Anthologie permanente : Jean-Michel Reynard

 

le poème le plus simple / dit / tout / d’une extrémité à l’autre de la terre / d’une extrémité à l’autre de la vie / qui n’a pas de fin / le poème le plus vain / intellecte / qu’il ne sût vivre / dans le monde qui a osé / le langage / et l’art / pour ne pas voir / l’indifférence des espèces des gens / l’humanisme de la mer / que ceux qu’on appelle des mots / ne sont que des squames sur ton vélin / punaise !, / le poème le plus sain / se jette-t-il par la rambarde de /la fenêtre du dernier / étage / de l’humain / pour ressembler / un jour / au puceron, / et ne plus obstruer l’or de la mort ?  
 
victuaille / livre et sel / personne n’a écrit / pauvrement / un à une / nul ne mange / le mot manque / la pente descend de moi / hier / elle descendit du printemps / de soi / la pente / la langue provisoire / en réalité / du vent brisé / c’est le langage / inutile / de croire qu’on sale de mort / un livre qui prouve / l’inutilité de manger / procède du repas / de l’avion / je repars / dans le ventre / plus / grand / qui me quitte / sans / avoir désellé d’un mot 
 
j’écris parce que j’ai vu de l’autre côté des mot que il n’y avait rien / ni langue / ni gens / ni monde / j’écris d’après l’autre côté des mots / mais pas avec lui encore / c’est là cette raison d’écrire / agglomérer dans la section du langage où il n’y a jamais quelque chose comme moi / où rien de cela n’existe / comme / si rien / ni personne / n’eût existé jamais que cela / qui consiste en deçà de toute existence / guetter que finisse même cela / que j’appelle l’autre côté des mot 
 
Jean-Michel Reynard, sans sujet, Lignes, 2008, pp. 24 et 25 
 
 
ndlr : pour le mot « désellé » et le mot « mot » au singulier au dernier paragraphe, le livre a été suivi à la lettre, dans l’impossibilité de vérifier s’il s’agit bien de la graphie originale du poète ou d’une coquille.  
 
Jean-Michel Reynard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, in notes sur la poésie 

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[Rédigé par : Christiane Parrat]

Les morts ne peuvent pas se défendre... Eau des fleurs, eau des morts, sans sujet. des mots à peine audibles, tout ensevelis de silence-mottes de terres, des mots qui tanguent entre regagner le silence des tombes "de l'autre côté des mot que il n'y avait rien" et celui des paroles encagées. Rayonnement fragile des lucioles et phosphorescences de ces lieux d'où on ne revient jamais. Etonnement du témoin. inséparabilité tragique du dire et de l'innommable. Un poème de palette sombre, presque monochrome. Luminosité transparente des éclats de mots chus de rambarde. Poésie impitoyable et anxieuse. Lèvres entrouvertes comme rides du rire noir. Emouvant. Ecroulé. Griffures d'encre. Tout est muable, surtout la parole. Une rose musquée déjà effeuillée par l'automne avant le glacial hiver de la mort. Sept ans déjà... Fouiller ce livre posthume jusqu'à en recevoir la lumière entêtée...