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Pour la troisième fois aujourd'hui, Poezibao se voit contraint d'annoncer la disparition d'une personne en lien avec la poésie. Après l'écrivain allemand Hans-Magnus Enzensberger et l'artiste Philippe Hélénon qui a travaillé avec tant de poètes, voici qu'on apprend la mort de Christian Bobin.
On peut lire cet article du Monde
Image Wikipédia et Le Monde. Christian Bobin, au Creusot, le 19 mai 2011.
Poezibao apprend avec une grande tristesse la disparition de l'artiste Philippe Hélénon, mort dans la nuit du 24 au 25 novembre 2022, à Paris. Né en 1954 il a collaboré avec nombre d'écrivains, Jacques Réda, Bernard Noël, Pierre Bergounioux et a accompagné notamment des éditions de textes de Léon-Paul Fargue, Charles-Albert Cingria, Henri Thomas, Roger Gilbert-Lecomte. Il avait aussi réalisé d'innombrables livres et livre d'artistes avec Fabienne Courtade, Michel Butor, Lionel Jung-Allégret, Yves di Manno, Daniel Leuwers, Claude Beausoleil, Pascal Commère, Philippe Delaveau, Luis Mizon, Daniel Bourdon, Mathieu Bénézet (listes non exhaustives).
Poezibao apprend la mort de Hans Magnus Enzensberger, écrivain, traducteur, journaliste, ce jeudi 24 novembre 2022 à Munich, à l’âge de 93 ans.
On peut lire cet article du Monde
photo Wikipédia, Hans Magnus Enzensberger en 2006
On peut lire deux textes de lui dans Poezibao :
(anthologie permanente) Hans Magnus Enzensberger,
(anthologie permanente) Hans Magnus Enzensberger, "à moins que vous connaissiez des anophèles prénommés Adalbert ou Gustav ?"
Poezibao publie aujourd’hui un important dossier d’hommages à Werner Lambersy, disparu il y a tout juste un an, en octobre 2021, à l’occasion d’une soirée qui aura lieu le 16 novembre 2022 à Paris, à la SGDL.
16 novembre 2022
Soirée d’hommage au poète Werner Lambersy
en partenariat avec le Centre Wallonie-Bruxelles
20h-21h30, Hôtel de Massa
38 rue du Faubourg St-Jacques 75014 Paris
Il est conseillé de réserver : [email protected]
Werner Lambersy, né à Anvers en 1941, mort à Paris en octobre 2021, est l’auteur de plus de quatre-vingts ouvrages : un roman, des recueils de poésie et des livres d’artistes. Attaché littéraire au Centre Wallonie-Bruxelles jusqu’en 2002 pour la Promotion des lettres belges de langue française, il a œuvré avec ardeur à faire connaître et diffuser les auteurs de Belgique à Paris. Lauréat de nombreux prix, parmi lesquels le Grand Prix de Poésie de la Société des Gens de Lettres, le Prix Théophile Gautier de l’Académie Française, le Prix triennal de Poésie de la Fédération Wallonie-Bruxelles, le Prix Mallarmé, le Prix Yvan Goll… il a poursuivi par sa poésie une méditation ininterrompue sur le dépassement de soi dans l’amour et l’écriture. Attentif à l’infime détail qui révèle la plénitude du cosmos, il a écrit entre la conscience de l’éphémère, la lucidité sur les menaces pesant sur le monde et l’expérience de l’infini.
Ce dossier est ici proposé au format PDF, à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.
Sommaire du dossier :
Patricia Castex Menier, introduction
Jean-Claude Bologne, Werner Lambersy dans l’ombre des mots
Murielle Compère-Demarcy, Werner Lambersy, le poète orpailleur du monde et des mots
Philippe Bourret, Un trésor dans le scriptorium
Sylvie Fabre G., Verser de la lumière est la seule porte de sortie
Alain Kewes, Vivre d’écrire, la poésie fleuve
Photo © Jean Pol Stercq
François Pitavy est décédé en mai de cette année. Il fut un formidable traducteur du plus terrible des romans de William Faulkner, If I forget Thee, Jerusalem/ Si je t’oublie, Jérusalem. Il avait repris l’ancienne traduction due à Maurice-Edgar Coindreau (1952) et en a produit une vive révision. Avec une nette lucidité des enjeux et justifiant une tentation d’époque (1952), tentation « de classiciser Faulkner, de rendre sa langue plus conforme au ‘génie ‘ de la langue française. Les phrases longues ont été parfois coupées, reponctuées, d’innombrables virgules ont été ajoutées et certaines structures grammaticales complexes ont été réorganisées et mieux hiérarchisées. » (Si je t’oublie, Jérusalem, L’imaginaire / Gallimard, Préface). Or, François Pitavy a su lire que « la syntaxe et la ponctuation de Faulkner sont loin d’être orthodoxes – elles sont faulknériennes ». Sa traduction va donc « s’approcher au plus près de la syntaxe particulière » de l’écrivain dont elle restituera certaines phrases ou périodes immenses mêlant ou alternant langues classique, vernaculaire et de poésie.
Le titre du roman (que ses premiers éditeurs avaient écarté) provient du Psaume 137, son verset 5. Traduction en anglais : « If I forget Thee, O Jerusalem, let my right hand forget her cunning”. En français : « Si je t’oublie, Jérusalem, Que me tombe ma main droite ». Relisant le roman et sa traduction par François Pitavy on ne dira pas comme le font les New-Yorkais Forget it (« Laisse tomber ! »)
Claude Minière
Ana Luisa Amaral ou l’honneur de la littérature
Ana Luisa Amaral : ce fut une rencontre fulgurante, de celles qui laissent une mélancolie généreuse et le geste à l’autre inachevé à jamais. C’était en 2012, à Paris. Tout fut exceptionnel : l’œuvre qui nous réunissait, Les Nouvelles Lettres Portugaises, sublime composition des « trois Maria », Maria Isabel Barreno, Maria Tereza Horta, Maria Velho da Costa, dont la puissance littéraire n’a d’égale que le courage politique à défendre l’émancipation féminine par l’amour et par le poème ; le colloque en Sorbonne organisé avec le soin de Catherine Dumas, Professeur à La Sorbonne Nouvelle Paris 3, traductrice d’Ana Luisa Amaral, et la Faculté des Lettres de l’Université de Porto ; le Récital porté par Ana Luisa Amaral, accompagnée de José Manuel Esteves et Alvaro Teixeira Lopes au piano - les textes, la voix, le charisme d’Ana Luisa ! Ce furent des journées de ferveur célébrant une écriture sans concession, combat et beauté, beauté du combat contre le régime dictatorial et les lois patriarcales. Les interventions d’Ana Luisa Amaral ont toujours eu la douceur énergétique du lyrisme lorsqu’il engage les mots de l’intime dans l’âpre scène du politique.
L’année suivante, Ana Luisa était de retour en Sorbonne, participant au colloque qui portait cette fois sur mes travaux, et elle écrivit pour l’occasion le poème Das mais puras memorias : ou de lumes /Des souvenirs les plus purs : ou des feux (dans Mireille Calle-Gruber L’amour du monde à l’abri du monde dans la littérature, sous la direction de Mélina Balcazar, Sarah-Anaïs Crevier Goulet, Anaïs Frantz, Elodie Vignon, Hermann éditeurs, 2015). Ce Poème porte témoignage d’une intensité méditative qui n’est qu’à elle. Ana Luisa Amaral, c’est l’honneur de la littérature.
Das mais puras memorias : ou de lumes
Ana Luisa Amaral
Para Mireille, este poema inédito, na minha imensa admiraçao. Desejando que o mundo das palavras e dos afectos possa ser como o som que os versos fazem ao abrir.
Ontem à noite e antes de dormir,
a mais pura alegria
de um céu
no meio do sono a escorregar, solene
a emoçao e a mais pura alegria
de um dia entre criança e quase grande
e era na aldeia,
acordar às seis e meia da manhà,
os olhos nas portadas de madeira, o som
que elas faziam ao abrir, as portadas
num quarto que nao era o meu, o cheiro
ausente em nome
mas era um cheiro
entre o mais fresco a luz
a começar era o calor do verao,
a mais pura alegria
um céu tao cor de sangue
que ainda hoje, ainda ontem antes de dormir,
as làgrimas me chegam como entao, e de repente,
o sol como um incêndio largo
e o cheiro as cores
Mas era estar ali, de pé, e jovem,
e a morte era tao longe,
e nao havia mortos nem o seu desfile,
so os vivos, os risos, o cheiro
a luz
era a vida, e o poder de escolher,
ou assim o parecia :
a cama e as cascatas frescas dos lençois
macios como estrangeiros chegando a pais novo,
ou as portadas abertas de madeira
e o incêndio do céu
Foi isto ontem à noite,
Este esplendor no escuro e antes de dormir
............
Hoje, os jornais nesta manha sem sol
falam de coisas tao brutais
e tao acesas, como povos sem nome, sem luz
a amanhecer-lhes cor e tempos,
de mortos nao por vidas que passaram,
mas por vidas cortadas a violência de ser
em cima desta terra sobre outros mortos
mal lembrados ou nem sequer lembrados
E eu penso onde ela esta, onde ela cabe,
essa pura alegria recordada
que me tomou o corredor do sono,
se deitou a meu lado ontem à noite
tomada novamente tornada movimento,
mercadoria bela para cesta de vime muito belo,
como belo era o céu daquele dia
Onde cabe a alegria recordada
em frente do incêndio que vi ontem de noite ?
onde as cores da alegria ? o seu corte tao nitido
como se fosse alimentado a atomo
explodindo
como fazer de tempo ? como fingir o tempo ?
…………
E todavia os tempos coabitam
E o mesmo corredor da-lhes espaço
e lume
Des souvenirs les plus purs : ou des feux
Pour Mireille, ce poème inédit avec mon immense admiration. En souhaitant que le monde des mots et des affects puisse être comme le son que font les vers en s’ouvrant.
Hier soir avant de m’endormir,
la joie la plus pure
d’un ciel
au milieu du sommeil glissant, solennelle
l’émotion la joie la plus pure
d’une journée entre enfant et presque grande
et c’était au village,
se réveiller à six heures et demie du matin,
les yeux fixés sur les volets de bois, le son
qu’ils faisaient en s’ouvrant, les volets
dans une chambre qui n’était pas la mienne, l’odeur
en absence de nom
mais c’était une odeur
entre le plus frais et la lumière
qui commençait c’était la chaleur de l’été,
la joie la plus pure
un ciel si couleur de sang
qu’aujourd’hui encore, hier encore avant de m’endormir,
j’en ai les larmes aux yeux comme alors, et soudain,
le soleil comme un vaste incendie
et l’odeur et les couleurs
Mais être là, debout et jeune,
et la mort, c’était si loin,
et il n’y avait ni les morts, ni leur défilé,
rien que les vivants, les rires, l’odeur
la lumière
c’était la vie, et le pouvoir de choisir,
ou c’était tout comme :
le lit et les cascades fraîches des draps
tels des étrangers arrivant en terre neuve,
ou les volets ouverts en bois
et l’incendie du ciel
Il en fut ainsi hier soir,
cette splendeur dans le noir avant de m’endormir
…………
Aujourd’hui, les journaux par ce matin sans soleil
parlent de choses si brutales
et cuisantes, comme des peuples sans nom, sans lumière
pour se lever sur couleurs et temps,
de morts, non pas que des vies soient passées,
mais que des vies aient été coupées la violence d’être
à la surface de cette terre sur d’autres morts
à peine remémorés ou même pas remémorés
Et moi je pense où est-elle, où tient-elle
cette joie pure dont je me souviens
qui a pris le cours de mon sommeil,
s’est couchée à mes côtés hier soir
prise à nouveau faite mouvement,
marchandise belle pour un panier d’osier très beau,
comme est beau le ciel de cette journée-là
Où tient donc la joie souvenir
devant l’incendie que j’ai vu hier soir ?
où sont les couleurs de la joie ? sa coupure si nette
comme si elle était nourrie d’atomes
qui explosent
comment jouer au temps, comment feindre le temps ?
…………
Malgré tout les temps cohabitent
et le même cours leur donne espace
et lumière
Traduit par Catherine Dumas
Mireille Calle-Gruber
On peut lire aussi cet ensemble paru récemment dans Poezibao, au moment de la disparition de la poète portugaise.
Dans les yeux de Jean-Luc Parant
Jean-Luc, cet homme incroyablement actif et déterminé, obstiné, enfant définitif et rusé, sorte d’Ulysse ami de tous ou de beaucoup, je l’ai connu assez peu, mais assez pour en brosser le portrait. Quel mot pourrait donc résumer un homme insaisissable dans sa simplicité même, toujours à double fond comme un Anglais égaré ici ? Un gentleman, sans aucun doute, d’un genre singulier, toujours en route vers quelque part, et pourtant accumulant dans le hangar de sa campagne normande des trésors constitués autant des œuvres des autres que des siennes. Étonnant Ulysse, toujours capable de s’en sortir et charmeur lui-même, se jouant comme de rien du charme des autres. Il n’était jamais histrionique, toujours calme et sans ironie, généreux sans aucun doute, et du côté du soleil malgré tout, malgré ses rondes prophéties parlées-chantées. J’aurais aimé le connaître mieux, et mes pensées vont à Noémie et à Kristell, aux autres proches que je n’ai pas vraiment connus, Marie-Sol, Virgile Novarina et toute sa famille.
Philippe Beck
photo ©Jean-Marc de Samie
Poezibao a eu la grande tristesse d’apprendre la disparition de Jean-Luc Parant, le 25 juillet à Caen. Il était né le 10 avril 1944 en Tunisie.
Il était sculpteur, dessinateur, écrivain, graveur, poète, artiste conceptuel, artiste d'installations. Il a été édité notamment par José Corti, Dernier Télégramme, Les Presses du réel, Fata Morgana.
Bibliographie et liste de ses expositions.
« Lui-même, qui avait le goût des formules à la fois sibyllines et percutantes, se présentait comme un « imprimeur de sa propre matière et de sa propre pensée », ou parfois, plus factuellement, comme « fabricant de boules et de textes sur les yeux ». Double sillon, creusé avec une opiniâtreté vertigineuse depuis le début des années 1970, qui a fait de son œuvre, dans ses deux dimensions plastique et poétique, l’une des plus singulières des dernières décennies. » (Florent Georgesco, dans Le Monde )
Photo Jean-Marc de Samie
Je suis heureuse d’annoncer que je viens de recevoir un des prix de l’Académie Française. Un « Prix d’Académie », médaille de vermeil, dont les trois autres lauréats sont Philippe Descola, Patrick Reumaux et Stéphane Guégan. Ce prix m’est attribué pour le site Poezibao.
Je tiens à associer les très fidèles contributeurs de Poezibao à ce Prix, sans eux rien ne serait possible.
[Les Prix d’Académie sont des prix annuels, créés en 1970, Fondation Le Métais-Larivière, destinés à récompenser des ouvrages d’importance particulière ou l’ensemble d’une œuvre]
Florence Trocmé