, faire pleurer les animaux et fleurir les pierres, de chaque branche exhaler le parfum.  
 

 
dossier proposé et réalisé par Françoise Rétif 

Télécharger l'intégralité du dossier au format PDF
 

 

Anthologie permanente : Miklós Radnóti

 

 

Ciel écumeux est le dernier recueil de Radnóti et celui qui contient ses chefs-d’œuvre. Il est paru à Budapest en 1946. A cette date, sa femme, ses amis attendaient le retour du poète qui, réquisitionné par le Service du travail obligatoire, avait en 1944 été envoyé dans l’un des camps situés à proximité des mines de Bor en Yougoslavie, partageant ainsi le sort des six mille STO mis par le gouvernement hongrois à la disposition de l’Allemagne. (…) Radnóti se trouvait au camp Heidenau. Il mourra dans les premiers jours de novembre 1944 au terme d’une effroyable marche en direction de la Hongrie, qui avait débuté à la mi-septembre. Les poèmes ci-dessous ont été écrits en août-septembre 1944 à partir du camp de Heidenau. Il est bouleversant que le troisième, intitulé ″Marche forcée″, ait été écrit deux jours avant que ne commence la marche forcée qui allait mener Radnóti à la mort. 
 
 
LETTRE A SA FEMME 
 
Dans les profondeurs, muets, des mondes veillent, 
le silence n’est qu’un cri dans mon oreille ; 
mais qui donc me répondrait quand moi je crie ?  
La guerre a biffé la lointaine Serbie… 
Lointaine, tu l’es aussi, ta voix qu’en rêve  
j’entends, vibre en mon cœur quand le jour se lève… 
ah que dire quand alentour, froide, fière,  
chuchotante se redresse la fougère ? 
 
Quand pourrai-je te revoir, ô mon amante,  
femme grave comme un psaume et rassurante, 
belle comme la lumière et comme l’ombre, 
qu’aveugle, muet j’atteindrais sans encombre ? 
Tu te perds à présent dans le paysage 
mais du tréfonds de moi monte ton visage, 
tu étais le réel, tu n’es plus qu’un songe 
et dans le puits des jours anciens tu replonges 
 
l’enfant jaloux qui veut savoir si tu l’aimes, 
et l’espoir que tu sois ma femme à l’extrême 
sommet de ma jeunesse, un jour, me soulève 
comme alors, et je m’éveille de mon rêve. 
Je le sais, tu es ma femme et mon amie 
en dépit de trois frontières d’infamie. 
De nos baisers le souvenir se ravive… 
Vais-je croupir ici quand l’automne arrive ? 
 
J’ai caressé les chimères les plus folles ; 
aujourd’hui les escadrilles me survolent, 
l’azur où je retrouvais tes yeux se plombe, 
du sein des soutes là-haut tombent les bombes, 
et je vis malgré cette guerre qui dure ; 
captif, de tout espoir j’ai pris la mesure, 
mais toi je te rejoindrai quoi qu’il en coûte, 
toi pour qui j’ai parcouru la longue route 
 
de l’âme, et tous ces pays ; car ni la braise 
pourpre ne m’arrêtera ni la fournaise ; 
fût-ce par enchantement j’aurai la force, 
et s’il le faut l’endurance de l’écorce… 
Une paix – qui vaut le pouvoir et les armes – 
la paix d’un homme endurci dans les alarmes 
descend dans mon cœur…Et sur moi de s’abattre 
la lucidité du deux-fois-deux-font-quatre. 
 
                       Lager Heidenau, dans la montagne au-dessus de Zagubica,
                        août-septembre 1944 , (poème extrait de Ciel écumeux) 
 
 
Miklós Radnóti, Marche forcée, Œuvres, 1930-1944, traduit du hongrois par Jean-Luc Moreau, éditions Phébus, 2000 pp 126-127,.  
 
• 
 
RACINE 
 
La racine, terre et pluie 
lui donnent force et ses rêves 
ont la blancheur de la neige.  
 
Elle rampe et ruse pour 
sortir de terre et les cordes 
de ses mille bras se tordent. 
 
Le ver dans ses bras repose, 
à ses pieds trône le ver, 
le ver ronge l’univers. 
 
Mais rien ne compte pour elle 
de l’univers que la branche, 
le feuillage qui se penche. 
 
La racine qui l’admire 
pour lui distille son miel, 
son suc au parfum de ciel. 
 
Moi-même je suis racine ; 
dans la vermine, la même, 
s’élabore ce poème. 
 
J’étais fleur, racine suis,  
dans la terre, dans la nuit ; 
ici s’achève ma vie, 
tout là-haut pleure une scie. 


                    Lager Heidenau, dans la montagne au-dessus de Zagubica,  
                    8 Août 1944, (poème extrait de Ciel écumeux)
 
 
Miklós Radnóti, Marche forcée, Œuvres, 1930-1944, traduit du hongrois par Jean-Luc Moreau, éditions Phébus, 2000 pp 128,.  
 
• 
 
MARCHE  FORCÉE 
 
Bien fou celui qui, tombé,                repart et marche avec nous, 
qui meut, errante douleur,                    ses chevilles, ses genoux, 
mais lui se remet en route          comme un que portent des ailes, 
rester, il n’ose le faire,                         en vain le fossé l’appelle, 
si l’on demandait pourquoi,                        peut-être  parlerait-il 
de la femme qui l’attend,                 d’un beau trépas plus subtil, 
mais c’est encor, le crédule,                 être fou : depuis le temps 
sur nos maisons ne circule                que le vent, le vent brûlant, 
les murs ne sont que décombres,        le prunier, brisé, n’est plus, 
d’horreur, la nuit familière                est comme un monstre velu. 
Que ne puis-je y croire encore !       Ce n’est plus qu’un souvenir, 
ce qui fait le prix de vivre,                          la maison où revenir, 
notre vieille véranda                           si fraîche où l’abeille rôde, 
où refroidissaient les pots             tout remplis de reines-claudes, 
les derniers feux de l’été,              les fruits nus qui se balancent, 
les vergers ensommeillés                           de soleil et de silence, 
Fanny qui m’attend si blonde                sur la rousseur de la haie; 
à tracer de lentes ombres                             s’attarde la matinée-  
oh oui, c’est possible encore !            La lune est si ronde !  Ami, 
attends-moi! Crie après moi !                 Je me relève , et te suis!    
               
                   Bor, 15 septembre 1944 (poème extrait de Ciel écumeux )
 
 
Miklós Radnóti, Marche forcée, Œuvres, 1930-1944, traduit du hongrois par Jean-Luc Moreau, éditions Phébus, 2000 pp 128,.  
 
• 
 
Je suis tombé près de lui. Comme une corde qui saute,
son corps, roide, s'est retourné.
La nuque, à bout portant...Et toi comme les autres,
pensais-je, il te suffit d'attendre sans bouger.
La mort, de notre attente, est la rose vermeille.
Der springt noch auf, aboyait-on là-haut.
De la boue et du sang séchaient sur mon oreille.

                                       Szentkiralyszabadja,
                                       31 octobre 1944
 
 
 
Miklós Radnóti, Marche forcée, Œuvres, 1930-1944, traduit du hongrois par Jean-Luc Moreau, éditions Phébus, 2000
 
 
par Anne Bernou

La dernière marche de Miklós Radnóti, le 6 avril, sur France Culture 
 
bio-bibliographie de Miklós Radnóti 
 
 
 
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Une de Poezibao

 

 

Miklós Radnóti

 

 

Le poète et traducteur hongrois Miklós Radnóti est né le né le 5 mai 1909 à Budapest. Lors de sa naissance, sa mère et son frère jumeau meurent et il perd son père à l’âge de douze ans.  Il fait des études de hongrois et de français mais commence à être persécuté pur ses origines juives et  ses idées progressistes. En 1930, il publie son premier recueil Pogány köszöntő (Salut du païen). Il publie des poèmes dans la revue dirigée par Attila József, Szép Szó.
Conscrit au Service du Travail des Juifs, il est fusillé par les SS lors de leur retraite, le 9 novembre 1944 près d’Abda en Hongrie, ses derniers poèmes en poche. On les exhumera avec son cadavre en 1946, et ils seront publiés cette même année sous le titre Tajtékos ég (Ciel nuageux). 
Il a traduit notamment Rimbaud, Mallarmé, Éluard, Apollinaire and Blaise Cendrars. 
 
Bibliographie en français 
Marche forcée, traduit du hongrois et présenté par Jean-Luc Moreau. Paris, Phébus, 2000. 
 
 
Notice Wikipédia 
Un texte sur la disparition de Miklós Radnóti 
Une belle présentation (en anglais) 

 

Dossier Ingeborg Bachmann (par Françoise Rétif), 4

 

 

Poezibao poursuit la publication du dossier Ingeborg Bachmann conçu par Françoise Rétif. A propos de ce dossier, lire l’introduction et la présentation, lire aussi une première série de quatre poèmes, ainsi que la séquence « Chants en fuite ».   
 
 
SOUS L'ORAGE DE ROSES 
 
Où que nous allions sous l'orage de roses 
la nuit est illuminée d'épines, et le tonnerre 
du feuillage, naguère si doux dans les buissons, 
est désormais sur nos talons. 
 
• 
 
OMBRES ROSES OMBRES 
 
Sous un ciel étranger 
ombres  roses 
ombres 
sur une terre étrangère 
entre roses et ombres 
dans une eau étrangère 
mon ombre 
 
Schatten Rosen Schatten, extrait du recueil Anrufung des großen Bären/Invocation de la grande Ourse (1956), Werke, op. cit., p. 135. 
Traduction Françoise Rétif 
 
Unter einem fremden Himmel 
Schatten Rosen 
Schatten 
auf einer fremden Erde 
zwischen Rosen und Schatten 
in einem fremden Wasser 
mein Schatten 
 
• 
 
HÔTEL DE LA PAIX 
 
Le fardeau de roses tombe sans bruit des murs, 
à travers le tapis perce le fond et la ruine. 
De la lampe le cœur de lumière se brise. 
Obscurité. Bruit de pas. 
Le verrou a barré la porte à la mort. 
 
Lu à la radio de Hambourg (NDR) le premier février 1957. 
Publié dans la revue Botteghe Oscure, Roma, Quaderno XIX, Spring 1957, p. 445. 
Repris dans Werke, I, op. cit., p. 152. 
Traduction Françoise Rétif
  
Die Rosenlast stürzt lautlos von den Wänden,
und durch den Teppich scheinen Grund und Boden.
Das Lichtherz bricht der Lampe
Dunkel. Schritte.
Der Riegel hat sich vor den Tod geschoben. 
 
• 
 
EXIL 
 
Je suis un mort ambulant 
porté présent nulle part 
inconnu au royaume des préfets 
en surnombre dans les villes dorées 
et les campagnes verdissantes 
 
relégué depuis longtemps 
et doté de rien 
 
Que de vent de temps de son 
 
moi qui parmi les hommes ne peut vivre 
 
Moi avec la langue allemande 
cette nuée autour de moi 
que je tiens pour maison 
parcours toutes les langues 
 
O comme elle s’obscurcit 
les notes de pluies les sombres 
rares celles qui tombent 
 
En haut en des zones plus claires elle porte ensuite le mort 
 
Publié dans la revue Botteghe Oscure, Roma, Quaderno XIX, Spring 1957, p. 447. Repris dans Werke, I, p. 153. 
Traduction Françoise Rétif 
 
Ein Toter bin ich der wandelt 
gemeldet nirgends mehr 
unbekannt im Reich des Präfekten 
überzählig in den goldenen Städten 
und im grünenden Land 
  
abgetan lange schon 
und mit nichts bedacht 
  
Nur mit Wind mit Zeit und mit Klang 
  
der ich unter Menschen nicht leben kann 
  
Ich mit der deutschen Sprache 
dieser Wolke um mich 
die ich halte als Haus 
treibe durch alle Sprachen 
  
O wie sie sich verfinstert 
die dunklen die Regentöne 
nur die wenigen fallen 
  
In hellere Zonen trägt dann sie den Toten hinauf