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On ne comprend pas d’emblée, et ce mystère retient, le titre de ce recueil qui comporte deux parties, mais on se perd dans les multiples sens qu’il engendre : renverser la tête en arrière pour voir le monde à l’envers, « renversant », qualificatif qui ne s’emploie plus tellement, ou encore renverser quelque chose, le titre reste énigmatique, jusqu’au bout même si on en trouve une orientation possible p. 22 :
mais juste la pensée qu’il lui faudrait demeurer ici
plus haut que vivre simplement attentif
parmi tout ce qui renverse
Georges Guillain nous dit son attention, au monde, ce qu’il en éprouve, nous sommes enfin reliés au monde, nous sommes « parmi » et non pas hors du monde, dans les mots aussi, et pas seulement.
Les deux parties de ce recueil « Une histoire d’Il » et « Quelques poèmes d’Il », ainsi que les sous-parties qu’elles contiennent, forment, chacune à leur manière, des mondes à part, des voix à part ; chacune à sa personnalité, son rythme. Et même, d’un poème à l’autre, la forme, le fond, ne sont pas les mêmes, nous surprennent. Les variations typographiques n’ont rien d’appuyé, elles sont là, semble-t-il, pour nous dire de prendre le temps, de mettre un accent, d’être attentif, et pour cela même, varient, que l’on ne s’y habitue pas. Et puis, ce que l’œil voit, l’ouïe l’entend, car Georges Guillain profite du jeu des assonances, n’hésitant pas à faire bruisser, chuinter, bruire les mots. Il oblige à lire avec les lèvres, à prononcer : « pris dans la troupe cornaquée qui s’écarquille » (p. 29) ou encore « l’audace flexible de l’eau/ qui bat les colonnes basaltiques » (p. 39). Cette variété typographique (barre d’espace, italique, majuscule, et même rature !...) qui répond au travail sur la langue sensible, la langue du sens et des sons, prend appui sur le rythme, que l’on perçoit en sourdine, bien cadencé, maîtrisé mais toujours fluide. Les exemples sont partout, mais citons un vers de « La vie par les bouts », ce long poème qui s’enchaîne comme une danse, une écharpe qui se déroule indéfiniment :
rien que radieuse plongerie du ciel
parmi le gros cœur qu’on portait
à se voir ainsi dans la rue s’esquinter
à rattraper/ la vie par les bouts (p. 103)
Le « Il » majuscule étonne, peut-être, il nous est amplement commenté par l’auteur, comme étant le sujet du poème, c’est-à-dire un peu nous les lecteurs, un peu le monde qui aida à les engendrer, comme le soulignent sans pesanteur les notes, qui constituent une troisième partie du recueil, sans que pour autant le sujet disparaisse et se laisse relayer par un langage qui parlerait tout seul…
La première série de poèmes « sans que personne l’entende » touche d’emblée, par la simplicité, la fraîcheur. Écrire des poèmes simples, est difficile, on le sait. Ils portent loin et avec peu de mots, une pauvreté, une ascèse qui libère l’œil et l’ouïe du lecteur. Les poèmes ont la sincérité d’une fleur qui s’ouvre, sans doute parce qu’ils sont sous la protection de Bashô, comme tout le recueil, peut-être, ces poèmes ont l’aplomb et le vif d’un haïku (p.13):
mais parce que cela fait longtemps
qu’il n’a plus écrit de Poème Il est content
de ce début d’averse qui recolore
autour de lui les choses simples
autrement
On peut rester longtemps à l’écoute de ce qui vient d’être dit ; écrire et vivre ne s’opposent plus, mais vivent en symbiose. Le monde est sans cesse présent dans ces vers, et il porte à réfléchir, à ralentir, à s’attarder. On est à l’écoute de l’instant, attentif aux choses :
mais comme le souhaitait le poète
William Carlos Williams Il aimerait
qu’écrire soit fait de ces mots lents et prestes
ouverts à l’attente et pénétrants jamais distraits
qui laissent la parole aux choses
non pour les vider d’invention de mouvement
pour en prendre mesure
(p. 19 ).
Le monde naturel est présent. Ce n’est pas seulement une figure de style, un symbole, c’est la réalité de notre monde dont il semble que notre siècle doive percevoir l’évanescence, bien tardivement. Plusieurs pages sont consacrées aux jardins. S’il s’agit de jardins réels, visités, expérimentés, en un lieu et en un temps, le poète, Il, ne dédaigne pas l’humain, pas d’opposition manichéenne nature/culture, homme/ animal chez Georges Guillain, qui nous a habitué dans ses précédents recueils, notamment, Compris dans le paysage, (Potentille, 2010) ou Avec la terre, au bout, (Atelier La Feugraie 2011), à adopter une attitude perspicace et amène pour ce qui nous entoure, et nous garde en vie, en tant que nous en sommes partie prenante.
Camille Loivier
Georges Guillain, Parmi tout ce qui renverse, Le Castor Astral, 2017, 128 p., 13€.
Poezibao rappelle la disparition, ce 21 juin, du poète Joseph Julien Guglielmi.
Et remercie Christian Tarting qui a choisi dans sa bibliothèque ces poèmes pour rendre hommage au poète. Poezibao rappelle qu’une réunion se tiendra demain vendredi 30 juin à 15h30 à la Coupole du cimetière du Père Lachaise à Paris. Entrée située au 71 rue des Rondeaux 75020 Paris.
wu
Vous regardez le monde… C’est un arbre dans le soleil, la ville luisante de pluie, des silhouettes, des ombres qui passent… des images, des bruits…
Vous vous mettez à écrire… Comme un vertige, alors, vous saisit devant la page blanche… En effet, les mots ne sont pas les choses et les lignes de la poésie déforment l’impression première... Que vous le vouliez ou non, dans la mise en mots, le monde change.
Ce qui a été tenté ici, c’est de montrer ce passage de l’impression à l’expression. Et pourquoi la référence chinoise ? Parce que dans cette langue, depuis toujours, les poètes, à partir d’une vue directe du réel, à partir de constatations immédiates, opèrent comme un renversement. Les images, les sentiments les plus simples, les plus élémentaires y sont toujours à l’origine du poème. Ici, ce sont les oiseaux qui ont quitté la montagne, là, les blancs nuages qui s’enfuient infiniment, ailleurs, c’est un bateau qui vogue vers une île… la brume du matin…
Mais il y a toujours quelque chose qui survient dans le cours du poème et le sauve de la banalité, le détourne de la plate reproduction. Quelque chose comme un sentiment d’éveil à une autre dimension de l’écrit, comme l’apparition d’un signe plus fort, parfois même insolite : la lune est suspendue comme une épingle à cheveux, lit-on, par exemple, dans un morceau du xe siècle !
Ce qui est tenté ici, c’est de montrer cette rupture dans le langage, cet éveil (wu) à une autre forme expressive à partir du quotidien, cette brisure du sceau du familier dont parle Bertolt Brecht…
Le livre double en ses lignes brisées ne renferme rien que le surgissement de cette différence avec la langue de tous les jours, cette différence où se joue, peut-être, la poésie ?
*
matin
ou crépuscule
et l’arbre à plumes
illuminé
*
c’est blanc
et vide
avec
un écueil
blanc
*
vent
léger
à dos d’oiseau ;
sa forme
dans le contour
des branches
*
le voyage
est ici
au bas de la page
transparent
*
le profil
du je
innombrable
Joseph-Julien Guglielmi, L’Éveil (“Wu suivi de Lignes où”), Paris, Les Éditeurs français réunis, coll. “Petite Sirène”, 1977, pp. 9-10, 13, 14, 20, 23, 31.
***
winter dance
avec ce soleil est comme du sel
je n’écris que ce que je ressens
en vérité ce que je lis :
toute célébration est destruction
ou prairie mentale
ô !
Là où la montagne du ciel
commence toujours plus
loin et couve-la de feuilles
et que j’en sois heureux moi
signe vertical verbeux et la plage
bleue bleue déserte bleue
avec le rire peut-être du jour
*
Chemin d’hiver
l’amour a les mêmes lèvres
Portail différent
Bondissent sans un mot
avec le fard des yeux
la force d’une syllabe
la peau et le froid
et que c’est le printemps, l’avant
sommeil que c’en est terrible
comme la maladie ou vie
les plaies ouvertes
Souvenez-vous, nous écrivons
de par l’image du fleuve
l’eau comme draps
ou femme seule son ombre bougée
Joseph-Julien Guglielmi, Winter Dance, Paris, Portail, 1984, n. p.
***
das, la mort
Poids sauvage du souvenir
à vous qui attendez sur votre
ventre ce hiver de viande,
cet hiver la viande sera
bleue la mer et grecque la
l’île, parole croisée sur
Le feu, la clef dont les pleurs,
ainsi les foules attendent
L’hiver, l’hiver limonaire
la découpe versillante
où il n’y a plus de maison,
Légère, basse à la nuit.
L’humide saison des plantes,
l’ignorant one so nice song
Tantôt rouge et tantôt verte
Che un’anima malviva
stessa nel suo diapason,
Trouve modus moriendi,
Au point où tu abandonnes
cet astre fait pour mémoire
Une écaille indifférente,
sauf une parole incante.
Comme d’un trait noir debout
et cela ne pense pas.
Giroux : un LIEU est ici
ici et je ne suis pas là :
Je ne parle pas je parle.
Oublier toute naissance
le
vers maintient LA DÉCHIRURE
oui la maison au fur du ciel,
Dehors, les murs imités
que ce fut l’œuvre du hasard
du poëte-procuration
du poëte-délégation
La procura, la delega
celui qui n’a jamais choisi ;
Never choisi entre deux vies.
Choisi le rythme avant la phrase,
le silence et la solitude,
L’écoute longtemps sans répondre.
Sucer le son avant le mot,
Jamais de plan
écrire avant
de mettre à nu le modèleux,
accueillir les répétitions.
Und la trouvaille ist poésie,
Acrobatie de la syllepse,
poésie
naît de l’hypallage
comme d’
une larme nubienne
*
Sans parler d’identité
ô ciel fenêtre de plâtre,
Tu sembles venir du monde
que j’ai doucement rêvé.
Un matin de ruines joie,
Rose tuerait ses pétales
allumée par la distance,
la noire forêt des mots
laisse passer sa lumière
*
Un dimanche et en octobre,
son désespoir confortable,
la bouche avec le prépuce,
hiatus ou trou de mémoire,
repos sur le dos de cochon
mangeant la jambe-culotte
She is laying on piggy back
knickerleg like money spiders :
citizen suçant la chance,
à voix basse jour et nuit :
Das, Mort au pied d’écriture,
la bale que chasse le vent
*
Déjà, vivre est une mort
Et la mort une autre vie
Joseph-Julien Guglielmi, Das, la mort, Marseille, Parenthèses, coll “Chemin de ronde”, 1987, pp. 11-12, 24, 61, 62.
***
the arrows of desire
Et toi
beauté bariolée
pied beauty
tu suivras
la poitrine nue
le dernier frisson d’un
Hopkins
ou la démesure hantée d’un
Blake
l’enchanteur
au trou de bête bariolé
Et
sois adorée
parmi les hommes
sois adorée
*
mort
inachevée
filling the brain
par
les espaces trompeurs et abstraits
quand la mythologie
multipliée
pliée par le désir
s’effondre
rassemble
la mémoire
la déploie
ce qui
fait
le poème
pour découvrir vos membres
ainsi que les images
n’ont pas besoin
de lumière
car
elles sont
lumière
*
Ici où le silence
s’associe au plaisir
silence sky
on whose deep nakedness
death most believes
perpetual lovers marching to love
whose
bodies
kiss us
with the act
of life
“rien n’est inter dit”
pensait-il
“rien n’est vrai”
Sperme fait
chair
dans
la suite
inco
hérente
fait mémoire
ôtant
le souvenir
au souvenir
Joseph-Julien Guglielmi, The Arrows of Desire, Gérardmer, coll."Voix de chants", Æncrages & Co, 2004, n. p. (Dessins de Robert Groborne.)
Photos ©François Figlarz, transmises à Poezibao par la famille de Joseph-Julien Guglielmi.
Choix des textes Christian Tarting.
Tristan Corbière, 1845-1875
Émission "Une Vie, une Œuvre", diffusée sur France Culture, le 18 mai 2003. Invités : Anne-Denes Martin, Evelyne Wilhelm, Michel Décaudin, Patrick Besnier, Jean-Louis Debauve, Jean Roudaut, Jean Berthou, Michel Dansel.
émission de France Culture, 2003
document audio (Youtube), Lien de la vidéo : durée, 1h30
dessin : Tristan Corbière par Vallotton.
Emily Dickinson s'empara des miettes de cet enseignement « supérieur » réservé aux femmes que rejetait un nombre croissant de ses contemporaines les plus brillantes ; elle les combina à un appétit vorace et « malséant chez une femme » pour des lectures hors norme, puis fit fructifier cette combinaison. Elle élabora une forme poétique nouvelle à partir du sentiment fragmentaire de demeurer à jamais aux confins de l'intellect, là où des voix masculines pleines d'assurance proféraient un discours séduisant et inaccessible, remontant à travers l'histoire jusqu'à l'anagogie primitive. En utilisant des éléments de géométrie, de géologie, d'alchimie, de philosophie, de politique, de biographie, de biologie, de mythologie et de philologie rapportés d'un territoire étranger, une femme « protégée » eut l'audace d'inventer une nouvelle grammaire enracinée dans l'humilité et l'hésitation. HÉSITER, du latin, qui veut dire coller. Bégayer. Se retenir dans le doute, avoir lu mal à parler. « Il peut s'interrompre mais il ne boit pas hésiter » — Ruskin. L'hésitation décrivait une boucle qui encerclait tout le monde en cette période pleine de certitudes marquée par l'agressivité de l'expansion industrielle et la brutalité de l'édification des empires. Hésitation et Séparation. La guerre de Sécession avait scindé l'Amérique en deux. Lui pouvait s'interrompre, Elle hésitait. La séparation des sexes, des races, des espaces, est au cœur de la Définition. Éternelle et tragique dichotomie – si l’on se soucie de la Réalité la plus profonde, ce monde de l’imagination est-il le même pour les hommes et pour les femmes ? Lorsque nous hésitons et gardons le silence, quelle voix vient à notre rencontre ?
Susan Howe, Mon Emily Dickinson, traduction d’Antoine Cazé, Ypsilon Editeur, 2017, p. 50.
Poezibao a appris avec tristesse et consternation la mise en liquidation, ce 20 juin 2017, de l’éditeur La Différence.
Voici aujourd’hui, une note de lecture de ce qui pourrait bien être un des derniers volumes à être édité dans la célèbre petite collection « Orphée la Différence », qui, après une longue éclipse, avait repris vie il y a quelques années.
"Pour comprendre comment Joyce devint Joyce, il faut en passer par ces deux recueils"( le premier publié en 1907, le second en 1927 ) a écrit Pierre Troullier. En effet, la poésie a été pour l'auteur d'Ulysse la première expérience littéraire d'où l'intérêt majeur de la réunion en une édition bilingue de ces textes tombés, comme l'ensemble de l'œuvre, en 2012 dans le domaine public. Il s'agit, de plus, d'une véritable édition critique en raison de l'établissement scrupuleux du texte d'après les éditions originales, enrichie par les variantes des éditions ultérieures.
Le traducteur fait ici le choix de la versification et de la rime pour faire"partager en français une expérience rythmique et musicale proche de celle en anglais" qui ajoute sa beauté à la variété des mètres et des strophes.
Chamber music comprend 36 textes et fut rédigé par Joyce avant son départ volontaire d'Irlande en 1904. C'est au frère de celui-ci, Stanislaus, que l'on doit la conception finale du recueil qui "réorganisé et augmenté devait décrire le cheminement de l'âme du poète… jusqu'à son exil" sans suivre l'objectif initial qui consistait à suggérer la naissance et la mort d'un amour pour une dame, parcours hérité de la tradition courtoise.
Dès le poème I le lecteur retrouve le charme de la poésie de Verlaine que l'auteur a traduite et qu'il connaissait par cœur. Thomas Keetle, nous dit la préface, a écrit en juin 1907 pour le Freedman ' s Journal : "C'est clair, délicat, jeu distingué qui ressemble à des harpes, des oiseaux des bois et Paul Verlaine"
STRINGS in the earth and air
Make music sweet;
Strings by the river where
The willows meet.
There's music along the river
For Love wanders there,
Pale flowers on his mantle,
Dark leaves on his hair.
All softly playing,
With head to the music bent,
And fingers straying
Upon an instrument
Des cordes dans la terre et l'air
Jouent un air tendre ensemble ;
Des cordes près de la rivière
Où les saules s'assemblent.
Le long de l'eau joue de la musique :
Amour erre en ces lieux,
Des fleurs pâles sur son manteau,
Des feuilles aux cheveux
Tout doucement il joue,
Vers la musique se penchant,
Ses doigts courent partout
Sur le manche d'un instrument.
Par son charme, le recueil ne rappelle pas seulement la délicatesse courtoise mais s'inscrit dans la ligne précieuse que René Bray a su définir à travers le temps, "à travers la Provence des troubadours … l'Italie de Pétrarque, la Pléiade … le gongorisme". Périodes auxquelles il faut ajouter celle, en Angleterre, des poètes élisabéthains, caractérisée par le bel esprit euphuiste de la fin du XVIe siècle.
Une véritable esthétique du chant amoureux imprime la poésie lyrique de Joyce comme au texte V :
LEAN out the window,
Goldenhair,
I heard your singing
A merry air…
I have left my book,
I have left my room,
For I heard your singing
Through the gloom…
Penche-toi par la fenêtre,
Ô cheveux d'or,
Toi que j'entendis chanter
De gais accords…
J'ai délaissé mon ouvrage,
J'ai délaissé mon réduit,
Car je t'entendis chanter
En pleine nuit…
La nature est ici le principal adjuvant de l'amour. Son lieu. Celui, en effet, des questionnements. Texte VIII:
Who goes amid the green wood
To make it merrier?
Qui va par le plaisant bois vert
Et le rend plus plaisant ?
Ainsi les interrogations et les exclamations donnent-elles leur rythme à un texte déjà très musical par ses rimes et ses assonances.
Mais c'est bien d'une déploration qu'il faut parler à propos de certains vers de la seconde moitié où le ton se fait véritablement élégiaque pour exprimer la souffrance provoquée par l'amour malheureux. Un amour qui vit "but a day" / "un seul jour".
Avec l'oxymore "The malice of thy tenderness" / "La malignité qui fait tendresse" se manifeste la torture de l'amant qui atteint son acmé au texte XXVIII dans une injonction funèbre à la dame :
Sing about the long deep sleep
Of lovers that are dead, and how
In the grave all love shall sleep:
Love is aweary now.
Chante le long, profond sommeil
Des amants qui sont morts, chante comment
Au tombeau tout amour sommeille :
L'amour est si las à présent.
Cette torture se traduit ensuite par l'expression du doute le plus profond : "DEAR heart, why will use me so ? " / "Cher cœur, pourquoi me traiter comme ça ? " et par l'aveu définitif que "Love is past" / "l'Amour n'est plus".
Il arrive alors que le sentiment amoureux appartienne à l'ordre du sublime quand l'Amour tient lieu d'amour
HE who hath glory lost, nor hath
Found any soul to fellow his…
His love is his companion.
Lui dont la gloire est morte et qui n'a pas trouvé
D'âme qu'il puisse accorder à la sienne…
C'est son amour qui lui tient lieu de compagnie.
En fin de compte nul chagrin ; seuls restent les souvenirs, le bruit des eaux et des vents et la réparation, malgré les rêves, par le sommeil.
Pomes Penyeach est un recueil de treize poèmes publiés en 1927 par Shakespeare and Co à Paris cinq ans après Ulysse qui a fait la renommée de Joyce. Treize textes versifiés qui suivent une métrique beaucoup plus libre que Chamber music. Poèmes ou pommes, selon le choix étymologique, dont chaque unité compte un penny, c'est-à-dire un douzième de shilling, le premier texte étant offert comme un treizième gratuit à la façon des commerçants irlandais.
Pierre Troullier insiste, dans sa préface, sur le fait que la mention du lieu et de la date suit chaque texte formant pour l'ensemble "Dublin-Trieste-Paris / 1904-1924". Au cœur de la poésie comme du roman : Dublin. Au cœur de la vie de Joyce : la poésie.
Récit du voyage d'un bouvier, éloge de la rose - on pense à Ronsard -, ou plainte encore amoureuse, les textes sont indépendants les uns et autres et réservent à chaque page une surprise au lecteur. La virtuosité - lexique et rythme - d'"Un nocturne" n'est pas sans rappeler celle de Debussy une quinzaine d'années auparavant.
Seraphim,
The lost hosts awaken
To service till
In moonless gloom each lapses muted, dim
Raises when she has and shaken
Her thurible.
And long and loud
To night 's nave upsoaring,
A starknell tolls
As the bleak in(c)ense surges, cloud on cloud,
Voiward from adoring
Waste of souls.
Des séraphins
Les armées perdues se réveillent
Pour servir jusqu'à ce que
Dans le noir sans lune ils tombent, muets, ternes,
Quand elle aura levé puis balancé
Son encensoir.
Et longtemps et bruyamment,
Montant vers la nef de la nuit,
Un glas stellaire sonne,
Comme le pâle encens s'élève par nuages
Vers le vide depuis l'adorant
Désert des âmes.
De la préciosité au symbolisme jusqu'à la mélancolie fin de siècle qui marque certains des derniers poèmes l'écriture de Joyce a su à la fois s'imprégner de ses influences et s'en démarquer pour une poétique résolument personnelle.
France Burghelle Rey
James Joyce, Chamber Music suivi de Poms Penyeaych, traduits par Pierre Troullier, collection " Orphée ", La Différence, 2017, 130 p., 8€
Christian Prigent publie ça tourne, notes de régie, aux éditions l’Ollave dans la collection Préoccupations.
Incipit de la troisième section, « Carnet de Météo des plages ».
Janvier 2008
SANDYCOVE
Et in Arcadia, hic aussi, rien est la Gloire
(Aura) des corps, lieux, décors : bois ton déboire!
Car il n'est pour Ulysse ni (pantalon trop
Court) toi (H.C.E? Dedalus ?) ni même
N'est Ithaque, ce lieu (Sandycove) aux eaux
D'huile blanche sur le sable extrême-Ment bleu des éblouissements.
Tout (l'eau meuble, les effrangements
De soleil froid) y flanche, plie : tu ne
Vois ni l'île ni Bloom ni voiles ni le vitreux
Mazout — pourtant tout tu le sais y est,
Tout (l'Égée, Kens, Troja, Anna Livia Plurabella)
Bobine dans ton crâne son cinéma, tout ça
Renaît si tu le veux, oui, si tu l'essaies.
Mais non : ici sont non noms, mais plus ou moins
Matières, chairs, toutes d'odeurs pourries,
Émues d'ébullitions, subtiles, mais dessous, loin
Dans la poudre d'oubli pulvérisée de?. de si,
De quasi, de non — d'appeaux de significations.
Va, Personne est avec toi (est ton
Être même, est toi) parmi les cris
Des sternes (nausée), la furie frêle
Des merdes, ou embruns, des ailes
(Nausicaa !), des pluies de plumes — si
Tu bouges, fétu de un parmi les nombres,
Vomis et tremble que ça ne sombre,
Tout, toi (viandes abolies, choses sans
Bords, roulis, crocs de rocs), niés dans
Cet énormément palpitant sonnant tour
Billon. Mmmm ! Monte, délie-toi, cours,
Et meurs, âme, anémone de déraison,
Fleur de papier dans la luxueuse confusion.
C'est calice de délice cet évincement, cette
Négation douce-bleuissante. Cœur aux lèvres tu
Ne sens plus que l'éboulement, tu jettes
(La mémoire : crachat) ta soupe de savoir échu
Dans le ressassement sec en bas, têtu, le
Ressac d'oubli qui frappe — Dieu que
Comme tes os la croûte maronnée qui file
En bas dans l'ignoré est frêle, est labile!
6 décembre 2008
Travail sur le matériau de Sandycove (poème écrit après une visite, avec Vanda, été 2006, à la tour de Sandycove, près de Dublin, décor de la première scène
d'Ulysse).
Contenu : tantôt abstrait (méditatif, vaguement métaphysique), tantôt sensuel
et bariolé (vues sur plages d'enfance).
Forme : atone, lente, carrée, opaque.
Vers : impair, dé-rythmé, bancal, étiré, quasi verset souvent — plus de 12
syllabes.
Sans doute pour renverser la vapeur d'évidence aisée dont la machine de (re) production s'était un peu emballée avec la prose de Demain je meurs, puis avec les mirlitonades jarryques de 2007. Et sans recourir au strictement mécanique formalisé façon 104 Slogans pour le Cent-Quatre (mais cherchant à intégrer aussi cette technicité quasi impersonnelle).
Contrainte : que ce ne soit pas lisable (oralement) ni trop aisément lisible (dans la vitesse distraite des galopades narratives).
Que, si possible, ça ralentisse beaucoup la lecture, vers l'intérieur (l'épaisseur rhétorique et l'activité du vers : multipiste et polysémique).
Christian Prigent, ça tourne, notes de régie, Collections Préoccupations, L’Ollave, 2017, 69 p., 14€.
Agenda et revue de presse. Les infos sont publiées en temps réel ici. Voir aussi les tweets dans la colonne de gauche sur le site.
Plus de détails sur chacune de ces informations en cliquant sur leur titre.
(Evènement) vendredi 30 juin, Paris, hommage à Joseph Julien Guglielmi
Photo de Joseph Julien Guglielmi ©François Figlarz
(Prix) Mérédith le Dez, lauréate du prix Venus Khoury Ghata de poésie française
(Agenda) 25 juin - 22 octobre, Caen, Exposition Intérieur, la nouvelle exposition de l'IMEC
(Radio) Rock et Satori: les chemins de traverses de Zéno Bianu
(Parution) Revue « Secousse », n° 22
Étrange ouverture qui se fait en lisant ou en écrivant. On croit approcher cet homme intérieur, celui qui se réveille avec nous dans certains livres, cet intérieur qui, du profond, ne se fait connaître qu'extérieurement, du dehors. Quelquefois par appels aussi. Soudain on a ce sentiment qu'il vient vers soi au moment où, soi-même lisant, on croit descendre dans l'intérieur. C'est ce qui a lieu avec les livres denses, miracle de l'écriture, où écriture et lecture soudain se confondent. Et nous voici soudain avec cette impression, une sorte de sentiment presque semblable à une très vieille nostalgie, une nostalgie du secret, impression d'être plus savant, sinon plus savant au moins plus calme, plus sage, et en même temps un peu plus étranger à ce vrai qui ne veut pas parler. Et dire que c'est dans cet échange des gouffres que j'éprouve la plus intense émotion, l'impression que le monde m'a été donné pour cette respiration, pour cette entrevision de ce qu'est l'espace hors de nous.
On a de la pudeur à exprimer cette intensité éprouvée, on n'ose pas dire retrouvée. Intensité que l'homme est seul à imaginer et seul à rêver atteindre.
Lorsqu'on quitte un livre où cette intensité semblait régner, nous pousser au-dedans, lorsqu'on s'en défait à la dernière page, c'est l'intensité qui se referme sur elle-même, me laissant dehors dans un rien, dans une chute avec un tout petit bout, un tout petit morceau de mémoire qui me serre à la gorge. Après, je garde cette impression qu'il y a des mots plus pauvres que d'autres.
Raphaële George, Je suis le monde qui me blesse, journal intégral (1976-1985), Éditions Unes, 2017, 192 p., 23€, p.92