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samedi 30 août 2014

[Poezibao Hebdo] du samedi 30 août 2014

Rédigé par Florence Trocmé le samedi 30 août 2014 à 09h47 dans Poezibao Hebdo | Lien permanent

[Poezibao a reçu] du samedi 30 août 2014

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur.

•Edith Boissonnas, Henri Michaux, Jean Paulhan, Mescaline 55, Éditions Claire Paulhan, 2014, 33 €
•James Sacré, On cherche. On se demande, La Porte, 2014, 3,80 €
•Patrice Maltaverne, Lettre à l’absence, La Porte, 2014, 3,80 €
•Gaël Pietquin, Rouge palpé, Atelier de l'Agneau, 2014, 14 €

revues
•Revue Europe, n° 1024-1025 août-septembre 2014, 20 €
•Revue Haies vives, numéro 2, 2014,12 €

Rédigé par Florence Trocmé le samedi 30 août 2014 à 09h43 dans Poezibao a reçu | Lien permanent

vendredi 29 août 2014

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

[agenda] Annie Zadek, Genève, 29.08 - 13.09 2014
[agenda] Poésie dans les chais, 11, 12 et 13 septembre 2014

[parution] Kafka, poète de la honte

[texte] Le Chenil, de Laurent Margantin

[décès] Simin Behbahani obituary (en anglais), hommage à venir dans Poezibao.

Revue :
Critique, n° 809, "Alphabet du moi"

Rédigé par Florence Trocmé le vendredi 29 août 2014 à 13h55 dans Agenda, liens, informations | Lien permanent

[note de lecture] Ludovic Degroote, "josé tomás", par Isabelle Maunet-Salliet

« comme si on pouvait vivre plus dès qu’on se trouve dans l’espace de l’art » (L.D.)

Quel est cet homme -josé tomás- dont le nom donne son titre au magnifique livre de Ludovic Degroote récemment paru aux éditions Unes ? De cet homme le poète dit d’emblée que son « immobilité volontaire » calculée, relevant d’un geste artistique, le place « dans la possibilité de sa mort ». « il se tient toujours à sa place, l’unique place : plus près il meurt, plus loin il rate ». La belle vignette de couverture de Claude Viallat fournit un indice tauromachique. José Tomás est en effet un toréro qui « à nîmes le seize septembre deux mille douze, seul contre six toros de six ganaderias différentes » a atteint « un degré de perfection hors du commun ». L. Degroote dit l’émotion et la fascination que lui ont procurées ce jour-là les gestes infimes de José Tomás, gradués entre le près et le proche, adaptés à chaque instant, combinés avec beauté et humilité, clarté et silence. « il pivote autour d’un pied et il est en place : il pivote : la vie s’enclenche (…) il va jusqu’au bout de son corps, donnant l’impression qu’il se continue au-delà de lui-même ». Dans l’oubli et l’abandon de soi pour être, avec exigence, « pleinement soi », cet homme « ne réclame rien : il est dans son travail, et n’en sort pas tant qu’il n’est pas accompli ». Son travail est de se rendre disponible « avec modestie et humilité (…) pour ce que le toro et lui peuvent se révéler et se donner l’un à l’autre et l’un par l’autre » dans une « sorte d’aimantation naturelle » oublieuse de ce qui les entoure.

Contrairement à Michel Leiris qui considérait « la littérature comme une tauromachie », il ne s’agit pas pour L. Degroote d’« appliquer la tauromachie à la poésie ». Nouant beauté et péril, le torero risque la mort. Pas le poète pour qui cependant l’engagement dans le poème est vital. Mais la manière unique de José Tomás lui semble « exprimer en creux l’exigence de l’écriture poétique ». josé tomás n’est ni un essai ni un roman tauromachique -« les six toros sortent du cadre du récit ». Sa forme globale, qui varie rapidement d’un plan à l’autre (réflexif, narratif, descriptif), est celle d’une méditation à la fois fragmentée et discontinue, flottante et coulée, dont les notes, d’une à dix lignes au plus, ne cessent de nouer et dénouer les expériences artistiques singulières de la tauromachie tomasienne et de l’écriture poétique. L’écriture de ces notes méditatives, qui ont chacune -comme les passes- leur propre autonomie tout en s’enchaînant sans contrainte les unes aux autres, s’accorde parfaitement à la « manière » de José Tomás : sans ostentation ni affectation, sans rhétorique ni grandiloquence, sans majuscule ni point, mais largement ponctuée, serrée, laconique, mobile, ouverte, suspendue, rythmée.

Ludovic Degroote admire la capacité de José Tomás à enchaîner de façon « magnifique » (c’est-à-dire « unique et nécessaire », puissante et claire) le geste au suivant, et le suivant à la série, ainsi que sa disponibilité à l’accident qui en créant un angle ouvre une inattendue possibilité. « le lien : continûment coulant, lié, fluide – dans les pieds comme dans les mains ; il ne s’enferme jamais, ni dans un geste ni dans une série, ni ne se laisse enfermer par quoi que ce soit : il varie sans cesse ». L’intelligence rythmique, conjuguant technique et puissance, que possède José Tomás dans l’enchaînement précis de ses passes comme dans l’improvisation de ses déviations, fait venir à l’esprit de L. Degroote des tableaux, des pièces musicales ou encore des poèmes « hors du commun » (ceux de Baudelaire notamment), c’est-à-dire au comble de la beauté. Ralentissant le temps -celui qui tue-, le splendide rythme tauromachique renvoie le poète au temple de l’écriture -rare puisque c’est « la perfection absolue »- qui fait de « chaque vers et de chaque série de vers un moment unique, sans qu’ils s’affaiblissent l’un l’autre ». En somme, le poète va et vient du poignet au pied, du pied au pas, du pas à la passe, de la passe à l’espace du vers et au passage d’un vers à l’autre, selon une manière qui est bien la sienne. Pas à pas, toujours prêt à chuter, jouant, comme avec une muleta, de brisures et de courbes dans une vitesse ralentie.

Ludovic Degroote aimerait atteindre et tenir ensemble dans son écriture le déploiement de l’immobilité et la polyrythmie du torero en préparant « la solitude » du mot. Seul face à lui-même, l’auteur de Ciels ou encore du Début des pieds et de Plomb mobile du plomb se demande comment conférer un poids isolé à chaque mot tout en le dégageant de cet isolement « à l’instant de sa sortie afin de le lier à un autre mot auquel il faudrait donner son poids à son tour isolé ». Au détour d’une note humoristique : « je regarde ses pieds et je pense à mes vers », la question se pose de savoir sur quel pied faire danser le plomb des lettres, des mots et des vers de façon à laisser se manifester la profondeur et le ciel d’un langage toujours dénoué, renoué, toujours ressaisi. Écrire, comme toréer, ce serait alors « tenir la distance » entre précision mesurée et improvisation rythmique, et non glisser, par facilité, « hors du nécessaire à quoi le poème doit se maintenir ».

Sans aucun tour de passe-passe facile, une des notes ou disons des passes, qui terminent sans la clôturer la vivace, fluide & profonde méditation de Ludovic Degroote, vaut pour tous les arts. « josé tomás s’expose dans chaque geste autant que dans l’ensemble de la faena (…) : ce qu’il expose c’est son corps, mais aussi son art, dans l’intuition et le calcul qui lui permettent de le hisser au niveau de ce qu’il est, et dans la modestie qui, en lui demandant de s’effacer derrière ce geste, libère l’intuition et le calcul : c’est alors qu’avec son corps et son art, il expose simplement ce qu’il est ». Tout geste artistique formel serait au fond une manière d’être, dans l’acte et non dans le paraître, ou plutôt une forma de ser comme on dit en espagnol, une forme d’être qui, cœur & corps à nu, s’expose non sans péril dans ses solitudes.

[Isabelle Maunet-Salliet]

Ludovic Degroote, josé tomás, éditions Unes, 2014.

Rédigé par Florence Trocmé le vendredi 29 août 2014 à 13h50 dans Notes de lecture | Lien permanent

[anthologie permanente] Mary-Laure Zoss

Après Entre chien et loup jetés (2008), Où va se terrer la lumière (2010) et Une syllabe, battant de bois (2012), les éditions Cheyne publient aujourd’hui Au soleil, haine rouée, de Mary-Laure Zoss

La mémoire tient en réserve aujourd’hui ce gruau froid, filer, il faut filer, à la langue de l’absence se faire sourd ; par les échelles grises on bat en retraite, on crève les cartons aux carreaux des étables, qu’est-ce que pourrait bien sauver des grandes pièces closes ? ici pas de renfoncement pour vomir l’odieuse lave des matinées, roide le corps sur la faïence des latrines, qui nous entend ?
dans cette boiterie sur les chemins d’herbe, à longer les murets et greniers à blé, on serait toujours prêts à y croire, au jour qui se lève le ventre vide, sur l’empierrement des rampes à mulets, aux plaques de neige dans les feuilles, prêts à y croire, au ciel de décembre – il suffirait, pour qu’il s’y jette, de briser des verres dans la côte – au lieu du haillon qu’on mordille de l’angoisse derrière les portes ; la honte laisse pendre ses joues grises, son souffle acide, très mal on se tient dans l’étui des vieux psaumes, dans la soufflerie de l’harmonium qui brasse des détresses

c’est le froid, le froid plutôt qu’il faut poursuivre, la faim rabattue, où grimpent les pentes dans les yeux jusqu’au bois roussi : la traquer sous le plancher des granges, entre fumier, sciures et moto calée contre les poutres, si d’autres traquent ainsi, c’est qu’ils sont seuls forcément ; comme la nôtre, leur ombre s’arrime aux feuilles et aux cassures des tuiles, ils défèquent au devers des chemins creux, gâchent la lumière dans les poulaillers.

Mary-Laure Zoss, Au soleil, haine rouée, Cheyne Éditeur, 2014, pp. 13 et 14.

Mary-Laure Zoss dans Poezibao :
biobibliographie, extrait 1, entre chien et loup jetés (par A. Emaz), extrait 2, Le Noir du ciel (par F. Swiatly), extrait 3, extrait 4, Où va se terrer la lumière (par A. Emaz), ext. 5, "Une syllabe, battant de bois" par Antoine Emaz

Rédigé par Florence Trocmé le vendredi 29 août 2014 à 13h36 dans Anthologie permanente | Lien permanent

mercredi 27 août 2014

[notes sur la création] Robert Bresson

DE LA FRAGMENTATION : elle est indispensable si on ne veut pas tomber dans la représentation. Voir les êtres et les choses dans leurs parties séparables. Isoler ces parties. Les rendre indépendantes afin de leur donner une nouvelle dépendance.

Robert Bresson, Notes sur le cinématographe, cité par Olivier Schefer in revue l’Étrangère, en épigraphe de son article "Montages fragmentaires", (p. 9), et repris d’une citation faite par Gilles Deleuze dans L’image-mouvement, Cinéma 1, Minuit, 1983, pp. 153-154 (note 8)

Rédigé par Florence Trocmé le mercredi 27 août 2014 à 11h39 dans Notes sur la création | Lien permanent

[note de lecture] Cédric Demangeot, "Autrement contredit", par Isabelle Lévesque

Cri matinal du fou –
Première mort lyrique.

Deux idées de force identique se télescopent et se démentent. Autrement contredit. « [C]ontre » mis en relief : préfixe, il est ici employé dans son sens absolu. Au départ, tout est contraire.

« Autrement contredit :
la somme des mondes
s’annule si
l’un ou l’autre ne
manque à l’appel. Il
faut aider le chose
à se consumer, ne pas
essayer de ne pas perdre. »

La rigueur mathématique pour contredire : est-il impossible de faire ou dire « autrement » ? Serait-ce une illusion ?
La justification du tirage indique que le livre a été imprimé « sur vélin contredit ». Pourquoi cet écho au titre ? Parce qu’il s’agit de papier, et non de veau mort-né (du vélot), comme le voudrait l’origine du mot ? Et on remarque que le titre en capitales de chaque partie est toujours placé en haut d’une page paire (au dos d’une page reproduisant un dessin de Thomas Pesle), contrairement aux usages. Quelque chose diffère. Dérape.
Au dos de la dernière reproduction, l’auteur indique :

« Ce livre est le fruit de la réécriture radicale, pour les approfondir, de mes quatre premiers ouvrages : Désert natal, Figures du refus, Nourrir querelle, et D’un puits.
Que le lecteur s’abstienne, si possible, de lire conjointement l’une et l’autre versions, et de les comparer. Il prendrait le risque, à ce petit jeu, de perdre le poème de part et d’autre.
Ceci est un autre livre. »¹
Face à l’interdiction, le lecteur risque d’être tenté par la transgression (disqualifiée par l’auteur : ne pas s’y risquer). Les deux versions se contrediraient-elles ? Ou contrediraient-elles autrement « le même chose », c’est-à-dire ce qu’on ne peut pas nommer parce que le sens ne trouve pas le mot, « [l]e sens otage de la lettre ». « Chose » : élément neutre (pas de sexe). Contredire l’innommable. Faute d’un mot adapté, le sens cherche : ne peut s’incarner en aucun substantif.
Dans Une inquiétude, récemment publié par Flammarion, Cédric Demangeot écrivait :

« On aura eu tort de vouloir élucider la matière. Comme on a toujours tort d’assiéger le mystère. Il ne faut pas chercher à désarmer l’obscurité. Il faut au contraire aggraver sa résistance, et se laisser devenir l’instrument de sa négation. Il faut l’accompagner – à la source – où sa bouche boit le monde et le fait disparaître. Arrivé là on verra. Si le sens a encore des mots – et mes mains un moi. »

Face à naître et vivre, peut-on déposer un « contredit », c’est-à-dire, au sens juridique, une possibilité de vérifier la conformité de ce qui est établi, suspendant par là-même une procédure (vivre) ? À quelle juridiction de niveau supérieur s’adresser alors ? Pour quelle suspension ?

« […] O

le silence catastrophé
qui suit l’arrêt du dé jeté.

[…]

Si je suis aléatoire, dit-il,
hasardeux conglomérat

de particules contradictoires
& suicidaires ? – voir

Shakespeare etc. […]

[…]

Comme le dernier mot d’un idiot. »

Où est le sens puisque nous sommes constitués de « particules contradictoires » assemblées au hasard ?
Shakespeare fait dire à Macbeth que la vie est un conte plein de bruit et de fureur, raconté par un idiot, ne signifiant rien.
La vie a-t-elle un sens ? Non. A-t-elle une logique, une raison ? Non. Le dieu créateur, s’il existe, est fou. Ou ils sont fous, s’ils sont plusieurs. Nous sommes faits de « particules contradictoires » assemblées au hasard (ou par hasard).
Dans Le hasard et la nécessité, le biologiste Jacques Monod écrivait : « Le hasard pur, le seul hasard, liberté absolue mais aveugle, à la racine même du prodigieux de l'évolution, cette notion centrale de la biologie moderne, n'est plus aujourd'hui une hypothèse, parmi d'autres possibles ou au moins concevables. Elle est la seule concevable, comme seule compatible avec les faits d'observation et d'expérience. »
Et il ajoutait : « L'ancienne alliance est rompue ; l'homme sait enfin qu'il est seul dans l'immensité indifférente de l'Univers d'où il a émergé par hasard. Non plus que son destin, son devoir n'est écrit nulle part. À lui de choisir entre le Royaume et les ténèbres. »²

De la mort à l’origine traversée par le puits, le « ventre » ou la citerne vide du sens, peut-on écrire autre « chose » ? À l’initiale : le hasard, clé du sort écrit à coups de dés. Tout ne peut-il pas se lire comme dans un codage (cryptage ?) informatique binaire, fait de suites de couples 1-0 ? Et dans ce couple existe la nécessité du rien (du « chose » ?) : « un » et « zéro » posés, tout le livre les jette et les combine à tour de rôle. On peut ainsi relire le poème Rose zéro (p.75-77) qui réinterprète l’ode de Ronsard (Mignonne, allons voir…). Belle le matin, la rose est fanée le soir, le 1 est devenu 0 :

« Le calcul
d’une rose
égale un. Un
comme pas un.
Comme pas. Total : échec
& l’ex-rose aura
raté sa durée.

[…]

Zéro de tête
– etc. C’est
un moteur
tuant. Rose de
sang séché, pa-
role non nombrée. »

Recherche (moteur ?) échouée sur 1 qui revient à 0 – la rose tuée, les mots ont perdu le sens qui se coupe d’un vers à l’autre, syllabes sécantes démembrées, le nombre faussé réduit à rien. Zéro ou un. Les deux étaient liés : rose et zéro ne sont-ils pas de quasi anagrammes sonores ? Rose zéro, rose de personne…
Ainsi la seconde partie, ROSE ZÉRO, voit le

« Beau pays dévasté
d’avant la profération. »

Pipés les mots coupés en cœur de syllabes (éventrés). Le mot détaché d’une paroi, du sens, cligne, ses syllabes déroutées descendent dans le vers suivant. Chute. Mutilation. Il manque des membres (« écart/ de langage ») : « pa-/ role non nombrée » (ânonnée ?). Autrement dit, l’inversion s’installe :

« les filets secoués de vent peuvent-ils
servir de voile. & la flèche tirée
dans le sens de l’éclipse atteindra-t-elle
un corps. »
Ni majuscule, ni ponctuation interrogative finale, la réponse est dans la question, le paradoxe rétorque non. Flèche à « braquer le silence ».

Pour trouver un sens, recourir aux récits (contés par un idiot ?), aux mythes à dire et contredire : ceux de la création. Dans la Bible, remonter le puits des frères, ces couples ennemis dont l’un élimine l’autre. Violemment quand Caïn tue Abel, avec moins de violence parfois mais le résultat est le même : un jour que Jacob a préparé une soupe de lentilles, Esaü qui rentre affamé lui en demande une assiettée. Jacob lui demande en échange son droit d’aînesse. Esaü accepte. « Alors Jacob lui donna du pain et du potage de lentilles, il mangea et but, se leva et partit. C’est tout le cas qu’Esaü fit du droit d’aînesse. »³ Puis, aidé par leur mère, Rébecca, Jacob se couvre d’une peau de chèvre pour que leur vieux père le prenne pour Esaü et lui donne la bénédiction qui en fera son successeur. Esaü s’exile.

« Comme ici la peau laissée
d’un corps sans récit.

Tombé de mathématique
en crevaison dans le bleu.

Qu’on exile pour un geste.
Ou contre un fond de soupe. »

De la paire, un chiffre est de trop (1 ou 0). L’homme tue forcément son frère ou le chasse⁴, nous sommes tous fils d’Adam et Ève. Pour naître, l’extraction du ventre ou du puits. La chute, en lieu identique. Joseph, le plus jeune fils de Jacob, le préféré de son père, sera précipité dans un puits sec – écarté, réduit à rien par ses frères.

« Une hésitation : le monde
se recompose inversement

précipité de zéro & un.
Naissance des ennemis – l’autre

en face de son frère. Un
seul et même entêtement

à braquer le silence. A
caresser la stupeur, le péril. »

Dans la mythologie grecque, autre récit. Le Titan Prométhée crée les hommes, contre la volonté de Zeus, en modelant de la boue⁵, et leur donne le feu de la connaissance. Il est condamné, attaché à un rocher, et un aigle dévore son foie. Éternellement puisque l’organe se régénère, le 1 devenant 0 puis 1 de nouveau. Ce cercle, sans cesse :

« Ventre vide je

viens sous le fouet
des vents, lié, couché,

sur mon caillou d’ignorance &
je crie    le mot maudit    le mot

du lien    et l’aigle
ne paraît pas, ne

descend pas m’
arracher le foie    son éclair seulement

me cueille aux cheveux. »

Prométhée foudroyé au pied du rocher d’ignorance, au secours des fables, il faut relire et biffer. Contredire les issues, rayer la nécessité. Titan ou homme incapable de trouver le sens (qui n’existe pas ou qui nous fuit), foudroyés par le feu de Zeus ou le frère avide qui de la paire chasse l’autre. Toujours de trop. Pétrifié par la « méduse du nombre ». Pour être créé, il faut 2, en 1 + 1 mais.
Problème : « le mot du lien », et écrit &. Recours régulier pour un dysfonctionnement de l’ajout (un + un). Adjonction condamnée, l’un cède où l’on noue.

Le début (les « racines ») « qu’on ronge », à la base un vice de forme, une inversion. Les membres comptés : doigts, dents, pierres « disjointes de la langue ». Les rudiments : est-ce qu’il manque un doigt, une lettre, un sens ? Homme devenu « bête » à l’initiale ou l’origine (premier mot sans déterminant, lu comme un nom pourtant). Le texte s’ouvre sur une naissance qui ne peut être que difficile, un ratage (comme toute naissance), « [l]e vide ». Derrière, pas d’ombre, elle « devance » et la « bouche ensablée » piétine. Poète au sillon des vers, ici « aucune route », il « creuse » pareil à Celan, retenu par un « frein », blessé à l’alpha, langue trouée, « lèvres coupées ». Tranchant des vers, coupant les compléments d’objet des verbes, qui tardent parfois à venir, pris dans les empêchements des appositions qui les diffèrent (dissolvent). Si son origine tremble, c’est que l’homme, le poète, a commencé par « venir du néant et » traverser mourir avant de naître, et qu’il « désigne » désormais « la rose coupée ». Participe passé devenu adjectif en passant par le verbe, sa vocation : subir, tournure passive comme celle du supplicié « serrant son épine ». Aux préfixes privatifs, il faut se soumettre (« déroute », « déchanson »). Dire passe par sections, terminaisons. Le vers enchaîne des mots courts au début du livre, deux syllabes le plus souvent, dites par une bouche mutilée qui ne parvient à nulle profération hors celle de comparaisons « comme une matinale/ erreur d’amour. » Les signes en naissant se brouillent ou se laminent, « on regarde l’aube/ exécuter le coq ».
Où ce voyage mène-t-il ?

« Le voyageur n’a pas fini.

De disparaître de son récit. »

La blessure le caractérise, sa marche lente, il « appelle une soif ». Or « [u]n mot n’a pas d’ombre » : pas de vie projetéedans la lumière sur un écran noir. Vide, le mot.En distiques, cette fois, la « règle du hasard », ciel pris dans « une lucarne convulsive ». Ouverture sapée, les mots semblent cloués. « Sur la disparition ».
Cela, quelle que soit la forme des poèmes : strophes longues ou courtes (8 vers ou plus puis 2 vers), répétées ou alternées. Le vers aussi, autour du décasyllabe à l’entrée peut devenir alexandrin : « et s’y brûle les pieds. Le monde se résume/ à ma bouche ensablée dans le désir de dire »
ou mètre impair. La variété du vers libre revient au même Autrement contredit.
Le creux appliqué à « la peau laissée/ d’un corps sans récit ». La trame nulle d’une chronologie où le début ne commence pas enlisé dans l’ombre qui n’existe que devant (elle précède), la mort traversée crache des mots disjoints, une logique telle, implacable, inversion nue des chiffres ou lettres. Ce qui est compté : le temps vers rien. S’amenuise. Se compte en syllabes distinctes d’exil depuis « l’œuf ». Langue de coups. Feu : « contre la tempe » et « rafale », « salves » avec « le poème en miettes ». Même pas tenté c’est joué (la donne, mille morceaux).
Tentatives du rien bouclé : « au centre » répété, asséné. Au début/ fin/ milieu une mère :

« récite les prénoms
des morts qu’elle enfanta ».

Un nom coupé de son article « l’/ aube » le dénonce : crime contre l’humain. Duverbe « passer » (« passé la barre de lumière »), on garde seul l’adverbe de négation qui devient nom en préservant sa teneur négative ou suspensive : « Le pas// est notre sol » : grimper se retourne. Perspective « le four du ciel », « terrible ventre noir », mère contrenature ou la terre.
Le ventre maternel ou matriciel est corrompu de noir comme le mot « coupé » fleurit – sombre floraison. Pas indemne : naître. Rien ne « remonte », tout incline et cesse le vers couvert de « corps de corbeaux » sans présage. Devenu « animal » le poète, est-il mort-né, tué en « mésespoir » ? Sonne une déclinaison de privations disséminées, « rien/ ne me réconcilie ».
Rien ferait-il écho à « chose » ?

« […] Il
suffirait d’un
rien.On

n’en a pas un. La
nuit colle aux jambes. »

Mais rien, c’est aussi le vide, le zéro, le néant, la « nuit/ d’avant la vie » et celle d’après. Et donc la finitude. Nihil. Rien, résigné :

« […] – vivre
est en fleuve vers : »

Ce qui suit (nous sommes à la fin du dernier poème de la première partie), est-ce le blanc de la page ? le dessin de Thomas Pesle ? ou le titre de la deuxième partie : Rose zéro ? En vers troués, coupés.

À l’attaque des poèmes, des noms (« village », « ventre », « centre », « peau », « gardeur », « cri », « voix », « déroute », « lumière »…), chacun ensuite défini. Champ sémantique restreint, entre deux bornes, il est serré « de part & d’autre » là où des « paroles d’emprunt » voisinent le « mutisme ». Écriture pourtant, obstinée, « têtue » pour donner voix. La coupe la cerne, « oiseau blessé » emporte la « branche » dans son vol, par contagion, l’écorchure gagne ce que l’être touche sur son passage. De nouveau « de// bout » cassé en deux comme le fut l’aube, ce qui est tenté se prend les pieds dans la « ruine ». « [C]roix » et « fous » en « rangs », combien de tombes ajustées au corps défilent ?
Sur le seul souvenir, l’oubli se fixe. « [L]a fin n’a pas fini », la langue en polyptote figure ce qui est, processus amorcé – périclite, rien n’est possible :

« mais la lampe d’hier, l’aimer encore
est impensable – il faut la détruire. »

Ce qui lancé se brise, le passé. « [S]ans lampe ni main », le poème, « comme si nu// le mendiant était mieux armé », nous rappelle au titre de la première section : DESERT NATAL. Les sujets ne sont pas animés (« je », absent en ce début de livre, apparaîtra plus tard), ce qui actionne le verbe, c’est le « pas », la lampe et des infinitifs privent l’action d’intervenant, la livrent à l’inaudible (inhumain) destin de proie. Rêver le retour à la nuit initiale (mère ou « marâtre »), dévoratrice, « elle/ recouvre lentement/ la peau ». Étouffement, bégaiement, la coupe avance dans chaque groupe nominal, le nom passant (trépas) strophe suivante. Incongru. Impossible : « il suffirait »
mais pas.
Le texte et le corps en « sous-sol », claquemurés ; à l’entour : « rats & mouches ». Contagion nouvelle : le cri est un corps « [t]émoin/ des effondrements », le pronom alors apparaît, « je » disloqué, « [c]œur cousu au revers d’un vêtement/ vide », il vérifie « l’éternité du piège. » Pour le mot « lumière » :

« Tu me le fais épeler – chaque jour je
dois cracher une par une les lettres de

ton nom sur la table, avec mes dents. »

Débâcle lyrique. Morcellement à entériner, mot miracle en ruine à côté du ciel, « filet de mailles où mourir/ crânement en poisson pensant. » Vocatif étranglé : « Ô/ ce parfum de mort », « Ô/ blanc volatile », interpellations abattues, vol distinct des prédictions avortées (Sibylle « borgne »). Ainsi le poème, une prosopopée autrement contredite. Impasse au futur : « Je/ ne refuserai pas/ de recevoir mon ennemie/ l’aurore. » La recevoir la cloue au vide comme le dieu « dans l’eau d’autour, prisonnier/ de l’horrible ronde », condamné au bocal transparent du retour perpétuel. L’impératif « entends » se résigne dans le constat vide de l’ « impasse », membres séparés du corps, « bougie » qui, « échelle de corde/ & tressée de désir », déplace le verbe inattendu en menace où le vol se pend.

Quel mouton de vie et d’enfance dessiner pour une vie caduque en désert allégorique si c’est celui de Saint-Exupéry qu’on voit ? S’en sortir en retournant à l’enfance s’avère impossible, le mouton n’est pas :

« Dessine-moi

un enfer. Écris-le
sur ma peau.

[…] Que nul
n’en sorte jamais

– sinon vivant. »

La peau gravée retrouve l’antre où l’écrit agglutiné déchante.

Engorgés, les adverbes bégaient – un seul, pas assez :

« & l’éternel mensonge c’est encore

je. Parce qu’on ne peut pas
ne pas ne pas être. Parce qu’on ne

peut pas. Ne pas mentir, ne pas
aimer l’erreur – au point de

nier ce qui est. […] »

Douleur, preuve tangible, je, ventre ouvert, et les mots sans bouche. « [A]rraché vivant », l’arbre, tout et ses parties, chacune écartelée dans vivre passe par mourir (continue).

Nous revenons à la « prison des lèvres », en troisième partie, FIGURES DU REFUS. La terre absorbe ce qui tombe de la bouche : « lettre », « mots cousus », nageur noyé affolé, lié au lac par « ce vieux cordon ».
Au milieu, deux poèmes, l’un à Philippe Guitton « dans un mutisme de préhistoire », l’autre à Guy Viarre « pour un ciel à pic ». Figures de refus: « Une tresse une torche d’effroi. » Une dernière chance brûlée dans le texte où le désert initial revient, ce qui a proliféré est brûlé. Redescendu vers le souterrain, l’ongle s’accroche à des cloisons, signes révulsés ou impuissants. Tentative vaine, base sapée, le « plomb fondu » sans or râpe « l’abîme ébahi », tout ce que l’on peut perdre (ongle, cils se détachant du corps fixe, plus loin, les dents), une somme de vestiges morts en naissant. « [N]œud de lueurs » penché sur le trou :

« contre quoi rien

vient […] »

Dans le livre, dents serrées, un mort parle. D’un puits. Épuise « la dernière/ lettre du dernier/ poème du/ livre ». Tout cela gisant.

La forme change pour CARNET D’UNE AUTRE GUERRE, la phrase s’allonge, le vers s’étire. Pas des versets, le contrepoint même.
Épopée, quelle épopée pour l’ange qui « vacille inexpliqué » ? À lui-même réduit, l’ange est un homme qui saigne son propre sang (son propre frère). Double tué, « retourne plusieurs fois ton mort dans ta bouche avant de parler ». Frappant éclat, le silex des mots versé pour une « fable » terrible. L’autre n’est pas, « [s]i seulement j’avais un adversaire », « [m]a mort est sans fin ». Lutte ? Aucune. La tranchée, ce puits, immobile, nous.

D’UN PUITS clôt le parcours qui ne finit pas, « baptême », « en cul-de-sac ». Où « saisir n’est rien », les neiges respirent un corps où la mort naît, la vie croît en mourant. Fondue peut-être, marron, devenue poumon de respiration d’un corps à chaque fois, la neige devient eau comme lesnoms deviennent verbes : « je famine » équivalant à je vis.Je projeté « m’affronte », dieu redéfini, « [j]e m’ôte une à une les côtes ». Enfante les monstres, avortons d’une épopée vide, rien multiplié. Carcasse de signes dévoyés « avec poème et pire à dire ».
Autrement contredit. Quatre vents. Pas un de moins, les avortons glissés dans ça qui va là en « impossible cri ». Tables renversées, les lois effacées. Cri lyrique qui n’existe pas sauf étouffé (épique à trancher). Lutte pourtant, ce livre, contestant rien. Syntaxe et vers : extraction périlleuse d’un puits. Écrire avance, titube et les mots disloqués peuvent aussi se lire comme une tentative pour émerger. Douloureusement.
Si et seulement si le vide proportionnel au vivant authentifié descend le long – que remonte-t-il ? Rien ou un rien ? Rien & un rien.

[Isabelle Lévesque]

Cédric Demangeot, Autrement contredit, dessins de Thomas Pesle, Éditions Fata Morgana, 2014, 184 pages, 23 €

1. Désert natal (Fata Morgana, 1998)
Figures du refus (Fata Morgana, 1999)
Nourrir querelle (Obsidiane, 2000)
D’un puits (Fata Morgana, 2001)
2. Jacques Monod, Le hasard et la nécessité. Essai sur la philosophie naturelle de la biologie moderne – Éditions du Seuil, 1970
3. Genèse, 26. La Bible de Jérusalem, Les Éditions du Cerf, 1973
4. Fatalité : Abel et Caïn, déjà. Lire absolument, de Cédric Demangeot : Litanies de Caïn (in SaleTemps – Atelier La Feugraie, 2011)
5. « Alors Yahvé Dieu modela l’homme avec la glaise du sol, il insuffla dans ses narines une haleine de vie et l’homme devint un être de vie. » (Genèse, 2) / « A la sueur de ton visage/ tu mangeras ton pain,/ jusqu’à ce que tu retournes au sol,/ puisque tu en fus tiré./ Car tu es glaise/ et tu retourneras à la glaise. » (Genèse, 3. Bible de Jérusalem, Les Éditions du Cerf, 1973)

Rédigé par Florence Trocmé le mercredi 27 août 2014 à 10h13 dans Notes de lecture | Lien permanent

[anthologie permanente] Manfred Peter Hein, par Jean-René Lassalle

Après la détonation

Au milieu d’une histoire pour enfants
de bateaux filets tours
À cette époque je suis tombé dans l’image
Elle fumait sur les bords
Et la flamme de l’explosion attendait encore

Plein d’impatience je traînais autour de la poste
et de la mairie
                  levais les yeux vers l’Aigle de Fer
qui la nuit stocke pavés dans son jabot et attend
les pillages et la violence L’enlèvement des Sabines
Et un reflet mer d’huile en flammes la place du marché
La vieille Ford de mon père criblée de plomb
le souffle criblé

Mes chaussures près de la rivière sur une charrette de légumes
un os freine la roue
chiendent proliférant ça sent les rainettes
je suis un couteau planté dans le bois
suspendu dans l’eau les mains sur le fond
aveugle je marche
                   mon souffle une proue en fer blanc
vers le haut
A cette époque j’étais sectaire

Ceci est la ville dans laquelle ma mère
est tombée du pommier comme on dit et moi
trente ans plus tard
Nous sommes partis sans être vus cargaison dans un cargo
Une vieille femme lève la main qui se lève
s’abaisse se relève tombe jusqu’à l’endroit
où le nuage se dissipe après la détonation
Bourdonnement dans l’oreille

le moustique mémoire

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.

Nach der Detonation

Inmitten einer Kindergeschichte
von Schiffen Netzen Türmen
Damals fiel ich ins Bild
Es qualmte an den Rändern
Und die Stichflamme wartete noch

Voll Ungeduld strich ich ums Postamt
und Rathaus
              blickte ich hinüber zum Eisernen Adler
der Kopfsteine kröpft nachts und wartet
Auf Plünderung und Gewalt Den Raub der Sabinerinnen
Und ein Widerschein Ölflammenmeer der Marktplatz
Der alte Ford meines Vaters von Blei durchsiebt
der Atem durchsiebt

Meine Schuhe am Fluß auf einem Gemüsekarren
ein Hundeknochen bremst das Rad
Quecke wächst und nach Poggen riechts
Ein Messer bin ich geschlagen ins Holz
hänge im Wasser die Hände auf Grund
blind gehe ich
                mein Atem ein Blechkiel
nach oben
Damals war ich Sektierer

Das ist die Stadt in der meine Mutter
vom Apfelbaum fiel wie man sagt und ich
dreißig Jahre später
Wir gingen ungesehen Fracht in einem Frachter
Eine alte Frau hebt die Hand die sich hebt
sinkt sich hebt fällt bis an die Stelle
wo die Wolke sich löst nach der Detonation
Sirren im Ohr

die Schnake Gedächtnis

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993.

*

Orgue de barbarie

Englobé Mouche dans la résine de la mer
Présent prisonnier du présent

Derrière les forêts en cendres commence
Orgue de barbarie O toi O qui je

Sors du rang Sors du rang
Mais où nous verrons-nous

Clandestinement les signes vont
Signes à zéro

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.

Drehorgel

Eingeschlossen Fliege im Meerharz
Gegenwart gegen Gegenwart

Hinter den Wäldern zu Asche beginnt
Drehorgel O du O der ich

Spring aus der Reihe Spring aus der Reihe
Wo aber sehen wir uns

Untergrund Zeichen die gehen
Zeichen auf Null

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993.

*

Ozersk

les lettres dans l’ombre
     sur ce clavier ne tombe aucune lumière
je suis en route
        avec dix doigts
     j’écris trois noms
là-bas et à l’écart près de la rivière
     ici et des noms étrangers
        sur un pont au barrage du moulin
derrière la ville la rivière aboutit au Bras Mort
     des pavés là où je suis
faneur « râteau de faim » derrière moi la ville
     entre la grange et le tribunal dans la rue
j’écris Ozersk
     Darkehmen
        Angerapp sur l’Angrapa
avoine et sureau
     bunker de neige
        Dommert & Sammael
et ici il n’y a rien depuis, tout s’est déjà passé
     ce qui se passe traverse la rue
un fossoyeur
        au dieu dans les arbres est apparu
     en lumière dorée :

JE COMPTE JUSQU’À DIX
                ET LE MOULIN SE FIGE
JE COMPTE JUSQU’À CENT
                ET LE MOULIN SE FEND
JE COMPTE JUSQU’À MILLE
                LE MOULIN ROULE FÉBRILE

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle.

Ozersk

die Buchstaben verschattet
     auf diese Tastatur fällt kein Licht
ich bin unterwegs
mit zehn Fingern
     ich schreibe drei Namen
dort und abseits am Fluß
     hier und fremde Namen
auf einer Brücke am Mühlenwehr
hinter der Stadt mündet der Fluß in einen Toten Arm
     Kopfsteinpflaster wo ich stehe
Hungerharke hinter mir die Stadt
     zwischen Scheune und Amtsgericht auf der Straße
ich schreibe Ozersk
   Darkehmen
Angerapp an der Angerapp
Hafer und Holunder
     Schnee-Bunker
Dommert & Sammael
und hier ist nichts seitdem und alles geschehen
     was geschieht geht über die Straße
ein Totengräber
dem Gott in den Bäumen erschien
     als goldenes Licht:

ICH ZÄHLE BIS ZEHN
  DIE MÜHLE BLEIBT STEHEN
ICH ZÄHLE BIS HUNDERT
  DIE MÜHLE GEHT UNTER
ICH ZÄHLE BIS TAUSEND
  DIE MÜHLE GEHT SAUSEND

Extrait de : Manfred Peter Hein: Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993.

[Jean-René Lassalle]

Rédigé par Florence Trocmé le mercredi 27 août 2014 à 09h46 dans Anthologie permanente | Lien permanent

[poètes] Manfred Peter Hein

Manfred Peter Hein est un poète né en 1931 en Prusse-Orientale, province de l’empire allemand disparue de la carte et passée à la Russie, aujourd’hui région de Kaliningrad (le Königsberg de Kant). Vers la fin de la 2e guerre mondiale, Hein est envoyé par son père à 13 ans dans une école spéciale de jeunes nazis. Après la guerre il termine ses études en Allemagne, quitte sa famille avec qui il est en désaccord, et s’exile définitivement : il devient le poète allemand de Finlande. Sa poésie évoque les paysages traversés par la minorité germanophone de la Baltique, avec souvent des ambiances d’oppression diffuse et ses possibilités de résistance, la mélancolie dense et musicale de quelques noms topographiques ou expressions dialectales effacés par l’histoire. Il a aussi beaucoup traduit et édité deux grandes anthologies, l’une originale consacrée aux poésies d’avant-garde des années 20 des pays de l’Europe de l’Est et une autre représentative couvrant l’histoire de la poésie finlandaise.

Bibliographie sélective :
Ausgewählte Gedichte, Ammann 1993 (anthologie des années 50 à 80)
Über die dunkle Fläche, Ammann 1994
Hier ist gegangen wer, Ammann 2000
Aufriß des Lichts, Wallstein 2006
Nachtkreis, Wallstein 2008
Weltrandhin, Wallstein 2011

Traduction en français :
Dans les revues Sapriphage n°37 et Présages n°9 (par Jean-René Lassalle)

Sitographie :
Sur Lyrikline on peut écouter Manfred Peter Hein lire ses poèmes (en allemand, avec le texte)

[Jean-René Lassalle]

Rédigé par Florence Trocmé le mercredi 27 août 2014 à 09h39 dans Poètes (fiches bio-bibliographiques) | Lien permanent

lundi 25 août 2014

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

Pour suivre l’actualité poétique en continu : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici ou pour les revues, ici

Les dernières informations publiées dans les scoop.it de Poezibao :

•[agenda] Portes ouvertes de l'atelier Isabelle Sauvage - 1 et 2 novembre

•[note de lecture] Antoine Emaz, Présence de la Poésie de Matthieu Gosztola par Tristan Hordé
•[note de lecture] La scène autour de l’arbre: les Etats provisoires du poème

•[parution] P. Bürger, Théorie de l'avant-garde, traduction de Jean-•[parution] Doc(k)s, poésies au présent
Pierre Cometti
•[parution] Fr. Nicol, "Georges Limbour. L'aventure critique"

•Revue Approches, n°158
•[texte] Mathieu Brosseau | Le sablier filamenteux
•[prix] Jacques Josse reçoit le prix Loin du marketing 2014

et aussi
•Jorge Luis Borges Poses with Bread Basket on His Head During a Light Moment

Rédigé par Florence Trocmé le lundi 25 août 2014 à 14h29 dans Agenda, liens, informations | Lien permanent

Poezibao

Les archives de Poezibao de 2004 à décembre 2022. Les nouvelles parutions se font ici : https://poesibao.fr (Poesibao avec un s et l'extension .fr)

samedi 30 août 2014

[Poezibao Hebdo] du samedi 30 août 2014

[Poezibao a reçu] du samedi 30 août 2014

vendredi 29 août 2014

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

[note de lecture] Ludovic Degroote, "josé tomás", par Isabelle Maunet-Salliet

[anthologie permanente] Mary-Laure Zoss

mercredi 27 août 2014

[notes sur la création] Robert Bresson

[note de lecture] Cédric Demangeot, "Autrement contredit", par Isabelle Lévesque

[anthologie permanente] Manfred Peter Hein, par Jean-René Lassalle

[poètes] Manfred Peter Hein

lundi 25 août 2014

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

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