Poezibao

(Note de lecture) Pierre-Yves Soucy et Olivier Schefer, Vertiges de la main, par François Migeot

On connaît le travail poétique que conduit Pierre-Yves Soucy au long cours d’une œuvre exigeante et importante. On connaît aussi l’aventure éditoriale qu’il développe, en des temps où la publication de poésie est chaque jour plus aléatoire, avec la revue l’Étrangère et les éditions de La lettre volée. Son travail de plasticien, qui est peut-être moins connu, est pourtant directement adossé aux recherches du poète. Vertiges de la main, accompagné de l’entretien aussi éclairant que serré, que mène Olivier Schefer, et qui rassemble plusieurs séries de dessins et de frottage, en est une exemplaire illustration.

Pour qui est familier des poèmes et de la réflexion que conduit Pierre-Yves Soucy, ce livre et les traces et dessins qu’il nous offre établissent une profonde résonnance avec le parcours poétique, qui, sans jamais être redondante ni illustrative, met en place deux aventures distinctes qui ont en partage un fond de questions communes.

Dans les deux cas, c’est un vertige de la main qui est à l’œuvre, là, au fil de l’encre, ici, au bonheur aléatoire d’empreintes que le geste fait surgir.

Nous baignons à tout instant dans un magma de formes auxquelles nous voudrions bien donner un sens pour les rendre intelligibles. Le monde, les choses, les objets sont ainsi faits qu’ils s’offrent sous l’aspect d’un véritable chaos de par leur constitution et leur relation même (p. 21)

Autant que d’une interrogation du monde sensible, il s’agit de le mettre en formes. Et ce dont ces empreintes témoignent, c’est d’une interpellation qui, à travers l’objectivation de contours, suscite dans le même mouvement, la rêverie intérieure qui y prend visage. De sorte que les œuvres nous offrent une interface entre le dedans et le dehors, entre l’ombre et la lumière.

Cette errance en fusain et charbon sur des objets de rencontre (hasard objectif à coup sûr) donne visage à l’indicible du monde et parle de près du geste créateur plasticien, tout autant qu’elle parle d’aussi près, à la manière d’une forte analogie, du travail du poète sur le langage. C’est encore ce même pas déviant — autre forme de vertige — qui interroge et exhume le sensible en lui donnant forme, tout en sachant qu’il est masqué, créé-révélé par cette feuille blanche qui lui donne visage. Le même enjeu anime le poème à travers les traces du monde que le langage laisse malgré lui, grâce au régime singulier que lui impose la poésie qui, alors, ne communique ou ne signifie plus rien, mais se prête, aux dépens de toute fonctionnalité, aux flottage des bois étranges que les mots laissent quand la marée du monde s’est retirée loin d’eux.

Et, à l’instar de ces vagues qui se suivent et se retirent, le poème et l’empreinte, se trouvent, se réalisent dans la résonance qu’ils entretiennent avec celles qui les précèdent et les suivent. Un peu à la manière dont Ferdinand de Saussure parle de la Langue où tout est solidaire et ne prend sens que dans des relations, les poèmes et les empreintes de Pierre-Yves Soucy font tableau (au sens du linguiste), mais un tableau flottant, déviant, « décoïncidant », dirait François Jullien, et ouvrant sur un horizon de possibles.

Il me semble impossible de soutenir que des formes meurent sous l’impact de la naissance de nouvelles formes. Elles n’abolissent pas les formes qui précédent, bien au contraire, elles multiplient leurs possibilités. (p. 33)

Tout ceci est fortement questionné par le bel entretien qu’il mène avec Olivier Scheffer. Les analyses y sont très fines et éclairent, sans écraser la réception de ton travail. On y retrouvera, et toujours à juste titre, les ombres suggestives de Nietzsche (qui loin des systèmes, préfère le poème au concept), de Maurice Merleau-Ponty, de Henri Maldiney et de Henri Focillon dont on évoque le bel éloge de la main.
 
Enfin, gardant en mémoire certaines pages de Neiges : on ne voit que dehors, j’ai aussi pressenti comme la présence d’un revenant, en arrière plan, dans cet art des cendres, j’ai presque reconnu l’empreinte d’un indicible/irreprésentable incendie qui continue à hanter le regard de l’artiste, et qu’il convoque et conjure en lui donnant figure d’œuvre.

François Migeot

Pierre-Yves Soucy et Olivier Schefer, Vertiges de la main, La Lettre Volée, 2022, 80 p., 18€

(Reportage) Exposition Antonin Artaud par Ernest Pignon Ernest, par Isabelle Baladine Howald

 

"Je me saisis de l’image des poètes de la même façon que j’utilise des images mythologiques ou religieuses, comme des mythes laïques, des icônes païennes. Ceux qui, coûte que coûte, ont voulu, à la suite de Hölderlin, habiter le monde poétiquement. Leur portrait comme un signe culturel témoigne souvent combien ils ont incarné les aspirations, les drames, les tensions qu’ils ont traversés, combien ils portent les stigmates de leur époque. Comme si leur visage disait tout leur destin. En tout cas, j’essaie d’œuvrer à ça. Quand la poésie refuse d’être un ornement, elle garde trace des expériences vécues et des risques pris. Elle dit le réel mais en le révélant comme plus vaste, et d’une prodigieuse intensité. Elle conjugue visible et invisible, sursauts intimes et songes partagés. Elle s’impose comme le chant profond des vivants qui ne renoncent pas aux effractions, aux abîmes, aux combats, ni aux enchantements de la vraie vie. "
Ernest Pignon Ernest

Voici ce que dit le peintre au sujet de ces saisissants portraits d’Antonin Artaud qu’il expose (visible actuellement jusqu’au 10 octobre à la Galerie Chantal Bamberger à Strasbourg).
Que voyons-nous ?
Le visage d’Artaud devenu le Momo, c’est-à-dire déclaré fou, délirant, enfermé et éructant des années encore nous apparaît sous le trait précis du grand Ernest Pignon-Ernest, cet artiste si modeste et si amoureux des poètes. On lui doit en effet, outre ceux d’Artaud, les célèbres silhouettes de Rimbaud affichés sur les murs de Paris, l’homme aux semelles de vent, que le peintre a su rendre comme un ultra contemporain, un rêveur et un furieux en même temps, ou de Genet, ou encore de Pasolini en crucifié de lui-même, se portant dans ses bras comme une provocation mystique autant qu’un hommage.
Le jeune Artaud était magnifique (on le voit notamment dans le Napoléon d’Abel Gance ou dans la Jeanne d’Arc de Dreyer mais celui qui se décrivait comme « le pèse-nerf » a laissé la folie détruire son visage, le creuser, enfoncer ses yeux et faire tomber ses beaux cheveux.
Comme le dit le peintre, il s’intéresse à ceux qui « coûte que coûte, ont voulu, à la suite de Hölderlin, habiter poétiquement le monde. »
Et il leur en coûte le plus souvent très cher.
On rêve d’un portrait d’Hölderlin fait par Ernest Pignon-Ernest, collé près de la cathédrale de Strasbourg où il passa avant de rejoindre Tübingen et passer 36 ans de sa vie enfermé, diagnostiqué schizophrène.
Artaud, lui, n’était pas au bord du mutisme, au contraire, il hurlait !
Rien donc, comme le dit, le peintre, d’un ornement, ni pour lui, ni pour les poètes. Il cherche la chair et l’os derrière le voile (voir ses somptueuses Pietà…).
Pour Artaud, c’est encore plus vrai que pour bien d’autres.
Nerf vivant sur pied, il est saisi par cette main sûre qui creuse encore ce que le poète a laissé lui-même creuser de gouffres en lui. Cette main qui, nous explique Chantal Bamberger, directrice de la galerie, tenait toujours un clou qu’il passait, voire enfonçait, sur ses vertèbres, pour se soulager de la douleur… : « je suis un insurgé du corps »

Ernest Pignon-Ernest avait eu l’opportunité de peindre sur les murs très abimés de la buanderie de l’hôpital d’Ivry où fut enfermé Artaud. Ce qu’il y voit (« bouches, orbites, cicatrices ») lui rappelle les propres dessins d’Artaud et fut son point de départ
Une estampe, des photographies et une autre, montée sur aluminium, du dessin fait à Ivry dans la galerie montrent ce nu au clou de dos. Les autres œuvres sont des dessins au crayon, à la pierre noire, des encres, des gravures, un fusain et lavis et d’autres estampes numériques.
On y distingue encore parfois la beauté du jeune Artaud, tout en voyant arriver les prémisses de la dévastation, la tête de mort sous les traits de plus en plus accentués, la bouche qui grimace, la fureur qui l’habite, la tension des mains tordues l’une dans l’autre, parfois la résignation et même l’approche de la mort dans ce beau tableau d’Artaud couché à même le sol… L’ensemble de cet « échange » d’un artiste vers l’autre, comme un hommage, une compassion profonde, dégage autant de force qu’il serre le cœur…
Le « suicidé de la société » reste une figure unique et elle aussi, infiniment contemporaine.
En effet, quelle place pour les poètes, aujourd’hui ? …

Cette exposition est un événement, tant la vérité d’un être est approchée, et pas n’importe lequel, un des plus grands poètes du XXème siècle, par un des plus grands artistes, un des plus grands dessinateurs de notre temps.

Isabelle Baladine Howald

« Antonin Artaud par Ernest Pignon Ernest », jusqu'au 09 octobre 2022.
Du mercredi au samedi de 15 h 00 à19 h 00.
Galerie Chantal Bamberger
16 rue du 22 novembre (1er étage)
67000 Strasbourg
+33 (0)6 10 26 12 52

(Anthologie permanente), Edith Msika, pipelette dancing

 

Edith Msika publie pipelette dancing aux éditions Louise Bottu.


::Lacan, quand même

Le 1er août 2009, vers 14 h 30, nous décidons, A. et moi, d'aller à Guitrancourt. À vrai dire, je dois un peu insister, le convaincre de quitter ma terrasse où nous commencerions à somnoler si nous n'avions ce projet à court terme. Il fait chaud, mais pas tant que ça. J’ai une voiture climatisée ; nous n’avons aucune opinion sur le changement climatique ce jour-là. Notre projet est différent. Juste avant que la torpeur nous fasse sombrer dans les transats, nous prenons la route.

La campagne du Vexin français nous paraît étrange, à la fois désertée par ses habitants, accourus aux rives du pays pour jouir de congés de crise en léchant des glaces industrielles, et probablement assoupie par l'heure de ce dimanche melliflu.
A. retrouve de vieilles sensations, de quand il allait voir un oncle dans un petit village aux rues étroites et encaissées contre un coteau. Il me parle un peu ; en tant que copilote, il est très bien. Nous sommes dans une temporalité blanche. Nous n'écoutons pas la radio, elle n'aurait rien à nous dire que nous ne sussions déjà.

Nous ne nous perdons pratiquement pas ; à peine ratons-nous une direction. L'arrivée à Guitrancourt ressemble à n'importe quelle arrivée dans n'importe quel village alangui par l'été. Il nous faut trouver quelqu'un qui nous indiquerait la direction. Nous nous garons sur la place et attendons. Les rares silhouettes qui se proposent, trop juvéniles et pétaradantes, ne savent pas répondre à notre question, nous n’en avons pourtant qu'une : où est le cimetière ?

Paraît enfin une femme avec un chien, qui nous montre le chemin. Nous devons poursuivre en voiture par cette petite voie, là, étroite.
Nous nous imaginons un instant que le cimetière est fermé, mais non. Franchi sa porte, nous n’avons aucune idée de notre destination, et commençons à naviguer à travers les tombes, au hasard de l'attrait exercé par les noms, mais dont aucun n'est celui que nous cherchons.

Puis nous voyons, un peu plus haut, une zone moins peuplée, plus verte, moins minérale, vers laquelle nous nous dirigeons. Enfin nous lisons le nom Jacques Lacan sur la plaque de ciment brut, passablement vieillie mais sans réel marquage du temps, comme le serait le sol d'un balcon peu entretenu, pas plus.

Nous regardons alternativement autour de nous. Nous nous regardons l'un l'autre. Nous nous exclamons : quand même. Nous n’avons aucune espèce d'imagination pour dire autre chose. Toute notre imagination est partie, aplatie par le ciment brut que nous avons sous les yeux, et sous lequel nous ne pouvons imaginer que quelqu'un repose, et encore moins lui, alors que nous savons très bien que nous irons, nous aussi, sous de semblables pierres un jour.
Nous répétons quand même, plusieurs fois.
(pp. 71-73)


::adopter un point de vue

l'adoption d'un point de vue obéit à des règles nombreuses -
avant de l'adopter, le point de vue est couvé dans une couveuse
de points de vue, tous plus ou moins équivalents -
ou qui se présentent comme tels -
aucun petit bonnet de couleur pour les distinguer -
le point de vue est indispensable pour circuler dans la vie
courante-
même si on ne court pas on en a besoin -
on peut vivre sans, mais plus difficilement –

le point de vue se caractérise par une complexité de structure :
un, le point -
deux, de vue -
le point de vue suppose la hauteur, bien que la hauteur de vue, elle,
ne soit pas directement corrélée au point -
de nombreux points de vue sont dépourvus de hauteur de vue -
le point de vue avec hauteur de vue est en option –

l'adoption d'un point de vue est un long processus -
tellement long qu'on n'en voit jamais le bout -
adopter un point de vue c'est forcément se dérouter -
voire perdre le fil -
quand le point de vue est adopté, un rien peut le faire chanceler -

l'adoption d'un point de vue requiert une infinie patience :
faire antichambre, attendre que le chambellan ouvre la porte -
s'il l'ouvre -
s'il ne l'ouvre pas, risque de demeurer à vie dans l'antichambre,
sans adopter aucun point de vue -
ou bien, la porte s'ouvrant, bousculade de points de vue désireux
de se faire adopter : submersion, asphyxie, décès -

la nuit, c'est parfois plus simple, la nuit, le point de vue peut
scintiller-
mais inquiéter (surtout s'il se déplace en canard) -
un point de vue menaçant est un point de vue qui déborde
l'adoption -
ce point de vue n'est pas le tien -
tu le congédies, tu te détournes, tu fais semblant de ne pas être
l'adoptant.
(pp. 106-107)

Edith Msika, pipelette dancing, éditions Louise Bottu, 2022, 124 p., 14€

Née en 1957. Écrit pendant l’adolescence, cesse & ne cesse pas d’écrire, recommence vingt ans plus tard, à écrire et ne pas écrire (publication de textes sur internet dès 1996).
Crée sa Maison d’écriture fin 2015 : https://édith-msika.eu/
La page "et ailleurs" de ce site informe en temps réel des mouvements dont cette écriture fait l’objet ici et là (textes en revue, parutions de livres, lectures, etc.

Une théorie de l'attachement, roman, P.O.L, 2002
Introduction au sommeil de Beckett (ebook), publie.net, 2013
L'enfant fini, Cardère éditeur, 2016
pipelette dancing, éditions louise bottu, 2022

Contributions à des revues papier :
TXT n° 33, 2019
Revue Rue St Ambroise n° 45, 2020
larevue* (annuelle), 2019, 2020, 2021, 2022

Textes sur le web des autres :
Atelier des auteurs P.O.L
remue.net
libr-critique.
Revue PØST

(Poezibao Hebdo) du samedi 24 septembre 2022, les 10 articles parus cette semaine

 

Attention : Poezibao fait une pause du mercredi 28 septembre au mardi 11 octobre.

A noter : l'index de Poezibao (voir colonne de gauche) a été mis à jour. Il comporte des liens vers la quasi intégralité des 12 267 articles de Poezibao, classés pour la plupart par nom d'auteur.



Les dix articles publiés dans Poezibao et Muzibao cette semaine

1. Dans Poezibao :

Dans l’anthologie permanente :
(Anthologie permanente), István Kemény, Nil et autres poèmes
(Anthologie permanente), Séverine Daucourt, Les Eperdu(e)s
(Anthologie permanente), Jean-Pierre Ostende, Petit Traité bien cuit

Les notes de lecture
(Note de lecture), Philippe Blanchon, Fortune, par René Noël
(Note de lecture) Robert Bly, La nuit où Abraham appela les étoiles, suivi de Mon verdict fut mille ans de joie, par Jean-Claude Leroy
(Note de lecture), Ainsi parlait Epicure, par Marc Wetzel

Et aussi
(Hommage) à François Pitavy (1934 – 2022), par Claude Minière

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 24 septembre 2022, 9 nouveaux livres


2. Dans Muzibao :

(Note de lecture) Olivier Bellamy, Nelson Freire, le secret du piano, par André Hirt

(Note d'écoute) Verdi, Tchaikovsky, Puccini, quatuors par le Streichquartett der Staatskapelle Berlin

(Poezibao a reçu) La vitrine poésie du samedi 24 septembre 2022, 9 nouveaux livres

 

Les 9 livres reçus par Poezibao cette semaine

Olivier Domerg, La Verte traVersée, L'atelier contemporain, 2022, 25€
James Sacré, Une rencontre continuée, Le Castor Astral Poche poésie, 2022, 9€
Rainer Maria Rilke, Sa vie est passée dans la vôtre, lettres sur le deuil, préface, notes et traductions de Micha Venaille, Les Belles Lettres, 2022, 13€
Guillaume Artous-Bouvet, Vitré, Monologue, revue de langue et de littérature, 2022, 15€
Thierry Froger, Deux romans et autres essais, Flammarion, 2022, 19€
Edith Msika, pipelette dancing, Louise Bottu, 2022, 14€
Alexandre Bonnet-Terrile, Et l'origine s'y refuse, Le Castor Astral, 2022, 12€
Mahé Boissel, Ecrire est ma robe de feu, Le Réalgar, 2022, 17€
Denis Guillec, Au royaume de ON, Cactus inébranlable éditions, 2022, 8€

(Note de lecture), Ainsi parlait Epicure, par Marc Wetzel

Épicure (au contraire de son disciple Lucrèce) n'est pas du tout poète, et il n'estime pas vraiment les poètes : ce sont pour lui surtout des inventeurs d'histoires, alors que sa consigne de vie est de nous en raconter le moins possible ; ce sont aussi des esprits qui abusent volontiers de l'invisible et de l'inaccessible (or, dit-il rudement, "ce qui est au-dessus de nous n'est rien pour nous", fr.118) ; ce sont enfin des hommes de nostalgie et d'utopie, sans rapport simple ni sain au présent d'existence (alors que "celui qui a le moins besoin du lendemain va à sa rencontre avec le plus de plaisir" (fr. 193), et qui doublent (vainement, et dommageablement) la continuité réelle de leur vie – dont l'expérience profitable fait seule la maturation des destins – par un cortège irréel d'images amnésiques et d'affects capricieux, qui égarent qui s'en dirige, et font piétiner qui ne met ses pas que dans leurs (incessantes et volatiles) traces. "C'est mal vivre que de toujours commencer à vivre" (fr.151) : le discours poétique, ne cessant jamais de recommencer autre chose, n'offre aucune persévérance sérieuse ou sensée à qui lui confierait son propre progrès. Enfin, le poète, qui pense souvent savoir mieux qu'un autre raffiner ses désirs, affronter l'immensité ou comprendre la médiocrité d'autrui, ne se précipitera pas lire ce penseur, respectivement, du plaisir bien-compris, de la pluralité infinie des mondes et du respect un peu condescendant de l'utilité commune (car il n'a pas tort de voir là l'essentiel de la leçon épicurienne, pour lui déjà comprise et dépassée ...).

Mais ce serait oublier, en Épicure, le penseur de la Nature (et d'une nature perpétuellement inventive, elle-même poète de la réalité), de la frugalité (c'est à dire d'une sobriété féconde, et d'une sorte de débrouillarde simplicité), et de la lucidité véritable (qui voit le monde comme le monde même est, c'est à dire un dynamisme indifférent à lui-même, et ignorant superbement les autres mondes, dont il ne se ferait que ridiculement rival, et odieusement juge). Là, l'amateur de poésie peut lire et apprendre, d'autant que ces trois thèmes constamment se mêlent et se nourrissent : Épicure prescrit ainsi lucidité à l'égard de la Nature même (par un rejet complet de toute Providence en elle, qui n'y aurait ni sens ni fonction), frugalité dans la lucidité (car trop de culture l'aveugle, trop de rigueur la paralyse, trop d'autonomie la désoriente), enfin dissociation de naturalité et authenticité (des désirs, pourtant naturels, peuvent n'être pas nécessaires, comme l'appétit esthétique ou l'emportement érotique : la spontanéité change avec l'apprentissage, et il faut savoir modérer notre nature, que l'expérience assimilée enrichit, mais complique).

Et puis relire, redécouvrir les arguments épicuriens connus contre la crainte de la mort, ou contre celle des dieux, est émouvant, et instructif : nous ne craignons la mort que parce que nous y projetons la vie que nous refusons de perdre, croyant à tort celle-ci possiblement (et souhaitablement) infinie ; en réalité, nous n'avons pas plus à redouter d'être morts qu'une dalle ne doit craindre d'être funéraire (cet usage ne la concerne pas, puisqu'elle n'est rien pour elle-même, de même que morts, nous ne nous serons plus personne !). D'autre part, n'étant pas nécessaires aux dieux puisque, vivants impérissables et bienheureux ils se suffisent à eux-mêmes, nous pouvons – chez Epicure, respect et ironie sont peu séparables – les prendre en exemples, et les poser en retour comme superflus, puisqu'en imitant quelque chose de la sagesse divine, nous nous suffirons méthodiquement et raisonnablement. Se passer des dieux par juste estime pour eux est le sourire à la fois insolent et logique d'Épicure : ce ne sont pas les dieux qui nous guériront de notre peur d'eux, mais bien nous, exactement comme ce n'est pas la mort qui nous guérira de notre peur d'elle, mais bien la vie (éclairée par une doctrine qui ni n'abuse, ni ne s'abstient de la pure pensée !). Délicieuse aussi est, en effet - comme on verra, ici, dans la conduite philosophique générale (fr. 1-86), dans la recherche des critères de vérité (fr. 87-94), dans l'étude physicienne et psycho-physiologique (fr. 95-140), dans la méditation éthique enfin (fr. 141-242), et l'épicurisme est donc ici au complet - cette toujours souple démarche de savoir entre scepticisme et dogmatisme : un sceptique, prétendant savoir que rien n'est connaissable, se contredisant lui-même; et un dogmatique, croyant tout comprendre, ne comprenant pas qu'il ne fait que le croire, qui se disqualifie lui-même. Chez Épicure, comme le montre cet à la fois très élaboré et très clair petit livre, la vie humaine a plaisir à comprendre ce qui lui est réellement utile, et il lui est tout particulièrement utile de comprendre le plaisir qu'elle peut prendre à elle-même dans le monde tel qu'il est  : le présent réel qu'il ne cesse de devenir. À cela dès lors la poésie peut sans vanité prendre part !

On saisira, dans la précise introduction de Gérard Pfister, l'origine et la tonalité générale ("Le difficile cheminement d'une pensée du bonheur et de la liberté") de ces fragments par lui traduits, inédits en recueil français. Épicure trouve ici, après Marcel Conche, Jacques Brunschwig, Geneviève Rodis-Lewis, Jean Salem et André Comte-Sponville, un lecteur et passeur remarquable. 

Marc Wetzel

Ainsi parlait Épicure, fragments inédits extraits des Epicurea d'Hermann Usener, choisis et traduits du grec et du latin par Gérard Pfister, édition bilingue, Arfuyen, 2022, 192 p., 14€


"J'ai souvent demandé, dit Épicure, à ceux qu'on appelle sages de me dire quels biens resteraient si l'on retranchait les plaisirs du corps à moins de vouloir se contenter de vaines paroles : je n'ai rien pu apprendre d'eux. Sauf à s'obstiner à monter en épingles vertus et sagesses, ils ne trouveront d'autre voie à proposer que celle qui procure les plaisirs évoqués ci-dessus" (fr. 42, rapporté par Cicéron)

"C'est à Idoménée qu'Épicure adresse cette parole célèbre : "Si tu veux enrichir Pythoclès, n'ajoute pas à ses richesses, mais ôte à ses désirs" (fr. 44, dixit Sénèque)

"Les épicuriens soutiennent que les sens sont constamment et également véridiques, mais par des voies différentes : ce ne sont pas les sens, en effet, qui trompent, mais le jugement. Car les sens sont passifs, ils ne jugent pas. C'est l'âme qui juge" (fr. 89) (rapporté par Tertullien)

"Il existe un dieu, a dit Épicure, parce qu'il est nécessaire qu'il y ait dans le monde un être excellent, souverain et bienheureux, mais il n'y a pas de providence. Le monde n'a donc pas été créé par la raison, par l'art ni par l'habileté (nec ratione ulla, nec arte, nec fabrica) mais la nature a été formée par l'agglomération de certaines semences minuscules et insécables" (fr. 132 - rapporté par Lactance)

"Soit Dieu, dit Épicure, veut ôter les maux et ne le peut pas ; soit il le peut et ne le veut pas ; soit il ne le veut pas et ne le peut pas ; soit il le veut et le peut. S'il le veut et ne le peut pas, il est faible (inbecillis), ce qui ne convient pas à un dieu. S'il le peut et ne le veut pas, il est jaloux (inuidus), ce qui est également étranger à un dieu. S'il ne le veut pas et ne le peut pas, il est à la fois faible et jaloux, et ce n'est pas un dieu. S'il le veut et le peut, ce qui seul convient à un dieu, d'où viennent alors ces maux ? Pourquoi ne les ôte-t-il pas ?" (fr. 138 - rapporté par Lactance)

"Toute la doctrine d'Épicure sur le plaisir est qu'on doit toujours désirer et rechercher le plaisir pour lui-même, parce qu'il est plaisir, et qu'on doit toujours, pour la même raison, fuir la douleur, parce qu'elle est douleur. Mettant l'un et l'autre dans la balance, le sage renoncera ainsi au plaisir, s'il doit en attendre une plus grande douleur, et recherchera la douleur, si elle doit lui procurer un plus grand plaisir" (fr. 156 - Cicéron dixit)

"Il est absurde, dit Épicure, de courir à la mort par dégoût de la vie quand c'est précisément ton genre de vie qui t'a conduit à rechercher la mort" (fr. 199 - Sénèque dixit)

"Rien ne sert aux coupables de se cacher, car, même s'ils ont la chance d'être cachés, jamais ils n'en auront l'assurance." C'est ainsi : le crime peut bien être en sûreté, en confiance jamais" (fr. 219, Sénèque dixit)

"Celui pour qui peu n'est pas assez, dit Épicure, rien ne lui est assez". Il disait aussi qu'avec du pain et de l'eau il était prêt à rivaliser en bonheur avec Zeus lui-même" (fr. 241 - Claude Elien dixit)

(Anthologie permanente), Jean-Pierre Ostende, Petit Traité bien cuit

Jean-Pierre Ostende publie Petit Traité bien cuit, dans la collections Les Billets, aux éditions de la Bibliothèque.
En voici un substantiel extrait, le chapitre « Gourmandise partout », proposé ici au format PDF pour en respecter la mise en page.

On peut y accéder d'un simple clic sur ce lien.

Jean-Pierre Ostende, Petit traité bien cuit, Les billets de La Bibliothèque, 2022, 154 p., 14€.




Du monde de l'entreprise aux parcs d'attractions, il y a de l'enquêteur chez Jean-Pierre Ostende. Auteur de formes plurielles, ses livres, pièces radiophoniques, lectures, films et blogs
ont l'art de faire voisiner le précipité vrai et le fantaisiste et nous plongent non sans jubilation au bord du précipice de la situation actuelle, drôle et pas que...
Cette fois, c'est l'univers de la restauration en quinze chapitres où s'entremêlent l'humour, la férocité du regard et le futur gastronomique des plus inquiétants.Le chapitre sur l'ethnographie des tribus de restaurants est réjouissant : toqués, bistronomes, street-food, brasseries, nitunivous, bouibouis sont
traités avec autant de drôlerie que de tendresse comme l'enfance de l'auberge.
Ce livre est un voyage alerte, halluciné, fourchette en main, de l'anthropologue, ethnologue, poète, Jean Pierre Ostende, dans notre monde contemporain. C’est  un OCNI (objet culinaire non identifié). Essai-fiction détonant d’un narrateur enquêteur pour le compte de l’Explorateur club : nos manières de manger de la préhistoire au futur, de l’étoilé au bouiboui.
En 14 chapitres drôles et incisifs, est menée une investigation aussi documentée qu’hallucinée sur la cuisine, les nourritures – passé, présent, futur –, on y peint les chefs, les tribus des restaurants … On croise les 4 G, gourmet, gourmand, goinfre, glouton…

Biographie brève
Figure singulière du paysage littéraire, né en 1954 à Marseille, d'une curiosité sans faille sur ce qui nous entoure, Jean Pierre Ostende publie romans, essais, soties, blogs, mais aussi des publications de commande sur les musées, l'espace, la photographie, etc., il crée aussi des réalisations sonores, des pièces radiophoniques...

(Note de lecture) Robert Bly, La nuit où Abraham appela les étoiles, suivi de Mon verdict fut mille ans de joie, par Jean-Claude Leroy

Dans la nouvelle collection Amériques des éditions Le Réalgar, trois titres d’un coup, en guise d’amorce. La réédition d’un livre épuisé en français de Gary Snyder, la publication d’un recueil de David Kirby, et enfin de deux ensembles de Robert Bly datant des années 2000.

Réputé aux États-Unis, Robert Bly (1926-2021) l’est beaucoup moins en France où un seul livre traduit semblait disponible jusqu’alors. Une œuvre impressionnante cependant, pour cet homme de culture, connaisseur des grands textes classiques et sacrés du monde entier, avec une prédilection sans doute pour la poésie chinoise, la Bible, les textes soufis, ou encore pour des auteurs comme William Blake, W. B. Yeats, Walt Whitman, H. D. Thoreau, ou R. M. Rilke ; il a aussi traduit de nombreux auteurs (Rûmî, Hafez, Machado, Ponge, Tranströmer…).

Les deux ensembles ici réunis dans un seul volume sont librement inspirés, pour ce qui est de leur forme, des ghâzals persans, soit des vers réguliers (originellement des distiques), une rythmique donnée, des contraintes de répétition. Mais Bly ne se plie pas à toutes ses exigences, loin de là, il a juste ce format en tête, qui l’aide à enrouler son écriture et à lui conférer cette sorte de patience à dire, presque à réciter, comme si les mots sortaient facilement, sans effet, suivant la piste tracée d’avance. Bly expose les images les plus diverses et les plus éloignées les unes des autres, et c’est par l’amplitude ainsi donnée à ses poèmes qu’il fait apparaître une vie intense, ou du moins un large échantillon des états d’âmes d’un citoyen averti, humain de ce temps, et qui aurait gardé la tête froide.

« L’oiseau peut chanter pendant des heures à travers son bec !
Il picore ses graines avec soin. Mais nous, les fils
De l’oubli, nous mangeons la chair qui est morte en hurlant. » [p. 49]

Mosaïque en rien bariolée, qui n’a pas à être introvertie en quoi que ce soit, cette poésie est ouverte sur le monde, c’est même lui le sujet, dont l’équilibre tient d’un être conscient aux prises avec la sphère improbable qui nous sert de planète. Certes, une poésie de vaste érudition, mais exposée pour tous, dans une sorte de récit fragmenté adressée à qui passe, sans jamais le surplomber ; c’est de ce fait un panoramique presque familier que cette écriture tisse à travers les pages, le livre comme le poème lui-même semble découpé dans un ensemble tellement plus large, entrouvert sur un infini incorporé, mis en parole.

Moins une poésie vécue qu’une poésie mentalisée, savante, peut-être rêvée, issue d’un état contemplatif qui regarde les étoiles comme le quotidien, la banalité comme la pointe de la connaissance. En quelque sorte, la parole tranquille et fataliste d’un « griot » occidental, une parole lucide et rassurante, avec des salutations nombreuses aux amis et aux poètes, des présences nombreuses et salutaires, anonymes ou notoires, comme François d’Assise ou Cézanne, Kierkegaard ou Emily Dickinson, Rimbaud ou Rembrandt, William Blake ou Bahal Shem, Socrate ou Tchekhov.

« […]

Nous sommes dans une chaloupe au milieu de l’océan
Et nos rames sont brisées. L’eau pénètre par les fentes du bois
Un vieil aveugle nous guide en se fiant aux étoiles

Que ferons-nous des histoires que racontent les vieillards ?
Certains disent qu’un être hirsute plus vieux qu’Adam
A construit une prison à l’intérieur d’un grain de riz

Un seul poil subsistant au menton d’une chèvre suffira
À faire tomber la foudre lors d’une nuit d’orage
Si nous avons oublié le nid dans lequel nous sommes nés. » [p. 87]

Jean-Claude Leroy

*

Robert Bly, La nuit où Abraham appela les étoiles, suivi de Mon verdict fut mille ans de joie, traduit par Christian Garcin, éditions Le Réalgar, coll. Amériques, 2022, 132 p. 18 €.

(Anthologie permanente), Séverine Daucourt, Les Eperdu(e)s

 

Séverine Daucourt publie Les Éperdu(e)s aux éditions LansKine.

Pour respecter la mise en page du texte, de substantiels extraits du livre sont ici proposés au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Séverine Daucourt, Les Éperdu(e)s, LansKine, 2022, 92 p., 15€

(Hommage) à François Pitavy (1934 – 2022), par Claude Minière

François Pitavy est décédé en mai de cette année. Il fut un formidable traducteur du plus terrible des romans de William Faulkner, If I forget Thee, Jerusalem/ Si je t’oublie, Jérusalem. Il avait repris l’ancienne traduction due à Maurice-Edgar Coindreau (1952) et en a produit une vive révision. Avec une nette lucidité des enjeux et justifiant une tentation d’époque (1952), tentation « de classiciser Faulkner, de rendre sa langue plus conforme au ‘génie ‘ de la langue française. Les phrases longues ont été parfois coupées, reponctuées, d’innombrables virgules ont été ajoutées et certaines structures grammaticales complexes ont été réorganisées et mieux hiérarchisées. » (Si je t’oublie, Jérusalem, L’imaginaire / Gallimard, Préface). Or, François Pitavy a su lire que « la syntaxe et la ponctuation de Faulkner sont loin d’être orthodoxes – elles sont faulknériennes ». Sa traduction va donc « s’approcher au plus près de la syntaxe particulière » de l’écrivain dont elle restituera certaines phrases ou périodes immenses mêlant ou alternant langues classique, vernaculaire et de poésie.

Le titre du roman (que ses premiers éditeurs avaient écarté) provient du Psaume 137, son verset 5. Traduction en anglais : « If I forget Thee, O Jerusalem, let my right hand forget her cunning”. En français : « Si je t’oublie, Jérusalem, Que me tombe ma main droite ». Relisant le roman et sa traduction par François Pitavy on ne dira pas comme le font les New-Yorkais Forget it (« Laisse tomber ! »)

Claude Minière