Poezibao

(Revues) La revue Catastrophes

 

Poezibao souhaite faire mieux connaître à ses lecteurs la revue Catastrophes, une revue en ligne avec un numéro papier sur le point de paraître.
Catastrophes a un rythme de parution soutenu, surtout eu égard à la densité et à la qualité des articles proposés.
Le projet est original et fonctionne aussi, car l’humour n’est pas absent, comme un clin d’œil aux sacro-saintes « séries » télévisées. Catastrophes est une revue d’écritures sérielles, « une revue mensuelle de création et de traduction, créée et dirigée par Laurent Albarracin, Guillaume Condello et Pierre Vinclair (qui, sauf mention contraire, sont aussi les auteurs des illustrations). Soigneusement concoctée dans un triangle improbable dont les coins seraient Paris, le Limousin et Singapour, elle parle occitan avec l’accent singlish et anglais en verlan. Aux vents désordonnés du monde elle offre ses auteurs, enzymatiques, et l’aiguillage de ses traducteurs. »
Alors série oblige, il y a bien sûr des « feuilletons » (Anne-Marie Beeckman, Ivar Ch'Vavar et Pierre Lenchepé, Olivier Domerg, Marie de Quatrebarbes et d’autres, liste ici) ; il y a aussi Les Célibataires, des poèmes et des proses, une anthologie de la poésie française inédite ; une belle section traductions, avec pour l’instant quatre langues traduites, anglais, chinois, espagnol, italien ; une section consacrée à la poésie contemporaine de Singapour ; une section Sonnets ; un espace critique ; et un espace théorique. Autrement dit une revue très complète, très bien éditée et mise en page (photos remarquables).

Poezibao a sélectionné quelques articles récents qui ont retenu toute son attention :
Pierre Vinclair, « Des Projets en prose » (sur J.-P. Dubost et D. Quélen)
Laurent Albarracin, « Un cas de fantaisie majeure » (sur B. Wolowiec)
Guillaume Métayer, « Après Babel »

Le dernier numéro vient de paraître, le douzième, titré Llanfair.

NDLR : il est très facile de s'abonner : sur la page d'accueil du site, cliquer sur "menu" en haut à droite, puis dans la colonne de droite désormais apparente, tout en bas, vous trouverez une petite case à cet effet. Les articles sont envoyés par mail dès leur parution.

(Note de lecture), Guy Bennett, Oeuvres presque accomplies, par Jean-Pascal Dubost

 

Ce livre est le livre qui réunit la description des idées de livres que n’a jamais écrits Guy Bennett ; le projet est annoncé dès l’ouverture :

25.VI.14
Pourquoi pas un livre de livres irréalisés ? Un livre qui contiendrait des descriptions de projets commencés mais abandonnés pour une raison ou une autre, et aussi des notes pour des œuvres jamais entreprises ?

À partir de quoi alternent le journal de l’Idée (l’élaboration d’Œuvres presque accomplies) et les notes sur les idées de l’Idée ; l’écriture du premier oscillant entre glose et scholies, et celle des secondes ont l’aspect bien souvent de consignes d’écriture ou d’argument sinon de notes d’intention. Ce faisant, le livre s’inscrit dans une longue lignée d’œuvres irréalisées, inécrites, mais projetées, que cite moult fois Guy Bennett, comme au Carnet du bois du pin de Francis Ponge (œuvre fétiche de l’auteur), qui est un livre d’esquisses (« C’est comme s’il était suffisant de les esquisser, les esquisses étant elles-mêmes des œuvres à part entière », écrit-il), ou comme Peau d’ours de Henri Calet (qu’il ne cite pas), roman réussi parce que resté à l’état de notes composant elles-mêmes le roman qui n’a pas été écrit ; Guy Bennett se référant à Marcel Benabou (Pourquoi je n’ai écrit aucun de mes livres), et par effet d’écho hypotextuel, à Raymond Roussel, (Comment j’ai écrit certains de mes livres). Une liste des livres ayant consciemment et inconsciemment influencé l’écriture de celui-ci serait non exhaustive (bien qu’on en trouve une, pages 36-37). Ce livre cherche sa filiation. C’est le Livre des (non-)livres de Guy Bennett.

Il est éminemment oulipien (aussi bien dans son contenu que dans sa construction d’ensemble), auto-référentiel et autotélique (réfléchissant sur lui-même en tant que lui-même en élaborant la bibliothèque invisible constituée de ses propres livres non écrits¹), et métatextuel, qui (r)ouvre des abysses de questionnements sur l’œuvre littéraire ; le livre est-il à venir, toujours à venir ? « Un livre ne commence ni ne finit : tout au plus fait-il semblant », affirma Mallarmé. Une œuvre est-elle toujours ouverte ? Même achevée ? L’objet livre clôt-il un texte et fait-il œuvre (donc tombeau ?) ? En soi, le titre ironise sur le sérieux du mot « œuvre », si on considère l’œuvre comme un tombeau.

Entre le sérieux d’un Blanchot s’interrogeant sur le Livre et le ludisme oulipien défaisant tout, ce livre déroute.

S’inspirant de ces grands inventeurs de livres n’ayant pas existé, de « La Bibliothèque de Babel » de J.L. Borges à la « fort magnificque » librairie de Saint Victor de Rabelais, Guy Bennett trempe son encre, et ne s’en cache pas, dans ce livre, le Livre peut-être, celui de l’inaccomplissement accompli après la mort de son auteur ayant choisi un hétéronyme pour le signer : Le Livre de l’intranquillité, de Bernardo Soarès². On lit ces ŒPA comme une énergie puisée dans l’active mélancolie de l’Intranquillité, une procrastination élevée en action.

Ce livre est-il une fiction ? Et les idées de livres, des personnages ? (« Les personnages imaginaires possèdent plus de relief que les personnages réels », in Le Livre de l’intranquillité).

Est-ce que tout livre fini est imparfait en cela que les livres non finis sont parfaits dans leur imperfection ouverte et continue ?

C’est une rêverie intégrale.

Lisant ce catalogue commenté des œuvres presque accomplies de Guy Bennett, on a un tournis de pensée.

Nombre d’auto-propositions de livres (ou de textes ou de poèmes) apparaissent comme fantaisistes et tellement réellement irréalisables qu’elles ne pouvaient être réalisées que dans l’Idée, c’est ce qui fait leur bonne fortune. Et parfois, avec force humour, elles contiennent une belle dose d’auto-dérision, quand s’invente ici même le bokéogramme par exemple, le poème en forme de poème, ou ce qui pourrait être le compendium du présent livre lui-même, les « glissandi », « Des poèmes qui ne tiennent pas en place : à mesure que la lectrice parcourt le recueil, ils commencent à glisser vers le bord de la page et, à la fin, tombent du livre, entraînant folios et repères d’impression dans leur sillage. » Ce livre est une négation amusée de lui-même.

Maintes idées de livres renvoient à des œuvres oulipiennes, à Georges Perec ou à Jacques Roubaud, à Marcel Benabou encore.

L’ensemble des propositions cependant forme une combinatoire qui fait livre accompli, c’est là où ce livre est fort, car s’il est « architectural et prémédité » (Mallarmé), ce livre, il l’est, accompli, avec de l’inaccompli.

Guy Bennett rêve-t-il d’avoir écrit ou d’écrire Le Livre ? Peut-être, mais avant tout, est non dissimulé que : «… la moitié du plaisir d’écrire est d’écrire sur ce qu’on écrit », et l’autre moitié, voire, est de ne pas avoir écrit ce qui devait être écrit. Ajoutant des addenda à ses notes de journal, l’auteur n’a de cesse de jouer à une sorte de cache-cache avec le lecteur.

On sait gré à Guy Bennett d’élever en haute référence un auteur de fantasy et de science-fiction, Lyon Sprague du Camp³, lequel, dans un article titré « The Unwritten Classics » inventa le pseudobiblium : « les pseudobiblia sont des “livres qui n’ont jamais été écrits, mais existent seulement sous forme de titre, avec éventuellement quelques extraits, dans une œuvre de fiction ou pseudo-factuelle” – Sprague du Camp » (le Necronomicon est le plus célèbre d’entre ceux-là⁴) ; Guy Bennett s’interrogeant sur la possible pseudobibliarité de son ouvrage, mais s’en gardant, car, reconnaît-il, « Effectivement, mes descriptions de projets ne sont pas des pseudobiblia, mais elles pourraient très bien le devenir si d’autres écrivains en parlaient dans leurs textes, comme s’il s’agissait de livres que j’avais vraiment écrits… » (La perche est tendue.)

Ce livre est une mise en garde contre le sérieux de la littérature ; et un éloge de la velléité ; c’est un livre ouvert à un nombre infini d’interprétations. Doté d’un immense fonds, ce livre est un puits sans fond.

Jean-Pascal Dubost

¹ En contact direct avec La bibliothèque invisible de Stéphane Mahieu (éditions du Sandre, 2017)
² Fernando Pessoa
³ Né en 1907 et mort en 2000, cet écrivain américain est l’auteur de nouvelles de fantasy et de science-fiction, ainsi que de biographies d’écrivains de fantasy. Il est connu pour son travail de continuation de la saga Conan le barbare de Robert E. Edward.
⁴ Necronomicon serait une œuvre écrite au VIII^e siècle à Damas par un poète dément du nom d’Abdul Alhazred. Il n’en existe aucune trace, sauf dans plusieurs nouvelles de H.P. Lovecraft (apparaissant pour la première fois en 1922 dans la nouvelle The Hound – Le Molosse). Il écrira d’ailleurs en 1936 une Histoire du Necronomicon. Livre de magie et d’invocations autour de la mort et de la survie, ce serait aussi « une source importante de la connaissance et des croyances diaboliques  autour du “mythe de Cthulhu” et des “Grands Anciens” qui colonisèrent la terre avant l’existence de l’homme » (Stéphane Mahieu). Lovecraft n’a jamais caché avoir inventé cet ouvrage, pourtant certains croient en son existence, et lui vouent un culte qui en fait un mythe littéraire.

Guy Bennett, Œuvres presque accomplies, (trad. Frédéric Forte et l’auteur), L’Attente, 2018, 118 p., 11€.

(Note de lecture), Jean-Claude Pinson, Là. (L.-A., Loire-Atlantique), par Michaël Bishop

Livre correctif, inscrivant l’histoire du moi dans un au-delà du communisme et de l’hégélianisme d’un premier et même d’un deuxième temps ? Oui et non, fatalement. Et sans doute, dirais-je, pour la même raison. Car ce qui ne cesse de jaillir de ces belles pages de réflexion et de mémoire loin surtout dans un passé où l’abstraction, le monde de l’Idée, n’a pas encore imprimé sur la conscience, risquant ainsi d’orienter presque irrésistiblement esprit et corps, ses puissants programmes idéaux, conceptuels, catégoriels – ce qui persiste à revenir donc, spectral mais ancré dans le réel, ‘sentimental et naïf’, c’est la vivante authenticité des rapports d’un homme – enfant, adolescent, finalement vieillissant – à la terre et à cette mer, l’Atlantique, que nourrit inlassablement, splendidement, énigmatiquement un grand fleuve, la Loire, multiple, fourmillant, peuplé d’expériences viscérales, presque transcendantes dans leur riche improbabilité pourtant vécue et déterminante.
Lire les différents recueils que nous a si généreusement proposés Jean-Claude Pinson, d’abord dans un effort de concentration sur son habitation de lieux intimement connus et poétiquement appropriés, ensuite, avec Fado (avec flocons et fantômes) et Alphabet cyrillique, où est générée, face à son être-au-monde, une approche hétéronymique, le moi faisant exploser sa fictive solidité, avouant sa pluralité, ses ambivalences, son quasi-infini psychique – lire tous ces recueils, si c’est sans doute frôler une vaste emblématicité de ce qui fonde l’ontologie de celui qui écrit, ne permet pas de pénétrer dans l’intimité, la simplicité, l’innocence d’une vie qu’ici nous offre Là (L.-A., Loire-Atlantique), dans son riche devenir loin de tous les ismes qui passent.
Certes, nous voyons mieux ce qui pousse le jeune Pinson à s’orienter vers celui qui nous donnera son Habiter en poète, son Drapeau rouge, son À Piatigorsk, sur la poésie, son Poéthique. Une autothéorie. Mais Là plonge plus profond dans les archives de la sensibilité, malgré une certaine réserve que l’autobiographique choisit, et on le comprend, face au défi du confessionnel. Mais, bien sûr, il ne s’agit pas d’avouer, penaud ou audacieux, mais de tenir compte, d’enregistrer quelques-uns des charmes, oui, étrangement magiques, d’une existence, surtout d’une jeunesse. La beauté du livre réside dans ces nombreux tableaux – voici le mode sur lequel le livre s’élabore – consacrés à des scènes qui resurgissent dans la conscience de celui qui tient à honorer son enfance et son adolescence, comprenant à quel point la délicatesse de leur poids, de leur énergie, reste toujours pour celui qui les inscrit étonnamment pertinente pour une appréciation de sa présence au monde aujourd’hui. L’attachement à la vie rurale, à deux villes qui deviennent le centre d’une existence, la foisonnante activité d’une famille de trois générations, le caractère viscéral et spirituel de cette intense proximité, l’expérience des différences sociales, la vie extraordinaire d’un fleuve versant le contenu de ses eaux dans l’infini de la mer, le rugby, la pêche, les repas en famille, l’école, l’architecture, la musique, etc. Et le tout médité, caressé même, dans la sagesse, la gratitude, une ouverture de l’esprit, depuis une maison face à la mer, cette mer qui, à bien des égards domine implicitement tout le livre, lui conférant le sentiment d’un infini au large, mais aussi au sein, des confins d’un vécu constant, fidèle.

Michaël Bishop

Jean-Claude Pinson. Là. (L.-A., Loire-Atlantique). Joca Seria, 2018, 275 p., 19,50€.

(Anthologie permanente) Catherine Weinzaepflen, Le rrawrr des corbeaux

 

A propos des poèmes ici proposés, chacun lié à un écrivain
on peut lire l’entretien mené par Liliane Giraudon
avec Catherine Weinzaepflen où ces poèmes sont évoqués





HUIT

les expulseurs les banquiers les politiques
ça suffit  maintenant ça suffit

back home
loin du Pacifique
loin du bush aux fleurs minuscules
le bush peuplé de mille oiseaux
j'entends la voix de mon ami
sa formidable colère
ils disent nouveau gouvernement
et je pense Fuck off
alors où comment
une autre vie
tout est si désespéré mon ami

quitter cette ruine fuir la défaite chercher
des châteaux en forêt des cabanes dans les arbres
suggères-tu
ce matin un vieillard à barbe
fouillait une poubelle verte
récupérait des emballages de fast food
les raclait de ses doigts qu'il léchait
j'ai pensé à Noé
celui de l'Arche oui
nous autour
noyés


QUATORZE

murs blancs très blancs
sans fenêtre
plafond haut
micros
je suis prise en otage par
une conférencière
qui n'en peut mais

j'encaisse les coups de butoir
de qui assis derrière moi
(son pied tape ma chaise)

il y a une conférencière
il y a une poète
« on est toujours trop poli »
répond la poète
à la question stupide
de la conférencière

espace limpide
et doux
dès que la poète lit
en variations de voix affirmée
à inaudible murmure
la mort de la mère
le cimetière et le temps qu'il fait
et la dame rencontrée
l'élégance de la voix simple
délivre de la prise d'otage
entre les murs blancs
sans fenêtre
du musée


SEIZE

et le marin
j'ai oublié le marin
tout en blanc
sans bateau
à la fenêtre accoudé
fenêtre d'immeuble
il est beau
il est fatigué
ne songe à rien
non rien
la mer l'immensité
de la mer
on ne peut pas y renoncer
la fenêtre est en hauteur
la rade en contrebas
l'océan visible
en ces temps de rien
partir
encore


SOIXANTE CINQ

vert pâle — translucide presque —
sous le lampadaire
— dans la nuit rouge
des immeubles en brique —
une sauterelle
venue d'on ne sait où —
comme le petit poisson
d'Emily —
son nom est Amour

Catherine Weinzaepflen, Le rrawrr des corbeaux, éditions Flammarion, 2018, 120 p., 16€

Dans Poezibao :
Bio-bibliographie,  Le Temps du tableau, extrait 1, ext. 2, "Ô l’explosion des poppies", par Anne Malaprade, Liliane Giraudon s'entretient avec Catherine Weinzaepflen

(Entretien) avec Catherine Weinzaepflen, par Liliane Giraudon

 

Liliane Giraudon s'est entretenue avec Catherine Weinzaepflen de son livre Le rrawrr des corbeaux* paru récemment chez Flammarion.

« La poésie dit ce qu’elle dit en le disant » c’est ce qui s’accomplit de manière radicale et économe entre Sydney et Paris et en 66 séquences dans Le rrawrr des corbeaux dernier livre de Catherine Weinzaepflen.
Entre partition et couverture de survie, le poème filme. Une femme tient la caméra à juste distance et en quête d’un rythme primitif où le passé enfoui tente d’éclairer un présent plus opaque. Comme le poème, le corbeau n’est pas un corps lisse ni innocent. La langue n’est pas sexuée mais le sexe du corbeau fracture ici le chant de l’alouette ou celui du rossignol. Passé, présent, écrits ou vécus revisités, ce qui se compose sous la couleur du saumon c’est tout simplement peut-être, comment vivre autrement, ensemble. Après Auschwitz, Gaza… l’ordinaire violence d’un quotidien à partager et penser. Parce que « c’est la guerre maintenant » et si les poètes se trouvent confrontés aux monstres dans un espace où la banalité du crime devient une simple « bavure » ils ne peuvent plus affronter en dupes la fausse langue au travail.
Page 79, un autre dispositif de lecture nous est livré en fin de volume ce qui nous incite dans le désordre à une relecture du livre avec ce nouvel outil.
Car écrire ne se sépare pas de lire et vivants ou morts, les écrivains forment une sorte de casting révélé. Ainsi Sabine Macher revient autrement éclairer la scène du poème 14, Emily Dickinson celle du poème 65, Jean Genet celle du poème 16 tandis que Jean-Jacques Viton suggère au 8 de « quitter cette ruine fuir la défaite chercher/des châteaux en forêt des cabanes dans les arbres/…
Au cœur du poème 14 s’écrit ce qui pourrait fonctionner comme une clef du livre

« on respire calme en lisant
on respire
calme
c’est pourquoi il me faut
lire
retrouver la communauté
de ceux qui ne sauraient
vivre sans »

Catherine Weinzaepflen signe ici un livre nécessaire, objet - témoin de l’exercice « poème increvable ».
Au jeu des questions effacées quelques tentatives de réponses visant à éclairer son travail…



1. 2. 
Lorsque je transcris phonétiquement le cri du corbeau dans mon titre c’est pour obliger à l’entendre : RRAWRR (Le cri du corbeau aurait été un titre insipide). De la même manière si je numérote en lettres les poèmes de ce livre UN, DEUX, TROIS etc.… plutôt qu’en chiffres, c’est pour attirer l’attention du lecteur sur la numérotation des poèmes. S’ils sont numérotés c’est parce qu’il s’agit d’une suite, voire d’un récit. Et non d’un recueil.  Les mots s’usent, la mise en page, les conventions d’imprimerie neutralisent le texte. Toute distorsion à cet endroit revivifie, me semble-t-il, la lecture. Après quoi, l’écriture (la typographie) est aussi dessin. Elle apparaît souvent comme telle dans l’œuvre d’Annette Messager (à l’origine du poème DEUX). Plasticienne, Messager écrit des mots sur les murs des musées au même titre qu’elle y accroche ses sculptures.

3. J’ai précisé la localisation Sydney, Paris, parce que la scène des poèmes, pour la majorité d’entre eux, est australienne et qu’il faut les lire avec ce background. J’utilise à dessein le mot anglais : là aussi, signifier que lorsque je séjourne à Sydney je ne parle que l’anglais, contribue à la lecture de ce livre. Vivre au quotidien, lire au quotidien une autre langue, a une incidence sur l’écriture de sa langue d’origine.
Prose ou poésie ? Je ne peux pas écrire un roman en voyageant (une infirmité...), un roman je l’écris de manière sédentaire, pour ne pas dire obsessionnelle, chaque jour, le matin chez moi.
La poésie est ma liberté. Je peux l’écrire partout. En voyage, c’est comme si je filmais de petites scènes ou transcrivais en condensé des sensations physiques. Dans les notes que je prends, j’écrivais par exemple ce matin « le bruit des slippers (mules) sur le carrelage ». Un son qui évoque l’orient pour moi.
La poésie devient de plus en plus mon terrain d’écriture de prédilection. Que ce soit au bout du monde ou à Paris, chez moi. Et combien je partage cette pensée de Virginia Woolf : « En tant que femme je n’ai pas de pays. En tant que femme je ne veux d’aucun pays. En tant que femme le monde entier est mon pays. »

4. 5.
Le politique est forcément présent dans ce que j’écris. Je n’arrive pas à me distancier de ce qui arrive chaque jour : guerres, malversation financières, meurtres, sans-abri, cataclysmes, destruction de notre planète etc... Se sentir impuissant par rapport à l’état du monde est insupportable.
Sur ce point je ne suis pas d’accord avec Annette Messager (son interview récente) lorsqu’elle dit « je suis totalement inutile » et « l’important c’est de s’occuper ». D’ailleurs je pense qu’on pourrait la faire revenir sur la première assertion.
Je viens de dire que je me sens impuissante quant à la situation dramatique où nous nous trouvons aujourd’hui, mais il m’arrive d’être saisie par une phrase, ou (avec plus de force je dois dire) par une œuvre d’art contemporaine (et combien le travail d’Annette Messager me donne à penser depuis des décennies !). L’art en général (écriture, musique, arts plastiques) est pour moi plus déterminant que tous les discours des politiciens.
Le rrawrr des corbeaux est un peu la suite d’avec Ingeborg dans le sens où, comme dans ce livre précédent, je revendique le fait qu’on écrit avec ceux qu’on lit. Si avec Ingeborg était tout entier dédié à l’œuvre d’Ingeborg Bachmann, les poèmes du rrawrr des corbeaux s’originent dans la lecture de nombreux écrivains ou artistes : Sylvia Plath, Roberto Bolaño, Laurent Bécue-Renard, Sabine Macher, Francesca Woodman pour ne citer qu’eux. Le livre a deux entrées : on peut le lire chronologiquement à partir de la première page ou en l’ouvrant à l’envers sur le sommaire qui répertorie tous ceux qui m’ont inspiré les soixante-six poèmes.
Cet On n’écrit pas seul que je revendique peut prendre d’autres formes pour dire les poètes qui comptent pour moi. Qui s’inscrivent dans une communauté de pensée et de pratiques d’écriture. Faire une revue par exemple. Lorsque j’ai créé la revue Land que nous avons publiée pendant quelques années avec Christiane Veschambre, nous invitions les poètes dont la lecture nous faisait bouger dans notre propre travail.
Ainsi de la traduction, qui est une tâche passionnante surtout lorsqu’on la pratique à plusieurs comme il nous est arrivé de le faire dans le cadre des ateliers de traduction qu’organisait la revue La Nouvelle BS. Pour qui que ce soit, traduire c’est plonger dans la langue, chercher le mot, le rythme, pour trouver un équivalent en français. J’ai traduit un livre de Tom Raworth, des poèmes d’Ingeborg Bachmann. Et l’exercice est si prenant qu’il me fallait parfois une semaine pour traduire un poème de Bachmann. En revanche les ateliers de traduction de La Nouvelle BS ne furent que plaisir. Traduction collective : trois poètes et l’auteur présent si c’est possible, ou à défaut un poète qui parle la langue en question pour partir d’une traduction littérale. Ainsi avons-nous traduit Margret Kreidl ou Christine Lavant, autrichiennes. Tchékhov ! avec Yvan Mignot pour une première approche littérale.
À mes yeux, traduire les poètes étrangers fait partie d’une sorte d’obligation du poète.

Catherine Weinzaepflen, Le rrawrr des corbeaux, éditions Flammarion, 2018, 120 p., 16€
On peut lire les poèmes évoqués dans cet entretien en cliquant sur ce lien

(Reportage) Les 90 ans de Gerhard Wolf, par Alain Lance

 

Les 90 ans de Gerhard Wolf

Ce samedi 20 octobre, plus de cent quarante personnes étaient réunies à Berlin pour témoigner à Gerhard Wolf leur admiration et leur amitié à l'occasion de son quatre-vingt-dixième anniversaire. Famille, amis, écrivains, artistes, éditeurs, d'Allemagne, de France, d'Italie et d'ailleurs. Mari de Christa Wolf, Gerhard fut son précieux et attentif soutien, comme en témoignent de nombreux écrits de la romancière, par exemple Un jour dans l'année (Fayard) ou Lire écrire vivre (Christian Bourgois). Les écrits de Gerhard Wolf sont par contre moins connus hors d'Allemagne, alors qu'il a joué un rôle considérable dans les domaines de la poésie et des arts. D'abord journaliste littéraire à la radio de la RDA puis lecteur dans différentes maisons d'édition, il est l'auteur de plusieurs livres consacrés à des poètes allemands, notamment Hölderlin et Bobrowski. En 1976 il fut, avec Christa, l'un des auteurs de la pétition protestant contre la décision des dirigeants de la RDA de priver le chansonnier Wolf Biermann der ses droits civiques. Ce qui lui valut d'être exclu du parti SED. En 1988 il créa aux éditions est-allemandes Aufbau une collection de poésie intitulée Ausser der Reihe, où il publia de nouveaux auteurs encore marginaux avant de fonder en 1990 sa propre maison d'édition, Janus press.
Christa et Gerhard Wolf ont publié ensemble des essais sur les écrivains romantiques allemands. Et c'est également avec Christa qu'il écrivit le scénario du film Till Eulenspiegel. Au cinéma encore, le plus grand réalisateur est allemand, Konrad Wolf (sans lien de parenté avec Christa et Gerhard) l'associa à l'écriture du scénario du film Ich war neunzehn (J'avais dix-neuf ans). Gerhard a également publié, parfois avec Christa, de nombreux essais sur des peintres contemporains. Dans quelques semaines va d'ailleurs paraître un livre rassemblant, avec de nombreuses reproductions, la correspondance de Christa et Gerhard Wolf avec le peintre Carlfriedrich Claus (1930-1998). Cet artiste avant-gardiste qui s'intéresse tout particulièrement aux zones situées à la marge de la langue, aussi bien orale qu'écrite, était déjà connu à l'Ouest quand il commença à être exposé dans son pays, en RDA, au milieu des années soixante-dix. Lors de cette fête d'anniversaire, les éditions Radius de Stuttgart ont présenté le livre de Gerhard Wolf qui venait des sortir des presses : Im deutschen Dichtergarten - Lyrik zwischen Mutter Natur und Vater Staat (Dans le jardin allemand des poètes – Poésie entre mère nature et père État). Précédé d'un essai de Friedrich Dieckmann, ce volume de 450 pages rassemble des études écrites par Gerhard Wolf au cours de cinq décennies consacrées à des poètes de la RDA et notamment Erich Arendt, Stephan Hermlin, Günter Kunert, Karl Mickel, Elke Erb, Sarah Kirsch et Volker Braun.
La poète Róža Domašcyna était parmi les nombreux écrivains présents à cette fête d'anniversaire. Lorsqu'en 1990 Gerhard Wolf créa sa propre maison d'édition, Janus Press, il s'attacha à faire connaître des poètes des nouvelles générations est-allemandes, parmi lesquels Róža Domašcyna, qui écrit en sorabe (langue d'une minorité slave en RDA) et en allemand. Même si plusieurs de ses poèmes ont été publiés en traduction française dans la revue LITTERall, il n'existe malheureusement pas encore de livre d'elle en traduction française, alors qu'elle a reçu en 2003 le Prix Evelyne Encelot. Il y a quelques jours, c'est le Prix littéraire de la Saxe qui lui fut décerné.

Alain Lance

(Reportage) Compte-rendu à quatre têtes et huit mains d'une lecture d'Ivar Ch'Vavar

Compte-rendu à quatre têtes & 8 mains
de la soirée enregistrement-lecture d'Ivar Ch'Vavar
Le 12 octobre 2018 
à La Maison du Théâtre/quartier St Leu d'Amiens.

Avec par ordre d’entrée :  Christian-Edziré Déquesnes, Marie-Christine Menue, Dominique Dou et Dominique Braux



« Le jour où une flickette m'a mis à mal »
À cause de la Comédie Picarde
 
Moi qui ne rêve jamais, j'ai fait un rêve dans l'un de mes rêves mais en fait c'était pas un rêve mais la réalité pourtant j'ai cru et je crois encore que j'ai rêvé. Je viens de Douai. Je suis la route entre Arras et Amiens mais ce n'est pas la route que j'emprunte habituellement car je passe toujours par Albert. Dans le coffre de mon automobile, j'ai un carton plein du n°14 du pauvre périodique Ffwl Lleuw que d'ailleurs je décide d'un coup de nommer Aux Robes de Rimbaud et il en sera ainsi dès le n°15 à venir. Là, ce numéro, il a un épais supplément : VERS NOUVEAUX d'Arthur Rimbaud mais dans une version qui a été revue, réorganisée chronologiquement par Ivar Ch'Vavar et à la suite ce dernier a rédigé une très longue note - faut-il encore nommer cela une note ? - Je suis content au volant de ma Dacia blanche et encore neuve parce la veille j'étais à Tournai en Wallonie Picarde, rue des Mouettes exactement ! Afin de photocopier une centaine d'exemplaires du Ffwl Lleuw n°14 qui va bientôt s'appeler Aux Robes de Rimbaud, il faut bien le redire, et autant du supplément : Vers Nouveaux. Je suis vraiment satisfait, je suis dans les temps car il est un peu plus tard que 18h alors que je rentre dans la banlieue nord-ouest d'Amiens afin de me rendre au Théâtre pour assister à l'enregistrement d'une lecture d'Ivar Ch'Vavar qui va réciter certains de ses poèmes arithmonymes*. C'est tout de même un événement ! C'est lui qui a inventé cette contrainte poétique, le vers arithmonyme. Oui ! Je suis très heureux car je vais ainsi pourvoir lui remettre des exemplaires de Vers Nouveaux de Rimbaud qui représente beaucoup pour Ivar Ch'Vavar.
 
En entrant dans la banlieue nord-ouest, à un rond-point, il y a des policiers qui arrêtent des voitures pour effectuer des contrôles ; ils ne m'arrêtent pas mais je me gare un peu plus loin et je vais leur demander comment me rendre au Théâtre car je n'ai pas de g.p.s et je n'en aurai jamais. Franchement, ils sont gentils, très aimables et très souriants avec moi puis même une flickette me prend à part pour vraiment m'expliquer le chemin et griffonner un plan sur une page arrachée d'un petit carnet rose qu'elle a sorti de sa poche révolver, un beau et clair petit plan qu'elle me dessine et je devine même qu'elle désire m'embrasser sur la bouche quand elle me signale « À Amiens, le théâtre s’appelle La Comédie de Picardie mais pas de problème avec mon plan vous allez trouver très facilement » ; je vois bien qu'elle est vraiment toute gaîte ! J'arrive sans aucune difficulté à La Comédie de Picardie et il y a même une place de parking de libre presque devant l'entrée. Je suis donc bien dans les temps. Je descends de ma Dacia blanche, je prends mon carton de Ffwl Lleuw n°14 et de Vers Nouveaux dans le coffre. Je traverse la rue, je suis déjà devant le portail de La Comédie de Picardie où personne n'attend car il est bien trop tôt ! Je suis en avance ! Il y a un vigile avec un brassard orange vigie pirate, je lui dis bonjour et demande si c'est bien ici que va avoir lieu l'enregistrement de la lecture d'Ivar Ch'Vavar, je ne sais plus si il a vraiment acquiescé verbalement mais il me demande ce que contient mon carton ; je lui explique et lui propose même de regarder pour vérifier, il me répond « Pas la peine puisque vous êtes donc attendu, rentrez je vous en prie ». Je m'exécute j'entre... Je traverse la cour, il n'y a personne ; j'entre dans le grand hall d’entrée, laù, pon in tchiens ! J'entre dans la salle du théâtre de La Comédie de Picardie pi laù pon eune mouke, coére étou toudi pon in tchien ! Perchonne quoé ! Sur la scène, c'est le grand vide, rien... enfin presque rien ; juste sur le bord de la scène tout à gauche, bien à gauche toute, en guise de petite estrade il y a une caisse recouverte d'une toile noire et devant un micro sur pied et un pupitre pour pouvoir visiblement y déposer des textes ou partition... Je pense « Cela c'est bien du Ch'Vavar, c'est ultra sobre puis bien sûr décentré, décalé et bin à goche, à goche to'te ! ». HFin bénache, heureux, serein, je m'assoie au premier rang, je pose mon carton à mes pieds et je ne vous cache pas mon allégresse d'être là mieux que bien placé au premier rang... Le temps passe... un bon moment... même un long moment, je reste seul dans le théâtre mais bientôt enfin quelques personnes rentrent dans le théâtre, ils viennent prendre place dans les premiers rangs. À leur conversation bruyante, je finis par avoir un doute : ils ne viennent pas visiblement et surtout auditivement pour une lecture d'Ivar Ch'Vavar. Je décide donc de m'en assurer et je leur demande. En effet ! Ils me confirment qu'ils sont là pour tout autre chose et un Monsieur, ou une Dame, je ne me souviens plus car mon désarroi est d'un coup si puissant ! m'informe qu'à Amiens, il y a deux Théâtres : La Comédie de Picardie et La Maison du Théâtre dans le quartier St Leu. Là, je comprends que c'est je suis dans un scénario mal embouché pour être au final dans les temps. Je prends mon carton, je sors de La Comédie de Picardie, je retourne à ma voiture et en route pour La Maison du Théâtre du quartier St Leu mais puisque je n'ai pas de g.p.s, je demande ma route à maintes reprises mais les personnes soit ne sont pas d'Amiens, ne peuvent donc pas me guider ou alors ils sont d'Amiens mais ne connaissent pas leur ville. Tout de même j'arrive à m'adresser à quelqu'un qui sait ; il m'explique mais oh la la... sens interdits, rues en travaux. Bref, la cata ! Quand j'arrive à La Maison du Théâtre, il est un peu plus de 20h, des personnes assises à une terrasse d'un bar-restaurant voisin m'annoncent que l'on vient juste de fermer les portes. Alors je me mets à converser avec mon carton de Ffwl Lleuw n°14 et de Vers Nouveaux puis d'un coup, saisissant Rimbaud, mais c'est quoi cette histoire-là ? C'est pire que dans un rêve de Claire Ceira ou de Ch'Vavar !? J'ai le désir de repartir mais j'entends clairement la voix d'Arthur qui s'adresse à moi « La nuit est douce, vas donc marcher un peu. Tu ne vas pas rentrer à Douai maintenant, tu reviens un peu plus tard quand ce sera fini et qu'ils t'ouvriront les portes alors ». C'est ce que j'ai fait ! Ainsi j'ai tout de même pu embrasser Ch'Vavar, lui remettre ces foutus Vers Nouveaux et j'ai rencontré aussi des Camarades que je connaissais seulement par le biais de mes correspondances avec eux mais dont je n'avais vu le visage, Mathilde, Marie-Christine, une Dominique au féminin, un Dominique au masculin, Alain, Guillaume et quelques autres... E-pi aveuck qui:te-z-ins ed chés Caùmarates, laù,  in s'intreuve à mon Ch'Vavar... Quand je repars, que je reprends ma route - toudi edzeur l'coéchie ! .. .je prends soin de prendre l'itinéraire via Albert mais au dernier grand rond-point en sortant d'Amiens : contrôle de Police. La flickette toute gaîte du début de mon rêve qui n'est pas vraiment un rêve pourtant cela y ressemble, non ? Elle me fait signe de me garer sur le bas-côté. Je m'exécute, je baisse ma vitre et souriante elle me demande « Alors c'était bien votre soirée à La Comédie de Picardie ? ». Je lui réponds « Si vous saviez ! Quelle histoire ! » alors elle me répond « Allez ! Allez, nous allons prendre le temps pour que vous me racontiez tout cela même si c'est long. J'ai tout mon temps puisque cette nuit même si ce n'est pas réglementaire, je suis en service solo. ». C'est à ce moment que dans mon rêve qui n'est pas vraiment un rêve je fais le choix de m'endormir tout éveillé ! Mais tout en pensant : demain, je sollicite par courrier quelques-uns des Camarades qui ont assisté à l'enregistrement de la lecture afin d'essayer de fournir un compte-rendu correct à Florence Trocmé qui me l'a demandé pour Poezibao.

Christian-Edziré Déquesnes

/

(Somme m'obsède
La Somme, pas Le,
Près du fleuve flotte un théâtre)
...
Alors Ch'Vavar entre dans la pénombre et marche droit vers le centre éclairé.
Il est venu pour nous, nous sommes venus pour lui.
Nous sommes là assis dans l'ombre sur les sièges rouges dans la boîte noire.
...
Pierre fait rouler chuinter pincer tinter
il cavale il rugit et
ses mots devenus sons grondent sifflent soufflent...
c'est un flot !
...se mettent en branle s'agitent s'excitent et
soupirent
...
Il ponctue ses paroles en tapotant ses feuilles blanches sur une petite table noire et basse tap tap
Debout
Droit
Une fois une main s'ouvre, grande
Une fois un bras se lève, c'est tout
...
Sommes-nous là
N'y sommes-nous pas?
Somnolents Ne sommes-nous pas !
De sa voix blanche et sincère, il dit.
c'est le dit de Ch'Vavar, dirait un Chinois,
c'est toudis c'que Ch'Vavar dit, dirait un Picard,
Ch'Vavar dit ses mots, pardi ! dirait tout homme
ces mots-ci faut qu'il soient dits!
et nous sommes pris!

Marie Christine Menue

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Ivar lit-il ?
 
Vendredi 12 octobre 2018, dix-neuf heures quarante-cinq, Maison du théâtre, Amiens, Picardie, France.
 
Four noir nous bouillons il bout en coulisses le verre d'eau sur la table chauffe deux grandes pattes noires croisées scotchées au sol attendent tout est noir on attend silence cri intérieur tous un grand corps entre se pose devant l'abscisse et l'ordonnée du son – Ivar va parler. C'est certain maintenant.
Voilà il est parti. Sa course est entamée. Il parle. Lit-il ?
 
Il nous parle adossé à son souterrain intérieur grand corps à peine se mouvant sur le sol feuillets en main bien tenus à peine remués faisant attention au son qu'ils pourraient émettre dans les pattes noires il a soif ne boit pas ça attendra la gorgée d'eau fait du son dans les micros quand on boit on n'articule pas bien et cette langue qu'il parle a besoin d'impeccabilité on ne boit pas cette langue nous on l'imprime en pleine poitrine on se chauffe dans la langue qu'on entend qui vient de loin qui vient de sa préhistoire on entre dans sa préhistoire l'humain sur le sol noir qu'il -
 
fouille archéologue à la recherche de tous ses os fouaille sa fatigue droit et doux même s'il rit pour lui nous on bouge pas on pipe pas mots les mots c'est lui qui les -
 
livre Alice à notre conjecture n'est plus une petite fille mais la fille du livre qu'on voit avec terreur mais c'est vrai ça on n'avait pas vu Alice comme ça depuis longtemps on l'avait oubliée Alice et les sept nains aussi peut-être Alice violentée et saupoudrée oui c'est vrai ça pourquoi le poète aujourd'hui ne raconterait-il pas des histoires ?
 
Des histoires pas vraies ou des histoires authentiques des histoires de tête du poète comme par exemple celles de l'intérieur de sa tête comme par exemple je pense à ça en même temps qu'il lit l'Alice la mort de Mandelstam qu'on n'a jamais vu mourir vu qu'il est soi-disant mort seul et qu'on lit dans un livre authentique sorti de la tête de -*
 
l'archéologue fouille encore fouille toujours fouaille encore fouaille toujours et nous on écoute toujours sans fatigue à l'arrêt ronronnant oreilles écarquillés dans le noir du four des dizaines de chats écoutent l'ami qui lit – lit-il ?
 
Il nous parle il nous fait cadeau de sa parole il nous fait entrer dans son cadeau il se rend compte qu'il lit son cadeau à des oreilles de chats immobiles on nous a dit pas bouger on bouge pas on nous a dit pas tousser pas éternuer nous sommes collés ensemble un seul chat gros chat d'Alice avec seulement permission de sourire grand silencieux sourire dans l'ombre.
 
On reste là à écouter cette langue c'est quoi on ne sait pas mais on sait - ce que c'est cette langue on ne pose pas de questions on sait d'où ça vient de loin de derrière nous on comprend tout on comprend rien on comprend tout on comprend tout ce qui se passe là dans l'ombre et la lumière du son finalement on est dans une compréhension d'avant le langage d'avant la lumière quelque chose d'avant l'humain devenu ce qu'il est il nous dit ça l'avant nous resté humain quand même ça nous émeut dans l'avant nous. On sait pas quoi faire. On contemple nos os. On sourit dans l'ombre.

On reste là à écouter grand sourire ouvert ensemble devant celui qui parle sans fatigue - qui au moment voulu de - au bord de l'échafaudage de lui seul choisi par lui seul – arrête -
 
Dominique Dou
 
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Pour tout dire, je ne suis pas vraiment friand de lectures poétiques car le corps y est souvent absent et que très vite je m’ennuie. (je sais, je devrais pas dire ça mais comme je vais sur scène également, je me l’applique à moi en premier)
« Le diable, c’est l’ennui » dixit Peter Brook

Mais là je suis un peu tombé sur le cul en écoutant et regardant la performance de Pierre car, c’en était une, et très belle.
A la fin j’ai dit à un ami assis à côté de moi : « Ceux qui ne sont pas venus ont vraiment eu tor » (sorry, toi c’était pas ta faute) et il était d’accord avec moi comme beaucoup d’autres personnes présentes un peu stupéfaites.

Pour moi, c’était comme une révélation, moins au niveau des textes que je connaissais mal, que dans la manière de nous les offrir : un souffle, une énergie, une présence corporelle, sensuelle, une grande justesse et une exigence de tous les instants.

Une performance physique, un engagement au service des textes, de l’humour, du recul sur soi, à faire pâlir bien des comédiens. Je pense ne l’avoir jamais vu et entendu avec cette intensité, mais finalement je le connais depuis peu.

Je suis un peu dithyrambique mais quoi ! c’est aussi une forme d’humilité parce que Pierre nous a mis tous très, très loin...

À suivre et à tantôt

Et une citation de Duchamp en bonus : « Mais tout l’effort de l’avenir sera d’inventer, par réaction à ce qui se passe maintenant, le silence, la lenteur, la solitude. Aujourd’hui, on nous traque. » (1945)

Dominique Braux


*NDLR, les vers arithmonymes comptent tous le même nombre de mots. Ainsi Hölderlin au Mirador d’Ivar Ch'Vavar est-il écrit en vers de onze mots chacun.

(Note de lecture), Franck Venaille, L'Enfant rouge, par Marc Blanchet

 

C’est un territoire et c’est une disparition. La rue Paul-Bert est l’espace sans cesse visité et revisité au sein du livre posthume de Franck Venaille. Un espace qui est celui d’une enfance vers laquelle le poète se porte. La remémoration lui fait rencontrer un moi-de-onze-ans comme elle nous fait éprouver un auteur au seuil d’un départ définitif. Le livre allie ainsi cette conscience entre un passé que l’écriture réinvente et fantasme, retrouve et perd dans le même mouvement, et une solitude à l’œuvre au moment où Venaille entreprend ce récit, solitude qui est la conséquence de cette enfance qui ne s’embrasse dans aucune totalité, n’apparaît qu’en échos, en boucles, en soudainetés. Il ne s’agit pas d’un adieu, plutôt d’une perception accrue qu’une pratique de l’écriture poétique a rendue encore plus exigeante dans ses recherches, et même dans ses inventions : ne connaître aucun contentement, faire que le vers, ou ici la prose, demeure en alerte, soit d’une vivacité qui exclue toute facilité formelle, tout ronflement lyrique. L’Enfant rouge de Franck Venaille est une narration où se jointent et se disjointent les liens qu’opère la mémoire ; elle précise des rues, des quartiers, elle raconte une époque, mais navigue sans cesse dans le temps, jusqu’à brouiller les lignes convenables d’un récit, et en éconduisant une prose poétique qui confonde vérité de soi et saveurs des souvenirs. On apprendra donc qu’enfant Franck Venaille évolue parmi ces rues populaires, que le communisme qu’il découvre méritera toujours mieux que les dogmes et les terreurs qu’il impose ou imposera, que la rue Paul-Bert permet de rencontrer « les doubles de soi-même », et qu’en somme, ou à nouveau, « un communiste triste » n’est pas « un triste communiste ». On y voit aussi, dans une concentration d’écriture rare dans la littérature d’aujourd’hui, s’y déposer les strates d’une époque (les matières des bistrots, des métiers, des odeurs et des ragots) et l’espoir, pour les autres et pour soi, d’un changement du monde qui passerait par une brisure effective des classes sociales. L’Enfant rouge est tout cela, et plus encore dès lors que l’on laisse la parole à Franck Venaille : un rythme effréné, une vitalité insolente, une originalité stylistique intimidante s’y font voir dans un mélange émouvant d’intimité personnelle et de confrontation au siècle. La poésie devient alors – à travers la trame de cette enfance populaire – la possibilité d’un langage autre, une parole à l’envers des devoirs, un affranchissement qui puisse accueillir l’Histoire qui porte l’espèce humaine de convulsion en convulsion, et, au cœur de ces enjeux, les ruminations et les expériences d’un homme. Au dénombrement des rues et des existences de L’Enfant rouge, s’ajoute celui d’un individu qui forge sa foi dans un rapport complexe au parti communiste ; il s’en éloigne à mesure que sa connaissance d’autrui s’enrichit. Mouvement double, contrarié, qui traverse ces pages et met en lumière une fidélité difficile, qui raconte ce désir d’être du nombre en respectant aussi bien ceux qui le composent que soi. Cette fraternité mise à rude épreuve, le football, via l’amour de l’équipe le Red Star, en est une autre forme. La rumeur du monde n’est pas uniquement dans une traversée idéalisée des pays et des cultures, elle se fait parfois mieux entendre dans les vivats d’un stade que dans des meetings. Ces multiples perceptions et réflexions déploient les harmoniques d’une vie à laquelle manque une fréquence plus heureuse, plus subtile – une voix autre qui se ferait entendre, et permettrait de passer d’une réalité commune à une réalité supérieure. C’est le merle noir Avril. Il est par son détachement terrestre la condition parfaite pour dédoubler la conscience et entamer un dialogue avec soi. Il permet à moi-de-onze-ans de poser une interrogation et sa perspective en lame de fond de ce livre comme d’un vaste travail d’écriture poétique d’ensemble : « Quelle est la fonction du langage ? — Dire la totalité d’une expérience, répond Avril. » Parmi les bribes d’une mémoire toujours recomposée, qui se défait parfois (et joue de ces défaites), le récit instruit, au revers de ses soubresauts et allers-retours dans le temps, une narration qui essaie de ne pas trahir cette « totalité d’une expérience », devenue, malgré les difficultés de l’écriture, la vérité multipliée en preuves que sont les livres de Franck Venaille. L’Enfant rouge est la traversée d’un temps révolu comme la mise en présence pour le lecteur d’une vérité existentielle qui passe de manière inaltérable par une pensée politique. Jusqu’à ce que l’Histoire rende veuf de son enfance l’enfant rouge, avec un glaçant « SOLDAT », interpellation finale qui nous mène droit vers la guerre d’Algérie ; et qui par les ouvrages qui en résultent nous porte à l’intérieur de l’œuvre de Franck Venaille, d’Algeria à La Descente de l’Escaut, du Tribunal des chevaux au Requiem de Guerre, jusqu’à cet Enfant rouge dont Franck m’avait dit, un an avant son décès en août 2018 : « Je termine ce livre et je me prépare pour le grand voyage. » Je lui avais alors répondu : « C’est mieux quand tu es là. » Grand voyage et présence définitive : nous voici pour toujours en compagnie de Franck Venaille. Nous sommes embarqués.

Marc Blanchet

Franck Venaille, L’Enfant rouge, Mercure de France, 2018, 112p, 12,50€
Sur le site de l’éditeur

(Anthologie permanente) Claude Favre, Crever les toits, etc, suivi de Déplacements

Claude Favre publie Crever les toits, etc. suivi de Déplacements aux Presses du réel.

fuir, là-bas fuir 885
les animaux sont des êtres vivants doués de sensibilité 886
nous nous sommes mis à table 887
chaîne d'étêtage, d'éviscération, d'une fragilité incassable 888
replier la toile 889
être seul dans sa cellule 890
Aarhus, discrimination selon l'origine dans un lycée, ne suis plus que le Danois 891
sa part de côté 892
c'est où Aarhus 893
se passer le mot 894
la diversité est la meilleure ressource dont nous disposons 895
il n'y aura plus de sardines en janvier et février 896
 il y aura une action décisive, des risques, des peurs, un départ 897
la momie du muséum de Cherbourg va passer un scanner 898
dès que vous devenez Français vos ancêtres sont Gaulois 899
sauf que, la Gaule ça n'existe pas 900
sauf que, prise en compte des risques 901
sauf que la pensée consensuelle ça raconte des histoires 902
tu peux émettre maintenant 903
c'est où la France 904
vole en éclats 905
les hommes je les rencontre là où j'arrive 906
la peur est la sœur de l'espoir 907
le pont cordial 908
c'est un si long voyage 909
Ouganda, tant de réfugiés du Soudan du Sud, tant intenable 910

911 le monde des désastres
912 de toutes les façons imaginables
913 nettoyer le secteur
914 exilés, on a peur, revenus, du voisin on a peur
915 Bangui, on les appelle les retournés
916 le but du jeu
917 Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, écrit Joachim du Bellay
918 dans chaque poche, chaque rêve
919 trouver les mots
920 partir comme ça
921 zones de doutes
922 combat perdu d'avance
923 c'est tout de même mieux que de se faire exploser en vol
924 les journalistes font l'horaire de la mort
925 captation, flirt, rémunération, etc.
926 scènes de mort filmées par Daesh
927 je n'ai pas de mots
928 il y aura des passages, des refus, tout ça et bien plus encore
929 des étoiles, des esbrouffes, des sonnets de Shakespeare, des larmes
930 quel début à la vie
931 Pinochet, des tortures, les fêtes nocturnes du Chili dit Roberto Bolaño
932 nulle part où aller
933 véritable acharnement sur la cible
934 lentement ils se taisent
935 zones de silence sur terre en voie de disparition
936 une cinquantaine d'endroits, Afrique, Amérique du Nord, pas en France
(...)

Claude Favre, Crever les toits, etc. suivi de Déplacements, Les Presses du réel, 2018, 96 p., 10€
Sur le site de l’éditeur

Claude Favre dans Poezibao :
Des os et de l’oubli (B. Fern), Précipités (par B. Fern), extrait 1, "Cargaison" de Claude Favre et Fred Griot, par Yannick Torlini, feuilleton Vrac Conversation : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15 (avec PDF), "Vrac Conversations", par Sébastien Ecorce, "A.R.N. agencement répétitif névralgique_voyou", par Isabelle Levesque, ext. 2

(Brèves de lecture) Jean-Paul Klée et Daniel Biga, par Jacques Morin

 

Jean-Paul Klée
Kathédrali (Andersen)
Andersen édition, 2018
Préface d’Olivier Larizza.
100 p., 9,90 €.
www.andersen-editions.com

C’est à un monument qu’il connaît par cœur que Jean-Paul Klée consacre sa dernière œuvre, à savoir la cathédrale de Strasbourg, sa ville. Tapisserie de 688 vers. « Le Kathédrali », comme il dit, cristallise et synthétise toute la poésie de Jean-Paul Klée. D’abord le monument, la falaise, prend sous sa plume une envergure de merveille du monde. Avec ses 600 ans, elle représente dans l’imaginaire de l’auteur la traversée de l’histoire, agrégeant à la fois faits véridiques et légendes revisitées par le poète, évoquant aussi bien Luther que Belzébuth. La flèche, la rosace, les vitraux, le bourdon …voici toute la fonderie qui d’un seul / coup bramapoutra… Vient se confronter à cet exercice d’admiration sa propre vie. Jean-Paul Klée a toujours été attiré par Notre-Dame de Strasbourg. C’est à son ombre qu’il écrit, aux terrasses des cafés. Voici k’assis encore devant le / MONSTRE pierreux j’attrape les lubies que le / monument prodi- / gieux va en moi soulever !...  Il n’hésite pas à se mettre en perspective, et c’est la cathédrale qui s’adresse à lui ah ce ji : pé : / kah quel curieux zozo il n’y en avait / pas deux comme lui !... N’a-t-il pas l’ambition secrète de ne faire qu’un avec la cathédrale, Si dans un coin du Kathé- / drali on pouvait m’encaisser, m’emmu- / rer m’encaker, m’empierrer à jam- / ais, ne dirais-je pas « non »… Mettant en rapport l’âge canonique de l’église et sa propre histoire humaine, il se qualifie de filateur de l’infini. Difficile de faire rivaliser une œuvre écrite et un bâtiment de pierre énorme et grandiose, c’est ce que réussit un poète génial et fabuleux.

/

Daniel Biga
Quodlibets
L’Amourier, 2018
144 p., 15 €.
Sur le site de l’éditeur

Le titre d’origine musicale correspond bien à composition aléatoire du recueil. Ce nouveau livre de Daniel Biga est fait de pages qui se succèdent sans autre raison, si ce n’est chronologiquement peut-être, avec comme unité le plaisir d’écrire, sur tous les sujets, dans tous les sens. Les considérations très diverses sont souvent introduites par une citation ou une référence, avec un empan très ouvert de Montaigne aux auteurs d’haïku. Mais la raison de l’écrire apparaissant (ou pas), c’est surtout le jeu sur les mots qui devient l’objet du texte. Chaque mot est interrogé sur sa forme et sa sonorité, avec graphie différente, répétition de syllabes : chichipopolatas… assonances et surtout allitérations Un fantôme femme frêle frôle une fenêtre éclairée… goût des listes pour les plantes, les animaux, les métiers… La jubilation, presque juvénile, de l’auteur est perceptible. Daniel Biga, Niçois, aime utiliser les langues, français, nissart, italien, anglais… ce qui accentue ce feu d’artifices permanent du langage. Les sujets sont liés parfois à l’âge : les gens disparus, les maladies, l’expérience du temps aujourd’hui (c’est-à-dire hier) / hier (est-ce à dire aujourd’hui ?) / demain (est-ce à dire chaque jour ?)… ou philosophique. Souvenirs, anecdotes, observations, conversations, réflexions… dans dix ans 50% des américains seront obèses alors que 50% des africains seront squelettiques… La troisième partie « Valve mitrale » a déjà été publiée en revue dans une autre graphie. Daniel Biga continue avec entrain et persévérance son chemin d’écriture, ce qui est une bonne nouvelle pour la poésie.

Jacques Morin