Poezibao

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 12/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
12^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Alix s’aperçoit qu’elle porte sa grand-mère sur son dos. À une autre époque, c’est la grand-mère qui porte Alix, jusqu’à la table où le petit déjeuner est servi. Le soleil d’hiver les regarde avec envie par la fenêtre. 
 
R sa hanche, ici, et va touiller quelque chose là-bas. 
Et soleil (mais non c’est ‘Loïse), nous fait signe que 
Elle commence à peler ! Vous vous remuez un peu      
Les fesses, allez, allez, les filles, quoi,  ne me laissez 
Pas dans le froid... Z’aviez promis, que vous seriez 
Ponctuelles au moins ce coup-ci... Ça va, on arrive, 
On repousse sa chaise, là, et, d’un coin de serviette 
On s’essuie la bouche, on se frotte les doigts... Vite,      (580) 
On enfile les bottes, on passe les duffle-coats, allez, 
En route, mauvaise troupe ! De quel côté est-ce qu’ 
On va donc ? « Au bord du trou », répond Héloïse. 
Oui, je sais bien qu’on y est déjà,même accrochées 
Au cou de la vieille vous n’y plongerez que mieux, 
Mém’zelles, il n’y a rien à y faire... tout est si vieux 
Et la pente appelle. « Le bout est le bout ». Et nous, 
On va y aller voir, vous voulez ?  De plus près, rien 
Que pour s’y habituer, on va s’avancer jusqu’à l’ex 
Trême bord, et se pencher un peu. Oh ! je vous tien      (590) 
Drai bien la main. N’ayez crainte...Et puis on avan 
Cera en rampant, on regardera. C’est là que le bois 
S’arrête, vous connaissez (de loin).  Après c’est tout 
Le trou qu’on voit, il est là au bout, et déjà dessous, 
Il a creusé. La terre tient encore par les grosses raci 
Nes. On dirait un balcon la forêt, quand on se tient 
Là, en tout cas c’est l’effet que ça me fait, à moi. Et, 
On se prend à respirer, ça sent la terre arrachée, les 
Branches tordues et brisées... Et le trou, oui, le trou. 
On prend une inspiration, mais elle reste courte vu      (600) 
Qu’on est vautré : sans balustrade, sans le moindre 
Garde-corps ou garde-fou, on va pas rester debout, 
Et couché à plat-ventre, c’est vrai, on ne respire pas 
Très bien...Sous le « balcon » en question, qu’est-ce 
Que ça doit pendouiller, les racines et radicelles ; et, 
De ne plus rien trouver à pomper, que le vide, bien 
Trouiller aussi... Mais de toute façon, même loin du 
Bord, même par là loin derrière mon dos (je montre 
Avec mon pouce, poing fermé), jusque dans le fond 
Du bois, il y a (on le sent bien) une inquiétude géné      (610) 
Rale; comme un vent de panique, qui, plus ou moins 
Fort, souffle partout,  et s’il laisse en paix telle futaie 
À un moment, ou telle clairière, -  il va y revenir, né 
Céssairement. Et ce vent gonfle partout de blanches 
Manches à air, qui ne sont pas là (pur fantasme et fan 
Taisie, de l’esprit ;  mais on croit les voir),  vers midi, 
Et quand le soleil s’époumone et plombe.  Mais si la  
Nuit règne ou qu’il fait trop gris, alors, le vent bruit 
Crisse d’escarbilles et de mites blanches,  ou ce sont, 
Des flocons de suie peut-être, mais blancs... Comme      (620) 
Si on vannait feu et cendre. -  Et sautent partout cri 
Quets et grillons (blancs, ou gris pâle). Enfin, voilà... 
Nous-mêmes on est blême et tellement con, merde ! 
On n’est rien que des péquenots et des fins de race !

 

en raison d'une courte pause de Poezibao, prochain épisode le lundi 2 janvier 2012. 

Philippe Denis (anthologie permanente)

 

Astreint à l’errance, à cette manière d’aller sans rendez-vous, dans le dehors taillé à même l’idée qu’on se fait de l’air, on chausse une langue. 
 
Qu’importe la claudication, l’indolence, le discrédit : les langues n’ont pas vocation à anticiper nos vertiges, partager nos balancements.  
 
Elles ne sont pas des patries. 
Elles ne nous protègent pas de la mort. 
 
Ici – elles sont la crudité de la rave. Là – le goût d’un abat.  
 
Plus banalement – quant à moi – ne regimbant pas à allier de l’inaudible à la perspicacité d’un silence, j’ai chaussé celle-ci : la française, à seule fin d’atténuer le bruit étouffé de mes pas.  
 
 
 
« C’EST UN VRAI LIVRE ! ». Dans la bouche d’un carrier, c’est une discrimination. 
 
Elle suggère son désarroi d’avoir fait venir à lui une pierre qui se délite, et de laquelle dépendait le meilleur de son ouvrage : la clef de voûte. 
 
A l’occasion, j’en ai embrassé la manière, goûté l’amertume ; lorsque – cocassement – au lieu d’exciper des pages, je halais des fantômes dont l’agrégat concourait, en tout et pour tout, à initier de l’effroi.  
 
Philippe Denis, revue Rehauts, n° 28, pp. 4 et 5 
 
|○| 
 
Aussi qui éprouve avec énergie 
se maintient. L’oiseau même 
se déploie dans son chant, rectifie 
son orbe. Bien qu’il soit captif, 
son chant puissant 
atteste que satisfaction est chose 
ordinaire, joie chose pure –  
               le mortel 
               l’éternel 
 
 
                                 Marianne Moore 
 
 
5. 
 
- un point 
- une légère atrophie du temps 
- une grosse de pensées bouillantes 
 
c’est  ce qui reste à ranger 
à mettre dans les cartons 
avec cette phrase mal calibrée 
qui a résisté au froid 
 
… 
 
sous l’étal 
de quoi donner à qui 
un rire, 
une parole 
 
 
Philippe Denis, Alimentation générale, La Dogana, 2011, pp. 63 et 73 
 
Philippe Denis dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1, ext 2 

La Chambre du milieu d'Anne Parian (par Anne Malaprade)

Le livre comme scène de mémoire et comme « chambre claire » à partir desquelles tout un pan de l’enfance perd de ses ombres et en vient à l’articulation — des sentiments aux mots, des terreurs aux paroles, des interdits aux transgressions. Un bref prologue annonce une direction, croque un paysage, et précise que les enfants sont, en partie, soumis à un protocole exclamatif : « La 403 noire roule vers la maison blanche./ Passé le pont d’où de plus grands plongent dans la rivière il faut nous exclamer. » La mauvaise foi, au sens sartrien du terme, est incarnée et jouée par les parents sans doute malgré eux. Mais la transmission des valeurs et des attitudes rencontre un point de rupture, qui ouvre à une fuite cependant cadrée par la langue : « Je ne peux pas m’enfuir aussi souvent qu’il faudrait ». Consensus, habitus et mensonges vont être déconstruits par une série de quarante-deux sections regroupant, chacune, des propositions flashées.  
C’est à prendre ou à laisser. Le lecteur est embarqué et n’a pas vraiment le choix de renoncer au voyage. Lui aussi roule vers une « maison blanche », peut-être l’autre nom du livre. Et ce dernier fonctionne comme un manège : cris d’enfants, rengaines lancinantes, puits de lumières et de sons, rotation du temps qui n’en finit pas de repasser. L’adulte-lecteur reste à l’écart, observe, craint, tente de saisir, au passage, les regards de ses rejetons, le regard de l’enfant qu’il a lui-même été. Mais la syntaxe l’emporte, qui énonce implacablement des affirmations mêlant sensations et synesthésies. Il se retrouvera, au terme de cette rencontre, avec une cervelle tout feu tout flamme. La quatrième de couverture précise : « Nous avons dix ans. La limaille de fer fait à Léonard la bouche et les yeux noirs dans le visage blanc. L’enfance me brûle la cervelle. » 
Du côté de la narratrice, les couleurs, les parfums, les sons et les goûts (é)lancent la mémoire, et constituent des repères bien plus fiables que les noms propres ou la psychologie. Maman et papa sont absents. Marionnettes et pantins, automates toujours en fuite, ils sont typifiés : le père, la mère, la cousine, la tante Riquette (sauvée de l’anonymat grâce à son patronyme quasi fictionnel). Du côté des enfants, la vie pleine d’écorches et d’écorchures préserve quelques prénoms. Ronde des enfants, chacun tenant une main à laquelle se raccrocher — une main, dans le même temps, à préserver intacte au cœur du corps. L’enfant est sauvé en sauvant son Autre, double jumeau, frère cadet ou camarade de vie. Pourtant avant la naissance, avant la vie, avant le présent, un aîné n’a pu être sauvé. Disparu, son souvenir hante les adultes comme les enfants. Ce livre lui offre sa « chambre », celle qu’il n’a pas eu le temps d’aménager en île déserte ou en cabane magique. 
Que se passe-t-il à hauteur d’enfants ? Des expériences, des incompréhensions, des peurs, des exclusions intégrées et dites par un « je » qui ne connaît pas la chronologie, et rencontre des sons qui ne collent pas encore aux sens : « Je m’intéresse aux ‘meurtrières’ et aux ‘oubliettes’ ». La fable évolutionniste est rejetée. On est dans l’instant, dans un présent dilaté qui n’a pas encore accès au futur et à la projection. Ce savoir branché sur la sensation y est d’une immensité effrayante. Tout se sait par intuition : la mort et son goût de cendre, le sexe caché en des chambres toujours plus noires, le dressage que constitue le système scolaire, la famille comme le lieu d’aliénations reproduites. L’enfant, étiqueté par les adultes, déchire le signe : dans sa langue en résistance, le signifié échappe toujours au signifiant, et le signifiant s’échappe de signifié en signifié. Rien n’échappe à la vigilance d’une gamine effrontée, même dans son silence et sa retenue. Elle a affronté le monde des grands, et la grande qu’elle est devenue affronte désormais une langue qui a perdu de sa hauteur. Dépliée, amincie, surfacée, dévolumée, c’est une langue tapie dans la langue qui dit la justesse des apparitions, et leur persistance malgré les années. Quelque chose noir n’en finit pas de surgir et n’a pas encore de mots. L’enfant pas plus que l’adulte ne peut identifier cette masse d’angoisse : « Jusqu’à ce que je ne bouge plus pour toujours ». Interminablement, l’enfant a peut-être crié ; l’adulte casse la syntaxe, supprime les connecteurs, et ce quelque chose, s’il n’a rien perdu de sa noirceur mutique, a gagné en clarté vibrante et expressive. 
Remarques pourrait être le sous-titre de ce fragment d’autobiographie plate : l’histoire de l’enfance se superpose à l’invention d’une langue au plus près d’une conscience devinant les mots, et les déviant vers un « milieu » insituable. Entre ici et là, hier et maintenant, eux et moi, lui et je, la chambre offre son espace physique et métaphysique. 
 

[Anne Malaprade]  
 
Anne Parian, La Chambre du milieu, P.O.L, 2011 
lire un extrait de ce livre, ici 
et voir sa fiche sur le site de P.O.L.  avec lecture possible des premières pages 

César Vallejo (anthologie permanente)

 

AUJOURD’HUI LA VIE ME PLAÎT BEAUCOUP MOINS 
 
Aujourd’hui la vie me plaît beaucoup moins,  
mais j’aime toujours vivre : je n’ai pas changé.  
J’ai presqu’atteint la partie de mon tout et me suis retenu 
en me tirant une balle dans la langue derrière ma parole.  
 
Aujourd’hui je tâte mon menton en fuite 
et dans ces pantalons éphémères je me dis : 
Tant de vie et jamais ! 
Tant d’années et toujours mes semaines !... 
Mes parents enterrés sous leur dalle 
et leur triste raidissement qui n’en finit pas ; 
des frères, mes frères et leur portrait en pied, 
et moi-même, enfin, debout et en gilet. 
 
La vie me plaît énormément, 
mais bien sûr, 
en chérissant aussi ma mort et mon café, 
en contemplant les marronniers de Paris et leur épais feuillage, 
et en disant : 
Là, je vois un œil ; et là, c’en est un autre ; ici, un front, ici, un autre… 
Et en répétant : 
Tant de vie et jamais ne me manque l’air de la chanson ! 
Tant d’années et toujours, toujours, toujours.  
 
J’ai dit gilet, j’ai dit 
tout, partie, angoisse, j’ai dit presque, pour ne pas pleurer. 
Car c’est vrai, j’ai souffert dans cet hôpital, tout près d’ici, 
et c’est bien et c’est mal d’avoir examiné 
de bas en haut mon organisme. 
 
J’aimerai toujours vivre, même à plat ventre, 
parce que, comme je le disais et le répète,  
tant de vie et jamais ! Et tant d’années, 
et toujours énormément, toujours, toujours, toujours !  
 
                                                         1931-1932 
 
César Vallejo, Poèmes humains & Espagne, écarte de moi ce calice, traduit de l’espagnol par François Maspero, préface de Jorge Semprun, édition bilingue, Le Seuil, 2011, pp. 128 et 129 
 
 
 
HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... 
 
Hoy me gusta la vida mucho menos,  
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.  
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve  
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. 
 
Hoy me palpo el mentón en retirada  
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:  
¡Tanta vida y jamás!  
¡Tantos años y siempre mis semanas!...  
Mis padres enterrados con su piedra  
y su triste estirón que no ha acabado;  
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,  
y, en fin, mi ser parado y en chaleco. 
 
Me gusta la vida enormemente  
pero, desde luego,  
con mi muerte querida y mi café  
y viendo los castaños frondosos de París  
y diciendo:  
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:  
¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!  
¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! 
 
Dije chaleco, dije  
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.  
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado  
y está bien y está mal haber mirado  
de abajo para arriba mi organismo. 
 
Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,  
porque, como iba diciendo y lo repito,  
¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años,  
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre! 
 
Bio-bibliographie de César Vallejo 
lire aussi dans Poezibao, cet article d’Auxeméry : (1, 2 et 3 avec pdf)
 

RevueAutres & pareils, n°32 (par Alain Helissen)

 

Du côté de Marseille existe un foisonnant vivier poétique et artistique. Parmi ses nombreux agitateurs, les éditions Contre-Pied et leur revue Autres & Pareils occupent depuis une vingtaine d’années les avants postes. Leurs publications s’accompagnent de multiples manifestations, lectures publiques, ateliers d’écriture, expositions…Mais on s’arrêtera ici sur la revue déjà citée. De périodicité semestrielle, elle  se présente sous un format journal (29,5 cm x 42 cm) qui se démarque ainsi de ses consoeurs. Son tirage annoncé, 2000 exemplaires, laisse dubitatif. Et son faible coût, quatre euros, la préserve de toute concurrence. « Revue de création artistique pluridisciplinaire », est-il mentionné. De fait, cette 32ème livraison s’illustre exclusivement de photos, celles surtout d’Eric Bourret, invité d’honneur. Quant aux textes, ils sont pour la plupart des extraits de travaux en cours, livres dont la parution est déjà annoncée chez différents éditeurs. En cela, Autres & Pareils se présente plutôt comme la rampe de lancement d’ouvrages à venir. On y découvre ici des auteurs qu’on pourrait qualifier « d’auteurs maison », parmi lesquels Samuel Rochery, Cécile Mainardi, Pierre Parlant, Véronique Vassiliou, Nicolas Tardy, Emmanuelle Bayamack-Tam, Jean-Marc Pontier, Guillaume Fayard, Jean-Paul Chague, Dominique Meens…Autant d’extraits textuels qui, pour différents qu’ils soient, se démarquent tous du courant « lyrique ». La constellation Autres & Pareils, en tout cas, contribue avec dynamisme à la transmission de la poésie contemporaine, telle qu’elle se présente dans ses recherches les plus avancées. 
 
[Alain Helissen] 
 
Autres & Pareils, n°32 ; [email protected] ; 15 pages ; 4€. 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 11/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
11^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Les villageois ramassent le bois mort dans la forêt. Alix se rend compte qu’ils appartiennent à une autre époque et qu’elle est pour eux une étrangère. Les hommes se livrent du reste à une pantomime qui ne laisse pas de provoquer chez elle un début de panique. 
 
Le droite (je la touche du menton, oui, en tournant 
La tête, pour mieux la voir). Qu’est-ce qu’elle fiche 
Là, je la tenais le long de ma cuisse, bon Dieu, je la 
Tenais ! le poète me l’avait tendue :  je la tenais par  
Le poignet ! Et voilà que sur mes coudes sont pliés      
Les creux poplités (JE RÊVE !) de grand-mère !  Et sa 
Voix, alors (pincez-moi, merde...) la voix de grand- 
Mère, éclate, haut juchée au-dessus de mes oreilles 
« J’te l’avais-t-il pas dit, ma p’tiote, que c’était tous 
Des obsédés sexuels ?... » 
                                                 Aux matins de l’hiver,      (530) 
La grand-mère  ne voulait pas que nos posions nos 
Pieds nus sur le sol glacé des chambres,  elle venait 
Nous chercher au lit  et nous emportait sur son dos 
Jusqu’à la salle où déjà le poêle ronflait ;  au-dessus 
Sur un fil de fer là tendu — elle avait mis nos chau 
Ssettes « à chauffer ». Debout sur le lit-cage, encore 
Tout ensommeillées ;  à nous frotter l’œil de l’index 
Et, avec grimaces tapoter... l’épi épais sur l’occiput, 
Nous attendions notre tour ; et quand c’était à moi, 
Je m’accrochais à son vieux cou à Frédégonde, et h      (540) 
Op ! je passais mes genoux dans ses coudes, j’avais 
Ma joue contre sa joue, et elle trottait ! J’avais cessé 
De protester depuis belle lurette : elle aimait ça ! et 
Pourquoi la contrarier? D’accord je fais vingt centi 
Mètres de plus qu’elle, alors drôle ça peut paraître, 
Mais si cela lui fait plaisir...et tant que personne ne 
Nous voit...voilà ça va. Grand-Man me dépose sur 
Une chaise, il me faut m’asseoir sans jamais jamais  
Ne serait-ce qu’effleurer le sol du pied.  Bientôt elle 
M’enfile les chaussettes  (toutes chaudes, sentant le      (550) 
Roussi) et mes pantoufles  (de sous le poêle sorties) 
et ouf ! je peux enfin toucher terre, glisser mes jam 
Bes sous la nappe... Et le lait fume, coloré d’un peu 
De café («Tu ne veux pas de chicorée, non?» Non ! 
Bien sûr) dans les grands bols peu décorés (damier 
Blanc et rouge). Je déplie ma serviette, et j’avise les 
Pots de myrtille ou de rhubarbe, dont, avec la poin 
Te d’un couteau, on vient juste d’ôter l’opercule de 
Parafine ; le beurre,  mais si on préfère le saindoux, 
Avec sel  et poivre,  et des tranches de pain longues      (560) 
Comme mon avant-bras. Et, par la fenêtre, le soleil 
Encore tout froid – vient regarder. Il bat la semelle, 
Il a enfoncé son bonnet sur ses yeux,  il a fourré ses 
Mains dans ses manches,  il gonfle les joues et d’un 
Coup de menton, nous salue ;  puis, il nous gratifie  
D’un clognon (un clin d’œil). Il regarde bien tout et 
Tout partout, dans la pièce,  le poêle et la gazinière, 
Les chaussettes  sèches sur leur fil de fer, la vapeur, 
La buée et la fumée, la table ronde à la nappe cirée 
Qui brille, et les bols,  les couteaux, les cuillères, les      (570) 
Tartines, les pots de confiture...  les allées et venues 
De grand-mère trotte-menu, qui tranche le pain su

 

prochain épisode vendredi 23 décembre - puis courte pause jusqu'au 2 janvier 

Oulipo [Jacques Jouet] (anthologie permanente)

 

Dans la collection Poésie/Gallimard est parue en 2009 une Anthologie de l’Oulipo, l’Ouvroir de Littérature potentielle (pour en savoir plus, voir le site de l’Oulipo) 
Trois poèmes extraits de la séquence « Poèmes avec partenaires ». Ils sont signés JJ (Jacques Jouet) 
 
 
Redondes. 
 
Casque, les oreilles dans la notte 
ou, par un mot de la musica 
le « nocturne », qui est la nebbia 
non dansante, dense, en musica 
que ce soit le grand jour ou la notte.  
 
Pourquoi se construit la musica 
plus fermement que fait la nebbia 
poétique (souvent) ? C’est la notte 
théorique, l’épaisse nebbia 
que vient éclaircir la musica. 
 
Compter les atomes de nebbia 
ou les moindres points noirs de la notte 
ou les noires de la musica 
ou les moutons traversant la notte 
sort le poème de la nebbia. 
 
Lisbonne – Madrid, le 7 juin 2000 
avec trois mots italiens proposés par Nicola Lecca. 
notte, nuit ; musica, musique, nebbia, brouillard 
 
|○| 
 
Un pied en l’air, je suis bedremmeld 
cet escalier, est-il en meerschuim 
ou en mousse de bain ? La reeuw 
me gagne. De beurre ou de meerschuim 
l’escalier ? je reste bedremmeld. 
 
Je veux dire solide meerschuim 
comme on fait les pipes. La reeuw 
elle, n’est pas du tout bedremmeld 
dans les pores de la peau, reeuw 
de mort ou de rut, de la meerschuim 
 
avant pétrification, reeuw 
qui trahit le sapiens bedremmeld. 
Si l’escalier est bien en meerschuim 
dure et non en sable, bedremmeld 
je ne suis plus : j’essuie ma reeuw.  
 
Bordeaux, le 10 juin 2000 
avec trois mots de néerlandais proposés par Kamiel Vanhole (Belgique) 
bedremmeld, hésitant (ayant peur de franchir un seuil) ; meerschuim : écume de mer ; reeuw : transpiration (d’angoisse d’un mourant ; d’une chienne en chaleur) 
 
|○| 
 
Se gargariser de poésie 
demande une potion de poèmes 
de fabrication matrimoniale. 
la décoction de simples poèmes 
diffuse une odeur de poésie 
 
dans la pièce où l’on fait les poèmes 
la confiture matrimoniale 
et la soupe aux choux. La poésie 
qui est d’urgence matrimoniale 
tient la contraception des poèmes 
 
pour un vrai devoir matrimonial 
civique, afin que la poésie 
respire sous le flot des poèmes 
et se reconçoive poésie 
dans l’indécence matrimoniale. 
 
Avec trois mots pris dans les titres de Michel Deguy 
 
Jacques Jouet, in Anthologie de l’Oulipo, édition de Marcel Bénabou et Paul Fournel, Poésie/Gallimard, 2009, 2011, pp. 246 à 249 et 255.  
 

Notes sur la création : Pierre Dhainaut

 

Que serions-nous sans les mots ? S’ils nous paraissent abstraits ou arbitraires, n’accusons que notre comportement à leur égard. Certains poèmes en témoignent, certains textes qui ne demandent pas que nous les qualifions de poèmes : les mots ne sont jamais de trop lorsque nous renonçons à les soumettre. 
Ils se présentent, ils nous surprennent dès que s’atténue le poids des occupations qui nous tendent, que s’éloigne enfin le souci d’imprimer notre marque sur une page comme sur une pierre. Seraient-ils ceux de l’usage quotidien, nous les reconnaissons à peine, leur langue, une langue étrangère… Ce qu’ils signifient, ces mots, il est trop tôt pour le deviner. Que veulent-ils ? Ce sont eux qui interrogent, n’en doutons pas si nous doutons de nos réponses. 
Ce qu’ils nous laissent, qu’ils intensifient, notre attention, en effet. Sans réticence, écoutons-les lorsqu’ils respirent, nous parviendrons à respirer mieux. Ils s’affranchissent des contraintes. Quand ils s’animent, n’essayons pas de les gouverner selon l’idée qui est la nôtre, étroite, de ce que doit être un poème… Gardons-nous de combler le vide par une formule autoritaire, l’élan ne reviendrait pas, nous continuerions de peser… De syllabe en syllabe, que leurs sons demeurent libres de se répéter et de s’opposer, de se compléter, de s’unir, et l’espace s’accroît, où ils se fraient un passage, l’espace intérieur s’accroît également. Les souvenirs et les désirs auxquels nous tenons tant que nous y voyons notre identité, cette clôture, les mots nous interdisent de nous y complaire, ils puisent là leur substance, ils les allègent. Tout participe au poème en train de s’accomplir. 
 
 
Pierre Dhainaut, Vocation de l’esquisse, Ed. La Dame d’Onze Heures, 2011, in « Un travail d’écoute », p. 79

[Choix de Sylvie Fabre G] 

 

Vocation de l'esquisse de Pierre Dhainaut (par Sylvie Fabre G.)

 

La poésie comme appel 
 

Si la poésie est d’abord un « appel », qui vient « des mots aussi bien que de nous », comme le dit Pierre Dhainaut dans son dernier livre, Vocation de l’esquisse, paru à l’automne 2011 aux Editions de La Dame d’Onze Heures, elle nous apprend à emprunter des directions que nous n’aurions pas prises et qui nous placent devant l’inconnu. Percer les apparences, savoir entendre et voir,  trouver une forme qui puisse rendre le perpétuel « surgissement du monde » dans la langue, telle est la tâche que l’auteur assigne au poète. Pour l’accomplir, celui-ci doit d’abord être humblement à l’écoute puis prêter sa  « voix aux mots qui donnent voix », obéissant ainsi à une « vocation » qu’il est seul à pouvoir incarner mais dont la révélation habite aussi le lecteur. Véritable aventure langagière et spirituelle, la poésie nous réapprend à être « des créateurs autant que des créatures ». 
La première partie du recueil, A ce qui nous devance, dit le poème, par son titre signifiant, insiste sur cette promesse tenue du langage « … quand nous désespérions/ un vocable espérait pour nous », et sur le don auquel nous avons à consentir. « Ouvrir la porte », « ouvrir les bras » est la nécessité première du processus de vie et d’écriture car « un cœur bat au dehors ». Sa parole, lyrique,  est parole du « oui ». Elle nomme «  le nuage ténu », la mère disparue et les enfants partis, «  les prénoms » des aimés, le hêtre et son aubier, « les cris d’hirondelles », elle préserve l’élan et ressuscite l’aube du monde.  « Une force y est à l’œuvre » qui élargit le temps et l’espace, trace « une frontière » nouvelle par-delà laquelle se lèvent les visages, commence l’infini. 
 
En permanence et par surprise, la deuxième partie montre le chemin qu’emprunte le poète pour retrouver cette « heure augurale », cette  « alliance » des origines. Dans la quête des mots les plus simples et les moins « stériles », il lui faut traverser  « l’éveil au noir », affronter la tempête et l’hiver, regarder s’avancer et gagner la mort avant de reconnaître  « l’horizon [qui] s’arrondit au fond des yeux, des paumes ou de la gorge » et « le foisonnement des souffles », car c’est aussi dans la nuit que le poème prend forme, que sa lumière brille. Nul ne peut faire l’économie du doute, de la douleur et de la séparation, mais si la neige tombe et recouvre, elle fond et féconde, comme « l’écume et la rosée », pour réinventer le monde  et ses couleurs : « ce sera l’or évidemment la note primordiale/pour la sonorité qui dure jusqu’au soir/ essaime, se mêle au bleu, au vert, au rouge… », affirme Dhainaut, « et ce que la mort, aveugle, a cru prendre », retrouvera « un visage radieux ». Correspondances baudelairiennes ou rimbaldiennes, résonances avec les voix de Philippe Jaccottet ou de François Cheng, dans ce recueil la présence des éléments, la figure de l’oiseau omniprésente, les ombres portées de l’enfant et de la mère, la proximité des vivants et des morts se teintent tour à tour de mélancolie et de « ce que l’on appelle la joie », tout en réaffirmant la foi dans le langage.  
 
Les encres d’Isabelle Raviolo qui accompagnent les poèmes offrent « la vie à la vie qui ne souffre aucune fin » car « L’instant, l’éternel/vont toujours de pair ». Leurs traits, fragiles comme pattes d’oiseaux, ont l’envolée des mots qui servent à « nous affranchir ». Ils sont ces traces libres, ces signes abandonnés à la page, ces appels d’air qui laissent le lointain affluer et la voix du poème battante. Car ce dernier, nous murmure Pierre Dhainaut, « ne peut être qu’une esquisse », la saisie sublime et déchirante de la beauté. Toujours à naître, le poème reste inachevé, telle la vie. Son chant inscrit la partition de l’être dans un paysage habité, souvent celui du Nord, terre natale du poète. La dernière partie, constituée d’un seul long poème, mais dont chacune des strophes brèves pourrait s’apparenter à un haïku, est une suite de dédicaces dont l’ultime fond les limites de la vie et de l’écriture : « Aux poèmes/quand s’achève/un vers, l’envol/des mots/que l’on peut/ne pas dire. 
Vocation de l’esquisse est un recueil original par sa composition et sa postface adressée. Le «  nous » y est partout la personne dominante car « comment admettre que l’écriture nous isole ? » dit Pierre Dhainaut. Tout entier appel à la vie, à l’amour de l’autre et à la poésie, l’œuvre, véritable Art poétique, est une invite au dialogue entre le poète et lui-même, le poète et le lecteur, les poèmes et les encres de l’éditrice-artiste. Elle nous renvoie à notre solitude pour mieux nous accorder sa guérison  dans le partage «  d’un livre commun » car, « que serions-nous sans les mots  » qui font advenir la rencontre ? 
 
 
Pierre Dhainaut, Vocation de l’esquisse, Ed. La Dame d’Onze Heures, 2011  
 
[Sylvie Fabre G.]

Antoine Emaz (anthologie permanente)

 

Antoine Emaz publie Sauf¹, aux éditions Tarabuste 
 
De peu 
 
c’est vrai il y a peu 
pour ne pas dire rien 
à dire d’un jour 
parmi d’autres 
 
tout se tasse 
et dépose le soir 
plus vieux 
 
dans le tas 
des forces bougent 
on les tient mal 
elles nous tiennent debout 
dans le tas 
 
*** 
 
il faudrait pouvoir 
se délier davantage 
 
dans le peu  
trouver encore 
 
il y a de quoi 
mais on ne voit plus 
 
le jour 
tombe 
 
*** 
 
le poids du vide 
dedans 
 
accru dedans 
 
on a tenu autant que possible 
 
se dire qu’on ne pouvait aller 
vaut mieux 
 
on n’ira pas  
plus loin 
 
|○| 
 
Ça passe 
 
dans la pluie et le gris 
 
quelle résonance confuse 
s’obstine 
dans ce froissement 
d’air et d’eau 
sans mots 
 
un pan de passé 
tire en arrière 
 
un épais vent d’eau 
aussi lourd que ce temps 
 
***  
 
on n’en sort pas 
 
ça passe et chacun terre 
ses morts vite ses rêves 
chacun dedans pèse 
son poids de figures vite 
vues perdues 
 
on longe 
 
***  
 
reste du temps devant 
mais on change mal de route 
avec cette gêne 
ce sac 
 
il faut trop de temps de mots 
pour vraiment voir et 
se repérer un peu 
 
en attendant 
ce qui gagne sur nous 
prend visage 
 
comme une figure de rien 
 
et cela n’émeut pas 
mais colle au sol 
atterre.  
 
 
Antoine Emaz, « Peu importe », Sauf, Encres Djamel Meskache, Tarabuste, 2011, 330 p., pages 101 à 104 
 
1. Ce volume reprend, en les remaniant parfois, des poèmes extraits des ouvrages suivants : Poème en miettes, plaquette parue aux Éditions Tarabuste en 1986, Deux poèmes (idem, 1987), Poèmes communs (Echoptique, 1989), En deçà, extraits du recueil paru aux Éditions Fourbis en 1990, Poème-Carcasse (Tarabuste, 1991), L’élan, l’impact (Petits classiques du grand pirate, avec des dessins de Pierre Emptaz, 1991), Poème, trois jours, l’été (PAP, avec des dessins de Sophie Bouvier, 1992), C’est, extraits du recueil paru aux éditions Deyrolle en 1992, Peu importe (Le Dé bleu, 1993), Poème, corde (Tarabuste, 1994), De près, de plus loin (livre d’artiste avec Jean-Marc Scanreigh, 1996), Sans faire d’histoire (idem, 1998), Soir (livre d’artiste avec Joël Leick, 1998), Soir (livre d’artiste avec Anne Slacik, 1999), Soirs (Tarabuste, 1999), Un de ces jours (livre d’artiste avec J.-M. Scanreigh, 1999), D’une Haie de fusains hauts (livre d’artiste avec Maire Alloy, Le Silence qui roule, 2000), Ras (Tarabuste, 2001. Le présent volume complète donc, sans la recouper, l’anthologie Caisse Claire (1990-1997) établie par François-Marie Deyrolle et publiée dans la collection Points-Poésie en 2007.   
 
Antoine Emaz dans Poezibao :  
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