Poezibao

(Note de lecture), Jean-Luc Steinmetz, 28 Ares de vivre par Jacques Morin

 

La surface est donnée comme point de départ : celle du lieu d’écriture : la maison, l’atelier, la prairie, le verger est-il précisé en note liminaire. Et cet espace suffit pour le poète pour vivre et écrire ou écrire et vivre, les deux actions se confondant intimement. Chaque pièce étonne par son envoi. Il peut s’agir d’une expression entendue, d’une citation retenue, et le poème déroule son chemin sinueux et fastueux ; il peut s’agir du bruit d’un oiseau, d’une fleur, pic vert, merle ou violette ; il peut s’agir encore d’une phrase apparemment anodine, qui prend soudain une valeur inattendue, lorsque la page aura partagé et décortiqué tout son sens, ainsi :

Aucun homme ne passera indifférent devant un tas de bois…

ça laisse d’abord un peu pantois, ou bien :

Une surface aquatique révèle l’esprit qui est dans l’air.

où l’on devine déjà une autre charge. Le sujet peut être le futur proche soudain personnifié ou un infinitif sarcler qui renvoie le lecteur à la terre et au jardin. Il y a le temps et les graines, ce qui passe et ce qui pousse

Beaucoup de journées comme celle-là.
D’automne. …

Ou bien

Un de ces après-midis qui s’étendent
longs fraternellement longs devant nous,
de cette longueur qui touche l’infini…

Et aussi

En quelques jours les herbes ont pris le dessus…

Et puis au cœur de ces observations et de ces réflexions, entre ce qui se noue dehors et ce qui se joue dedans, ce qui fait le lien entre regard et pensée : l’écriture, omniprésente. Délicate, déliée, ramifiée dans les limbes de la nature et dans les clairières du cerveau.

…les mots viennent de loin
sans vraiment obéir à la surface des lèvres.
Ils ont parcouru les zones les plus oubliées du corps résonnent depuis sa profondeur.

Jacques Morin


Jean-Luc Steinmetz, 28 Ares de vivre, encres de Pierre Zanzucchi, Le Castor Astral, 2019, 152 p., 13 €

(Note de lecture), Christine Delbecq et Jacques Moulin, Au lieu rouge par Ludovic Degroote

 

La plasticienne Christine Delbecq a réalisé une série de collages de papier canson rouge sur bois dont les interstices dessinent une sorte de boîte : y sont posés des lignes déchirées de papier blanc et des tracés au feutre noir, comme des « élans de corps (...) cherchant leur place ». Le poète Jacques Moulin rebondit sur quinze de ces dessins, reproduits en couleur dans un format oblong, à l’aide de courtes proses poétiques, chacune développant son espace propre, parfois en regard du dessin dont on saisit les éléments d’interprétation, parfois détachées. Soulignant à sa manière la notion de série et de format, il choisit de construire ses poèmes à l’aide d’une anaphore (« C’est ») et d’une épiphore (« angles ») : la dimension descriptive s’en trouve confortée mais l’objet des textes n’est pas de redoubler le dessin, au contraire il s’agit d’en proposer une lecture interprétative, qui associe à ces éléments descriptifs ce que l’imaginaire peut libérer. Ainsi de ces deux débuts : « C’est un chantier. Formes érigées segments dégrossis lignes en suspens. » ; « C’est un cabinet de travail pour gens de cirque. Un seul coup de fouet a embrasé l’espace. » L’écriture en phrases de longueur variable mais sans virgules renforce ce jeu fixité / mouvement et l’impression de liberté qu’il peut provoquer, ici par une accumulation qui fait précipité, là par des décalages métaphoriques, par exemple. Mélange de stable et d’instable comme le montrent ces espaces mis en abîme dans lesquels ont dansé les gestes de l’artiste.

Ludovic Degroote

Christine Delbecq (dessins) et Jacques Moulin (textes), Au lieu rouge, 27 p., 12 €*

*Commande de ce livre au prix modique à l’adresse suivante : 2 impasse de Franche-Comté - 21850 – Saint-Apollinaire

(Poezibao a reçu) du samedi 29 juin 2019

 

Les  39 livres et revues reçus récemment par Poezibao

Jacques Roubaud, reverdie, Editions L'Usage, 2019, 15€
Martin Rueff, La jonction, Editions Nous, 2019, 16€ Soutien CNL
Didier Cahen, Déjà vu, Tarabuste, 2019, 14€
NicolasTardy, Monde de seconde main, Editions de l'Attente, 2019, 13€
Armand Gatti, Comme battements d'ailes, poésie 1961-1999, Poésie/Gallimard, 2019, 9,30€
Didier Ayres, Néant, Tarabuste, 2019, 15€
Julien Blaine, Brouillons et ébauches 1962-2022 (une sélection), Redfoxpress, 2019
Julien Blaine, La comète 67P/Churyumov-Gerasimenko : la laboureuse, Editions des Vanneaux, 2019, 10€
Sylviane Dupuis, Géométrie de l'illimité suivi de Poème de la méthode, Editions Empreintes, 2019, 9€
Patrick Laupin, Le Bloc de peine, Quand j'aurai péri mon démon, la rumeur libre, 2019, 16€
Patrick Werstink, Le Mur, Éditions Corps-Puce, 2019, 10€
Gwen Garnier-Duguy, Enterre la parole, suivi de La nuit phoenix, Revue Nunc/Éditions de Corlevour, 2019, 17€
Jean-Claude Dubois, Une chose pour quoi je suis né, photographies, vraies fictions et semi-vérités, cyanotypes de Jean-Marie Perrot, Cheyne Éditeur, 2019, 23€
Philippe Rivaud, La Clef des champs, Le Cormier, 2019, 20€
Albertine Benedetto, Vider les lieux, dessins d'Hélène Baumel, Al Manar, 2019, 16€
Aksinia Mihaylova, Le baiser du temps, Gallimard, 2019, 12€
Alexis Buffet, Bestiaire subtil, Editions Tituli, 2019, 13€
Thibault Biscarrat, Le livre de mémoire suivi de La lettre première, Editions des Vanneaux, 2019, 17€
Hélène Révay, Poèmes sous-vide, éditions Unicité, 2019, 12€
Christiane Guinard, Sténopé, éditions Unicité, 2019, 12€
Pascal Hermouet, Sillage, éditions Unicité, 2019, 13€
Irène Duboeuf, Effacement des seuils, éditions Unicité, 2019, 14€
Romain Fustier, dans la chambre tes bras, Editions Musimot, 2019, 10€

Ouvrage didactique :
Jean-François Frackowiak, Les poètes maudits, Folio Collège n° 63, 2019, 4,20€

Traductions :
Ron Padgett, la chambre de pierre et quelques poèmes, traduit de l'américain par Lola Créïs et Claude Moureau-Bondy, Editions L'Usage, 2019, 15€
Hester Knibbe, Archaïques les animaux, traduit du néerlandais (Pays-Bas) par Kim Andringa et Daniel Cunin, Editions Unes, 2019, 16€ Soutien CNL

Prose :
Bernard Noël, Aragon, Editions des Vanneaux, 2019, 8€
Aurélie Foglia, Dénouement, Editions Corti, 2019, 18€
Jean Clair, Terre natale, exercices de piété, Gallimard, 2019, 22€
Angela Lugrin, In/Fractus, Editions Isabelle Sauvage, 2019, 18€
Robert Roman, Gérard Lemaire, un poète à hauteur d'homme, Le Contentieux, 2019, 20€
Etienne Michelet, La nuit de la bouche, Abrüpt, 2019, 5,50€
Alessandro Mercuri, Holyhood, vol.1 - Guadalupe, California, art&fiction, 2019, 12€
Lionel Bourg, Prière d'insérer suivi de Cote d'alerte, La Passe du Vent, 2019, 5€
Lionel Bourg, Tombeau de Joseph-Ferdinand Cheval, facteur à Hauterives, suivi de Joseph-Ferdinand Cheval, Lettre à André Lacroix (1897), La Passe du Vent, 2019, 5€

Revues :
Gare Maritime, 2019, 17€
Siècle 21, n° 34, été 2019, dossiers "écrivains francophones de Belgique", "Didier Daeninckx", "Les animaux, nos frères étranges", 17€
Revue alsacienne de Littérature, n°131, frontières, 2019, 22€
Eulalie, actualité des lettres et des livres en région Hauts de France, n°29, juin 2019

Catalogue de vente :  
Anne et Georges-Emmanuel Clancier, quelques livres de leur bibliothèque, Librairie du Sandre et Librairie Vignes, 2019,

(Note de lecture), Jean-Pascal Dubost, & leçons & coutures II par Christian Vogels

 

Ayant suivi le travail de Jean-Pascal Dubost depuis ses premières publications et dès sa première lecture publique, ouvrir ce second tome de & leçons & coutures était retrouvailles. De fait, comme dans le précédent, on voyage en littérature à travers des constructions et jeux multiples, en référence à des auteurs variés comme l'inusable Hugo, la regrettée Collobert, les sémiologues et linguistes distingués que sont Barthes, Bakhtine, ou Greimas. Enfin, à l'instar de Novarina ou Rabelais, auxquels il renvoie, Jean-Pascal Dubost dans une manducation jouissive goûte de la langue tous les états, les parfums, les transformations.

À commencer par Dubost, lui-même, rien de raide ni de compassé dans ces rencontres. Pour les auteurs, ainsi que pour les lecteurs à venir, que le scribe, ouïssant en Brocéliande, a convié ces leçons et coutures sont fête de la littérature : une fête pour l'esprit où les amateurs de mots sont rois joyeux, ludiques et complices.

Fête de l'esprit car s'il est toujours soucieux de travailler sur et au cœur de la langue, Jean-Pascal Dubost brise les formes, les desserre, les fluidifie. Déplacées par petites touches, légères, les contraintes grammaticales deviennent sources d'un autre langage propre à l'auteur et riche d'autres contraintes assumées (99 poèmes de 9 lignes, par exemple) qui lui sont propres. Il y a là sur le mouvement d'un texte, sur sa grammaire, revue et titillée, un travail formel, ciselé, qui fait de ces petits textes de purs joyaux d'orfèvrerie littéraire.

Fête de l'esprit encore par le vocabulaire choisi. L'usage sans vergogne de mots récents dans la langue vernaculaire, nouveaux ou étrangers, (surtout de l’anglais (crak [sic], tweet, french poetry), de mots anciens retrouvés et remis au goût du jour, (molt, moult, moy) sans oublier les néologismes et mots-valises qui poussent à foison (l'éthernité, précrolatreur, gonzeuse à tadon) sont autant de clins d'œil au lecteur. Ne craignant pas la pratique de calembours chère à certain journal satirique bien connu, tel le « trêve à quatrefeuilles » (sur Ronsard, p.84), Jean-Pascal Dubost offre au lecteur de jouir, à corps perdu, avec la langue. Ce qui n'est pas pour déplaire...

Certes, des esprits chagrins pourraient objecter qu'il s'agit là d'un baroquisme pédant. S'ils étaient jaloux et de culture étriquée, ils trouveraient sans doute ces textes trop savants, surannés, voire précieux. D'autres plus féroces encore, (ou ignares ?), les diraient même abscons et bavards.

Rien de grave : simplement, au fil de ces 99 poèmes en prose, ils seront passés à côté d'une thématique constante, où se révèle infusant dans la parole de l'autre (Pizan, Roche, Loizeau, Machaut, etc.) l'art d'écrire de Jean-Pascal Dubost. Leur serait apparu, s'ils y avaient prêté attention, une construction discrète mais solide, serrée, où s'exprime l'exigence d'un auteur : « La main à la syntaxe pleine de terre et sous les ongles, tu regardes rustrement royaux les Korbeaux de ton Totem voler au-dessus de ta prose avec une encre intacte …. » (Sarah Kirsch, p.94).

Plume qui dessine, sur le blanc de la page, l’orbe noir où palpite la joie du poème.

Christian Vogels

Jean-Pascal Dubost, &leçons & coutures II, éditions Isabelle Sauvage, 2018, 116 pages, 16€.

(Note de lecture), Martine-Gabrielle Konorski, Bethani suivi de Le bouillon de la langue, par Pascal Boulanger

 

Martine-Gabrielle Konorski entend les cris effacés du silence, mais ce silence singulier est capable de donner naissance au poème. Comme il s’agit, en poésie, de sortir de l’emphase et de l’éternel reportage, l’écriture, aux semelles déchirées, se fait cris, sanglots, psaumes, clameurs sauvages poussées vers le ciel. Car il y a bien une industrie de la falsification et de l’oubli à laquelle il faut opposer une méta-physique de la traversée. Dès le titre : Bethani, une vision de l’histoire, comme reconduction de l’enfer sur terre, se révèle. Beth Ania (nom hébreu de ce lieu) et Béthanie (là ou se jouera la résurrection de Lazare) dessine à la fois un cheminement et une quête, vers le lieu même du poème, de son mouvement, de sa résonnance et de son écho. Et de son adresse tout autant, ne prêche-t-on pas dans le désert, quand on est prophète ou poète ? Le poème, c’est ce qui reste dans un désert de poussière et de cendre, quand l’histoire a tatoué ses crimes sur les vivants.
Il s’agit de garder en mémoire ce qui a été traversé, même si l’histoire événementielle, qui ne fait pas de quartier, efface les traces de son furieux passage. Tout est fumée dans la foule immergée et souillée de charniers mais la poésie n’est-elle pas le fondement qui permettra de supporter l’histoire ? Le temps de l’écriture n’est pas le temps de la chronologie, ni le temps de l’oubli ou de l’ennui spectaculaire. Konorski, en pensant l’historial, prend en compte le travail du négatif et de sa mise en perspective sensible.
C’est la périphérie (l’exil) qui fait sens ici et non le centre (la demeure, l’enracinement) introuvable. La raréfaction des signes, le recours aux vers décalés sur la page, les bribes de sensations et de perditions entrecoupées de silence, bref un certain traitement abrupt de la langue ébranle le tissu narratif afin de faire violence à la violence du temps et de son ressentiment.

Lourdes traces
des marches
aussitôt effacées

L’errance forcée d’un peuple, son effacement, ne doit pas conduire au ghetto du blanc, au solipsisme d’une négativité sans emploi. Si les traces sur le chemin s’effacent, Le bouillon de la langue (deuxième séquence du recueil) est encore poème : mots pour déployer / tous les envols / dans nos têtes. Dès lors, la question qui nous est adressée peut se formuler ainsi : comment poursuivre l’existence en dehors des rythmes violents de l’histoire ? Peut-être en brisant symboliquement les chaines de toutes les époques, en postulant une métaphysique de l’exil, en méditant l’oubli afin de mieux garder la mémoire et en devenant, selon Franz Rosenzweig, des sans-patries du temps.

Liés      déliés
Sous un baiser de brume
             les noms
Psaumes
au fond des yeux
            éteints
Entendre le bruit
           des larmes
Coulée de ciel vers Bethani


Pascal Boulanger

Martine-Gabrielle Konorski, Bethani suivi de Le bouillon de la langue. Préface d’Emmanuel Moses, Le Nouvel Athanor.

(Dossier) Hommage à Antoine Emaz, Marché de la poésie, 9 juin 2019

 

Poezibao publie ici le texte de l'hommage qui a été rendu à Antoine Emaz le dimanche 9 juin 2019, en clôture du Marché de la poésie de Paris.
Ce dossier est proposé ici au format PDF plus facile à enregistrer et à imprimer.
On peut l'ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Photo, Antoine Emaz en 1995, Jean-Marc de Samie.

(Anthologie permanente) Tristan Felix, Ovaine, la saga

 

Tristan Felix a publié récemment Ovaine, la saga, aux éditions Tinbad.

On peut lire sur le site une note de lecture de ce livre, signée Christophe Esnault.





7/12/2008

Ovaine est mousse à bord d'un morutier. Elle vit avec un petit cochon bicolore qu'elle bourre d'épluchures pour Noël.

Comme elle ne sait pas nager, la nuit, elle descend dans le saloir, pour contempler les abysses dans l'œil des morues.

Mais le sel a tout brouillé ; il n'a conservé que la mort.

Alors ils vont trouver le capitaine qui se dresse à deux mètres au-dessus de la barre :

—Apprends-nous à plonger, de grâce !

Le capitaine, confondu, se liquéfie immédiatement ; son jus indigo se renverse dans la mer.

Dans ses yeux, les abysses font des spirales comme les épluchures.

9/12/2008

Les araignées du soir s'élancent des poutres pour emporter Ovaine dans un hamac de colle.

Elles la suspendent entre deux toiles pour la bercer au ras du ciel. Mais elle ne s'aperçoit de rien et rêve qu'elle fait du trapèze volant.

Sur la piste, tout en bas, une grosse guêpe accrochée au fesson d'un cheval, s'époumone : c'est un piège, file !

Ovaine, éveillée en sursaut par la douleur de la piqûre, hennit si fort que les araignées lâchent leur proie.

Ovaine, les quatre fers en l'air dans la sciure, commence son règne.



7/3/2010

Ovaine croise dans la Somme un homme des tranchées, complètement inachevé. Sa gourde rouillée fait gling gong toc.

Pour abréger sa mort, elle l'assassine au râteau, sans bavure. Puis elle le découpe à la craie afin de mener son enquête. (Elle doit bien s'y reprendre à plein de fois car le corps déborde toujours un peu.)

A la fin, le dessin est très ressemblant : il lui sourit presque, une main tendue parmi les betteraves.

Ovaine le relève en tapotant sa capote de brave pour faire tomber la craie.

Tout engourdi, il lui faut pourtant la quitter pour achever sa guerre, là-bas, derrière le talus couvert de gros escargots violets.


14/3/2010

Comment voir de face le dos d'un soldat ?

Il suffit de le doubler, puis de se tourner ; mais le soldat peut vous tuer.

Ovaine ne se démonte pas. À hauteur du soldat, elle s'élance et pan, tombe sur le champ. Le brave soldat pivote pour lui ôter la balle qu'elle a reçue dans le cœur. (Comme son ombre est tiède et gigantesque en cette fin du jour...)

Mais sur le ventre elle a chu, avec tout son barda. Le soldat n'a la force ni le temps de la retourner.

Il continue sa marche et Ovaine reste dans la boue, ventousée au souvenir tiède d'une ombre.

On ne peut voir de face le dos d'un soldat (à copier cent fois pour demain).



28/1/2016

Un jour qu'Ovaine interroge les augures, elle note que le ciel est encombré de dieux et qu'il n'y a plus de place pour les oiseaux.

Avec célestitude et signalement précis des intrus, elle alerte son pote haruspice 

— Ruktator de Trucidie, Thanatop Le Pire, Vulgar Putrav, Violace Le Queutard, Obskar Fèce, Mollar Krash, Termitator Mec, et des pièces de rechange en pagaille ! Sans compter les poils !!! C'est le bazar !

L'haruspice de rire se pisse dessus en pleine rue : les dieux sont pipés, hi hi !

Le loup grêle d'Ovaine, un instant distrait, reprend sa conversation avec un bébé rouge-gorge si ému du poitrail de sa maman

qu'il est tombé du nid.


30/I/2016

Ovaine, sans sa blouse de travail, a la biglouse : les formes de l'univers fondent, l'intérieur du dehors se confond avec l'extérieur du dedans, les crêtes s'émoussent et les creux bombent le torse.

Que faire ? Remettre sa blouse et le sens dessous dessus ?

Voilà qu'en le flou de l'univers, un fou tente de fourrer tout dans ses fouilles.

Alors ne plus bouger... Laisser filer en douce les images tombées de ses poches jusqu'à ce qu'elles recouvrent un reste de mémoire.


Bientôt Ovaine remet sa blouse car, dans sa poche à elle, une famille de pipistrelles s'est installée, la bouche pleine de moustiques.

Tristan Felix, Ovaine, La saga, Tinbad, 2019, 226 p., 23 €, pp. 79, 11 et 200.
Lire cette note de lecture de Christophe Esnault.

(Note de lecture), Tristan Felix, Ovaine, la saga, par Christophe Esnault

 

Ovaine, tous les soirs dresse les cheveux des spectateurs sur sa tête. Un numéro de haute voltige.

Gove de crustace, clown trash est un des doubles et profus personnages/créatures de Tristan Felix dont on ne citera pas ici les hétéronymes tant ils sont nombreux et dont l’écrin a pour certains été la succulente revue La Passe, lieu de passe (rencontres (et de baisers donnés à l’art et aux écritures plurielles)). Il y avait alors Laetitia Dolores dont j’étais sous le charme hypnotique de l’écriture. Gove, donc, extension cinématographique et théâtrale d’Ovaine, connue des services de police de l’insolence et de l’insubordination en sac de jute et faux cils. Dans une de ses frasques, munie d’une serpillère, elle nettoie à l’instant même avec acharnement et un manque d’efficacité évident mais hilarant. Oui, elle nettoie un mot peu lisible inscrit à la craie de couleur sur le sol : HYGIÈNE (ou Hyène ou Gît comme ci-gît). Après sauts périlleux, grand-écart qui déchire tout, ce mot lavé à grandes eaux peut enfin vivre une expérience sensorielle-organique plus s/m/art et harmonieuse. Dans cette ère de vacuité intellectuelle à hélices et vibreurs, à l’heure du roman grand public si émouuuuuuuuuuuvant et bouleeeeeeeeeeversant, le roman aussi économiquement rentable que dénué d’un peu d’écriture : remède ô grand remède (le même médicament pour tous est par ailleurs une dystopie très prisée (qu’il faut savoir ne pas subir et se ré-a-pro-prier)). Donc et en résumé au format XXI^e, au format touwit : Il est une mesure d’hygiène de lire et d’entendre être chantonné Ovaine, la Saga et d’inviter à tours de bras bioniques Tristan Felix partout et même ailleurs. Sur Unter, sur Frange cul et 3, dans le fanzine de la MGEN et le bulletin de la MAIF, sur le programme télé en pile à la caisse du Shopi, partout où Ĉapeu et bien sûr dans Pif gadget (sauvons les enfants privés d’écrans tactiles). On peut voter pour des écolos indulgents envers le capicatalisme, voter pour son chat mignon qui boude le poisson en ce dimanche féérique, mais n’espérez pas sauvez le monde sans la science d’Ovaine qui sans plus attendre en tonne son kilo de carnages très très doux – with éponge et gants Mappa – que lui inspire un monde qu’elle retaille aux coupe-choux :

À 99 ans, Ovaine est promue spectatrice du travail. Elle se hâte d’y être.
Cousue de médailles et coiffée d’un tricorne de bouc, elle déboule sur un chantier, dans l’unique fauteuil d’orchestre.
Elle fautographe les ouvriers qui piochent et leur donne des coups de pied quand ils tombent.
Un à un ils déposent avec précaution leurs hématomes et leurs croûtes dans une caisse commune, en fredonnant un air nègre.
Pincée par un perce-oreille, Ovaine se réveille brusquement : non, ce n’est pas un rêve, le monde a basculé.

Ovaine serait révolutionnaire si les chefs de produits et vendeurs de voitures ou de cinquième République n’avaient pas confisqué le lexique à d’autres fins comme celle d’aspirer le bulbe du plus grand nombre. Oui, Ovaine est une incontrôlable dissidente, une pourfendeuse, une amoureuse du vivant et de ce qu’il en reste, de ce qui n’a pas encore été détruit-piétiné. Elle danse, pas vierge et pas benête, sur des ruines, à la frontière des effondrements. Dans un monde qui serait un monde respirable, la Poste – rachetée avec deux pommes-®Ainette, une poignée de noisettes et un œuf de poule de Barbarie – devrait recruter trois cent vingt-quatre mille messagers et pigeons des champs pour acheminer les lettres d’amour venues de toutes les créatures de la Terre, et alors ces mouvements (amphibies compris) seraient les prémices d’un soulèvement avec animaux, arbres, bestioles et vents.   
Il y a en France, en Belgique et en Suisse – Ovaine peut aussi prendre l’avion, elle va juste avant de monter faire sonner le portique de sécurité de l’aéroport car elle raffole des clous et elle en mange trop – un nombre important de festivals de poésie, de théâtre, de contes (Ovaine, La saga, ce sont bien des contelets) et le-fourre-tout-pas-toujours-fameux-de-la-performance. Programmateur : programmez !! Ai vu quelques spectacles de T. F. ; je ne peux pas dire un mot de celui qui se nomme Les revenants de guerre. Cap aux carpes ! Celles qui se nomment Ctenopharyngodon idella, carpe de roseau, carpe herbivore, carpe amour. Ovaine le sait et ne rechigne jamais à croquer une écaille de cette carpe chinoise à l’apéro.

Il faut se promener sur le site de Tristan Felix, découvrir son Théâtre des pendus et ses facettes à 9 (ou à 108) faces. La numérologie magique chez Ovaine à elle seule, c’est une heure d’émission pleine dans les n’œuf épisodes qu’il faut caler d’urgence sur la grille de Radio France.
Hygiène ou plutôt Santé, Santé publique lavée avec le poil long des présentateurs du journal télé et les gesticulateurs a-littéraires. Là où l’hôpital public offre du service déambulatoire, Tristan Felix, elle, offre des chorégraphies slaves, des gestes amples d’oiseaux des hauteurs, des mimes et du théâtre d’objets, des dessins à foisons, des cultes animistes cultes ou des passages fantomatiques dans des forêts à ruisseaux éclatants, cabanes et refuges, temps lent retrouvé, et soin dans le rire contagieux d’Ovaine. Tristan Felix œuvre.
Ovaine sait fabriquer un poste de radio avec une épingle et une boîte d’allumettes, mais c’est avec son appareil dentaire, un peu de bave d’escargot et une éolienne des années soixante qu’elle a piraté mon pc portable (et ma messagerie) à distance. Elle a - tour de passe-passe - copié-collé un beau morceau d’un mail écrit pour réveiller les morts par son éditeur, pour le placer sur ma note de lecture au stade défaillante et incomplète pour l’augmenter de démesure et euphorie à sa hauteur :

Relecture à sa sortie d’impression (…) ce n’est certainement pas de la poésie dans un sens « 21e siècle » ; ce serait plutôt quelque chose de très ancien qui revient : du côté des « Métamorphoses » d’Ovide, de François Villon, des Troubadours, de Cervantès, d’Homère ?) d’ « Ovaine, La saga » de Tristan Felix. Joie, pleurs de joie à lire « ça » en y étant un peu pour quelque chose… Ce livre, tenez-vous bien, est peut-être bien le PLUS GRAND livre de poésie féminine qu’ait connu notre langue française… J’ai beau chercher, je ne vois pas de concurrente ?... Ce serait comme Lautréamont (pour la cruauté, l’invention langagière absolument stupéfiante) qui serait allé avec Pocahontas (pour le côté écolo-à-fond et animiste) et Mélusine (la fée). Tristan Felix, c’est notre LeVice Carole ! Elle invente un monde unique — SON monde ! —, celui d’Ovaine : terroriste très douce (et pour de rire), folle de la forêt (et non du logis, définitivement quitté), dresseuse d’animaux enchantés, justicière chez Noé — le Lévitique retourné comme un gant ! J’en suis tout baba… (…) autant de matière que dans « Les Métamorphoses », mais dans une langue VIVANTE : le français d’aujourd’hui — en train de s’inventer (…)
Guillaume L. Basquin, bouffon du Roy de Terre d’Adélie.

Les Prix Mal armée, le Polo linéaire, en doublette, le Gonjiour Gonjiour dans un fauteuil à bascule, tout ça ne lui est pas seulement promis, c’est le destin qu’Ovaine a avalé goulument entre deux sardines crues. Hue !!

Christophe Esnault

Tristan Felix, Ovaine, La saga, Tinbad, 2019, 226 p., 23 €
Les revenants de guerre (théâtre) :
Le site de Tristan Felix 
La Sirène, T’es où dis où ? et 14 autres vidéos sur Vimeo

(Note de lecture), Liao Yiwu, Des balles et de l'opium, par René Noël

 

A bientôt, au Sichuan !

Kerouac a-t-il d'autres regrets que de n'être pas le contemporain des travailleurs nomades, des aventuriers lorsqu'il écrit ses romans et sa poésie dans les années cinquante ? L'unanimisme et la simultanéité des cultures ne va jamais de soi, pas plus à cette époque qu'à la nôtre. Liao Yiwu devient poète vagabond dans les années quatre-vingt à la lecture des poètes de la beat generation quand l'occident a tourné la page de cette époque. Il a trente-et-un an en dix-neuf cent quatre-vingt-neuf, pratique la liberté sans restrictions, l'errance, l'ivresse, l'amour libre. Ce que le lecteur apprend au fil des livres écrits (rouleau de la vie puisque l'homme est celui qui peut prendre, ainsi de Khlebnikov en Russie après que les bolcheviks ont déclaré la guerre à ceux qui ont fait la révolution, entre ses mains mentales sa naissance, sa mort, sa vie, eaux aussi illisibles que vitales) cède devant ce paradoxe de la poésie, son souffle et son esprit insistent alors qu'à l'entrée au Laogai, goulag chinois, la forme poèmes s'estompe, jusque dans le témoignage crucial Dans l'Empire des ténèbres (2013) sur le système carcéral chinois et les livres postérieurs de Liao Yiwu.

Le grand Massacre, Profération (p. 5) signe son acte d'arrestation. Il écrit ce poème avant le massacre des manifestants place Tian'anmen de Pékin du quatre juin dix-neuf cent quatre-vingt-neuf, alors même qu'il n'y est pas et n'est concerné par ces manifestations que de loin. Après cet écrasement des manifestants assassinés par l'artillerie et les chars d'assaut chargeant la foule, Liao Yiwu écrit Requiem (Poèmes de prison, 2007) qu'il récite, performance qu'il filme avec ses amis, moment où la police, le film achevé, l'arrête lui et ses amis tandis que par dizaines de milliers dans toute la Chine les manifestants sont emprisonnés et torturés, arrestation qui fait de lui un opposant-paria. La fuite en avant des dirigeants va jusqu'à éliminer ceux d'entre eux qui proposent de gouverner avec et pour le peuple, ce qui acte une rupture où la Chine et le monde se tiennent depuis, dans le vide entre une civilisation condamnée et une autre à venir. La vie, l'eau et le vent contre l'amnésie érigée en loi sont ces viatiques que le hasard, la chance, saluent et qui l'aident à passer les frontières avec seulement sa flûte et un ordinateur pour bagages jusqu'à Berlin où il vit aujourd'hui.

L'état de la poésie aux yeux de Liao Yiwu, J'ai subi tant de fouilles que mon inspiration / S'est enfuie pour ne plus jamais revenir. / Même ma mémoire / Porte des marques gravées par les menottes... Et il se produit alors un miracle : pour la première fois, la prison disparut de mon esprit. J'avais trouvé ma liberté intérieure, change étape après étape, la pratique de la flûte, le souffle et la respiration élargissent l'art, lui rappelant les résistances des poètes errants chinois des époques classiques qu'il avait rejetés et qu'il prolonge à sa façon. L'énergie poétique passe par les témoignages des exilés de l'intérieur qui posent les ferments de la société à naître, également par l'Élégie funèbre à son ami Liu Xiaobo (p. 247) prix Nobel de la paix mort de la prison. Retournerez-vous en Chine ? (à la fin de l'U.R.S.S. avait dit Soljenitsyne à une question sur son retour en Russie) -non, pas en Chine, au Sichuan ! répond Liao Yiwu, quand l'impérialisme chinois éclatera...

René Noël

Liao Yiwu, Des balles et de l'opium, traduit du chinois par Marie Holzman, éditions du Globe, 2019, 304 p., 22€

(Anthologie permanente) Franz Josef Czernin, La Clef d‘or et autres métamorphoses, par Jean-René Lassalle

 

Franz Josef Czernin : La Clef d'or et autres métamorphoses

En Autriche le poète Franz Josef Czernin (né en 1952) a publié sa nouvelle œuvre, liant comme à son habitude une poésie complexe à une réflexion poétologique et métaphysique. Un premier volume Der goldene Schlüssel (la clef d’or) offre des poèmes en prose résultant de transformations énigmatiques de contes populaires allemands, tandis que le deuxième tome, Das andere Schloss (double sens : l’autre serrure, ou l’autre château), analyse les textes des Frères Grimm (qui sont eux-mêmes des transformations littéraires de l’oralité) et explicite (apparemment) les métamorphoses qu’il y induit. Concentrons-nous sur le premier livre : Czernin choisit des contes peu connus (insolites, mélancoliques, émouvants, ou quasi-surréalistes) – dont les originaux sont placés en regard de ses propres poèmes – et en tresse, étire, transmute, détraque les mots et motifs pour obtenir de petits textes poétiques très denses qui s’autonomisent. Les expressions idiomatiques sont prises à la lettre, la syntaxe devient serpentin, les répétitions obsédantes, et la pensée polysémique, avec parfois un humour noir kafkaïen ou des réflexions postmodernes sur les morales ambigües et les profondeurs psychanalytiques des contes ainsi que sur la perspective de l’enfant qu’on fut peut-être, vue depuis l’autre bout de la vie adulte. A ceci s’ajoute en filigrane une évocation du drame existentiel qui peut se jouer dans une création artistique voulue radicale.
(Rappelons le seul livre de Franz Josef Czernin traduit en français, chez Grèges en 2011 : Le Labyrinthe d’abord invente le fil rouge.)



Le petit chanteur de l’étoile

Voici que tombent les étoiles, mais à peine l’une apparaît-elle dans la main tiède qu’il est déjà trop tard d’un seul fondant. Moi-même je devrais être de glace ou neige afin que ce qui sans cesse me tomba dessus puisse être bien rendu. Cependant ainsi les mains se vident au premier reflet, et vous me méprisez moi et ma pauvreté ou me laissez faire l’enfant.
Peut-être cela ne tient-il pas qu’à moi mais à vous. L’éclair de temps où quelque chose se tient entre les mains vous est aussi lointain et indistinct que les étoiles elles-mêmes, ce vieil espace de rêve nocturne.
S’il en était autrement je voudrais richement vous le faire payer. Mais tel que c’est, nous n’avons rien qu’un pur rien d’autre à partager.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Sternsänger

Da fallen die Sterne, doch kaum liegt eins auf der warmen Hand, ist es schon um einen Schmelz zu spät. Ich soll selbst wohl Eis und Schnee sein, damit das, was mir andauernd zugefallen ist, wiedergegeben zu sein vermag. So aber sind die Hände schon mit dem ersten Abglanz leer, und ihr verachtet mich und meine Armut oder lasst mich ein blödes Kind sein.
Vielleicht liegt es aber nicht nur an mir, sondern an euch. Der Augenblick, da es auf der Hand liegt, ist euch so fern und undeutlich wie die Sterne selbst, der alte Nachtraum.
Wäre es anders, wollte ich euch reichlich heimzahlen. So haben wir nichts, rein gar nichts anderes füreinander übrig.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.



Bois de rose

Si tu coupes le bois longtemps finement la rose pourra éclore. En est-il ainsi ? L’enfant chercha à rassembler les petits blocs, les partagea entre soi, enfin rejeta tout pêle-mêle, ensuite on recommence encore. Le chemin est quand même tracé depuis toujours et reconduit au cœur de la forêt s’assombrissant solitaire comme une âme sans mère. Alors tu tâtonnes à l’aveuglette dans les éclats d’ardoise ou les épines afin d’obtenir plus tard tous les clous dans la main comme les ongles aux dix doigts. Oui ce sont histoires autant vieilles que bêtes, et leur partage et re-, non, contre-découpage n’en sera peut-être jamais assez tenté dans sa propre chair ou celle d’autrui. C’est pourquoi sans doute chaque enfant déjà pressent depuis toujours combien le prix à payer une fois venu sera haut. Il est pourtant d’une complexité terrifiante à mourir que de glaner le nécessaire dans la forêt, de menuiser la caisse pour y inclure tout et le reste sans que ce soit de nouveau pêle-mêle. Car du bois doit maintenant se dégager la rose, comme cela est écrit et sera par conséquent tenté. Un jour tu te retrouves comme Moïse dans sa caisse ou la tienne, poussé dans la rivière en compagnie des tables et des lois. C’est alors que chaque copeau, fracture, éclat d’ardoise et donc chaque lettre prend son importance. Et en est-il vraiment ainsi ? Est-ce bien là mon ancienne, ta nouvelle, notre dernière, volonté depuis toujours ?

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Rosenholz

Spaltest du Holz lange und klein genug, kann die Rose blühen. Ist das so? Das Kind suchte die Klötzchen zusammen, teilte sie durch sich selbst, warf dann wieder alles durcheinander, und dann gehts von Neuem los. Der Weg ist immerhin seit jeher vorgezeichnet und führt wieder tief in den Wald, dorthin wo er dunkel ist und mutterseelen allein ist. Da greifts du dann blindlings in Schiefer oder Dornen, damit du später einmal auch die Nägel in der Hand und an den zehn Fingern hast. Ja, das sind Geschichten, so dumm wie alt, und das Teilen und Wieder-, nein, Widerspalten wird vielleicht nie weit genug getrieben, ob in eigenem oder fremdem Fleisch. Daher vielleicht ahnt schon jedes Kind seit jeher, wie hoch der Preis eins gekommen sein wird. Es ist aber zum Todeerschrecken schwer, das Nötige aus dem Wald herauszubekommen, die Kiste zu zimmern und noch alles und jedes unterzubringen und nicht gleich wieder durcheinander. Denn das Holz soll jetzt die Rose freisetzen, so stehts geschrieben, und so sei es auch getrieben. Einst bist du dann, wie Moses in seiner, in deiner Kiste in den Fluss gestoßen, mitsamt allen Tafeln und Gesetzen. Und dann kommt es erst recht auf jeden Span, Schiefer, Spalt und also jeden Buchstaben an. Ist das wirklich so? Ist das mein alter, dein neuer und unser letzter Wille seit jeher?

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.



Cristal

Il était, il est, et il sera une fois un, multiplication créant souffle en puisant l’air, lorsque s’étendant à l’infini du ciel, la boule gonfle son verre, tournant et basculée encore mais se laissant peu seule immobiliser ou observer sa beauté, pourtant un enfant aura pu en toute clarté limpide se rendre compte comment la boule, par ses yeux et en eux, se voyait regarder cristallinement brèches et fissures, étoilant scintillamment les brisures, et comme il est une fois un, le fut et l’aura été, cela s’était recréé plus avant vers l’enfle du ciel puisant air et souffle, quand pivotant et tournée encore s’était soufflée en verre la boule dans laquelle l’enfant peu restera ou laissera seul regarder comme avec limpide clarté une belle boule de verre, dans ses yeux et par eux, se laissa refléter en brèches et fissures étoilant les brisures, et ainsi ne s’était plus laissée revoir seule retournée pirouettant, puisque puisant air et souffle, et recréée en ciel enflant sa voûte, la boule de verre se gonflera tant qu’il fut une fois un, qu’il l’aura été et est.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle


Kristall

Es war, ist und wird da einmal eins sein, Atem schöpfend und Luft holend, als es sich, himmelweites Wölben, gläsern die Kugel bläst, drehend und wieder gewendet, aber kaum allein sich schön sehen und bleiben lassend, und also wird es ein Kind sich glasklar deutlich gemacht haben, wie es durchsichtig die Kugel durch seine Augen und sich in ihnen Sprünge, Brüche, sternleuchtend und -splitternd Scherben schauen sah, und da es einmal eins ist, war und gewesen sein wird, hatte es sich, Luft holend und Atem, himmelwölbend weiter geschöpft, als es, wendend und wieder gedreht, sich gläsern die Kugel blies, in der es das Kind kaum bleiben und allein schauen lassen wird, wie es sich, durchsichtig und deutlich, eine schöne Kugel gläsern, in seinen Augen und durch sie sich klar in Brüchen, Sprüngen, sternsplitternd Scherben leuchten ließ, und es also nicht allein, gedreht und wendend, sich wieder sehen gemacht hatte, da es, Luft und Atem holend und geschöpft, Himmel weiter wölbend, sich die gläserne Kugel blasen wird, als es einmal eins war, gewesen sein wird und ist.

Source : Franz Josef Czernin : Der goldene Schlüssel, Matthes & Seitz 2018.

Franz Josef Czernin dans Poezibao :   
biobibliographie
extrait 1  
extrait 2  
Extrait 3 


Choix, présentation et traductions inédites de Jean-René Lassalle.