Poezibao

Revue Ligne 13, n° 1 (par Anne Malaprade)

 

 
Les revues aiment l’élégance souvent chorégraphiée des lignes, ces traits continus allongés, visibles ou virtuels, qui conduisent la pensée parmi l’articulation des matériaux verbaux : langues version prose, ou poésie. Cette fois-ci, la ligne annoncée a choisi le singulier, l’absence de déterminant se résolvant en un chiffre directement ouvert sur un imaginaire pluriel. Nous sommes transportés, véhiculés, promenés au sein de quartiers qui délimitent un espace et un paysage, un temps aussi, pour la pensée ; et ce au risque du poème, de l’installation, du journal, du dessin, de la photographie, de la lettre ou encore du schéma. Treize comme le nombre de textes réunis dans ce premier volume, autant de stations à partir desquelles fixer un certain état des poésies actuelles ? Comme la projection d’une collection qui comportera, peut-être, treize numéros ? Treize autour de la table d’écriture, sur une scène/Cène athée, qui a pris acte que le malheur et le sacrifice sont propres à l’humain, et que la résurrection des Livres est le produit de travaux spécifiquement incarnés, ici, maintenant ?

 
Ce premier numéro est illustré par les dessins toujours vifs de François Matton. La première de couverture, sobre, représente une pirogue blanche sur fond noir, engin déserté, vide, prêt à naviguer, qui invite au voyage, à la descente et à la remontée, très certainement, de « Fleuves impassibles » encadrés par des « Peaux-Rouges criards ». Le lecteur, effectivement, se baigne dans un « Poème/De la Mer » déconstruit en treize chapitres, et précédé par un texte manifeste,  — une « introduction » —, signé Francis Cohen et Sébastien Smirou. Son titre, « Les enjambées généalogiques », inscrit la démarche présente comme un itinéraire multiplié qui mobilise le corps et l’esprit, relie le présent à des ascendances/descendances qu’il est nécessaire de tirer, retirer, étirer. Une revue, donc, s’engageant dans les lignes autrefois dessinées par fragment, fig. et Fin, Siècle à mains, L’In-plano, Vendredi 13 (tiens tiens…), la Revue de Littérature Générale. Le sous-titre général de ce numéro inaugural propose, littéralement et dans tous les sens, de « Tirer-un-trait ». On notera, d’emblée, la présence des tirets, avatars d’une ligne réagencée, le choix d’une expression polysémique (barrer ? couper ? agencer ? dessiner ? raturer ?), et l’arrêt sur une locution qui fait, immédiatement, image(s.) La revue lance des traits jusque la philosophie (Michèle Cohen-Halimi, lectrice de Nietzsche), la photographie (Jean-Michel Fauquet), la peinture (François Martin mis en voix par Jean Daive) : l’œil écoute les mains pensantes.

 
Les travaux et les jours déclinés par les co-signataires du texte liminaire placent l’activité de la revue sous le signe de l’ethnographie. Les références explicites — Marcel Mauss, Bronislaw Malinowski —, le réseau lexical (« terrain », « nous observons », « nous repérons des éléments », les « informateurs », « prélevés », « travail de fiches et de notes », « collections », « osselets », « éléments saisis », « série saturante »), les actes décrits et les procédures mises en œuvre indiquent qu’il s’agit aujourd’hui d’appréhender selon quels processus le même, l’identique, le familier, le sériel se renouvellent par l’autre, l’étranger, la métamorphose et la fiction. Marie Rousset expliquera ensuite : « […] il me vient cette idée, sans doute saugrenue, de tenter de faire l’archéologie de ces pensées en plis et de classer sans suite ces superpositions de silences tout juste indicatifs, face aux questionnements non anesthésiés ni même assagis par cet amas de couches dissemblables et ressemblantes ». Le texte est un cas, une invention, un prélèvement qui invente des lieux débordant, toujours, le concept de territoire. La poésie exige le dépassement : elle se dépasse, dépasse son histoire, ses formes, outrepasse la prose, décadre la page, recadre l’image, transgresse les limites, réinstalle les barrières. Elle occupe un terrain avec lequel elle ne peut se confondre. « Conservatrice » et « délinquante », elle est impeccable, pour reprendre un adjectif cher à Jean Daive : se refusant à l’idée de faute, elle préfère parier  sur l’erreur, l’essai, la tentative, les « chutes du livre » (Frédéric Forte) afin de tester ce qu’elle ignore. Elle colle au terrain, s’y réfère sans cesse, y alimente ses choix, ses prises, ses inscriptions. Elle aménage, d’ailleurs, des fictions qui revendiquent l’histoire, autres produits possibles d’une récolte qui donne formes à des inconnus dont l’équation reste encore à inventer. Le x subsiste, existe, extrait le texte, cultive la marge, défigure toutes résolutions définitives : « Sans doute pourrait-on d’ailleurs dire de la poésie qu’« a’xiste pas », exactement comme la ‘môme néant’ de Jean Tardieu ». 

Chaque contribution proposée dans ce circuit mesure, évalue les formes les unes par rapport aux autres, touche la mémoire de la langue en instruisant son futur, déchiffre sans épuiser des propositions qui ne se bornent jamais à n’être que des lignes directrices. L’axe initial — « Toute ligne est un axe du monde » (Novalis) — s’est décomposé en traits d’union, marques inaugurant des passages, des trouées peut-être, qui font dialoguer les mains humaines, les espèces d’espaces et les lieux délocalisés. Traits-mythogrammes, traits-pictogrammes, traits à venir, qui établissent des images et des trésors à partir des signes, des lettres, des os, des conjonctions, des matériaux-outils, des fossiles permettant la recherche d’un futur accordé aux passés. C’est alors que la matière en segments se met à rêver. Et la revue propose, finalement, comme un nouveau roman de la langue décliné en chapitres cartographiant l’espace, imaginaire et cependant palpable, d’un certain travail de poésie. Le lecteur s’y déplace, y stationne, parcourant, immobile, du « temps qui bouge » et suit, « non une méthode, mais un simple chemin » grâce auquel il rencontre, selon Laurent Prost, « les mythes et les désirs enveloppés dans nos représentations de l’écriture et de la création ».  
 
 
par Anne Malaprade 
 
Ligne 13, n°1, printemps 2010, 13 euros. 
 
Présentation du numéro 1 avec possibilité d’en feuilleter quelques pages 
 
Présentation du numéro 2 à paraître en octobre 

 

Anthologie permanente : Guennadi Gor

 

Quelle angoisse dans un cœur simple. 
Les oies mouraient dans le vent épais. 
Sans branches les buissons semblaient humbles. 
Les ponts indécents hors fleuve se suspendaient. 
Alors la mer s’est éteinte. 
Et je suis 
Resté sans univers, 
Comme une huile sainte. 
 
• 
 
Les hommes qui hantent les rêves, 
Les arbres qui n’ont pas sommeil, 
Les fleuves qui ragent et ragent, 
Les mains dont on tombe amoureux. 
Ah, dévaler boule de feu, 
Ou vers la trouée dans la glace. 
Ou comme un choc de trains 
Mourir oiseau contre un oiseau 
 
1942 
 
• 
 
Dans un instant comme celui-là 
Versé le sang de Ludmila 
L’esprit du poète pétrifié 
La nature occise enterrée 
Clouée sous sa planche oubliée 
Par des pieds pesants piétinée 
Aux fenêtres la nostalgie 
Et l’âme dans la neige enfouie 
Par la tempête est balayée 
 
1942 
 
• 
 
Un flot aérien dans les oreilles, 
Une lune froide au fond de l’âme 
Je fusille la folie. Je suis mon propre échec 
Et mat. Je suis muet. Je ne suis plus 
Rien et ne cours plus vers rien. 
Je ne suis plus personne et ne me hâte vers personne 
Un flot aérien dans la bouche,  
Une lune froide au fond des ténèbres. 
Une jambe à l’écart, un bras dans le fossé, 
Les yeux tombés de leurs orbites, 
Un doigt oublié dans quelque hôpital 
Et une lune vaine au fond des ténèbres. 
 
juillet 1942 
 
 
Guennadi Gor, Blocus, traduction et présentation d’Henri Abril, Circé, 2010, pp. 7, 41, 107 et 183 
 
bio-bibliographie de Guennadi Gor 
 
 
 
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Guennadi Gor

 

 
 
L’écrivain Guennadi Gor est né en Sibérie orientale le 28 janvier 1907. Il est mort le 6 janvier 1981 à Leningrad.   
Il a vécu le blocus de Leningrad de 1941 à 1944 et l’a relaté en vers, hanté à l’époque par les fantômes d’Hitler, de Gogol et de Goya, ainsi que par des parties de corps indépendantes. Hormis une publication très partielle dans une revue en 2002, il n’a pas encore été publié en Russie et l’auteur ne figure dans aucune anthologie ou histoire de la poésie russe.  
« Il s’est révélé à lui-même dans les conditions exceptionnelles du siège de Leningrad. Et bien qu’il aborde un sujet tabou tel que le cannibalisme provoqué par la terrible famine qui fit plus d’un million de morts, son livre est toutefois à cent lieux d’une chronique réaliste : ce sont les poèmes d’un homme qui a vécu le siège dans sa chair et dans son esprit, jusqu’aux limites de l’horreur et de l’épouvante, du dicible et qui, par la poésie, va s’efforcer d’y échapper, de survivre à la faim et à la folie toute proche. Guennadi Gor puise aux meilleurs sources de la poésie russe, depuis le folklore et Khlebnikov jusqu’à Mandelstam et Zabolotski, sans oublier les Obérioutes Daniil Harms et Oleïnikov, pour accéder à un laconisme dénué de toute l’emphase propre au ″classicisme″ soviétique, à une diversité prosodique et stylistique qui le font se dresser comme un soleil noir parmi les poèmes inspirés par le blocus de Leningrad. » (Note rédigée d’après Henri Abril qui traduit et présente le livre de Guennadi Gor, Blocus, qui parait en ce mois de septembre 2010 aux éditions Circé). 
 
bibliographie 
La Vache, traduction d’Anne Coldefy-Faucard, Noir sur Blanc, 2004 
Blocus, Traduction et présentation d’Henri Abril, Circé, 2010 

 

Anthologie permanente : Huguette Champroux

 

Lors de la lecture donnée à l’occasion du soixantième anniversaire et du deux centième numéro de la revue Action Poétique, à la BNF, à Paris, Isabelle Garron a choisi de lire un texte d’Huguette Champroux, auteur dont on peut dire qu’elle a été en partie redécouverte par Action Poétique qui lui a consacré un dossier dans son n° 183, de mars 2006. 
 
 

Splendeur 
 
je prends la lumière 
je vis (la) 
je respire vite – haut du thorax 
je mets quinze jours souvent à entendre que je vois 
 
je jette dans une fontaine 
je jette pas 
puis dans la seconde en pleine lumière – du soir 
c’est fait 
j’ai jeté – un peu ici dedans cela – chanté 
                                              sauf encore 
avec mes bras – tendue 
 
je ne compte plus les platanes – je les ai comptés 
Beckett demande avant de mourir ce qu’écrit Peter Handke 
 
Barbara S. m’écrit      3 feuillets mauves – elle a prié 
pour moi. Je respire vite 
 
« Non ce n’est pas l’alouette c’est le chant du rossignol » 
Barbara écrit sur l’enveloppe « lettre ». Puis au dos son domicile 
3 rue C. – chez mon fils.  
 
je perds l’éloquence et la rhétorique à la fois. Tu vois, 
je n’ai plus de voix. Tu sais 
 
11 h 30 du 24 Août.   J’entends    D’abord j’ai 
fermé Pelléas mais voici donc le même   Rue des Allumettes 
             voie ferrée 
             le même passage 
Maintenant une bibliothèque. Ouvre à midi. 
Plus de fabrique. 
 
Perdre oui mais rien. 
 
                             Racontait comme l’amour toi moi 14 h. 
histoire du don des larmes.     Quel Roi ? 
 
J’aime moins les méridiennes.     J’aime.  
 
Quand j’aurais respiré mangé la rhétorique vient. 
Pourquoi dans les Opéras tout le monde est en punition 
en péril. 
Je marche avant d’arriver là et retrouve l’air de Pamina. 
                                          « ma belle » oui   la grâce 
Et tout à plat entendre un train de marchandise 
il y a quelques années j’essayais d’écrire sans verbe.  
 
2^e passage   12 h 30       vers Noémie 
 
 
Je m’endors 
Je m’absente 
 
Je m’estompe 
Je passe sous le figuier 
Je ramasse 
 
Certes 
la théorie est une fiction a dit Mallarmé a dit Alin 
A.      vous me dites.      Je te vois.  
 
Huguette Champroux, in Pascal Boulanger, une ″Action poétique″, de 1950 à aujourd’hui, L’anthologie, Flammarion, 1998, p. 539. Ce texte était paru dans la revue Action poétique n° 122.  
 
Huguette Champroux dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, 
 
 
 
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Le prix Apollinaire à Jean-Marie Barnaud

 

 

Le 72eme prix Apollinaire a été attribué à Jean-Marie Barnaud pour son recueil Fragments d'un corps incertain, publié aux Editions Cheyne. 

Un hymne à la paix (16 fois), de Laurent Grisel (par Florence Trocmé)

 
 
C’est un livre exigeant, sur un sujet non seulement difficile mais « casse-gueule » que vient de donner Laurent Grisel. Donné de surcroît, autre démarche importante, à la coopérative d’édition publie.net, faisant le pari que désormais une part importante de la littérature se publie là, ce mode d’édition, par l’inventivité et la légèreté de ses structures, par l’attitude engagée de ses animateurs, permettant de contourner certains filtres économiques et politiques trop actifs sans doute dans l’édition classique.  
 
Le livre de Laurent Grisel s’intitule Un Hymne à la Paix (16 fois). Il enlace, tresse, combine quatre voix, celles de l’Homme, de la Femme, du Bourreau et de la Justice, selon une construction très inspirée par la musique. Après l’exposition des voix soli (4 séquences), après les duos (6), voici les trios (4) et les quatuors (2) ; construction musicale  en 16 séquences, autour du thème central, la paix, mais un thème varié par le jeu des voix et par le jeu des « attaques » différentes. Il y a contrepoint, les voix s’enlaçant, se contredisant, tentant de se rejoindre, non pas dans un unisson mortel mais dans une polyphonie vivante, contrastée, chatoyante. Et il y a bien sûr le contre-sujet, dont on pourrait dire qu’en fait il s’agit de la mort, mais dans ses habits de guerre, de torture, d’injustice, d’exclusion, bref la pulsion délétère et entropique qui s’affronte à la pulsion vitale, hymnique.  
 
Le sujet est périlleux, l’approche aussi. Je parlerai même de courage dans le cas de la démarche de Laurent Grisel. Non content de s’affronter à ces thèmes redoutables, il exclut tout lyrisme, tout pathos au profit de ce qu’on pourrait nommer le lieu commun. Avec une sorte de condensation de tout un ensemble de choses sues, lues, entendues, voire même de « clichés », dont la force est d’être extrêmement évocateurs et par leur vertu de clichés précisément de convoquer tout un monde intérieur d’images, de réminiscences de l’Histoire, mais aussi des livres, un carnet d’aïeul, des lettres, des récits ou non-récits des survivants des camps, de Shoah de Lanzmann...La neutralité du cliché le rend porteur de mondes, dans l’ordre du personnel et du collectif. 
 
Autre aspect passionnant de ce livre, l’exploration par la voie de la poésie, de la question de la vérité. A partir d’un schéma au fond assez simple, quatre voix et leurs combinaisons possibles, Laurent Grisel explore à froid, de manière neutre, quatre façons de voir les choses. Créant quatre voix archétypales en quelque sorte, sans craindre là encore le recours au plus évident, au plus commun, mais jouant sur les oppositions, par le travail de la langue, par les allitérations, par un jeu très subtil de redites, de thèmes secondaires.  
On peut suivre par exemple le Bourreau. Aucune complaisance envers le bourreau, la volonté de rapporter sa vérité, de façon distante et non impliquée, ce qui est évidemment extrêmement difficile. Il ne s’agit pas de le justifier mais de rapporter son point de vue, pas de se mettre à sa place mais de rendre compte, de façon neutre si possible, de la place qu’il a occupée. Et l’auteur parvient souvent à un tel niveau de généralisation qu’on a l’impression de se trouver devant un théâtre d’idées, où les personnages seraient des entités à la fois vivantes, incarnées mais aussi ces grandes questions qui nous traversent tous et notamment celle, cruciale, de savoir comment nous agirions en de telles circonstances. Ce livre met en pièces tout manichéisme et toute tentation/tentative de simplification, tout recours à la bonne conscience. 
  
Multiplication en effet des voix antagonistes, des points de vue, pour construire, par diffractions en quelque sorte, une image de vérité qui ne soit ni simpliste, ni grossière, mais vivante. Pas de pathos mais des phrases choc dans leur apparente banalité ; ainsi précisément dans la bouche du bourreau ce « j’exécutais » à double tranchant, c’est bien le cas de le dire, éternel discours du meurtrier, j’ai fait ce qu’on m’a dit de faire. Le bourreau qui dit aussi « leur mort ma vie ». D’autant plus glaçant que sans jugement apparent là encore. Plutôt une sorte de dissection sans recul du cliché, du lieu commun. Et une confrontation de ces lieux communs qui justement ne font pas un terrain d’entente, quoique puisse tenter le quatrième protagoniste, la Justice.  
 
On peut sans doute entendre ici la voix du poète : « tes pouvoirs, sers-t-en pour fouiller, pour faire/se contredire, bafouiller, pour déchiffrer/la dérobade » (15) Ne s’agit-il pas en effet de  « forcer » dérobades, faux-fuyants et mensonges. C’est le rôle difficile de celui qui voudrait faire émerger la vérité et qui tente de « remettre ensemble ce qui a été séparé ». (16). Il faut pour cela, formule très impressionnante, difficile à appréhender dans toutes ses dimensions, répétée plusieurs fois comme un leitmotiv : « lier le style et le sang ». Ce pourrait être l’annonce de ce qu’est le projet de ce livre, à condition de redire qu’il n’y a ici aucun pathos, aucun lyrisme, plutôt quelque chose de clinique, de l’ordre du constat. Dans l’impersonnel apparent, par l’impersonnel, faire surgir mille figures de douleur, par exemple la mère dont le fils a été tué (et surgissent toutes les mères de toutes les places de mai du monde) 
 
« Combien de voix dans votre voix » ? lit-on dans la séquence 9, un duo entre la Femme et la Justice. C’est aussi le mode d'être de ce projet, autour de la voix en creux, en retrait de celui qui écrit et qui est comme le canal, le courant porteur de voix multiples. Comme s’il avait écouté, inlassablement ces différentes voix, ce qui émane d’elles, ce qu’elles nous disent, à tous. Comme s’il s’était fait vecteur, essentiellement, sans modifier, gauchir, adapter ce qui le traversait. 
Travail de poésie éminemment que ce livre, par la construction, par la tentative de transplanter le cliché et de trouver le moyen d’en réactiver la puissance latente, par le travail sur les mots, les reprises, le rythme, la condensation extrême, sans rien de superflu, sans rien de gratuit ni de complaisant. Travail de poésie aussi en ce sens que ce livre est de ceux dont on pourrait dire qu’il est de longue traîne. Il revient à la conscience, souvent de manière inattendue, mais en réalité chacune des fois, innombrables en une seule journée d’aujourd’hui, où les questions de la guerre, de la violence, de l’agression sur autrui s’imposent.  
 
 
On peut aussi lire ici un « journal de lecture », notes prises en lisant Un Hymne à la paix (16 fois) avec en contrepoint, là aussi, quelques réponses de Laurent Grisel à tel ou tel énoncé. On peut lire aussi une autre note de lecture consacrée à ce livre par Antoine Emaz  
 
par Florence Trocmé 
 
Sur le site de Publie.net (on peut feuilleter des pages du livres, en lire des extraits. On peut aussi le télécharger (5,99 €) 

 

J'ai failli la perdre, de Charles Dobzynski (par François Teyssandier)

 

 
Dans son livre « J’ai failli la perdre » (éditions de la Différence), Charles Dobzynski prévient d’emblée le lecteur. Il ne s’agit pas d’un recueil de textes plus ou moins disparates, mais bien d’un seul « poème » en XVI parties qui se répondent et se complètent pour former un tout parfaitement homogène. Ce poème est, en fait, un parcours qui escorte et jalonne les longues années de sa vie, à la fois sombre et lumineuse, sans mélancolie ni pathos. En effet, l’écriture est à la fois souple et précise, tout en retenue. Chaque mot fait sens, explore le mécanisme même de la poésie, la fait naître d’une pensée, d’une image qui hante la mémoire, d’une sensation ténue et particulière, jamais oubliée. La langue est charnelle et vivante. Elle « envahit » le corps, le « réinvente » dans un autre corps. « J’ai failli la perdre » est donc, avant tout, un poème de vie. Vie opiniâtre chevillée au corps, vécue au plus profond de l’âme, qui explore zones d’ombre et zones de lumière avec la même volonté dêtre un homme debout au plus près du monde pour l’affronter et le combattre sans répit. C’est aussi un poème qui, dans « Le sablier noir », aborde la mort, sans complaisance ni dolorisme, mais au contraire de façon sereine et apaisée, car la mort n’est jamais « le mot de la fin » : 
« Un jour le corps va nous quitter 
et passer de l’autre côté 
de lui-même 
pour retrouver peut-être l’ombre 
que nous étions » 
Toute la poésie subtile et lumineuse de Charles Dobzynski est dans ce « peut-être ». 
 
par François Teyssandier 
 
Charles Dobzynski 
J’ai failli la perdre 
Éditions de la Différence. 

 

Agenda Poezibao

mercredi 29 septembre, 19h, Montpellier, Jean-Louis Estany 
jeudi 30 septembre et vendredi 1er octobre, Marseille, Festival ActOral.10 
samedi 16 octobre, Paris, Rencontres "Feuilles d'automne" 
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé 
 

Anthologie permanente : Patrick Beurard-Valdoye

 

Suite et fin de ces deux journées spécialement dédiées à la culture romani. Après le poète rom Rajko Djurić, hier, voici un texte de Patrick Beurard-Valdoye, extrait de son futur livre, Gadjo-migrant, texte qu’il a lu à la rencontre organisée à la BNF, à Paris, vendredi 24 septembre, pour fêter les soixante ans et le numéro 200 de la revue Action Poétique.

 
 
 

amour en cage  
(Premières pages d'un texte à paraître dans la revue L'Étrangère n°26-27, novembre 2010) 
 

la parole volante est proscrite 
 
qu’est prison sans parloir ? 
 
dans ses moments perdus l’Europe est une prison 
 
passe un chiriklo qui tend l’espace et le clôt 
 
en effet les tsiganes volaient des poulets parfois des enfants ils étaient même des voleurs de langue empruntant où ils passaient des mots et sans les rendre allant jusqu’à corrompre leur sens les savants réputés considéraient l’idiome tsigane comme fait d’éléments de bric et de broc volés aux langues pures l’emprunt étant souvent interprété en terme de perte de l’identité linguistique et si l’on avait interdit l’usage de ces mots détournés qu’auraient-ils donc eu à dire sinon à se taire ? aussi les instituteurs faisaient-ils payer une couronne aux garçons surpris parlant le rromani les filles on leur rasait la tête  
quant aux gitanes autant jeteuses de sorts que voleuses d’hommes on se souvenait justement de cette affaire du paysan Janík disparu avec la tsigane sans laisser traces autres qu’un journal intime versifié publié en feuilleton valache dans le morave Lidové Noviny  
le parti agraire prêtait l’oreille aux pétitions paysannes et la loi du 14 juillet combattant la peste tsigane obligeait les nomades et tous mauvestis se livrant à ce mode de vie à se déclarer pour obtenir l’indispensable carnet anthropométrique — la cikánská legitimace — avec empreintes des dix doigts mention de noms et surnoms — mais le prénom rromani que la mère souffle une seule fois à son nourrisson l’administration ne l’aurait jamais — et tout détail hauteur poids visage cheveux barbe yeux front menton nez lèvres dents suivi de dix-neuf pages destinées aux observations particulières (à la rubrique profession de ces illettrés qui n’en avaient pas vraiment le fonctionnaire écrivait tsigane) des panneaux d’interdiction fleurissaient accrochés aux branches des hêtres ou chênes vénérables parce que les tsiganes illettrés savaient tout de même lire dans l’essence et l’écorce — la skuarc des rukka l’écorce qui cache le mystère seule sa partie supérieure le tronc vêtu en effet regardable à l’instar d’un humain — peu à peu on cernait mieux l’idée qu’il fallait sédentariser les juifs noirs les Černí Židé pour les interner un jour 
l’herbe plie sous le vent elle tient encore quand le vent est passé : : te trais 
  
quelques jours après l’application de cette loi deux enfants rroms voleurs de pommes dans un verger furent lelled les journaux moraves en ont fait des tonnes on les emprisonna si bien que le vieux Janáček allegro furioso protesta rédigeant Ils ont déjà trouvé un toit sur la tête en leur honneur écrivant livret et musique de Pour quelques pommes  
 
gerj il y avait de l’orage dans l’air 
 
le morave orage avait été si violent que les detlene étaient réapparus sigo rôdant autour des kumpania le vent avait soufflé la nuit remplie de kamps les âmes des enfants mort-nés s’accrochaient aux brancards aux duris des roulottes chahutées elles hurlaient entre deux éclairs khariben appels shors furieux les plus courageuses des mères bravaient l’effroi du tam et battants de la roulotte tout ouverts face à l’obscur les tsiganes s’époumonaient à crier une kyrielle de prénoms et même parmi eux des noms que personne n’avait jusqu’alors entendus des crénoms à tue-tête des vorbas redoutables car inconnus pour que les petites âmes s’évadent de leur ekel recouvrent l’amour d’une mère or elles hurlaient or hurlaient les cris du ventre surpassaient ceux du vent jusqu’à ce que l’orage noir s’apaisât que les tempéries fassent fuir les detlene respimés dans le n’ikay du nulle part alors les mères s’effondraient aphones en pleurs et fiévreuses tellement soulagées cependant d’avoir retrouvé leurs enfants sképimés [. . . ] 
 
Patrick Beurard Valdoye (©Patrick Beurard-Valdoye) 

Patrick Beurard-Valdoye dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2 (Le Narré…), Le Narré des îles Schwitters (parution), Le Narré des îles Schwitters, (fiche de lecture), entretiens infinis (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7), extrait 3,  revue Il particolare, le Messager d’Aphrodite (par I.B. Howald) 
 
 
 
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Agenda Poezibao

 
mardi 28 septembre, 19h, Paris, Philippe Rahm et Philippe Vasset 
mardi 28 septembre, 18h30, Privas, Dérêver: Julien Blaine 
mercredi 6 octobre, 19h30, Paris, autour de Vladimir Holan 
lundi 11 octobre, 16h, Aix en Provence, Rencontre avec Claude Garache 
vendredi 22 octobre, 18h, La Seyne-sur-mer, Lettrisme: vue d’ensemble sur quelques dépassements précis  
 
Informations développées dans la suite de note 
 
par Pauline Trocmé