Poezibao

Poezibao Hebdo n° 103, samedi 31 juillet 2010

 

 

Poezibao n° 103, samedi 31 juillet 2010 
 
Cette semaine Poezibao a reçu des contributions d’Anne Malaprade, Benoît Moreau, Georges Guillain, Louis-Michel de Vaulchier, Mathieu Gosztola et Jean-Pascal Dubost et a proposé les articles suivants :  
 
Rubrique « notes de lecture » 
For, d'Emmanuel Laugier (lecture d'Anne Malaprade) 
Un dernier Verre en Atlantide, de Jérôme Leroy (par Benoît Moreau) 
Machine gun, de Jean-Christophe Belleveaux (par Georges Guillain) 
Passage, de Philippe Bootz (par Louis-Michel de Vaulchier) 
 
Rubrique « un chantier de poème » 
Un "chantier de poème", par Mathieu Gosztola 
 
Rubrique « Anthologie permanente » 
Jean Tardieu 
Jacques Dupin 
Gustave Roud 
René Daumal 
Roberto Juarroz 
 
Rubrique « Notes sur la poésie » 
Jean-Pierre Georges 

 

Machine gun, de Jean-Christophe Belleveaux (par Georges Guillain)

 

 

 Je ne connais pas Jean-Christophe Belleveaux. Les hasards des rencontres m’ont simplement mis un jour entre les mains ce « machine gun » qu’il a publié aux éditions Potentille. Certes il s’agit en apparence d’un simple livret ne comprenant qu’une vingtaine de poèmes. Un peu court, m’opposera-t-on, pour parler ici d’œuvre et mettre cette publication en parallèle avec tel ouvrage de la collection blanche de Gallimard ou tel autre de chez Poésie/Flammarion que dirige de manière experte depuis plus de quinze ans un poète  comme Yves Di Manno.  
Mais qu’attend le véritable lecteur – ce lecteur « bénévole » dont parle Rabelais, quand il lit de la poésie ? D’abord, je pense qu’il attend qu’elle lui parle, qu’elle le touche. Qu’elle réanime en lui quelque chose d’important. Une intelligence. Une force. Une illusion de vérité. Qu’elle fasse un peu brèche à nos multiples solitudes. Nos réguliers découragements. Bref le lecteur attend que la poésie l’atteigne non comme un simple objet esthétique mais comme une présence. Une présence individuée. En même temps nécessaire.  
C’est tout cela que j’ai trouvé en lisant pour la première fois des poèmes de J.C. Belleveaux. Une présence et un retentissement. Point n’est besoin alors de centaines et de centaines de pages quand parfois une seule suffit, voire une simple strophe comme : 
 
Il n’y a pas de sens caché d’accord 
Pas de signes au ciel 
Ni dans les arbres 
Mon cendrier se remplit 
Il est quatre heures de l’après-midi 
J’attends que les herbes crient 
 
Bien des choses pourtant me séparent de J.C. Belleveaux. Son livre et je n’hésite pas à parler de livre¹, dresse devant moi le portrait d’un homme qui a beaucoup voyagé, dans des pays et sur des continents dont personnellement j’ignore tout, une sorte de baroudeur à l’imaginaire encore peuplé de références guerrières. Un homme qui semble avoir beaucoup vécu comme on dit.  
Cet homme, moi qui n’ai jamais abandonné ma vie médiocre et douillette, je le vois : Ulysse revenu au foyer, se montrant maintenant à travers diverses circonstances de sa vie quotidienne qui pourraient aussi être les miennes. Un disque mis sur une platine. Une vaisselle à faire et qu’on laisse traîner. Une lessive à étendre. Une limace tranchée d’un coup de bêche. Peu d’activités au total. Davantage de regards sur les choses autour : des abricots sur une table, du chocolat, « des berges de Loire effondrées », un « jardin et son banc de pierre », des fraises qui pourrissent, des allumettes brûlées dans une soucoupe en grès… Choses de simple beauté où se lit cependant la musique plurielle et ruineuse du temps. Mais la scène en fait est ailleurs. Car c’est ailleurs que se joue l’essentiel, dans cet intermonde où l’esprit fait se conjuguer les époques, les lieux, nostalgie et désir, calme et violence, colère et affliction, bref toutes les contradictions intimes de l’existence. 
Ce qui me touche alors et retentit en moi, ce n’est bien sûr pas l’évocation d’une vie aventureuse jetée aux quatre coins du monde, que je n’ai jamais recherchée, pas plus à l’inverse ce qui se devine des fêlures d’une vie extérieurement tranquille dans le charme d’une propriété provinciale ce qui me correspondrait sûrement davantage. C’est en fait l’addition ou pour utiliser cette si éclairante notion développée il y a une trentaine d’années par l’historien Michel de Certeau dans L’invention du quotidien, le braconnage de toutes ces choses dont nous composons nos vies et le murmure qu’elles produisent en nous quand nous lâchons prise et que nous éprouvons à quel point nous sommes démunis, démunis et ignorants face à ce qui nous arrive.  
J’aime ainsi cette façon dont J.C. Belleveaux mêle la musique de l’alexandrin, « le staccato particulier de l’AK47/ le passé simple et la cuisine épicée/ l’incessant va-et-vient/ entre le près et le loin/ le dedans le dehors ». J’aime le sentiment camusien qu’il a de l’absurdité d’un monde qui ne nous fait pas signe, indifférent à nous, mais dont nous acceptons les involontaires offrandes comme nous en subissons les coups les plus meurtriers². J’aime cette énergie accablée avec laquelle il me semble affronter la vie et aussi le travail des mots. Sans illusion, « sans fausse morale, sans bible ». J’aime enfin cette façon qu’il a de dire qu’en dépit même, de ses mensonges et du peu d’écoute qu’elle suscite, la parole nous requiert.  Qu’elle est peut-être notre toute dernière dignité. Que nous sommes en guerre de mots avec le monde, avec les choses, avec nous-mêmes, pour ne rien dire de notre triste société. Ce qui justifie comme on le voit, le titre : 
 
Il va pourtant falloir sniper 
Cracher tes mots : 
Débarcadère, yeux arrachés, visage de craie, 
Et puis récréation, noir profond où tout se dilue , 
Paix ? peur ? honte… 
 
puisque les pierres des murs 
ne répondent rien 
 
je suis en guerre contre l’été 
je brûle 
 
Alors, la poésie de J.C. Belleveaux, pour moi ?  
La poésie d’un homme singulier vivant. 
 
 
 
Par Georges Guillain 
 
Jean-Christophe Belleveaux, Machine Gun, éditions Potentille, 2009 

1. Mon amie Anne Zali, conservatrice en chef à la BNF  ne soutient-elle pas que le livre commence avec le pli d’une seule feuille, ce geste décisif, proprement magique qui sépare les 2 faces externes publiques de l’espace replié dans lequel se referme l’invisible secret  du texte 
2. Réagissant à cette note de lecture, J.C. Belleveaux me précise que « ce petit ensemble est né après le décès de ma mère, il était l'épreuve obligatoire pour un retour en écriture après de nombreux mois où elle me fut impossible ».  

 

Anthologie permanente : Roberto Juarroz

 

 

Tentative inédite pour cette anthologie d’été. Poezibao se propose de suivre pendant quelque temps, pour le choix des textes, le fil d’une lecture en cours, celle du livre de Jean-Claude Mathieu, Écrire, inscrire, sous titre ″Images d’inscriptions, mirages d’écriture″ (éditions José Corti 2010). Jean-Claude Mathieu, sur la trace des « inscriptions » cite d’innombrables poètes. Poezibao reprendra certaines de ces citations et tentera de les compléter, chaque fois que possible, par un autre texte du même auteur.   
 
 
•La citation d’ Écrire Inscrire  
NDLR : entre crochets, éléments non cités par J.-C. Mathieu 
 
 « Juarroz est fasciné par la gravité des majuscules, dont la solitude répond à la sienne, avec la terreur de rester cloué, muet, devant celles du nom de Dieu : 
 
[28] 
« L’homme épelle sa fatigue 
Épelle et découvre soudain 
découvre d’étranges majuscules, 
inespérément seules, 
inespérément hautes. 
Qui pèsent plus sur la langue. 
Pèsent plus mais échappent  
plus vite et c’est à peine 
s’il peut les prononcer  
[Son cœur se rassemble sur les chemins  
où la mort éclate] 
Et il découvre, tandis qu’il continue d’épeler, 
de plus en plus d’étranges majuscules 
Et une grande peur l’étreint : 
se trouver devant un mot 
fait seulement de majuscules 
et ne pouvoir le prononcer » 
 
Roberto Juarroz, Poésie Verticale, [traduction de Roger Munier], Fayard, 1989, p. 23, cité par J.-C. Mathieu, Écrire, inscrire, José Corti, 2010, p. 35 
 
 
 
•Un autre texte de Roberto Juarroz 
 
127 
 
Arrive un jour 
où la main perçoit les limites de la page 
et sent que les ombres des lettres qu’elle écrit 
s’échappent du papier 
 
Derrière ces ombres, 
elle se met alors à écrire sur les corps dispersés par le monde, 
sur un bras tendu, 
sur un verre vide, 
sur les restes de quelque chose. 
 
Mais vient un autre jour 
où la main sent que chaque corps 
furtivement et précocement dévore 
l’obscur aliment des signes. 
 
Le moment est venu pour elle 
d’écrire dans l’air, 
de se conformer presque à son geste. 
Mais l’air aussi est indispensable 
et ses limites obliquement étroites. 
 
La main décide alors son dernier changement 
et se met humblement 
à écrire sur elle-même 
 
Robert Juarroz, Poésie verticale, traduction Roger Munier, Points/poésie, 2006, p. 91.  
 
Roberto Juarroz dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, notes poésie 1,notes poésie 2 
 
 
 
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Passage, de Philippe Bootz (par Louis-Michel de Vaulchier)

 
 

 

« Passage », la lecture comme expérience. 

 

Vue de l’extérieur : non pas : comment c’est fait, mais : quel effet ça fait. 
Quel effet ça fait sur celui qui, ignorant tout des modes de production et de la programmation, décide à proprement parler de se mettre à l’œuvre, d'y aller, de prendre le temps qu’il faut pour emprunter le passage. 
 
« Passage » / nouvelle version juin 2009 / téléchargeable (voir le mode d’emploi en toute fin de ce fichier) sur le site du MIM. 
Philippe Bootz : textes, images, programmation ; Marcel Frémiot : musique. 

lien de téléchargement (en cas de difficulté, voir à la toute fin de cet article un mode d’emploi détaillé)
Après 7 minutes environ, long temps de chargement (initiale patience exigée !), enfin : passage(2009).exe  
 
L’écran de l’ordinateur est d’abord noir. Puis, très vite, au centre un panneau, un diptyque: à droite titre et auteurs de l'œuvre, à gauche une image: dans un ciel violet, l'éclair d'une foudre tombée sur l'horizon rouge vif. Menace donc que confirme l'avertissement "poème à lecture unique". 
En bas une étiquette indique "accès poème", c'est donc: 
1/ que "passage" est à considérer comme un poème, 
2/ qu'il est encore possible de franchir ou non le pas. 
 
Décision de cliquer. 
Appuyer sur la touche de la souris c'est à la fois appuyer sur la poignée d'une porte (le panneau évoqué précédemment) et déclencher un mécanisme.  
Dés le début on devine que l'environnement de l'œuvre, la situation physique et le comportement de qui l'aborde caractérise l'œuvre numérique d'une façon beaucoup plus fondamentale que le parergon de l'art classique.  
 
Clic donc. 
On est pris de vitesse. Départ d'une course.  
Brouillard très remuant. Dans lequel un petit fantôme agité s'enfonce, le lecteur en personne bousculant le temps mais aussitôt basculé par lui, une voix off le dit. 
Puis : effacement du bouillonnement organique remontant se fondre en surface et retour au diptyque de l'entrée. Sur les à-plats se décomposent les mots "passage" et "temps". Battements, désordre, ralenti/accéléré qu'accompagne le lent commentaire de plus en plus aigu d'une flûte. 
 
La voix poursuit, prévient: "tu te noies dans les détails", spirales tournoyantes de lettres, on est perdu car confronté à d'inhabituelles vitesses, vieillissement accéléré, on est toujours en retard, impossible de dire ce qui a lieu sans risquer de perdre le reste, bien obligé de faire confiance à sa mémoire, espérant pouvoir raconter après coup l'effet que produit cette première traversée. 
 
Nouvelle porte. 
Il y a donc, nécessairement, un pendant et un après. Le flux vécu et l'analyse à posteriori, la vitesse, l'ininterrompu et le ralenti artificiel. L'œuvre ne se consulte pas, elle se traverse, c'est une expérience. Vouloir en rendre compte est une nouvelle expérience, expérience de l'expérience, expérience de l'absence et de la mémoire, expérience d'une perte probablement définitive qu'on voudrait pouvoir rendre par une expérience dans le langage. 
 
Dédoublement très acrobatique  par conséquent puisqu'il s'agit à la fois  
1/ de retenir quelque chose d'un inexorable déroulement, d’un flux ininterrompu d’événements, 
2/ d'analyser les effets produits pour comprendre en quoi réside la spécificité de l’œuvre numérique observée, 
Nécessaire ubiquité par conséquent. 
On pense à l'expérience contrôlée de la mescaline et les comptes-rendus - après coup - que tente Henri Michaux dans "L'infini turbulent" : 
"Maintenant qu'il lui est possible à nouveau de clairement raisonner, juger, décider, aboutir, et que penser, au lieu d'explosions, d'oppositions en saccades et d'illuminations d'un instant c'est plutôt procéder à de sages aménagements, il rentre aussi dans le ménage pensée-parole, plus confortable. Mais comme qui, ayant fait un séjour à l'étranger, n'aura plus sa naïveté nationale, n'est plus tout à fait solidaire, a pris ses distances…" 
Donc, ici encore, difficile d’échapper aux pièges d'un procès-verbal effectué de mémoire, concernant des événements qui se sont produits à des vitesses et dans des conditions insolites. 

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Un dernier Verre en Atlantide, de Jérôme Leroy (par Benoît Moreau)

 

 

Un dernier verre en Atlantide – La jeunesse engloutie de Jérôme Leroy 

 

 Jérôme Leroy a été jeune, et s'en souvient fort bien. Mais personne ne lui avait dit qu'un jour tout cela serait aboli. A cause de quoi Jérôme Leroy est resté jeune, mais avec un malaise croissant : l'Atlantide a disparu. 
 
Il aurait fallu savoir que c'était le dernier verre 
Le dernier verre en Atlantide 
Mais on ne nous dit jamais rien 
Comme pour la mort de dieu 
Comme pour le temps qui passe 
Comme pour les filles qui s'en vont 
(On ne nous dit jamais rien, p. 12) 
 
Voici un livre qui ne fera peut-être pas date dans l'histoire de l'avant-garde stylistique. Mais quel souffle, épique, brûlant. Une poésie extrêmement directe, qui s'écoule avec la spontanéité d'un roman. On pense à Cendrars, Aragon, Hugo Pratt : ce sont les vers d'un boulingueur, d'un marxiste romantique, d'un gentilhomme de fortune, d'un voyou d'une oisiveté sensuelle : 
 
Onzième arrondissement 
Pénétration de Lilith 
L'été de la fin du monde 
Dans le onzième arrondissement 
On roulait en Crossfire 
Sur les boulevards vides 
Pénétration de Lilith 
Voltaire Lenoir 
Et Chemin vert 
14 litres au cent 
On roulait en Crossfire 
On insultait la fin du monde 
L'été les boulevards vides 
Rouler en Crossfire 
C'était beau et inutile 
C'était juste et absurde 
Comme d'être marxiste 
Au siècle marchand de la fin du monde 
(…) 
(Apocalypse 00-11, p. 18) 
 
Le Temps, personnel et historique, s'impose avec force : l'auteur lui-même en reste ahuri. Puissant usage d'anaphores, répétitions, symétries. Une construction d'ensemble rythmée par l'Atlantide, qui malgré son engloutissement irrémédiable ne cesse d'être présente dans ce livre hors du commun. 
 
Jérôme Leroy, Un dernier verre en Atlantide, ed. La Table ronde, 2010 (125 p.), 14 euros. 
 
par Benoît Moreau 

 

Notes sur la poésie : Jean-Pierre Georges

 

 

J’ai arrêté la poésie parce que ça me fatiguait d’avoir toujours à trouver quelque chose. Et voilà que c’est pareil avec ces notes. J’envie ceux qui ne trouvent jamais rien et qui ne cessent d’écrire de vrais gros livres. 
 
 
Les plus grands poètes ne sont lus par personne. Ils ne servent qu’à « fournir » des titres merveilleux à des romans. En vitrine de la Maison de la Presse de Chinon aujourd’hui : L’espoir d’aimer en chemin de… peu importe. 
 
 
Le poète, il exerce son altruisme en n’étant attentif qu’à lui-même. Pas un personnage sympathique donc. Mais — deux ou trois fois par siècle — bouleversant ! 
 
 
De rares poètes réveillent les mots, mais la plupart ne songent qu’à les occire. 
 
 
« Guet » « affût », les poètes aiment bien ce mot. Ils se postent, ils attendent, c’est leur côté pêche et chasse, mais ils ne ferrent que des truites de mots, ne tirent que des cartouches d’encre. Leurs plus beaux trophées sont des rimes léonines. 
 
 
Je lis un poème : une suite de syllabes qui même sous la torture n’avouerait rien. 
 
 
Se faire une place en poésie : se faire une place « à l’ombre ». 
 
 
Écrire c’est répondre aux questions que personne ne vous pose. 
 
 
Ne vous retenez pas d’aimer une poésie détestable. 
 
 
Il avait sur ses rayonnages plusieurs stères de poésie. 
 
 
Si vous êtes un peu connu, faire rebondir un ballon au bout de votre chaussure peut vous rapporter 300000 € mensuels et l’idolâtrie de vos supporters. Si vous êtes un peu connu (mais moins) un recueil de poèmes peut vous valoir 300 lecteurs dont 250 quasi indifférents et 50 autres dont le jugement est impitoyable. Voilà bien le curieux langage des chiffres. 
 
 
Les mots d’esprit sont des mots de tête, la poésie se fait plutôt avec des mots d’estomac. 
 
 
Je crois que pour un poète authentique tout ce qui n’entre pas dans les mots est perdu. Et comme généralement un poète authentique n’écrit presque rien, c’est quasi sa vie entière qui est perdue. 
 
 
 
Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste, 2010 
 
 
par Jean-Pascal Dubost

 

 

Anthologie permanente : René Daumal

 

 

Tentative inédite pour cette anthologie d’été. Poezibao se propose de suivre pendant quelque temps, pour le choix des textes, le fil d’une lecture en cours, celle du livre de Jean-Claude Mathieu, Écrire, inscrire, sous titre ″Images d’inscriptions, mirages d’écriture″ (éditions José Corti 2010). Jean-Claude Mathieu, sur la trace des « inscriptions » cite d’innombrables poètes. Poezibao reprendra certaines de ces citations et tentera de les compléter, chaque fois que possible, par un autre texte du même auteur.   
 
 
•La citation d’ Écrire Inscrire 
« Daumal polarise la poésie en Poésie blanche et poésie noire, distinguant le poète noir qui s’asservit aux puissances magiques de la poésie et le poète blanc qui lutte pour le réel et contre l’imaginaire, mais reconnaît leur aimantation mutuelle : ″Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu’elle sert le sous-humain ou le surhumain [...] De fait, toute poésie humaine est mêlée de blanc et de noir : mais l’une tend vers le blanc, l’autre vers le noir″ » 
René Daumal, ″Poésie noire et poésie blanche », Chaque fois que l’aube paraît, I, Gallimard, [1954], p. 227, cité in J.-C. Mathieu, Écrire inscrire, José Corti, 2010, p. 119 
sur blanc et noir, voir ce poème de René Daumal 
 
 
 
•Un autre texte de René Daumal 
 
LA PEAU DU MONDE 
 
Je vis et je vais m’interrogeant de la vie, 
et l’image méconnaissable de moi-même, 
ce monde d’air, de roc, de maisons, de lumières, 
de millions de visages sans lois, sans voix 
ce cuivre, ce bois verni, ces souffles, ces cris, 
tournent, couleurs à fleur de peau, 
formes touchées, mangées, où suis-je ? 
 
                (non, non, ce n’est pas une devinette, 
                hélas, ce n’est pas une devinette, 
                que ce soit ici ou ailleurs 
                je ne me reconnais plus.) 
 
Ordre si fragile de la géométrie, 
ne me prodigue plus les consolations de ton cœur de fer. 
Ces jours, je vais dans les couleurs et les sons mêlés, 
et je vois la nuit dans les plus vives lumières, 
monde, monstrueux fantôme, 
ton jour est la plus vide des nuits. 
Une voix dit : ″où suis-je ? qui suis-je ?″ 
 
Est-ce ma voix dans ce désert ? 
La surface de chaque chose 
est tendue par la nuit qui la gonfle, 
− Oh ! cette nuit en voiles de soleil ! 
Oui, cette parole dans la bulle d’illusion, 
cette parole perdue,  
ce n’est jamais que la mienne. 
 
 
 
René Daumal, ″L’ennemi du jour », in Le contre-ciel, suivi de Les dernières paroles du poète, Poésie /Gallimard, n° 63, 1970, p. 141.  
 
 
René Daumal dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3 
 
 
 
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For, d'Emmanuel Laugier (lecture d'Anne Malaprade)

 

 

 Sept ans d’écriture dans un carnet — « Paris, février 2002­— Nîmes novembre 2009 » —, temps d’arrêts compris, conduisent à For, dont la couverture, presque intégralement noire, dessine deux rectangles gris élancés, marquages de route évoquant, d’emblée, un trajet accompli la nuit à une certaine vitesse : la poésie comme avancée dans le temps, passage, errance maîtrisée, aller retour incessant, voyage mouvementé, circulation au pays des reflets et des ombres. For, donc, nous fait voyager dans l’extériorité d’un monde, espace-temps menant jusqu’aux lieux et aux moments issus de l’antériorité qui constituent un « je » ici entrecroisé au « tu » doublé d’un « on ». Rappelons que « For » est un substantif issu du « forum » latin, à savoir marché, lieu d’assemblée, barreau, tribunal, tandis que ce radical existe dans le terme grec qui renvoie à l’idée de porter.  
Ce livre, effectivement, porte, déporte, emporte, exporte, rapporte tout un défilé d’images vues-senties, vécues-rêvées. Et tout d’abord les souvenirs et les sensations, les visions, fixes ou mobiles, les expériences, les qualités d’instants qui fondent et soutiennent la conscience et la mémoire de celui qui écrit. Souvenirs d’enfance (le Maroc, les « petits indiens » et le « cowboy en plastique »), souvenirs cinématographiques (Kiarostami, Lynch, Polanski), souvenirs littéraires (Blanchot, Reverdy, Mandelstam), souvenirs et visions photographiques (le Ryöan-ji, temple situé près de Kyoto, et son jardin de pierres) : le for extérieur n’est pas séparable du for intérieur, le paysage étant indissociable d’une émotion qui façonne, en retour, le monde comme une vaste image, ou un temps fixé que l’écriture cadre par le vers et une ponctuation recherchant, toujours, la limite et la découpe. L’usage des parenthèses, des tirets et des crochets évoque ainsi un dispositif régulant la fluidité verbale assignée à des temps de pause répétés. Poésie riche en images, donc, qui, paradoxalement, tente de décliner toutes les nuances du noir : valeur étrange, mate ou brillante, colorée, creuse, épaisse, lisse et réfléchissante, couleur écran — le poème « film abstrait de combinatoires » — à partir de laquelle se conçoivent toutes sortes d’esquisses et de projections mises au point par une langue qui explore la persistance du muet dans l’expérience. « j’écris toujours/dans le noir/et si je lève les yeux rien ne change ». L’apprentissage du temps dans le temps produit une matière massive et compacte, dense et entière, que la langue s’efforce de décomposer en micro éléments verbaux. La vie passe et ne s’arrête pas. Le poème, lui, marche à côté de la vie, prenant la respiration du réel, au croisement de l’espace, de la matière et du temps. Le poème comme marche (degré+avancée) : il monte et parcourt selon une progression maîtrisée. Et lorsque « ça » marche, quelque chose a lieu dans la langue qui analyse et synthétise, ouvre l’expérience du temps et des lieux au travail du verbe dans la syntaxe : ce quelque chose, Emmanuel Laugier peut l’appeler, par exemple, « phrase qui avance », ou « mobilité des graphes ». Phrase déposée et éclairée dans cette suite poétique par le vocable faux jumeau phare, très souvent employé. La phrase, en effet, éclaire la route, le chemin, et adresse, par illuminations et tensions successives, les intermittences d’une voix (r)accordée : raccords entre la nuit et le jour, le je et le tu, l’ici et l’ailleurs, traits d’union entre l’envers et l’endroit, le texte et le croquis, « dessin de la voix/qui vient­— /te prendre par la main ici ». Ce carnet comporte ainsi quelques plans, esquisses et essais calligraphiques qui articulent deux modes d’expression l’un à l’autre, et accordent, par la suite, deux expériences sensitives : la représentation du For nécessite un montage qui segmente l’écriture et le dessin, ce partage déconstruisant les circonstances en autant d’aventures claudicantes et brisées auxquelles ce livre rend raison. La confusion des expériences se dépose en poèmes continués, simples, veillés, qui activent, résonnent, raisonnent, sans jamais écraser le sens ni les sons mémoriels. 
 
par Anne Malaprade 
 
 
Emmanuel Laugier, For, Argol, 2010, 254 pages, 19 euros. 
 
 
sur le même livre, lire aussi cette note de Yann Miralles 

 

Anthologie permanente : Gustave Roud

 

 

Tentative inédite pour cette anthologie d’été. Poezibao se propose de suivre pendant quelque temps, pour le choix des textes, le fil d’une lecture en cours, celle du livre de Jean-Claude Mathieu, Écrire, inscrire, sous titre ″Images d’inscriptions, mirages d’écriture″ (éditions José Corti 2010). Jean-Claude Mathieu, sur la trace des « inscriptions » cite d’innombrables poètes. Poezibao reprendra certaines de ces citations et tentera de les compléter, chaque fois que possible, par un autre texte du même auteur.   
 
 
•La citation d’ Écrire Inscrire 
 
 
        Encrier renversé 
                                       tous mes morts vont flairer 
        ce sang noir 
        O caverne d’os au creux de mes deux mains 
        dégorge cette foule qui se lève en silence et 
        piétine ma pensée 
                                       ils vivent ils vivent ils 
        jaillissent de l’âcre odeur 
        Mais ma lampe saura les dévorer et tous ceux 
        qui triompheront de sa lumière je dessine ici 
        le lacs magique de leur capture pour toujours. 
 
Gustave Roud (cité in Jean-Claude Mathieu, Écrire, Inscrire, José Corti, 2010, p. 113), Feuillets, Écrits 1, Bibliothèques des arts, 1978, p. 27 
 
 
 
Deux autres textes de Gustave Roud, quelques pages après celui cité par J.-C. Mathieu : 
 
 
        L’exubérance, fleurs, feuillages, du milieu de juin n’est rien comparée à la puissante maturité qui saisit cette terre plus belle qu’aucun ciel. A la fin de juillet le ciel auparavant comme une lisse toile bleue se creuse soudain, gouffre sans un frisson où baignent les feuillages verts et noirs d’une dureté inexorable ; et lorsque août arrive, on voit vers le soir la lumière comme un fleuve fuir à l’horizon vers une mer inconnue et rendre à la voûte abandonnée sa transparence peu à peu chargée d’étoiles.  
 
 
        La terreur de ne rien retirer du torrent confus de ma pensée (et pourtant, sans tant d’eau vaine et de sable les quelques paillettes précieuses ne brilleraient jamais au soleil intérieur le temps même d’apparaître et de disparaître) s’apaise parfois : je rencontre un dessin d’idées qui se relie à telle ou telle certitude en moi-même brièvement perçue. Saurai-je conduire un jour ce flux indiscipliné. Qui m’en prouvera l’importance ? Ou jusqu’à la fin devrai-je le regarder passer, fiévreux, pêcheur moqué les mains vides ?  
 
 
Gustave Roud, Feuillets, Écrits 1, Bibliothèques des arts, 1978, pp.30  et 50. 
 
 
Gustave Roud dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, note de lecture du livre de Gérard Titus-Carmel, Gustave Roud une solitude dans les saisons 
 
 
 
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Un "chantier de poème", par Matthieu Gosztola

 

 

Poezibao publie ici, dans la suite d’une série initiée par un texte d’Ariane Dreyfus, un nouveau « chantier de poème ». Matthieu Gosztola y revient sur la genèse d’un de ses textes.  
 
Pour respecter au mieux la mise en page et faciliter une éventuelle impression, le texte est publié en fichier téléchargeable.  
 
Télécharger : Matthieu Gosztola, un "chantier de poème" 
 
 
La rubrique Chantier de poèmes avec des contributions d’Ariane Dreyfus, Maryse Hache, Vannina Maestri.