Poezibao

Cahier Miklos Bokor, essais réunis par Annette Becker et Anne Bernou (par Florence Trocmé)

 

Tout ce que je fais, ce sont des essais de définition. Des essais pour donner une définition de nous-mêmes 
 
Quand je suis sorti du camp, je n’avais d’autre ambition que d’être un peu un homme 
(Miklos Bokor) 
 
 

Ce livre important collige diverses contributions prononcées lors d’un colloque qui s’est tenu le 15 mai 2009 à l’INHA (Institut National d’Histoire de l’Art), colloque consacré à Miklos Bokor, peintre beaucoup trop peu connu, alors même que son œuvre rayonne en profondeur ; elle est en cela reconnue pas des personnalités telles que les poètes Yves Bonnefoy ou John E. Jackson, le psychanalyste André Green, le philologue et philosophe Jean Bollack, les historiens d’art Alain Tapié, Alain Madeleine-Perdrillat, Anne Bernou, Thierry Dufrêne, Itzhak Goldberg, l’historienne Annette Becker et bien d’autres. 
Méconnaissance due aussi en partie à l’attitude exemplaire de Miklos Bokor dont l’œuvre ne s’est voulue « qu’une recherche de vérité, avec ce que cela signifie de refus des façons de penser ou de travailler prédominantes dans la société de notre époque »¹. 
 
Il faut donc situer brièvement Miklos Bokor. Né à Budapest en 1927 il est, selon ses propres mots, issu « de la tourmente qui a marqué le XXe siècle à partir de la Première Guerre mondiale et de ce cataclysme qui porte le nom d’Auschwitz ». Il est déporté en 44 en même temps que ses parents à Auschwitz où sa mère est assassinée dès son arrivée. Début 45 il est séparé définitivement de son père qui périt à Bergen-Belsen. Miklos Bokor est « libéré » en mai 45. Il quittera définitivement la Hongrie en 1960 et s’établit en France, où il rencontrera notamment Yves Bonnefoy, André du Bouchet, Paul Celan.  
Sa vie se partage entre son atelier parisien de La Ruche et Floirac dans le Lot, où il découvre, restaure et peint à fresque l’église de Maraden (1996-2002). 
 
Le livre qui paraît aujourd’hui, parfaitement autonome par rapport au colloque, est le fruit d’une collaboration entre l’INHA et les éditions William Blake & Co, la maison de Jean-Paul Michel. Il a été composé par Anne Bernou et Annette Becker.  
On notera en tout premier lieu son très bel équilibre : équilibre des contributions, très variées, abordant divers versants de l’œuvre ; équilibre de sa conception puisqu’il alterne les interventions prononcées au colloque, plusieurs textes-clés d’Yves Bonnefoy sur l’œuvre, deux très beaux cahiers d’illustrations, une visite guidée de l’église de Maraden ainsi qu’un certain nombre d’outils indispensables, repères biographiques, artistiques et bibliographiques. On insistera plus particulièrement sur les très rares « propos », particulièrement émouvants et éclairants de Miklos Bokor, extraits pour la plupart d’entretiens inédits. 
Bref une somme propre à constituer une très belle introduction à l’œuvre de Miklos Bokor.  
 
Œuvre qui s’articule autour de trois pôles principalement : la première phase de l’œuvre qui a beaucoup retenu Yves Bonnefoy, peinture de « paysages », exploration de la matière minérale et végétale, sur le causse, entre Dordogne et Lot, comme seule pratique possible au retour des camps de la mort ; longue période à partir des années 60, en ce que Bonnefoy appelle sa manière claire, pittura chiara.  
« Mais une toute autre pensée n’en veillait pas moins en Miklos Bokor [... et] vint un autre moment, celui où la douleur et l’étonnement atterré de ses années de déportation [...] reparurent au sein de sa pratique de peintre » (p. 15). C’est donc maintenant le temps de toiles souvent immenses, « foyer de forge, avec flammes et ombres », une peinture qualifiée par certains des exégètes de peinture d’histoire, d’où le paysage a complètement disparu et qui est dominée la plupart du temps par des figures sans visages, le tout dans des registres sombres, brou de noix et brun de bistres, nocturnes.  
Deux autres aspects essentiels de l’œuvre doivent également être abordés : les dessins et l’église de Maraden.  
Tout au long de sa vie, Miklos Bokor dessine, le plus souvent au bistre, qu’il fabrique lui-même selon une formule qu’il a reçu en partage et dont il s’est engagé à conserver le secret, et sur des papiers anciens, vieux registres notamment. Très souvent les dessins sont constitués en série et les rares visiteurs de l’atelier de La Ruche peuvent avoir l’immense privilège de voir le peintre sortir telle ou telle liasse et la feuilleter devant eux.  
Et Maraden ! ce chef d’œuvre exceptionnel : le peintre a trouvé, acquis, restauré une petite église abandonnée quelque part dans le Lot puis l’a entièrement peinte à fresque. Ensemble inouï dont il est difficile de ne pas imaginer que sa portée sera immense quand il sera mieux connu et dont le second cahier d’illustrations permet de prendre connaissance.  
 
Il serait trop long ici de détailler chacun des brefs essais qui composent l’ouvrage mais il faut redire le bel équilibre trouvé entre les points de vue grâce aux diverses qualifications des intervenants. En contrepoint de textes écrits par des poètes, déjà évoqués, ceux dus à des historiens d’art : Alain Tapié qui replace l’œuvre dans l’histoire de la peinture avec rapprochements éclairants avec Rembrandt, Le Tintoret, Greco ; Annette Becker qui la situe historiquement, et notamment dans l’histoire du peuple juif et de la catastrophe : « éduqué juif, persécuté juif, devenu non pratiquant, Miklos Bokor a trouvé dans la culture juive des archétypes pour l’humanité, de l’esclavage à la libération » (p. 89). Jean Bollack qui la met en regard de l’œuvre et de l’expérience de Paul Celan, avec cette même quête, « le désir d’une justesse et d’une adéquation » (p. 99). Belle méditation de Itzhak Goldberg, sur le visage, la face, l’absence, le trou et une autre, différemment orientée mais profondément humaine, du psychanalyste récemment disparu André Green qui se présente surtout comme un ami du peintre et dit n’être même pas sûr de « savoir lire un tableau » mais qui démontre que les questions que pose Miklos Bokor sont « très actuelles et les plus profondes qui soient : "pourquoi tuons-nous ?". Cette œuvre serait l’hommage de l’invisible à la vérité. Le délire de l’homme² ; c’est que l’homme peigne » (p. 115).  
Puis c’est le choc du second cahier d’illustrations consacré à l’église de Maraden, suivi d’un beau texte d’Anne Bernou sur l’édifice, son histoire, les travaux préparatoires et l’exécution des fresques et d’un autre dû au directeur du musée Jenisch de Vevey décédé quelques jours avant le colloque de 2009, Bernard Blatter, qui conclut en écrivant « Les fresques de Maraden atteignent ce pouvoir de nous faire passer d’un temps historique à un temps cyclique » (p. 142).  
C’est à Alain Madeleine Perdrillat que revient le soin de rebrasser toutes ces contributions, de situer l’œuvre dans le cours de l’histoire et de l’histoire de l’art, tout en distinguant sa singularité : l’œuvre de Miklos Bokor requiert « une adhésion entière et immédiate, un mouvement qui ne soit pas seulement d’intérêt ou d’admiration, mais d’affection. » (p. 149) 
Il souligne ainsi la dimension profondément, tragiquement, essentiellement humaine de cette œuvre monumentale mais à portée de celle ou celui qui veut bien l’envisager. Se laisser modifier par elle. 
 
[Florence Trocmé] 
  
1. Yves Bonnefoy 
2. L’expression est de Miklos Bokor et désigne un ensemble de dessins. 
 
Cahier Miklos Bokor 
Essais réunis par Annette Becker et Anne Bernou 
avec des textes d’Annette Becker, Anne Bernou, Bernard Blatter, Miklos Bokor, Jean Bollack, Yves Bonnefoy, Thierry Dufrêne, Itzhak Goldberg, André Green, John E. Jackson, Alain Madeleine-Perdrillat, Alain Tapié., INHA (Institut National d’Histoire de l’art et William Blake & co, 2011, 186 pages, 25€. 

William Blake & Co., B.P. 4, 33037 Bordeaux cedex (France)
 

 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 35/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
35^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Alice forcée, Alice violentée, Alice piétinée par la meute et livrée à la Beste... mais Alice sauvée, Alice rédimée, Alice traversant le parc du château, légère, légère, et tombant en arrêt, pâmée, devant le bombement sous-ventral du Prince Charmant... Mais est-ce que les poètes ont le droit de raconter des histoires ? 
 
Ticité ne prête pas au doute ?... Cosmogonies et épopées, fables 
Contes, récits divers et même d’été ? Pourquoi pas ? Est-ce que,      (1770) 
Ainsi faisant, il n’aurait pas une chance de faire nettement moins 
Chier, Camarades, le lecteur ? Un peu de pitié pour lui, à la fin !       
Le lecteur, je veux dire ; dont le grand poète J.  Roubaud nous a       
Pprend -  dans une double page du « Monde diplomatique »   - 
Que c’est à cause de lui (toujours le lecteur), clampin, feignasse 
Et incurieux – que la poésie n’est pas lue. Peut-être, ça n’est pas 
Entièrement faux...Mais regardons la réalité en face, ne croyez- 
Vous pas que c’est fatigant, à la longue (et tout poète, étant éga 
Lement lecteur de poésie, connaît cette expéri.ence), de n’ouvri 
R une plaquette que pour sentir ses paupières battre, ses yeux i      (1780) 
Nexorablement se clore et la plaquette en question qui te glisse  
Des mains ? C’est du reste devenu un réflexe conditionné, vous       
Tirez des rayons un livre tel et... vous vous sentez du flou au ni 
Veau des creux poplités il vous faut écarquiller les yeux pour é 
Viter que vos paupières ne se collent de suite l’une à l’autre.. et 
D’une main remettre en place votre maxillaire inférieur désarti 
Culé par un bâillement intempestif et prolongé...Oui : « Les Po 
Ètes sont chiants comme il n’est pas possible », comme l’écrivit  
Roland Wulverdinghe dans le n°2 de L’Invention de la Picardie i  
L y a vingt-cinq ans déjà, presque.Et le constat reste d’actualité      (1790) 
Si ce n’est que le bluff poétique est encore plus culotté, qui veut       
Nous faire croire que si nous ne trouvons dans ces textes que vi       
De et ennui, c’est parce que nous sommes trop cons et fainéants 
Et beaucoup de naïfs tombent dans le panneau : ils ne pourront 
Jamais s’avouer qu’ils n’y comprennent rien et s’emmerdent, et, 
Même...  n’y rien piger + se faire consciencieusement chier voilà 
Les signes par lesquels ils en sont,  fatalement,  arrivés à décider 
Qu’un écrit est un vrai poème, pourvu qu’il soit court,  aussi, et 
Qu’il y ait beaucoup de blanc autour et dedans. « Fatalement », 
Oui, mais sans doute ce mot est-il trop noble, pour désigner  un      (1800) 
Processus tout simplement pavlovien.  En mon jeune temps j’ai,       
C’est vrai, passablement salivé,  et je ne veux me gausser de per       
Sonne. Mais les années passant, les écailles me sont tombées des 
Yeux, tant les livres des poètes  (y compris plusieurs des miens)  
Ne cessaient de me tomber des mains. Mais je reviens à la ques 
Ti.on que je posais pour commencer : Et pourquoi les poètes ne 
Raconteraient-ils pas des histoires ? Je ne faisais pas allusion au 
Grand bluff poétique, mon interrogation était au premier degré 
Et, posée de telle sorte, appelait la réponse : oui, pourquoi pas ? 
Et, de fait, oui, pourquoi pas ? Je constate, en tout cas, que de jeu    (1810) 
Nes poètes en reviennent à l’épopée, et certes je ne vais pas m’é       
Tonner que ce soit justement à l’heure où on nous a tiré le tapis       
De l’Histoire sous les pieds (de l’Histoire, avec un grand H), et, 
Où nous avons roulé cul par dessus tête sur le bas-côté. ‒ Voilà 
Beaucoup de discours pour dire qu’il ne faut pas avoir peur de 
Raconter: ainsi aggravé-je mon cas (car le discours lui non plus 
N’est admis, par ceux qui nous disent ce que ne doit pas être la 
Poésie). Je profite de l’opportunité qui se présente ici et me tou 
Rne vers Florence Trocmé, mon hôtesse. Tout d’abord, je la féli 
Cite pour son indépendance d’esprit et son culot. Me proposer      (1820)

épisode 36 le vendredi 2 mars 2012 

Rainer Maria Rilke (anthologie permanente), deux traductions

 

Charles Dobzynski publie une nouvelle traduction des Sonnets à Orphée. Poezibao propose en regard la traduction d’un même sonnet, le 22^ème, par Armel Guerne.  
 
XXII 
Les trépidants nous sommes. 
Mais chaque pas du temps, 
prenez-le juste comme 
un rien dans le constant.  
 
Tout cela qui se presse 
sera du passé. Mais ici- 
même, seul ce qui reste 
vraiment nous initie.  
 
Ne jetez point vos hardiesses 
Ô jeunes gens dans la vitesse,  
ni dans l’envol l’essai de vivre. 
 
Tout repose en sérénité,  
l’obscur, la clarté, 
la fleur et le livre.  
 
Rainer Maria Rilke, Sonnets à Orphée, traduit de l’allemand par Charles Dobzynski, édition bilingue, coll. Cardinales, Orizons, 2012, p. 65 
 
 
Wir sind die Treibenden. 
Aber den Schritt der Zeit, 
nehmt ihn als Kleinigkeit 
im immer Bleibenden. 
 
Alles das Eilende 
wird schon vorüber sein ; 
denn das Verweilende 
erst weiht uns ein. 
 
Knaben, o werft den Mut 
nicht in die Schnelligkeit, 
nicht in den Flugversuch. 
 
Alles ist ausgeruht : 
Dunkel und Helligkeit, 
Blume und Buch. 
 
 
Les empressés nous sommes, 
Mais la marche du temps, 
tenez-là comme rien 
au sein du permanent toujours. 
 
tout ce qui est vitesse 
ne sera que déjà passé ; 
car c’est ce qui séjourne 
qui seul nous initie. 
 
Jeunesse, oh ! ne le jette pas 
ton cœur dans la rapidité 
pas aux tentatives du vol. 
 
L’obscur et la clarté, 
la fleur comme le livre : 
tout est repos. 
 
Rainer Maria Rilke, Les Élégies de Duino, suivi de Les Sonnets à Orphée, traduits par Lorand Gaspar (1) et Armel Guerne (2), édition bilingue, Points/Poésie, 2006, p. 143. 
 
Rainer Maria Rilke dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extraits 1, notes sur la poésie, nouveaux poèmes suivi de Requiem (parution Points), 5 traductions du début de la 1^ère élégie de Duino, ″An die Musik″, 3 traductions, ext. 4 

guère épais de Michel Robic (par Anne Malaprade)

 

 
Roman d’une langue qui tire tantôt vers le muthos, tantôt vers le logos, cet opus emprunte son titre à un jugement médical abrupt porté sur le soldat-narrateur, chair à canon comme il se doit : « soldat, vous n’êtes guère épais… vous n’êtes pas tubard, j’espère ? il va falloir engraisser, la patrie elle a besoin de gars costauds en bonne santé, c’est bien compris ? » On croit en tout cas avoir compris que l’épaisseur problématique d’un corps induit celle, toute liquide, du livre, ainsi que le souligne malicieusement le sous-titre « ébauche de roman fleuve » : parcours de lecture qui nous fait naviguer jusqu’à des sources intertextuelles et intervisuelles fondatrices, parmi lesquelles Au cœur des ténèbres, roman fleuve et roman sur le fleuve s’il en est, qui devint cet Apocalypse majestueux et torturé orchestré par Coppola.  
 
Corps du narrateur, corps du livre, incorporation des matières et des sons, la chair est en guerre contre elle-même et contre un monde à la beauté stupéfiante qu’elle prolonge, magnifie et déconstruit. Le lieu de l’humanité acquiert une consistance nouvelle : elle provient de l’horreur de la guerre, d’une guerre l’autre — seconde guerre mondiale puis guerre de décolonisation —, survient de la bestialité humaine, et contrevient à une somptuosité qui pourtant s’impose à l’individu plongé dans l’horreur. L’humanité, donc, saisie par les matières : celles qu’elle produit (sang, larmes, déjections, vomis et jets de toutes sortes), celles qu’elle traverse (paysages, boues, eaux diverses, forêts luxuriantes), celles qu’elle invente (la langue s’impose comme le bruissement d’une musique qui gronde, menace, explose), celles qu’elle retrouve dans l’effraction que constituent les textes de livres survenant là où l’on ne les attendait plus (poème de Jean Parmentier ou pages arrachées de certains livres d’histoire). Matières en infraction, matières en surplus, matières diluviennes ordonnées par le rituel d’une page étroitement surveillée : Michel Robic invente un sacré cérémonial qui dompte la langue sans jamais restreindre l’expression de sa sauvagerie.  
 
Le lecteur marche dans ce livre comme le soldat avance dans la jungle ; on est côte à côte, au plus près de cette mémoire universelle dans laquelle nous sommes immergés. Chaque page fonctionne comme une scène littéraire ou cinématographique. On s’enfonce dans les pages de Proust, dans Céline, dans Conrad (un voyage à la page bis ?) et on passe à travers le miroir mémoriel d’auteurs essentiels. On pénètre dans les images tournées par Kubrick, Cimino et Coppola, ici remontées selon un imaginaire dédié cette fois au verbe et à son implosive explosion. On traverse une langue qui mène au bout de l’enfer, faisant l’épreuve d’une nuit interminable qui oriente le réel vers un cauchemar toujours plus éveillé. On crève, on souffre, on expérimente l’absurde et la bêtise, l’ordre injuste et la hiérarchie tyrannique, thanatos violant éros, éros donnant naissance à thanatos. Et cependant l’abomination ne dissout pas l’humour, comme sens et perspective (direction et mouvement, signification et emballement) : le titre commence fort (salut Tolstoï !), les approximations sonores font sens (Aristote défiguré reconfiguré lors d’un dialogue nocturne conduit au rappel d’un axiome militaire aussi évident qu’impossible, « la victoire un point c’est tout »), l’oral plus ou moins mélodieux gagne du terrain (« ça rêvassait tout ltemps », « la paix, la paix, ô la paipaix ! »). Bref, l’arme suprême, celle qui survit au chaos, c’est sans doute cette distanciation par laquelle le sujet colle à la matière tout en s’y décollant, marchant dans la langue, marchant sur la langue ­— au risque de s’y enfoncer et d’y enfoncer la vérité biographique et le témoignage historique. 
 
Le lecteur, à la suite du soldat, est stupéfait et fasciné. Il ne peut que plonger dans le ça et « tourner de l’œil » lui aussi en contournant son propre regard. Oui, une fois de plus, « ça a commencé comme ça », un ça conçu dans le corps et par le corps, un ça extensible au territoire et au temps, un ça qui n’en revient pas de faire conscience, un ça qui renvoie au crime et à l’innocence, un ça qui s’arrête sur la paix, elle aussi objet de croyances, fantasme perpétuel nourrissant l’arrêt des combats, la fête défaite des mots. Un ça qui souligne que la blessure fragilise et sauve tout à la fois, un ça si « long à écrire » qu’il faut le lire pour, justement, y croire, et y entendre la plus extrême des aventures humaines. A la guerre succède une paix qui ne peut être définie que négativement : car la fin de la guerre n’est pas encore tout à fait la paix, le silence des (l)armes mettant en jeu d’autres feux, d’autres massacres, d’autres barbaries pour lesquels aucun mot ne peut faire évidence. 
 
[Anne Malaprade] 
 
Michel Robic, guère épais, Al Dante, 2012 

Ludovic Janvier (anthologie permanente)

 

Pour leur poids d’ombre et de calme, là, maintenant, je pose : La Glane. Et je pose : la Loue 

 

On appelle miroirs sur la Loue,  
les zones lentes où la rivière forme bassin.  
À Quingey le bourg entier se tient au bord de son reflet exact,  
pieds dans les nuages et les vols d’oiseaux.  

 

La Loue à Quingey, La Loue à Ornans 
claire et noire en même temps 
gorgée de silence et gorgée d’herbe 
comme si entre la voix d’eau claire 
et sa gorge de pénombre 
il y avait depuis toujours 
lit d’ombre au fond du miroir 
peignée par l’eau la coulée d’herbe 
que le marcheur penché depuis les ponts 
lit des yeux face dans les souffles 
une éternelle saison d’herbe 
noyant à fleur de rivière et qui 
tire l’instant par les cheveux.  
 
et tiens, laissez que je m’y vautre, dans l’épaisseur du mot je veux dire, au moins me laisse aller à la vague chanson des sédiments qui allitère (j’allais dire : alliterre) avec la discrète et gourmande syllabe ou plutôt bisyllabe : Laloue.  
Laloue, rêverie de campagne qui s’ouvre en douceur, en nommant au passage la houe, le houx, le loup lui-même, en même temps qu’on écoute comme de loin cette aura de silence figurée par la muette archimuette allongeant à la fin ce fantôme agreste jusqu’à l’idée modeste de métayage (loue) et jusqu’à l’idée encore plus lointaine d’alluvion : la Loue nous glissant sur la langue, à toute soif utile, un pan de notre dû, de notre nécessaire, l’allocation de cette eau nourricière avec sa part de lustre et sa part de boue.  
 
Je demande à la rivière 
Loue d’ouvrir le ciel par où 
l’oiseau tombe dans les nuages 
et remonte par l’eau claire 
entre feuillage et soleil 
la lumière est de torsades 
les poissons naissent de l’air 
l’ombre casse les cailloux 
sur le chemin de halage 
l’azur se rince à la boue 
 
 
Gennes sur Glaize                           Vaux sur Blaise 
 
Ludovic Janvier, Des rivières plein la voix, promenade, L’Arbalète, Gallimard, 2004, pp. 163 à 165.  
 
Ludovic Janvier dans Poezibao 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, 

Travesti de David Dumortier (par Jean-Pascal Dubost)

 

Poète, David Dumortier a publié chez divers éditeurs, aux éditions Cheyne pour l’essentiel, et surtout dans cette catégorie qu’on appelle « jeunesse », catégorie dans laquelle, avec certains livres il a pu se bâtir une réputation d’auteur sulfureux, dont les livres ne seraient pas à remettre entre toutes les mains, aux dires des esprits pudibonds. Les livres en question tantôt narrent les tribulations espiègles et osées d’une gamine de huit ans, d’une petite Zazie rurale nommée Clarisse¹, tantôt l’histoire d’ « un petit garçon [qui] s’habille en fille », qui « va à l’école avec du rouge à lèvres », qui, en plus « a des manières de filles », et, qui comble, s’appelle Mehdi². Le lien est aisé à établir entre ce dernier livre et le présent récit du poète, ainsi qu’avec le précédent, La Pioche de Salah³, récit dans lequel un jeune Parisien crie son amour fou pour un clandestin arabe reparti sous d’autres cieux. 
 
« Auteur le jour, travestie la nuit. Ma double vie n’est pas si nettement scindée. Le jour, je suis aussi déguisée en écrivain. J’entre dans les conventions, les politesses, le savoir-vivre en société, les relations publiques, le réseau, les contacts… Je suis comme des milliers de gens au chagrin. Il faut montrer patte blanche, dans un habit, une tenue, une livrée, un comportement, une gestuelle, une ponctuation. Se rouler dans la farine des simagrées publique. Le pire des travestismes. L’Autre, celui de la nuit s’écrit sur mes paupières, sur mes lèvres, sur mon intention de plaire. Que je le trace sur ma peau ou dans ce livre, c’est toujours le même plaisir qui vient : je vais à mon Grand Rendez-vous. Impose ta chance, serre ton bonheur et va vers ton risque. À te regarder, ils s’habitueront. (René Char.) » 
 
Sous le nom de Sophia, un poète se travestit et prostitue la nuit (quoiqu’il lui arrive de faire des passes gratuites, au ressenti) ; non point pour gros arrondir des fins de mois difficiles, mais par goût et par plaisir nés pendant l’enfance (ainsi Mehdi ressemble fort au narrateur de ce récit), d’une enfance crûment évoquée dans l’entremêlement des niveaux narratifs, une enfance violentée par un père, éleveur de porcs, mauvais et violent, voire cruel. Il sera rapide, en recoupant les livres, d’établir un lien entre Sophia-narrateur du récit, et David Dumortier, auteur, autrement dit, de le considérer comme un récit brut et autobiographique, sans fard, sans travestissement, justement (cela soutenu par l’image de couverture d’une carte à jouer, la reine de cœur Sophia, le roi de pique David). La narratrice est donc un homme qui féminise ses adjectifs qualificatifs et participes passés, un homme qui se travestit, mais ne le cache pas, là réside l’intérêt de ce livre, un intérêt touchant pour ce qu’il n’y règne aucune vulgarité, aucune violence descriptive destinée à choquer le bourgeois lecteur ; ça n’est d’ailleurs pas à considérer comme un livre érotique, la présence de scènes sexuelles ne suffit pas à le considérer comme tel, car il n’y aucunement volonté de réveiller l’éros qui sommeille chez le lecteur, mais essentiellement de narrer un semblant de réalité. Il est beau, de savoir assumer, jusque le reconnaître en écrit, ce qu’on est, et ce qu’on aime être. Le travesti Sophia a une attirance sexuelle plus prononcée à l’égard des Nord-Africains, qu’il semble respecter un peu plus lors de ses réceptions en son bordel personnel, se pouponnant avec plus de soin à certains moments plus que d’autres, cela étant, il ne se départit jamais d’une mise à distance, d’une froide lucidité qui confère au cynisme, probable recours pour ne pas se laisser prendre à son propre rôle ; ainsi faisant, c’est le désespoir de l’humanité, son mal-être, ou le non-assumé qui défile dans l’appartement de Sophia, la Grande Solitude, celle qui pourrait le submerger, s’il ne se bardait pas de protections intérieures. Le récit alterne trois personnalités du narrateur, l’enfant, qui reconsidère en adulte des instants d’enfance, l’écrivain de jour, qui se raconte lors des tournées où il fait l’écrivain dans les écoles, Sophia, qui goûte le plaisir de se raconter et, dévoiler. Je l’ai dit, et réaffirme, ce récit, cru dans son dire, ne cherche pas la provocation salace facile en vogue et qui n’est plus provocation quand elle est publiée à des milliers voire centaine de milliers d’exemplaires et distribuée dans toutes les librairies, bonnes ou mauvaises, il cherche à faire preuve de sincérité semi-autobiographique (car rien ne dit que le travestissement n’est pas narratif, non plus), il se joue de la double personnalité du narrateur-narratrice, il livre le témoignage d’un réceptacle du désarroi humain, pas le sien, mais celui des clients. L’auteur, en poète, joue dans ce texte sur la question du « je est un autre ». 
 
 
[Jean-Pascal Dubost] 
  
¹ La Clarisse, Cheyne, coll. Poèmes pour grandir, 2000 
² Mehdi met du rouge à lèvres, Cheyne, coll. Poèmes pour grandir, 2006 
³ La pioche de Salah, Paris-Méditerranée, 2001 
 
David Dumortier 
Travesti 
Le Dilettante 
256 p., 17 € 

[Feuilleton] Mont Ruflet d'Ivar Ch'Vavar - 34/41

 

Mont-Ruflet 
poème-feuilleton d’Ivar Ch’Vavar 
34^e épisode 
Résumé de l’épisode précédent : Tout le bois se marre bien, jusqu’au plus petit insecte. Mais Alice, culbutée, est entrée dans son rêve, qui la mène d’un seul bond devant la porte du salon – derrière laquelle l’attend son Prince Charmant. 
 
Salon où l’gominé le bellâtre l’attend dans son uniforme blanc... 
Reflets sucrés, épaulettes poudrées,  scintillantes, en prince héri 
Tier d’un état pâtissier, il sourit –  elle sourit, glisse, glisse sur le 
Précieux parquet et n’a d’yeux que pour le volumineux paquet      (1720) 
Que la culotte de soie moule. Hum. Sur le sommet d’un terrier, 
Vieux terrier plus élevé que les autres,  Huit-Reflets a sorti fébri       
Lement sa lorgnette pour suivre toutes les phases de la course... 
Il voit tout très bien :  un coude pointu qui sort du tissu, un peu 
De la sclérotique d’un œil ; une tresse, blonde à damner,  qui se  
Défait, puis flotte avec horreur dans l’air ;  la lunule d’un ongle, 
Et, cerise sur le gâteau,  le lobe très charnu d’une oreille (quelle 
Envie, on a ! de le pincer et le rouler entre le pouce et le majeur 
De sa main droite à soi ! – « Purée ! pense Huit-Reflets, troublé 
Je suis à tel point, que j’en oublie que je n’ai pas de main. ») Oh,      (1730) 
Quand la bande surgit  de derrière les troncs pourris du chablis 
Quand Schmitt pousse son brame engoncé,et court dans la fou       
Gère sans rien voir masqué de cerf...Quand Argo et Guy bondi 
SSent comme des ouistitis et que les gnomes de Thierry vont di 
Sparaître dans la fumée de  vesse-de-loup de leur Moyen Âge... 
Dans sa lorgnette il le voit très bien, Huit-Reflets, que l’Alice, el 
Le ne voit pas ça ; rien de ça. Elle ne sent pas leur odeur, ni leur 
Ardeur, elle n’entend pas ça... Ne sent pas qu’elle est crochée et 
Renversée et pincée partout par de gros doigts sales. On l’écarte 
On la trousse jusqu’aux dessous de bras.  Même elle ne sent pas      (1740) 
Sous elle, ne perçoit pas le tremblement,  le secouement furieux 
Du sol  quand la bête aveugle est tirée jusqu’à elle elle n’entend       
Pas l’atroce et nasal tonitruement...  Ni elle n’est touchée, par le 
Membre monstrueux, bras ou branche-de-ventre tout entortillé 
De veines bleues et violettes qu’on guide entre ses cuisses ‒  qui 
La pénètre jusqu’au pancréas, non : nenni ! Mais elle a passé les 
Grilles,  elle foule  les allées de sable fraîchement mouillé et ratis 
Sé, elle a enjambé les tulipes des parterres ; elle a couru, légère, 
Légère, sur les terrasses et les perrons, et là, sous les lustres de l 
A salle de bal... alors qu’on jette confetti et pétales, dans le gros      (1750) 
Paquet des rires et des oh! et des ah ! dans l’étincellement des o 
Pales et des topazes, le froufroutement des robes tournantes pl       
Eines de cheveux d’ange et de sucre-glace ; dans la lumière des 
Mille miroirs et mille lumières,il est là, le Prince Charmant. Lui 
Sourit. Elle sent alors toutes ses douleurs, qu’avec Joie  ! Elle est 
Blonde aux yeux bleus très clairs,  lui est couvert de sucre-glace 
Depuis la tête jusques aux pieds. Et d’une légère suée. Elle sour 
It en chantonnant, elle n’a d’yeux que pour la grosse bosse que 
L’on voit sur la culotte qui chatoie. – Qu’elle la regarde juste u ! 
Ne seconde de plus... et l’étoffe se fend,  se déchire en étoile et l’      (1760) 
Énorme chose jaillit et se déploie ; fracasse un lustre dans la ge 
Lée tremblante des rires et des oh ! et des ah !... et Alice joint les       
Mains et bat des paumes et trépigne et sautille et urine de joie ! 
On la saupoudre de sucre-glace on la claque de crème chantilly 
Et de moka.  
                       Et pourquoi le poète aujourd’hui ne raconterait-i 
L pas des histoires ? des histoires du temps passé ; ou de temps 
À venir ou de tout le temps ? Et pourquoi le poète, aujourd’hui, 
Ne raconterait-il pas des histoires ? Inventées, ou dont l’authen 

épisode 35 le mercredi 29 février 2012

Valérie Rouzeau (anthologie permanente)

 

Valérie Rouzeau publie Vrouz, aux éditions de la Table Ronde. [Le livre sera en librairie le 1^er mars] 
 
Jour lourd je sens dans la flûte de vertèbres 
Glisser un bruit de grains de sable par la nuque 
Où a volé l’oiseau plus léger que ses miettes 
Pelure d’oignon papier la vie s’écoule 
À la paume de la main d’entre les doigts 
Dans la cuisine dans le cahier 
Un stylo un couteau saisi on fuit on suinte 
Comme dans un roseau le vent chuinte 
Mon pauvre gros pigeon gavé multiplié 
Les arbres les cathédrales vont s’effondrer 
Colonnes anéanties sous voûte céleste à mal 
Et le dos en compote capilotade meurtri 
Pluchures pluches épluchures le ver est dans le fruit 
j’ai chuté dans les pommes. 
 
|○| 
 
Oisillures aux becs ouverts prêts 
À recevoir le ciel l’été l’éternité 
La folie du monde la fureur du temps 
Ils ont déjà gobé le jaune d’œuf du soleil 
L’énormité de l’autoroute aux engins lourds 
Le grondement des exceptionnels convois 
Ne leur font pas peur ils sont bien ivres 
Et le chat écrasé depuis longtemps 
Les yeux fermés la lumière passe par eux 
Roses et nus avec un cœur bleu ou noir 
Qu’on voit à travers battre se battre 
Tout-puissant petit pois une fois 
À la cime mouvante bruissante cassante 
D’un arbre à l’écorce écorchée très écrite. 
 
|○| 
 
Je n’écris pas jour d’hui 
Vis dans l’éphéméride 
Juste ça laisser le temps 
Me passer à travers 
Days are where we live 
Dit le poète les jours 
Sont là où nous vivons 
Nous éternisons patientons 
Le temps vole et fait mes rides 
Il se répète autant que moi 
Je rigole et montre patte d’oie 
Dérape aïe c’était du verglas 
Ce jeudi désespérément 
Là yes mon cher Philip Larkin. 153 
 
Valérie Rouzeau, Vrouz, La Table Ronde, 176 pages, 2012, pages 103, 134 et 153, 16€ 
 
note en fin de volume à propos du poème de la page 134 : « L’été l’éternité est le titre du premier recueil de poèmes publié par l’extraordinaire Jean-Paul Klée chez Guy Chambelland (Paris, 1970) » 
 
Valérie Rouzeau dans Poezibao :  
bio-bibliographie, fiche de lecture Récipients d’air, fiche lecture de Kekzakkalu, extrait 1, extrait 2, extrait 3, fiche de lecture de Valérie Rouzeau, Sylvia Plath, un galop infatigable, extrait 4, extrait 4bis, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Quant je me deux (par Ariane Dreyfus), Quand je me deux (notes de F. Trocmé), extrait 8, Pas Revoir et Neige rien (en poche, par B. Moreau), ext. 9, Venaille, Desbordes-Valmore et Rouzeau en poche (par A. Emaz) 

Poezibao a reçu n° 203, dimanche 26 février 2012

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao. Il ne s’agit pas de fiches de lecture ou de notes critiques et les présentations font souvent appel aux informations fournies par les éditeurs.  
Devant l’afflux de livres, Poezibao n’est plus en mesure de présenter chaque livre reçu de façon détaillée. Tous les livres reçus seront donc cités mais une partie seulement d’entre eux fait l’objet d’une présentation plus complète, accessible en cliquant sur « lire la suite de… » - pour les autres livres, Poezibao s’efforce de trouver des informations en ligne et donne les liens correspondants 
  
○ Ossip Mandelstam, Le Bruit du temps, éditions Le Bruit du temps 
○ Valérie Rouzeau, Vrouz, La Table ronde 
○ Eric Sautou, Les Vacances, Flammarion 
○ Revue Europe, Henri Meschonnic 
○ Antoine Emaz, Dedans Dehors, Rougier V. éditions 
○ William Cliff, America, suivi de En Orient, Poésie/Gallimard 
○ Virginie Poitrasson, Il faut toujours garder en tête une formule magique, L’Attente 
○ Edith Azam, qui journal fait voyage, Atelier de l’Agneau 
○ Claude Favre et Fred Griot, Cargaison, Atelier de l’Agneau 
○ David Lespiau, Aluminium, Argol 
 
À propos de ces livres, lire une présentation détaillée en cliquant sur « lire la suite »
 
et aussi 
○ Constantin Kaïteris, Des pommes politiques, suivi de Encyclopédie portative des quartiers d’orange, Éditions Corps Puce, coll. Liberté sur parole, vol. 35, 9 € 
○ Rainer Maria Rilke, Sonnets à Orphée, édition bilingue, traduit de l’allemand par Charles Dobzynski, coll. Cardinales, Orizons, 12 €, en savoir plus
○ Marie-Florence Ehret, Jours sans, coll. Trait court, Passages d’encres, 5 €, site de l’auteur 
○ Laurent Margantin, Novalis, coll. Voix Allemandes, Belin, 17 €, en savoir plus 
○ Pierre Lartigue, Plumes et rafales, La passion au XVIème siècle, Les Billets de la Bibliothèque, éditions La Bibliothèque, 19 €, en savoir plus
○ Michel Wallon, Le Pénitent de Furnes, Apogée, 14 €, site de l’éditeur 
○ Christian Chavassieux, Anne-Laure Blanc, Les Chants plaintifs, La Petite Fabrique (Le Château d’Alières, 900 route du Château, 38760 Varces)
○ Jean-Louis Rambour et Pierre Tréfois, La vie crue, Edtions Corps Puce, coll. Liberté sur Parole, 11 € 
○ Poèmes pour émouvoir, anthologie de la poésie lyrique, Folio Plus classiques, en savoir plus 
○ Nicolas Gille, Un ciel simple, coll. Le Semainier, Éditions du Petit Pavé, 2011, 12 €, en savoir plus 
○ Nathalie Léger-Cresson, Encore et Angkor, Éditions des Femmes, 2012, 12 €, en savoir plus 
○ Albert Bensoussan, L’Immémorieuse, Apogée, 2012, 13 €, en savoir plus 
○ Alain Roussel, Chemin des équinoxes, Apogée, 2012, 15 €, en savoir plus 
○ Estelle Fromenteau, Recueil de paroles et autres histoires, Éditions Praelego, 2011, 9 €, en savoir plus 
○ Revue Les Hommes sans épaules, n° 33 

La mort de Geneviève Pastre

 

Poezibao apprend avec tristesse, de la poète Marilyn Hacker, le décès de la poète et éditrice Geneviève Pastre.  
 
Geneviève Pastre dans Poezibao :  
 
En savoir plus sur Geneviève Pastre