Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 26 décembre 2020 : 10 nouveaux articles

Dernière parution 2020 de Poezibao Hebdo.
Le site sera fermé de ce samedi 26 décembre 2020 au lundi 4 janvier 2021
Reprise des publications le 4 janvier, envoi de la prochaine lettre le 9 janvier 2021.




Les articles parus dans Poezibao cette semaine :

Les deux dernières parutions du feuilleton autour de Bernard Noël :
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 10. Patrick Laupin
(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 11 et fin, Amandine André

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente) Bruno Fern, dans les roues
(Anthologie permanente) Jacques Darras, La Maye réfléchit
(Anthologie permanente) Jean-Claude Pirotte, Je me transporte partout

Une carte blanche :
(Carte blanche) à Jean-René Lassalle : "Ezra Pound et le Testament de François Villon"

Les notes de lecture :
(Note de lecture), Christophe Esnault, L'Enfant poisson-chat, par Tristan Felix
(Note de lecture), Jean Pierre Bobillot, Dernières répliques avant la sieste, par Claude Minière
(Note de lecture), Jean-Claude Pirotte, Je me transporte partout, par Christian Travaux

Les neuf livres reçus cette semaine :
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 26 décembre 2020, neuf nouvelles parutions

On peut lire aussi la dernière parution du Flotoir

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 26 décembre 2020, neuf nouvelles parutions

 

Les neuf livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Stéphane Lambert, Ecriture première, La Lettre volée, 2020, 17€
Anthologie Triages, vol 1 et vol 2, Tarabuste, 2020, 20€ chaque volume
Marie-Anne Bruch, La portée de l'ombre, Rafael de Surtis, 2020, 15€
Cathy Jurado et Laurent Thinès, FEU, poèmes jaunes, Le Merle moqueur, 2020, 10€
Martine Blanché, La saison infinie, Jérôme Do Bentzinger éditeur, 2020, 19€

Dimitris Papaditsas, L'incorporelle, traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2020, 12€
Athina Papadaki, Cent-vingt poèmes, traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2020, 12€

Revue Europe, Virginia Woolf, Jean-Paul Goux, janvier février 2021, n° 1101-1102, 20€ (image)
Revue Triages, n°32, Tarabuste, 2020, 25€

(Anthologie permanente) Jean-Claude Pirotte, Je me transporte partout

Extraits du livre de Jean-Claude Pirotte,
Je me transporte partout,
en lien avec la note de lecture de Christian Travaux.






l’ombre s’étend sur la pelouse
et le frêne murmure au vent
que la température est douce
et qu’il n’abrite qu’un enfant

un enfant mort mais qui murmure
aussi des paroles au vent
de lentes paroles qui durent
sous le frêne depuis longtemps

la solitude se déploie
comme des ailes des nuages
ou comme un grand manteau de roi

sur l’enfant mort dont le visage
rayonne encore un pur instant
dans le soir triste et dans le vent (p. 26)



je ne peux plus m’arrêter
d’écrire et d’écrire encore
au point d’en être navré
comme d’un vice du corps

mais il faut que je m’arrête
il est urgent que je dorme
si mon oreille s’apprête
à soudain changer de forme

mais j’ai peur d’aller au lit
j’attends que le temps m’oublie
et je bois du café fort
avec l’espoir que mon corps

trouvera un alibi
pour me conserver en vie (p. 194)



j’écris au courant de la plume
je le répète c’est un ru
dont la source ne se tarit
que si j’avance dans la rue


avec ma canne ou mes béquilles
au demeurant je ne sors plus
je suis à l’abri des intrus
qui ne me voient pas dans la rue

pourtant je me tiens à l’affût
de la moindre combinaison
du ciel et de ses illusions
qui ne m’inspirent que chansons (p. 262)



retour à Saint-Léger, le 17 février 2013

qu’importera le temps qu’il fait
je boirai toujours du café
je marcherai dans les ruelles
que j’ai toute ma vie rêvées

car la vie est exponentielle
et rime avec n’importe quoi
mais pas question de rester coi
plutôt saluer le vieux ciel

le vieil arbre et le vieux soleil
qui fait de la neige une telle
ombre bleue dans l’éloignement
que l’on peut compter les instants (p. 398)



colon perdu fesses cousues
vieux chancres et jeunes tumeurs
tout ce qui fait ma bonne humeur
œil qui pleure et bouche tordue

jambe au pied mort qui ne remue
qu’à contretemps et sans espoir
d’aller jusqu’au coin de la rue
pays que l’on ne peut revoir

cathéter à la clavicule
bombe à la hanche et dans le corps
harnachement d’animalcule

presqu’aveugle et vivant encor
puis demandez ce qui vous plaît
il reste la tête à couper (p.459)



de plus en plus branlante ma
démarche quand je sors du lit
les jambes dont le corps m’arma
flageolent et c’est la chienlit

je prends médecine l’oreille
est sourde et la douleur s’éveille
au point que je n’ai qu’une envie
passer au lit ma fin de vie

le moindre effort me coûte cher
je titube autour de ma chaise
je perds les muscles et la chair

s’est enfuie au diable vauvert
je ne serai jamais à l’aise
et mon visage devient vert (p.552)



j’avais décidé de n’écrire
qu’à mon amie dont le sourire
est plus précieux que l’or du temps
mais quel regret si les autans

volent mes feuillets en partant
à l’aventure en ce grand ciel
et mon amie aux yeux de miel
lira ce qui est important

dans une autre vie que la mienne
certes je ne veux la quitter
mais de la mort je suis hanté
si je n’ai pas peur de la sienne

elle est vivante au pied levé
mais moi je serai décavé
quand le brancard viendra chercher
le reste d’une vie hachée (p. 617)



de mourir le temps est venu
je me réveille triste et nu
or la mort n’est pas advenue
c’est pour demain après-demain

pourtant elle me tend la main
je la regarde dans les nues
se présenter comme un corbeau
elle se détourne de moi

je me vois comme un siamois
privé de tout son ancien moi
la mort est là mais c’est trop beau

de la voir venir dans les nues
céleste mort joyeuse et nue
et belle comme des coraux (p. 703)

Jean-Claude Pirotte, je me transporte partout, 5000 poèmes inédits (2012-2014), Le Cherche-Midi éditeur, 2020, 746 pages, 29 euros.

Choix de Christian Travaux en lien avec sa note de lecture de ce livre.  

(Note de lecture), Jean-Claude Pirotte, Je me transporte partout, par Christian Travaux

S’il est un livre testamentaire, c’est bien celui-là, de Pirotte. Le poète y pressent sa mort, ou la devine, ou la renifle, dans les choses qui l’accompagnent, dans l’air qui vient, le temps qu’il fait, l’eau du jour et le ciel de nuit. Par son corps qui se décompose et ne répond plus qu’à moitié, il comprend qu’il n’ira plus loin, qu’il n’en a plus pour très longtemps, que tout s’achève ici pour lui, dans cette « île » - comme il l’appelle (1) – à Saint Léger, dans sa maison, dans sa chambre, au fond de son lit, près de la fenêtre qu’il fixe. Et, chaque jour, à son bureau où il lit et où il écrit. Sans plus cesser.
Une somme. 40 recueils sur près de 750 pages. Des poèmes sur 3 colonnes dans un large format A4. 5000 poèmes écrits seulement en 2 ans, d’avril 2012 à février 2014. Les dernières années du poète qui vit retiré, « réfugié » – comme il le déclare dans un titre (2) – à Saint-Léger. Puis l’hôpital de Namur où il va soigner, ou tenter de soigner en vain avec la chimiothérapie, le cancer qui l’emportera. Pirotte, avec un soin comptable, indique les dates d’écriture de ses poèmes sur des carnets. Le moment du commencement comme celui de leur clôture. Et c’est un geyser, un torrent de langage et de poésie, une éruption continuelle de poèmes, un jaillissement, comme on en rencontre très peu. Parfois, sur 15 jours, 100 poèmes sont écrits. Parfois, 150. « je m’impose une torture », dit-il,

            c’est écrire qui me tue
            dix poèmes chaque jour
            c’est pressé bientôt mon tour » (p.188).  

Tout le volume dit cette urgence qu’il y a à écrire encore, et encore, à ne plus tarder, à continuer, contre la mort, malgré tout, contre la douleur. Il dit, ce faisant, la violence désespérée d’une écriture qui n’a qu’elle comme seul recours, qui n’a plus rien d’autre comme but, comme unique raison de vivre. Un chant du cygne, mais d’une puissance étonnante quand on considère – outre le nombre de textes écrits – toute la force de ce qui est dit.
Certes, la forme reste très classique. Des sonnets en majorité, qu’il nomme « les étapes du calvaire » (p.118). Souvent, des quatrains, des huitains. Des distiques parfois. Tant de strophes, débitées – dit-il – « en rondelles » (p.94). Et des vers courts le plus souvent. Car c’est par des octosyllabes que Pirotte entend conjurer la mort. Par des hexasyllabes, quelquefois, ou des vers impairs. Il s’entraîne à la forme courte. Il la décline. Il la cultive au point que, durant ces années où il sent qu’il meurt, qu’il s’éteint, il n’a plus « pensé qu’en sonnets » (p.121), n’a plus réfléchi qu’en syllabes décomptées, en strophes égales. Et en rimes, « piqûres de rappel », comme il dit (p.140), qui, souvent, se suivent, comme si elles coulaient de source, l’une par l’autre, l’une après l’autre, d’un même fleuve, naturellement.
Et c’est bien ce qui est stupéfiant, ici, cette absence apparente de recherche d’effets ou de style. Ce désir simplement d’écrire ou de dire ce qui est là, aujourd’hui, ne sera plus demain peut-être, parce qu’on ne sera plus. De laisser venir ce qui vient, ce qu’on pense et ce qu’on ressent, car on sait trop les jours comptés (p.669), la moindre heure peut-être la dernière, et la douleur envahissante, insoutenable, de plus en plus. Pirotte n’a plus de temps à perdre, comme il dit (p.24). Il y a urgence d’écrire « n’importe quoi qui sauve / de la mouise où (il est) tombé » (p.723).  D’écrire, carnet sur carnet, « car c’est en lui que tient (sa) vie » (p.569). D’avancer chaque jour un texte comme si c’était le dernier :

            « or chaque lendemain ramène
            un poème dans le carnet
            ce serait donc le pénultième

            voire l’antépénultième
            on n’en aura jamais fini
            avec ces carnets infinis » (p.201).

Dès lors, tout est sujet à dire en poèmes. Tout est poésie, quand on a plus rien à sauver, que tout fuit, que tout nous échappe : le merle qui siffle au-dehors (entre autres, pp.13, 31, 81), le café du matin (p.700), le vent (p.29), la limace (p.47) ou la tourterelle (au point d’en écrire un bestiaire à la façon d’Apollinaire, pp.173-175), la dérive des continents (p.51), la Syrie (p.29) ou le tsunami (p.7) , et le vainqueur du Tour de France (p.50). Tout fait rime. Tout fait poésie, pour celui que tout abandonne, et qui n’a plus, comme avenir, que s’accrocher à ce qui est, aujourd’hui, ou à son passé. Car Je me transporte partout est aussi un livre-bilan sur une vie qui va s’achever : la guerre, caché dans une cave ; ou le grand-père ; ou les parents, envers qui on règle des comptes ; ou la cavale par quoi Pirotte naquit à la poésie. Trouver refuge dans l’enfance est tout ce qui reste, pour celui qui est déjà mort à moitié, et dialoguer avec les ombres de son passé. Soudain, tout revient en mémoire. Tout repasse. Tout fait surface. Et les amis poètes s’invitent, en épigraphes, en références, en vers cités dans les poèmes : Villon (p.544), Verlaine (p.704), Charles d’Orléans (p 612, 681), Rutebeuf (p.507, 687), et Apollinaire (p.585, 694), qu’il cite souvent, qu’il interpelle, pour leur offrir, à sa façon, une manière de testament.

Et la mort, et la mort toujours. La mort qui est là, qui le guette, et qu’il guette à chaque coup de vent, à chaque douleur, à chaque poème, ne sachant si c’est le dernier. La mort, qu’il tutoie, qu’il appelle « cette trop vieille camarade » (p.625), la « dame de minuit » (p.127), « la donzelle » (p.573) », ou ma « complice » (p.570), ou « l’araignée » (p.535), qu’il emmène en promenade dans ses rêveries éveillées vers le ciel, qu’il regarde en face et dont il ne se détourne pas. Qu’il ressasse, comme un mantra, pour – la disant, continûment – l’épuiser, l’affaiblir un peu, ou la narguer, la titiller. Car tout Pirotte est dans ce livre, sa drôlerie, ou son ironie, son art des pirouettes du langage, ou de la rime, ou des jeux de mots délicats, faisant des pieds-de-nez à la mort et des croche-pattes au cancer et à la douleur. La mort qu’il ressent dans son corps – « chimio », « paralysie faciale », écrit-il en mars 2013 (p.401), « le 25 juillet 2013 » (p.453), ou encore, dit-il, « fin juillet » (p.454) – et dont il ignore le visage, tant elle est toujours et partout, en tout temps, a toujours été, « assuré qu’on meurt », comme il dit, « en naissant » (p.93), et qu’on finira, tous, de même, par pourrir un jour, à faire des vers, dans un cercueil (p.104).

            « il faut profiter des jours
            où l’on peut encore écrire
            car bientôt ce sera pire » (p.52).

On voudrait pouvoir tout citer. On voudrait, après tant de textes, 5000 poèmes, pouvoir entendre encore cette voix qui dit non, qui se dresse contre la mort. Qu’elle ne cesse pas. Qu’elle parle. Qu’elle ne cède pas devant cette étrange visiteuse qu’elle a tant frondée, tant bravée. Et que, malgré toutes ses reprises, ses redites inévitables, elle poursuive son chant obscur. Jean-Claude Pirotte est décédé le 24 mai 2014. Six ans plus tard, sa voix résonne comme jamais, comme un orgue immense. Il peut se rassurer, lui qui pensait n’être « arrivé à rien » (p.197), être un « résidu de poète » (p. 24), faisant des « vers de mirliton » (p.716). C’est ici l’œuvre d’un grand poète, un très grand. Et un très grand livre. La poésie sauve, malgré soi, qui la lit et qui la pratique. Elle est ce qui permet de vivre, ce qui nous aide à respirer, et – au moment même de mourir, quand on sait qu’il faudra faire face – elle est ce qui, seule, nous aidera à embrasser l’ombre, ce jour-là, devant nous, et, nous retournant, à considérer notre vie, tout le chemin qu’on a suivi.
Et qu’il est doux d’avoir été.

Christian Travaux

Jean-Claude Pirotte, je me transporte partout, 5000 poèmes inédits (2012-2014), Le Cherche-Midi éditeur, 2020, 746 pages, 29€.

Lire des extraits du livre dans l’anthologie permanente de Poezibao.

1. Une île ici, Mercure de France, 2014.
2. A Saint-Léger suis réfugié, L’Arrière-pays, 2014.

(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 11 et fin, Amandine André

 

Bernard Noël est l’un des écrivains et penseurs majeurs de notre temps. De la poésie au roman, du théâtre aux essais sur la peinture, en passant par des textes politiques d’une lucidité critique essentielle, son écriture a abordé tous les versants de la littérature. Né le 19 novembre 1930, il vient donc de fêter ses 90 ans.

Poezibao, en lien avec le site Atelier Bernard Noël, a souhaité célébrer cet anniversaire : onze auteurs, tous lecteurs passionnés de ses livres, ont été sollicités pour répondre à la question « Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ? ». Chacun a livré les raisons de son admiration en joignant à sa réponse, dans un désir de partage, un extrait qui lui est particulièrement cher. Les onze contributions, très variées, constituent ainsi un panorama représentatif et une invitation à se plonger dans cette œuvre considérable…

Aujourd'hui, onzième et dernière contribution, celle d'Amandine André, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Ordre de diffusion (au fur et à mesure des parutions les noms ci-dessous deviendront des liens à cliquer)
Jacques Ancet
Marie Étienne
Sophie Loizeau
Jean-Marie Gleize
Jean-Louis Giovannoni
Marcel Migozzi
Claudine Galea
Ludovic Degroote
Anne Malaprade
Patrick Laupin
Amandine André

Photo ©Maxime Godard

(Note de lecture), Jean Pierre Bobillot, Dernières répliques avant la sieste, par Claude Minière

Jean-Pierre Bobillot écrit des répliques, cherchez la première secousse ! Il use de différents caractères, de divers corps, du blanc, du noir et du rouge --- d’Optiques.

Page 70 :
                 « mythologique
                   Elle céda, le ciel Léda. »


Page71 :
                   « une de mes gloses
                                                          A la manière de Michel Leiris
                           Rois Mages : ramage de rois-images ? »

Jean-Pierre Bobillot évidemment n’est pas Michel Leiris, pas plus qu’il n’est José-Maria de Heredia, Rimbaud ou Artaud mais, en passant, il les fait voir ou entendre. Quel rapport entretient-il à ces auteurs ? On ne le saura pas vraiment.  Les considère-t-il comme du matériel ? Il court là un risque. Il fait rire, ça ne peut faire que du bien (le ça fait du bien), voici le côté positif. Cependant il y a une face négative --- qui frôle le nihilisme, en des relents de dadaïsme.

Jean-Pierre Bobillot raconte des bobards, frappe des boules de billard à trois bandes, il fait rire sur le lisible, il est plein d’inventions, il crée même des néologismes (Cf. page 56). Il est connu pour ses « performances sonores », lui qui est par ailleurs ( ?) professeur émérite. Je dois dire que je suis intrigué par la poésie des professeurs d’Université : leur métier savant et respectueux les a-t-il poussés vers un divertissement saccageur, caviardeux, retournant le gant ?

Jean-Pierre Bobillot est d’une grande générosité : il s’offre à la critique. Et nous offre (page 80) une dernière question, pour la route :

« Le déchant --- le méchant, même, le cas échéant ---, le
chantier : le chantiez ?  J’en suis fort aise :
rien qui ne nous tente et ne nous retienne, rien
où nos frasques --- nos phrases, nos
masques --- ne nous mènent ?

Claude Minière

Jean Pierre Bobillot, Dernières répliques avant la sieste [notes sur le risible --- II & III], Tinbad, décembre 2020, 82 pages, 14€.  en librairie le 19 janvier 2021

(Anthologie permanente) Jacques Darras, La Maye réfléchit

Un substantiel extrait de La Maye réfléchit, tome 7 du Cycle de la Maye, œuvre de Jacques Darras qui dit qu’il a « l’eau autobiographique ». Le livre a été publié en février 2020 aux éditions Le Castor astral & In’hui.


Brueghel sur l'Al

Sur l'autoroute Al vers Lille
Quand on dépasse Castorama
Où la banlieue va se fournir
En meubles en clous
En canapés d'intérieur bref tout
Ce qui fait un chez soi
Chez vous, paix domestique
Aménagée, tout devient
Mobile tout à coup. C'est
L'Europe entière qui défile
Sur quatre huit ou seize roues —
Automobiles, semi-remorques,
Vans, camionnettes de
Location—, tout le monde met
Devant soi l'horizon, derrière
Soi sa maison. Nomades d'une heure,
D'un jour ou de plusieurs,
La course poursuite est engagée
Avec soi-même. Voyez
Je débouche d'une bretelle, j'ai fait
Le plein, super, diesel,
Je quitte une aire où
Rassasié, sandwich glacé
Dans l'œsophage ou glace sucrée,
Je retends ma bretelle
Sécurité, prêt à rejoindre le
Carrousel, le grand ballet
Des essuie-glaces, des frotte temps,
Des usagers, des Musagètes
De la Grand Route que sont tous les
Autoroutiers. Prudence !
Prudence ! Doucement je déboîte
De mon couloir de droite
Dont le marquage
Au sol, pointillés blancs à la
Peinture, va s'effaçant,
J'enclenche la deux, la trois, la quatre,
Je multiplie cinq fois un cinq, c'est
Fait, je file, je vais, je fends
En moi-même riant
De la souplesse, de la vitesse que mon
Chez moi motorisé,
Mon canapé ambulant,
Mon gisement pétrolier personnel raffiné
M'octroie,
Me tend — cent dix cent vingt, rappelle-toi
Que la limite autorisée
Ne dépasse pas cent trente à l'heure
Ah ! quelle joie
D'être un artiste avec le Temps
Brueghel Brueghel
Oui t'égaler !
Sans tes pinceaux avec le pied
Coincé sur la
Pédale à dérouler la toile
Des paysages et des saisons
Été hiver printemps automne
Je suis Musée et je suis Mur
Je suis Cimaise je suis Couleur
Je suis Vernis ne sens-tu comme
Il y a plaisir à côtoyer
À son volant à chaque seconde
L'accident — tableau
De sang tôles tordues,
Ton réalisme est dépassé
Brueghel l'Ancien
Retourne-toi
Vers le passé vois-le foncer Mercédès noire
Sur le couloir de gauche
Nous nous doublons
Nous redoublons tous désormais
Duchamp Marcel
Duchamp Villon
Duchamp Duchamp
Sur nos Dadas motorisés
D'un hennissement
Muet des phares une fois deux fois
Nous signalant
Dans la fenêtre du miroir
Gare gare ! j'arrive je vais
Plus vite que toi
Je suis plus riche
Plus important
Plus impérieux
Gare-toi gare-toi !
Nous avons l'art de l'éphémère à la
Vitesse conjugué
C'est réalisme plus abstraction
Pollock ou Kline
Ou De Kooning
Sont de vieux cons
Des chevalets
Américains moteurs bridés
Rien d'exotique comme d'être chez soi dans son cercueil
« Tombeau ouvert »
Dit l'expression
C'est bien trouvé c'est trop concret
« En suspension
Pulvérisée »
Est plus précis
Est plus abstrait
« Poussière volante sans les sabots »
Plus imagé
Voilà voilà ! nous recherchons
L'image mirage
D'où fut extraite l'essence qui
Jusqu'au plus fin de l'explosion
Coïncidât
Avec elle-même
Via grain de sable accidentel
L'essence nue
L'essence même
L'essence ciel
Piges-tu piges-tu snap je dat
Mijn Brueghel ?

Jacques Darras, La Maye réfléchit, tome 7 du Cycle de la Maye, Le Castor Astral & In’hui, 2020, 384 p., 20 €, pp. 81-83.

(Feuilleton) Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ?, 10. Patrick Laupin

 

Bernard Noël est l’un des écrivains et penseurs majeurs de notre temps. De la poésie au roman, du théâtre aux essais sur la peinture, en passant par des textes politiques d’une lucidité critique essentielle, son écriture a abordé tous les versants de la littérature. Né le 19 novembre 1930, il vient donc de fêter ses 90 ans.

Poezibao, en lien avec le site Atelier Bernard Noël, a souhaité célébrer cet anniversaire : onze auteurs, tous lecteurs passionnés de ses livres, ont été sollicités pour répondre à la question « Quel plaisir avez-vous à lire Bernard Noël ? ». Chacun a livré les raisons de son admiration en joignant à sa réponse, dans un désir de partage, un extrait qui lui est particulièrement cher. Les onze contributions, très variées, constituent ainsi un panorama représentatif et une invitation à se plonger dans cette œuvre considérable…

Aujourd'hui, dixième contribution, celle de Patrick Laupin, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Ordre de diffusion (au fur et à mesure des parutions les noms ci-dessous deviendront des liens à cliquer)
Jacques Ancet
Marie Étienne
Sophie Loizeau
Jean-Marie Gleize
Jean-Louis Giovannoni
Marcel Migozzi
Claudine Galea
Ludovic Degroote
Anne Malaprade
Patrick Laupin
Amandine André

Photo ©Maxime Godard

(Carte blanche) à Jean-René Lassalle : "Ezra Pound et le Testament de François Villon"

Ezra Pound et le Testament de François Villon
(avec enregistrement audio de l’opéra)

Le grand poète nord-américain Ezra Pound (1885-1972) rêva sans doute d’être aussi musicien comme Apollinaire d’être peintre. Son travail sur les structures musicales reconstruites en poésie dans son chef d’œuvre des Cantos (1917-1962 ; traduction française sous la direction d’Yves Di Manno, Flammarion 2013) l’y prédisposait. Également intéressé dans une perspective transhistorique de son art par les poètes médiévaux de langues romanes comme par les Chinois des Tang, Pound se trouva fasciné par Le Testament (1461) de François Villon, au point de le monter en opéra dans sa langue française originale : Le Testament de Villon (1923). Le personnage écorché vif de Villon, fréquentant autant les lettrés que les marginaux et toujours fuyant procès et peine de mort, y lègue des possessions imaginaires à ses amis et ennemis en développant une mini-comédie humaine truculente ou émouvante. Au milieu des strophes railleuses se déploient les ballades qui ont assuré son statut de poète universel : richesse de vocabulaire, musicalité de la langue, et l’ambiance satirique qui peut s’y muer en une réflexion élégiaque sur la destinée humaine. L’opéra de Pound ne recherche pas une ampleur narrative et est surtout une suite de chants tirés de ces ballades, mais il exprime bien le monde haut en couleurs de Villon, et surtout il s’attache à recréer l’intrication rythmique du parler en ancien français des ballades. Pound eut une formation musicale simple, il fut critique musical, et put demander quelques conseils de transposition à des amis musiciens comme son amante la violoniste Olga Rudge pendant qu’il habitait à Paris. Grâce à ses intuitions magnifiques les airs de son opéra se rapprochent étonnamment des reconstructions actuelles de la musique des troubadours occitans, comme on peut l’entendre chez le musicologue Gérard Zucchetto. Mais Pound ne s’y arrête pas et insuffle à son médiévalisme l’ouverture de la musique moderne de l’époque où Stravinsky avait réalisé son Sacre du Printemps (1913) syncopé et retentissant. Pound demande au musicien George Antheil (compositeur de l’iconoclaste Ballet Mécanique, 1924) de l’aider à préciser ses complexes structures rythmiques. Si le nom d’Antheil est associé aux enregistrements de cet opéra, il est admis que Pound l’a composé seul. Ainsi une dissonance, acidifiée de cris, sifflets, grognements, s’immisce dans l’œuvre dont certaines ambiances deviennent stridentes ou avant-gardistes.
Pour une première approche bienvenue de cet opéra qui est quand même abrupt – ne contenant apparemment pas d’intermèdes musicaux en dehors du chant -, on peut écouter en accès libre et de manière ciblée quatre extraits en mp3 d’une première version défrichante et fidèle dirigée en 1971 par Robert Hughes à l’Opéra de San Francisco, sur le site de Second Evening Art, qui édite la musique de Pound.

L’extrait 1 donne déjà un rugueux archaïque à la célèbre Ballade des Dames du temps jadis (« Dites-moy ou n’en quel pays…») qui s’éloigne de la chanson douce et claire qu’en offrit Georges Brassens. L’extrait 2 (Dame du Ciel) transforme la prière à la Vierge Marie par la mère de Villon en plainte fantomatique. L’extrait 3 montre La Belle Heaumière en prostituée âgée regrettant sa jeunesse d’une voix gouailleuse coupant la parole à Villon. Dans l’extrait 4 c’est la superbe et isolée Ballade des Pendus que Pound ajouta au texte du Testament pour terminer son opéra : un chœur y murmure comme au-delà de la vie puisque les personnes qui parlent dans le poème sont des morts - « Frères humains qui après nous vivez… » - dans une sorte de transe extasiée cherchant apaisement harmonique.

On pourra maintenant, si l’on veut, écouter sur youtube la version complète d’un disque épuisé de 45 minutes en 1980, dirigée par Reinbert de Leeuw et l’Ensemble ASKO qui intensifient les aspects cités auparavant vers des registres modernistes acérés grâce à leur formation spécialisée en musique contemporaine, ce qui rend tout à fait justice à cet opéra. Le texte est occasionnellement opaque mais c’est autant dû à la prononciation des chanteurs hollandais qu’à l’ancien français de Villon, mâtiné de ses hermétismes jargonnants, qui résonne superbement. On reconnaitra toutefois nettement « Mais où sont les neiges d’antan… » de 2’59’’ à 4’57’’ avec les étranges brisures de diction voulues par Pound.
Le Testament de Villon déroule un destin de poète qui répond aussi rageusement que splendidement à une vie exubérante ou amère ; en ce sens Pound put s’y retrouver comme Villon, bien que l’États-Unien auto-exilé en Europe ait parfois dérivé d’un côté plus aigre que le trouvère aux accointances interlopes.
Une curiosité donc, puisque cet opéra n’est quasiment jamais montré – Ezra Pound n’étant pas considéré par tous comme un musicien complet – et que les enregistrements rares sont difficilement trouvables, mais une beauté tourmentée pour les passionnés des interactions entre poésie et musique.

Pour compléter une réflexion, on peut se reporter à deux liens :

. un article de Laurent Slaars : Ezra Pound et la musique, des Cantos à George Antheil, dans la revue TIES (Textes Images Et Sons, 2/2018)

. dans le site officiel des spécialistes anglophones d’Ezra Pound : une section sur sa musique, par le couple du musicologue Robert Hughes (qui connut Pound) et de l’artiste multidisciplinaire Margaret Fisher (aussi responsables de Second Evening Art), avec des traces de deux autres opéras ainsi que des compositions pour violon seul, le tout agrémenté de courts extraits audio en mp3 :


Jean-René Lassalle

(Note de lecture), Christophe Esnault, L'Enfant poisson-chat, par Tristan Felix

Un roi Pêcheur          

Bonne pêche ! me dis-je, à l’issue de la lecture de cette suite poétique, en vers non rimés, rassemblés en strophes inégales - lecture fluide, émouvante, qui fait mouche et revigore, en plein mois de novembre, comme un bain de rivière, même si, remontant le courant de son enfance, le narrateur-poète ne fait pas émerger que des souvenirs joyeux de pêche.
Il semble que ce recueil accomplisse la transfiguration d’une écriture que nous avons naguère eu parfois quelque mal à adopter tant les images étaient jusque-là Écrasées par la saturation / De la misère, encombrées, à notre modeste avis, de ressentiment et d’obscénités suicidaires, bien que traversés de fulgurances authentiquement littéraires. Ici, on est rendu à l’essentiel ; l’écrivain a fait sa mue et apparaît neuf et vif, nourri, certes, de toutes ses nymphoses antérieures. La langue est claire et surprenante, avec souvent une chute en fin de poème comme une touche d’hameçon qui relève. On se risquera à considérer ce délicat travail poétique comme l’aventure d’une quête de soi-même, d’un retour à son point d’origine : Le plus gros poisson / Est le ruisseau même.
Nous n’y connaissons goutte à la pêche, ce qui garantit à coup sûr le charme de la lecture. D’abord, il faut choisir et préparer ses outils, appâter soigneusement, parfois à la va vite, patienter, puis ferrer, lutter, enfin attraper le poisson – ou le perdre. Échec ou victoire, chaque lancer rapporte un éclair de vie, une couleur rafraichissante, une écaille précieuse, si bien qu’au bout des 103 pages, on obtient un poisson tout entier qui nous a parlé avec le chromatisme de ses écailles, comme tout poisson qui se respecte. Écrire, n’est-ce pareillement jouer avec ses leurres et ses éblouissements, séduire la vie ?

L’enfant Poisson-Chat, nous annonce le titre. Un poisson sans écailles ! Ah, ça par exemple, proche du silure, espèce américaine invasive et très résistante, introduite inconsidérément en Europe et qu’il est interdit de relâcher et de transporter vivante. Se pêcher en poésie serait alors désamorcer toute tentation d’autodestruction de son propre écosystème, sortir de la pente fatale de son lit et frayer avec les espèces amies, consubstantielles, pour se retrouver. Mais l’instance du livre, pêcheur-pêché, à la première ou à la seconde personne, dans une subtile réflexion existentielle, pêche bien d’autres espèces, en voyou, voyeur, sauvageon, innocent, malhabile, expérimenté, sacripant ou ange aux ailes amochées : Se débarrasser par soi-même / D’une expérience non vécue / Saisir un bon couteau / Mais couper où et comment ? Le bon lecteur, à savoir l’innocent attentif, s’abstiendra, on l’espère, des tartes à la crèmes freudo-lacaniennes qui réduisent la littérature aux fantasmes du critique. Partir à la pêche est une aventure sans cesse renouvelée, incertaine et fille du temps qui passe mais que l‘art permet de remonter.
Oui, le temps passe, tiré par la bouche écarlate des filles-poissons qui animent le désir tout en nourrissant honte et frustration. Comment appâter ces mirages inaccessibles qui disparaissent sous l’eau trouble d’un regard angoissé ? Comment pêcher à la fois les figures de sa fièvre amoureuse et son propre monstre ? Comment obtenir de haute lutte la reconnaissance de ses géniteurs, de ses pairs ou de ses amoureuses en exhibant ses belles prises ? Demande démesurée / D’attention et d’amour. Et puis : Alors que la nuit est presque noire / Tu auras le temps de voir cette anguille énorme / Sans pouvoir la montrer à ton père. Comment trouver son ordre intime, sa raison d’être quand Là où partout le rangement/ Est une loi qui contraint le corps ?
Dans les lointains flottants de l’imaginaire, cet ouvrage nous rappelle l’énigmatique Roi Pêcheur, de la légende arthurienne, qui veille avec son corps blessé, sur le Graal, ici trésor intime. Il ne lui reste qu’à pêcher pour habiter sa terre désolée.
Rares sont les recueils dont la couverture (qu’on eût aimée cependant plus rigide), réalisée à partir d’une fort belle image d’Aurélia Bécuwe, la mise en page (avec alternance de justifications à gauche, à droite et centrée, à la fin comme en bouquet d’artifice), la mise en vers, le thème et la langue forment un tout cohérent jusqu’en ses fragments, ses trous - d’eau et de mémoire. Les éditions Publie.net, par ailleurs sensibles aux créations transmédia, nous offrent, avec ce recueil qui est aussi une plongée initiatique, de revenir aux sensations les plus élémentaires que le vivant dans sa merveille puisse nous livrer.


Saint-Denis, 12 décembre 2020
Tristan Felix

Christophe Esnault, L’Enfant Poisson-Chat, Ed. Publie.net, coll. L’esquif, 103 pages, 12 €

On peut télécharger, en cliquant sur ce lien, un large extrait donné par l’éditeur sur son site.