Poezibao

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 10. Laure Gauthier

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publie les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui dixième réponse, celle de Laure Gauthier que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal
2. Georges Guillain
3. Caroline Sagot-Duvauroux
4. James Sacré
5. Virginie Gautier
6. Christophe Esnault
7. Christophe Manon
8. Sophie Loizeau
9. Claude Favre
10. Laure Gauthier

(Note de lecture) Isabelle Lévesque, Elles, par Philippe Fumery

Dans ce recueil, onze toiles de Fabrice Rebeyrolle sont placées en regard des onze poèmes d’Isabelle Lévesque. Le lecteur est confronté à une expérience singulière, saisi par la verticalité des formes offertes et autant, si ce n’est davantage, par la frontalité des images. Le regard qu’il veut porter à ces silhouettes peine à se poser, il est confronté à l’absence de visage, de regard soutenant le sien. Chaque portrait est escamoté, il se dérobe sous l’accumulation des plis d’un tissu sombre et trop lourd à porter.

Le peintre nous propose-t-il une série de portraits ? Ce recueil dit pleinement le manque le plus flagrant, repris de toile en toile, celui qu’il faudrait chercher au plus intime. L’on ne saura pas si le peintre a peint les visages, les yeux, la chevelure, avant de les recouvrir d’une nouvelle couche plus sombre, bleue ou noire. Malgré la rudesse du sujet, la violence est aussi montrée avec un drapé, un velouté donné au bleu, un éclat pour l’or, une manière digne et désarmante.

Peut-on faire converser les poèmes avec ces portraits de femmes dont tout le visage est maintenu hors de portée : lèvres closes, traits effacés, toute expression bannie ? Isabelle Lévesque écrit ses poèmes sous le titre donné au recueil : « Elles », et l’on comprend d’emblée qu’elle ne peut écrire « Nous », qu’elle ne peut rejoindre ces femmes, qu’un éloignement leur a été imposé, que leur enfermement ne se relâchera pas. Elle va tenter de les rejoindre, femmes reléguées dans leur propre communauté, par une parole qui dénoue les liens avant d’en tisser de nouveaux.

Isabelle Lévesque ouvre le registre du flou, de l’effacement : « apparence, silhouette indiscernable, forme, voile, spectre, masque ». L’éventail est large. L’aspect uniforme de ces femmes tend à montrer un « corps seul pluriel ».

C’est le temps du questionnement : « pourquoi le silence », « on ne sait combien de visages », « les yeux sont-ils fermés ? ». Chacune de ces questions pourrait être un faux-fuyant face à la réalité pesante, mais Isabelle Lévesque n’élude pas « l’unique question (pourquoi ?) ».

« Elles » sont des personnes sans voix. Isabelle Lévesque accumule les mots pour le signifier, des formules justes et ciselées : « mutique », « cri informulé », « la perte rouge du cri », « le silence pesé », « le verbe crié bas ». Dans le cas de ces femmes, ce silence n’est pas qu’un constat, c’est le résultat tangible d’une contrainte, d’une séquestration : une formule telle que « le soupirail muet muré » est sans appel.

Ces femmes souffrent, il ne peut en être autrement. Isabelle Lévesque évoque « le cercle meurtri d’un corps », la femme « défigurée », « la sainte aux mains coupées », « une douleur commune ». Même si rien ne peut transparaître sous les voiles épais, la question taraude l’auteur : « les femmes sont-elles blessées ? ».

Un changement est-il envisageable ? Pour l’heure, la seule alternative semble être « exister » ou « disparaître ». Plus que de droits humains, il s’agit de la perte d’humanité. L’espoir est-il permis de voir l’étau se desserrer ? Ces femmes peuvent-elles un jour devenir des personnes libres d’aller et venir, de parler, de chanter, d’exprimer leurs choix, d’aimer, d’étudier, de s’épanouir ? Pour l’heure, tout ceci est en germe, étouffé, mais Isabelle Lévesque risque des ébauches qu’elle sent poindre dans certaines postures : une sainte, une mariée, une guerrière même cyclope.

Dans le film « Fabrice Rebeyrolle, l’énigme de la visibilité », réalisé par Estienne Rylle, le peintre, qui aime lire la poésie et citer les poètes, conclut en disant qu’au fond, depuis le début, il a imaginé son travail en ce sens : « m’efforcer d’affirmer une voie humaine possible, un chemin, une attitude, une dignité, une lueur en somme ».

C’est le sens de la préface qu’a rédigée Sylvie Fabre G, qui redit le risque de voir sombrer une part de l’humanité : « La peinture, comme la poésie, apparaissent alors comme ces lampes qui s’allument pour que ‘la nuit ne soit pas totale » et nous d’éternels égarés’ ».

Philippe Fumery

Fabrice Rebeyrolle, Isabelle Lévesque, « Elles », éditions Mains-Soleil, 2021, non paginé, 15 euros.

Les toiles ont été présentées sous le titre « Coexister », dans la galerie Capazza, à Nançay-en-Sologne, au printemps 2022.

Extrait.

Compter les plis chassés noirs :
il dépasse du présage de la multitude
– à chaque silence,
le mot assoupi veille le signe défaillant.
Lire l’inscription, voix haute
et forte assertion.

Six étoffes, six voiles et le cri
de l’une à l’autre roule et revient,
liant le tissu du paraître à chacune.
Il se murmure. Avoisine le corps seul pluriel.
De si loin qu’il souffle, il enfle et sécrète
la substance bleue d’un pronom
témoin de la dissonance.

Peut-être l’espoir en Elles ?

(Anthologie permanente), en hommage à Ana Luísa Amaral, dossier de Catherine Dumas

[NDLR : la poète portugaise Ana Luísa Amaral vient de disparaître ce 5 août 2022. Catherine Dumas qui la traduit en français a proposé à Poezibao ce dossier, présentation et sélection de poèmes, en hommage à cette importante figure de la poésie portugaise.]


Ana Luísa Amaral (1956-2022) est née à Lisbonne ; elle habitait Leça da Palmeira, dans les environs de Porto, depuis l’âge de 9 ans. Professeure associée de la Faculté des Lettres de Porto, elle est l’auteure d’une thèse de doctorat sur Emily Dickinson dont elle a traduit la poésie en portugais. Elle a publié une trentaine de livres de poésie, de fiction, de théâtre, de littérature pour la jeunesse, d’essais. Outre Emily Dickinson, elle a traduit la poésie de John Updike, William Shakespeare et Louise Glück. Certains de ses textes ont été portés à la scène ou adaptés à la télévision.
Ses œuvres les plus récentes sont Arder a Palavra e Outros Incêndios (essai, Relógio D’Água, 2017), Ágora (poésie, Assírio & Alvim, 2019), Mundo (poésie, Assírio & Alvim, 2021) et O Olhar Diagonal das Coisas (réunion de sa poésie depuis son premier livre édité en 1990, Assírio & Alvim, 2022). Ses livres ont été traduits dans plusieurs pays tels que l’Angleterre, les États Unis, l’Espagne, le Brésil, la France, la Suède, la Hollande, le Venezuela, l’Italie, la Colombie, le Mexique, ou l’Allemagne. En France, on retiendra notamment Images, trad. Catherine Dumas, Vallongues Éditions, 2000, L’Art d’être tigre, trad. Catherine Dumas, le Phare du Cousseix, 2015 et Sopro/Souffle, trad. Catherine Dumas, Cahiers de l’Approche, 2022). Parmi les nombreuses distinctions et les prix qu’elle a obtenus, se détachent la Médaille de la Ville de Paris (2000) et le prix 2021 Reina Sofia de Poésie Ibéro-américaine.
En tant qu’universitaire, ses champs de recherche sont les Études Féministes, les Études de Genre, les Poétiques Comparées et les Études Queer. Elle est à l’origine de plusieurs projets internationaux sur la réédition et la réception internationale des Nouvelles Lettres Portugaises des Trois Marias (Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta, Maria Velho da Costa) et sur les Intersexualités. Très impliquée dans la vie universitaire, elle le fut aussi dans la société civile, défendant les minorités LGBTI et les sans voix en général. Elle a animé, avec le réalisateur Luís Caetano, sur la radio RTP2, depuis 2017, le programme qui tire son titre de l’un de ses poèmes, “O som que os versos fazem ao abrir” (“Le son que font les vers quand ils s’ouvrent”). Cette émission hebdomadaire, devenue très populaire au fil du temps, présente “des poètes qui utilisent des mots et des images simples pour nous parler des vérités les plus profondes de la vie, du monde et de l’être humain”. Cette phrase définit au mieux la poésie d’Ana Luísa Amaral elle-même, qui opère une relecture de la tradition et de l’histoire tout en s’appuyant sur les détails d’un quotidien à la fois cruel et réenchanté. Elle varie les échelles de l’infime à l’infini et surprend par un usage de la syntaxe souvent subversif. Car Ana Luísa Amaral, avec le sourire radieux qu’elle adressait au monde, était une personne hautement subversive. Et sa poésie reflète la personne qu’elle était, ce à quoi elle tenait beaucoup. “La littérature n’est rien sans la vie. Mais la vie n’est pas la littérature”, écrivait-elle en 2010 (1). Elle nous lègue aujourd’hui cette phrase à méditer.
On peut l’écouter (en portugais) dans le long entretien qu’elle venait de donner à Vítor Gonçalves dans l’émission “A grande entrevista” sur RTP3, quelques jours avant de s’éteindre.

(1) Ana Luísa Amaral, Journal intime écrit pour Jornal de Letras (JL) en 2010.

source de la photo


VISITAÇÕES OU POEMA QUE SE DIZ MANSO

De mansinho ela entrou, a minha filha.

A madrugada entrava com ela, mas não
tão de mansinho. Os pés descalços,
de ruído menor que o do meu lápis
e um riso bem maior que o dos meus versos.

Sentou-se no meu colo, de mansinho.

O poema invadia com ela, mas não
tão mansamente, não com esta exigência
tão mansinha. Como um ladrão furtivo,
a minha filha roubou-me inspiração,
versos quase chegados, quase meus.

E mansamente aqui adormeceu,
feliz pelo seu crime.


VISITATIONS, OU POÈME QUE L’ON DIT DOUX

Tout doucement elle est entrée, ma fille.

L'aurore entrait avec elle, mais pas
aussi doucement. Les pieds nus,
faisant moins de bruit que mon crayon
avec un rire bien plus grand que celui de mes vers.

Elle s'est assise sur mes genoux, tout doucement.

Le poème comme elle envahissait, mais pas
aussi doucement, pas avec cette exigence
tout aussi douce. Comme un voleur furtif,
ma fille m'a volé l'inspiration,
vers si proches, presque miens.

Et doucement ici elle s'est endormie,
heureuse de son crime.


DOIS CAVALOS: PAISAGEM

Estão lado a lado,
naquela praça em frente da igreja,
nesse calor de quando o mundo oscila
na linha de horizonte,
e o rio quase defronte:
uma miragem

Estão lado a lado,
sujos de pó, as cabeças tombadas para a frente,
unidos pelo jugo desigual, a carroça apoiada no muro
mas pronta a ser unida aos corpos deles

Estarão feitos assim: velhos amigos,
os corpos encostados mesmo neste calor,
pela aliança muda?

Arreios, cabeçadas, todos os instrumentos
do que parece ser mansa tortura
mais o freio, ou bridão,
parecido com aquele colocado na boca das mulheres
que desobedeciam,

e era isso há muito tempo,
pelo menos quatro séculos,
ou semelhante ao que se usava
nos escravos, cobrindo-lhes a boca
para que não se envenenassem,
porque se recusavam a viver
escravos
e era isso quase agora, no século passado

Mas eles não criam caos nem desacato,
não se revoltam nem tentam o veneno
se o freio agudo lhes fere, pungente,
gengiva, língua, osso

Só se encostam quietos, um ao outro,
cabeças derrubadas para a frente,
à espera do chicote
que chegará depois com a carroça, pronta
para a entrega das coisas
humanas, o comércio

E é esta a mais perfeita
das colonizações


DEUX CHEVAUX : PAYSAGE

Ils sont côte à côte
sur cette place devant l’église,
dans cette chaleur où le monde oscille
sur la ligne de l’horizon,
et le fleuve presque en face :
un mirage

Ils sont côte à côte,
poussiéreux, la tête pendant en avant,
unis par le joug inégal, la charrette appuyée au mur,
mais prête à rejoindre leurs corps

Seraient-ils ainsi faits : de vieux amis,
leurs corps appuyés l’un sur l’autre, même par cette chaleur,
dans leur muette alliance ?

Harnais, licous, tous les instruments
de ce qui semble être une douce torture
et puis le mors, ou bride,
analogue à celui que l’on mettait dans la bouche des femmes
qui désobéissaient,

et c’était il y a longtemps,
au moins quatre siècles,
ou semblable à celui que l’on utilisait
chez les esclaves, en leur recouvrant la bouche
pour qu’ils ne s’empoisonnent pas,
car ils se refusaient à vivre
en esclaves
et ça c’était presque à présent, au siècle passé

Mais eux, ils ne causent ni chaos ni rébellion,
ne se révoltent ni ne tentent le poison
si le mors acéré leur blesse, à vif,
gencives, langue, os

Ils s’appuient sagement l’un sur l’autre,
la tête tombant en avant,
dans l’attente du fouet
qui arrivera bientôt avec la charrette, prête
à livrer des choses
humaines, le commerce

La voilà, la plus parfaite
des colonisations


PRECE NO MEDITERRÂNEO

Em vez de peixes, Senhor,
dai-nos a paz,
um mar que seja de ondas inocentes,
e, chegados à areia,
gente que veja com coração de ver,
vozes que nos aceitem

É tão dura a viagem
e até a espuma fere e ferve,
e, de tão alta, cega
durante a travessia

Fazei, Senhor, com que não haja
mortos desta vez,
que as rochas sejam longe,
que o vento se aquiete
e a vossa paz enfim
se multiplique

Mas depois da jangada,
da guerra, do cansaço,
depois dos braços abertos e sonoros,
sabia bem, Senhor,
um pão macio,
e um peixe, pode ser,
do mar

que é também nosso


PRIÈRE EN MÉDITERRANÉE

Au lieu des poissons, Seigneur,
donne-nous la paix,
une mer qui ait des vagues innocentes,
et, une fois arrivés sur le sable,
des gens qui voient avec un cœur prêt à voir,
des voix qui nous acceptent

Le voyage est si dur
et même l’écume blesse et bout,
et, si haute, aveugle
pendant la traversée

Fais, Seigneur, en sorte qu’il n’y ait aucun
mort cette fois-ci,
que les rochers soient au loin,
que le vent se calme
et qu’enfin ta paix
se multiplie

Mais après le radeau,
la guerre, la fatigue,
après tes bras ouverts et sonores,
on aimerait bien, Seigneur,
un petit pain mollet,
et un poisson, pourquoi pas,
de la mer

qui est aussi la nôtre


A CASTANHA

Rasguei,
como se fosse um pensamento,
uma castanha brava apanhada do chão,
a sua casca acesa e perturbante

A castanha era brava, no sentido
mais breve da palavra,
aguerrida castanha muito jovem,
que lutou contra a força dos meus dedos

Ergui depois, vencido,
o corpo da castanha
usando como berço as minhas mãos

Despido, incandescente,
polimento de cera, cor realmente
nomeando a coisa

Em desvio,
como acontece em tanta natureza,
a zona branca destoando o resto:

uma face de Deus, uma fronteira?
um sobressalto em face do igual?

Hesitante, pousei-a junto às folhas nuas
e ficámos as duas,
como um pensamento,
na nossa dividida
solidão


LA CHÂTAIGNE

J’ai fendu,
comme si c’était une pensée,
une châtaigne sauvage ramassée par terre,
sa bogue enflammée, perturbante

La châtaigne était sauvage, au sens
le plus stricte du mot,
châtaigne aguerrie dès le plus jeune âge,
qui a lutté contre la force de mes doigts

Puis j’ai brandi, vaincu,
le corps de la châtaigne,
mes mains en guise de berceau,

Dénudé, incandescent,
lustre de cire, couleur réelle
nommant la chose

Détournement,
comme si souvent dans la nature,
la zone blanche détonnant du reste :

un visage de Dieu ? une frontière ?
un sursaut face au même ?

Hésitante, je l’ai posée à côté des feuille nues
et nous voilà toutes les deux
comme une pensée,
dans notre division en
solitude


TESTAMENTO

Vou partir de avião
e o medo das alturas misturado comigo
faz-me tomar calmantes
e ter sonhos confusos

Se eu morrer
quero que a minha filha não se esqueça de mim
que alguém lhe cante mesmo com voz desafinada
e que lhe ofereçam fantasia
mais que um horário certo
ou uma cama bem feita

Dêem-lhe amor e ver
dentro das coisas
sonhar com sóis azuis e céus brilhantes
em vez de lhe ensinarem contas de somar
e a descascar batatas

Preparem a minha filha
para a vida
se eu morrer de avião
e ficar despegada do meu corpo
e for átomo livre lá no céu

Que se lembre de mim
a minha filha
e mais tarde que diga à sua filha
que eu voei lá no céu
e fui contentamento deslumbrado
ao ver na sua casa as contas de somar erradas
e as batatas no saco esquecidas
e íntegras


TESTAMENT

Je vais partir en avion
et la peur des hauteurs qui s'immisce en moi
me fait prendre des calmants
et me donne des rêves confus

Si je meurs
je veux que ma fille ne m'oublie pas
que quelqu'un chante pour elle, même d'une voix fausse
et qu'on lui offre la fantaisie
plutôt qu'un horaire précis
ou qu'un lit bien fait

Donnez-lui don d'amour et de voir
au-dedans des choses
de rêver de soleils bleus et de ciels brillants
au lieu de lui apprendre à faire les additions
et à éplucher les pommes de terre

Préparez ma fille
à la vie
si je meurs en avion
et suis détachée de mon corps
et deviens un atome libre tout là-haut dans le ciel

Qu'elle se souvienne de moi
ma fille
et plus tard qu'elle dise à sa fille
que je me suis envolée tout là-haut dans le ciel
et que j'étais en contentement ébloui
de voir que dans sa maison les additions étaient fausses
et que les pommes de terres restaient dans leur sac oubliées
et intègres

Présentation, sélections de poèmes et traductions de Catherine Dumas.

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 13 août 2022, 10 nouveaux livres

 

Les livres reçus par Poezibao depuis le 30 juillet

Louis Zukofsky, Arise, arise, traduit de l'anglais (États-Unis) et postface Philippe Blanchon, L'Extrême contemporain, 2022 (parution en septembre), 14€
Stéphane Lambion, Presque siècle, La Crypte, éditions Henry, 2022, 12€
Julien Blaine, Julien Blaine présente quelques-uns de ses amis, animaux-&-artistes, Les Presses du Réel, coll. Al dante, 2022, 12€
Elisa Biagini, Filaments, traduit de l'italien et préfacé par Roland Ladrière, Le Taillis Pré, 2022, 18€, note de lecture de ce livre.
Jaume Pont, Miroir de nuit profonde, traduit du catalan par François-Michel Durazzo, édition bilingue, L'Etoile des limites, 2022, 17€
Samuel Buckman, Ce peu et tout chavire, Exopotamie, 2022, 17€
Tom Saja, Cette main qui tient le feu, Exopotamie, 2022, 17€
Jean-Louis Sbille, Kikie Crêvecœur, Pains perdus, La petite pierre, 2022
Colette Daviles-Estinès, La mesure des murs, oeuves de l'artiste Ghyl, L'ail des ours, n° 14, 2022, 6€
Jean-Pierre Burgart, Peindre, 2022

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 9. Claude Favre

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui neuvième réponse, celle de Claude Favre que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien.

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal
2. Georges Guillain
3. Caroline Sagot-Duvauroux
4. James Sacré
5. Virginie Gautier
6. Christophe Esnault
7. Christophe Manon
8. Sophie Loizeau
9. Claude Favre

(Note de lecture) Elke de Rijcke, Juin sur avril, par Françoise Clédat

   


Une aventure de lecture singulière.
A laquelle nous introduit ce qui se révèle être une table des matières très architecturée annonçant la composition du livre, mais qu’on n’identifie pas immédiatement comme table, tant d’abord, elle fait poème.
Tant chacune des quatre parties annoncées, dûment titrée et numérotée, y est détaillée en une succession de sous-titres dont chaque alinéa se lit d’abord comme un vers, en possède la charge poétique avec sa part d’énigme.
Quatre parties comme les quatre faces du cube mentionné à l’avant-avant-dernier alinéa et dont on découvre, manipulant l’objet livre, qu’elles sont - Face 1, Face 2, Face 3, Face 4 - celles du cube The Flux and the Puddle, sculpture de l’artiste canadien  David Altmedj décrite par Elke de Rijcke dans sa postface au livre comme un « gigantesque cube minutieusement organisé mais labyrinthique où apparaissent des créatures hybrides anthropomorphes , végétales, animales  et minérales », comme « un théâtre qui fait défiler des états psychiques et physiques au sein d’univers microscopiques et macroscopiques ».
« Manipulant l’objet livre », car c’est une des premières caractéristiques de l’aventure de lecture à laquelle nous engage le livre que de provoquer sa manipulation de l’une à l’autre de ces deux balises qui l’encadrent : le poème introductif qu’est la table des matières  à quoi répond le vade-mecum final intitulée « naissance d’un livre » qu’est la postface. Ce qui est avant est après, ce qui est début est une fin, ce jeu qui en le troublant indexe l’espace-temps du livre, en concrétise la parenté de conception avec la sculpture. Entre les deux balises, ce fil tendu de la lecture que chaque face incite à reparcourir dans les deux sens pour ne rien perdre du chemin.
C’est ainsi que la première page la face 1 d’emblée exemplifie le processus  de « pensée poétique » analysé dans la postface, et qu’on reconnaitra « minutieusement » décliné tout le long du recueil.
C’est ainsi que le dernier vers (ou sous-titre) du poème introductif, mis en exergue par sa disposition dans la page, devient le premier vers du dernier poème à la dernière page du livre :
« seules les caresses m’offrent consolation ».
Aveu que sa nudité, l’intensité émotionnelle d’une réitération d’autant plus bouleversante qu’elle est discrète, désignent comme la clé de lecture d’une démarche qui par ailleurs s’affirme d’objectivation.
Ce qui frappe dès cette première page qui tout en ne laissant pas d’être énigmatique s’affirme éclairante au sens propre – les trois premiers vers résumant en termes scientifiques précis, axones, synapses, dendrites, le mécanisme de la vision – , 
- c’est la rigoureuse condensation (raccourcis et ellipses) d’une poésie qui accouple dans la fulguration d’un seul vers distanciation théorique et saisie corporelle, imageante, du monde :
« Un disponible devient visible : Juin drape sur moi comme ciel »
- c’est la mise en place raisonnée d’un lexique où heuristique intellectuelle et heuristique sensuelle – sexuelle –  s’interpénètrent et progressent en un seul et même acte de connaissance ; une « captation du réel » qui ne se distingue pas d’un être au monde; un être au monde qui ne se distingue pas de l’expérience éperdue de son incarnation telle qu’elle s’éprouve, puissance de l’Eros, dans l’étreinte amoureuse auquel le titre du recueil donne, littéralement, figuration, Juin sur Avril, et qui s’éprouve comme la naissance d’un jumeau. Gémination que le vers réalise à l’intérieur de lui-même.
Parmi de nombreux exemples ces quelques extraits :

« est-ce toi, moi ?»

« du bout de mes doigts/j’ai la possibilité de  te saisir »

« l’expansion de ton corps dans ma tête »

 « ta rosée, juvénile dans mon cerveau »

«  nous-jumeaux de lèvres /notre ascension si allègre »

« Par mes mains et mes organes animale dans ton cube »

« tes fruits sont là (...) /projectiles/ survoltés/ entre ton palais et ma langue »

« la nouvelle conjoncture qui me nouera à toi dans une verge /d’exclamation »
 
L’acuité des sensations corporelles n’a d’égale que la précision de l’interpénétration des règnes et des échelles à quoi elles initient, interpénétration, existentielle, lexicale et syntaxique ; qui se veut expérimentale, à entendre par ce mot l’expérience d’écriture que devient celle du désir et de la jouissance féminines :
« une effusion de blé dans l’organe du milieu »
 
« Flocons de jaune, soleils plein de jus, échardes virevoltant/(...)
En virgules silencieuses/elles transpirent et se séparent/A la portée de tes lèvres »

Une capacité d’hybridation génératrice d’une force poétique inouïe :

« Pensée épanouie dans ta région debout, étoilée sur ta tige et irréellement vermeille au tiède de juin

Spirituelle sur ma peau aussi longtemps que je t’appelle
spirituel est l’éclat de ton velours dans ton roulis

Tes langues forment des presqu’îles au-dessus des limbes, ton sang
sombre de torse en suspension coule jusqu’aux pointes de tes pétales

pendant qu’au ventre souple tu frissonnes
et pourpre te maintient

Sous ta robe ton nombril exhibe ton cœur, une haie d’étamines
Et un pistil au bord d’un noir qui aspire le noir de ma pupille »

Poiêsis, du verbe poiein, créer. On se souvient que pour les Grecs le poète était le créateur par excellence, car capable d’inventer en même temps le langage et l'objet du langage (que doit conserver l'architecture du poème).

Ce que je lis en ces pages comme je ne l’ai jamais lue, comme elle n’a jamais été aussi délibérément écrite c’est une poïétique de la jouissance féminine, de ce dont elle est désir, à quoi elle donne accès, dont en le corps, le sexe est la voie ; une expérience corporelle qui est pleinement une expérience cognitive.
Cette expérience, la question à travers elle explorée c’est : comment les émotions corporelles « créent de l’esprit ».  
Pour mieux y répondre et la nommer la poète a recours aux neurosciences. Outil de sa cognition, elles intensifient par la connaissance de ses processus complexes la perception de l’expérience corporelle. L’écriture qui s’en saisit – thème et lexique (un index des termes scientifiques est proposé à la fin du livre) – transforme l’outil de cognition en outil poétique « afin de continuer l’exploration du mystère de la vie sur un autre terrain, celui de la langue et de l’imaginaire » :

« Mes mains attroupées autour de tes mains

De mes doigts dans mon espace dispositionnel
où toute chose est à lier
où toute chose se lie
grâce à ton suc ? » 

« Tes mains activent mon cortex latéral, je tente de déchiffrer ton langage »

« Tu m’as insérée là où ça se passe, juste au-dessus de ton tronc cérébral, dans ta chambre à coucher qui donne sur des chambres adjacentes, sur des antichambres

où du cœur aux extensions se fêtent des noces »
 
« C’est ton destin d’accoucher de champs de bactéries, d’arbres et de cristaux dans une protubérance de crêtes

La beauté étrange de tes dendrites, l’élégance de leurs terminaisons  sont sœurs des constellations cosmiques et des orages,

Et irréels leurs bleus et leurs verts
Je les ai crus

Leurs fils sont descendus dans mes mains »

L’apport neuroscientifique (mais l’astrophysique comme l’astrologie sont aussi convoquées) rejoint celui des arts que the Flux  and the puddle a initié (il faudrait noter l’importance du mot « flux » tout au long du livre), contribuant à dresser en un étonnant « songe organique » le « paysage de métamorphose poétique » que propose Juin sur Avril, où « minéralité, végétalité, animalité, corporalité , subjectivité, a-subjectivité et intersujectivité interagissent et se transforment sans cesse. »
Ce dont témoigne, ultime, le poème sur lequel se clôt le recueil :

« Seules les caresses m’offrent consolation

Quand mon corps est serré dans tes bras où la dopamine mobilise des lys

                                                                          Qui denses et limpides montent
cloches accourant
comme songes

comme des nouveaux-nés

naissances affluentes, ma bouche entourée de volutes

suis-je dans l’eau, est-ce le vent ? »

Françoise Clédat

Elke de Rijcke, Juin sur avril, éditions Lanskine, 2022, 18€

(Carte blanche) à Véronique Briand à propos de Métopes de Thanassis Hatzopoulos

Poezibao propose ici une présentation du livre Métope de Thanassis Hatzopoulous, par Véronique Briand, une de ses traductrices.

Cette présentation est publiée au format PDF, et on peut l'ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Thanassis Hatzopoulos, Métope, poèmes, traduit du grec moderne par Alexandre Zotos et Véronique Briand, édition bilingue, La tête à l’envers, 2021, 214 p., 21€

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 8. Sophie Loizeau

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui huitième réponse, celle de Sophie Loizeau que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien.

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal
2. Georges Guillain
3. Caroline Sagot-Duvauroux
4. James Sacré
5. Virginie Gautier
6. Christophe Esnault
7. Christophe Manon
8. Sophie Loizeau

(Note de lecture) Claude Favre, Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant, par Jean-Nicolas Clamanges

« J’ai toujours eu le sentiment que tout ce qui avait été exprimé dans ma langue n’était pas perdu, existait quelque part comme dans une espèce de grande déchetterie (...). Le propre du poème c’est d’aller plonger dans cette masse oubliée, d'opérer une sorte d’archéologie dans cette grande décharge. » B. Noël, « Du jour au lendemain », Fr.-Cult., 8 XII 2012.

Si ce livre est un livre de poésie, alors il doit être mémoire de la langue ; mais la langue contemporaine est dans un tel état que ce livre ne peut se présenter que mal en point à cet égard, car l’Histoire qu’il ressasse cela fait des décennies que la langue ‘globish’, et la nôtre à sa suite, l’euphémisent, l’enlitotent, l’antiphrasent a minima, la clichent-commun, la faussent sur tous media(s) ou presque, quand elle ne l’annihile pas simplement à force d’enchaîner les news comme un clou chasse l’autre. Ouvrons la radio, écoutons les ‘infos’ en dressant l’oreille : les cadres de parole sont tout le temps les mêmes : j’allais dire, on va dire, on va mettre en place, tant de frappes létales à tel endroit (« bombardement » est un mot obsolète), tant de dégâts collatéraux (il s’agit d’une centrale nucléaire...), les uns finalisent une feuille de route vers un massacre, d’autres disparaissent au large des côtes d’une mer vineuse de sang, la planète souffre mais on va trekker, on va faire des raids à grand renforts de bouteilles d’oxygène quand étouffe le Tibet, et qu’en Syrie saignent les « lèvres cousues » (p. 64).

Écoutons bien ce que nous entendons, ce que nous lisons, ce que nous regardons d’un œil rapide et d’une oreille distraite sur les tablettes, les ordis, les smartphones, etc. Demandons-nous le lendemain : qu’est-ce que j’ai écouté hier, qu’est-ce que j’ai vu, qu’est-ce que j’ai lu hier soir, avant-hier ? Au fait, c’était quand les massacres du Kamputchéa rouge ? Qu’est-ce qui se passe au Yémen ? et la Syrie ? où ça en est ? De quoi parlait précisément cet article sur ce désastre en Amérique du Sud ? cette interview d’une mère de « disparu » en Afrique, ce témoignage de sans-papier à Paris, pourtant doté de papiers de son pays natal ? – En tout cas, les nouvelles étaient mauvaises. – Et alors ? Elles sont toujours pires chaque semaine, pourquoi chercher à te souvenir ? De toute façon, c’est toujours la même chose. Tu sais bien ce qu’écrivait Rimbaud à l’époque de la Commune : « le monde est vicieux ; si cela t’étonne ! ».

Ce livre de poésie détaille à quel point c’est vrai, sans s’étonner, mais en demandant à qui s’y intéresse de se représenter ce qui se raconte de ce qui arrive, de ce qui cascade au fil des jours et des heures, et que la langue nomme la ré-a-li-té. Une cascade, pourvu qu’elle ne soit ni gelée ni tarie, ça n’arrête jamais. L’univers cascade, l’Histoire humaine cascade. Un flot chasse l’autre, une vague suit l’autre, c’est toujours la cascade, même quand la source est tarie si un esprit se rappelle qu’il y avait là une cascade. Ce livre répète en cascade, à l’ouverture de ses blocs de prose : « Imagine, n’imagine ». Récité trop vite, il n’y aurait pas de différence audible : « imagin(e)imagine ». Il faut prendre soin du e avant la virgule : « Imagine, n’imagine », pour bien entendre qu’il s’agit de l’inimaginable. C’est la moindre des choses en poésie de France.

Ce livre de poésie présente des extraits contemporains et mondiaux de ce que, naguère en Urss, les réfractaires nommaient la « Chronique des événements en cours » : chronique clandestine de toutes les atteintes aux droits humains commises dans le pays, chronique d’Enfers sans au-delà qu’eux-mêmes. Les extraits du flux d’infos mondiales montés dans ce livre, chacun les a pour la plupart entendus et réentendus, lus et relus par entraînement à suivre plus ou moins attentivement le fil de la chronique qu’en tient la médiasphère, y compris quand elle replonge pour certaines raisons vers les abîmes du siècle précédent. Sans parler de ce qu’en assure Dante à son époque, mais quoi ? qu’est-ce qu’on en fait ?

Ce livre demande l’impossible. Il ne s’agit pas d’un memento mori, d’un support pour méditer chrétiennement ou bouddhiquement la vanité des apparences chez qui redeviendra poussière ; il s’agit d’une archéologie en cours de l’amnésie en cours, lucidement réfléchie comme inachevée/inachevable avec ce qu’il a fallu inventer de ruses pour avancer sans oublier, comme « dansant à reculons » (p. 86). Il s’agit de se rendre compte, en parcourant ces litanies mémorielles, du devenir-immédiatement-poussière-mentale de ce que l’on avale par les yeux, les oreilles et ce qu’il est convenu de nommer l’entendement, du pire encore pire jour après jour, relativement à tous les massacres, toutes et tous les torturés, les rendues folles et les rendus fous de souffrance, les condamnées et condamnés à mort simplement du fait de leur réalité existante, les pourrissants au fond des mers, les déchiquetés sur le plateau andin, les crève-la-faim, les assoiffés, les insoignés, tous ceux qu’un ex Premier Sinistre cité au détour d’une bribe, nomma « Toute la misère, on ne peut pas » (26). Toutes celles et tous ceux repérés « sans » – sans papiers, sans domicile, sans identité, sans nom. Absolument sans : « plus ombre que leurs ombres » (44). Un peuple invisible, inaudible dont ce livre serait l’épopée de l’oubli, c’est-à-dire, si l’on y pense, du Natal qui nous constitue.Les artistes assez peu nombreux qui s’en sont souciés, de Rutebeuf à Claude Favre en ce qui concerne notre langue, nous orientent encore aujourd’hui, ils n’ont créé que pour cela.

Si, dans un avenir plus ou moins proche advenait un gouvernement dictatorial mondial, ce livre de poésie serait assurément interdit.

La chronique des événements courants, nombreux parmi nous essaient de la tenir vaille que vaille, en recopiant, en notant, en constituant des fichiers, des cahiers, pour mémoire. Ce livre de poésie procède probablement d’une telle chronique ; mais par rapport à ce qu’en font d’autres, son originalité apparaît au moins double. D’un côté mettre en question, à tours de pages, ce que c’est que se souvenir (ou d’essayer) : méditer cela en se demandant de quoi on se souvient quand on croit se souvenir ; si ce n’est pas surtout une absence qui se présente alors ? si les mots et les phrases sont capable d’autre chose que de signifier l’absence ou la perte de ce dont ils prétendent parler ? Et creuser ça.

Convoquer est un verbe qui chante, parfois.
Ton nom, clandestin. Qui pousse sous nos langues, qui se déchire, nos langues perdues de toi.
Ton nom sans papiers. Perdues de toi et de ton nom, imprononçable. (p. 11)

Et donc tenter de ne jamais faire son deuil de tout-le-perdu-sans-qu’on-s’en-rende-compte, Mesdames et Messieurs, c’est bien triste, mais il faut bien vivre, etc... – Alors qu’on y est, qu’on y était, qu’on y sera lamentablement, inutilement et s’en désolant en toute impuissance.

D’où rendre intenable le flux de « ce qui arrive » incessamment sans cesse, relativement aux vagues du pire-et-encore-pire ; le présenter en son irreprésentable, en son inimaginable, en mixant des foules de bouts de phrases ou d’énoncés entendus ici, recopiés là depuis la langue courante au fil des jours, avec d’autres énoncés infiniment moins courants picorés dans les proverbes et les maximes de Perse ou d’Arabie, dans une légende égyptienne, la mythologie grecque, chez ceux dont « leurs lèvres remuent » (p. 86) depuis leur tombe - c'est du Mandelstam : « oui je gis dans la terre et je remue les lèvres / Mais les enfants sauront par cœur ce que je dis (Tristia et autres poèmes, traduction F. Kérel, Poésie/Gallimard, 1982, p. 281). Ainsi sont redits, réécrits, remixés Celan, Shakespeare, Kiarostami, Cendrars, Benjamin, Deligny et toute une kyrielle d’artistes et de penseurs qui tentent d’écrire, composer, peindre, filmer et penser un peu autrement, dans cette foutue langue globale mal en point (la nôtre en particulier), et tellement entraînée à enchaîner les lieux communs sans aucun sens, au lieu de représenter comme il faudrait ce qu’il faudrait qui est toujours autre que ce qu’on imaginait illusoirement selon ses phrases en toc.

Ce livre de poésie procède donc par détournements, décontextualisations, retournements, recontextualisations et montages, comme recommandait de le faire le documentariste Rithy Panh à propos de son travail, inspiré d’autres travaux européens, sur les atrocités de masse commises par ses compatriotes Khmers rouges dans les années 70-80 du siècle passé : « Imagine, de la Jetée de Chris Marker, l’image perdue, les images inviolées dessous les paupières des hommes torturés. Imagine, pour ne pas oublier, celle, manquante, de Rithy Panh, et ne viens pas pleurer » (p. 32). Apprendre à monter l’immontrable, c’est travailler à démonter le représenté des versions officielles de la documentation, au point que quelque chose d’un envers apparemment réduit en cendre ou à néant, malgré tout s’y manifeste intensément jusqu’à l’intenable. Monter ainsi, c’est aussi répéter en modifiant le point de vue, en changeant les contextes, en passant l’indicatif au conditionnel, etc. Il y a des façons subtiles de répéter : c’est tout un art, et des meilleurs ! C’est aussi presque par définition celui de la poésie depuis qu’il y a des artistes pour montrer la charogne. Cézanne savait par cœur, jusqu’en son vieil âge, le poème de Baudelaire.

Claude Favre écrit à une époque où versifier en rythme et rimes paraît suranné. Ce qui n’empêche qu’elle ait publié naguère de ces sortes de vers qu’on retient malgré soi : « Ici est la rose, ici il faut danser » (rejeton détourné à plaisir d’un fameux Hic Rhodus, hic salta) : tout un programme ...  Sautons donc le pas périlleux et lisons attentivement : observons les rimes textuelles, comment elles sont placées, entrelacées ; cherchons la fin dans le commencement ; proférons à voix haute ou basse, écoutons les variations rythmiques ; rendons-nous sensibles à l’enchevêtrement du contrepoint  filigrané qui court de part en part, que d’aucuns trouveront touffu mais dont d’autres se réjouiront comme d’un terrible entrebescar ; passons les « blagues à la gomme » (4^e de couverture) au nom des beaux refrains et  des aphorismes fulgurants: « Les vrais noms ne sont pas sur les cartes » (p. 32). Suivons le titre médiéval faufilé à peu près partout comme le la de toute la chanson (de geste – c’en est une qui n’oublie pas, aujourd’hui, la Leçon de Ribérac) :

On raconte, imagine, qu’il existerait quelque part des êtres humains ayant chacun son vent et un nuage apparaîtrait à sa mort, à sa mort son vent soufflerait et effacerait ses traces. Et la lune se ferait creuse, pour porter les morts. (p. 76)

Admettons que les circonstances sont si épouvantables et tellement amnésiées au fil de la cascade, cependant que la langue courante est devenue quasi incapable de faire sens, que c’est déjà beau en soi qu’une voix (qui ne s’autorise ici ni « je » ni « moi ») nous propose d’imaginer/n’imaginer remonter le courant des épreuves infernales du peuple errant de nos frères et sœurs humains.

– Un livre de poésie (même en prose) ça se lit dans tous les sens. N’est-ce pas ?

Jean-Nicolas Clamanges

Claude Favre, Ceux qui vont par les étranges terres les étranges aventures quérant, Éditions LansKine, 2022, 86 p., 14 €

Extraits

            N’imagine les oubliés. Noyaux de folie. Abandonnés. Pas même de traces, si peu de traces, d’échos. Ceux dont la vie est risques. Vie à moitié, moitié et demie. Jouée à guerre. Ceux qui, même le jour, ne sont visibles. Dont on ne voit, ne sait lire les pas, qu’on n’entend pas. Lèvres serrées. En grande silence. Des vêtements échoués. Parfois un nom. Un nom ou des mots malmenés, gauchis, troués. Une date parfois. Des mots agacés. N’imagine, n’imagine. (p. 9)

*

            Convoquer les disparus, les proscrits, ceux au ban, ceux des bords, des fleuves traversés, aux histoires méconnues, falsifiées. Convoquer, arracher les sales petits mots arrêtés entre les dents, les mots de famine, quand la faim n’est pas que la faim.
            Dire son nom de poète russe, à plus d’âge à mendier avec les paysans. Le corps qui lâche.
            Dire, te souviens-tu de ses mots, précis, et de sa voix, son phrasé, de celle qui apprit ses poèmes par cœur, lucide.
            Ses mots à Voronèj, le ciel sans nuances.
            Ses mots d’elle à Moscou, pensant à lui à Voronèj.
            Dire son nom, mendiant lucide. Fantôme de notre avenir.
            À vous, de hautes erres, convoquer, et merci. (p. 59)

*

            On raconte qu’il existerait un texte d’Aristote, pas tout à fait un texte, sa décalcomanie, tracés des lettres d’un papyrus, truelle fichée sur la boue, mottes de terre et lettres grecques à l’envers, une voix à peine disparue qui donnait voie aux voix qui pâlissent, disparaissent. Et qu’on ne sait pas ce qui se dit. À l’envers.
          N’imagine ceux qui à vive allure arrivent du temps, suspendent le trait, dans des barques d’amont s’embrassent, dansent à reculons, piaffent chantant, s’effacent en chemin de traverse quand leurs lèvres remuent.
            Et leurs lèvres remuent et ceux qui fuient sont beaux. (p. 86)

(Les Disputaisons) Publier sa poésie, pourquoi ?, 7. Christophe Manon

Publier sa poésie, pourquoi ?

Cette idée de Disputaison est née après la lecture d’un post de Rim Battal sur Facebook (rendons à César...), où elle demandait : « Question très sérieuse et premier degré : Pourquoi vous publiez/voulez publier des recueils de poésie ». Il s’ensuivit 113 commentaires, essentiellement anecdotiques, souvent sur un ton frivole pour ne pas répondre à cette vraie question.

Publier ses poèmes sous forme de livres papier ou d'e-book, voire sous forme de CD ou de DVD selon les esthétiques des uns et des autres, voire de performances (qui sont des publications orales, selon le mot de Michèle Métail), ne fait gagner aucune gloire à leurs auteurs (au mieux de la gloriole), guère de notoriété (à de rares exceptions près), pas d’argent (la poésie ne se vend pas, c’est connu) et ne fait pas vivre son poète (les droits d’auteurs sont insubstantiels). À quoi pourraient s’ajouter les arguments dissuasifs que publier un livre de poèmes semble bien dérisoire face au tsunami des grandes inquiétudes mondiales, et que le livre de poésie est écrasé par le marché du roman (de rentrée littéraire et de lecture facile).

Alors, en écho à la deuxième Disputaison « A quoi bon éditer et vendre encore de la poésie ? » adressée à des éditeurs et à des libraires, il serait intéressant de connaître le point de vue de poètes sur cette question : pourquoi publiez-vous des livres de poésie ? Que vous apporte de publier vos poèmes ? Quel sens cela a-t-il en ces temps de troubles ?

Jean-Pascal Dubost


Poezibao publiera les contributions une à une, sur un rythme de deux à trois par semaine.

Aujourd’hui septième réponse, celle de Christophe Manon que l’on peut découvrir en cliquant sur ce lien.

Image : Pieter Claesz, Vanité à la plume d'oie, the Metropolitan Museum of Art. source

Sommaire (établi au fur et à mesure des parutions) :
1. Rim Battal
2. Georges Guillain
3. Caroline Sagot-Duvauroux
4. James Sacré
5. Virginie Gautier
6. Christophe Esnault
7. Christophe Manon