Poezibao

[feuilleton] Pierre Drogi, « Animales », 5/12

 

tracé dans l’air (Mme V.) (suite)   
 
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               troupeau blême des couleurs, des cochons 
                                      dans les phares 
 
                     état non conforme du renardeau hésitant 
                           pluie inquiète               (plus inquiète) 
                              à résumer ce son 
 
                       (humant avec confiance) 
 
                                            que 
                                              le ballet de taches 
                                                           d’encre 
                 que nous déposerons 
          partout              / sur le friselis indéchiffrable 
 
                  pour ce 3 août   garant-témoin 
                        que la vie se porte pâle. 
 
                    amalgamé  à toute 
                                 l’averse tiède 
 
                        (oui          à l’averse tiède) 
 
 
-------------- 
 
 
                                            * 
 
 
                              néanmoins toujours 
                                      néanmoins 
                                 2 chevreuils    je crois 
                                   c’est à n’y pas croire 
 
               deux que n’effraient pas 
               les gouttes 
 
                                     perdent leurs andouillers 
                                         - leurs entrailles ? 
               leur peau                             leurs dents de lait 
                     pour la Beredsamkeit  - la bavardure -  apeurés 
               amenés   - qu’ils sont - qu’on est -   à parler 
              plus qu’on ne sait   /   au fond du monde 
 
         façades et falaises 
       pour mieux    / effacer ? 
              la lumière 
         le roi est un corps 
            il est nu.                    sur la prairie rase rouge 
                                            de belettes 
                              avec bouleaux et saules 
                                             encagés 
 
               persévérer dans l’erreur     devenir   / imperceptible 
                                              pour suivre un 
                                              effet de lumière. 
 
 
 
suite le vendredi 21 décembre 2012 
épisode 1 , 2, 3, 4,

[anthologie permanente] Mathieu Brosseau

 
L’ANIMALERIE 
 
Juste au bout de mes doigts : là, dans le prolongement de mes ongles, tous les animaux s’élancent, ils crient sans colère, ils chantent sans musique, < ils sont l’inhumain de mon corps >, seule leur expression est la mienne, seule féroce et complice, ils sont l’inhumain de mes jambes et de mes veines :::: là, juste au bout de mes doigts, homme libre, tu vivras, tu verras ces animaux relâchés, renards, saumons, pies à tête de buffle, oie à cou de serpent, regarde, cet homme à tête de biche, il est un animal, tout ceux-là, tu les verras à toute allure, courant, nageant, formation assurée de ton corps, ta vie soutiendra ici tout son sens, un mur en action, un mur de panthères feulant avec la voix incluse dans ton corps, un mur avançant avec ton corps en mutation, ce mur te tient et te constitue : toi qui formes une excroissance incertaine au milieu des reliquats du vivre, tu l’aimeras, tu aimeras cette vie, cette folle traversée sans travers, sans amer, sans l’idée de perte, entre les temps, l’idée du refuge s’oppose aux mains trop pleine d’animaux, de l’identité, oui, de l’identité nous en verrons l’ensemble, mon nom sera le cri sans colère, le hurlement simple de la vie, le cri sans musique, tous ces animaux rugissant, aimant, filant, de ma vie, je jette les chats, les hurleurs et les loups, sans point pour se repérer, je parlerai à la vie antérieure, du hibou parleur au ventre parlant, homme libre, je te parlerai car je serai ton accident merveilleux, nous nous aimerons, tu verras que l’immensité, dans l’espérance, apparaît comme offrande, de la joie qui ramène aux cendres perpétuelles, la bave du chien, oui, la bave du chien sur la poussière, coulant, tu verras que le changement se fait dans ton corps, respire, oui !, sens cette âme : sens au fond de ton ventre cette troupe de chimpanzés rigolants et courants, dans ton ventre la vie s’étend, point sans fin, point sans forme, de la joie qui tend la toile et souffle sur la fumée, signe de la brûlure, le bois encore chaud, à peine disparu, l’animal viendra, doux et fort, émancipé, après l’arche, le berger viendra nous chercher il n’aura plus de bête, elles seront nôtres ! le berger, dans son corps se trouveront les bêtes, les mains parlantes s’ouvriront, coriaces et fortes, féroces et impies, une gourde trop pleine, l’émancipé n’aura plus à écrire, pour ne plus écrire, il ne faut plus écrire, mes mots auront le sens de la joie unique, son corps s’écrira dans la trace, sa salive dira les mots et les morts renoncés car il faut renoncer à l’idée de départ, ours réfléchissants puis marchant sur le tremblement, je serai l’effet !, dans les nœuds des secondes, au creux des vagues, au creux des temps, entre les reins ma folie s’évapore, les animaux sont le signe de ton existence, nous nous aimerons, l’idée sera toujours seconde, le reste est folie, cette folie t’enivre et au cœur de ton cœur les échos se répondent et ta voix prend l’allure d’une armée de chiens furieux, l’émancipé prendra ce vent vertueux soufflé par l’éclair ténu mais possible de la joie, la seule chose possible demeure en cet instant, en cette vie donnée, < tu es l’accident ! >, là, juste au bout de mes doigts : là, dans le prolongement de mes ongles, tous les animaux s’élancent, tu es l’accident, les animaux dans ta main viendront boire cette eau faite par la déchirure, ils viendront te boire et tu les enivreras, tu seras l’accident, pauvre félin à qui je ne donnais plus aucune eau, tu te rassasies, là, dans mes membres, tu seras simple, nous nous aimerons, tu n’aimeras plus la déchirure, fille de la joie, les animaux puissants aborderons la vie, les rives d’un ailleurs imposé, mon délicieux amour, tu sauras qu’il n’est pas, qu’il n’est plus nécessaire de se rendre au délicat tremblement de l’espérance, les postures dans l’animalerie n’auront que le sens de la fiction, celle qui est toujours seconde, mes mains tendues passeront leur temps, se développeront comme une croissance animale, intérieurs parmi les extérieurs, il n’y aura plus d’espérance, les dauphins du Nil : imaginons-les, il ne sera plus nécessaire d’être aidé, la joie pleinement parlera dans ta voix, mille sifflements, l’avancée sur le chemin, les dauphins dans le prolongement de tes bras, sorts jetés à tout va, l’animalité !, oui, l’animalité, bras armés des plus délicieux fruits du vivre, mon amour délicieux, nous verrons que la dignité perce tous les voiles du temps séparateur, tu accepteras le noir, l’ébène mystique, tu sauras que d’espoir, il n’y en a qu’un, celui d’entrevoir la possibilité du choix, homme libre, ce qui te prendra ne pourra plus être la mort car dans l’image, il n’y aura plus aucun désespoir, dans l’image tu verras les renards, les bisons, les hermines, tous ces animaux courant à pleine vitesse, ta voix prendra un ton étrange, celui de l’infortune et du hasard ! tu feras sans cesse l’apologie de cette vie, non la tienne mais celle qui demeure, la persistante dans l’économie sereine des corps et des âmes, tu jappes et bourdonnes, sautes et frappes, musculeux dans l’économie sereine de tes dépenses, de la proximité que tu entretiens avec le fleurissement des végétaux éternels, tu seras garant de la dignité restaurée, tu seras l’amant des ressources et des possibilités d’un ailleurs toujours à respecter, tu seras l’expression même du devenir joyeux, mon amour délicieux, il sera partout question de l’autre insondable car la liberté ne peut embrasser que la joie, homme libre, tu verras l’immensité toute tendue contre le cœurs des uns et des autres mêlés, tu seras parents des temps concentrés dans l’expression des vies, tu seras l’âne et le corbeau puissant, l’aigle et le vers disgracieux, de jugement tu n’auras que celui qui absorbe tes mouvements dans la joie, les chatouillements et les vacillements du corps seront rejetés comme diable en aval, la parole donnée sera source de rafraichissement, les mains fortes donneront à boire, non dans la charité, seulement dans l’expression du vivre là dans ça, en son corps, en son temps, homme libre, tu ne craindras plus l’accident, tu seras l’accident, l’éclair de l’accident. Et nous nous aimerons quand bien même il serait trop tard.  
 
Uns, préface de Jean-Luc Nancy ; Illustration de Winfried Veit,  Le Castor Astral, 2011, pp. 95-98 
 
○ 
 
L’espèce (partie 1, extrait) 
 
L’espèce nous signale 
L’espèce nous indique 
 
J’ai préféré habiter l’espèce 
Par vœu d’antichambre 
Tous les luxes sont permis 
Par vœu de ce qui précède 
Je suis ce qui me précède. 
Et je vois l’absence à reculons. 
 
Et j’ai préféré habiter l’espèce 
 
Et je vois l’absence à reculons. 
 
C’est pourquoi, je ne veux plus dire, 
 
Ni les espoirs ni les bêtes 
Ni les trames ni les espèces 
 
Ce serait trahir 
La vie que de la manifester 
En surplus 
 
Ce serait la trahir 
Ce serait la prendre à contre-pied 
Imaginer que l’espèce est faite comme la volonté 
Ainsi faite jamais avortée 
 
Ainsi faite toujours devant alors que 
Le museau du rat contre la paroi 
C’est la vie qui se décline ici dans ça 
 
Percée du museau dans l’existence 
Ce serait la trahir que d’imaginer l’encre là-contre 
 
En arrière je me suis niché 
Chien en deuil, Carpates sauvages 
 
Ma truffe a des espoirs de liberté 
Envieux du rat dans sa moustache 
Certains font du deuil le rythme de l’absence 
 
Je la vois à reculons 
 
Le rythme de la patience, 
Il faut dire pour faire de l’entretemps 
 
Et s’il ne fallait plus rien dire que les signes sans trace 
Seuls les signes dissimulent 
Eux seuls percent la vie d’une seconde vie 
 
Seuls les signes forcent l’existence 
Il n’y a pas d’arts, seule vanité 
Les moustaches du rat le disent 
Contre la paroi, bien avant, seul, 
 
Mer, le mouvement est en contre-jour, 
Seul, la perle me figure, poussée contre, 
L’effort dit bien qu’il ne faut plus rien dire que l’étreinte 
L’effort dit bien qu’il n’y a plus de lieux sous la paroi 
Et je vois l’absence à reculons. 
 
S’il ne faut plus dire le panthéon 
Le rat ou la sentence 
 
S’il faut attendre des signes 
L’absence de voix, la vérité du silence, 
La nichée du chien là-contre 
 
La présence, mes mains disent 
À elles seules, la brûlure contre la paroi, 
La mer emplit le verre où se trouve le rat 
 
À reculons 
 
Nichés dans l’obscure contraction de l’être, 
Le chien et la pleureuse s’animent contre l’œil vitreux 
 
La pleureuse obscurcit dans l’âme 
Ce qu’il reste d’avant, d’attaque et de 
Mains faisant 
 
La pleureuse dit dans l’âme 
Le corset d’espaces occupés 
Car il s’agit bien d’occupation 
Et de taille de l’âme 
 
Format d’êtres, ô combien disposés dans l’espace, 
Le pluriel est impératif pour dire 
Sauf l’âme du rat qui est seule et mince 
 
Faudra-t-il le dire ? 
La terre est cette pieuvre 
 
Son âme remplit d’eau l’espace d’un verre 
Contre la paroi jetée à la mer 
Chalutier chasseur de chiens 
Aimables arrière-trains de l’homme 
 
Fessiers pleureuses, l’anus est cette fente 
Pour dire la foule et ce qui sort de ma bouche 
 
Des cadavres d’arrière-train, des digestions infâmes, 
Sa tête explose sous mon pouce, 
Il n’y a plus de rat, créature plus illustre 
Que l’âme multiple, 
 
Moins hésitante que ma mémoire 
 
Créature sans trou. 
 
Mes signes feront l’actualité 
Je donne à l’animal la place au creux de ma main 
En guise de témoignage, 
 
C’est ma tenue, ma consistance, 
La forme de mon absence 
 
Et s’il ne fallait plus dire 
Que les signes du silence 
 
L’espèce, Editions Mots Tessons, 2009. (Extraits de la première partie).

Bio-bibliographie de Mathieu Brosseau.

Lire aussi création du fonds poésie et d’une résidence à la bibliothèque Marguerie Audoux, L’espèce (par A. Helissen), et même dans la disparition (LJ), La confusion de Faust (S. Ecorce)

[bio-bibliographie] Mathieu Brosseau

 

Mathieu Brosseau est né le 23 décembre 1977 à Lannion. Il vit en région parisienne et est aujourd’hui bibliothécaire au centre de Paris où il s’occupe du fonds poésie et écritures contemporaines et des résidences Ile-de-France. 
 
Il a publié dans les revues : Action Restreinte, L’Etrangère, Ouste,  Libr_critique,  Remue.net, Dock(s), Boudoir & autres, Marelle(revue littéraire) et d’Ici-là,  Sitaudis, Owerwriting,  Fusées,  Ce qui secret, etc. 
Il anime la revue en ligne Plexus-S depuis 2006. 
Plusieurs de ses ouvrages ont bénéficié du soutien du Centre National du Livre. 
Il a participé au projet d’art public Alchimie des ailleurs : Les chaises-poèmes de Charleville-Mézières (création de chaises gravées de poèmes) coordonné par François Massut et Michel Goulet, sculpteur. Les chaises -où figure l’un de ses textes- sont scellées quai Rimbaud, à Charleville. À la suite de la mise en place et du vernissage, un catalogue (qui porte le nom du  projet) a été édité aux éditions Silvana Editoriale en avril 2012. 
Il a fait de nombreuses lectures publiques : en bibliothèque (à Lyon notamment), en librairie (MK2 Quai de Loire, Actes Sud Parc de la Villette et d’autres), aux Beaux-Arts à Paris, lors de soirées remue.net (Nuit remue), aux Voûtes, dans des centres d’animation ou encore dans des studios d’enregistrement. 
En 2010, il obtient une bourse de création du Centre Nationale du Livre. 
 
Bibliographie 
L’Aquatone,  La Bartavelle éditeur, 2001 
Surfaces : journal perpétuel,  Editions Caractères, 2003 
Dis-moi. Livre d’artiste,  Editions La Canopée / La Rivière échappée, 2008 
La Nuit d’un seul,  Editions La Rivière Échappée, 2009 
L’espèce, éditions Mots tessons, 2009 
Et même dans la disparition, Editions Wigwam, 2010 
La confusion de Faust,  Editions Le Dernier Télégramme, 2011.  
Uns, Illustration par Winfried Veit et préface de Jean-Luc Nancy. Le Castor Astral éditeur, 2011 
Ici dans ça, Le Castor Astral, 2013 
 
Le site de Mathieu Brosseau 

[note de lecture] "Laisser Verdure" de François Montmaneix, par Jacques Morin

 

Avec une magistrale préface d’Yves Bonnefoy, François Montmaneix propose des poèmes qui s’inscrivent dans la page comme une mesure lui appartenant. La strophe est souvent longue, parfois liée jusqu’à la chute, et segmente en autant d’éléments syntaxiques que de vers une phrase sinueuse qui serpente posément. Chaque poème dûment titré déroule son thème, large comme un espace ou une durée, avec des préférences pour l’hiver, les nuages, l’horizon, les arbres et les oiseaux… tandis que tombent sur la neige / des empreintes de pas qui me cherchent… Le poète est toujours présent, même si cela n’est pas physique, puisque c’est lui qui, en permanence, se confronte aux éléments. En revanche, les hommes ne figurent pas ou peu dans ces textes, un enfant vaguement de temps à autre, comme s’il était plus à l’aise pour dialoguer naturellement. Même le rare tutoiement est autoréflexif. Le poète reste centré. je contemple le ciel plein d’étoiles / une feuille morte s’en détache… Yves Bonnefoy parle de familiarité avec le monde et c’est  vrai que cette manière frontale de traiter avec la nuit, le ciel ou la nature tend à réduire les distances et domestiquer les choses. Un titre de poème en dit long sur une pratique où le théâtre serait tronqué : « Didascalies ». La description se fait, sans aucun discours superflu. La pendule égrène des absences… Le spectacle se joue dans le regard, dénué de toute interprétation. Rien de plus, souvent, qu’un constat de mots. Inversement lorsque la conscience investit la scène, on aboutit à des images inédites et émouvantes nageur fou au creux d’une larme… Les poèmes de François Montmaneix questionnent les oiseaux, les grands arbres et les paysages planétaires, lucides sur l’effet de ces gouttes d’encre à l’assaut de l’univers. 
 
 [Jacques Morin] 
 
François Montmaneix,  LaisserVerdure, Le Castor astral, 2102, 15 €.  

[note de lecture] "Monologue" de Ludovic Degroote, par Matthieu Gosztola

 

 
Poezibao termine ici la publication des quatre notes reçues autour du livre de Ludovic Degroote, cherchant également par cette démarche à montrer les multiples approches et lectures possibles d’un même livre.  
 
note 1 (F.Trocmé) 
note 2 (A. Emaz)  
note 3 (J.-P. Dubost)
 
 
Dans Monologue, Degroote fait en sorte que sa sœur, morte à 18 ans dans un accident de voiture, puisse retrouver sa conscience : « les autres se demandent ce que j’ai pensé au moment de mourir, […] si j’ai eu des images de quelque chose ou de quelqu’un, si j’étais lucide, si même j’avais conscience de quoi que ce soit, de moi, du monde, et de la disparition du monde avec moi, alors que le monde resterait là, bien en chair, vivant sans arrêt ». L’auteur fait en sorte que sa sœur soit sa parole. « [À] cause de ma langue qui a brûlé je ne peux plus parler qu’à travers chacun de vous, ce n’est pas un jeu, c’est la réalité qui nous lie, jamais je n’aurais poussé en toi si je n’avais pas été morte ». Ainsi, même si l’auteur a « conscience d’écrire à partir » de lui, il sait également qu’il écrit « à la place de quelqu’un d’autre qui attendrait » qu’il « parle en son nom ». 
 
Mais comment faire en sorte que sa sœur soit sa parole, alors que les souvenirs, cruellement, manquent ? « [O]n m’a souvent dit que tu étais gaie, mais je ne connais de toi que la version morte et retranchée, la seule qui appartienne au camp de ma mémoire ». Restent alors les films et les photographies ? « [J]e te vois dans les films de papa, je n’en ai pas de toi, morte mémoire, tout a été dissous par les images des autres [...] ». « [J]’ignore si tu m’appelais plus souvent ludo ou ludovic, j’ai perdu toute image de ta voix, je ne l’associe à rien, seuls les films muets et les photos me disent qu’elle a existé, ainsi que le souvenir des autres qui n’est jamais le mien ». Ces photos, ces films muets, qui ne sont autres qu’un déroulement de photographies dans une fiction de temps, ce n’est rien. Cela ne dit rien. Comme le murmure Christian Boltanski, la seule chose que l’on peut dire de la photographie d’un visage, c’est : il a été. « Il a été humain ». La photographie de quelqu’un nous dit inlassablement : « il y a eu quelqu’un ». Or, « [q]uand quelqu’un est mort, on se souvient de la photo de cette personne et pas de la personne ». « L’image photographique remplace le visage ». Ainsi, « [t]out ça qui constitue quelqu’un très rapidement disparaît totalement ». Cette évidence fait mûrir la douleur. Ne pas pouvoir se souvenir est pour l’auteur une déchirure. « [J]’ai tellement été mangé par des images que j’ai construites, de toi, de l’accident, de ton cadavre, de ta mort, de ce qu’elle enfouissait de nous, que tout cela est devenu une espèce d’irréalité dont seule, bien efficiente et palpable, la peine a tenu dans la réalité ». L’auteur est certes mangé par les images qu’il a construites, dévoré. Il est certes défait par l’invention d’un souvenir, d’une multitude de souvenirs. Mais, dans le même temps, il est construit par cette invention. Ces images, il les fabrique. « [J]e me repasse dans la tête tous les films que je me suis fabriqués de ce que maman m’a dit ». Et, par cette fabrication, il donne naissance à sa sœur. « [T]u vois de toi je ne possède plus que des souvenirs défaits de leurs images, tu existes dans ce que je me suis fabriqué » (je souligne). Elle existe. Oui, elle existe. Ce verbe doit être compris ici dans son sens le plus incandescent. Lisant Monologue, on est avec Godeleine. La fiction, et l’imaginaire qui en est le ressort, et la poésie, deviennent ainsi façon de dire la vérité d’un être. De son élan. De ses peurs. De son indéfinissable. De sa chaleur. De son trouble. De son absence. Et c’est ainsi que doucement se transmue en parole(s) l’incompréhensible d’un hurlement sans fin. Un hurlement imaginé mais effectif dans la vie des survivants. Effectif dans la douleur et la stupeur qu’ils éprouvent, qu’ils n’en finissent pas d’éprouver.  
 
On le devine : pour que le hurlement de sa sœur se transmue en paroles, il faut à l’auteur revivre l’accident, intensément, de façon continue. Et, revivant l’accident, il ne peut quitter ce moment de l’enfance qui était alors le sien. Car, s’il le revivait au présent, dans le présent qui est celui de son temps d’adulte, il se rendrait compte alors qu’il a l’âge d’être le père de sa sœur disparue à 18 ans. Et, écrit Degroote, « quand je pense à toi je dois cesser de grandir, sauf qu’il y a la vie, et que j’ai l’âge impossible d’être ton père, l’âge impossible de me sortir de nous ». Dire que c’est un « âge impossible », cela revient à dire que c’est un impossible à penser. Ce qu’est en définitive, toujours, la mort, ce qui a poussé Godard à ajouter ces mots à Notre musique (2004) : « On peut envisager la mort de deux façons : l’une comme étant l’impossible du possible, l’autre comme le possible de l’impossible. » Revivre cette enfance qui seule lui permet d’être avec sa sœur disparue est une fatalité. « [J]e ne sors pas de mes sept ans ». Écrire paraît être ce qui peut faire en sorte qu’il y ait échappée hors du passé vécu comme présent, comme seul présent. Mais écrire est toujours, en définitive, façon d’être ramené à ce que l’on voudrait fuir en commençant d’écrire. Il n’y a pas de choix. Prenant le crayon, l’auteur veut ne faire que ça : prendre le crayon. Et il échoue, il ne peut qu’échouer. Il ne fait que prendre sa sœur par la main. « [D]ans ta main la mienne, une main de sept ans qui ne peut imaginer que tu la lâches, tu comprends pourquoi je n’ai jamais pu te quitter, je tenais tout entier dans cette main ». Et sa sœur le ramène, pas à pas, à la maison. « [A]lors je reste là, dans cet abandon de moi-même, avec ceux qui sont partis sans me quitter tu comprends pourquoi je n’ai pu vivre sans toi, ça fait plus de quarante ans que je n’arrive pas à vivre sans toi, j’ai essayé d’écrire pour m’en aller et sans cesse tu m’as ramené à la maison ». Si l’auteur est « incapable de [s]e sortir de la mort » de sa sœur, cette incapacité est également vécue comme une liberté. La liberté de recommencer. Même illusoire, même nécessairement illusoire, cette liberté, étant vécue comme telle, ne serait-ce qu’épisodiquement, devient ce qu’elle semble être au plus profond. Ne fût-ce que dans l’éclair de l’espoir fou. « [J]e retombe dans une forme d’enfance à partir de quoi il me semblerait pouvoir recommencer, si je comblais les manques ». L’enfance est cette énergie qui pousse l’auteur en avant, même fantasmatiquement. Même dans le seul temps d’écrire. En ce sens, Degroote ne revit pas son enfance, telle que l’entendent Deleuze et Guattari, mais son « bloc d’enfance ». « Le souvenir opère une reterritorialisation de l’enfance. Mais le bloc d’enfance fonctionne tout autrement : il est la seule vraie vie de l’enfant ; il est déterritorialisant ; il se déplace dans le temps, avec le temps, pour réactiver le désir et en faire proliférer les connexions […], venant réanimer l’adulte comme on réanime une marionnette, et lui injectant des connexions vivantes » (Kafka. Pour une littérature mineure, Minuit, 1975). Cette injection « des connexions vivantes », c’est proprement la vie, ce qui pousse Degroote à écrire : « parfois j’ai l’impression d’être comme issu de ta mort ». « [C]ertains jours dans ta mort j’ai l’impression de tenir tout entier, […] avec le temps long et la dilatation qui l’accompagne tu es passée dedans, tu me fais vivre ».  
Mais il s’agit maintenant de préciser les choses. Être « entier », c’est l’être à côté de soi. Exister, c’est exister en étant scindé à l’intérieur. « [A]lors je continue à voir ma vie comme si j’étais à côté parce qu’y pèse toujours quelque chose qui manque ». Déjà, dans Un petit viol, Un autre petit viol (Champ Vallon, 2009), l’auteur écrivait : « c’est terrible de s’être ainsi dégagé de […] soi mais c’est sans doute ainsi que nous pouvons supporter de vivre ». Si Degroote tient « tout entier », cette façon de tenir entier est indissociable du fragment, de la brisure. S’il y a ainsi unité recomposée par la façon de réactualiser le bloc d’enfance, en liens profonds, insécables, avec la sœur disparue, cette unité n’est faite que de morceaux tenant ensemble. Et de morceaux tenant mal, brinquebalant. Blocs de calcaire continuellement rongés par l’acide de la peur : « godeleine ma petite sœur c’est ainsi que je te rejoins, chaque jour de ma vie, en la peuplant des peurs qui l’assassinent, je ne peux faire autrement ».  
Ainsi, la forme du livre procède par fragments, exactement comme dans Un petit viol, Un autre petit viol. C’est comme si le livre, comme si le livre se défaisait au fur et à mesure qu’il avançait. Le livre se laisse tomber par morceaux. Et l’on comprend que le livre, c’est la conscience de l’auteur telle que prenant en charge les voix de ses proches. Conscience qui est une dans la mesure où elle parvient à s’ouvrir aux autres. On le comprend à la lecture du passage suivant : « comme il nous est difficile de nous empêcher de vivre, nous nous arrangeons de spirales pour nous contenir et franchir ce que nous pouvons du temps qui nous franchit, nous ne sommes pas exactement défaits, car nous sursoyons, et lorsque je dis que nous sommes défaits, sans doute est-ce trop rapide, ou imprécis, mais il est difficile d’entrer dans les détails de ce qui se défait de nous à mesure que nous avançons, non que nous nous dépouillions de nous-mêmes, mais parce que nous nous laissons tomber par morceaux, or c’est à peine des fragments qui apparaissent, si lointains et peu identifiables qu’il semble que ce n’est rien ». Il semble « que ce n’est rien ». Ainsi, l’auteur avoue que si ce livre « traîne » en lui « depuis toujours », il « ne réglera rien » de son passé, et du passé des siens, « puisqu’il n’y a rien à régler dans la vie que ce qu’il reste de vie ». Il semble « que ce n’est rien », et pourtant ce « rien » nous bouleverse. Lisant ce magnifique recueil de voix, recueil d’une voix au singulier, au singuliers (nécessité de rajouter ici un « s »), l’on ne peut s’empêcher de songer à ce qu’écrivait Rutger Kopland le 11 janvier 1977, dans « Faire un poème » (Souvenirs de l’inconnu, poèmes traduits du néerlandais par Paul Gellings, Gallimard) : « Ce qui est étrange, c’est qu’à la réécoute et à la reconnaissante totale, j’éprouve la même sensation qu’en lisant ou en entendant quelque chose que je n’ai encore jamais lu ni entendu, mais qui me donne quand même le sentiment que "c’est ainsi". »  
 
[Matthieu Gosztola] 
 
 
Ludovic Degroote, Monologue, Champ Vallon, collection Recueil, octobre 2012, 97 pages, 11, 50 € 

[note de lecture] "Monologue" de Ludovic Degroote, par Jean-Pascal Dubost

 

Poezibao poursuit la publication des notes reçues autour du livre de Ludovic Degroote, cherchant également par cette démarche à montrer les multiples approches et lectures possibles d’un même livre.  
note 1 (F.Trocmé) 
note 2 (A. Emaz 
à venir, note de Matthieu Gosztola 
 

D’entrée, après un passage par la table des matières (il n’est jamais fortuit de faire un tour dans le paratexte), le titre frappe par son nombre, le singulier, puisqu’on dénombre quatre monologues, des monologues intérieurs, dont un faux, le premier, qui est une prosopopée : la voix qui donne le ton et monologue est une morte, « Monologue de Godeleine » : « je m’appelle godeleine degroote, je suis morte dans un accident d’auto non loin de folkestone en angleterre le huit août mille neuf cent soixante-six », d’emblée l’auteur place le lecteur devant une possibilité autobiographique. Les monologues ne sont point continus, mais fragmentés, en morceaux, à l’image de la voiture accidentée, à l’image des vies des vivants brisées, celle du père, celle de la mère, celle de ludo, les trois autres monologueurs, et pourtant la bande-ton est déroulée sur le même fil continu, fragile, presque atone, sans haussements, ni emphase ; de l’émotion, en réalité ; et on ne s’y trompe pas, c’est la même voix qui parle, relatant le travail emphatique du porteur des discours (expliquant en cela le singulier du titre), celle de l’auteur, ouvrant son propre monologue (« Monologue de ludo ») par le sentiment que « chacun nous vivons avec des polyphonies intérieures auxquelles nous n’accédons pas toujours, comme si nous demeurions seulement à l’écoute de nous-mêmes au lieu de nous ouvrir aux paroles qui nous traversent et que nous ignorons le plus souvent ». L’auteur ne cherche pas à jouer avec la réalité sous le couvert de l’auto-fiction, les faits sont exposés sans éclats (« simplement brûlée, vive »), il n’y a aucun changement d’un monologue à l’autre, mais cette voix, qu’on entend, presque lancinante, à force, voix acouphène qui vous rappelle sans cesse à la mort, cette voix qui maîtrise ses tremblements, essaie, par travail d’empathie, d’éprouver ce que chacun a pu sentir de disparu en elle ou lui après cette disparition définitive ; nul pathos. Avec ce livre, Ludovic Degroote poursuit l’écriture de son memento mori,  « les morts nous traversent, me peuplent avec ces vides entre eux corps visibles et constitués… » (écrivait-il dans Pensées des morts)¹ . Le livre est mince, serré, ainsi pour contenir tout épanchement, ne point emphaser le deuil qui continue son lent travail de sape intérieur, puisque quarante années séparent les faits de leur écriture. L’œuvre de Ludovic Degroote, si on la considère en son ensemble, prend la forme d’une douleur-monstre, qui peu à peu se dit, à petites touches, livre après livre. Ce livre est d’une telle discrétion que presque on ressent de l’impudeur à en parler, mais il serait regrettable de ne pas dire que ce livre est émouvant. 

[Jean-Pascal Dubost] 
  
Ludovic Degroote 
Monologue 
Champ Vallon 
11,50 € 
 
 
1. Tarabuste, 2002 

[feuilleton] Pierre Drogi, « Animales », 4/12

 

 

tracé dans l’air (Mme V.) 

 

 
 
-------------- 
 
                 on trace au cordeau 
                     la limite du temps                      - perceptible - 
                                                         compressible 
                                                              épuisement ? 
                                                             qui se perd à peu près /, 
                                                                dans les sables 
 
pièces manquées  pièces montées   paroles 
                                  il manque le pompon 
 
                         : embrasses et voilages 
                                            quand il aurait suffi 
                                                           de lire 
 
        bocal suant 
     de mousse et de 
             salpêtre 
             un seul 
            téléphone 
           engourdi   étourdi 
                  qui sonne 
              sous l’ensevelissement 
                 des gravats  du tremblement  de terre. 
                - de ce côté  et de l’autre de la ligne - 
                              au bord 
  
       qui appelle ? 
 
 
-------------- 
 
 
        assa foetida                  …              c’est un petit démon 
             achilée                                     petit héron 
           sulfine-mélilot                                  anonymé 
            hypericum                                     nommé 
     artemisia : armoise                       (où l’ai-je lu ?) 
                                                                 Tintinnabule 
 
 
 
                         trames grêles épousant 
                     des troncs pas même cousus de fils 
                            blancs 
                           mal sales et mal salis 
    - crasse entretenue par magie 
      comme 
           maquillage sombre de la ville. 
 
 
 
suite le mercredi 19 décembre 2012 
épisode 1 , 2, 3,

[anthologie permanente] François Montmaneix

 

François Montmaneix a publié récemment Laisser Verdure* aux éditions du Castor Astral. Le livre comporte une préface, qui est en fait un véritable petit essai de près de 20 pages, d’Yves Bonnefoy, où ce dernier revient sur les grandes thématiques qu’il creuse ces dernières années, la défiance envers la conceptualisation, la question des correspondances (au sens baudelairien), le rapport au monde et au réel. 
 
 
J’essaie de me parler d’avant 
d’un temps de bœufs rentrant couverts de brume 
de cris d’enfants d’abois 
dans les pattes des bêtes besogneuses 
de la chaleur du vin du sucre des pommes 
 
Je suis seul et la terre est obscure 
je contemple le ciel plein d’étoiles 
une feuille morte s’en détache 
je relève le col de ma veste 
en m’éloignant étrangement 
 
Est-ce du même pas 
que jadis le fermier 
sans ses clés sans se retourner 
 
○ 
 
Surplace 
 
Fasciné je demeure 
à l’aplomb du faucon en son point fixe 
plus céleste que le ciel 
qui lui inspire 
de simuler le Saint-Esprit 
avant une plongée 
qui clouera le vertige au vol 
 
Je m’en remets à lui pour la joie 
durant le reste de ma chute 
là-dessus il en remontrerait 
à toutes les extases réunies 
par les grands ou les petits prêtres 
en conclave dans les antichambres 
d’un avenir lassé 
de parier sur l’éternité 
 
Je suis sûr qu’il éprouve 
plus de bonheur l’instant d’un seul piqué 
que dix mille hommes heureux 
aux longs cours de dix mille vies 
qui feraient bien de regarder en l’air 
passer un temps qui n’arrête jamais 
d’être immobile 
 
○ 
 
le soleil des eaux 
 
Arrivé trop vite au bord de la mare 
je fais plonger une grenouille 
et croître un cercle qui ne se gêne pas 
de se prendre pour le soleil 
en élargissant son empire 
à la dimension de toute la mare 
sans même se rendre compte 
qu’en l’étendant il le dissout.  
 
Et je songe qu’à l’échelle 
des temps de l’univers 
cet empire aquatique et parfait 
aura duré aussi longtemps 
que celui d’Alexandre le Grand 
ôté du soleil par Diogène 
celui de Charles Quint 
avec son soleil insomniaque 
celui de Napoléon plus 
solaire que Louis XIV soi-même 
celui de Pharaon (lequel ?) 
ou de l’empereur Qin 
entassant autour d’eux dans leurs tombes 
de quoi survivre au dernier des soleils 
et je lis sur la mare à livre ouvert 
que le plongeon d’une grenouille 
sautant du nénuphar immémorial 
produit autant de temps 
que la vie des plus grands conquérants 
mais le batracien garde un avantage 
incommensurable : il ignore tout 
de ce qu’est le dur désir de durer 
 
François Montmaneix, Laisser Verdure, Le Castor astral, 2012, pp. 44, 48 et 81 
 
François Montmaneix dans Poezibao : 
bio-bibliographie, ext. 1, ext 2 
 
*Le titre est emprunté à George Sand dont ce furent les derniers mots, avant de mourir.  

[Poezibao Hebdo] du samedi 15 décembre 2012

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
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Dernières parutions sur le site :  
 
Évènements  
•La mort de Fernand Cambon 
 
Notes de lecture 
•"Réveiller l'aurore" de Jacques Demaude, par Philippe Leuckx 
•"Crâne chaud" de Nathalie Quintane (par Anne Malaprade) 
•"Monologue" de Ludovic Degroote, par Antoine Emaz 
 
Feuilleton 
•Pierre Drogi, « Animales », 1/12 
•Pierre Drogi, « Animales », 2/12 
•Pierre Drogi, « Animales », 3/12 
 
Carte blanche 
•"La poésie, géographie de la mémoire chez Sandra Moussempès et Anne Parian" par Virginie Poitrasson 
•Un dossier Aragon, 30ème anniversaire de sa mort, par Inès Ammar 
 
Entretien  
•avec Jean-Jacques Viton, par Sandra Raguenet 
 
« Anthologie permanente »   
•Hélène Sanguinetti 
•La revue CHAIN de Juliana Spahr et Jena Osman, par Jean-René Lassalle 
•Max Jacob 
 
Bio-bibliographie 
•[bio-bibliographie] Fernand Cambon 
 
Livres reçus par Poezibao  
•[Poezibao a reçu] du samedi 15 décembre 2012 
avec notamment Ariane Dreyfus, Marcel Migozzi, Thierry Metz, Ezra Pound, etc.  
 
On peut aussi consulter les notes personnelles publiées dans le Flotoir 

[Poezibao a reçu] du samedi 15 décembre 2012

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.    
 
•Ariane Dreyfus, La Lampe allumée si souvent dans l’ombre, coll. « en lisant en écrivant », Éditions Corti, 2012, 19€, + sur ce livre 
•Thierry Metz, Tel que c’est écrit, L’Arrière-Pays, 2012, 9€ 
•Ezra Pound, Comment lire, traduit de l’anglais par Philippe Miakriammos, éd. Pierre Guillaume de Roux, 2012, 21,90€ 
•Marcel Migozzi, Derniers Témoins, Tarabuste, 2012, 11€ 
•Jean Malrieu, Lettres à p. Dhainaut, J. Ballard et P.-A. Jourdan, L’Arrière-Pays, 2012, 17€ 
 
et aussi 
•Yves Charnet, La Tristesse durera toujours, La Table Ronde, 2012, 17€ 
•Oxana Khlopina, Moravagine de Blaise Cendrars, Le Cippe, 2012, 9€ 
•Pierre-François Mettan, Théoda de S. Corinna Bille, Le Cippe, 2012, 9€ 
•(coll.), Cippe à Corina Bille, un recueil d’hommages, Le Cippe, 2012, 10€ 
•Roxana Paez, Fogata de ramitas y huesos, Des Brindilles à sa flambée, traduit de l’espagnol (Argentine) par Geneviève Huttin et l’auteur, Alcion Editore, Reflet de Lettres, 2012, 10€ 
 
Revues 
•Revue Alsacienne de Littérature, « Masques », n° 118, 22€ 
•Alba, la revue de l’écriture hispano-américaine, n° 17 
•Arpa, n° 105 
•Filigranes, n° 84 
 
• On peut également consulter l’espace d’informations de Poezibao, qui présente parfois des livres qui viennent de paraître. Ainsi que celui consacré aux revues.