Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 30 juillet 2022

Rappel : la lettre d’information de Poezibao ne parait pas selon son rythme hebdomadaire pendant l’été, pour ne pas encombrer les boites aux lettres. Après une courte pause, les sites sont de nouveau actifs.
Sont ici recensées les parutions de Poezibao et de Muzibao depuis le 10 juillet.
Prochaine lettre vers le 15 août.

Les articles parus dans Poezibao et Muzibao

1. Poezibao

Poezibao a la tristesse de faire part de la disparition de Jean-Luc Parant, ce 25 juillet 2022
(Disparition) Jean-Luc Parant (10 avril 1944 - 25 juillet 2022)

Une nouvelle Disputaison conçue et préparée par Jean-Pascal Dubost et qui comportera douze réponses : Publier sa poésie, pourquoi ?
(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 1. Rim Battal
(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 2. Georges Guillain
(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 3. Caroline Sagot-Duvauroux

Une carte blanche à Bojan Savić Ostojić, avec de substantiels extraits de ses carnets, reçus par l’intermédiaire de Nathalie Quintane :
(Carte blanche) à Bojan Savić Ostojić, Une journée qui prend des jours

Les notes de lectures :
(Note de lecture) David Mus, Saillie par Guillaume Curtit
(Note de lecture) Christophe Esnault, Vivre, 1 – 40, par Tristan Felix
(Note de lecture) Jacqueline Merville, Le courage des rêveuses, par Eric Villeneuve
(Note de lecture) Marie Etienne, Sommeil de l'ange, par Michaël Bishop
(Note de lecture) Pierre Dhainaut et Caroline François-Rubino, Un art à l'air libre, par Sabine Dewulf
(Note de lecture) Lou Raoul, second jardin, par Jean-Claude Leroy

Et la vitrine poésie de ce samedi 30 juillet avec vingt-trois nouveaux livres et revues.
(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 30 juillet 2022, 23 nouveaux livres


2. Muzibao
(Comment l’écoutez-vous ?) 9. Marc Blanchet, La musique me met au travail
(Comment l’écoutez-vous ?) 10. Tedi Papavrami
(Anthologie) Tolstoï, Lettre à sa cousine Alexandra
 

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 30 juillet 2022, 23 nouveaux livres

Les vingt-trois livres et revues reçus par Poezibao depuis le 10 juillet 2022

Lambert Schlechter, Le Murmure du monde, 40 ans d'écriture, éditions Phi, 2022, 39€
Lambert Schlechter, Danubiennement, 24 proseries, Le Murmure du monde / 10, L'Arbre à paroles, 2022, 14€
Lambert Schlechter, Wendelin et les autres, nouvelles illustrées par Lysiane Schlechter, L'Herbe qui tremble, 2022, 16€
Sanda Voïca, Les nuages caressent la terre, Les Lieux-dits, 2022, 18€
Paul de Brancion, Loup-Blié, illustrations de Maurice Miette, Editions LansKine, 2022, 13€
Florence Pazzottu, Le Joueur de flûte, encres de Hugues Breton, Editions LansKine, 2022, 13€
Pierre Barrault, Protag, Editions Louise Bottu, 2022, 14€
Edmond Verroul, La parole sauvée ou l'incroyable destin de Rose Ausländer, Editions Maïa, 2022, 23€
Jacques Vandenschrick, Tant suivre les fuyards, Cheyne, 2022, 17€
Emmanuel Echivard, Pas de temps, Cheyne, 2022, 17€
Jacques Aramburu, Par les ciels noués aux ciels, Cheyne, 2022, 17€
Claude Luezior, Sur les franges de l’essentiel, suivi de Écritures, Editions Traversées, 2022,
David Querrien dit Madatao, Nuages essentiels, illustré par Yasskifo, Xerographes editions, 2022, 10€
Bertrand Laverdure, Ce livre ne s'adresse qu'à 0, 00005% de la population, Hamac poésie, 2022, 12€
Carine Adolfini, Les Cloisons souples, Arzilla éditions, 2022, 13€
Eileen R. Tabios, Prises, traduit de l'anglais (américain) par Fanny Garin, Angle mort éditions, 2022, 5€
Guy Marc Hinant, Vases, Angle mort éditions, 2022, 5€
Bertrand Laverdure, Lettres en forêt urbaine, le projet Xanadu, Mémoire d'encrier, 2019, 16€
Pierre-Jean Foulon, Dürer à nouveau, Editions du Spantole, 2022
Véronique Dutreix, L'oiseau lumière suivi de Le temps sur le qui-vive, Editions Unicité, 2022, 13€

Revue Chiche, n° 3, persona, juin 2022, 13€
Revue Traversées, n° 101, 2022 - II, Fédération Wallonie-Bruxelles, 2022
Revue Traction-Brabant, n° 99, 7 juillet 2022

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 3. Caroline Sagot-Duvauroux

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui troisième réponse, celle de Caroline Sagot-Duvauroux que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien.

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal
2. Georges Guillain
3. Caroline Sagot-Duvauroux

(Carte blanche) à Bojan Savić Ostojić, Une journée qui prend des jours

 

« Ce qui manque dans mes carnets, ce sont les journées : tout ce temps passé à vivre, à vaciller et à hésiter ; ce qui y figure, ce ne sont que des moments de sécurité, infiniment courts, déjà périmés à l’instant où je les note, que je n’ai griffonnés que pour les renier ensuite avec volupté.
Les fragments les plus faibles sont ceux que j’ai écrits en tant que fragments : fermés d’avance, retenus, affûtés, afin de respecter dès l’origine la brièveté prescrite. Les meilleurs, quant à eux, sont extraits d’une masse de poèmes sans valeur, qui sont (littéralement) arrachés à leur contexte pour être conservés en tant que fragments réussis. Mais ils n’étaient pas destinés à cette indépendance.
Qu’est-ce qui est donc à la racine d’un fragment réussi ? Le changement de destination — le renoncement — l’abus. »

Poezibao remercie Nathalie Quintane qui s’est faite la passeuse de ces extraits de carnets de l’écrivain serbe Bojan Savić Ostojić, une journée qui prend des jours, fragments, traduits du serbe par Laurent Perez et l’auteur .
Ces extraits sont ici proposés au format PDF, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Bojan Savić Ostojić, né en 1983, a publié plusieurs livres de poésie (Stéréorama, Datif hérétique, Gicleur), recueils de fragments (L’Aléatoire et Les psaumes mesquins) et trois romans (Punkt, Il n’y a pas d’oasis, Rien n’est à personne). Il a traduit en serbe une trentaine d’ouvrages du français (auteurs comme Antonin Artaud, Emmanuel Bove, Agota Kristof, Henri Michaux, Georges Perec, Alain Robbe-Grillet, Raymond Roussel…). Fondateur de la revue de poésie contemporaine Agon (agoncasopis.com, 2008-2016), il vit, comme traducteur littéraire, entre Belgrade et Stara Pazova, en Serbie.

(Disparition) Jean-Luc Parant (10 avril 1944 - 25 juillet 2022)

Poezibao a eu la grande tristesse d’apprendre la disparition de Jean-Luc Parant, le 25 juillet à Caen. Il était né le 10 avril 1944 en Tunisie.
Il était sculpteur, dessinateur, écrivain, graveur, poète, artiste conceptuel, artiste d'installations. Il a été édité notamment par José Corti, Dernier Télégramme, Les Presses du réel, Fata Morgana.  
Bibliographie et liste de ses expositions.

« Lui-même, qui avait le goût des formules à la fois sibyllines et percutantes, se présentait comme un « imprimeur de sa propre matière et de sa propre pensée », ou parfois, plus factuellement, comme « fabricant de boules et de textes sur les yeux ». Double sillon, creusé avec une opiniâtreté vertigineuse depuis le début des années 1970, qui a fait de son œuvre, dans ses deux dimensions plastique et poétique, l’une des plus singulières des dernières décennies. » (Florent Georgesco, dans Le Monde )

Photo Jean-Marc de Samie

(Note de lecture) Lou Raoul, second jardin, par Jean-Claude Leroy

Morceaux de vie chroniqués à voix égale dans une langue qui en vaut plusieurs à la fois, une langue d’abord entendue pour ses sonorités qui doivent aussi bien au français qu’à l’anglais ou au croate, l’auteure ayant mis de côté une langue bretonne originelle qu’elle affectionne autant. Le goût de faire entendre des sons, des accents, des rythmes, dépasse-t-il celui de raconter des histoires d’une zone où quelques frères et sœurs de circonstance font leur vie, dans un pays qui est définitivement le leur ? Aller ailleurs et rapporter les mots en leur donnant toute la vie possible, c’est aussi la tâche du poète et Lou Raoul l’assume avec scrupules et simplicité. Elle se fait passeuse d’un pays entier à travers quelques phrases qu’elle prononce comme pour les introduire sur le marché universel des mots indispensables.

Portrait à travers le vécu de quelqu’un qui n’est pas d’ici et peut-être même pas d’aujourd’hui, tant l’impression est forte que ce déplacement dans l’espace a été aussi un recul dans le temps, mais pas une régression, oh non ! Ailleurs, en Croatie, par exemple – ce second jardin est le troisième volet d’un triptyque consacré à ce pays jadis plus ou moins caché par un rideau, rideau de fer –, c’est une langue dont on s’imprègne, les mots sont notés pour être prononcés, reconstitués, rapportés, partagés, comme des cadeaux d’étrangeté et de commun mystère.

aucun de ses cils sur le portrait visage et buste ne bouge
d’Ante Gotovina, Ivan Grabovac, Toni Moremante,
Kristijan Horvat, Stjepan Seničić
passent les frontières et vivent ici et là

Une écriture qui fait ressortir les songes de la mémoire, pour des récits intérieurs d’une grande précision, qui dépassent la réalité, tellement les enchaînements sont contractés et articulés entre eux, travail subtil de la langue quand plusieurs voix s’en mêlent, quand plusieurs temporalités s’exercent dans la même phrase. Pour un murmure aux couleurs définies mais instables. Une poésie qui déporte sans sacrifier à l’exotisme quand tout est là, si proche, voisin, même l’autre, véritablement autre. Une leçon de fraternité, en quelque sorte, dispensée de la manière la plus fine qui se puisse.

Vraćam se
(Je reviens)

Oui, c’est un retour sur soi comme un retour sur des séquences de vie télescopées entre elles, pour une « poésie documentaire » (instructive notamment à travers un appareil de notes éclairantes) qui nous offre une entrée dans une Croatie de l’intérieur, où se croisent divers personnages et personnalités, même si l’essentiel se compose d’un portrait en devenir, de l’enfance présente à la confuse découverte du pays, ce second jardin, portrait d’une certaine Beris Timber, avec laquelle se fond la phrase subtile de Lou Raoul, comme la poésie elle-même.

je suis Beris Timber
et je n’ai aucun âge
j’ai un corps que je peux parfois reconnaître
et ranger ces bûches de bois
un muret à ériger de brouettée en brouettée
un tas de bois équilibré ne s’effondre pas
je fais des coupes des clairières
j’élague entre les années
je passe du tout à la broyeuse
garde ceci cela à ne pas à ne pas me déranger
pour autant je redore mon blason

Jean-Claude Leroy

Lou Raoul, second jardin (drugi vrt), éditions Isabelle Sauvage, 2022, 102 p., 15 €

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 2. Georges Guillain

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui deuxième réponse, celle de Georges Guillain que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien.

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal

(Note de lecture) Pierre Dhainaut et Caroline François-Rubino, Un art à l'air libre, par Sabine Dewulf

Dans ce livre admirable – tant par sa qualité matérielle que par l’intention qui l’a fait naître -, le titre retient d’abord par ses sonorités, ouvertes et fluides. Il fait plus qu’en indiquer le thème : l’hommage d’un poète, Pierre Dhainaut, à une peintre, Caroline François-Rubino, à travers l’ensemble des poèmes écrits en lien avec ses œuvres ; il en donne aussi la direction : celle d’un allègement par l’art et l’écriture. De ce point de vue, il n’est pas anodin que la section ainsi intitulée soit située à la fin de l’ouvrage, telle une apothéose.
On le sait, pour Pierre Dhainaut, le poème ne vaut que s’il se fait « don ». Don de soi à l’autre – ici aux œuvres picturales qui l’inspirent depuis plusieurs années. En 2016, le poète et l’artiste font connaissance. Immédiatement s’établit la connivence, « Écrire ou peindre ». Cette complicité, ce livre la célèbre de diverses manières, d’abord par des allusions directes : « la main dessine » et utilise le « gris de Payne », l’un des bleus qu’affectionne la peintre ; les « couleurs » et, plus encore, le « bleu » sont mentionnés à différentes reprises, comme dans ces vers : « Bleu liquide / qui déborde, / bleu comme l’or », ou dans le titre « Bleue, rayonnante », qui désigne une fleur peinte en avril 2020 ; quant à l’effacement des « images » derrière le « souffle », il a trait au sens de l’esquisse dont témoignent les peintures de Caroline François-Rubino.  

Au-delà de ces références s’impose l’évidente harmonie entre ces nouvelles aquarelles et ces poèmes plus anciens. Tout comme les sons du poète s’appellent, se répondent, s’élargissent, le paysage peint laisse les bleus se diriger d’eux-mêmes, estomper les contours, orienter vers l’azur, le déploiement des arbres, dans l’esprit extrême-oriental qui les relie, depuis les haïkus de la quatrième partie jusqu’à la légèreté des contours, des bleus épanouis sous le pinceau. De fait, dans cet Art à l’air libre, rien ne se laisse enfermer, tout reste mouvant : « Pour pays un rivage », écrit Pierre Dhainaut, tandis que celui de la peintre s’apparente à un seuil, une rive... Leur espace commun se tisse de vibrations. Le mot, avant de signifier, est écorce sonore (« Éclats, échos »), en dialogue avec l’onde des bleus subtils. De même, tout tend ici vers la simplicité – du trait et du vocable ; au moment d’être tracé, chaque terme est prêt à se défaire, à égrener ses formes, comme sous le doigt d’un enfant : « d’un doigt la main dessine / ce qui évoque une voyelle / un I, un U, un O ». Un vers de ce poème - « on sourit à la transparence qui approuve » - fait l’éloge d’une clarté qui guide à la fois le vers et le frémissement de la couleur. Et si le sens doit s’exprimer, c’est seulement pour favoriser l’accueil, sans conditions : « et ces mots de « mort » et de « vent » s’étonnent / qu’il y ait un sens pour les recevoir / en hôtes ». À l’orée du livre, le poète évoque la « main », qu’elle peigne ou écrive, comme véhicule d’un « relais » essentiel : il s’agit d’« accorder au passage / toute la place ». Les mots et les teintes décrivent l’interdépendance des éléments, de l’air et de la terre, dans le pressentiment du sacré : « il n’y a que des haltes » ; « l’arche est universelle », « le soleil est leur temple », dit le poème, pendant que tout, dans les peintures, circule et s’élève – oiseaux, arborescences, vallées échelonnées… Ce glissement perpétuel se traduit souvent, sous la plume du poète, par la juxtaposition, où la virgule est reine du rebond et du ressourcement : « Lichen et givre, étoiles / immédiate, la rencontre, / immense, l’approche. » En écho, les contours s’estompent sous le pinceau, débordent l’un sur l’autre.

Au profond de ce livre, cet art en liberté se fonde sur le paradoxe, où chaque signification bascule vers son contraire, son possible, pour mieux s’évaporer dans les couleurs de l’air. Lisant Pierre Dhainaut, nous ne sommes jamais très loin du kôan japonais, source d’un choc intime, propice à l’éveil du disciple ; comment comprendre ces vers, sinon en renonçant à la logique ? « retirer au mot « temps » / une syllabe » ; « L’infini nous traverse / exactement / entre deux pages. » Les opposés s’épousent, l’intérieur s’ouvre à l’extérieur et réciproquement : « Au-dedans, au-dehors, / le plus loin possible, / c’est en nous qu’il neige. » Le poème fleurit dans la blancheur de l’indicible, la vacuité chère aux penseurs taoïstes ou bouddhistes : « Un vers équitable / doit rendre attirantes / toutes les marges. »  Ce goût du blanc ou de la marge se retrouve chez Caroline François-Rubino, dont les ciels sont des vagues, des pays traversés d’une lumière intime, d’un enveloppement bleu. Dès lors, le moi, avec son armature et ses contours étanches, se trouve dilué dans ce qui le déborde. Depuis longtemps, le poète avait délaissé la première personne du singulier au profit du nous universel. Dans cet ouvrage, à la lumière de l’éloge, sa parole se détache davantage encore d’une maîtrise personnelle en s’accordant de multiples « variantes », comme l’indiquent à la fois le titre de la troisième section (« Esquisses, variantes ») et des variations effectives : « Variante : nous progressons / dans l’ignorance, / nous rejoignons les sources. // Ou bien : progresser, / constater que les portes / sont déjà ouvertes. » Le poème de Pierre Dhainaut sème ainsi les graines de cette sagesse qui garde ouverte toute voie, dans l’absolue liberté de l’esprit : « Humus, granit, ne pas choisir »… 

Et pourtant, ultime paradoxe, le poète nous confie ses préférences : « Préférer aux chemins / l’herbe, les pierres, / les rencontres. » En réalité, il s’agit de préférer l’absence de préférence, c’est-à-dire d’obéir à la spontanéité d’être, à l’audace pure - par exemple cet abandon d’une consonne (« l’ ») en fin de vers : « mais si nous échangeons une lettre, nous aurons l’ / avril. » Ce « poème à briser les carreaux » transmue une « fenêtre » en « miroir » et une « chambre // où l’aération se fait mal » en « plaine, où le vent n’appartient qu’au vent »… Naviguant dans les œuvres de Caroline François-Rubino, Pierre Dhainaut traverse ainsi toute frontière, dépasse les points de vue. Seul compte alors l’« équilibre », « ici-même », où souffle un « présent » inouï. Dans le « silence » qui le nourrit, cet Art à l’air libre s’adonne à un « écho » délivré de toute mesure : « la résonance / ne compte pas ». C’est un silence de résonances entre les mots et les couleurs, entre deux je devenus « nous », liés à l’univers entier : « la lumière en émane avec, ensemble, / pour l’approuver, le bruit perpétuel des cœurs, / le grondement des galets sous l’écume // et la clameur des oiseaux invisibles. »
 
Sabine Dewulf

Pierre Dhainaut et Caroline François-Rubino, Un Art à l’air libre, Al Manar, 2022, 60 pages, 17€.

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 1. Rim Battal

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui première réponse, celle de Rim Battal, que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

(Note de lecture) Marie Etienne, Sommeil de l'ange, par Michaël Bishop

Un ensemble de petites proses frôlant moins le poétique que le fabuleux, Sommeil de l’ange, dernier de cinq volumes paraissant sous le titre Les couloirs de la prose – même si Clavecins et Cie reste pour le moment inédit – trouve son point d’ancrage dans le rêve, le désir, le mnémonique, l’imaginaire, l’inconscient. Leurs étrangetés, leurs légèretés, leurs masques révélateurs. On traverse la pleine gamme des sensations et émotions, surgies d’on ne sait jamais où, ironiquement disparues dans l’éphémère fatal de quelques phrases qui auront formé quelque microrécit. Les contextes s’avèrent instables, purement mentaux si souvent malgré les défis et les luttes évoqués dans leur fragile dimension matérielle, incarnée. L’improbable, l’inattendu, voire l’énigmatique enveloppent chaque scène, l’intensifient et en ôtent l’intensité, simultanément. Scènes oniriques, scènes phantasmatiques peut-être, ou visionnaires, chimériques, toutes pourtant – autrement, ce ne seraient qu’inepties – enracinées dans une terre richement vécue dans la pleine gamme de ses complexités. Scènes obsessionnelles où se joue un théâtre de rencontres, rendez-vous galants, échanges, visitations, enterrements, rapports, dans des espaces mouvants, chambres, maisons, chemins, quais, rivages, le tout plongé dans le surprenant, le bizarre, ‘l’infinitif’, comme écrit Marie Étienne, une subjectivité où essaie de nager un moi scriptural vêtu de surréel, d’inconnu.

Sommeil de l’ange devient ainsi le site d’une libre auto-auscultation d’expériences qui échappent à toute réduction rationnelle. Son pourquoi réside dans le besoin senti de ‘raconter l’histoire [de ce dont on ne connaissait pas le sens’, lit-on, Étienne citant Musil. Nous nous trouvons dans le domaine instable d’une éthique et d’une ontologie où l’esthétique se développe comme elle voudrait, car elle est loin de la visée profonde de textes qui déploient, dirait-on, leurs étrangetés sans aucun souci de la forme, des mathématiques du beau. Le théâtre du moi secret, irrévélé, dissonant, dysharmonique, si je peux dire, ne tolère pas les délicatesses et les orchestrations finement ouvragées. Cela dit, la grammaire et la rhétorique de l’étrange ne s’écartent nullement des conventions essentiellement classiques. Si l’écriture caresse quelque chose, ce serait plutôt le chatoyant véridique qui jaillit, l’improbable et l’inavoué que la raison et ses pactes poussent à exiler. Pénétrer dans le sommeil de l’ange, ce serait ainsi un geste à la fois audacieux et honnête qui ouvre des portes jusqu’ici, peut-on supposer, fermées. Il exige détermination et désinvolture, une liberté fuyant les stratagèmes du lyrisme et du chant, de toute musique comme de toute notion d’un sens articulable autrement que par le biais des récits offerts. Ceux-ci n’exigent, ni n’imposent aucun décodage psychologique ou moral, aucune totalisation présomptueuse. Ils choisissent de baigner dans les dons d’Idumée perçus dans leur manque de prétention et de fortuité. Il y a une curieuse atmosphère d’innocence qui flotte partout, celle sans doute de l’ange au sein de tout être, une force que reconnaît de façon instinctive la voix qui inscrit et qui ne fait qu’honorer les mille et une facettes de notre conscience de l’infinie intrication que nous tissons dans la nuit de ce que nous sommes.

Michaël Bishop

Marie Étienne, Sommeil de l’ange, In’hui/Le Castor Astral, 2022, 118 pages, 14€.

Extraits de Sommeil de l’ange :
42.
Je le conduis à une chambre où il s’allonge auprès de moi, me touche me caresse, sans toutefois entrer dans mon intimité. Estimant sa présence et son comportement non dénués d’attraits, je consens pour finir aux hommages.
Le jour venu c’est presque un drame. Quelque chose de la nuit a filtré, s’est répandu comme une nuit de souffre. Les langues vont bon train, sans toutefois me désigner.
J’accueille le scandale avec indifférence, comme s’il ne me concernait pas. C’est cet état d’esprit qu’il me faudrait, à l’’occasion, examiner.

65.
Je pense. Tout est en ordre. De même que la fable et les greniers à blé du royaume égyptien, les rêves sont inépuisables.
Et en particulier celui que j’ai repris, recommencé souvent, que je définirais comme non conjugué, sans la personne ni le mode, infinitif, tels les verbes enchanter, épuiser ou dormir.
Sans complément d’objet. Un rêve ouvert sur l’infini de son déchiffrement. Et refermé derrière la vitre où je l’observe.
En espérant l’exactitude, indispensable à l’élucidation, je commence à noter, en lettres capitales, les termes de son titre :
LE RÊVE INFINITIF.
Quand je retourne à mon cahier, je m’aperçois, surprise, qu’après le titre il n’y a rien.
M’en demeure un détail, celui d’un ange triste et blond qui veille sur son seuil, le front contre ses bras, dormant entre ses ailes.